Los Cazadores de Marfil

Roberto Arlt

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

Los Cazadores de Marfil

Autor

Otros textos

Texto núm. 4532

Título: Los Cazadores de Marfil
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 10 de noviembre de 2019
Fecha de modificación: 10 de noviembre de 2019

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

Los Cazadores de Marfil

La barcaza a nueve nudos por hora, iba aguas abajo 
 por el río Congo. A un lado del mástil, el pequeño. Inmóvil junto al 
 timón, el grandote. Los dos hombres meditaban. De ellos se podía decir: 
 por mitad comerciantes y por mitad bandidos, según se ofrecieran las 
 circunstancias. Peter, de minúscula estatura, desafiaba al sol africano,
 que no había podido disolver su firme palidez. Anderson, a su lado, 
 resultaba gigantesco, cabezudo y violento. Difícil era resolver cuál de 
 los dos era más peligroso. Trafican a todo lo largo del río Congo. Su 
 última aventura había consistido en matar a palos y cuchilladas a 
 treinta nativos cargados de colmillos de marfil. En cierto modo iban 
 huidos, ambos pensaban que de ser uno solo el propietario del cargamento
 de marfil, podría vivir dichosamente los años que le restaban de vida.

Mientras la línea de los bosques acercaba o apartaba sus verdes 
 murallas en la llanura de agua, y la barcaza, resoplando, avanzaba hacia
 el cabo de Dongo-Dongo, Peter pensaba cómo podría asesinar a su socio y
 Anderson de qué modo mataría a Peter.

Por su importancia, el cargamento de marfil solicitaba un asesinato.

En África, los hombres siempre han muerto a otros hombres para 
 apoderarse del marfil. No hay una sola bola que ruede en ninguno de los 
 paños verdes de los billares del mundo que, secretamente, no esté 
 manchada de sangre. De sangre de negro, de sangre de bestia y de sangre 
 de blanco…

El marfil solicita la sangre. Peter lo sabía y Anderson también. De modo que un crimen más no tenía importancia.

Se acercaban a la orilla o se alejaban, y el gigante de Anderson se decía que ahora que cerrara la noche…

Ahora que cerrara la noche… Pero ¿quién cuidaría la caldera de la 
 barcaza y del timón si él asesinaba a Peter? Peter, además de 
 maquinista, conocía palmo a palmo las revueltas del río.

Además, hasta que no dejaran atrás el cabo de Dongo-Dongo, el río 
 era peligroso. Para Anderson, estrangular a Peter era una operación 
 sencilla. Lo estrangularía y lo arrojaría a las aguas, los peces voraces
 o los perezosos cocodrilos darían cuenta de él.

Cierto es que Peter tenía un hijo, y Anderson hubiera preferido que
 Peter no tuviera un hijo, porque nunca es agradable dejar a un chico 
 huérfano. No, a esto no llegaba la dureza de Anderson. Pero ¿qué podía 
 hacer el buenazo de Anderson? ¿No estrangular a Peter?

No, eso no podía ser… Su benevolencia no llegaba a tales extremos. 
 Lo estrangularía a Peter y se lamentaría profundamente por el huérfano. 
 Además, en todas las ciudades se encuentran establecimientos 
 filantrópicos, y cualquiera de ellos se hará cargo del huérfano. No era 
 cosa de perder un cargamento de marfil por exceso de buen corazón. Le 
 retorcería el pescuezo a Peter como a un pollo, y se interesaría por el 
 huérfano. Eso. ¡Se interesaría por el huérfano y le daría una 
 oportunidad!…

Anderson se sintió reconfortado por haber resuelto el problema 
 equitativamente. Peter debiera estarle agradecido de su prudencia. Ahora
 podía asesinarlo con la conciencia tranquila y todos quedarían 
 contentos.

Mientras que Anderson, con una mano apoyada en la barra del timón, 
 pensaba estas cosas, Peter daba vueltas en su magín al factible modo de 
 librarse de Anderson, ¿una puñalada, un tiro o un garrotazo?

Un garrotazo era casi imposible. Tendría que acercarse a Anderson, y
 éste, desde hacía varios días dormía con un ojo abierto y otro cerrado,
 y siempre —¡la casualidad de las casualidades!— que Peter tomaba el 
 cuchillo, Anderson empezaba a revisar el tallado de un garrote que 
 estaba a su alcance, o el tambor de su revólver. Cualquier crimen era 
 preferible a repartir el cargamento de marfil. Si él asesinaba a 
 Anderson, su hijo podría estudiar en la universidad, en fin, vivir una 
 vida un poco más humana y limpia de la que cochinamente no se había 
 podido librar hasta ahora.

Pero había que liquidar aquel asunto antes de llegar a las primeras
 factorías de Dongo-Dongo. El cauce del río se ensanchaba, la selva 
 aparecía allá, muy lejos, sobre la anchurosa sábana de agua amarilla, y 
 Peter, sentado tristemente frente a la caldera, en la que ardían gruesos
 troncos, pensaba que si su hijo fuera a la universidad, él podría 
 envejecer honorablemente y calzar abrigadas pantuflas durante el 
 invierno.

Pero el maldito Anderson, como si sospechara de la naturaleza de 
 sus pensamientos, sesgadamente sentado junto al timón, sin perderle de 
 vista, hacía varios días que Anderson, casualmente, tomaba posiciones 
 que hacían prácticamente imposible toda tentativa de asesinato.

De pronto, Anderson dijo, grave:

—¡Picaron!…

Peter se aproximó apresuradamente… las cuerdas de los anzuelos estaban tensas. Tendrían pescado para la noche.

Anderson se inclinó sobre un espinel y Peter sobre otro. En los 
 extremos de las cuerdas, un pez de oro y un pez de plata saltaban fuera 
 de las aguas y volvían a sumergirse. Anderson comenzó a recoger los 
 anzuelos. Peter volvió la cabeza. Anderson seguía divertido con los 
 saltos del pez de oro, y Peter descargó su brazo como un resorte. Se 
 vieron en el aire los dos pies del hombre, y Anderson lanzó un grito 
 ronco. Ahora nadaba vigorosamente tras la barcaza. Pero ésta se alejaba 
 rápidamente en el mar de herbajos que la rodeaban.

Los aullidos de Anderson sonaban cada vez más distantes, ahora 
 comprendía Peter el significado de nueve nudos por hora. Anderson nadaba
 rápidamente pero su relieve fuera de las aguas se tornaba cada vez más 
 pequeño.

Peter, manteniendo inmóvil la barra del timón con un pie, cruzado 
 de brazos miró al lejano nadador. Nadie podía salvarle. Había caído en 
 la parte más estrecha del río, en la llanura de herbajos, que eran 
 nidales de cocodrilos. Más adelante estaban los remolinos; detrás las 
 cascadas. El cargamento de marfil le pertenecía. Ya nadie podría 
 disputárselo. Su hijo iría a la universidad, y cuando él fuera anciano 
 usaría tiernas pantuflas. En cuanto a Anderson, diría que el hombre 
 había muerto a consecuencia de una fiebre maligna, y todos se darían por
 muy satisfechos.

Tres años después, Peter vivía en Montaña Negra, al sur de Neuquén.
 Había llegado el verano. Caía la tarde y el cazador de marfil, de pie 
 frente a su casa de madera de alerce.

Estaba satisfecho ahora, porque en el pasado había cometido un 
 crimen, y ese crimen había permanecido impune, y de consiguiente él y su
 hijo vivían sin penas. Sobre todo su hijo. El chico andaba jugando por 
 el monte entre recientemente derribados troncos de robles. Lo había 
 hecho venir de Santiago a pasar sus vacaciones, porque Peter, siempre 
 prudente, quiso que su chico se ligara a los hijos de los ganaderos de 
 la zona, y en vez de enviarlo a estudiar a Buenos Aires, que quedaba tan
 lejos, le hacía ir hasta Chile cruzando los lagos. Ahora el niño estaba
 con él, y Peter sentía que el cielo derramaba bendiciones sobre su 
 cabeza. Recordando al corpulento Anderson, cuyos huesos se podrirían en 
 el fondo del río Congo, pensó:

«Si Anderson viera al nene, y a este cuadro, y a esta buena casa de
 alerce, y a las ovejas que andan en el monte, se pondría contento y 
 palmeándome en las espaldas me diría:

»—Eres un hombre prudente, Peter, siempre lo he dicho.»

¡Cosa curiosa! El cazador de marfil recordaba al muerto a cada una 
 de sus satisfacciones, y hasta le ocurría, muchas veces, dejarse llevar 
 por su pensamiento y discutir con él, como si el muerto estuviera vivo, y
 semejante conducta no aminoraba los remordimientos de Peter, por la 
 sencilla razón de que un forajido como Peter no podía experimentar 
 ningún género de remordimiento; pero situaba al muerto, con respecto a 
 él en un plano de indulgencia misteriosa. Era como si le pidiera 
 consentimiento al asesinado para ser feliz, y Anderson, magnánimamente, 
 le permitía ser feliz.

Peter echó algunas bocanadas de humo y miró las montañas azules que
 enrojecían, y nuevamente volvió a sentirse contento de tener un hijo, 
 una propiedad y de no estar en presidio.

Un caballo se detuvo frente a la distante tranquera y Peter 
 palideció. Palidecía ansiosamente siempre que un desconocido se detenía 
 frente a su campo. «No hay motivo», se decía él; pero el caso era que su
 rostro se cubría de una palidez mortal.

El desconocido montaba un recio potro, y una barba espesa le 
 circunvalaba el rostro. Después de abrir la tranquera, sin desmontar, 
 avanzó al galope por el camino. Peter se apoyó, trémulo, en el muro de 
 tablas de su vivienda en cuanto pudo reconocerlo. El muerto había 
 resucitado. Allí, en persona, estaba Anderson.

—Aquí estoy —dijo el otro, desmontando—, yo: Anderson. —Y su mano ancha cayó sobre la espalda de su verdugo.

—¡Tú!… —acertó a murmurar el otro.

El hijo de Peter apareció por un camino junto a la casa sombreada 
 de grandes árboles. El niño iba descalzo, un cinturón con cartuchera le 
 sostenía el pantaloncito y traía un arco con flechas entre las manos. 
 Anderson miró al pequeño, y dijo:

—De modo que éste es tu mocito hijo Andresillo. Bien, bien con Andresillo.

El niño miró al barbudo y se coló en la casa. Peter, desencajado, 
 continuaba mirando a su ex socio. ¿De modo que no había muerto? Como si 
 el otro viera lúcidamente lo que pasaba en su cerebro, replicó 
 sagazmente:

—No, no he muerto, Peter. ¿Has visto? No he muerto. Y bien pude haberme muerto. ¡Vaya si pude!…

—¿Cómo llegaste hasta aquí? —murmuró Peter.

—¡Ah, es tan largo de contar todo esto! ¡Tan largo!…

—¿Vienes a buscar tu parte?

Anderson lo soslayó cruelmente. Luego:

—Sí, por supuesto. —Y nuevamente su mano cayó sobre el hombro del 
 cazador de marfil, y una congoja tremenda entró en los sentidos de 
 Peter, y sus ojos se nublaron. Anderson continuó: —Pero ¡qué alegría 
 verte! no hay nada que hacer, Peter. Yo siempre lo he dicho. Eres un 
 hombre prudente. ¿De manera que te has comprado estos montes… y esta 
 finca? Bien. Bien. Y el pobre Anderson pudriéndose en el fondo del río 
 Congo, ¿eh? El pobre Anderson haciendo bulto en el estómago de algún 
 cocodrilo, ¿eh?…

Miró nuevamente todo lo que había en derredor suyo, y continuó, socarrón:

—¿De manera que te das la vida de un príncipe? Engordas, ¿eh? ¿Y no
 te acordabas nunca de mí? Dime, Peter: ¿nunca te has acordado de mí?…

—¡Cállate! —murmuró Peter.

—Yo siempre te recordaba —prosiguió Anderson—. Me decía: «¿Dónde 
 estará mi buen amigo? ¿Qué será de sus negocios? ¿Qué intereses le 
 producirá su capitalcito?». Pensaba en ti —súbitamente ese tono cambió—,
 y se me revolvía el estómago —nuevamente retomó el otro tono—. Se me 
 revolvía el estómago al acordarme de toda el agua que tragué en aquel 
 anchuroso río. Porque, ¡vaya si es ancho ese río!

Copiosas gotas de sudor rodaban por el rostro de Peter. Su mirada 
 iba ansiosamente hacia el interior de la casa. ¿Por qué había enviado a 
 la cocinera hasta el puesto de Coiue?

Anderson continuó:

—Te prevengo que he salvado la vida, digamos cómo…, 
 ¡milagrosamente! Me encontró una lancha de negros en Dongo-Dongo 
 abrazado a un tronco. Te juro, Peter, que llorarías de lástima si vieras
 cómo me desgarraron las piernas los dentudos peces. Estuve enfermo. 
 Gravemente enfermo. Otro hombre te hubiera delatado a la justicia. Yo me
 callé. Me dije: «No quiero que Peter tenga dificultades con los hombres
 de la ley». ¿He procedido mal o bien? Contéstame.

El cazador de marfil tuvo la sensación de que su corazón se había 
 convertido en un trozo de manteca, derritiéndose junto a un encendido 
 brasero. Anderson continuó arrimando su enorme estatura a él.

—Contéstame, Peter: ¿he procedido bien o mal?

Peter sentía su aliento en las narices. La mano de Anderson se 
 levantó, tomándole del cuello lo introdujo en el comedor. Una estufa 
 ocupaba el centro de la habitación de muros adornados con cabezas de 
 ciervos y jabalíes, y por el vidrio de la ventana entraba un rayo rojo 
 de sol. Peter miró ansiosamente en derredor. Su escopeta estaba allí 
 sobre la cama.

Anderson adivinó el sentido de su mirada, y sin soltarle del alzacuello lo arrimó al tubo de la estufa:

—De manera que no te niegas ningún placer, ¿eh? ¿Hasta escopeta 
 tienes, y cabezas de ciervos y de jabalíes? Bien. Bien. Y todo ello 
 adquirido con el dinero del pobre Anderson, ¿eh?

Lentamente desenfundó un cuchillo. Un cuchillo de hoja ancha. Peter
 sintió que se desvanecía en las negruras de la muerte, y echándose a 
 los pies de Anderson, le dijo:

—Te daré toda mi fortuna. Te daré un cheque, Anderson. La mitad de 
 este campo. La mitad de mis ovejas. Aquí las tierras se están 
 valorizando día a día, Anderson. Podemos trabajar juntos. Te haré abrir 
 una cuenta corriente en el banco de Bariloche, Anderson.

La mirada del gigante pesaba como una losa sobre el cazador de marfil.

—Tengo quince mil pesos en el banco, Anderson. Te daré la mitad. Seremos socios.

Anderson pareció pensarlo y enfundó el cuchillo. Peter, amarillo 
 como un cuerno de marfil, se enderezó, lentamente sobre el suelo. 
 Gruesas gotas de sudor rodaban hasta sus cejas. Anderson, sin perderle 
 de vista, dijo:

—Fírmame un cheque por diez mil pesos… No: por catorce mil pesos …

—Anderson, escucha. Conténtate con diez mil. Quédate aquí. 
 Trabajemos juntos a medias. Las tierras se valorizan cada día más. Te 
 juro que se valorizan.

Anderson, en silencio, tomó una silla y se sentó junto a la mesa. 
 Peter, frente a él, comenzó a charlar. Y habló, convulsivamente hasta 
 entrada la noche. Andresillo, de brazos cruzados sobre la mesa, dormía 
 profundamente, mientras el gigante de gruesas cejas, arrimado a la mesa,
 con los brazos cruzados, escuchaba impasible.

Cerca del amanecer, Peter despertó bruscamente, cosa 
 desacostumbrada en él. Puso la mano debajo de la almohada. Allí estaba 
 su revólver. ¿De modo que en cuanto saliera el sol, Anderson se 
 marcharía con el cheque de doce mil pesos en su bolsillo y él tendría 
 que empezar de nuevo? Si su hijo no estuviera en la casa, no vacilaría 
 en asesinar a Anderson. Se estremeció. Anderson acababa de carraspear en
 el otro cuarto. Evidentemente, estaba despierto. Peter, tratando de 
 impedir que crujiera su cama, retiró el revólver de debajo de la 
 almohada, y pensó:

«Si entra a este cuarto, lo tumbo de un tiro.»

Peter apretó el cabo del revólver bajo las sábanas:

«Si se dejara convencer y se quedara aquí podría envenenarlo.» 
 Súbitamente Peter se estremeció. Anderson desde el otro cuarto, le 
 hablaba:

—Estás despierto, Peter, ¿eh? Y pensando de qué modo matarme, ¿eh?

Un desaliento infinito entró en la conciencia del cazador de marfil. ¿Qué hacer? ¿Negar? ¿Fingirse dormido?…

Anderson insistió:

—¿Te haces el dormido, eh, Peter? ¿Tienes miedo?…

Peter contestó débilmente:

—Estoy enfermo, Anderson. Estoy enfermo de verdad —crujió la cama—.
 No te levantes, Anderson. No te levantes que tengo el revólver en la 
 mano. Estoy enfermo.

Anderson, en la obscuridad de su cuarto, apretó los dientes. Aquél 
 era el momento y no otro. Elástico como un gato, el gigante se 
 desprendió de la cama. En una mano sostenía una almohada y en la otra el
 cuchillo ancho. Peter oyó el crujido del lecho; quiso hablar, pero una 
 arcada tremenda le impidió pronunciar una sola palabra y recibió en el 
 rostro el golpe de la almohada, y quedó tendido sobre su cama bajo el 
 peso del gigante que le hurgaba en el vientre con la hoja del cuchillo. 
 Dos veces aproximó la hoja del cuchillo a su piel y le tocó y no le 
 hirió.

Peter quería gritar, pero la almohada le asfixiaba, y de pronto, en
 las tremendas tinieblas, comprendió que el gigante había cambiado de 
 opinión. El filo del ancho cuchillo se apoyó en su garganta. Y ahora un 
 gran dolor lo sumergía en la breve desesperación de la que no se vuelve.

Terminado que hubo, Anderson volvió a su cuarto, encendió la 
 lámpara y comenzó a vestirse. Cobraría el cheque y se marcharía 
 nuevamente al Congo. Estaba satisfecho, porque además de cumplir con su 
 deseo no había dejado en la indigencia al niño de Peter. Sentado ahora 
 en la misma habitación donde estaba el muerto, prendiéndose los cordones
 de los zapatos, se decía que Andresillo quedaría a cubierto. ¿Y si él 
 lo reclamara a la justicia desde el África? ¡Imposible! El niño le 
 reconocería siempre como el hombre que estuvo con su padre la noche que 
 él lo asesinó. Lástima, en cierto modo, porque el tal Andresillo parecía
 una criatura despabilada.

Precisamente allí en lo alto de la escalera, sin que Anderson 
 pudiera verlo, estaba Andresillo. El niño, gravemente, miró el charco de
 sangre que había en la cabecera del lecho de su padre, y luego observó 
 al asesino prendiéndose lentamente los cordones de los zapatos. 
 Andresillo inspeccionó nuevamente con la mirada el cuadro y comenzó a 
 bajar lentamente la escalera. La criatura, descalza, se deslizaba como 
 un gato. A un costado de la cama del muerto, colgado del muro, había un 
 mazo. Andresillo, siempre cauteloso, reteniendo la respiración, 
 obedeciendo a la fuerza extraña que le impedía llorar, recogió el mazo, 
 se arrimó al asesino, que le daba las espaldas, levantó el mazo, y con 
 toda la fuerza que cabía en sus bracitos, lo descargó sobre la nuca del 
 cazador de marfil. El asesino se desplomó, herido de muerte, como un 
 toro al que derriba el matarife. Y sólo entonces estalló el llanto del 
 niño, asustado en el silencio opaco de la noche…

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.

Otros textos de Roberto Arlt

Accidentado Paseo a Moka — Cuento

Acuérdate de Azerbaijan — Cuento

Aguafuertes Cariocas — Crónica, Artículo

Aguafuertes Gallegas — Artículo, Crónica

Aguafuertes Porteñas — Crónica, Artículo

Aguafuertes Vascas — Crónica, artículo

Ejercicio de Artillería — Cuento

El Amor Brujo — Novela

El Cazador de Orquídeas — Cuento

El Criador de Gorilas — Cuentos, Colección

El Gato Cocido — Cuento

El Hombre del Turbante Verde — Cuento

El Jorobadito — Cuento

El Juguete Rabioso — Novela

El Traje del Fantasma — Novela corta

Extraordinaria Historia de Dos Tuertos — Cuento

Halid Majid el Achicharrado — Cuento

Historia del Señor Jefries y Nassin el Egipcio — Cuento

La Aventura de Baba en Dimisch Esh Sham — Cuento

La Cadena del Ancla — Cuento

La Doble Trampa Mortal — Cuento

La Factoría de Farjalla Bill Alí — Cuento

La Luna Roja — Cuento

La Ola de Perfume Verde — Cuento

La Pista de los Dientes de Oro — Cuento

La Pista de los Dientes de Oro — Cuento

Las Ciencias Ocultas en la Ciudad de Buenos Aires — Artículo, Crónica, Ensayo

Las Fieras — Cuento

Los Bandidos de Uad-Djuari — Cuento

Los Hombres Fieras — Cuento

Los Lanzallamas — Novela

Los Siete Locos — Novela

Nuevas Aguafuertes — Crónica, Artículo

Odio Desde la Otra Vida — Cuento

Rahutia la Bailarina — Cuento

Un Error Judicial — Cuento

«Ven, mi Ama Zobeida Quiere Hablarte» — Cuento

Viaje Terrible — Novela corta