Rahutia la Bailarina

Roberto Arlt

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Rahutia la Bailarina

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Texto núm. 4926

Título: Rahutia la Bailarina
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Rahutia la Bailarina

En el arrabal morisco de Tetuán, en la callejuela de Dar
 Vomba, precisamente junto a los arcos que la techan dándole la
 apariencia de un subterráneo azulado, vivía hasta hace pocos años
 Ibu Abucab, comerciante y fabricante de babuchas.

Algunos niños, de nueve y diez años, respectivamente,
 trabajaban para él. El babuchero era un hombre de baja estatura,
 morrudo, con ojos como manchados de leche y tupida barba sobre el
 pecho.

Ibu Abucab había repudiado a su esposa, Rahutia, cuando
 ésta cumplía dieciséis años. Sospechaba que ella, desde la terraza
 de su finca, le engañaba con su vecino Gannan, el
 platero.

Sin embargo, no había tenido oportunidad de olvidarla.
 Mientras los niños moros recortaban las sandalias, Ibu recordaba
 pensativamente el compacto cariño de Rahutia y sus caricias
 espesas. Ciertas imágenes le roían la conciencia como los agudos
 dientes de un ratón. Era aquélla una sensación de fuego y
 enloquecimiento que le cubría los ojos de blancas llamaradas de
 odio.

Rahutia, después de refugiarse en Fez, se dedicó a la
 danza. En pocos años se hizo famosa en todos los bebederos de té
 que se encuentran yendo de Uxda a Rabbat y de Tremecen hasta Taza,
 la vieja ciudadela de los bandidos.

Las danzas de esta mujer fea eran un temblor de rodillas y
 crótalos que exaltaban a los espectadores. Presagiaban la muerte y
 el zarpazo de la fiera.

Ibu Abucab odiaba a su mujer, pero la odiaba consultando
 sus intereses, y, precisamente, fueron sus intereses los que le
 impidieron cortarle la cabeza cuando sospechó de ella.

Ahora Ibu Abucab prosperaba. Dentro de algunos anos, con
 ayuda de Alá, se enriquecería, y podría, como otros vecinos,
 mantener un harén. También la humillaría a Rahutia.

Pero una noche, a las diez, en el mismo momento que se
 disponía a cerrar su tienda, entró a ella un joven. Ibu Abucab
 comprendió que su visitante pertenecía a la aristocracia indígena,
 pues su chilaba era de muy fina lana, y de su espalda colgaba una
 capa con capucha revestida de seda. Una barba fina sombreaba el
 rostro del desconocido, que, llevándose las manos a los labios,
 saludó:

—La paz en ti.

—La paz.

El joven dijo:

—Tú no me conoces a mí, pero yo te conozco a ti. Soy
 hermano de El Mokri.

Ibu Abucab barruntó que tendría que tratar un asunto
 grave, y se excusó:

—Permíteme que cierre mi tienda, y estaré
 contigo.

Y acompañó a su visitante a la trastienda.

El joven dejó sus babuchas a la entrada, y avanzando
 descalzo por el suelo esterillado, se sentó en cuclillas en un
 cojín. Luego encendió un cigarrillo, y su mirada dura se paseó por
 la habitación revestida de tapices hasta la altura de sus
 hombros.

Nuevamente entró Ibu, y también descalzo, fue a sentarse
 frente al hermano de El Mokri. No sabía quién era El Mokri, pero su
 instinto le advertía que aquel joven sentado frente a él y fumando
 un cigarrillo egipcio podía tener influencia en su vida.

El comerciante inclinó la cabeza sobre el pecho y reposó
 las manos sobre el vientre. El otro dijo:

—Yo no imitaré a los gatos que rodean un pedazo de pescado
 y maúllan inútilmente… ¿Conoces a El Mokri?

Ibu Abucab tuvo que convenir que no conocía a El
 Mokri.

El joven, cruzado de brazos, reconsideró al comerciante.
 Por más que se esforzaba por ocultar el desprecio que le inspiraba
 ese hombre, la hostilidad traslucía de él. Finalmente
 exclamó:

—El Mokri murió por culpa de tu mujer Rahutia.

El babuchero repuso, fríamente:

—Rahutia no es mi mujer. Hace tiempo que la repudié a
 causa de su mala conducta.

El joven aclaró su posición en Tetuán:

—Mi hermana Fátima es "mulett ettal" del Califa. Habla con
 sinceridad: ¿Por qué no le cortaste la cabeza a tu
 mujer?

Ibu Abucab se mesó, pensativamente, la barba. De modo que
 el desconocido era hermano de una favorita del Califa. Aquel hombre
 podía hacerle mucho daño. Respondió con dignidad:

—Un humilde babuchero no puede manchar con sangre las
 esteras de su tienda.

El joven encendió otro cigarrillo, y continuó,
 obcecado:

—Por culpa de Rahutia, mi hermano ha muerto. Esa
 sepulturera ha hecho daño a muchos hombres.

El joven decía la verdad, aunque la cólera lo cegaba.
 Prosiguió:

—Allí tienes al hijo de Ber, enjuto como un perro, y loco
 como un camello cuando llega la primavera. Y también Alí, que ha
 despilfarrado en el Tremecen la hacienda de su padre… Tú no me
 conoces a mí, pero yo te conozco a ti.

El comerciante pensó que podía responderle a ese
 energúmeno que él no era Rahutia, pero las palabras del joven, en
 vez de ofenderle, despertaban el odio doloroso enterrado en el
 fondo de su pecho. En verdad que lamentaba ahora haber dejado con
 vida a aquella mujer, cuando un pocillo de veneno lo hubiera
 simplificado todo. El joven, pálido de ira, continuaba:

—¿No es una iniquidad que tales abominaciones ocurran y
 que la responsable sea la mujer de un babuchero?

Ibu Abucab miró el rostro del joven atormentado, y
 experimentó piedad por él. Repuso:

—¡Qué puedo hacer yo!… ¿No la he repudiado acaso por su
 mala conducta?

El joven insistió:

—Debiste haberle cortado la cabeza…

Melancólico, repuso el babuchero:

—Sí; pero no se la corté.

El joven insistió:

—¿Por qué no tomaste ejemplo del piadoso Mohamet, que mató
 a su mujer a palos cuando supo que le era infiel? Dogmático, repuso
 el babuchero: —El Profeta ha dicho que no debe golpearse a una
 mujer ni con una rosa.

El hermano de El Mokri repuso rápidamente:

—Cortarle la cabeza es diferente.

Ibu Abucab intentó la suprema defensa:

—Estaba escrito.

El visitante no se dejó apabullar por la
 respuesta:

—¿Puedes jactarte tú de haber amarrado al camello a una
 buena estaca?

Con esta frase de Mahoma el joven le quebraba las patas a
 la fementida teoría de la Fatalidad. En efecto, el Profeta ha
 escrito que el creyente no debe abandonarlo todo en las manos de
 Alá sino después de asegurarse que ha cumplido minuciosamente con
 todas las precauciones que un hombre precavido debe
 observar.

El babuchero comprendió que la Fatalidad marchaba a su
 encuentro. Entornó los ojos hacia los tapices del muro, y
 finalmente, descargando su pecho en un suspiro,
 preguntó :

—¿Que puedo hacer yo por tu hermano muerto y el honor de
 tu familia ?

El visitante se puso de pie, aderezó la capa sobre su
 espalda, y con los ojos dilatados, acercando el rostro al pálido
 semblante del comerciante, dijo :

—Invítala a tu mujer que venga a tu tienda mañana a la
 noche… Dile que un hombre de Taza te ha ofrecido un collar de
 perlas. Ella es conocedora de piedras preciosas, y querrá
 verlo…

Salió el hermano de El Mokri… El comerciante se prosternó
 en dirección a La Meca, y comenzó devotamente su
 oración :

"En nombre del Clemente, del Misericordioso… "

Rahutia, la bailarina, había corrido a través de las
 decepciones con el mismo gesto doloroso de un guerrero que tiene
 las sienes atravesadas por una saeta.

Su corazón estaba empapado de odio a los
 hombres.

Era una mujer pequeña, sombría y delgada, de manos
 ardientes y labios fríos. Su rostro, endurecido por la adversidad,
 inspiraba respeto, pero cuando sonreía, súbitamente su alargado
 semblante se llenaba de tanta luz e ingenuidad que hasta a los
 granujas más recios les temblaban las manos. Había bailado en Taza,
 la ciudad de los bandidos ; conocía todos los bebedores de té,
 desde Uxda a Rabbat, en Tremecen. Un cadí enloqueció al perderla.
 Aunque su carrera de bailarina había comenzado en los tugurios de
 Tánger, que están arrimados a las murallas de la época de la
 dominación portuguesa, su sensibilidad la había convertido en una
 danzarina que hacía aullar a las masas cuando se presentaba en los
 tabladillos.

¿Qué era lo que atraía de esa mujer fea ? ¿Acaso su
 corazón, más seco que la arena, y un tedio cargado de versatilidad,
 o su enorme desprecio por el dinero, que la tornaba tan grande e
 inconquistable como el mismo Califa, que todos los viernes acudía a
 la mezquita, seguido de un escuadrón y un descabalgado caballo de
 guerra ?

Esta era la mujer por quien se había perdido El Mokri. El
 Mokri había ido a Fez, encargado de una misión oscura acerca del
 Sultán. Conoció a Rahutia en un cabaret, y perdió la cabeza. Un mes
 después se ahorcaba en la casa de la bailarina.

Rahutia se encogió de hombros. Los hombres eran locos.
 Sufrían cuando eran felices por miedo a perder la felicidad. Ella
 no se encadenaría jamás a nadie.

Pero después de siete años volvió a Tetuán, a vivir en la
 entrada de la plazuela de la calle de Attarin del Suk el Fuki. ¿Qué
 era lo que la atraía de aquel espacio empedrado con guija de
 río? … Durante todo el día se oía disputar allí a las
 campesinas del Borch con los esclavos negros, cuyas motas estaban
 cubiertas por redecillas de conchas marinas. Las parras sombreaban
 con sus pámpanos las paredes encaladas y las piedras manchadas de
 aceite.

Rahutia vivía allí, a la entrada de un túnel, donde
 constantemente flotaba una crepuscular luz azul; en una
 casa cuya puerta de cedro estaba defendida por agudas puntas de
 hierro como la carlanca de un mastín. Frente a la casa, de las
 vigas que abovedaban la calle, colgaba un inmenso farolón de
 bronce, tallado al modo morisco. Servía a la bailarina una criada
 de color de chocolate, con la luna y las estrellas tatuadas en la
 frente, en las mejillas, en el dorso de las manos y en los
 talones.

¿Por qué Rahutia había vuelto a Tetuán? Ella misma no
 hubiera podido contestarse a esta pregunta. La atraía el arrabal
 moruno, el batir de los tamboriles durante las noches de esponsales
 y la tristeza de la vida de todos aquellos esclavos, mientras que
 ella no era una esclava, sino que estaba libre, definitivamente
 libre…

El ex marido, el babuchero, no le inspiraba curiosidad ni
 odio. Era el hombre que acumula dinero, mueve parsimoniosamente la
 cabeza y trata de estar bien con todo el mundo porque así conviene
 a sus intereses. Sin embargo, Ibu Abucab debía despreciarla. Jamás
 había intentado comunicarse con ella. Bajo ese silencio,
 probablemente se consumía un amor humillado y cargado de rencor.
 Quizá la hubiera olvidado, pero cuando pensaba que a ese hombre de
 ojos lechosos le había regalado dos años de matrimonio, su
 sensibilidad se crispaba de soberbia y frialdad. No; Ibu Abucab no
 la olvidaría nunca.

De manera que aquella mañana soleada no se extrañó cuando
 después de muchos años, vio entrar a su casa a la vieja Menana,
 nodriza de su ex marido. La anciana, después de saludarla e
 informarse de un montón de bagatelas, fue al asunto:

—Ibu Abucab desea verte… Un hombre de Taza ha dejado en su
 tienda un collar de perlas, y quiere mostrártelo, pues sabe que tú
 entiendes de piedras preciosas, y él en cambio no conoce sino
 pellejos y babuchas.

Rahutia miró una mancha de luz sobre el alto muro
 encalado, luego fijó la mirada en su esclava, que derramaba un odre
 de agua en un ánfora de bordes dorados, y respondió,
 calmosa:

—Dile que iré esta noche…

Cuando Rahutia, en compañía de Ibu Abucab, pasó a la
 trastienda del comercio comprendió que no tendría que examinar
 ningún collar.

Un negro, con bombachas anaranjadas y chaleco verde,
 custodiaba la puerta por donde había entrado. Soportaba una
 alfombra arrollada bajo el brazo. Del centro de la alfombra salía
 la punta de una espada. En un cojín permanecía sentado el hermano
 de El Mokri. El joven no se dignó responder el saludo de la mujer,
 pero, dirigiéndose al babuchero, le dijo:

—Tú puedes aguardar afuera.

El babuchero salió sin pronunciar una palabra.

Rahutia miró en derredor. Estaba en presencia de
 misteriosos enemigos. El negro corrió la cortina de la entrada, y
 Rahutia, después de examinarle despectivamente, le
 preguntó:

—¿No eres tú el aguatero que chilla como una mujerzuela
 todas las mañanas frente a la tienda de Alí?

El negro no respondió una palabra. Bajo el sobaco
 soportaba la alfombra arrollada, de cuyo centro salía la punta de
 la espada.

El hermano de El Mokri intervino:

—¿Tú eres Rahutia, la bailarina?

Rahutia miró fríamente al joven:

—No has respondido a mi saludo ni me has ofrecido asiento.
 Tu apariencia es la de un señor, pero tu conducta es más grosera
 que la de un esclavo.

El joven se levantó, las mejillas ruborizadas de
 furor:

—Yo soy hermano de El Mokri, el hombre que por tu culpa se
 mató en Fez. Te he condenado, y he venido a cortarte la
 cabeza.

Rahutia avanzó serenamente hasta un cojín, se dejó caer
 allí, levantó los ojos hasta el pálido semblante del
 joven:

—¿De modo que tú eres hermano de El Mokri? ¿No has sido tú
 quien, en Tremecen, mandó echar veneno en mi baño?…

—Soy yo…

Rahutia hizo jugar los alambres de oro que se arrollaban a
 sus muñecas; luego, cruzándose de piernas y mostrando sus
 pantalones de seda recamada de plata, apoyó el mentón en el puente
 de las manos entrelazadas. Reflexionó un instante:

—Hace mucho tiempo que me persigues. ¿Qué puedo hacer yo
 por ti?

—¡Hacer por mí!…

—Naturalmente. Tu hermano ha muerto de muerte que se dio
 con sus propias manos, y tú me persigues queriéndote cobrar con mi
 vida. ¿Qué calidad de hombre eres tú?

Rahutia hablaba sin cólera, con la triste lentitud de una
 mujer que ha presenciado demasiados sucesos para ignorar que el
 Destino los resuelve casi siempre de un modo inesperado y en un
 minuto muy breve.

El hermano de El Mokri estalló:

—Yo soy un señor y tú eres una hiena de sepulcros. ¿Cómo
 te permites hablarme en ese tono? No estoy aquí para cambiar
 contigo palabras inútiles. He venido a cobrarme con tu vida la vida
 de mi noble hermano. .

Una ola de sangre subió hasta las sienes de Rahutia.
 Dominó su cólera, y dijo:

—Haz salir a ese esclavo, y te diré muchas
 cosas.

El joven vaciló. Rahutia sonrió:

—Tienes miedo de una bailarina.

El joven hizo una señal al negro, y el aguatero salió con
 su alfombra y su espada.

—¿Qué tienes que decirme?

Rahutia se levantó y fue a sentarse junto a su enemigo. El
 capuchón de su capa blanca se le había caído sobre la espalda, y su
 cabello enmarcaba con finas ondas su rostro largo y fino, encendido
 por una llama de madura gravedad. Con firmeza puso la mano sobre la
 espalda del joven:

—Yo no lo empujé a la muerte a tu hermano. Tu hermano
 traicionaba por igual al Califa y al Sultán. Tu hermano me encontró
 cuando el hacha del verdugo estaba muy cerca de su cabeza. Se
 comunicaba con Alí, el negro de Taza, agente de Abd-el-Krim. Quería
 huir del Magrebh y llevarme consigo. Yo no le amaba… ¿Por qué iba a
 seguir a un hombre que ya estaba muerto? Tu hermano se había
 enredado con extranjeros terribles. Tu padre lo supo, y antes que
 el Califa le cubriese de vergüenza, vino a Fez y visitó a El Mokri,
 amenazándole matarle con sus propias manos si él no lo hacía. Y
 cuando tu hermano, borracho de kif, se ahorcó en mi casa, todos los
 lavadores de escudillas de Fez dijeron: "La culpable es
 Rahutia".

El joven reflexionó:

—Tus palabras son graves e increíbles. ¿Qué pruebas
 tienes? Mi padre ha muerto. Mi hermano también. Los franceses han
 fusilado al negro Alí. ¿Cómo creerte?

Rahutia frunció el ceño.

—Yo ignoraba, cuando venía hacia aquí, que encontraría al
 enemigo de mi vida.

Hablaba, pero sus manos continuaban jugando con las
 ajorcas de oro.

El hermano de El Mokri se sintió afectado por esa calma.
 La bailarina le dominaba a su pesar con aquella infinita
 serenidad.

—Estás mintiendo.

—Mírame a los ojos.

El hombre apartó los ojos de un versículo que en oro
 culebreaba en el tapiz, y los fijó en la mujer.

Aquel rostro largo, fino, que había besado apasionadamente
 su hermano lo perturbaba. ¿Mentiría ella o no?… Iría a caer entre
 sus garras. Lo atraía. A través de la tela de su chilaba sentía que
 la temperatura de aquella mano tan ardiente se iba filtrando a lo
 largo de su ser como un filtro de aborrecida y ansiadísima
 debilidad.

Apelando a su voluntad, estranguló la ola de emoción que
 se le subía a los ojos, y, entristecido, fatigadísimo, habló como a
 través de un sueño, con palabras muy pesadas:

—Que Alá me condene si eres inocente…

Rahutia comprendió que no debía esperar más, y una ajorca
 de oro cayó de su mano y rodó por el esterillado. El hombre se
 levantó y corrió hasta la ajorca, se la entregó a la bailarina, y
 Rahutia, más angustiada que nunca, bajó la voz:

—Te diré algo terrible. Algo que te convencerá. Tu hermana
 puede dar testimonio.

Y su cabeza se inclinó hacia el oído de su enemigo, que
 también acercó la cabeza a los labios de la bailarina.

El brazo de la mujer cortó el aire como la correa de un
 látigo, y el mozo tuvo en el corazón la sensación de la cornada de
 un becerro. El puñal de Rahutia se había clavado en su pecho, quiso
 gritar, pero únicamente pudo morder la palma de aquella mano
 ardiente y perfumada que le amordazaba. Y mientras las sombras de
 la muerte llenaban sus ojos, alcanzó a escuchar aún aquella dulce
 voz femenina que le decía:

—Te he dicho la verdad… , toda la verdad…

El cuerpo del moribundo se desplomó sobre los cojines, y
 Rahutia retiró su mano ensangrentada por la cruel mordedura. Miró
 en derredor.

Levantó una cortinilla y entró a una pequeña habitación
 donde había un operario dormido. De allí pasó al jardín: un
 escalerilla de ladrillo, sin pasamano, conducía a la casa de
 Gannan, el platero. Las estrellas lucían como faroles en el alto
 cielo; las palmeras recortaban el espacio semejante a fatigados
 abanicos.

Rahutia corría a través de las terrazas como un fantasma;
 las mujeres de otros harenes la veían pasar, pero con esa
 solidaridad cómplice que liga a todas las musulmanas, fingían no
 verla…

Finalmente llegó a un jardín cuyos "parterres" desbordaban
 sobre las antiguas murallas, saltó un parapeto, bajó por una
 escalerilla, pasó frente a un soldado español, y se encontró en la
 calle negra que conduce a los montes. Con rápido paso se internó en
 la sombra de África.

Y así como Rahutia, la bailarina, desapareció de
 Tetuán.

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.

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