Días Nublados

Roberto Payró

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Días Nublados

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Texto núm. 5411

Título: Días Nublados
Autor: Roberto Payró
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 28 de octubre de 2020

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Días Nublados

á J. Peralta Martinea.

Bajo la influencia de este cielo plomizo, sintiendo la caricia del 
 viento que arrebata las nubes negras y sombrías, en una
 especie de somnolencia indescriptible, mis ideas toman un tinte nebuloso
 y vago; paréceme que estoy entre sueños y que lo que veo y toco se 
 desvanecerá en breve, como esas caprichosas imágenes que la
 pesadilla presenta á nuestros ojos asombrados.

Esta claridad de crepúsculo en que nos agitamos, hace que la pupila 
 se dilate, y que la vista perciba menos que el oido. Asi, todo rumor, 
 todo eco toman sones extraños, melancólicos; el canto del ave resuena 
 más dulce, más poéticamente; el rumor de las risas alegres toma un 
 timbre fantástico; nuestra misma voz adquiere sonoridades no imajinadas,
 repercutiendo en el ambiente que parece más denso, más vibratorio; la 
 calma en que yace la naturaleza, el silencio general que reina en
 estos dias, solo turbado por rítmicas frases sonoras, ejerce marcada 
 presión en nuestro espíritu, y lo lleva á ese estado anómalo en que se 
 asimila pensamientos y creencias de que carece en los dias normales. Por
 esa razon ha dicho Zorrilla en uno de sus poemas:

Pero la noche oscura, la de nublados llena.
me dice mas pujante: — Tu Dios se acerca á ti".

Y nadie dejará de comprender toda la verdad que encierran esos dos 
 versos: —en lo sobrenatural pensamos, cuando la luz tamizada por las 
 nubes, como por un vídrio ahumado, llega á nosotros con vaguedades 
 encantadoras, con resplandores que no hieren nuestros ojos, y que dan á 
 los objetos coloridos extraordinarios, nebulosos ...

Este aspecto del cielo y de la tierra, empuja nuestro espíritu hácia la poesía, y le hace gozar con ciertos versos.

Asi, Heine es mi poeta favoríto en los dias nublados; al par que en 
 los dias tíbios cuando los árboles empiezan á cubrirse de flores, y á 
 dar asilo á los pájaros que anidan en sus ramas, esperimento placer 
 gratísimo al escuchar las sencillas cadencias del verso de Campoamor, 
 cuyo espíritu vive en constante primavera, sin
 que la nieve de los años haya alcanzado á helar su corazón, hoguera 
 siempre encendida, en que los castos amores, los ensueños juveniles, las
 pasiones sublimemente puras, encuentran siempre un abrigo contra el 
 viento asolador de la indiferencia ...

En las pájinas nebulosas de Heine, tan apropiadas para estos estados 
 místicos del alma, encuentro inagotable fuente de ensueños, cuando el 
 sol, oculto entre manto de nubes cenicientas, no envía su caliente beso á
 la tierra que queda silenciosa y pensativa, como la amante que espera 
 en vano la llegada del hombre á quien
 rindió su corazón.

En estos dias, solitario, me agrada pasearme por donde reinan la 
 soledad y el silencio, con uno de los grandes libros que se esfuerzan 
 por hacer á los hombres mejores, y hojeando sus pájinas, recordar las 
 horas de mi infancia, las gratas horas que pasaron para no volver; me 
 agrada traer á mi mente el recuerdo de mis pasajeros dolores y, 
 hundiéndome en lo profundo de mi espíritu, percibir nuevamente la imájen
 de tiempos que fueron, de personas desaparecidas, de dichas que duraron
 un suspiro, de dolores que, al pasar, dejaron en mí su huella 
 profundamente grabada, de alegrias, de ilusiones, de ideas formuladas 
 apenas —así como agrada al anciano revolver en su escritorio las cartas 
 en cuyo papel, amarillento ya, puede ver aun caracteres trazados por una
 mano amiga, y evocar escenas que se desvanecieron para no repetirse;— 
 así como agrada al soldado recordar sus numerosas heridas y sus pasadas 
 victorias, cuando ya la fuerza le falta para verter nuevamente su sangre
 y para triunfar otra vez ...

Y en esos libros, llenos de grandes abnegaciones, de almas puras, de 
 voluntades inflexibles en el bien, bebo nuevos ánimos para continuar en 
 la ruda batalla de la vida, sin que flaquée mi brazo ni se anonade mi 
 espíritu!..

Ignoro por qué estos dias se prestan á lo fantástico, y engendran en 
 nosotros pensamientos que nos parecerían ridículos en cualquier otra 
 circunstancia.

Los cuentos de Poe me fascinan notablemente más en medio de esta claridad como de aurora.

He leido los cuentos fantásticos de Dumas en situaciones análogas, y 
 ante mi vista se desarrollaban todos esos portentosos cuadros con 
 sorprendente nitidez, y las pájinas pasaban ante mis ojos con rapidez 
 vertiginosa: no leía, devoraba. Luego —era en un dia esplendoroso— quise
 volver á hojear el volumen, y á los pocos renglones caía de mis manos, 
 para que éstas no volvieran á tomarle. Sin embargo, creo que hoy lo 
 leería con tanto placer como en un principio. Claude Bernard enseña un 
 determinismo fisiológico: debe
 haber otro en psicología también.

Cuando la fiebre nos devora, cuando, sentados en un sillón frente á 
 la ventana, débiles y enflaquecidos, contemplamos el cielo en que no se 
 vé el destello más leve de luz brillante, sinó una claridad difusa, 
 pálida, que se adapta á nuestro estado —nos parece que cruzan la 
 atmósfera seres imposibles, mágicas creaciones, y creemos, al propio 
 tiempo, asistir á caprichosos dramas en que nosotros mismos somos 
 actores muchas veces. Entonces es cuando la fantasía emprende más rauda 
 el vuelo; entonces es cuando Oante, Milton, Goethe y Shakspeare reinan 
 en nuestras almas, trayendo algo del cáos á nuestro cerebro.

¡Cuántas veces ha vuelto á existir para mi la edad media con sus 
 pavorosos subterráneos, con el áspero chirrido de sus cadenas 
 enmohecidas, con el crujir de los maderos de sus instrumentos de 
 tortura, con los gemidos de las víctimas y las exclamaciones de los 
 verdugos sedientos de sangre y no hartos de muerte y desolación!.. ¿Qué 
 ha sido necesario para eso? Leer una sola de las pájinas de la historia 
 de aquellas épocas, y asistir mentalmente, llevado por la imajinación, 
 casi en contra de mi voluntad, á sus trájicos sucesos.

¡Cuántas veces he visto la sombra del viejo rey que pedía á Hamlet la
 venganza! ¡Cuántas he contemplado ánte mí á Lady Macbeth, frotándose 
 las manos eternamente teñidas en sangre! .. ¡Cuántas al soberano de las 
 tinieblas lanzando su reto formidable al creador de la luz! ¡Cuántas á 
 Macbeth, ante la sombra acusadora de Ranquo! ¡Cuántas han pronunciado 
 mis labios, junto al ser ó no ser de Hamlet, el doloroso monólogo de 
 Segismundo! ...

Margarita, Ofelia, Beatriz, mujeres intangibles, sueños de poeta, 
 viven y se agitan en esta maravillosa claridad, semejante á la luz que 
 difunde la luna sobre la dormida tierra, y las tomará el espiritu más 
 incrédulo, por figuras reales, palpitantes, sen estos dias fantásticos 
 en que la razón cae exánime bajo los golpes de la fantasía.

Así, los poetas ingleses y alemanes son mis amigos favoritos en las 
 noches de invierno frías y nebulosas, y en los dias nublados en que la 
 imaginación tiende el vuelo para no detenerse en
 su carrera mareadoramente vertiginosa. Ellos, bajo un cielo siempre 
 igual, envueltos en la perenne neblina —velo de gasa que colocado ante 
 lo real, presenta los objetos con aspectos imaginarios pero no menos 
 hermosos— tienen el poder de enagenar la imaginación, y llevarnos al 
 ensueño vago que nos encanta, al místico éxtasis que produce en el 
 espíritu sensaciones agradablemente tiernas; el de hacer que nuestros 
 ojos se llenen de lágrimas, y el de empujarnos hácia ese sentimentalismo
 sin forma en
 que se halla nuestra alma, cuando en la soledad y en el silencio, 
 deseamos algo que no existe, y alzamos los ojos al cielo buscando en 
 vano en su extensión inmensa lo que nos enamora, lo que nos llama, lo 
 que —sin verlo— nos parece tan hermoso, lo que es nuestro anhelo —á 
 pesar de que no alcancemos ni á soñarlo siquiera ....

Y en ese estado, si por casualidad cae en nuestras manos uno de esos 
 libros de la escuela moderna que nos muestran la existencia sin luz, sin
 poesía; la vida pasajera, sin más allá, dentro de estrechos límites; el
 hombre obrando según las inspiraciones de la materia, convencido de no 
 tener alma; la humanidad positiva, sin ensueños, sin ideales, 
 continuando su camino agobiada por el peso de los años que corren sin 
 una interrupción, carga pesada que ni aun por eso quiere sacudir, 
 temiendo la eterna sombra... sentimos un disgusto extraño, algo como si 
 el corazón se oprimiese, y nos preguntamos cerrando los ojos:

—¿Será cierto? ...

Pero siempre logro sacudir esos pensamientos, y mis ojos creen ver 
 vagamente aquello que nos enamora, que nos encanta y que no alcanzamos á
 soñar siquiera... Eso que nos hace vagar horas enteras con la cabeza 
 inclinada y el paso vacilante .. Y cuántos también tratan siempre de 
 descubrir en su cerebro un rayo de luz que les lleve directamente á la 
 solución del problema infinito que se esconde sin piedad á sus 
 miradas... ¡Ay! pero ese misterio no será descubierto nunca; la 
 esperanza de rasgar un dia el velo impenetrable que lo oculta á nuestros
 ojos, es quimera formulada por la imaginación, y de realización 
 imposible, nebulosa que vaga sin
 rumbo en los espacios siderales y que nunca se solidificará.

Vano es tratar de saber lo que deseamos claramente en estos dias en 
 que el cielo parece reunirse á la tierra, en que el firmamento amenaza 
 aplastarnos —tan bajas están las nubes,— como sería vano también querer 
 descubrir tras el manto de vapores caprichosos y móviles que oculta la 
 bóveda azul, el sol esplendoroso
 que alumbra ahora con sus rayos á otras poblaciones y á otros mundos.

¡Pero que importa!

La luz de mañana disipará nuestro insensato deseo, y arrollará los 
 escuadrones de las nubes con sus rayos vivificantes y fecundos.

Córdoba, Marzo de 1887.

Roberto Payró

Roberto Jorge Payró (Mercedes, Provincia de Buenos Aires, 19 de abril de 1867 - Lomas de Zamora, 5 de abril de 1928) fue un escritor y periodista argentino. Ha sido considerado como "el primer corresponsal de guerra" de su país.

En sus novelas puede apreciarse un lenguaje propio de la época, costumbrista, irónico. Utiliza personajes típicos y relata situaciones comunes, mostrando a los inmigrantes italianos, o el "pícaro criollo".

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