Fiestas Patrias

Roberto Payró

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Fiestas Patrias

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Texto núm. 6291

Título: Fiestas Patrias
Autor: Roberto Payró
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 1 de enero de 2021
Fecha de modificación: 1 de enero de 2021

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Fiestas Patrias

—¡Tatachin, chin, chin!, ¡Tatachin, chin, chin!

—Shuitzsjsss... ¡pum!

Y vuelta a empezar.

Uno que otro pilluelo desarrapado seguía a la charauga y a don 
 Másimo, el viejo portero de la Municipalidad, cargado con un mortero y 
 dos docenas de bombas de estruendo para la salva reglamentaria de 
 veintiún cañonazos.

Porque, eso sí, lo que es cañones, Pago Chico no los tenía sino en la
 pasiva condición de postres, a la puerta del antiguo fuerte que, adobe 
 por adobe, iba derrumbándose en plena plaza principal.

Era el amanecer de un día patrio.

Olvidados los vecinos de la gloriosa fecha, despertaban sobresaltados
 al oír los estampidos y la música marcial, a puro bombo y platillos, 
 creyendo que por lo menos, la grave cuestión política había sublevado al
 pueblo en masa, y que los Krupps estaban haciendo estragos y sembrando 
 de cadáveres el pueblo.

Es de advertir que, ya en aquel entonces, Pago Chico sentía del uno 
 al otro extremo y sobre todo en su corazón —el pueblo propiamente dicho—
 los estremecimientos precursores de la honda y trascendental agitación 
 que había de perturbarlo durante tanto tiempo, dando socorrido tema a 
 los historiadores futuros.

«La grave cuestión política» no está puesta, pues, a humo de pajas, 
 ni era ilógico el sobresalto de los pacíficos vecinos, despertados por 
 las descargas sin malicia de don Máximo.

—¡Ah, sí! ¡Ahora caigo! Hoy es nueve.

Y dándose vuelta en el lecho abrigado, los pagochiquenses volvían al 
 interrumpido sueño, fastidiados, renegando de esa música y esas bombas 
 pluscuam-matinales, pero contentos en el fondo de ver disipados sus 
 temores de guerra y exterminio.

Alguna que otra madre afanosa se levantaba de un salto, a pesar del 
 intenso frío, para preparar los trajecitos de los «escueleros», que 
 debían ir en corporación a la iglesia y luego a la Municipalidad a 
 pronunciar discursos, a decir versos patrióticos, y sobre todo o comer 
 masitas de la confitería de Cármine, hechas con sebo de la riñonada, tan
 útiles para Pérez y Cucto, Carbonero y Fillipini, y para el pobre 
 Silvestre.

Después de dar diana a las autoridades y al cuerpo diplomático —los 
 vicecónsules Grandinetti, Sánchez Gómez y Petitjean—, quienes por 
 excepción no hallaron propicia la oportunidad para un discurso, la 
 charanga y las bombas volvieron a su punto de partida, al pie del cono 
 truncado, obelisco de la plaza pública; rasgó el cielo blanqueado por la
 luz del alba, el humillo de dos bombas lanzadas una tras otra y que 
 estallaron allá arriba, formando una aureola como de copos de nieve; el 
 astro rey saltó al oriente, al imperioso mandato dorando la cima de la 
 pirámide y el techo de las casas, y en el aire tenue y frío vibraron las
 notas solemnes de la introducción del Himno que ni los mismos asesinos 
 de la banda de Castellone, que por chuscada se apellidaban a sí mismos 
 «bandidos», haciendo un juego de palabras no desprovisto de base sólida,
 lograban echar a perder para nuestra eterna sugestividad. Los pilluelos
 corrían y gritaban, entretanto, alrededor del mortero que se aprestaba a
 disparar otra bomba (le faltaban cinco para la salva de veintiún 
 cañonazos), y en las calles dormidas del pueblo sólo cruzaba de vez en 
 cuando, al trote de su caballo, y con el repique de los panes sacudidos 
 dentro, el carrito negro de algún panadero, a caza de puertas 
 abiertas...

Terminó el Himno, los músicos se fueron a su casa, el pueblo entró 
 lentamente en el movimiento habitual, esperando el mediodía con su 
 procesión infantil a la municipalidad, sus «versadas» en el salón 
 alfombrado ex profeso, sus cohetes, sus dulces, el vino de San Juan 
 hecho por Cármine como las masas, con algún sucedáneo de sebo —y el 
 rompe cabezas, y la corrida de sortijas, y el palo jabonado, y quizá, si
 quisieran trabajar gratis en la plaza— los volatines, que en aquella 
 época hacían las delicias de la población en una gran carpa de lona.

Un poco más entrada la mañana, los guitarreros, payadores de menor 
 cuantía, salieron cada cual por su lado a dar alboradas a las personas 
 de viso, a las puertas de su casa, con la esperanza generalmente fallida
 de hacer buena cosecha de centavos para la mañanita o la chiquita, las 
 copas de la tarde, y la farra de la noche.

El viento parecía que cortaba; las gentes pasaban por la calle con 
 las manos metidas en los bolsillos y la cabeza entre los hombros. ¡Qué 
 invierno aquél! Pero la baja temperatura no impidió que el negro 
 Urquiza, payador o mandadero, según las circunstancias, cantara a la 
 puerta del municipal Bermúdez, acompañado con terribles rasgueos de 
 guitarra.

¡Qué bello día de primavera!
¡Qué panorama consolador!...

Se quedó sin centavos, a pesar de la ardiente fantasía que 
 primaveraba el invierno y convertía en panorama consolador al yermo 
 aquél. Porque Pago Chico, pelado como la palma de la mano, más que 
 pueblo parecía paradero de caravanas en un arenal.

Se almorzó temprano y fuerte en aquel día, frío seco y radioso como 
 una gema. Pero en las casas reinaba gran bullicio; los niños no podían 
 estarse quietos y a los padres les hormigueaban las piernas. Las niñas 
 mayorcitas no quisieron almorzar, ocupadas en la tarea homérica de 
 disfrazar el vestido del 25 de mayo, obra que les había absorbido toda 
 la semana.

Sólo cuatro o cinco (las de Tortorano, Bermúdez, Luna, Gancedo), 
 estaban libres de ese trabajo, pero no de las zozobras que en todo 
 corazón femenino provocan las inevitables tardanzas de la costurera.

La prensa de la localidad había salido de gala, en buen papel y con 
 grabados. La Pampa, el diario popular, cuyo programa era la redención de
 Pago Chico, presentaba una alegoría de libertad, hecho por un tipógrafo
 de último orden, e impresa en Buenos Aires sobre papel de oficio. Una 
 gorda matrona con bonete puntiagudo y amplias ropas de hojalata, alzaba 
 en el rollizo brazo un destrozado cadenón de buque, sostenía en la 
 diestra la histórica balanza de Bermúdez, que en tiempo de los indios 
 tuvo hilos para manejarla a capricho y estafarlos a gusto y bajo el pie 
 colosal y descalzo para mayor vergüenza, oprimía una bestia 
 apocalíptica, erizada de púas en el cogote, y de ojos casi más grandes 
 que la cabeza. En segundo término, artísticamente esfumados y en el 
 aire, bailaban cuadrillas unos doce a catorce muñecos, que según por el 
 texto del diario se supo, querían representar a los próceres de la 
 patria.

La alegoría (alegría pronunciaba Tortorano), llevaba estas leyenda:

Y A SUS PLANTAS RENDIDO UN LEÓN

El doctor Pérez y Cueto, que se hallaba en la redacción con Viera, 
 Silvestre y otros, al ver el verso sacó el lápiz, tachó con rabia la 
 palabra «león» y puso debajo «ratón».

—¡Qué león, ni qué león! —exclamó— Cuando mucho habrán vencido a un ratón.

—No hable mal d'España —le dijo con sorna Silvestre—. ¡No es tan ratón, doctor!

—¡Vaya usted al caramba! —gritó Pérez y Cucto, saliendo de allí como una bomba para evitar un desagrado.

Viera se limitó a lamentar que su alegoría pudiera prestarse para 
 interpretaciones belicosas o hirientes. Ni se había pasado por la 
 imaginación que aquello pudiera suceder.

Entretanto El Justiciero, el organito de Luna, como le solían llamar,
 era todavía más patriota que La Pampa, pues publicaba también 
 litografiado e impreso en papel de oficio un gran retrato del gobernador
 de la provincia, orlado de roble y laurel, modesta y conmovedora manera
 de honrar el día glorioso y quedar bien con el patrón al mismo tiempo.

En estos prolegómenos y otros muchos que sería prolijo relatar, pasose la mañana entera y verdadera.

A las doce volvió a oírse por esas calles el aullido de la banda de 
 Castellone, tocando una marcha que el «maguestro» (así se llamaba él 
 mismo) había rapsodiado para aquella circunstancia solemne; rimbombaron 
 en la desnuda plaza —tenía eco— los cohetes de don Máximo, muy estirado,
 enorgullecidísimo de sus altas funciones, y la gente fue 
 introduciéndose por grupos en la iglesia, casa del Señor y más inmediata
 y exclusivamente, del cura Papagna.

El cortejo oficial no tardó en presentarse. Iban a la cabeza don 
 Domingo Luna, intendente municipal, vistiendo ancha levita negra de 
 talle corto y mucho vuelo de faldones, y prehistórico sombrero de copa; 
 don Pedro Machado, juez de paz, con indumentaria aproximada y oliendo a 
 alcanfor y pimienta, como el intendente; el doctor Carbonero, presidente
 de la Municipalidad, mejor puesto, con más aire de gente, sin haber 
 perdido del todo el ligero barniz de los años de Colegio Nacional y los 
 pocos de Facultad de Medicina (era médico de «guardia nacional», como 
 practicante en la guerra del Paraguay); a su lado quebrábase el 
 comisario Barraba, de saco y botas altas bajo el pantalón, mirando a 
 todas partes con ojos de mando y desafío; el recaudador de la 
 contribución directa y el valuador, empleados provinciales, de jerarquía
 por consiguiente, iban detrás y de a dos los municipales acaudillados 
 por Ferreiro y muy compinches con Bermúdez; el comandante militar Revol,
 Fernández, director de La Pampa, su escudero Ortega, el doctor 
 Fillipini, Amancio Gómez, tesorero municipal, todo el oficialismo, en 
 fin, sin que faltara Benito Mendoza, dragoneante de oficial de policía y
 revistando como agente... El cuerpo diplomático o sea los vicecónsules 
 Grandinetti, Petitjean y Sánchez Gómez, seguía muy enlevitado, muy 
 grave, muy posesionado de su papel, infundiendo respeto a los mismos 
 pilletes que, cuando estaba cada uno de ellos tras el respectivo 
 mostrador lo trataban tan a la pata la llana «como si se hubieran criáu 
 en el mismo potrero», decía Silvestre. Formaban la cola del cortejo los 
 empleados municipales, inspectores, comisario de tablada, inspector del 
 riego —gran potencia— recaudador del impuesto de naipes y tabaco, pero 
 nadie, nadie que no ocupara un puesto público, rentado o no, salvo uno 
 que otro concesionario o contratista enredado con fruto en los 
 negociones municipales.

Tanto gritaba Viera en La Pampa que ya en el pueblo comenzaba a 
 divorciarse y huir de las autoridades, pero no muy ostensiblemente, para
 no dar pie a las represalias. La oposición era placer no saboreado sino
 de corto tiempo atrás, y los pagochiquenses no sabían aún a derechas, 
 cómo se hace, por qué se organiza, qué caminos debe seguir, ni a dónde 
 conduce. Ya lo aprenderían a su costa y quizá en su beneficio...

Pues, como íbamos diciendo, al rato llegaron procesionalmente los 
 alumnos de las escuelas. Con las caritas moradas y las manos azules de 
 frío, niños y niñas, bajo la brisa cortante y el sol radioso, marchaban 
 también de dos en dos, a las órdenes de sus maestros que, soberbios y 
 fastidiados, maldecían de la fiesta y sus incomodidades, pero se 
 pavoneaban orgullosos de aquel mando a vista y paciencia del pueblo 
 entero. Los chiquilines avanzaban con resolución, si no con marcialidad,
 luciendo en sus ojos a esperanza de los dulces municipales 
 —infinitamente más ricos que los caseros—, después de los discursos y 
 los versos aburridores e interminables.

El cura Papagna cantó el Te Deum como hubiera podido roncar un De 
 Profundis. Imposibles es decir cómo cupo tanta gente en la iglesita, 
 simple galpón le dos aguas con una torre ancha y baja, como hecha le 
 cuatro naipes, en una esquina. Muchos se quedaron a la puerta, éstos 
 sencillamente porque no cabían aquéllos porque no cabían y también 
 porque se hubiesen quedado aunque cupieran, para hacer pública gala de 
 despreocupación religiosa. ¿Cómo creer que un Papagna pudiera 
 representar a nadie, ni siquiera al gobierno de Andorra, por muy 
 ministro que se dijera de la corte celestial?...

Y entre tanto el bueno de don Másimo, dale que le las a las bombas 
 cuya larga mecha encendía con un apestoso y húmedo cigarrillo negro, 
 para agazaparse enseguida y echar a correr casi en cuatro pies huyendo 
 del mortero, mientras resonaba el primer estampido y la bomba ascendía 
 recta, con ligerísima espiral, para estallar allá, muy arriba, sobre la 
 seda celeste del firmamento irradiando pedacitos de papel que el sol 
 convertía en lentejuelas de oro...

En tropel salió la gente de la iglesia y apresurada atravesó la plaza
 para invadir los salones de la Municipalidad, en que ya esperaban los 
 menos incautos, deseosos de no perder nada de la fiesta... Los niños de 
 las escuelas salieron en fila como habían entrado, bajo las órdenes de 
 sus maestros y medio entumidos por la larga espera de plantón. Llevaban 
 su bandera de seda —orgullosos y fatigados los porta estandartes— y si 
 las niñas vestían de blanco y banda celeste, los niños ostentaban todos 
 la patria divisa atada al brazo, como en primera comunión.

Los salones se llenaron y la fiesta comenzó, junto a la larga mesa del refresco, que grandes y chicos miraban con ojos ávidos.

Pocas, muy pocas señoras, temerosas con razón, de los estrujones 
 inevitables; pero no faltaban ¡qué habían de faltar! las madres de los 
 niños preparados para declamar o pronunciar discursos alusivos, ni las 
 dignas esposas de los más dignos miembros del gobierno comunal, con la 
 intendenta a la cabeza.

El inacabable cotorreo que llenaba el salón fue apagándose poco a 
 poco, cada cual buscó la manera de estar cómodo viendo mejor lo que iba a
 ocurrir, y una voz infantil surgió sobre el mar de cabezas como un 
 grito subterráneo y prolongado. Decía versos.

Nunca se ha sabido cómo podía el chiquillo manejar las manos entre 
 los apretones de aquella multitud. El hecho es que —enseñado por el 
 maestro de primeras letras—, se debatía virilmente y lograba hacer con 
 gesto rítmico y acompasado, ademanes de acróbata que envía besos al 
 público, una vez con la derecha, otra con la izquierda, alternando sin 
 equiparse, mientras las notas de su voz, agudas como puntas de 
 alfileres, clavaban palabras en los oídos cercanos:

Al cielo arrebataron nuestros gigantes padres
el blanco y el celeste de nuestro pabellón...

oyó ni entendió una palabra —salvo los muy próximos— pero ¡qué 
 aplaudir aquél! Hubiera sido de cosa nunca acabar si una niñita vestida 
 de raso celeste con un gorro bermellón, no se abre paso para contar al 
 pueblo soberano:

—Hoy es el grande, el inmenso aniversario...

Y como advirtiese que su movimiento instintivo no era el enseñado por
 la maestra, interrumpiose roja de vergüenza y de temor, y con la voz 
 húmeda de llanto, temblorosa y baja, repitió después de corregir el 
 ademán:

—Hoy es el grande, el inmenso aniversario...

Y a medida que iba diciendo las frases triviales del dómine de aldea,
 como si comprendiera lo que había debajo de aquel palabreo insulso, la 
 intención que ennoblecía y agigantaba tanta vaciedad, la chiquilina iba 
 acentuando sus palabras, su voz se robustecía, siempre monótona y sin 
 inflexiones, el rojo de la vergüenza era substituido por el carmín del 
 entusiasmo, brillaban sus lindos ojitos negros y cuando al final dijo:

—¡Y juremos defender esta bandera!

Muchos miraron instintivamente la que sostenía un bebé rubio y rosado
 como un Bebé Jumeau, y por los circunstantes rodó una ola de emoción 
 rompiendo al fin en un aplauso cerrado, sin que nadie parara mientes en 
 que a los diez años una futura patricia no puede jurar a sabiendas si 
 será o no defensora de enseña alguna.

Pero los pagochiquenses eran patriotas a su modo y por sugestión, mientras «no queman las papas» según Silvestre.

Terminados los aplausos, la niñita con la cara colorada, como si fuese una flor de ceibo, gritó: «—¡Viva la Rep...!»

No se oyó más, porque don Másimo había creído oportuno el momento 
 para regalar al pueblo con media docena de cohetes voladores, vanguardia
 de tres bombas de estruendo.

Terminada esta parte de la fiesta, comenzó el desfile de los niños 
 por delante de la codiciada mesa. Con gracia encantadora, la intendenta,
 una mujerona gorda y flácida, daba a cada uno su ración de dos 
 pastelitos elásticos, que a pesar de su heroica resistencia al diente, 
 pasaban en un abrir y cerrar de ojos a los infantiles estómagos. En otra
 jira dieron a cada cual un vasito de horchata, y siempre en fila, 
 militarmente, comandados por maestros y maestras, los niños se retiraron
 de la Municipalidad, dirigiéndose a las escuelas, punto de reunión y de
 licenciamiento.

Entre tanto, la oposición, sin tomar parte activa en los festejos 
 oficiales, no los había obstaculizado ni criticado siquiera. Por el 
 contrario, los cívicos padres de niños o de niñas, permitieron gustosos 
 que concurrieran a las escuelas, al Te Deum y hasta la Municipalidad. Un
 grupo se había cotizado días antes para dar un asado con cuero en una 
 de las chacras de los alrededores, y allí hubo tras de mucho apetito, 
 mucha alegría y muchísimos brindis patrióticos, en los que, si se mezcló
 la política fue generalizando, lejos de toda alusión personal. Pero no 
 se tome esto como raro signo de cultura, como inesperada manifestación 
 de una tolerancia que nadie sentía, no. La fiesta patria era un hermoso 
 pretexto para divertirse, y allí había ido todo el mundo a pasar un buen
 rato, a reír, a cantar, a bromear, pero no a calentarse los cascos con 
 el recuerdo de las diarias perrerías y los continuos sofocones. —Estaban
 en el corro, devorando la sabrosa y blanca carne de la vaquillona, los 
 prohombres de la oposición, pues el festín criollo, el cielo claro, el 
 sol tibio y rubio, el silencio ambiente, la paz regocijada de la 
 naturaleza despertábanles el apetito y el buen humor.

El negro Urquiza había hecho el asado de acuerdo con todas las reglas
 del arte, en una hoguera de leña fuerte y huesos; y los trozos de 
 carne, bien a punto, más sabrosos para los catadores que el faisán 
 trufado, salían del fuego como negros pedazos de carbón, rodeados de 
 cáscara carbonizada, ganga protectora de aquel riquísimo tesoro 
 culinario criollo. El moreno había estado «a la altura de sus 
 antecedentes» se dijo para felicitarlo, desde los primeros bocados. 
 Luego, las congratulaciones y los plácemes fueron subiendo de punto, 
 hasta acabar todos gritando:

—¡Te has lucido, Urquiza!

El negro que, como tantos otros, llevaba el apellido de la familia a 
 quien sirvieran sus padres o sus abuelos, no tuvo otra cosa que 
 contestar que un clamoroso:

—¡Viva la patria!

El almuerzo criollo había terminado cuando comenzó a bajar el sol, y 
 los comensales, unos a caballo, otros en americana, algunos en tílbury, 
 comenzaron a volverse a las casas —como decían indicando el pueblo— 
 después de haber solemnizado con el estómago —como en la más refinada 
 civilización— el magno aniversario de la declaración de nuestra 
 independencia.

Pero volvamos a los concurrentes de los salones municipales en el punto en que los dejamos, es decir a la salida de los niños.

Llegó, pues, el turno de las personas mayores, que asaltaron las 
 bandejas de pastelillos y las botellas de vino, de cerveza, de licores, 
 con un ímpetu arrollador.

En un momento quedó el tendal de cadáveres, la mesa limpia de 
 vituallas pero no de manchas, y los brindis comenzaron, iniciándolos el 
 vice-cónsul francés, M. Petitjean, quien pronunció las siguientes 
 sentidísimas palabras:

«Señogas y señogues:

»Como rapresentant' de la Fráns, yo levant' mi vás, pog brindag en 
 esta fiest, paga las diñas otoridades y diño pueblo de Pago Shic!

»Señogues:

»Viv' la Fráns!

»Viv' la Republic' Aryantín!»

Brindaron en términos análogos Grandinetti, agente consular italiano,
 y Sánchez Gómez, vice-cónsul español, el uno con pronunciado acento 
 zeneize, el otro muy pulido, sin más pero que alguna confusión de g con j
 y o con u, sabroso condimento regional de sus entusiastas palabras.

Susurrábase que allá en los comienzos de su carrera oratoria, 
 nombrado maestro de primeras letras, pronunció al hacerse cargo de la 
 escuela, un memorable discurso:

«Venju —dicen que dijo— a tratar del retrocesu de Paju Chicu, este 
 pueblo que antes fue jobernadu por los indius y que hoy sije en manus de
 la misma familia».

Pero esto debía ser calumnia levantada por los envidiosos de sus 
 altas prendas ciceronianas, y lo hace sospechar así la insistencia con 
 que Silvestre propalaba la especie, alterando según las circunstancias 
 el texto del discurso. Quizá no sea aventurado considerarlo apócrifo.

Las autoridades no hablaron, porque entre ellas no había lenguaraz 
 alguno, así es que se dio por terminada esa parte de la función, la 
 concurrencia salió de la Municipalidad, y cada cual tomó el rumbo que 
 más le convino: éstos a sus casas, aquéllos a los volatines, los de más 
 allá a la corrida de sortija, y los pilluelos al rompecabezas y el palo 
 jabonado con premios.

Aquel día fue como un compás de espera en la turbulencia 
 pagochiquense, un día de fraternidad no muy efusiva, pero siquiera 
 respetuosa y confundible con una comunión en un solo sentimiento...

Ridículas las fiestas de Pago Chico... Pero ¡caramba! ganas nos dan 
 de poner aquí como cierre del capítulo, la frase que Viera, contagiado 
 con la elocuencia de Pérez y Cucto, muy romántico, muy año 10, murmuró 
 aquella noche al oído de su novia, mirando el cielo cuyo azul profundo 
 daba una sensación de leve movimiento con el titilar de las estrellas:

—Parece que las grandes alas de la patria se cernieran sobre nosotros y nos acariciaran desde allá arriba.

Pero no. No la pondremos. Está harto pasada de moda para que alguien la lea sin reírse.

Roberto Payró

Roberto Jorge Payró (Mercedes, Provincia de Buenos Aires, 19 de abril de 1867 - Lomas de Zamora, 5 de abril de 1928) fue un escritor y periodista argentino. Ha sido considerado como "el primer corresponsal de guerra" de su país.

En sus novelas puede apreciarse un lenguaje propio de la época, costumbrista, irónico. Utiliza personajes típicos y relata situaciones comunes, mostrando a los inmigrantes italianos, o el "pícaro criollo".

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