«Ven, mi Ama Zobeida Quiere Hablarte»

Roberto Arlt

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«Ven, mi Ama Zobeida Quiere Hablarte»

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Texto núm. 4918

Título: «Ven, mi Ama Zobeida Quiere Hablarte»
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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«Ven, mi Ama Zobeida Quiere Hablarte»

—¿Te llevaré a visitar el palacio de El
 Menobi?

—No.

—¿Y el palacio de Hach Idris ben-Yelul?

—No.

—¿No deseas conocer una joven de ojos de luna y rostro de
 diamante?

—No.

—Por Alá —gimió el lameplatos—. ¿No quieres nada
 entonces?

Piter se irguió ligeramente ante el mármol de la mesa,
 miró indulgente al desarrapado belfudo que, con un fez ladeado
 sobre la rapada cabeza hacía un cuarto de hora que estaba allí
 importunándole, y le respondió:

—Sí, quiero que me dejes en paz.

El guía miró cavernosamente en rededor satisfecho de que
 en el Zoco Chico no se encontrara alguien que podía perjudicarle, y
 confió:

—Pues cuídate de ese hombrecillo que te acompañaba ayer.
 Le ha dicho a un mercader de mi amistad que has envenenado a tu
 mujer.

Piter miró cómo la magra silueta del guía se alejaba,
 perdiéndose tras los tumultos de bobalicones que se movían frente a
 la ochava del correo inglés.

¿De modo que la historia había corrido? Ahora se explicaba
 las significativas miradas de la criada del hotel, y la respetuosa
 aprensión del hotelero hacia sus maletas. No había sido suficiente
 abandonar El Havre. La absurda novela del envenenamiento de su
 mujer le había seguido hasta Tánger. Inútil que le absolvieran de
 la disparatada acusación. En la ciudad no creían en su inocencia.
 La muerte de su mujer volcó sobre su cabeza dificultades
 innumerables. Y lo más desdichado del caso es que él estaba seguro
 de que ella no había intentado suicidarse, sino componer una farsa
 dramática que se resolvió siniestramente por sí misma.

Buscando la paz, el médico dio un salto hasta Tanger.
 Sabía que los hombres de la costa no eran hipócritas como sus
 conciudadanos, pero a pesar de todo no resultaba agradable llevar a
 las espaldas semejante reputación. Y volvió a preguntarse si se
 quedaría en Tánger o marcharía a Casablanca o Fez, porque por el
 momento los señorones del Biti el-Mal no parecía que tuvieran
 intención de ocuparle. Sin embargo, algunos lo saludaban. Su
 historia debía andar en todas las bocas.

Piter no experimentó angustia. En aquella ciudadela
 amurallada, de calles tortuosas, de sinagogas sombrías de mezquitas
 con ciegos en los pórticos y de freiduría de pescado, en cierto
 modo era ventajosa una mala reputación. En África, sin honradez, se
 puede llegar a alguna parte.

Un asno pequeño se detuvo junto a su mesa. Piter le acercó
 un terrón de azúcar al hocico. El animalito lo recogió alargando el
 belfo. De pronto apareció un campesino que espantó al jumento con
 grandes movimientos de brazos. Una muchedumbre cubierta de
 verticales colores cruzaba el zoco de ed-Dajel. Mujeres con
 pantalones y fumando largas boquillas. Funcionarios con turbante
 violeta, esclavos de piernas desnudas, aguateros con un odre
 suspendido a un costado, niños de tahona cargando una tabla con
 panes sobre la cabeza.

Una negra gigantesca como tres barriles encimados se
 detuvo brevemente a su lado. Tenía el rostro cubierto con un paño
 blanco. Le dijo al tiempo que se inclinaba como recogiendo algo del
 suelo:

—¿Tú eres el médico? Mi ama Zobeida quiere hablarte.
 Sígueme.

La negra se alejaba sin volver la cabeza. Piter comprendió
 que tras la invitación de la esclava se ocultaba una aventura de
 consecuencias. Dejando un real español en la mesa del bar, se lanzó
 en persecución de la mujer. Semejante a una fragata, la negra
 avanzaba por la empinada callejuela de los Plateros. Algunos
 mercaderes, sentados con las piernas cruzadas sobre cojines a la
 puerta de sus tenderetes, la saludaban conceptuosos. Al llegar a
 una fuente, la negra entró en un corredor enyesado de celeste. La
 noche caía rápidamente. La esclava, imperturbable como el destino,
 seguía su marcha a través del dédalo de pasadizos y Piter andaba
 tras ella como si en esto le fuera la vida.

Finalmente entraron en una callejuela resplandeciente. En
 cada portal un desarrapado freía pescado o vendía canela. La
 callejuela, techada con gruesos troncos de árboles, estaba cargada
 de una atmósfera de especias, de queso y cuero en
 fermentación.

Hombres de todas las tribus del Magrehb se arrimaban a los
 mostradorcillos. Las mezquitas mostraban tremendos pórticos donde
 hormigueaban los fieles; en una esquina dos juglares se batían con
 espadas de madera estimulados por una multitud de desarrapados. La
 negra desapareció en la curva de un pasadizo. Nuevamente se
 encontraba ahora bajo el cielo estrellado. En aquel corredor
 solitario se veían inmensas puertas claveteadas como la poterna de
 una fortaleza, y la esclava extrajo una llave de dos palmos de
 largo de debajo de su manto y se detuvo frente a una puerta. Piter,
 como si estuviera soñando, la siguió.

Se encontraban en un jardín. El aire estaba rayado por los
 negros troncos de las palmeras. Una gran fragancia de azahares lo
 llenaba todo. La esclava desapareció y de pronto, bajo el enyesado
 abierto al jardín, apareció Zobeida. La cabeza cubierta por un
 velo, la estatura sorprendente, el rostro de cutis oscuro,
 aniñado.

—¿Tú eres el médico? —susurró la
 mujer.

—Sí.

—Entra.

Piter se encontró en una habitación esterillada, el suelo
 alfombrado cubierto de almohadones. Pequeñas mesitas laqueadas de
 rojo ponían al alcance de la mano chucherías de bronce. El aire
 aromatizaba simultáneamente a sándalo, a jazmín, a incienso y
 azahar. Piter se sentía embriagado de una esencia misteriosa más
 sutil, que parecía flotar permanentemente bajo el volumen de los
 olores inmediatos. Espingardas de cañones niquelados y culatas con
 incrustaciones de nácar adornaban las panoplias de los muros.
 Zobeida le mostró un cojín y Piter se sentó al mismo tiempo que
 ella. La muchacha cogió un estuche de plata y le ofreció un
 bombón.

Tenía olor de almizcle, sabor de grasa, frialdad de menta.
 La muchacha se quedó mirándolo largamente, como si aquilatara sus
 malas virtudes. Luego:

—¿Tú eres el médico que envenenó a su
 mujer?

—¿Quién te ha dicho esa mentira? —replicó con suavidad
 Piter.

Zobeida sonrió. Lo examinaba con tremenda
 confianza.

—Eres hermoso como la buena suerte. ¿Te gustan las piedras
 preciosas?

Tomó un cofrecillo de marfil, hizo girar la llavecita,
 levantó la tapa. En un fondo aterciopelado centelleaban pequeños
 cristales azules, gemas de biseles amarillos, poliedros de
 agua.

Piter, completamente desinteresado del cofrecillo, pues no
 entendía de piedras preciosas, lo apartó suavemente.

—¿En qué puedo servirte?

Zobeida dejó la arqueta y con aquella inmensa intimidad
 que emanaba de su modo de ser, como si hiciera mucho tiempo que lo
 conociera a Piter y no dudara de su discreción en los tratos,
 dijo:

—Necesito un veneno bondadoso como una
 enfermedad.

—¿Qué harás con él?

—Dárselo a beber a mi marido.

—¿No te agrada tu marido?

—No.

—Yo no puedo darte veneno. Las leyes me lo prohíben.
 Además te descubrirían y te llevarían a la cárcel. O tu padre, para
 lavarse de la deshonra, se vería obligado a cortarte la cabeza.
 Zobeida se rió.

—En Tánger ya no se corta la cabeza a las mujeres.
 Te daré un gran puñado de piedras.

—No me interesan las piedras. ¿Quién es tu
 marido?

—Sidi Fodil, el cambista del Zoco Chico.

—No le conozco.

—Es un mal hombre, de genio vivo. Tiene una joroba en la
 espalda y un turbante más grande que una piedra de molino en la
 cabeza.

—No le conozco.

—Ayúdame, tú que tienes la sabiduría. ¿No te soy
 agradable?

—Es inútil que me insistas,
 Zobeida.

Ella no se resignaba a no cumplir su deseo. Tomando una
 rodilla entre sus manos, busco otro rumbo.

—Embrújale, entonces.

—¿Que le embruje?

—Sí.

Piter iba a negarle la existencia del embrujo, pero pensó
 que su pretensión iba desencaminada. Ella no entendería sus
 razones. Fingió.

—¿Qué me darás si lo embrujo?

—Me casaré contigo. Tú me llevarás a Francia, y me
 enseñarás a leer y escribir como saben todas las francesas.
 Entonces podré salir a la calle sin cubrirme el rostro.

—¿Cómo sabes que soy médico?

—Se lo dijeron a Aischa en el ed-Dajel cuando tú pasaste
 la otra noche. Que te escapaste de tu país porque envenenaste a tu
 mujer.

Piter trató de mirar al fondo de aquellos ojos
 verdosos.

—¿Te gustaría casarte conmigo?

—Sí.

La negra entró en la habitación. Zobeida le dijo al
 médico:

—Aischa ha sido mi nodriza.

La esclava habló algunas palabras en árabe con su
 ama.

Zobeida se puso de pie.

— Tienes que irte. ¿Es cierto que embrujaras a Sidi
 Fodil?

—Sí. Mañana mismo.

—Bueno; ahora vete. Mañana, Aischa pasará por ed-Dajel a
 la hora de hoy. Síguela. No la hables. Y extendiendo sus brazos se
 colgó de su cuello y le besó las mejillas.

Cuando Piter escuchó que la puerta se cerraba tras él tuvo
 la impresión de que acababa de despertar de un sueño. Echó a
 caminar como si anduviera sobre un suelo de algodón. De pronto, de
 debajo de un arco se desprendió el guía que lo había importunado en
 el zoco. Como siempre, comenzó:

—¿Quieres visitar el palacio de Hach Idris
 ben-Yelul?

—No. Llévame al Zoco Chico.

Al día siguiente marchó hasta el zoco para conocer a Sidi
 Fodil. En el ed-Dajel no podían traficar simultáneamente dos
 mercaderes jorobados.

Comenzó a pasearse lentamente, cuando descubrió que un
 jorobadito, sumamente tieso en la puerta de su comercio, lo
 observaba. Gastaba, como le había dicho Zobeida, un turbante
 ridículo.

Piter continuó paseándose por la ancha calle que conducía
 a las murallas; luego, sin ningún propósito deliberado, volvió
 sobre sus pasos y se detuvo frente al comercio del prestamista;
 pero, al entornar disimuladamente los ojos, se encontró con que el
 jorobadito lo estaba mirando. Entonces, rápidamente, le mostró la
 lengua. El prestamista desencajó los ojos; pero Piter, divertido,
 volvió la cabeza con gravedad hacia otro lado, y el jorobadito se
 quedó mirando de reojo como si dudara de lo que realmente había
 visto. Así pasaron algunos minutos. Piter parecía estar aguardando
 a alguien. De pronto volvió la vista; el jorobadito estaba allí
 observándolo, y entonces otra vez le mostró un palmo de
 lengua.

El prestamista enrojeció de furor hasta la raíz de los
 cabellos, se enderezó hasta empinarse sobre la punta de los pies,
 pero luego, pensándolo mejor, resolvió no darse por aludido, y
 mientras gruesas gotas de sudor le bajaban por las sienes, aparentó
 mirar a su alrededor, como si no reparara en la existencia de
 Piter. Este, nuevamente grave, permaneció en la esquina. Sin
 embargo, la indignada curiosidad de Sidi Fodil llegó a ser más
 patente que su afán de indiferencia y antes que transcurriera un
 minuto estaba otra vez clavando la mirada en el médico, que
 llevándose rápidamente el dedo pulgar a la nariz movió los otros
 cuatro con el apicarado gesto del "pito catalán".

Una ráfaga de ira envolvió en su torbellino la jactanciosa
 alma del jorobadito. Olvidó su comercio y también la exigua
 estatura de su cuerpo. Rechinando los dientes, se lanzó a través de
 la calle, y en aquel mismo momento un gran grito de horror se
 escapó de los labios de Piter. Un automóvil cargado de turistas
 acababa de arrollar bajo sus ruedas al infeliz mercader.

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.

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