La Pista de los Dientes de Oro

Roberto Arlt

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La Pista de los Dientes de Oro

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Texto núm. 4534

Título: La Pista de los Dientes de Oro
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 10 de noviembre de 2019
Fecha de modificación: 10 de noviembre de 2019

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07730 Alayor - Menorca
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La Pista de los Dientes de Oro

Lauro Spronzini se detiene frente al espejo. Con 
 los dedos de la mano izquierda mantiene levantado el labio superior, 
 dejando al descubierto dos dientes de oro. Entonces ejecuta la acción 
 extraña; introduce en la boca los dedos pulgar e índice de la mano 
 derecha, aprieta la superficie de los dientes metálicos y retira una 
 película de oro. Y su dentadura aparece nuevamente natural. Entre sus 
 dedos ha quedado la auténtica envoltura de los falsos dientes de oro.

Lauro se deja caer en un sillón situado al costado de su cama y 
 prensa maquinalmente entre los dedos la película de oro, que utilizó 
 para hacer que sus dientes aparecieran como de ese metal.

Esto ocurre a las once de la noche.

A las once y cuarto, en otro paraje, el Hotel Planeta, Ernesto, el 
 botones, golpea con los nudillos de los dedos en el cuarto número 1, 
 ocupado por Doménico Salvato. Ernesto lleva un telegrama para el señor 
 Doménico. Ernesto ha visto entrar al señor Doménico en compañía de un 
 hombre con los dientes de oro. Ernesto abre la puerta y cae desmayado.

A las once y media, un grupo de funcionarios y de curiosos se 
 codean en el pasillo del hotel, donde estallan los fogonazos de magnesio
 de los repórters policiales. Frente a la puerta del cuarto número 1 
 está de guardia el agente número 1539. El agente número 1539, con las 
 manos apoyadas en el cinturón de su corregie, abre la puerta 
 respetuosamente cada vez que llega un alto funcionario. En esta 
 circunstancia todos los curiosos estiran el cuello; por la rendija de la
 puerta se ve una silla suspendida en los aires, y más abajo de los 
 tramos de la silla cuelgan los pies de un hombre.

En el interior del cuarto un fotógrafo policial registra con su 
 máquina esta escena: un hombre sentado en una silla, amarrado a ella por
 ligaduras blancas, cuelga de los aires sostenido por el cuello de una 
 sábana arrollada. El ahorcado tiene una mordaza en torno de la boca. La 
 cama del muerto está deshecha. El asesino ha recogido de allí las 
 sábanas con que ha sujetado a la víctima.

Hugo Ankerman, camarero de interior; Hermán González, portero, y 
 Ernesto Loggi, botones, coinciden en sus declaraciones. Doménico Salvato
 ha llegado dos veces al hotel en compañía de un hombre con los dientes 
 de oro y anteojos amarillos.

A las doce y media de la noche los redactores de guardia en los periódicos escriben titulares así:

El enigma del bárbaro crimen del diente de oro.

Son las diez de la mañana.

El asesino Lauro Spronzini, sentado en un sillón de mimbre de un 
 café del boulevard, lee los periódicos frente a su vaso de cerveza. Pero
 ni Hugo ni Hermán ni Ernesto, podrían reconocer en este pálido rostro 
 pensativo, sin lentes, ni dientes de oro, al verdugo que ha ejecutado a 
 Doménico Salvato. En el fondo de la atmósfera luminosa que se filtra 
 bajo el toldo de rayas amarillas, Lauro Spronzini tiene la apariencia de
 un empleado de comercio en vacaciones.

Lauro Spronzini deja de leer los periódicos y sonríe, abstraído, 
 mirando al vacío. Una muchacha que pasa detiene los ojos en él. Nuestro 
 asesino ha sonreído con dulzura. Y es que piensa en los trances 
 dificultosos por los que pasarán numerosos ciudadanos en cuya boca hay 
 engastados dos dientes de oro.

No se equivoca.

A esa misma hora, hombres de diferente condición social, pululaban 
 por las intrincadas galerías del Departamento de Policía, en busca de la
 oficina donde testimoniar su inocencia. Lo hacen por su propia 
 tranquilidad.

Un barbudo de nariz de trompeta y calva brillante, sentado frente a
 una mesa desteñida, cubierta de papelotes y melladuras de cortaplumas, 
 recibe las declaraciones de estos timoratos, cuyas primeras palabras 
 son:

—Yo he venido a declarar que a pesar de tener dos dientes de oro, no tengo nada que ver con el crimen.

El calvo recibe las declaraciones con indiferencia. Sabe que 
 ninguno de los que se presentan son los posibles autores del retorcido 
 delito. Siguiendo la rutina de las indagaciones elementales, pregunta y 
 anota:

—Entre nueve y once de la noche, ¿dónde se encontraba usted? ¿Quiénes son las personas que le han visto en tal lugar?

Algunos se avergüenzan de tener que declarar que a esas horas 
 hacían acto de presencia en lugares poco recomendables para personas de 
 aspecto tan distinguido como el que ellas presentaban.

En las declaraciones se descubrían singularidades. Un ciudadano 
 confirmó haber frecuentado a esas horas un garito cuya existencia había 
 escapado al control de la policía. Demetrio Rubati de «profesión» 
 ladrón, con dos dientes de oro en el maxilar izquierdo, después de 
 arduas cavilaciones, se presenta a declarar que aquella noche ha 
 cometido un robo en un establecimiento de telas. Efectivamente tal robo 
 fue registrado. Rubati inteligentemente comprende que es preferible ser 
 apresado como ladrón a caer bajo la acción de la ley por sospechoso de 
 un crimen que no ha cometido. Queda detenido.

También se presenta una señora inmensamente gorda, con dos dientes 
 de oro, para declarar que ella no es autora del crimen. El barbudo 
 interrogador se queda mirándola, sorprendido. Nunca imaginó que la 
 estupidez humana pudiera alcanzar proporciones inusitadas.

Los ciudadanos que tienen dientes de oro se sienten molestos en los
 lugares públicos. Durante las primeras horas que siguen al día del 
 crimen, todo aquél que en un café, en una oficina, en el tranvía o en la
 calle, muestre al conversar, dientes de oro, es observado con atenta 
 curiosidad por todas las personas que le rodean. Los hombres que tienen 
 dientes de oro se sienten sospechosos del crimen; les intranquiliza la 
 soterrada de los que los tratan. Son raros en esos días aquellos que por
 tener dos dientes de oro engarzados en la boca, no se sientan culpables
 de algo.

En tanto la policía trabaja. Se piden a todos los dentistas de la 
 capital las direcciones de las personas que han asistido de enfermedades
 de la dentadura que exigían la completa ubicación de dos o más dientes 
 en el orificio superior izquierdo. Los diarios solicitan, también, la 
 presentación a la policía de aquellas personas que pudieran aclarar algo
 respecto a este crimen de características tan singulares.

Las hipótesis del crimen pueden reducirse en pocas palabras y son semejantes en todos los periódicos.

Doménico Salvato ha entrado en su cuarto en compañía del asesino. 
 Ha conversado con éste, no ha reñido, al menos en tono suficientemente 
 alto como que para no se lo pudiera escuchar. Después el desconocido ha 
 descargado un puñetazo en la mandíbula de Salvato, y éste ha caído 
 desmayado, circunstancia que el asesino aprovechó para sujetarlo a la 
 silla con las cuerdas hechas desgarrando las sábanas. Luego amordaza a 
 su víctima. Cuando recobra el sentido, se ve obligada a escuchar a su 
 agresor, quien después de reprocharle no se sabe qué, ha procedido a 
 ahorcarlo. El móvil, no queda ninguna duda, ha sido satisfacer un 
 exacerbado sentimiento de odio y de venganza. El muerto es de 
 nacionalidad italiana.

La primera plana de los diarios reproduce el cuarto del hotel en el
 espantoso desorden que lo ha encontrado la policía. El respaldar de la 
 silla apoyado sobre la tabla de una puerta; el ahorcado colgado en el 
 aire por el cuello, y la sábana anudada en dos partes, amarrada al 
 picaporte de la puerta. Es el crimen bárbaro que ansía la mentalidad de 
 los lectores de dramones espeluznantes.

La policía tiende sus redes; se aguardan los informes de los 
 dentistas, se confirman los prontuarios recientes de todos los 
 inmigrantes, para descubrir quiénes son los ciudadanos de nacionalidad 
 italiana que tienen dos dientes de oro en el maxilar superior izquierdo.
 Durante quince días todos los periódicos consignan la marcha de la 
 investigación. Al mes, el recuerdo de este suceso se olvida; al cabo de 
 nueve semanas son raros aquellos que detienen su atención en el recuerdo
 del crimen; un año después, el asunto pasa a los archivos de la 
 policía… El asesino no es descubierto nunca.

Sin embargo, una persona pudo haber hecho encarcelar a Lauro Spronzini.

Era Diana Lucerna. Pero ella no lo hizo.

A las tres de la tarde del día que todos los diarios comentan su 
 crimen, Lauro Spronzini experimenta una ligera comezón ardorosa en la 
 muela. Una hora después, como si algún demonio accionara el mecanismo 
 nervioso del diente, la comezón ardorosa acrecienta su temperatura. Se 
 transforma en un clavo de fuego que atraviesa la mandíbula del hombre, 
 eyaculando en su tuétano borbotones de fuego. Lauro experimenta la 
 sensación de que le aproximan a la mejilla una plancha de hierro 
 candente. Tiene que morderse los labios para no gritar; lentamente, en 
 su mandíbula el clavo de fuego se enfría, le permite suspirar con 
 alivio, pero súbitamente la sensación quemante se convierte en una 
 espiga de hielo que le solidifica las encías y los nervios injertados en
 la pulpa del diente, al endurecerse bajo la acción del frío tremendo, 
 aumentan de volumen. Parece como si bajo la presión de su crecimiento el
 hueso del maxilar pudiera estallar como un shrapnell. Son dolores 
 fulgurantes, por momentos relámpagos de fosforescencias pasan por sus 
 ojos.

Lauro comprende que ya no puede continuar soportando este martilleo
 de hielo y fuego que alterna los tremendos mazazos en la mínima 
 superficie de un diente escondido allá en el fondo de su boca. Es 
 necesario visitar a un odontólogo.

Instintivamente, no sabe por qué razón, resuelve consultar a una 
 mujer, a una dentista, en lugar de un profesional del sexo masculino. 
 Busca en la guía del teléfono.

Una hora después Diana Lucerna se inclina sobre la boca abierta del
 enfermo y observa con el espejuelo la dentadura. Indudablemente, al 
 paciente debe aquejarle una neuralgia, porque no descubre en los molares
 ninguna picadura. Sin embargo, de pronto, algo en el fondo de la boca 
 le llama la atención. Allí, en la parte interna de la corona de un 
 diente, ve reflejada en el espejuelo una veta de papel de oro, semejante
 al que usan los doradores. Con la pinza extrae el cuerpo extraño. La 
 veta de oro cubría la grieta de una caries profunda. Diana Lucerna, 
 inclinándose sobre la boca del enfermo, aprieta con la punta de la pinza
 en la grieta, y Lauro Spronzini se revuelve dolorido en el sillón. 
 Diana Lucerna, mientras examina el diente del enfermo, piensa en qué 
 extraño lugar estaba fijada esa veta de papel de oro.

Diana Lucerna, como otros dentistas, ha recibido ya una circular 
 policial pidiéndole la dirección de aquellos enfermos a quienes hubiera 
 orificado las partes superiores de la dentadura izquierda.

Diana se retira del enfermo con las manos en los bolsillos de su 
 guardapolvo blanco, observa el pálido rostro de Lauro, y le dice:

—Hay un diente picado. Habrá que hacerle una orificación.

Lauro tiembla imperceptiblemente, pero tratando de fingir indiferencia, pregunta:

—¿Cuesta mucho platinarlo?

—No; la diferencia es muy poca.

Mientras Diana prepara el torno, habla:

—A causa del crimen del hombre del diente de oro, nadie querrá, durante unos cuantos meses, arreglarse con oro las dentaduras.

Lauro esfuerza una sonrisa. Diana lo espía por el espejo y observa 
 que la frente del hombre está perlada de sudor. La dentista prosigue, 
 mientras escoge unas mechas:

—Yo creo que ese crimen es una venganza… ¿Y usted?…

—Yo también. ¿Quién sino aquel que tuviera que cumplir con el deber
 de una venganza, podría amarrar a un hombre a una silla, amordazarlo, 
 reprocharle, como dicen los diarios, vaya a saber qué tremendos 
 agravios, y matarlo?… Un hombre no mata a otro por una bagatela ni mucho
 menos.

Media hora después Lauro Spronzini abandona el consultorio de la 
 dentista. Ha dejado anotado en el libro de consultas su nombre y 
 dirección. Diana Lucerna le dice:

—Véngase pasado mañana.

Lauro sale, y Diana se queda sola en su consultorio, frío de 
 cristales y níqueles, mirando abstraída por los visillos de una ventana 
 las techumbres de las casas de los alrededores. Luego, bruscamente 
 inspirada, va y busca los diarios de la mañana. Los elementales datos de
 la filiación externa coinciden con ciertos aspectos físicos de su 
 cliente. Los comentarios del crimen son análogos. Se trata de una 
 venganza. Y el autor de aquella venganza debe ser él. Aquella veta de 
 papel de oro, fijada en la grieta de un diente, revela que el asesino se
 cubrió los dientes con una película de oro para lanzar a la policía 
 sobre una pista falsa. Si en este mismo momento se revisara la dentadura
 de todos los habitantes de la ciudad, no se encontraría en los dientes 
 de ninguno de ellos ese sospechosísimo trozo de película. No le queda 
 duda: él es el asesino; él es el asesino y ella debe denunciarlo. Debe…

Una congoja dulce se desenrosca sobre el corazón de Diana, con tal 
 frenesí hambriento de protección y curiosidad, que derrota toda la 
 fuerza estacionada en su voluntad moral.

Debe denunciar al asesino… Pero el asesino es un hombre que le 
 gusta. Le gusta ahora con un deseo tan violentamente dirigido, que su 
 corazón palpita con más violencia que si él tratara de asesinarla. Y se 
 aprieta el pecho con las manos.

Diana se dirige rápidamente al libro de consultas y busca la 
 dirección de Lauro. ¿Es o no falsa esa dirección? ¡Quiera Dios que no!… 
 Diana se quita precipitadamente el guardapolvo, le indica a la criada 
 que si llegan clientes les diga que la aguarden, y sube a un automóvil. 
 Esto ocurre como a través de la cenicienta neblina de un sueño, y sin 
 embargo, la ciudad está cubierta de sol hasta la altura de las cornisas.

Una impaciencia extraordinaria empuja a Diana a través de la vida 
 diferenciada de los otros seres humanos. Sabe que va al encuentro de lo 
 desconocido monstruoso; el automóvil entra en el sol de las bocacalles, y
 en la sombra de las fachadas; súbitamente se encuentra detenida frente a
 la entrada obscura de una casa de departamentos, sube a la garita 
 iluminada de un ascensor de acero, una criada asoma la cabeza por una 
 puerta gris entreabierta, y de pronto se encuentra… Está allí… Allí, de 
 pie, frente al asesino que, en mangas de camisa, se ha puesto de pie tan
 bruscamente, que no ha tenido tiempo de borrar de la colcha azulenca de
 la cama la huella que ha dejado su cuerpo tendido. La criada cierra la 
 puerta tras ellos. El hombre, despeinado, mira a la fina muchacha de pie
 frente a él.

Diana le examina el rostro con dureza, Lauro Spronzini comprende 
 que ha sido descubierto; pero se siente infinitamente tranquilizado. 
 Señala a la joven el mismo sillón en que él, la noche después de ahorcar
 a Doménico Salvato, se ha dejado caer, y Diana, respirando agitada, 
 obedece.

Lauro la mira, y después, con voz dulce, le pregunta:

—¿Qué le pasa, señorita?

Ella se siente dominada por esta voz; se pone de pie para 
 marcharse; pero no se atreve a decir lo que piensa. Lauro comprende que 
 todo puede perderse: los desencajados ojos de la dentista revelan que al
 disolverse su excitación sobreviene la repulsión, y entonces dice:

—Yo soy quien mató a Doménico Salvato. Es un acto de justicia, 
 señorita. Era el desalmado más extraordinario de quien he oído hablar. 
 En Brindisi —yo soy italiano—, hace siete años, se llevó de la casa de 
 mis padres a mi hermana mayor. Un año después la abandonó. Mi hermana 
 vino a morir a casa completamente tuberculosa. Su agonía duró treinta 
 días con sus noches. Y el único culpable de aquel tremendo desastre era 
 él. Hay crímenes que no se deben dejar sin castigo. Yo lo desmayé de un 
 golpe, lo amarré a la silla, lo amordacé para que no pudiera pedir 
 auxilio, y luego le relaté durante una hora la agonía que soportó mi 
 hermana por su culpa. Quise que supiera que era castigado porque la ley 
 no castiga ciertos crímenes.

Diana lo escucha y responde:

—Supe que era usted por las partículas de oro que quedaron adheridas en la hendidura de la caries.

Lauro prosigue:

—Supe que él había huido a la Argentina, y vine a buscarlo.

—¿No lo encontrarán a usted?

—No; si usted no me denuncia.

Diana lo mira:

—Es espantoso lo que usted ha hecho.

Lauro la interrumpió, frío:

—La agonía de él ha durado una hora. La agonía de mi hermana se 
 prolongó las veinticuatro horas de treinta días y treinta noches. La 
 agonía de él ha sido incomparablemente dulce comparada con la que hizo 
 sufrir a una pobre muchacha, cuyo único crimen fue creer en sus 
 promesas.

Diana Lucerna comprende que el hombre tiene razón:

—¿No lo encontrarán a usted?

—Yo creo que no…

—¿Vendrá usted a curarse mañana?

—Sí, señorita; mañana iré.

Y cuando ella sale, Lauro sabe que no lo denunciará.

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.

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