La Pista de los Dientes de Oro

Roberto Arlt

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La Pista de los Dientes de Oro

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Texto núm. 3633

Título: La Pista de los Dientes de Oro
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 20 de junio de 2018
Fecha de modificación: 20 de junio de 2018

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Pista de los Dientes de Oro

Lauro
 Spronzini se detiene frente al espejo. Con los dedos de la mano
 izquierda mantiene levantado el labio superior, dejando al
 descubierto dos dientes de oro. Entonces ejecuta la acción extraña;
 introduce en la boca los dedos pulgar e índice de la mano derecha,
 aprieta la superficie de los dientes metálicos y retira una
 película de oro. Y su dentadura aparece nuevamente natural. Entre
 sus dedos ha quedado la auténtica envoltura de los falsos dientes
 de oro.

Lauro se deja caer en un sillón situado al costado de su
 cama y prensa maquinalmente entre los dedos la película de oro, que
 utilizó para hacer que sus dientes aparecieran como de ese
 metal.

Esto ocurre a las once de la noche.

A las once y cuarto, en otro paraje, el Hotel Planeta,
 Ernesto, el botones, golpea con los nudillos de los dedos en el
 cuarto número 1, ocupado por Doménico Salvato. Ernesto lleva un
 telegrama para el señor Doménico. Ernesto ha visto entrar al señor
 Doménico en compañía de un hombre con los dientes de oro. Ernesto
 abre la puerta y cae desmayado.

A las once y media, un grupo de funcionarios y de curiosos
 se codean en el pasillo del hotel, donde estallan los fogonazos de
 magnesio de los repórters policiales. Frente a la puerta del cuarto
 número 1 está de guardia el agente número 1539. El agente número
 1539, con las manos apoyadas en el cinturón de su corregie, abre la
 puerta respetuosamente cada vez que llega un alto funcionario. En
 esta circunstancia todos los curiosos estiran el cuello; por la
 rendija de la puerta se ve una silla suspendida en los aires, y más
 abajo de los tramos de la silla cuelgan los pies de un
 hombre.

En el interior del cuarto un fotógrafo policial registra
 con su máquina esta escena: un hombre sentado en una silla,
 amarrado a ella por ligaduras blancas, cuelga de los aires
 sostenido por el cuello de una sábana arrollada. El ahorcado tiene
 una mordaza en torno de la boca. La cama del muerto está deshecha.
 El asesino ha recogido de allí las sábanas con que ha sujetado a la
 víctima.

Hugo Ankerman, camarero de interior; Hermán González,
 portero, y Ernesto Loggi, botones, coinciden en sus declaraciones.
 Doménico Salvato ha llegado dos veces al hotel en compañía de un
 hombre con los dientes de oro y anteojos amarillos.

A las doce y media de la noche los redactores de guardia
 en los periódicos escriben titulares así:

El enigma del bárbaro crimen del diente de
 oro

Son las diez de la mañana.

El asesino Lauro Spronzini, sentado en un sillón de mimbre
 de un café del boulevard, lee los periódicos frente a su vaso de
 cerveza. Pero ni Hugo ni Hermán ni Ernesto, podrían reconocer en
 este pálido rostro pensativo, sin lentes, ni dientes de oro, al
 verdugo que ha ejecutado a Doménico Salvato. En el fondo de la
 atmósfera luminosa que se filtra bajo el toldo de rayas amarillas,
 Lauro Spronzini tiene la apariencia de un empleado de comercio en
 vacaciones.

Lauro Spronzini deja de leer los periódicos y sonríe,
 abstraído, mirando al vacío. Una muchacha que pasa detiene los ojos
 en él. Nuestro asesino ha sonreído con dulzura. Y es que piensa en
 los trances dificultosos por los que pasarán numerosos ciudadanos
 en cuya boca hay engastados dos dientes de oro.

No se equivoca.

A esa misma hora, hombres de diferente condición social,
 pululaban por las intrincadas galerías del Departamento de Policía,
 en busca de la oficina donde testimoniar su inocencia. Lo hacen por
 su propia tranquilidad.

Un barbudo de nariz de trompeta y calva brillante, sentado
 frente a una mesa desteñida, cubierta de papelotes y melladuras de
 cortaplumas, recibe las declaraciones de estos timoratos, cuyas
 primeras palabras son:

—Yo he venido a declarar que a pesar de tener dos dientes
 de oro, no tengo nada que ver con el crimen.

El calvo recibe las declaraciones con indiferencia. Sabe
 que ninguno de los que se presentan son los posibles autores del
 retorcido delito. Siguiendo la rutina de las indagaciones
 elementales, pregunta y anota:

—Entre nueve y once de la noche, ¿dónde se encontraba
 usted? ¿Quiénes son las personas que le han visto en tal
 lugar?

Algunos se avergüenzan de tener que declarar que a esas
 horas hacían acto de presencia en lugares poco recomendables para
 personas de aspecto tan distinguido como el que ellas
 presentaban.

En las declaraciones se descubrían singularidades. Un
 ciudadano confirmó haber frecuentado a esas horas un garito cuya
 existencia había escapado al control de la policía. Demetrio Rubati
 de "profesión" ladrón, con dos dientes de oro en el maxilar
 izquierdo, después de arduas cavilaciones, se presenta a declarar
 que aquella noche ha cometido un robo en un establecimiento de
 telas. Efectivamente tal robo fue registrado. Rubati
 inteligentemente comprende que es preferible ser apresado como
 ladrón a caer bajo la acción de la ley por sospechoso de un crimen
 que no ha cometido. Queda detenido.

También se presenta una señora inmensamente gorda, con dos
 dientes de oro, para declarar que ella no es autora del crimen. El
 barbudo interrogador se queda mirándola, sorprendido. Nunca imaginó
 que la estupidez humana pudiera alcanzar proporciones
 inusitadas.

Los ciudadanos que tienen dientes de oro se sienten
 molestos en los lugares públicos. Durante las primeras horas que
 siguen al día del crimen, todo aquél que en un café, en una
 oficina, en el tranvía o en la calle, muestre al conversar, dientes
 de oro, es observado con atenta curiosidad por todas las personas
 que le rodean. Los hombres que tienen dientes de oro se sienten
 sospechosos del crimen; les intranquiliza la soterrada {… }* de los
 que los tratan. Son raros en esos días aquellos que por tener dos
 dientes de oro engarzados en la boca, no se sientan culpables de
 algo.

En tanto la policía trabaja. Se piden a todos los
 dentistas de la capital las direcciones de las personas que han
 asistido de enfermedades de la dentadura que exigían la completa
 ubicación de dos o más dientes en el orificio superior izquierdo.
 Los diarios solicitan, también, la presentación a la policía de
 aquellas personas que pudieran aclarar algo respecto a este crimen
 de características tan singulares.

Las hipótesis del crimen pueden reducirse en pocas
 palabras y son semejantes en todos los periódicos.

Doménico Salvato ha entrado en su cuarto en compañía del
 asesino. Ha conversado con éste, no ha reñido, al menos en tono
 suficientemente alto como que para no se lo pudiera escuchar.
 Después el desconocido ha descargado un puñetazo en la mandíbula de
 Salvato, y éste ha caído desmayado, circunstancia que el asesino
 aprovechó para sujetarlo a la silla con las cuerdas hechas
 desgarrando las sábanas. Luego amordaza a su víctima. Cuando
 recobra el sentido, se ve obligada a escuchar a su agresor, quien
 después de reprocharle no se sabe qué, ha procedido a ahorcarlo. El
 móvil, no queda ninguna duda, ha sido satisfacer un exacerbado
 sentimiento de odio y de venganza. El muerto es de nacionalidad
 italiana.

La primera plana de los diarios reproduce el cuarto del
 hotel en el espantoso desorden que lo ha encontrado la policía. El
 respaldar de la silla apoyado sobre la tabla de una puerta; el
 ahorcado colgado en el aire por el cuello, y la sábana anudada en
 dos partes, amarrada al picaporte de la puerta. Es el crimen
 bárbaro que ansía la mentalidad de los lectores de dramones
 espeluznantes.

La policía tiende sus redes; se aguardan los informes de
 los dentistas, se confirman los prontuarios recientes de todos los
 inmigrantes, para descubrir quiénes son los ciudadanos de
 nacionalidad italiana que tienen dos dientes de oro en el maxilar
 superior izquierdo. Durante quince días todos los periódicos
 consignan la marcha de la investigación. Al mes, el recuerdo de
 este suceso se olvida; al cabo de nueve semanas son raros aquellos
 que detienen su atención en el recuerdo del crimen; un año después,
 el asunto pasa a los archivos de la policía… El asesino no es
 descubierto nunca.

Sin embargo, una persona pudo haber hecho encarcelar a
 Lauro Spronzini.

Era Diana Lucerna. Pero ella no lo hizo.

A las tres de la tarde del día que todos los diarios
 comentan su crimen, Lauro Spronzini experimenta una ligera comezón
 ardorosa en la muela. Una hora después, como si algún demonio
 accionara el mecanismo nervioso del diente, la comezón ardorosa
 acrecienta su temperatura. Se transforma en un clavo de fuego que
 atraviesa la mandíbula del hombre, eyaculando en su tuétano
 borbotones de fuego. Lauro experimenta la sensación de que le
 aproximan a la mejilla una plancha de hierro candente. Tiene que
 morderse los labios para no gritar; lentamente, en su mandíbula el
 clavo de fuego se enfría, le permite suspirar con alivio, pero
 súbitamente la sensación quemante se convierte en una espiga de
 hielo que le solidifica las encías y los nervios injertados en la
 pulpa del diente, al endurecerse bajo la acción del frío tremendo,
 aumentan de volumen. Parece como si bajo la presión de su
 crecimiento el hueso del maxilar pudiera estallar como
 un shrapnell. Son dolores fulgurantes,
 por momentos relámpagos de fosforescencias pasan por sus
 ojos.

Lauro comprende que ya no puede continuar soportando este
 martilleo de hielo y fuego que alterna los tremendos mazazos en la
 mínima superficie de un diente escondido allá en el fondo de su
 boca. Es necesario visitar a un odontólogo.

Instintivamente, no sabe por qué razón, resuelve consultar
 a una mujer, a una dentista, en lugar de un profesional del sexo
 masculino. Busca en la guía del teléfono.

Una hora después Diana Lucerna se inclina sobre la boca
 abierta del enfermo y observa con el espejuelo la dentadura.
 Indudablemente, al paciente debe aquejarle una neuralgia, porque no
 descubre en los molares ninguna picadura. Sin embargo, de pronto,
 algo en el fondo de la boca le llama la atención. Allí, en la parte
 interna de la corona de un diente, ve reflejada en el espejuelo una
 veta de papel de oro, semejante al que usan los doradores. Con la
 pinza extrae el cuerpo extraño. La veta de oro cubría la grieta de
 una caries profunda. Diana Lucerna, inclinándose sobre la boca del
 enfermo, aprieta con la punta de la pinza en la grieta, y Lauro
 Spronzini se revuelve dolorido en el sillón. Diana Lucerna,
 mientras examina el diente del enfermo, piensa en qué extraño lugar
 estaba fijada esa veta de papel de oro.

Diana Lucerna, como otros dentistas, ha recibido ya una
 circular policial pidiéndole la dirección de aquellos enfermos a
 quienes hubiera orificado las partes superiores de la dentadura
 izquierda.

Diana se retira del enfermo con las manos en los bolsillos
 de su guardapolvo blanco, observa el pálido rostro de Lauro, y le
 dice:

—Hay un diente picado. Habrá que hacerle una
 orificación.

Lauro tiembla imperceptiblemente, pero tratando de fingir
 indiferencia, pregunta:

—¿Cuesta mucho platinarlo?

—No; la diferencia es muy poca.

Mientras Diana prepara el torno, habla:

—A causa del crimen del hombre del diente de oro, nadie
 querrá, durante unos cuantos meses, arreglarse con oro las
 dentaduras.

Lauro esfuerza una sonrisa. Diana lo espía por el espejo y
 observa que la frente del hombre está perlada de sudor. La dentista
 prosigue, mientras escoge unas mechas:

—Yo creo que ese crimen es una venganza… ¿Y
 usted?…

—Yo también. ¿Quién sino aquel que tuviera que cumplir con
 el deber de una venganza, podría amarrar a un hombre a una silla,
 amordazarlo, reprocharle, como dicen los diarios, vaya a saber qué
 tremendos agravios y matarlo?… Un hombre no mata a otro por una
 bagatela ni mucho menos.

Media hora después Lauro Spronzini abandona el consultorio
 de la dentista. Ha dejado anotado en el libro de consultas su
 nombre y dirección, Diana Lucerna le dice:

—Véngase pasado mañana.

Lauro sale, y Diana se queda sola en su consultorio, frío
 de cristales y niqueles, mirando abstraída por los visillos de una
 ventana las techumbres de las casas de los alrededores. Luego,
 bruscamente inspirada, va y busca los diarios de la mañana. Los
 elementales datos de la filiación externa coinciden con ciertos
 aspectos físicos de su cliente. Los comentarios del crimen son
 análogos. Se trata de una venganza. Y el autor de aquella venganza
 debe ser él. Aquella veta de papel de oro, fijada en la grieta de
 un diente, revela que el asesino se cubrió los dientes con una
 película de oro para lanzar a la policía sobre una pista falsa. Si
 en este mismo momento se revisara la dentadura de todos los
 habitantes de la ciudad, no se encontraría en los dientes de
 ninguno de ellos ese sospechosísimo trozo de película. No le queda
 duda: él es el asesino; él es el asesino y ella debe denunciarlo.
 Debe…

Una congoja dulce se desenrosca sobre el corazón de Diana,
 con tal frenesí hambriento de protección y curiosidad, que derrota
 toda la fuerza estacionada en su voluntad moral.

Debe denunciar al asesino… Pero el asesino es un hombre
 que le gusta. Le gusta ahora con un deseo tan violentamente
 dirigido, que su corazón palpita con más violencia que si él
 tratara de asesinarla. Y se aprieta el pecho con las
 manos.

Diana se dirige rápidamente al libro de consultas y busca
 la dirección de Lauro. ¿Es o no falsa esa dirección? ¡Quiera Dios
 que no!… Diana se quita precipitadamente el guardapolvo, le indica
 a la criada que si llegan clientes les diga que la aguarden, y sube
 a un automóvil. Esto ocurre como a través de la cenicienta neblina
 de un sueño, y sin embargo, la ciudad está cubierta de sol hasta la
 altura de las cornisas.

Una impaciencia extraordinaria empuja a Diana a través de
 la vida diferenciada de los otros seres humanos. Sabe que va al
 encuentro de lo desconocido monstruoso; el automóvil entra en el
 sol de las bocacalles, y en la sombra de las fachadas; súbitamente
 se encuentra detenida frente a la entrada obscura de una casa de
 departamentos, sube a la garita iluminada de un ascensor de acero,
 una criada asoma la cabeza por una puerta gris entreabierta, y de
 pronto se encuentra… Está allí… Allí, de pie, frente al asesino
 que, en mangas de camisa, se ha puesto de pie tan bruscamente, que
 no ha tenido tiempo de borrar de la colcha azulenca de la cama la
 huella que ha dejado su cuerpo tendido. La criada cierra la puerta
 tras ellos. El hombre, despeinado, mira a la fina muchacha de pie
 frente a él.

Diana le examina el rostro con dureza, Lauro Spronzini
 comprende que ha sido descubierto; pero se siente infinitamente
 tranquilizado. Señala a la joven el mismo sillón en que él, la
 noche después de ahorcar a Doménico Salvato, se ha dejado caer, y
 Diana, respirando agitada, obedece.

Lauro la mira, y después, con voz dulce, le
 pregunta:

—¿Qué le pasa, señorita?

Ella se siente dominada por esta voz; se pone de pie para
 marcharse; pero no se atreve a decir lo que piensa. Lauro comprende
 que todo puede perderse: los desencajados ojos de la dentista
 revelan que al disolverse su excitación sobreviene la repulsión, y
 entonces dice:

—Yo soy quien mató a Doménico Salvato. Es un acto de
 justicia, señorita. Era el desalmado más extraordinario de quien he
 oído hablar. En Brindis—yo soy italiano—, hace siete años, se llevó
 de la casa de mis padres a mi hermana mayor. Un año después la
 abandonó. Mi hermana vino a morir a casa completamente tuberculosa.
 Su agonía duró treinta días con sus noches. Y el único culpable de
 aquel tremendo desastre era él. Hay crímenes que no se deben dejar
 sin castigo. Yo lo desmayé de un golpe, lo amarré a la silla, lo
 amordacé para que no pudiera pedir auxilio, y luego le relaté
 durante una hora la agonía que soportó mi hermana por su culpa.
 Quise que supiera que era castigado porque la ley no castiga
 ciertos crímenes.

Diana lo escucha y responde:

—Supe que era usted por las partículas de oro que quedaron
 adheridas en la hendidura de la caries.

Lauro prosigue:

—Supe que él había huido a la Argentina, y vine a
 buscarlo.

—¿No lo encontrarán a usted?

—No; si usted no me denuncia.

Diana lo mira:

—Es espantoso lo que usted ha hecho.

Lauro la interrumpió, frío:

—La agonía de él ha durado una hora. La agonía de mi
 hermana se prolongó las veinticuatro horas de treinta días y
 treinta noches. La agonía de él ha sido incomparablemente dulce
 comparada con la que hizo sufrir a una pobre muchacha, cuyo único
 crimen fue creer en sus promesas.

Diana Lucerna comprende que el hombre tiene
 razón:

—¿No lo encontrarán a usted?

—Yo creo que no…

—¿Vendrá usted a curarse mañana?

—Sí, señorita; mañana iré.

Y cuando ella sale, Lauro sabe que no lo
 denunciará.

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.

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