Chamijo

Roberto Payró

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Índice

Información

Capítulo I

Capítulo II

Capítulo III

Capítulo IV

Capítulo V

Capítulo VI

Capítulo VII

Capítulo VIII

Capítulo IX

Capítulo X

Capítulo XI

Autor

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Texto núm. 4346

Título: Chamijo
Autor: Roberto Payró
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 2 de mayo de 2019
Fecha de modificación: 2 de mayo de 2019

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Capítulo I

Es muy interesante la historia entera del divertido y simpático 
 bribón español Pedro Chamijo, «el falso Inca», cuyas aventuras aquende 
 la Cordillera relatamos años ha. Así, pese al tiempo transcurrido, hoy 
 nos entra comezón de escribir, no su segunda parte (pues harto sabido es
 que «nunca segundas partes fueron buenas»), sino muy al contrario, la 
 primera, la inicial, la que en aquel entonces —quizá por falta de 
 información— dejamos en el tintero. Y esta segunda parte de la historia 
 de Chamijo (que es en realidad la primera), o esta primera parte (que es
 editorialmente la segunda) tiene por animado teatro —salvo un 
 intermedio en la Argentina y otro en Chile— al Perú de principios del 
 siglo XVII, el Perú de los virreyes, el Perú de las riquezas fabulosas y
 del perpetuo holgorio.

Chamijo, que hasta entonces (contaba a la sazón veinticinco años), 
 después de largo vagar por aquellas tierras, entre indios cuya lengua 
 aprendió a maravilla, y de una estancia bastante prolongada en el 
 turbulento Potosí, había tenido que contentarse —o descontentarse— con 
 ser simple soldado, acababa de desertar de una lejana guarnición, campo 
 miserable, fastidioso y estrecho para sus grandes facultades. La Ciudad 
 de los Reyes era excelente refugio de bribones y buscavidas, gracias a 
 la turba que en ella remolineaba atraída por su riqueza y en cuyo 
 torbellino podía disimularse maravillosamente un aventurero más. Y 
 Chamijo estaba, por lo tanto, en Lima.

No había llegado solo. Acompañábalo una chola, con quien se unió en 
 Potosí, muy joven y bonita, criada en una casa señorial y escapada poco 
 antes de la de San Juan de la Penitencia, de Lima, reformatorio de 
 menores donde se la encerró, niña aún, para corregir sus inclinaciones, 
 desde temprano harto licenciosas.

Difícil sería averiguar —pasados ya tres siglos— el cuándo y el cómo 
 Pedro Chamijo (andaluz huérfano de padre y madre, libre de toda traba, 
 venido a las Indias de contrabando y desertor de una tropa que se comía 
 los codos) se avió con las ropas de caballero que vestía y con las 
 doblas —escasas, es verdad— que llevaba en la faltriquera. Supongamos 
 que, al ver su despejo, su garbo, su buena cara, y sus insinuantes 
 maneras, algún desprendido protector ocasional —en el Perú abundaban los
 manirrotos generosos como jugadores— quiso ayudarlo y facilitarle la 
 entrada en la corte vicerreal, dándole dineros y vistiéndole 
 decorosamente. Supongamos, si no, que entre la guarnición desertada, y 
 la Ciudad de los Reyes, topó Chamijo con la oportunidad de dar un buen 
 golpe de mano y no la dejó escapar —aunque los procederes violentos no 
 cuadraran a su carácter, como lo demuestra su vida ulterior. O 
 supongamos, por fin, con cierto rubor, que Carmen —la linda chola se 
 llamaba Carmen— había compartido con él los recursos que sabría lograr 
 por sus propios medios y méritos, sin molestar a nadie —¡al contrario!—;
 suposición enfadosa, pero verosímil y hasta muy probable, según lo que 
 después se vio.

Habían llegado juntos, pero no andaban juntos, pues esto hubiera 
 contrariado los planes que el mozo se traía. Reuníanse en público, sí 
 (era menester que, cuando menos, se les supiese amigos); pero después de
 estas aparentemente fortuitas exhibiciones, cada cual tiraba para su 
 lado: Chamijo, hacia alguno de los garitos que frecuentaban hidalgos y 
 aventureros; ella a los paseos y las fiestas populares, o recatadamente a
 la posada tras de cuya reja era su lindo palmito liga de atrapar 
 incautos.

Mudando de traje, Pedro Chamijo había mudado de nombre, y en garitos,
 tabernas y estrados de medio pelo hacíase llamar don Pedro Bohórquez 
 Girón, hidalgo de nobilísima sangre, y a cada triquete se disponía a 
 exhibir sus pergaminos, despertando alguna sospecha con tanto alardear 
 de blasones. Parece, sin embargo, que tales pergaminos existían, sólo 
 que su verdadero dueño fue un mancebo muerto en Potosí, a quien Chamijo 
 heredó motu proprio y sin intervención notarial. Sea como sea, 
 llenábasele la boca como suele decirse, con los nombres y títulos de sus
 derechos pasados y presentes: don Pedro Téllez Girón, conde de Ureña, 
 duque de Osuna, grande de España de primera clase, virrey y capitán 
 general que fue del reino de Nápoles; don Juan Téllez Girón, primogénito
 de éste, que le sucedió; don Pedro, su nieto, virrey y capitán general 
 del reino de Sicilia, y otros innumerables parientes —sin que faltaran 
 las hembras, indicio de doméstica intimidad y estrecho contacto de 
 familia.

Estos desplantes convencían a los cándidos, cuya credulidad 
 contagiosa fue persuadiendo a los demás, nada interesados en establecer 
 la legítima personería de un mozo apuesto y alegre, comedido y bien 
 pergeñado de ropas y dinero, cuyas pretensiones no le perjudicaban y que
 era camarada agradabilísimo. En Lima sólo se hilaba delgado con quienes
 podían hacer algunas sombras a las ajenas ambiciones. Con prudencia, 
 para no matar la gallina de los huevos de oro, Pedro Chamijo o Pedro 
 Bohórquez Girón, valíase, entretanto, de sus mañas en los garitos para 
 conservar y aun acrecentar moderadamente su escaso peculio, y mantenerse
 con el decoro exterior necesario a sus fines. Otros fulleros olfatearon
 inmediatamente que era lobo de la misma camada, pero la lealtad 
 profesional les hizo callar, con tanta mayor razón cuanto que no veían 
 en el advenedizo a un competidor temible. Y los pichones nacieron para 
 ser desplumados; no iban a quejarse de las pocas plumas que el mozo les 
 arrancaba, y que, en aquella época fabulosa, una sola hora de trabajo de
 los indios en las minas podía compensar ciento y más veces.

Mientras el mancebo ensanchaba el círculo de sus bien o mal colocadas
 relaciones, la linda chola iba, por su parte, haciendo lo mismo, pero 
 con más rapidez; tanto que, a poco andar, no había en Lima moza de su 
 clase tan cortejada como ella. Y como es uso entre los miembros de esta 
 solicitada pero no venerada cofradía, jactábase la picarona ante sus 
 amigos accidentales, de alcanzar, si lo quisiera, elevadísima posición, 
 con sólo seguir a un hombre destinado a ser el más rico del Perú, pues 
 poseía el secreto de las Indias, además de conocer minas estupendas y 
 nunca vistas, en las que no había sino bajarse para recoger una fortuna.
 Con bien fingida candidez, como si cometiera involuntaria indiscreción,
 escapábasele en estos últimos coloquios el nombre de Bohórquez, que su 
 interlocutor retenía, según el secreto deseo de la embaucadora.

Capítulo II

Lima, emporio ya de riqueza, no era todavía una gran ciudad donde los
 rumores interesantes o escandalosos tardan en propalarse; pese a los 
 templos magníficos y a las casas señoriales que, edificados con piedra 
 de Guasco, empezaban a adornar sus rectas y polvorosas calles 
 refrescadas por las acequias, a sus conventos, a su Universidad de San 
 Marcos, al plantel, en fin, de lo que sería poco después, era una gran 
 aldea, una especie de vasto parador o mesón improvisado y lleno de 
 viajeros curiosos, entre quienes la menor nueva corría con la rapidez 
 del relámpago; una heterogénea reunión de señores, hijosdalgo, 
 magistrados, clérigos, frailes, ministriles, estudiantes, aventureros, 
 damas, mujeres del pueblo, mozas del partido, sin contar a los indígenas
 avizores, cautos y rencorosos, a los mestizos entrometidos y devorados 
 de ambición, a los negros esclavos, presentes en todas partes, viendo y 
 oyéndolo todo, como el perro familiar, pero menos fieles y secretos...

Con esto queda dicho que Bohórquez Girón pasó a poco andar por hombre
 llamado a altos destinos, y desde ese momento no faltó quienes le 
 rodearan, agasajaran y adularan, esperando sacar provecho de su futuro 
 encumbramiento. Entre estos cortesanos de la primera hora, Chamijo 
 pareció distinguir y preferir a un don Leoncio de Mendoza, deudo lejano,
 a lo que decía, y muy pobre a lo que se veía, del virrey del Perú, don 
 Jerónimo Fernández de Cabrera, Bobadilla y Mendoza, marqués de Chinchón.
 Un encuentro íntimo y fugaz con Carmen había confirmado a don Leoncio 
 de Mendoza las noticias oídas aquí y allá sobre los valiosísimos 
 secretos de que el caballero Bohórquez era poseedor, y éste mismo, 
 obedeciendo luego, según dijo, a los impulsos de vivísima amistad, llegó
 a hacerle ver, bajo el sello de la más estricta reserva, algunas 
 pepitas de oro como garbanzos, y aun mayores, varias piedras negruzcas 
 con vetas visibles de plata, y diversas joyas toscamente labradas a la 
 manera de los indios, e incrustadas con profusión de piedras preciosas.

—Estas pepitas —explicó Bohórquez— vienen de un río que las arrastra 
 en abundancia y que corre sobre arenillas de oro. Estos minerales de 
 plata son de un cerro perdido en medio de la Cordillera, pero muy 
 accesible, que no siendo tan grande como el de Potosí, resulta, sin 
 embargo, mucho más rico, pues todo él es una masa de metal sin 
 desperdicio ni escoria, o poco menos. En cuanto a estas joyas, 
 insignificantes en sí mismas, representan inmenso valor, pues son simple
 muestra de las que hinchen materialmente una ciudad de los Incas de la 
 que todos hablan, pero cuya situación nadie ha descubierto aún... 
 excepto yo, que ocultamente y corriendo graves peligros, la he visitado y
 visto sus riquezas... Pero ¡por lo que más queráis, don Leoncio!, que 
 este secreto no llegue a oídos de nadie, y particularmente a los del 
 virrey, quien podría obligarme a revelárselo y quitarme así lo que es 
 mío y sólo mío.

—Mal conocéis, pues tal decís, a mi deudo el marqués —replicó don 
 Leoncio de Mendoza, que se tenía por listo—. Incapaz de quitar a nadie 
 lo que es suyo, más bien os ayudaría a tomar, si fuera preciso, posesión
 de lo vuestro... pues si habéis corrido peligro al descubrirlo será 
 seguramente porque no lo tenéis tan en la mano...

—Así es —dijo el mancebo—; pero de nadie me fío sino a ciencia 
 cierta, y si lo hago con vos es por la grande amistad que os tengo.

Jurole el de Mendoza que no debía recelar de él, que era su amigo, ni
 del virrey, que, bajo condiciones muy aceptables por lo ligeras, le 
 proporcionaría todo lo necesario para incautarse de las riquezas en 
 cuestión, tanto de la ciudad, cuanto del río y la montaña. Y Chamijo, 
 cediendo al fulminante amor que a don Leoncio profesaba, desinteresado y
 franco, acabó de revelarle su secreto y le prometió buena parte de los 
 tesoros si le ayudaba en la empresa de recogerlos... porque casi no 
 hacía falta más que recogerlos. En cuanto al virrey, si convenía 
 realmente en auxiliarlo respetando sus derechos, parecíale justo cederle
 la mitad o los dos tercios de cuanto se alcanzara, por mucho que esto 
 fuese... Y sería mucho, una fortuna incalculable, aunque sólo se contara
 lo que había en la ciudad. Ésta era, ni más ni menos, la llamada por el
 vulgo el Gran Paitití, o sea el Gran Padre Blanco, y la habían creado 
 los Incas, para seguro refugio en caso de necesidad, desde que se oyeron
 los pasos de los españoles en tierras de Indias. Antiguas profecías 
 anunciaban la venida de extranjeros que se apoderarían del país y, 
 previendo desgracias, los Incas se habían apresurado a erigir esa nueva 
 especie de Torre de Babel para salvar en ella, junto con su persona y la
 de sus hijos, todo cuanto tenían de más precioso. Misteriosamente, 
 borrando sus huellas a medida que pasaban, lograron construir la ciudad 
 en un lugar a su juicio inaccesible, proveerla de víveres, ocultar en 
 ella grandes riquezas, dotarla de crecida y valerosa guarnición y 
 mantener todo esto tan callado, gracias a la ciega obediencia de sus 
 súbditos y a los terribles castigos con que amenazaban cualquier 
 indiscreción, que nadie sabía palabra de esa octava maravilla, salvo los
 incorruptibles encargados de su custodia. Desgraciadamente para los 
 Incas, la invasión y la conquista de los españoles fue tan rápida y 
 decisiva que no les dio lugar a instalarse en su nuevo reino, dejándoles
 a merced del vencedor. Sólo un hermano o un tío del Inca reinante, 
 encargado del gobierno de la ciudad, había quedado en ella, y era el que
 llamaban Padre Blanco, no por el color de su tez, sino por el de sus 
 vestiduras.

Bohórquez y Mendoza acabaron poniéndose de acuerdo. Este último 
 hablaría con el virrey y obtendría una audiencia secreta para establecer
 y convenir las condiciones del negocio en todos sus detalles...

Capítulo III

—¿Y qué piensas hacer si el virrey te envía en busca de la ciudad? 
 —preguntaba Carmen aquella noche—. No me parece que puedas hacerla 
 brotar de entre la Cordillera, y, por consiguiente, no te arriendo la 
 ganancia...

—No te aflijas por eso —contestaba Chamijo—. Tenemos tiempo de sobra 
 por delante, y héteme convertido en gran señor... Ensayaré uno de los 
 derroteros... Después vendrá lo que Dios sea servido, y muy torpe seré 
 si no acierto a salir con bien de la jornada... Vea yo al marqués, 
 créame él, y ya tenemos holgorio para rato.

Violo, en efecto, llevado a palacio por don Leoncio de Mendoza, 
 creyole cuanto decía el virrey don Jerónimo Fernández de Cabrera, y don 
 Pedro Bohórquez Girón, antes Pedro Chamijo a secas, comenzó a nadar en 
 la abundancia. En ella seguía nadando a la hora de ponerse en acción.

Salió de Lima escoltado por veinticuatro arcabuceros para apoderarse 
 por sorpresa del Gran Paitití. Vestido como un señor montaba magnífico 
 potro, adquirido a mucha costa, y era blanco de las miradas envidiosas o
 admirativas de cuantos le veían pasar —admirativas de la plebe, 
 envidiosas de algunos hidalgüelos a quienes no había querido hacer 
 partícipes de su fortuna, y que olfateaban pero no sabían a ciencia 
 cierta la empresa que iba a acometer. Algo de esta envidia despertaba el
 de Mendoza, que acompañó buen trecho al flamante capitán y le abrazó 
 muy conmovido al separarse.

Carmen también se despidió del mozo a la puerta de la Ciudad de los 
 Reyes, del lado de la montaña. Llevaba sus mejores galas, 
 resplandeciente como una imagen, duros de anillos los dedos, alargadas 
 por el peso de los pendientes las sonrosadas orejas, envuelto varias 
 veces el redondo cuello por un sartal de perlas, airosa y hermosísima 
 con su basquiña de amplio vuelo ceñida a la cintura, su mantilla de 
 encaje, su media blanca, su menudo zapatito: daba ganas de ponerla en un
 altar... Quedábase pesarosa, acongojada por los presentimientos, y 
 —según lo dijo en quichua, para que no la entendieran los soldados— 
 abandonaría gustosa fiestas y triunfos por no separarse del mancebo... 
 Pero era preciso que alguien guardase a éste las espaldas. Con próspera o
 adversa fortuna, ya se reunirían a la vuelta y para siempre.

Al lucido pelotón de arcabuceros seguía un centenar de indios 
 cargados con la impedimenta, y la columna tomó a buen paso el camino de 
 la montaña, internándose luego en ella. Pero los bríos de las primeras 
 etapas no duraron mucho, pues si los indios sobrellevaban sin quejarse y
 masticando hojas de coca las molestias de la marcha por terrenos 
 abruptos y difíciles, y Chamijo iba tan campante en su fogosa 
 cabalgadura, los españoles sudaban el quilo y se destrozaban los pies 
 entre reniegos y maldiciones, y llegaron harto mohínos a la aldea de 
 Tarama (Tarma), que está a tres mil metros de altura en el valle de 
 Chanchamayo y a orillas del río que lleva el mismo nombre. Aunque sólo 
 hubieran andado setenta u ochenta leguas, creyeron que aquel sería el 
 término de su viaje; pero aun cuando la región abundara al parecer en 
 minerales de plata y también tuviera azogue, los indios del valle sólo 
 poseían mezquinos adornos de metal, y bosques y otras riquezas no 
 interesaban a los expedicionarios.

—No es esto lo que buscamos —dijo Bohórquez a los que demostraban su 
 descontento con impertinentes preguntas—. Vamos a una gran ciudad 
 colmada de riquezas, pero aún está lejos... quizás muy lejos. La 
 recompensa, en cambio, será mucho mayor que todas nuestras fatigas.

Bueno es decir aquí que él mismo no creía su patraña desprovista de 
 toda verdad; muy al contrario... Tanto había oído hablar en sus 
 continuas correrías de las riquezas ocultadas por los Incas, de una 
 ciudad portentosa erigida tierra adentro, en mitad del continente, 
 quizás en pleno Brasil, que no ponía en duda su existencia; de lo que 
 dudaba era de acertar con su derrotero, adoptado al azar entre los 
 ciento, los mil a que se referían misteriosamente indios y cristianos, 
 del uno al otro extremo del Perú.

Ya con ciertos síntomas de descomposición, reanudó su marcha la 
 columna para llegar, casi abiertamente descorazonada, a orillas de la 
 Chinchaycocha, inmensa y profunda laguna rodeada por pampas sin 
 vegetación, que se halla a algo mayor altura que el lago Titicaca. Allí 
 se acampó, se descansó como se pudo, comiendo de lo que llevaban a 
 prevención los indios de carga, y en seguida, a regañadientes, los 
 arcabuceros tomaron rumbo al norte, siguiendo cada vez de peor gana a su
 caudillo, cuyas intenciones eran alcanzar el Marañón, embarcarse y 
 seguir aguas abajo, internándose en el Brasil. Pero al llegar a 
 Mayobamba, miserable aldea escalonada en las alturas, a sólo veinte o 
 treinta leguas del río a que Chamijo se encaminaba, el descontento de su
 gente estalló en forma de motín. Los arcabuceros no querían seguirle, 
 los indios habían ido desgranándose, imposibilitados los unos, 
 desertores el resto, y don Pedro Bohórquez Girón llegó a temer por su 
 vida ante la irritación de los españoles. Suerte fue que, advenedizo de 
 reciente data, no había perdido aún sus hábitos soldadescos, su llaneza 
 de pícaro entre pícaros, y, viendo en él más a un camarada que a un 
 jefe, los soldados no le querían mal, aunque se negaran resueltamente a 
 obedecerle y su afecto no llegara al extremo de dejarle el magnífico 
 caballo. Quedose solo, con cuatro o cinco indios que eran sus servidores
 inmediatos, pues cada cual se marchó adonde quiso, desafiando las penas
 inevitables si aquéllos fueran tiempos más disciplinados.

También Chamijo emprendió el regreso a pie, gachas las orejas, mustio
 y descorazonado. Carmen lo atraía irresistiblemente a la Ciudad de los 
 Reyes, la última en quien debiera pensar después de su fracaso. Y hacia 
 ella se encaminó y en ella entró, por fin, después de fatigas y penurias
 sin cuento, vestido de harapos, muy otro del que saliera triunfante 
 meses atrás despedido con el fuerte abrazo del hidalgo don Leoncio de 
 Mendoza, primo, o tío, o sobrino del señor virrey, y con las lágrimas y 
 los besos de la linda Carmen, tan guapa y cubierta de joyas que daba 
 gana de ponerla en un altar...

Capítulo IV

Transido por la niebla, que le envolvía como una sábana húmeda, 
 haciéndole tiritar bajo sus harapos —Chamijo llegaba esta vez hecho 
 realmente un «girón»—, se internó al caer la noche en las calles 
 desiertas de Lima buscando el abrigo que sólo Carmen le podía 
 proporcionar. La chola se había mudado de casa y sabe Dios lo que le 
 costó saber dónde vivía a la sazón. Mejor hubiera sido no saberlo, pues 
 la mudanza de su amante no sólo había sido de vivienda, sino también de 
 inclinaciones. Recibiole poco menos que como a un extraño, fría y 
 desdeñosa, demostrándole desde el primer momento que le molestaba, que 
 caía muy mal.

—¡Bueno está el virrey contigo! ¡Bueno está Mendoza! Desde que 
 supieron tus hazañas por un arcabucero que volvió hecho una miseria, se 
 han puesto furiosos, y particularmente el marqués, quien jura que has de
 pagarle bien cara tu engañifa... Te aconsejo que no te muestres, si no 
 quieres dar de cabeza en la cárcel y sufrir una de azotes de padre y muy
 señor mío, porque el de Chinchón ha husmeado también que lo de 
 Bohórquez y demás es de mohatra, y que si algo te llamas es Pedro 
 Chamijo, mondo y lirondo, sin arrequives ni hidalguías.

—Ya me lo imaginaba —contestó el menguado—. Por eso vengo a deshora, 
 pidiéndote amparo y refugio... Pero voy viendo que hice mal en pensar 
 que me acogerías con el cariño de antes... Vives en una especie de 
 palacio, vas puesta como una princesa, algún gran señor te protegerá, y,
 naturalmente, ya no tienes más que desprecios para mí. ¡Mal rayo! ¡Ea! 
 me voy, que aquí no hago falta ni tú mereces que mi amor te suplique.

Enterneciose un poco la moza y dijo:

—No es lo que crees, no... Es que quiero cambiar de vida... Así me lo
 aconseja un anciano oidor... ¡No imagines! es como un padre para mí; me
 trata como a hija... me tiene en andas, me deja hacer lo que se me 
 antoja, y en cambio ¡ni esto! ¿oyes? ¡ni esto, como éstas son cruces!

—Será lo que sea —murmuró Chamijo, incrédulo pero resignado, porque 
 no tenía los alientos ni la costumbre de indignarse con la chola por 
 pecados que antes le fueron tan útiles—. El caso es que me muero de 
 necesidad y de frío, que no tengo ni amigos, ni ropas, ni casa y que, 
 como tú dices, el temperamento de Lima no es hoy muy sano para mí... 
 Fallándome tú, todo me falta, pero ¡qué remedio... ¡Aguantarse, y que 
 Dios me ayude por esos mundos! ¡Adiós!

—¡Escucha, escucha! No te marches así, desgraciado. Toma y vete en 
 paz, que no he de olvidar lo felices que hemos sido en otros tiempos de 
 inocencia... Pero, por tu vida, que no te quedes en Lima, si tienes 
 lástima de tu pellejo.

Diole un bolso no mal provisto de monedas de plata, y riendo como en 
 sus mejores días, lo despidió burlona, con la amenaza del virrey, del 
 oidor, de la Audiencia, y hasta de la Santa Inquisición que, según ella,
 se la tenían jurada por embaucador y charlatán.

Con aquel viático y sus malas artes, Chamijo alcanzó no sólo a 
 trasponer la Cordillera, sino también a cruzar el continente y llegar al
 Río de la Plata. Menos de un año después de salir de Lima se le veía en
 Buenos Aires, pequeña ciudad, o gran lugarón de cuatrocientas casas, en
 las que, con el título de gobernador, mandaba un don Francisco 
 Céspedes, y donde Chamijo pensó que no podría hacer gran cosecha, dado 
 su pobre aspecto. La llamada pomposamente ciudad de la Santísima 
 Trinidad y puerto de Santa María de Buenos Aires alzábase en un ángulo 
 de tierra algo elevado, entre un río semejante a un mar y un riacho que 
 desembocaba en él a cosa de un cuarto de legua. No tenía 
 fortificaciones, ni murallas, ni foso, ni nada que la defendiese, salvo,
 en la misma ribera, un fuertecillo de terrón armado con diez cañones de
 hierro y rodeado por una mala zanja, y sobre el riacho, que llamaban 
 Riachuelo, un baluarte con tres cañoncetes de solemnidad. Las casas 
 correspondían a la pobreza franciscana de la defensa y eran de un solo 
 piso, bajo, hechas de barro y con techos de paja y cañas, que llegaban a
 la mitad de la calle, dificultando el paso de carretones y jinetes; y 
 de barro era también la misma iglesia matriz erigida en Catedral pocos 
 años antes, cuando fue nombrado primer obispo fray Pedro de Carranza, 
 carmelita y sevillano. Tan modestas viviendas tenían, como compensación,
 anchos patios con tiestos de flores, al modo de Sevilla, y detrás 
 huertas de árboles frutales, hortalizas y legumbres. Las calles, por 
 fin, tiradas a cordel, y cruzadas por otras perpendiculares, formaban 
 damero más largo que ancho y eran pantanos cuando llovía, polvaredas 
 cuando no llovía, y en el intervalo, cuando después de una lluvia 
 soplaba como vendaval el viento seco de las pampas, minúscula 
 reproducción de la cordillera de los Andes, con sus montañas, sus 
 cerros, sus valles y sus abismos.

Pero, a poco andar, Chamijo advirtió que en el mal entrazado lugar 
 aquel reinaba la abundancia, si no la profusión, que la manducatoria era
 baratísima, que hasta los mendigos andaban a caballo como hidalgos, que
 no era preciso trabajar para vivir, que en muchas de aquellas casas 
 como barracones había muebles lujosos, colgaduras, pesada vajilla de 
 plata y una nube de criados... En las horas frescas de la mañana y en 
 las templadas de la tarde, al caer el sol por las mal cuidadas calles 
 transitaba o se paseaba una población semejante a la de Lima, señores 
 empingorotados, ministriles, canónigos, sacerdotes seculares, frailes 
 dominicos, recoletos, franciscanos, jesuitas, gente del pueblo, blanca y
 barbada, esclavos negros y mulatos, semiesclavos indios y mestizos —la 
 plebe sometida a una servidumbre que no debía de ser muy dura, a juzgar 
 por el aspecto de los demás—, y todos hablando o chapurreando el español
 con marcado acento andaluz. Pocas mujeres vio en la calle misma, pero 
 muchas a la reja, agitando con gracia el abanico y solazándose con el 
 espectáculo del movimiento popular, pero unas y otras, eran en su 
 mayoría, tan bellas en su género como las peruanas, de cutis moreno, 
 cabello ondulado, negro como los ojos, pero de belleza menos provocativa
 y sensual que la limeña. Algunas, seguidas por negrillas esclavas, que 
 hacían de dueña o rodrigón, recorrían las tiendas, de pobre aspecto, 
 pero rebosantes de mercancías. Éstas eran pocas; las señoras en general,
 enviaban a sus criadas a comprar o a pedir muestras, y sólo salían para
 ir a la iglesia, de visita o alguna reunión familiar. Por la noche sólo
 cruzaba la calle algún empaquetado acudiendo a una cita o a las timbas 
 vergonzantes en que se despluman aventureros y calaveras. De pronto, 
 aquí o allá, una alegre serenata rasgaba el silencio.

Capítulo V

Nada costó a Chamijo, aunque escaso de dinero, hacer hasta cierto 
 punto la conquista de Buenos Aires, iniciando algunas útiles relaciones,
 sobre todo entre la gente de rompe y rasga, frecuentadora del matadero,
 la plaza de las carreras, detrás del convento de Santo Domingo, las 
 barrancas del río y otros sitios bulliciosos y alegres, donde solían 
 reclutarse los hombres atrevidos que iban a tomar contrabando en la 
 colonia del Sacramento, a la otra banda del río.

En algunas de estas expediciones, no tan arriesgadas como podría 
 creerse, porque el comercio entero o poco menos, estaba interesado en 
 ellas y las autoridades tenían que hacer la vista gorda, so pena de 
 malquistarse con vecinos poderosos e iniciar tremenda lucha, tomó parte 
 don Pedro Bohórquez Girón —porque, al trashumar, el bergante no había 
 renunciado a su hidalguía de pega. Pero, como solía decirlo, esta 
 ocupación, aunque de peligro, no era digna de su valor, ni de su linaje,
 ni de sus facultades, y prefirió la holganza, el juego, los amoríos— 
 tres oficios en que descollaba sin empañar su nombre, porque nadie era 
 más noblemente haragán, ni mejor fullero, ni más buscado y mimado por 
 las mozas de fortuna, merced a su señorío y gracia de buen mozo.

Sus travesuras de tahúr provocaron entretanto más de un zipizape que 
 dio el alerta a la justicia, y una desdichada aventura amorosa que le 
 complicó en cierta ratería muy sonada, cometida por su coima eventual 
 —una tal Rafaela—, dio en la cárcel de la «muy noble y muy real» villa 
 de Buenos Aires con nuestro ya famoso don Pedro Bohórquez Girón.

En la lóbrega mazmorra que, para ser verídicos, era un cuartujo, o si
 se quiere pocilga, en las dependencias del fuertecillo, tuvo Chamijo 
 tiempo sobrado de reflexionar y decirse que el de Buenos Aires 
 —abundante en vituallas pero pobre en dinero— no era teatro adecuado a 
 sus hazañas, y que más le valdría volverse al Perú, pues no sólo de pan 
 vive el hombre y la gente de este lado miraba más por sus durejos que la
 de aquel otro, donde la plata acuñada corre a raudales, sin que nadie 
 le haga mayor caso que al chorrillo de la cordillera... Nada podía 
 oponerse a su regreso eventual, pues a su ex amigo el virrey don 
 Jerónimo Fernández de Cabrera, Bobadilla y Mendoza, marqués de Chinchón,
 había sucedido el virrey don Pedro de Toledo y Leiva, marqués de 
 Mancera, a quien no conocía, pero quien, afortunadamente, tampoco le 
 conocía a él.

Para poner en planta este proyecto, que era sin duda el mejor, sólo 
 le hacían falta dos cosas: la primera y más fácil, salir del calabozo; 
 la segunda y menos hacedera, procurarse medios para el viaje. No se 
 amilanó sino que encaró al propio tiempo ambos problemas y puso 
 inmediatamente manos a la obra, encantusando a su carcelero y a los 
 ministriles que lo interrogaban, con su maravillosa historia del gran 
 Paitití, aumentada y perfeccionada. Tanto dijo que el señor corregidor 
 Lizarasu, informado de sus noticias, le hizo conducir a su presencia y 
 le interrogó a su vez. Era cuanto quería el buen Chamijo. No sólo cantó y
 cantó grandezas, sino que sacó un papel donde groseramente había 
 trazado la carta de los misteriosos dominios del Inca, vastos 
 territorios con aldeas y ciudades, campos fértiles, bosques poblados de 
 caza mayor y menor, vergeles desbordantes de frutos exquisitos, prados 
 de hierbas olorosas y medicinales flores, especias, cuanto Dios creó. 
 Los innumerables detalles del mapa demostraban a todas luces su 
 exactitud, y Lizarasu creyó en ésta, como creyó en la de cuanto se 
 refería a los pueblos y ciudades llenos de objetos de oro y plata, de 
 joyas, de pedrería...

—Por mi desdicha —concluyó hábilmente el pícaro— caí en desgracia con
 el virrey marqués de Chinchón y tuve que ponerme fuera de su alcance. 
 Pobre y perseguido, señor, un hombre todavía mozo y sin experiencia, por
 fuerza cae en muchas tentaciones, pero puedo juraros que nunca falté al
 honor, aunque las apariencias me condenen. No tuve parte en el hurto 
 cometido por la Rafaela y que me ha llevado injustamente a la cárcel, y 
 si jugué, ¡vamos! el juego es pasatiempo, y cuando mucho, pecado venial,
 de caballeros que no por esto descienden a truhanes. El mal fundado 
 enojo del marqués de Chinchón es el único causante de mis extravíos tan 
 explicables y perdonables en la desastrosa vida que por fuerza llevo.

—¿Pero cuál fue el motivo de ese enojo? —preguntó Lizarasu profundamente interesado.

—Contra mis advertencias y contra mi voluntad —contestó Chamijo—, 
 mandome el virrey a descubrir y conquistar las bien defendidas tierras 
 del Inca con un puñado de hombres, insuficientes para tal empresa. Se lo
 dije y repetí mil veces, me negué a salir, pero él supo obligarme, y 
 partí con veinticuatro arcabuceros como única tropa. No eran cobardes, 
 pero en el camino supieron que corrían a una muerte cierta, se 
 amotinaron, me robaron el caballo y cuanto llevaba conmigo, y volvieron a
 Lima contando mil patrañas que hicieron montar al virrey en terrible 
 cólera contra mí. Quise defenderme con la verdad, sin cargar mucho a 
 aquellos desdichados que, al fin, tenían razón de no exponer la pelleja 
 en un lance inútil y forzosamente mortal; pero al acercarme a Lima supe 
 que se me buscaba para prenderme y quizás ajusticiarme por traidor... 
 Otro gallo me hubiera cantado, y al virrey también, si en lugar de 
 veinticuatro arcabuceros me hubiese dado doscientos... ¡Hoy seríamos 
 dueños del Paitití!

El corregidor no tenía nada de cándido, pero en aquellos tiempos era 
 tan general y tan firme la creencia en ciudades y aun en reinos 
 maravillosos que existían en comarcas desconocidas de América, que no 
 puso un momento en duda las patrañas de Chamijo, antes bien, compadeció a
 éste, condenando la actitud del virrey al no darle, por empecinamiento y
 ceguera, los soldados necesarios para el feliz remate de su expedición.
 Pero, alegrose, por otra parte, pensando que el fracaso de la tentativa
 patrocinada por el de Chinchón le permitiría tomar a él fructuosa parte
 en otra más feliz. No lo confesó al aventurero, pero éste comprendiolo 
 inmediatamente al ver que la actitud de Lizarasu se convertía de áspera 
 en benévola y hasta afectuosa.

—Comprendo esos pecadillos de la juventud —dijo el corregidor—. Yo 
 también he sido mozo, y aunque nunca llegué tan lejos, más de una vez 
 fallé por debilidad y aturdimiento. No culpo al virrey; pero quizás haya
 sido demasiado prudente, y la excesiva prudencia suele ser tan 
 peligrosa como la audacia excesiva... ¡En fin! veremos de arreglar todo 
 esto.

Por lo pronto Chamijo no volvió a su mazmorra, pues el corregidor 
 mandó que le llevaran a su propia casa y le instalaran en un aposento, 
 pequeño pero aseado y decoroso, que sería su cárcel mientras él no 
 dispusiera otra cosa. Deseaba tenerle bien a la mano para interrogarlo a
 fondo, en interés de la justicia... y de su propia ambición. Y le 
 visitó con tanta frecuencia en su cuartujo que fue como si vivieran en 
 común. Chamijo desvaneció todos sus recelos, y le mareó con sus 
 embriagadoras descripciones. Lizarasu, conquistado, acabó por dejarlo en
 plena libertad, darle algún dinero para sus gastos menudos y ponerse a 
 escribir con él dos largos memoriales, dirigido el uno a S. M. el rey 
 Felipe IV y el otro al Consejo de Indias, instalado en Cádiz, ambos 
 sobre la positiva existencia del Gran Paitití y la posibilidad de 
 agregarlo a la corona de España, siempre que el soberano y su gobierno 
 suministraran los primeros recursos en hombres y dinero para acometer la
 empresa que iría a golpe seguro, capitaneada por quien conocía como a 
 sus manos la maravillosa ciudad de los Incas, como que la había visitado
 y estudiado muchas veces y con todo detenimiento. Éste, don Pedro 
 Bohórquez Girón, se comprometía a realizar la estupenda conquista casi 
 sin perder un hombre, con tal de que le dieran tropa suficiente para 
 imponer respeto y amedrentar a los indios, que eran muchos y valerosos 
 pero que no osarían oponerse a doscientos españoles aguerridos...

Capítulo VI

De todo lo cual resultó que, poco después, mientras Lizarasu juntaba 
 paciencia para la espera indefinida de contestación a sus memoriales 
 enviados a España, Chamijo, dueño de algún dinero, en parte dado por el 
 corregidor, en parte amañado con dados y naipes, montó en un caballejo y
 corrió a incorporarse a una tropa de carretas que algunos días antes 
 había tomado el camino de Tucumán.

Reapareció en Lima, meses más tarde, con la mayor frescura, dispuesto
 a reanudar o mejor dicho, a repetir sus manoseadas intrigas. No tenía 
 para qué forzar el caletre en la invención de otras, pues las primeras 
 servían admirablemente, eran de probada eficacia y habían de renovarse a
 intervalos durante cerca de dos siglos todavía. ¡Y quién sabe si hoy 
 mismo, a fines del primer tercio del siglo XX un embaucador genial no 
 lograría arrastrar a centenares de accionistas cándidos —o diestros o 
 sin escrúpulos en el juego de bolsa— y levantar capitales para el 
 descubrimiento y conquista de un nuevo Eldorado, de un nuevo Paitití, 
 ubicándolo en algún rincón de los pocos que en la tierra no se han 
 explorado todavía!...

Carmen, la linda chola, después de brillar como astro de primera 
 magnitud en las alturas de la galantería fácil, había desaparecido de 
 pronto, a raíz de un escándalo en que hizo cómica figura el patriarcal 
 oidor que la protegía. Ignorábase dónde había ido a parar, y Chamijo no 
 dio con sus huellas aunque hiciere prolijas averiguaciones en el mundo 
 del holgorio: para unos, en ello andaba la mano del virrey; para otros, 
 la muy larga y terrible de la Santa Inquisición. A quien encontró, sin 
 quererlo, fue al deudo del ex virrey, don Leoncio de Mendoza, más pobre y
 desamparado que nunca; el de Chinchón, que le tendió la mano muchas 
 veces, pero sin sacarlo nunca definitivamente de los atolladeros en que 
 se metía, ni darle una prebenda que le pusiera al abrigo para siempre de
 la necesidad, no podía prestarle ni siquiera la involuntaria protección
 de su parentesco, la sombra de su nombre ilustre, y el infeliz mantenía
 a duras penas, una apariencia decorosa. Contra lo que temía el 
 aventurero, don Leoncio le puso buena cara y hasta afectó reírse de la 
 candidez de su noble deudo en lo referente al Paitití, pero Chamijo, muy
 grave, le reprochó su actitud: ¡alto ahí! él no había querido 
 engañarlos; cuanto les dijo fue siempre la purísima verdad; el reino 
 oculto de los Incas era tan cierto como el sol que nos alumbra; el 
 marqués de Chinchón y el mismo Mendoza le habían condenado sin oírle, 
 prestando fe a las calumnias de los miserables desertores que lo 
 abandonaron cuando el éxito estaba a punto de coronar su empresa... Pero
 iban a amanecer días mejores, y ya vería el de Mendoza cómo su amigo 
 era inocente de toda falsedad, y lo hubiera hecho poderoso de la mañana a
 la noche, con poco más que la suerte le ayudara. Creyó don Leoncio o 
 fingió creer por conveniencia las categóricas afirmaciones de Chamijo; 
 no tuvo a menos mostrarse con él en todas partes, y hasta le facilitó el
 medio de persistir en sus planes, presentándolo con calurosos elogios a
 don Antonio Sebastián de Toledo, mozo muy considerado y de mucho 
 valimiento en la Ciudad de los Reyes.

Era don Antonio nada menos que el hijo y secretario del nuevo virrey,
 nombrado en 1639, don Pedro de Toledo y Leiva, primer marqués de 
 Mancera, teniente general de las galeras reales. El andaluz conquistó 
 desde el primer momento al hijo del virrey afectando una gravedad no 
 enteramente desprovista de gracia oportuna y mesurada, gravedad de 
 hombre de buen entendimiento, aleccionado por el infortunio, pero que no
 ha perdido por completo ni la esperanza ni la alegría. Mostrose 
 reservado cuando el de Mendoza aludió al gran Paitití, limitándose a 
 decir que era empresa guardada para corazones bien puestos, pero en la 
 que fracasarían siempre los pusilánimes y los que no tuvieran confianza 
 en sí mismos ni en los demás que la merecieran. Y durante algún tiempo 
 rehuyó con don Antonio de Toledo toda conversación acerca de la 
 milagrosa ciudad incaica, acuciando así hasta el extremo su curiosidad y
 su interés. Sólo entonces, considerándole bien a punto, habló, relató 
 cómo había descubierto el secreto cierta vez que, extraviándose en un 
 viaje, la casualidad lo condujo al Paitití, de donde escapó 
 milagrosamente, librándose de una muerte segura gracias al amor y al 
 heroísmo de una india, hija del jefe de la guarnición, quien le hizo 
 huir disfrazado de chasque o mensajero conduciéndolo ella misma hasta la
 frontera, por entre riscos y peñascales. Contó también su expedición, 
 malograda porque el virrey Fernández de Cabrera no había querido darle 
 los hombres ni los pertrechos y víveres necesarios, y por la 
 indisciplina y falta de constancia de su gente, afeminada por las 
 blandicias de la vida de ciudad... Acabó el embrujamiento de don Antonio
 mostrándole el mismo plano de que se había servido en Buenos Aires para
 conquistar a Lizarasu, y ya le tuvo por suyo...

Capítulo VII

No le faltaba razón, porque don Antonio se apresuró a comunicar a su 
 padre el virrey cuanto el andaluz acababa de decirle, incitándole a 
 tomar la empresa por su cuenta, de mancomún con Chamijo. El marqués de 
 Mancera fue fácil de convencer. Envolvía al Perú, desde la conquista 
 primero y desde el descubrimiento de las estupendas minas de Potosí más 
 tarde, una atmósfera de prodigio, que forzaba la credulidad de cuantos 
 en él vivían, sin exceptuar a los que pasaban por más incrédulos: éstos 
 podían no creer en Dios ni en el Diablo, pero naturalmente creían en 
 tesoros ocultos y ciudades misteriosas. ¿No se encontraban a cada paso 
 huacas repletas de objetos preciosos, joyas y pedrería? Don Pedro de 
 Toledo y Leiva aceptó, pues, entusiasta, las indicaciones de su hijo y 
 secretario, llamó al pretendido Bohórquez y capituló con él. Quedó 
 convenido que le daría cuarenta españoles —no los doscientos que Chamijo
 pretendía, por estar harto escasos de soldados—, quinientos indios 
 auxiliares, aptos para llevar impedimenta y para combatir, veinte 
 caballos, que importaban considerable suma entonces, algún dinero para 
 el caso poco probable de necesidad en los desiertos que iban a cruzar, y
 abundantes vituallas para el sostenimiento de las gentes en las 
 regiones donde no se pudiera vivir sobre el país. Bohórquez Girón, por 
 su parte, cedía al Marqués de Mancera los dos tercios —quitado antes el 
 quinto del rey— de cuanto descubriese y conquistase así en tierras como 
 en oro, plata, metales de valor, diamantes, piedras preciosas y demás, y
 para equilibrar el reparto el virrey prometió a Bohórquez Girón 
 concederle a su regreso altos empleos y dignidades. Chamijo discutió 
 empeñosamente el punto menos esperado: la participación que en la 
 empresa había de darse a don Leoncio de Mendoza, por haber mediado en el
 planteamiento del negocio, y a quien correspondía cedérsela, 
 sosteniendo que esa participación debía tomarse de la parte más crecida,
 es decir, de los dos tercios pertenecientes a don Pedro de Toledo. 
 Cayeron de acuerdo en que éste y Chamijo cederían generosamente al de 
 Mendoza la veinteava parte de cuanto a cada uno tocara —insignificante 
 al parecer, pero cuantiosa fortuna en realidad. Si el virrey dudara 
 todavía, esta acalorada discusión le hubiera convencido de la seriedad 
 de la empresa que acometía y de la hidalga probidad y generosidad de 
 Bohórquez Girón que, sin verse obligado a ello, premiaba con tanta 
 largueza los buenos oficios de un simple tercero.

Ahora no se achaque a falta de imaginación del cronista, metido 
 estrechamente en el carril de la historia, la abrumadora semejanza de 
 este episodio con el reciente de Buenos Aires y el anterior de la misma 
 Ciudad de los Reyes, en tiempos del marqués de Chinchón. Como dicho 
 queda algo más atrás, la patraña —o el ensueño— de Chamijo no había 
 perdido su virtud fascinadora, ni la perdió en dos siglos más. Pero, 
 para no aburrir, lo relataremos a saltos y en pocas palabras. Los 
 expedicionarios se dirigieron a la reducción de Fray Treviño, y luego 
 vadearon el Chambamayo entre las últimas estribaciones orientales de los
 Andes. Indios belicosos trataron varias veces de cerrarles el paso, 
 pero los españoles, aguerridos y con armas tan superiores, los 
 acobardaron y obligaron al fin a que les dejasen el camino libre. Estas 
 luchas, las dificultades casi invencibles que la naturaleza les oponía, 
 la pérdida de casi todos los caballos y de muchos indios auxiliares, la 
 escasez de los víveres en medio de las montañas fueron, sin embargo, 
 quitando bríos a la tropa, sembrando en ella el descontento, 
 invitándola, al fin, a acabar como la primera. Chamijo comprendió que 
 estaba a punto de desconocer su autoridad, amotinarse y abandonarlo. 
 Buscó entonces medio de salir del atolladero, y tuvo la idea de fundar 
 una nueva ciudad, empresa que distraería y calmaría los ánimos, dándole 
 tiempo para madurar sus planes ulteriores.

—El término de nuestra expedición no se halla muy lejos de nosotros 
 —dijo a sus soldados— y podríamos llegar a él con algún esfuerzo. Pero 
 por una parte llegaríamos harto maltrechos para combatir, y por otra la 
 estación de las lluvias se nos viene encima y puede muy bien detenernos 
 en mitad del camino. He resuelto, pues, daros un descanso tan prolongado
 como bien merecido, y fundar en estos parajes una ciudad que nos 
 asegure para hoy y para en adelante el imperio de la comarca. Será una 
 fortaleza a las puertas mismas del gran Paitití en cuya busca hemos 
 venido, y en un país donde nada falta, ni bosques, ni frutas, ni agua, 
 ni caza, sobre todo, metales... Los que quieran fundar una familia verán
 sus deseos cumplidos a bien poca costa, pues por estos alrededores no 
 faltan indios que vienen a las minas de sal de estos cerros, y sus hijas
 no son mujeres a las que pueda hacerse ascos, ni que los hagan a los 
 españoles. ¡Ea, pues! Manos a la obra, que nos irá bien con ello. 
 Mientras queramos, seremos ricos, libres e independientes de toda 
 autoridad que no nazca de nosotros mismos.

Capítulo VIII

Dio a la ciudad futura el nombre de La Sal, consagrose gobernador y, 
 para contentar a todos, nombró alcaldes, regidores, escribanos, 
 alguaciles con tal profusión que casi no quedaba entre los cuarenta uno 
 solo sin su correspondiente cargo o dignidad. Todos eran jefes, y no 
 hubiera quedado a quien mandar sino a los indios auxiliares que 
 llevaban, y a quienes poco importó la nueva aparatosa organización 
 social y política, pues continuaban tan esclavos como antes, sin haber 
 cambiado de título siquiera.

Con sus propias manos y bajo la vara de los españoles, construyeron 
 algunas chozas de terrón, cubiertas groseramente de paja, a los cuatro 
 costados de un gran espacio vacío que se llamó pomposamente plaza, y la 
 ciudad de La Sal quedó fundada por don Pedro Bohórquez Girón, y sus 
 soldados convertidos de la noche a la mañana en magistrados, 
 funcionarios y ciudadanos libres. Pero no había contado el fundador con 
 la huéspeda; mejor dicho, con las huéspedas. En primer lugar, el señor 
 alcalde empezó a decirse que bien podría ser gobernador; cada uno de los
 regidores pensó que, con justo título, debía ser alcalde; los 
 escribanos, que eran dos, envidiaron a los regidores, y desaprobaron con
 cierta razón sus nombramientos, como que si a ellos se les hacía 
 escribanos era precisamente porque sabían más que los otros, «incapaces 
 de poner una carta». No se hable de los alguaciles, que sólo podían ser 
 envidiados por los simples vecinos, ni de estos últimos, de quienes los 
 naturales eran ya los únicos subalternos...

Estas pasiones dieron en un principio cierta animación, simulacro de 
 vida pública, a la ciudad de La Sal, pero a poco, autoridades y 
 vecindario se percataron de que, en realidad, todos eran iguales, de que
 el único jefe seguía siendo el capitán, con su nuevo título de 
 gobernador, y de que, si durante el penoso viaje padecieron las penas 
 del Purgatorio, en aquel descanso urbano se hallaban en el intolerable 
 limbo del aburrimiento. Comenzaron a burlarse unos de otros, y de sí 
 mismos, tomando para la befa sus dignidades de mentirijillas; y de las 
 burlas se pasó al descontento, a la irritación, casi al motín. ¿Habían 
 salido, acaso, para fundar una miserable aldea, en regiones desiertas, 
 incomunicada con el resto del mundo? ¿No iban a la conquista de una 
 ciudad henchida de tesoros? ¿Habrían de quedarse allí, mano sobre mano, 
 mientras sus compañeros de armas se enriquecían en cualquiera de los 
 otros rincones del Perú? ¡Ni siquiera tenían para hacer menos triste su 
 destierro las hermosas indias de que hablaba Bohórquez, pues no había 
 vuelto a aparecer una sola por aquellos parajes!... Algunos amenazaban 
 con desertar, y ya lo hubiesen hecho si los grupos pequeños y los 
 hombres aislados no corrieran tanto peligro en los desfiladeros de la 
 montaña, frecuentados por los indios bravos... y por último, todos a una
 se presentaron al señor gobernador exigiendo que los librara de aquel 
 marasmo, que los llevara al gran Paitití, aunque les fuera en ello la 
 vida.

—Al gran Paitití es imposible por el momento —contestoles Chamijo, 
 fingiendo una entereza que ya había huido de su ánimo—. Pero 
 precisamente ya había yo resuelto conduciros, detrás del cerro de que se
 saca la sal, a otro muy cercano, y en el que abunda el oro a flor de 
 tierra. En pocos días los indios recogerán raudales que satisfarán a los
 más descontentadizos... y en seguida, con mayor confianza, iremos 
 derechamente al Gran Paitití, a cuya conquista no quiero ni puedo 
 renunciar... Esto es como detenerse en mitad del camino a recoger una 
 espiga, cuando al final está la troja henchida de trigo. Pero lo 
 queréis... ¡Así sea!...

Salieron alborozados de la ciudad de La Sal, encaminándose al cerro 
 como gente sedienta a quien el espejismo ofrece un oasis. Se despearon 
 de nuevo en malezas y peñascales. No se dio con el oro ni con nada 
 parecido. El furor estalló y todos exigieron que se volviera atrás. 
 Chamijo les pidió que no se desesperaran, asegurándoles el éxito, pero 
 le acometieron espada en mano, y le hubieran muerto a no ceder.

Cuando pasaban de vuelta junto al embrión informe de la ciudad de La 
 Sal, fue tanta su renovada cólera que pusieron fuego a los techos de 
 paja y a los toscos muebles improvisados que las chozas contenían... Y 
 La Sal pasó a la historia como una simple errata de imprenta.

El regreso de don Pedro Bohórquez fue aun más triste y de peores 
 consecuencias que el anterior. En vez de ir a Lima, donde temía la 
 cólera del virrey, se fue al Potosí, donde esperaba pasar inadvertido 
 hasta que amainara la tormenta. Pero el marqués de Mancera no tenía nada
 de tierno, y en cuanto supo la historia mandó que se buscara por todas 
 partes al embaucador y que se le trajera vivo o muerto.

Capítulo IX

Codo con codo entró Chamijo en Lima. Don Leoncio de Mendoza, que esto
 supo, trató de salvarlo y puso en juego cuanta influencia tenía, 
 agradecido a su generosidad para con él —aunque fuese aparente—, porque 
 gracias a ella había entablado fructuosas relaciones con el virrey, que 
 lo protegió en calidad de asociado suyo y deudo de su noble antecesor. 
 Don Antonio de Leiva, víctima de los primeros desahogos de su padre, que
 le trató de inocente, de crédulo y de tonto, muy humanamente olvidado 
 de que tan tonto, inocente y crédulo había sido él —con las agravantes 
 de su mayor experiencia y responsabilidad—; don Antonio, decimos, pidió 
 misericordia para el pecador, según él más iluso que culpable. Pero el 
 virrey no cedió ni a ése ni a otros ruegos, y cansado de 
 recomendaciones, súplicas e importunidades, cortó por lo sano haciendo 
 embarcar a Chamijo, bajo segura custodia, en el puerto del Callao, y 
 enviándolo —algo como castigo y mucho como venganza— al presidio de 
 Valdivia, en los despoblados de Chile...

El alcaide, Bento da Souza, aventurero portugués, recibió junto con 
 la persona de Chamijo la orden vicerreal de tratarlo severamente como 
 reo de graves delitos (apropiación de dineros de la corona, depravación 
 de costumbres, desconocimiento de la autoridad del virrey, corrupción de
 tropas bajo su mando y, tras de otros cargos, el crimen de lesa 
 majestad de sedición para crear un nuevo reino —decían las instrucciones
 muy secretas) y cumpliendo la orden, encerró al infeliz en el peor de 
 los calabozos, mientras la mayoría de los penados, mucho más criminales,
 no lo pasaban del todo mal... salvo los rudos trabajos a que se les 
 sometía, las sórdidas pocilgas que eran su vivienda, la escasa y a 
 menudo nauseabunda comida, la ausencia de todo contacto con el resto de 
 la humanidad, la casi imposibilidad de huir, a causa de las cadenas, el 
 desierto, el mar y el régimen de vara y vergajo, que servía tanto de 
 estímulo si la fatiga los rendía cuanto de castigo si olvidaban algún 
 precepto reglamentario.

Pero Chamijo tenía, como ya sabemos, el don de la seducción, y lo 
 ejercitó eficazmente con la única persona que iba a verle —el llavero—, 
 quien accedió a pedir en su nombre al señor alcaide Bento da Souza una 
 audiencia justificada por las revelaciones importantísimas que iba a 
 hacerle el presidiario. Nada nuevo: la misma canción encantadora que a 
 tantos había hechizado ya.

Tardó Bento da Souza en concederle lo que pedía, pero al fin cedió. 
 Estaba perdido. Después de ensayar sin éxito el registro de la emoción y
 el de la piedad, Chamijo acertó con el de la codicia. El alcaide podía 
 llegar, con sólo quererlo, a ser un gran potentado. Bastaba comprarle un
 secreto, dándole en cambio cierta libertad, simplemente la de poder 
 pasearse por Valdivia, para no morir como un perro olvidado en la 
 cadena. Él, don Pedro Bohórquez Girón, no era un cualquiera, y mucho 
 menos un criminal. El virrey lo había hecho aherrojar por venganza, por 
 arrancarle el mismo secreto que estaba pronto a revelar al excelente 
 caballero don Bento da Souza: ¡todo por la bondad, nada por la fuerza! 
 El marqués de Mancera se había equivocado, porque el rigor no hace mella
 en los corazones bien puestos...

Cambiando de protagonistas y cargando los colores, dijo a da Souza, 
 del virrey don Pedro de Toledo y Leiva, lo que a éste y a Lizarasu había
 contado del marqués de Chinchón, jurole que a ojos cerrados le llevaría
 en cuanto quisiera al Gran Paitití, donde sin necesidad de tropa, con 
 cuatro hombres solamente y unos pocos indios de carga, podían apoderarse
 de un inmenso tesoro, siempre que no pretendieran conquistar la ciudad.

—Sacadme del calabozo, don Benito; no pido más por ahora, que 
 respirar libremente y no morir entumecido en ese ataúd. Y mientras os 
 decidís a venir conmigo a la ciudad de los Incas, yo os juro que puedo 
 prestaros grandes servicios, porque tengo mil secretos de inestimable 
 valor. Puedo, por ejemplo, hacer cuantas piezas de artillería me pidáis,
 con los pocos materiales que están a la mano en el presidio. Con estos 
 cañones, Valdivia estaría para siempre al abrigo de los piratas 
 extranjeros que la atacan con tanta frecuencia.

—¿Pero, ¿con qué harás los cañones? —preguntó da Souza, tuteándolo como arráez a galeote.

—Sencillamente con troncos de los árboles que abundan por aquí.

Y con gran desparpajo, acercose al bufete del alcaide, tomó una hoja 
 de papel, una pluma, y comenzó a trazar groseramente un cilindro cruzado
 de rayas.

—¿Esto qué es? —preguntó da Souza indicando las rayas.

—Éstos son los refuerzos que robustecen al cañón, impidiendo que el tronco se raje al estallar.

—Pero, repito, ¿con qué harás esos refuerzos?

—Con tiras anchas de cuero fresco de buey, que al secarse comprimen la madera y le dan la resistencia del bronce.

—¡Muy ingenioso, muy ingenioso! —exclamó el portugués, pensando que 
 si el invento resultaba realizable y utilizable con eficacia, el hombre 
 capaz de tanto no le engañaría tampoco en lo del Gran Paitití.

Chamijo había triunfado una vez más, y así lo comprendió con inmenso júbilo al oír que da Souza le decía:

—Voy a ocuparme de ti, y haré lo que pueda en tu favor... Lo de los 
 cañones no depende de mí sino del gobernador de la plaza... Le veré... 
 le hablaré...

—¿Y el calabozo?

—Ten paciencia hasta mañana.

El gobernador de la plaza de Valdivia, don Antonio de Cabrera Vásquez
 y Acuña, viejo militar de cortos alcances, de ésos a quienes no falta 
 valor pero que, por cerrados de meollo, están condenados a no salir de 
 una situación oscura y mezquina, fue informado de lo que decía y ofrecía
 Chamijo (en cuanto a los cañones, porque en cuanto al Gran Paitití, 
 Bento da Souza guardó prudentísima reserva). Ordenó el gobernador que le
 presentaran al presidiario, lo interrogó muy por lo menudo, y después 
 de meditarlo bien, considerando que no se perdía nada con ensayar, 
 autorizó la construcción de una de las extrañas piezas de artillería, 
 bajo la vigilancia y la responsabilidad de Bento da Souza.

Capítulo X

Chamijo salió del encierro, pudo ir y venir dentro del presidio, 
 preparando la operación, y el alcaide le dio un par de hombres como 
 ayudantes. De la parte más próxima a las raíces de un grueso tronco de 
 haya hizo Bohórquez sacar un cilindro de tres varas de largo, y empezó a
 perforarlo con hierros calentados al rojo, para obtener el ánima del 
 futuro cañón, tarea que no confiaba a nadie, y que exigía mucho cuidado y
 larga paciencia. El alcalde pasaba buenos ratos con él, siguiendo 
 curiosamente lo que hacía, y conversando, si estaban solos, sobre su 
 grande empresa. El aventurero aprovechó las buenas disposiciones del 
 alcaide para alargar poco a poco el radio de los paseos que hacía en las
 horas de descanso, y no tardó en andar por los alrededores con tanta 
 libertad como el menos sujeto de los habitantes de Valdivia, aunque 
 jamás dejara de volver al fuerte antes de que cayera la noche.

Y en una de sus andanzas tuvo el más inesperado e inverosímil de los 
 encuentros, que fue, también, providencial. Carmen, la linda chola, 
 envejecida y desmejorada, flaca y pobre, estaba desde tiempo atrás en 
 Valdivia. A raíz del ruidoso escándalo que provocó en Lima, al ser 
 sorprendida por el oidor en íntimo coloquio con un galán de rompe y 
 rasga que, tras de robarle la prenda, sacó al venerable magistrado a 
 cintarazos de su propia casa, el virrey don Jerónimo de Cabrera, marqués
 de Chinchón, había metido al mozo en la cárcel y enviado secretamente a
 la moza a que meditara y se arrepintiera de sus pecados en el presidio 
 de Valdivia, donde por únicos adoradores podría tener a los soldados de 
 la guarnición.

El vuelco de su fortuna repercutió en la salud de la linda chola, 
 haciéndola perder mucho de su belleza y lozanía, pero no la abatió 
 enteramente, pues su sangre india le daba fuerzas para sobrellevar 
 malandanzas, y su ardorosa imaginación le prometía nuevas aventuras.

Creyolas muy próximas al ver a su ex amante donde menos lo esperaba, y
 no es preciso insistir en los extremos a que se entregó en el primer 
 encuentro, que fue como ver el cielo abierto para ambos. Chamijo 
 compartía su júbilo: Carmen, en suma, fue piadosa con él, aunque lo 
 alejara en momentos desgraciados, obedeciendo a su destino, risueño 
 entonces. Hubiera sido inútil torpeza perderse los dos.

Contó la chola sus tribulaciones, el andaluz las suyas, y 
 convinieron, enternecidos, en unirse para combatir la suerte adversa y 
 disfrutar de la propicia, si llegaba, como había de llegar.

La delicada perforación del tronco avanzó lentamente, y con mayor 
 rapidez la privanza de Chamijo con el codicioso Bento da Souza, cada día
 más impaciente por intentar el golpe de mano al Gran Paitití, desde 
 cuando, por indicación del aventurero, escribió a don Leoncio de 
 Mendoza, pidiéndole informes que, según aseguraba Chamijo, sólo podrían 
 ser favorables.

Capítulo XI

La fortuna pareció sonreír al andaluz. En principalísimo término 
 obtuvo la formal promesa de da Souza de dejarlo huir y facilitar su fuga
 bajo cuerda, para reunirse luego con él, apenas recibida la respuesta 
 de Mendoza, y en segundo, pero no desdeñable lugar, al cabo de pocos 
 meses terminó el cañón, retobado con anchas tiras de cuero vacuno 
 fresco, y reforzado con sunchos de hierro de las pipas de vino que el 
 gobernador Cabrera recibía. Había nevado, el tiempo muy frío endureció 
 la madera, ciñó fuertemente el cuero al secarlo, y con ayuda de la 
 suerte, el armatoste, montado sobre una especie de cureña hecha de 
 piedras y argamasa no reventó ni se hizo astillas al primer disparo. Y 
 fue milagro, de veras...

Chamijo, triunfante, recibió del buen don Antonio de Cabrera la orden
 de construir otros cañones y el título provisional de capitán de 
 artillería. Esto significaba su libertad completa y ya sólo pensó en 
 acelerar su desaparición del presidio, aunque da Souza, convencido de 
 que los delitos enumerados de las instrucciones secretas tenían muy poco
 de verdad, le dijese que era innecesario recurrir a la fuga, porque el 
 virrey no dejaría de premiar sus servicios confirmando lo acordado por 
 el gobernador. ¿Para qué huir y exponerse a ser perseguido, cuando, días
 o semanas después ambos podrían, seguros y tranquilos, marcharse juntos
 a realizar su intento?

—El marqués de Mancera me tiene tal ojeriza que nada bueno aguardo de
 él —contestole Chamijo—. No dejará de atormentarme mientras no le 
 entregue mi secreto. ¡Y eso sí que no haré, vive Dios! ¡No, no lo haré 
 aunque me cueste la vida!

Aprovechando la marcha de un destacamento que salía en descubierta 
 hacia el norte, y que acogió con regocijo a tan deseable vivandera, el 
 flamante capitán de artillería hizo que Carmen quebrantara su destierro y
 fuera a esperarlo aguas arriba del río Cruces, en uno de los puertos 
 que da Souza le había hablado en sus preparativos de fuga. Más vale 
 prevenir que enmendar.

Los acontecimientos se apresuraron a darle razón: Una carta de don 
 Leoncio de Mendoza, recibida por el alcaide, contestaba muy vagamente a 
 sus preguntas, pero en cambio le decía que, noticioso el virrey del 
 tratamiento de favor otorgado a Chamijo, contrariando sus órdenes 
 explícitas, había resuelto que el gobernador de la plaza embarcase al 
 infeliz en la primera oportunidad y atado de pies y manos se lo mandase 
 al Callao, de donde se le llevaría a la cárcel más segura y rigurosa. 
 «Os lo hago saber —terminaba don Leoncio— para que estéis en guardia y 
 la orden no os tome de sorpresa, si, como decís, sois amigo de don Pedro
 Bohórquez Girón o como se llame, que al fin y al cabo también lo es 
 mío».

No había que vacilar...

Puesto por él al corriente, Chamijo juró a Benzo da Souza que le 
 aguardaría en el lugar conocido, con los indios aliados del río Cruces, y
 partió en una mula, que el alcaide le prestó aquella misma noche, 
 abandonando para siempre la fabricación de cañones de palo, el grado de 
 capitán de artillería en comisión y el presidio de Valdivia, donde ni 
 don Antonio de Cabrera Vásquez y Acuña, gobernador, ni Bento da Souza, 
 alcaide, tardaron en llorarlo. Y no por simple amistad.

De las hazañas de Pedro Chamijo, si se prefiere a don Pedro Bohórquez
 Girón, futuro Inca rebelado con las tribus calchaquíes contra el 
 usurpador hispano, ya hace veintitrés años que tienen noticia los 
 lectores y —como dicen los narradores de Oriente— no es necesario 
 repetirlas.

Roberto Payró

Roberto Jorge Payró (Mercedes, Provincia de Buenos Aires, 19 de abril de 1867 - Lomas de Zamora, 5 de abril de 1928) fue un escritor y periodista argentino. Ha sido considerado como "el primer corresponsal de guerra" de su país.

En sus novelas puede apreciarse un lenguaje propio de la época, costumbrista, irónico. Utiliza personajes típicos y relata situaciones comunes, mostrando a los inmigrantes italianos, o el "pícaro criollo".

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