Beneficencia Pagochiquense

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Beneficencia Pagochiquense

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Texto núm. 6282

Título: Beneficencia Pagochiquense
Autor: Roberto Payró
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 1 de enero de 2021
Fecha de modificación: 1 de enero de 2021

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Beneficencia Pagochiquense

De las sociedades de beneficencia formadas por señoras que había en 
 Pago Chico, la más reciente era la de las «Hermanas de los Pobres», 
 fundada bajo los auspicios de la augusta y respetable logia «Hijos de 
 Hirám» que le prestaba toda su cooperación. La primera en fecha era la 
 sociedad «Damas de Benefícencia», naturalmente ultra católica y 
 archiaristocrática, como se puede —¡y vaya si se puede!— serlo en Pago 
 Chico.

Las «Hermanas de los Pobres» se instituyeron «para llenar un vacío» 
 según dijo La Pampa, y la verdad es que en un principio hicieron gran 
 acopio de ropas y artículos de utilidad, cuyo reparto se practicó no sin
 acierto entre pobres de veras sin distinción de nacionalidades, 
 religiones ni otras pequeñeces. Distribuían también un poco de dinero, 
 prefiriendo, sin embargo, socorrer a los indigentes con alimentos y 
 objetos dándoles vales para carnicerías, lecherías, panaderías, boticas,
 todas de masones comprometidos a hacer una importante rebaja. La 
 sociedad prosperó con gran detrimento de la otra, que ni tenía su 
 actividad ni usaba de los mismos medios de acción, ni aprovechaba 
 útilmente sus recursos. Se hablaba muy mal de esta última. «Las Damas de
 Beneficencia» no servían ni para Dios ni para el Diablo según la 
 opinión general. Es decir, esa opinión estaba conteste en que servía, 
 pero no a las viudas, ni a los huérfanos, ni a los pobres, ni a los 
 inválidos y enfermos, sino a su digna presidenta misia Gertrudis, la 
 esposa del tesorero municipal, quien hallaba medio de ayudarse a sí 
 misma, no ayudando a los demás, con los recursos que le llovían de todas
 partes. Pero, eso sí, la contabilidad de la asociación era llevada 
 «secundum arte», limpia y con buena letra, como que de ello cuidaba el 
 mismo tesorero, esposo fiel y servicial.

Tendrían o no tendrían razón de ser las hablillas circulantes, 
 viviría o no viviría misia Gertrudis de lo que se daba —con bastante 
 generosidad— para los pobres; esquilmaría o no esquilmaría el óbolo 
 común; el hecho es que estrenaba anualmente dos o tres vestidos de seda 
 que hacían poner rojas y verdes y amarillas de envidia a la comisaria, a
 la valuadora, a la misma intendenta; que de cuando en cuando compraba 
 un nuevo solarcito en las afueras del pueblo; que en su casa no faltaba 
 nunca una copa de oporto de regular arriba, para obsequiar las visitas 
 de cierta distinción, y que no se comía mal ni mucho menos en los 
 almuerzos que ella y el tesorero daban a sus amigos, enemigos más bien.

Porque si no nos equivocamos, en todo el pueblo no había una persona 
 que no hablara pestes de la tesoreril pareja, hasta entre las que más la
 festejaban. Claro está, entonces, que «la calumnia fue creciendo, fue 
 creciendo» y no tardó mucho en llegar a los propios oídos de la 
 mismísima misia Gertrudis, en alas de la voz pública representada esta 
 vez por una vieja pagochiquense, infatigable en la tarea de llevar y 
 traer chismes y habladurías. Doña Dolores, digna esposa del escribano 
 Martín Martínez y enemiga a muerte de misia Gertrudis, la despellejaba 
 implacablemente, pero fingía ser su amiga, y hasta puede que lo fuera en
 el instante en que conversaba con ella.

Un día, pues, no resistió el deseo imperioso de contar a la 
 interesada cuanto se decía en el pueblo, unas veces en voz baja, otras 
 veces a gritos.

—Usted que es una señora decente, esposa nada menos que del tesorero 
 municipal, no debe dejar que hablen esas cosas de usted, y darles una 
 lección.

Misia Gertrudis la escuchaba furiosa, no interrumpiéndola sino con 
 dicterios dirigidos indistintamente a todos los notables de Pago Chico. 
 La presidenta no dejó de rabiar desde entonces. Loca de ira y de 
 indignación llegó hasta jurar que presentaría su renuncia —cuya sola 
 enunciación la hacía estremecer— y declaraba a voz en cuello que lo 
 único que no podía soportar era la ingratitud, la injusticia de que se 
 la hacía víctima inmaculada y dolorosa.

—¡Calumniarme a mí, a mí!... ¡A ver si hay una sola de esas hijas de 
 una... tal por cual, que sea capaz de «alministrar» tan bien como yo! 
 ¡Que vengan, que vengan a examinar mis libros!...

Y ostentaba los modelos de caligrafía pacientemente ejecutados por su
 marido; pero allá en el fondo, su conciencia hacía un balance que nunca
 se habría atrevido a presentar, ni a esas ni a otras damas 
 cualesquiera, y le imponía la visión, como implacable libro diario, de 
 los kilos de carne, de yerba, de azúcar, de arroz, de fideos y los 
 litros de leche, de vino, de aguardiente, de aceite de petróleo que 
 debía a los pobres. E imaginábase que entre ellos se arguía la figura 
 odiosa y acusadora de su colega la presidenta de las «Hermanas de los 
 Pobres», esa «masona» que solamente por vil espíritu sectario, por hacer
 daño a la iglesia y a los católicos y a Dios mismo, llevaba sus libros 
 peor escritos sí, pero con arreglo a la verdad.

Una mañana míster Kitcher, el acopiador de frutos del país, un inglés
 que nunca se ocupó de saber lo que ocurría en el pueblo, le envió un 
 donativo de bastante importancia para el objeto, sin sospechar que aquel
 dinero pudiera extraviarse antes de llegar a su verdadero destino.

Misia Gertrudis había notado aquel día, no sin pena, que el bolsón de
 terciopelo cerrado por un cordón de seda, en que guardaba «aparte» el 
 dinero de los pobres, estaba completamente vacío, sin el más mínimo 
 resto de limosna. Es de imaginar, pues, con cuánta satisfacción recibió 
 la de míster Kitcher, y el buen humor con que se hubiera puesto a coser 
 la bata —que proyectaba lucir en la próxima función que a beneficio de 
 la sociedad iba a dar en el circo la compañía acrobática, del 
 celebérrimo Tomate IV— si se hubiera podido apartar de la imaginación el
 recuerdo de las comprometedoras hablillas y el encono cada vez mayor 
 que sentía hacia las «Hermanas de los Pobres», sobre quienes hacía 
 llover las maldiciones de más grueso calibre. Así es que apenas se sentó
 y sin advertirlo, se puso a murmurar dicterios enardeciéndose cada vez 
 con el propio rumor y la propia ponzoña de sus rezongos.

—Aquí le manda esto el sastre —díjole la chinita Liberata, cuando apenas había dado dos puntadas.

Era la cuenta de una compostura de ropa de su marido y del arreglo de la levita negra para el «Te Deum» del nueve.

—A ver, dame... ¡Ah, sí, ya sé! —exclamó misia Gertrudis, tomando el 
 papel qué Liberata le presentaba y devolviéndoselo acto continuo—. 
 Decile que vuelva el sábado... Ahora estoy muy ocupada.

Pero en ese instante recordó la ofrenda de míster Kitcher, cuyo 
 dinero tenía aún en el bolsillo, e iluminada por súbita inspiración —¡lo
 que puede la costumbre!— bolsiquió por la manera, asió el bolsón de 
 terciopelo, e inmovilizó a la chinita que ya iba a salir, gritándole:

—Esperate.

Muy grave, con una gravedad que imponía como siempre, respeto, añadió:

—No le digas nada. Tomá...

Y sacando los cuatro pesos que importaba la cuenta, los dio a 
 Liberata que corrió a entregárselos al cobrador del sastre, mientras la 
 señora, reanudando el hilo de sus pensamientos y el curso de sus 
 imprecaciones murmuraba indignadísima entre dientes:

—¡Pícaras! ¡Sinvergüenzas! Sospechar de que robo, yo, yo! Quisieran 
 que estuvieran un momento en mi lugar, para ver las cochinadas que 
 harían...

Pero se arrepintió de haber invocado tan peligrosos testigos, y 
 paseando la mirada recelosa por el cuarto, tanteose el vestido, a ver si
 el bolsón de terciopelo continuaba en su sitio para seguir socorriendo a
 los pobres acreedores.

Roberto Payró

Roberto Jorge Payró (Mercedes, Provincia de Buenos Aires, 19 de abril de 1867 - Lomas de Zamora, 5 de abril de 1928) fue un escritor y periodista argentino. Ha sido considerado como "el primer corresponsal de guerra" de su país.

En sus novelas puede apreciarse un lenguaje propio de la época, costumbrista, irónico. Utiliza personajes típicos y relata situaciones comunes, mostrando a los inmigrantes italianos, o el "pícaro criollo".

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