Los Bandidos de Uad-Djuari

Roberto Arlt

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Los Bandidos de Uad-Djuari

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Texto núm. 4917

Título: Los Bandidos de Uad-Djuari
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Los Bandidos de Uad-Djuari

Era siempre el mismo y no otro.

Cada vez que Arsenia y yo pasábamos por la plaza de
 Nejjarine, sentado bajo una linterna de bronce, calado al modo
 morisco que adorna a la fuentecilla del "fondak", veíamos a un niño
 musulmán de ocho o nueve años de edad, quien al divisarnos, se
 llevaba la mano al corazón y muy gentilísimamente nos
 saludaba:

—La paz.

Excuso decir que la plaza de Nejjarine no era tal plaza,
 sino un hediondísimo muladar, pavimentado con pavoroso canto
 rodado. En los corrales linderos trajinaban a todas horas
 campesinas de las cabilas lejanas, acomodando cargas de leña o de
 cereales en el lomo de sus burros prodigiosamente pequeños. Pero
 este rincón,a pesar de su extraordinaria suciedad, con su arco
 lobulado y un chorrito de agua escapando de la fuente bajo el
 farolón morisco, tenía tal fuerza poética, que muchas veces Arsenia
 y yo nos preguntábamos si al otro lado del groseramente tapiado
 arco no se encontraría el paraíso de Mahoma.

Y digo que teníamos tal impresión, porque Arsenia Spoil,
 estudiante de arquitectura, también estaba de acuerdo en que la
 belleza de aquel rincón estaba determinada por el farolón de
 bronce. Arsenia y yo nos habíamos conocido en el hotel Continental,
 donde nos alojábamos. Esta era la razón por la cual salíamos todas
 las tardes juntos. Sin embargo, muchos honorables devotos de Mahoma
 creían que éramos novios en viaje de bodas, y, naturalmente, sus
 ofertas iban siempre dirigidas a mí. Lo más notable del caso es que
 yo no estaba enamorado de Arsenia ni Arsenia pensaba en enredarse
 conmigo. Sin embargo, los que nos veían se decían:

—íQué felices parecen! íCuánto deben
 quererse!

No estábamos enamorados. Tampoco sospechábamos que
 podíamos estarlo algún día. Hablábamos con entusiasmo y grandes
 gestos porque Fez nos entusiasmaba, porque en cada callejuela de la
 milenaria ciudad africana encontrábamos ardientes motivos de
 ensueño.

—La paz…

Era el maldito niño musulmán que nos saludaba
 correctamente. El pequeño, después de saludarnos, se sentó muy
 gravemente a la orilla de la fontana y se puso a mirar, con el
 gesto pudoroso de una niña, sus sandalias amarillas de piel de
 cabra que le colgaban de la punta de los pies desnudos. Se tocaba
 con un pequeño fez rojo, muy elegantemente ladeado a un costado de
 la cabeza, y una chilabita que era la mar de graciosa.

"íMaldito sea el niño y su gracia!" me decía
 yo.

El dichoso pequeñito, cada vez que nos veía, se llevaba la
 mano al corazón y nos saludaba ritualmente.

—La paz…

Arsenia estaba encantada con el chiquillo.

—¡Vea usted qué gracioso! —me decía—. ¡Qué bonito! ¡Qué
 educado!

Yo escuchaba esos elogios con el aire displicente del que
 de ninguna manera participa de ellos. El dichoso niño jamás se nos
 acercó como otros niños a ofrecernos ni guitarras de caparazón de
 tortuga (tortuga sintética fabricada en Alemania), ni carteras
 moriscas, bordadas a máquina en Cataluña, ni puñales con leyendas
 coránicas repujadas en las Vascongadas, ni servicios de fumar
 estampados en París. El niño, como un caballero, en cuanto nos veía
 se llevaba las manos a los labios, a la frente y al corazón, y de
 allí no pasaba.

Yo, que sin razón alguna me jactaba de conocer a los
 orientales mejor que Arsenia, le decía:

—El niño ése debe ser un granujilla de la peor especie. Me
 resulta cien veces más hipócrita que esos otros truhanes que le
 cargosean a uno ofreciéndole "recuerdos" apócrifos.

—No hable así de ese inocente —me respondía Arsenia,
 malhumorada. Y con gran fastidio de mi parte, le enviaba un beso al
 niño en la punta de sus dedos. Y el inocente nos seguía por la
 callejuela con la larga mirada de sus ojos
 aterciopelados.

— Dónde vivirá ese muchachito? —me preguntaba
 Arsenia.

—Supongo que en cualquier caverna…

—¿Por qué no le llama?…

—En fin… , si usted quiere…

—Sí… Llámelo…

¿Qué otro remedio me quedaba? Esa mañana, en cuanto
 llegamos al triángulo de Nejjarine, llamamos al niño. A nuestras
 preguntas respondió que se llamaba Abbul y que se ganaba la vida
 guiando a los turistas.

—¿A dónde guías tú a los turistas? —dijo
 Arsenia.

—A la Casa de la Gran Serpiente.

—¡La Casa de la Gran Serpiente! ¿Qué es eso?

—Pues, escúchame, señor, y verás —dijo el niño—. Mi padre,
 que es un excelente hombre de la cabila de Anyera, tiene una
 serpiente de once varas de largo metida en un pozo cubierto con una
 tapa de vidrio. Todos los días, a las diez de la mañana, la
 serpiente devora un cabrito vivo. Siempre hay forasteros y turistas
 que tienen curiosidad de ver cómo la Gran Serpiente se traga un
 cabrito vivo, y qué es lo que hace el cabrito en el fondo del pozo
 cuando ve que la Gran Serpiente se le acerca con la boca
 abierta…

Yo miré a mi amiga como diciéndole: "¿No le decía yo que
 este niño es un canallita de solemnidad?". Pero Arsenia ni se dignó
 mirarme… Inclinada sobre el niño que se miraba púdicamente la punta
 de las amarillas sandalias, dijo:

—¡Qué horrible! ¡Eso debe ser
 terrible!…

El pequeño Abbul se sonrió como una tímida colegiala, y
 respondió:

—La serpiente abre una boca espantosa y el cabrito llora
 en un rincón… Siempre la boca del pozo está rodeada de
 turistas…

—Es horrible —insistió Arsenia. Y acordándose de mirarme,
 dijo: —¿Qué le parece si fuéramos?

—Vamos.

—Tú nos acompañas —le dije al niñito modosito como una
 colegiala. Y los tres nos pusimos en marcha, mientras que Arsenia,
 un poco histéricamente, se creía obligada a decirme:

—Yo creo que no voy a soportar eso: Creo que me voy a
 desmayar. Pero ¿será cierto, Abbul, que la serpiente tiene once
 varas de largo?

El niñito musulmán aseveró
 gravemente:

—Once varas. Puede tragarse a una oveja gorda, reventarlo
 a un caballo, dejarlo triste a un elefante.

—La policía no debiera permitir eso —dijo Arsenia. Y
 agregó estremeciéndose: —¿Queda muy lejos de aquí?

—iOh no señora! —dijo el pequeño Abbul—. Cruzando el
 Uad-Djuari, en el camino de Fez a Taza.

—Si tomáramos un automóvil…

—No —replicó el niño—. En quince minutos de camino
 estaremos allí.

Entramos en un túnel que era una callejuela, cuyo torcido
 rumbo, techado de arcos de ladrillos estaba poblado de misteriosas
 figuras. Dejamos atrás la ensangrentada puerta de Bab Merod, en
 cuyas saeteras se exponían las cabezas de los ajusticiados. Nos
 detuvimos a beber unos refrescos en una choza de juncos a la
 entrada del cementerio de Bab Fetoh. Bajo un gigantesco árbol, de
 espesas hojas verdes, grupos de mujeres embozadas charlaban
 animadamente y bebían té verde que un esclavo negro preparaba allí
 a la orilla del socavón, en una cocinilla de bronce cargada sobre
 su espalda.

El niñito musulmán caminaba delante de nosotros, y Arsenia
 y yo, sumergidos en nuestros pensamientos, que giraban encantados
 alrededor del paisaje, nos alejamos insensiblemente de las murallas
 de la ciudad.

Poco después nos cruzamos con varios tuaregs arrebujados
 en el lomo de sus camellos, y de pronto nos encontramos frente a un
 puentecillo rústico, de troncos verdes que cruzaba el Uad-Djuari,
 río de las Perlas. La lonja de plata viva se perdía en la oscuridad
 ramosa de un bosquecillo próximo.

—¿Queda muy lejos?

—No —respondió el niño—; queda allí junto al molino de
 aceite.

Habíamos entrado en un camino completamente bloqueado de
 retorcidos olivos que, súbitamente, se trocó en un sendero áspero y
 salvaje. Arsenia tenía las mejillas ligeramente encendidas. El
 maldito niño caminaba ahora dando largas zancadas. De pronto, los
 cascos de un caballo resonaron a nuestras espaldas; nos volvimos y
 pudimos ver un grupo de moros que parecía brotar del olivar. No me
 quedó duda. Eran bandidos. Quise echar la mano al cinto, pero uno
 de aquellos vigorosos desalmados precipitó su caballo sobre mí; su
 mano derecha esgrimía un garrote; sentí el cálido aliento del potro
 en mi cuello, y si no me hubiera encogido a tiempo, creo que ese
 demonio me hubiera roto la cabeza de un estacazo. Levanté los
 brazos, y uno de los bandidos me despojó de mi revólver. Entonces
 el jefe del grupo me dijo que podía bajar los brazos.

El mocito musulmán, recatado y vergonzoso como una niña,
 había desaparecido.

Arsenia y yo nos mirábamos estupefactos. Comprendimos.
 Habíamos caído en una trampa. Estábamos secuestrados… ¡Secuestrados
 a las puertas de Fez… ¡Qué horror! Acongojados emprendimos la
 marcha rodeados de aquella gavilla de ladrones, con renegrida barba
 encrespada en el mentón y cimitarra de dorada empuñadura al
 cinto.

¡Secuestrados a las mismas puertas de Fez! Parecía
 mentira.

Abría la marcha un bandido de larga lanza apoyada en el
 estribo de su potro. Por momentos, los beduinos se confidenciaban,
 acercando las cabezas protegidas por albornoces listados de
 brillantes colores. Yo había tomado del brazo a Arsenia, por cuyas
 mejillas encendidas rodaban lágrimas de terror. Pero no pensaba en
 ella. Pensaba en mí; pensaba que mi familia no pagaría ni un
 céntimo de rescate por mi persona. Luego me reproché mi egoísmo y
 me puse a pensar en la situación de Arsenia. Era quizás aún más
 desesperante que la mía en aquel país en que aún se compraban
 esclavas…

Finalmente, cruzando el boscoso aceitunal, llegamos a una
 choza cuya sólida puerta abrió un esclavo semidesnudo. Arsenia y yo
 entramos. El interior de nuestra prisión, en contraste con el
 miserable aspecto exterior, estaba decentemente aderezado. Finas
 esteras adornaban los muros. Sobre las alfombras del suelo estaban
 desparramados algunos almohadones, y en una pequeña mesa escarlata
 había una cajetilla de cigarrillos turcos.

Arsenia se dejó caer sobre un almohadón y comenzó a llorar
 silenciosamente. Yo me senté a su lado y traté de
 consolarla.

"—Querida Arsenia, no llore. Esta gente se limitará a
 pedir un rescate. Nada más. El que puede perder la cabeza en esta
 aventura soy yo, porque mi familia no pagará un céntimo, porque no
 lo tiene… Usted quédese tranquila… No tema…

Arsenia encontró fuerzas para sonreír entre sus lágrimas,
 y dijo:

—¡Nunca, Alberto, nunca! Yo no lo abandonaré. Usted tenía
 razón. Ese niño…

—¡No me hable del niño, por favor!

Súbitamente se abrió la puerta y apareció el jefe de los
 bandidos. Con gran sorpresa de nuestra parte, este bribón era un
 francés de pequeña estatura, calvo como un farmacéutico y con gafas
 cabalgando sobre una nariz sumamente respingada. Se detuvo en medio
 de la habitación y dijo:

—Señorita, caballero: tanto gusto.

Nos pusimos de pie. El jefe de los bandidos prosiguió en
 correcto francés:

—Señorita, caballero: entre las numerosas personas
 acomodadas que visitan Marruecos existe un ochenta por ciento que
 dice: "Lástima enorme que la civilización, la gendarmería, los
 jefes políticos, el protectorado y el ferrocarril hayan hecho
 desaparecer a los bandidos. Lástima enorme no vivir en la época en
 que uno se encontraba con una terrorífica aventura a la vuelta de
 cada zoco". Pues bien: yo y estos honrados creyentes que los han
 secuestrado a ustedes nos hemos dedicado a explotar la emoción del
 secuestro. Detenemos violentamente, como si fuéramos bandidos
 auténticos, a las personas que por su idiosincracia nos parecen
 inclinadas a las ideas románticas, y luego las ponemos en libertad
 sin exigirles absolutamente nada a cambio de esa libertad que por
 un dramático momento creen haber perdido. Si los "secuestrados"
 gustan remunerarnos por el trabajo que nos hemos tomado para
 emocionarles y proporcionarles una aventura que podrán gustosamente
 narrar en su hogar, nosotros recibimos agradecidos lo que quieran
 regalarnos. Si no quieren remunerarnos, les deseamos igualmente
 feliz viaje y ponemos a su disposición el automóvil que para los
 turistas tiene la casa.

Y abriendo la puerta nos mostró un modérnisimo "limousine"
 detenido a la puerta de la choza.

—¿De modo que ustedes no son bandidos? ¿De modo que
 podemoas irnos?

—Así es, caballero… —El jefe de los bandidos echó la mano
 a su reloj, y agregó: —Van a ser las doce y media. A la una se
 almuerza en el hotel Continental…

¿Qué otra cosa podía hacer? Eché mano a mi
 bolsillo.

—¿Cuánto le debemos? —repliqué entre hosco y contento,
 pues no soñaba en salir tan fácilmente del paso.

Monsieur Lanterne, que así se llamaba el jefe de los
 bandidos, sonriose amablemente y dijo:

—Doscientos francos… Una bagatela en moneda americana. Va
 incluido el viaje de vuelta en automóvil.

Al otro día, cuando pasamos con Arsenia por la plazuela de
 Nejjarine, sentado bajo el farolón de bronce de la fuente estaba el
 maldito y pudoroso niño del "fondak". Al vernos, bajó los ojos como
 una tímida colegiala, y como si no hubiera sucedido nada, dijo,
 llevándose la mano al corazón:

—La Paz…

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.

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