La Venganza del Mono

Roberto Arlt

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La Venganza del Mono

Noche

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Texto núm. 8051

Título: La Venganza del Mono
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 7 de septiembre de 2023
Fecha de modificación: 9 de septiembre de 2023

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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António Fligtebaud, término medio asesinaba un hombre por año.

Su exterior era agradable, pues la naturaleza le había dotado de un
 físico simétrico. Su sonrisa bondadosa, sus maneras afables, no hacía
 suponer que fuera un correcto asesino.

Era paciente, astuto, cobarde y sobre todo, muy cortés. Jamás utilizó
 cómplices en la preparación de sus homicidios, lo que revela un
 carácter sumamente ejecutivo, que le concedía un extraordinario relieve a
 los dictados de su voluntad.

El estudio de un crimen, ya que no utilizaba cómplices (Fligtebaud
 era un hombre de rigurosísimos principios), lo sumergía en largos meses
 de labor, durante los cuales analizaba tan meticulosamente los detalles
 de su plan, que cuando se resolvía para la acción, podía afirmarse que
 la muerte ya estaba madura en el cuerpo de su próxima víctima.

El primer hombre que asesinó no fue uno, sino dos; resultó ser un
 joyero portorriqueño. El joyero, de natural desconfiado, vivía en el
 mismo local que ocupaba su establecimiento, en compañía de un joven de
 fornida apariencia. Fligtebaud esperó la oportunidad en que se desocupó
 un local junto a la joyería, perforó el muro una noche de tormenta y
 agredió al joyero a pistoletazos. El joyero falleció en su cama, el
 joven dependiente cayó junto a un muro. Fligtebaud desocupó la caja
 fuerte de todos los valores que contenía. Este doble asesinato le valió
 veinte mil pesos.

Al día siguiente se hospedó en un sanatorio, cuyos médicos se
 consideraron felices de tratarle una úlcera al estómago, que él no tenía
 pero que fingía padecer. Descansó de sus fatigas y quebrantos durante
 tres meses, y luego viajó, porque era aficionado al espectáculo del
 mundo y al trato con variada gente.

Dos años después, en Valparaíso se introdujo en el departamento de un
 respetable bolsista; mató a su criado, y luego, después de amarrar al
 especulador a una silla, comenzó a quemarle la planta de los pies, hasta
 que el desdichado le reveló las combinaciones de su caja de hierro. De
 allí extrajo en efectivo ciento cincuenta mil pesos chilenos, cinco mil
 dólares y veinte mil pesos en joyas. Para que el hombre, cuyos pies
 había tostado, no revelara su identidad a la policía, lo mató de un
 tiro. No ejecutó este hecho por crueldad, sino por principios. Lo cual
 condecía con una frase que en otra oportunidad soltara ante el decano de
 una facultad que visitaba: “Un hombre sin principios es semejante a una
 nave sin brújula".

Consumado este delito, volvió a internarse en un sanatorio. Explotaba
 ahora un ataque de reuma, que los médicos tuvieron una evidente
 satisfacción en tratar.

Antonio Fligtebaud gozaba de la paz blanca de los sanatorios, las
 enfermeras discretas y bonitas, los médicos paternales, los
 practicantes, que al caer de la tarde buscan la conversación de un
 enfermo inteligente. Y Fligtebaud resultaba un “enfermo" agradable,
 pagaba puntualmente y seguía los inofensivos tratamientos con una
 escrupulosidad de hombre que valora la importancia de la terapéutica.

Jamás experimentó remordimientos de conciencia por la suerte que se
 había cumplido en sus víctimas. También es cierto que antes de matarlas o
 torturarlas les cubría la cabeza con una sábana, de modo que de su
 prisionero sólo escuchaba las palabras, pero no veía las expresiones,
 que en última instancia son las que determinan la calidad del terror,
 del remordimiento o de la repulsión.

Era ligeramente alto, blanduzco, invertebrado; al caminar arrastraba
 los pies, pero cuando se aproximaban los momentos de la acción, todo él
 se transformaba en una figura musculosa, atlética y escrutante.

Cuando no se hospedaba en un sanatorio, hacía deportes. No jugaba, no
 bebía; le agradaba la vida en sí, la música negra y los ballets de
 Stravinsky. En síntesis, si no se hubiese dedicado a matar a sus
 prójimos como perros, habría resultado una bellísima persona.

Noche

En la ventana de una buhardilla totalmente a obscuras se encuentra
 Fligtebaud apoyado de codos en el alféizar, con un prismático largavista
 frente a sus ojos. El que pudiese colocarse tras del anteojo
 descubriría que Antonio vigila a un hombre situado a ciento cincuenta
 metros de distancia, sentado frente a una mesa, tras de una ventana
 enrejada, en una habitación empapelada de rojo.

Al lado de Fligtebaud hay un fusil.

Fligtebaud observa atentísimamente a través del prismático.

Aquel hombre situado a ciento cincuenta metros de distancia con la
 mano el lomo de un animal que está sobre su regazo y del cual sólo son
 visibles los cuartos traseros. Aquella habitación distante produce la
 sensación de ser la trastienda de una ropavejería situada en la planta
 más alta de un viejo edificio que probablemente tiene diez pisos de
 altura. En la mesa, a través del lente de Fligtebaud, pueden verse tres
 relojes de estilo rococó, en plata sobredorada. De los muros cuelgan
 encimados marcos sin cuadros y cuadros sin marcos; en un ángulo de la
 mesa hay un jarrón de porcelana china, frente a él revienta una carpeta
 apretada de papeles; mientras que en el espejo de un ropero frontero se
 refleja el vertical cubo negro de una caja de hierro.

Fligtebaud no abandona su largavista.

De pronto la puerta se abre; entra una mujer gorda con la cabellera
 negra envuelta en una redecilla; la mujer trae una cesta en la mano,
 habla algunas palabras con el hombre, que permanece de espaldas a la
 ventana, y luego sale. El hombre se pone de pie, luego se sienta, y la
 anciana sale.

Fligtebaud abandona el catalejo y coge su fusil. El fusil está
 provisto de silenciador y alza telemétrica. El asesino encañona la
 espalda del hombre sentado; de pronto, el desconocido, que está a ciento
 cincuenta metros de distancia, se pone de pie.

Fligtebaud recoge su anteojo. El hombre súbitamente agrandado a
 través de los cristales, aparece como un anciano cubierto de una bata de
 velludo.

En aquel rostro misteriosamente aproximado aparece la máscara de un
 hombre duro, cínico, enérgico. Queda detenido un instante frente a su
 habitación; luego camina hasta la ventana; parece que su intención fuera
 cerrarla, pero desiste; se encamina a la puerta por la cual salió la
 criada gorda, gira dos veces la llave en la cerradura, y luego baja una
 barra de hierro, que asegura la fortaleza de la puerta.

Fligtebaud sigue todos los movimientos del anciano a través de su largavista.

El viejo abandona la puerta y se dirige a la caja de hierro. En el
 espejo del ropero se ve su figura reflejada de espaldas, mueve el brazo y
 la puerta de la caja de hierro se entreabre. Retira un paquete; vuelve a
 sentarse frente a su escritorio.

Fligtebaud coge nuevamente su fusil. Encañona cuidadosamente la
 espalda del viejo reticulada por los barrotes de la ventana que da a la
 calle, y en la buhardilla se escucha el estampido de una bolsa de goma
 que revienta. El asesino enfoca al anciano con su prismático. El viejo
 yace frente a la mesa con la cabeza caída sobre el pecho y un brazo
 vertical a la pata de la silla. De pronto, con un esfuerzo tremendo, el
 viejo se pone de pie. Nuevamente Fligtebaud le encañona con su fusil y
 aprieta el gatillo. Cuando se lleva el largavista a los ojos, el
 desconocido ha caído de bruces sobre la mesa. Y ya no se mueve más.

Fligtebaud se retira de la ventana, cierra las hojas, enciende la luz
 en la habitación. Se puede observar que tiene las manos enguantadas.
 Desarma el fusil y se lo coloca al cinto; recoge dos cápsulas de bronce
 caídas sobre la alfombra; apaga la luz y sale.

Media hora después, Fligtebaud entraba al edificio en cuyo último
 piso se encontraba el anciano que él había asesinado desde la buhardilla
 situada a ciento cincuenta metros de allí. Nuestro hombre se encaminó
 rápidamente por un largo pasillo. Hacia el fondo se descubría la puerta
 de un ascensor. No encontró a nadie. Marcó el piso quinto en el
 distribuidor del ascensor, pues aquella casa tenía ocho pisos, arrancó
 un pequeño cable que partía del distribuidor y descendió en el quinto
 piso. Dejó así inutilizado el mecanismo, y subió tres pisos.

Cuando llegó a la puerta del único departamento situado en el octavo
 piso, sacó del bolsillo una palanqueta, no menor de treinta centímetros
 de largo y de afiladísima uña; sin vacilar, como si aquel fuera el único
 y legítimo procedimiento para abrir puertas, introdujo la uña de acero
 entre las juntas de la puerta, ejecutó un brusco movimiento, saltó la
 cerradura y se encontró en un patiecillo a obscuras. Cerró la puerta,
 encendió una linterna eléctrica y trató de forzar una de las cuatro
 puertas que daban al patiecillo. Saltaron las cerraduras, pero las hojas
 permanecieron firmes. Estaban aseguradas por dentro con cadenas o
 barras.

Tuvo que descerrajar los tableros inferiores de una puerta con ayuda
 de la palanca y entrar a gatas por aquel agujero. Junto a la puerta
 encontró la llave de las lámparas eléctricas; giró una y se encontró
 bañado de luz en el interior de la tienda de un ropavejero. Las
 habitaciones del departamento estaban revestidas de estanterías, y en el
 interior de las estanterías, tras de los vidrios cargados de polvo, se
 veían abrigos, vajillas, pieles, trajes, porcelanas, aparatos de uso
 indeterminado.

Fligtebaud miró estos objetos y sonrió despectivamente. Sin embargo,
 tomó la precaución de marcar la huella de su zapato en un rincón frente a
 la estantería, que era el lugar donde más polvo se había acumulado.
 Tomó esa precaución porque había revestido la suela de su zapato de otra
 suela gruesa, de tamaño más pequeño, pero que al ser identificada por
 la policía le permitiría afirmar a ésta que el autor del crimen era un
 hombre que medía aproximadamente un metro y sesenta centímetros de
 estatura, cuando en realidad Fligtebaud medía un metro y setenta y ocho.

Entró finalmente a la sala. El viejo fusilado desde la buhardilla
 continuaba echado de boca sobre su escritorio. Fligtebaud dejó su galera
 negra sobre el jarrón chino y se encaminó a la ventana que esa noche el
 usurero había tenido intención de cerrar. El asesino corrió
 escrupulosamente la cortina. Luego se volvió hacia el muerto y lo
 reconsideró con una mirada malévola. Parecía que no estaba satisfecho de
 verle muerto. Permaneció así un minuto, y luego salió de su atracción
 cargado de ferocidad, para dirigirse a la caja de hierro, cuya puerta
 continuaba entreabierta. Sacó del bolsillo de su sobretodo a cuadros una
 bolsa de tela y comenzó a desvalijar la caja de hierro. De los estuches
 que dejaba caer vacíos al suelo substrajo joyas, collares, anillos de
 platino y de oro; derramó el contenido de una bolsita de cuero en su
 bolsa, y rodaron rubíes, topacios, brillantes. Debían ser piedras
 pertenecientes a joyas desmontadas y que el usurero habría comprado a
 algún ladrón. Encontró numerosos relojes de oro; abrió una caja pequeña,
 y había allí una talega con pequeños lingotes de platino y de oro; en
 otro compartimiento encontró un paquete de billetes de moneda
 extranjera, y en una caja de cartón quince mil pesos en billetes. En
 otra caja más pequeña halló un puñado de gemelos de oro pertenecientes a
 juegos distintos.

Experimentó una sensación molesta.

Alguien lo estaba mirando.

Se volvió.

Encaramado en la mesa, con su galera entre las manos, estaba un
 pequeño mono de pelaje marrón, con el cual acostumbraba jugar el
 usurero. El monito barbudo miraba fijamente al asesino. Sus redondos
 ojillos negros parecían cargados de la misma maldad que Fligtebaud había
 sorprendido en los ojos del usurero cuando él lo vigilaba con su
 largavista desde aquella buhardilla a la que no volvería más.

El criminal, en otra circunstancia, no hubiera hecho caso del
 repulsivo animalejo, pero ahora la odiosa bestia tenía su galera en la
 mano, su flamante galera de la cual se había olvidado de arrancar las
 iniciales que le colocara el solícito sombrerero.

Fligtebaud no era hombre de improvisaciones. Si disparaba su pistola
 sobre el mono, podía acudir gente. Mejor que fingiera amistad. Dio un
 paso hacia el mono, y éste, ágilmente, con la galera en la mano, saltó
 al suelo. El hombre avanzó otro paso hacia el mono, y este, con una
 expresión rastrera pintada en su cara barbuda, salió de la habitación
 para entrar a la otra. Con la galera en la mano, la cola arrastrando por
 el suelo y la cabeza inclinada, el mono parecía un demonio que se
 burlaba del asesino. Fligtebaud se detuvo, y el monito le imitó. Como si
 pretendiera exasperar al hombre ceñudo que lo miraba, la perversa
 criatura velluda levantó la galera sobre su cabeza. Antonio quiso
 avanzar hacia él, y el mono, caminando sesgadamente, se colocó junto al
 agujero que el asesino había descerrajado en la puerta.

Como una esponja comprimida se cubre superficialmente de agua, así se
 cubrió de sudor el cuerpo del asesino. Era necesario que lo arriesgara
 todo. Echó la mano al bolsillo de su sobretodo; mataría al mono de un
 pistoletazo. Pero en cuanto el odioso animal le vio iniciar el gesto,
 como si comprendiera su intención, chillando estrepitosamente salió por
 el agujero al patio. Antonio se echó al suelo, y arrastrándose salió al
 panecillo tras el mono.

Una luna amarilla asomaba sobre las murallas de los altos edificios.
 La claridad estrellada, abombada sobre la terraza que correspondía al
 piso del usurero, recortaba la silueta del mono con la galera del
 asesino en la mano.

Fligtebaud no perdió su serenidad. Era necesario que apresara al
 mono. Afortunadamente, una escalerilla de hierro llevaba a la terraza,
 pero la entrada a la azotea estaba clausurada por una altísima puerta de
 lanzas asegurada por una cadena y un candado. Por allí había pasado el
 mono; por allí no podía pasar él.

El asesino se sintió enloquecer de furor. Estaba a un paso de su
 perdición. Tenía que apoderarse de su sombrero que el maldito mono había
 abandonado en el centro de la terraza para dedicarse a columpiarse
 colgado de los cables del telégrafo.

Pensó rápidamente que la llave del candado debía estar en el llavero que tenía el usurero.

Volvió a entrar al cuarto donde se encontraba el muerto. Se acercó al
 cadáver e inclinándose sobre él le puso las manos en el bolsillo. Allí
 no estaban las llaves. Recordó afortunadamente un gesto que hizo el
 anciano al aproximarse a la puerta de la caja de hierro, y entonces le
 introdujo la mano en el pecho. Efectivamente, de un cordón de seda negra
 colgaba un manojo de llaves. Las retiró empapadas de sangre. Filgtebaud
 sentía asco y fatiga. Examinó las llaves cargadas de coágulos de
 sangre, las limpió con un papel; allí estaba la del candado. Marchó
 rápidamente hacia la terraza.

El candado se abrió, la cadena cayó al suelo; al oír el chirrido, el
 mono que se columpiaba de los cables del telégrafo, se lanzó de un salto
 hacia la galera que había dejado abandonada en el centro de la terraza y
 la recogió.

El asesino sintió que le arrebataba un torbellino de locura y furor.
 Era necesario que recobrara su galera y que además lo quemara a fuego
 lento al maldito mono. Sí, se apoderaría de él y lo torturaría toda la
 noche. A su vez, el mono, con la galera arrastrando por el suelo, echó a
 correr delante de él. Con la cola tiesa como la de un gato, avanzaba
 ahora a lo largo de un pequeño muro. El asesino, poseído de la misma
 fatiga que experimenta un durmiente en el transcurso de una pesadilla,
 trepó a la pared; el mono avanzaba rápidamente y él despacio. Cruzaron
 una verja de lanzas; el mono, trepándola ágilmente, Fligtebaud
 desgarrándose el pantalón y el corazón batiéndole como un tambor dentro
 del pecho. Algunas joyas cayeron de su bolsillo. Cruzaron frente a una
 mansarda iluminada; había un hombre de espaldas a la ventana; no les vio
 pasar. Fligtebaud sudaba como si fuera verano, y sin embargo hacía
 frío. Aquella era una persecución fantástica y dolorosa. De la noche, el
 asesino no veía nada más que un vacío profundo y estrellado, y en el
 confín, tan próximo y tan distante, el mono solapado, cuyos ojos le
 miraban de través. Y pasaban junto a patios profundos, a lo largo de
 muros altísimos. El hombre no experimentaba el más mínimo vértigo.
 Hubiera podido correr a lo largo de una cornisa, porque ya accionaba
 como un sonámbulo. Se diría que la maldita bestezuela le había
 hipnotizado, porque involuntariamente él repetía sus movimientos,
 apresurándolos o retardándolos, según el ritmo con que el mono avanzaba
 por las alturas.

De pronto el animalito se detuvo. Rascándose la cabeza y mirando las
 estrellas, parecía reflexionar; dejó la galera en el suelo, miró hacia
 el asesino, y repentinamente, como si tuviera miedo, abandonó
 definitivamente el sombrero, y a grandes saltos desapareció en las
 tinieblas.

Fligtebaud ansiosamente entró en la sombra profunda que proyectaba un
 rascacielo. En aquel triángulo de azotea estaba su galera, y
 frenéticamente se lanzó a ella. Un crujido estalló a sus pies, y diez
 puntas de cristales rotos le desgarraron los muslos, y por el agujero
 que su cuerpo abrió en una claraboya de vidrio se desplomó en el vacío.
 Un reguero de luces volteó en sus ojos. Cuarenta metros más abajo se
 aplastó en el mosaico de un patio. Y ya no se movió más.

La galera, desprendida de sus manos rotas, rodó hasta un muro.

Al día siguiente, en los periódicos que narraban la muerte del asesino, podía leerse:

"Se busca al cómplice que después del robo mató a Fligtebaud, pues se
 ha encontrado su galera arañada y mordida. La particularidad de este
 doble homicidio preocupa a los investigadores.”

Pero el cómplice no pudo ser hallado jamás.

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.

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