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Roberto Payró

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Texto núm. 6277

Título: Libertad de Imprenta
Autor: Roberto Payró
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 1 de enero de 2021
Fecha de modificación: 1 de enero de 2021

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Libertad de Imprenta

Las cosas iban tomando en Pago Chico un giro terrible. La política 
 enardecía los ánimos y «La Pampa» y «El Justiciero» se dirigían los 
 cumplidos de mayor calibre que hasta ahora haya soportado una hoja de 
 papel. Estaban cercanas las elecciones municipales, y cívicos y 
 oficialistas abrían ruda campaña, los unos para conquistar, los otros 
 para retener el gobierno de la comuna. «La Pampa» no dejó de aprovechar 
 el desfalco descubierto en la tesorería municipal, y no dirigió sus 
 golpes al culpable tesorero, sino que se encaró con el intendente mismo.
 Un parrafito:

«Si don Domingo Luna estuviera donde debe estar, que no es 
 seguramente en la intendencia de Pago Chico, sino cerca de Olavarría, no
 se hubiese cometido ese robo escandaloso, que una vez más viene a 
 demostrar cómo la pobre provincia que sufre la canalla entronizada de un
 gobierno que es la cueva de Alí Babá, va a ser esquilmada hasta el 
 último peso por los secuaces que ese gobierno mantiene en todas partes, 
 ya que no hay persona decente que quiera servir sus planes ignominiosos,
 y si puramente hombres sin honor ni vergüenza».

Y el artículo que seguía in crescendo, peor en sintaxis y pésimo en 
 intenciones, enfureció a don Domingo de tal modo, que se fue como un 
 cohete a consultar el caso con el escribano Ferreiro, su mentor en las 
 grandes emergencias. Quería acusar a la publicación. Ferreiro, sudoroso,
 leyó atentamente el artículo, dejando oír ligeros ¡hum! ¡hum! 
 intraducibles; luego depositó el diario en las rodillas y sentenció:

—No es acusable.

Don Domingo Luna se exaltó, replicando, pálido de ira:

—¿Quiere decir que porque a un miércoles se le ocurre robarse la 
 plata de la municipalidad, a mí me puede decir que debo estar en la 
 cárcel de Sierra Chica ese canalla de Viera?

—No lo dice, lo da a entender, —repuso tranquilamente Ferreiro.

El más alto funcionario de Pago Chico salió de la escribanía furioso, gruñendo entre dientes:

—Me las ha de pagar ese insultador sin vergüenza. ¡Ya verá, ya verá! ¡Lo que es esta vez no se libra de una tunda!

Seguramente influía en el tumultuoso furor de don Domingo el estado 
 del tiempo. Todo aquel día hizo un calor espantoso. El horizonte, al 
 norte y al oeste, estaba oculto tras de vapores vagos que daban al cielo
 tintas sucias, un color borroso de polvareda lejana. Rachas de viento 
 caliente como sí saliera de un horno, barrían las calles calcinadas por 
 el sol. Nadie salía de casa; todos se sentían invadidos por un malestar 
 creciente, con el pecho opreso, jadeantes y sudorosos aun en la 
 inmovilidad. En sus ráfagas el viento traía olor a paja quemada. El 
 bochorno aumentaba por minutos.

Avanzando la tarde, el sol se ocultó entre nubes de fuego; pero el 
 incendio del ocaso parecía extenderse al norte, donde la extraña niebla 
 tomaba resplandores rojizos. La noche cayó lentamente, y el viento que 
 forma montones de arena en las aceras y la pasea triunfante de un lado a
 otro de la calle, no disminuyó su furor ni se dignó refrescar algo; 
 quería achicharrarlo todo.

Cuando oscureció completamente, se notaron en el cielo de azul 
 profundo, dos grandes parches luminosos, de cálidas tintas, semejantes 
 —menos en el tono— a la claridad difusa que por la noche y desde lejos 
 se ve flotar sobre las ciudades bien alumbradas. Tras de ese velo 
 transparente, de color naranja, titilaban las estrellas en el cielo sin 
 una nube...

Era el incendio del campo, que había cundido con la violencia de los 
 grandes desastres como se verá cuando se lea que «El diablo» estuvo 
 también en Pago Chico.

La noche era obscura, pintiparada para cualquier combinación política
 de esas que concluyen a garrotazo limpio; y como el señor intendente 
 había tenido tiempo de prepararse hablando con el juez de paz don Pedro 
 Machado, para pedirle la aprobación de su plan, y con el comisario 
 Barraba para que le prestase cuatro vigilantes vestidos de particular, 
 aguardaba al pobre Viera una que «había de dolerle», según declaró don 
 Domingo, al anochecer, en el Club del Progreso, delante de los 
 concejales gubernistas, el comisario del mercado de frutos y el 
 inspector del riego.

Viera no tuvo aviso esta vez y se retardó en la redacción de «La 
 Pampa» hasta mucho después de anochecido. Había baile esa noche en casa 
 de Gancedo —en el patio, por el calor, con faroles chinescos y 
 guirnaldas de sauce y yedra—, iba la novia, no asistiría gubernista 
 alguno, y no era posible faltar. Se dio una tarea espantosa para 
 «llenar» el diario, y a las ocho y media salió para ir a mudarse de 
 ropa: estaba de tinta de imprenta y kerosene, de no poder acercársele. 
 Llevaba su bastón en la mano y el infaltable Smith-Wesson en el bolsillo
 de atrás del pantalón.

Paseaban la acera obscura cuatro sombras sospechosas. En frente, 
 cerca de la talabartería de Tortorano, un bulto se distinguía apenas en 
 el quicio de la puerta de Troncoso. Era don Domingo, ganoso de 
 presenciar el castigo de su insultador.

—¡Hum! —se dijo el periodista— ¡esto es algo!

Apenas le vieron, los vigilantes —las sombras— se echaron sobre él, 
 blandiendo unos talas irresistibles; pero en ese momento, interesado por
 la escena que iba a desarrollarse, Luna tuvo la mala suerte de entrar 
 en el radio de luz de la vidriera de Tortorano. Viera le reconoció, y 
 haciendo una gambeta a los presuntos apaleadores, cruzó la calle como un
 rayo, alzó el bastón cuando estuvo cerca del intendente, le cruzó dos 
 veces la cara con dos soberbios garrotazos, «¡Tomá, tomá, canalla, 
 traidor!» y se metió de un salto en casa de Troneoso, que comía con su 
 familia, aprovechó el primer instante de indecisión de los otros, corrió
 al fondo, trepó la tapia, bajó a la calle, y amparándose en la sombra, 
 se fue a su casa...

Luna, ciego de ira y de dolor, hizo violar el domicilio de Troncoso; 
 pero los agentes y él mismo se entretuvieron en buscar por las 
 habitaciones, dando a Viera el tiempo de escaparse. Mas el periodista, 
 incauto, había ido a mudarse ropa en vez de buscar sitio seguro, y no 
 tardó en ser aprehendido bajo la acusación de «desacato a la autoridad».
 El insigne y sapientísimo juez de paz, don Pedro Machado, había 
 prometido firmar al día siguiente —antidatada, como es natural— una 
 orden de allanamiento para la casa de Troncoso y para cualquiera donde 
 pudiese estar ese «chancho». No había, pues, que temer ulterioridades, y
 se haría justicia.

Gracias a esta rapidez de procedimiento —excepcional en Pago Chico— 
 el comisario Barraba, precedido por seis vigilantes de uniforme, invadió
 la casa de Viera, que estaba lavándose, en ropas menores y descalzo 
 para no salpicar los zapatos de charol.

—¡Marche!

—¡Pero hombre, no he de ir desnudo!

—¡Marche, canalla!

Por fin le permitieron ponerse unos pantalones y calzar unas 
 zapatillas, y en camiseta lo llevaron a empellones, por el medio de la 
 calle, hasta la comisaría en cuyo calabozo inmundo lo metieron.

—¡Yo t'enseñar, trompeta! —le gritó Barraba sacudiendo la mano en el aire, apenas le vio encerrado.

Y allí pasó la noche Viera echando por esa boca cuanto terno figura 
 en el vocabulario de Pago Chico, que es uno de los completos en la 
 materia.

Al día siguiente «La Pampa» salió «tremenda».

Informados a tiempo los amigos, primero por Tortorano, que lo había 
 visto todo, pero que no se animó a terciar, luego por Troncoso, que 
 protestaba contra el atropello de su domicilio, después por Silvestre, 
 el boticario, que nada había visto, pero que todo lo sabía y aún 
 agregaba detalles de su cosecha, y enseguida por Pago Chico entero, que 
 se arremolinó cuchicheando en el club, en los cafés, en la plaza, hasta 
 en el baile de Gancedo, y que hacía silencio apenas asomaba un 
 oficialista —informados a tiempo, repetimos—, se encargaron de dar la 
 nota del día en el periódico, hicieron parar la máquina, aflojaron las 
 formas y añadieron un primer editorial cortito, pero sabroso, que se 
 atribuyó generalmente a la bien cortada pluma del doctor don Francisco 
 de Pérez y Cueto, que aunque español, era muy patriota y un liberal 
 hasta allí.

No podemos renunciar al placer de exhibir ese documento histórico, ya que está al alcance de la mano:

«La infamia entronizada en este desgraciado pueblo de Pago Chico, por
 culpa de un gobernador de la provincia de Buenos Aires que no merece 
 más que el desprecio, y que comete cuantas tropelías harían poner rojo 
 de vergüenza a cualquier hombre con ciertos ápices de dignidad, ha 
 llegado hasta un extremo que no puede concebirse en un país libre donde 
 todo el pueblo y los ciudadanos además quieren la libertad de las 
 instituciones.

«La prensa, que es el cuarto poder del estado, y que es una 
 institución simultáneamente y, al mismo tiempo, no se ve libre de las 
 asechanzas de esos malvados que roban y esquilman al pueblo a mansalva y
 sin que haya quien les castigue, porque tienen el poder en la mano, y 
 no contentos con eso echan mano de la fuerza bruta para hacer callar la 
 protesta indignada de un pueblo que sufre sus desmanes y sus 
 depredaciones.

»Como ven que la valiente propaganda de este diario no se detiene ni 
 tergiversa, han llegado en su infamia y su traición hasta asaltar en 
 plena vía pública a nuestro valiente y noble director, y no satisfechos 
 con ese brutal e incalificable atentado, le han sumergido luego en un 
 estrecho e inmundo calabozo infecto, casi desnudo, después de arrancarlo
 de su casa donde se estaba mudando ropa para ir al baile de, lo de 
 Gancedo, y no sin antes haber violado su domicilio como violaron el de 
 la casa del señor Troncoso para buscarlo los emponchados que con el 
 intendente a la cabeza trataban de darle una paliza de la que el 
 intendente fue el que salió mal parado.

»Y entretanto nuestro director está preso inicuamente.

»¡Así obran las autoridades gubernistas!

»¡¡Así se respeta el domicilio privado de las casas de familia!!

»¡¡¡Así se respeta, también, la prensa por esos canallas ensoberbecidos, bandoleros del poder!!!

»¡¡¡¡¡Pero no nos harán callar!!!!!

»¡¡¡Hemos de decirles todas sus porquerías, y hemos de sacar muchos cueros al sol!!!

»¡¡¡¡¡Miserables!!!!!!

»Mañana nos ocuparemos más extensamente de este atentado brutal. Hoy 
 la indignación nos pone mudos y a más la falta absoluta de espacio nos 
 impide tratar el tema con la extensión que merece».

Como se ve no habían alcanzado los puntos de admiración para el 
 último párrafo. El regente quiso distraer dos de ¡¡¡¡¡¡Miserables!!!!!! o
 de alguna de las frases anteriores, pero no se lo permitieron, porque 
 al fin y al cabo, el último párrafo era puramente explicativo.

Por su parte «El Justiciero —el papel oficial—, no se quedó corto tampoco en aquel memorable día. He aquí lo que escribió:

«El individuo Viera, que no se detiene en sus asquerosos avances de 
 pasquinero soez ni ante el sagrado del hogar, ha llevado ayer su justo 
 merecido, recibiento una paliza de padre y muy señor mío que le propinó 
 nuestro distinguido amigo y correligionario señor Domingo Luna, que con 
 tan empeñoso acierto rige las funciones de intendente municipal de este 
 progresista pueblo».

Hay que hacer notar que este párrafo —y alguno de los que siguen—, 
 fue escrito antes del suceso. Luego hubo que cambiar algo en la 
 redacción por la inesperada vuelta de la tortilla. Pero ¡qué diablos! el
 artículo quedó bien de todos modos y no era cosa de que los cajistas se
 estuvieran toda la noche en la imprenta. Además ¿cómo decir que el 
 apaleado había sido don Domingo? El artículo continuaba:

«Como a Viera no se le hace más caso a sus ataques que a un perro 
 sarnoso, se le hizo el campo orégano, y no contento con insultar desde 
 su pasquín inmundo, quiso también echárselas de matón y agredió 
 infamemente al señor Luna, pero le salió la torta un pan, porque fue por
 lana y salió trasquilado y se metió a apaleador y casi no le dejan 
 hueso sano!»

—¡Coñe! ¡Así se escribe la historia! — exclamaba el doctor Pérez y Cueto al llegar aquí de la lectura:

«Habíamos pronosticado que esto iba a suceder matemáticamente, porque
 no podía ser de otro modo, porque estos advenedizos llenos de 
 desvergüenza y cínicos, y que tienen por arma la calumnia soez, infame y
 asquerosa, para conseguir cuatro suscripciones de otros tan despechados
 y tan procaces como ellos, no hacen más que insultar a los que valen 
 más que ellos, sin comprender que con eso no se puede transgredir ni 
 paliar la opinión pública.

»Esa escoria social en la prensa, cuya misión es tan elevada y tan 
 seria y que alguien ha dicho que los periodistas son patronos de almas, 
 da hálitos de podredumbre inmunda a los pueblos que infestan y debían 
 preocuparse los gobiernos de poner a raya con sabias limitaciones 
 reglamentarias y leyes al propósito a esa prensa brava que destila haba 
 sobre todos los que no comulgan con sus ruedas de molino.

»Una ley de imprenta que enfrene a esos insultadores de oficio se 
 hace necesaria inminentemente. Sino, sería necesario hacerse justicia 
 por su propia mano, como en el caso de ayer.

»En cuanto a éste, sobre el cual mucho tendríamos que decir porque 
 pertenece a esa calaña; pero que nos callamos por la circunstancia misma
 de ser nuestro enemigo político, (lealtad que no tiene él en sus 
 desbordes infames, entre paréntesis) está preso en la comisaría y hoy 
 mismo será puesto a disposición del digno juez de paz de este partido, 
 señor don Pedro Machado.

»El señor intendente sigue algo mejor, y los doctores Carbonero y 
 Fillipini decían anoche que dentro de dos o tres días podrá salir a la 
 calle.»

Ante la lectura de ambos diarios había para quedar perplejo. Al fin 
 de cuentas, ¿quién había dado a quién? ¡Problema! Pero para eso estaba 
 Silvestre que en cierta ocasión, encarándose con Viera y refiriéndose a 
 «La Pampa» y a su propaganda, había exclamado, orgulloso:

—¡Ella sale una vez al día, y yo salgo a todas horas!

Así es que no faltó buena y bien exagerada información en Pago Chico:
 Luna, que preparaba una celada a Viera para vengarse de sus justos 
 ataques, había recibido una paliza que lo había «dejado mormoso», 
 después de lo cual el comisario, con treinta vigilantes armados a 
 rémington, habían asaltado la casa del periodista, y no sin que éste 
 opusiera una resistencia heroica, en que hubo tiros pero no heridos, 
 (los tiros los oyó todo el mundo aunque no sonaron) fue reducido y se le
 condujo preso al más sucio y poblado de sabandija de los calabozos 
 policiales... Allí estaba Viera aún. ¿Quién sabe si no lo habían 
 estaqueado?

La población de Pago Chico despertó al otro día incómoda y 
 cuchicheante. Sin embargo, escaldada tantas veces, no alzaba mucho el 
 diapasón... ¡Claro! ¿Y las consecuencias?... No era cosa de meterse a 
 redentor y salir crucificado.

Verdad es que en la cantina de la estación del ferrocarril, donde no 
 acostumbraba presentarse oficialista alguno, un grupo que absorbía el 
 vermouth matinal se ocupó calurosamente del suceso, y después de una 
 arrebatadora e inspirada alocución de Lobera, secretario del comité y 
 oficial de la peluquería de Bernardo, declaró y juró que era deber 
 nacional devolver la libertad a Viera, y que lo liarían «si a las 
 buenas, a las buenas: si a las malas... ¡a las malas!» palabras 
 textuales del arrebatado Tortorano, que la noche anterior había juzgado 
 de alta política no asomar las narices a la puerta.

—¡En último caso —exclamó Lobera, que destilaba agua de violeta por 
 todas partes y entusiasmo por la boca— en último caso asaltaremos la 
 comisaría y le daremos una paliza a Barraba!

—¡Muy bien dicho! —exclamaron unos.

—¡Eso es!, ¡una paliza al comisario!. —gritaron otros.

—¡Bravo! ¡Bravo! —aullaron los demás.

Silvestre, que entraba, vociferó, aunque estaba ronco desde la noche antes:

—¡Es un atropello infame! ¡Que suelten a Viera!

Y durante un rato continuó la discusión, en voz muy baja pero 
 acaloradamente, y lo curioso es que el grupo se fue desgranando poco a 
 poco de una manera casi imperceptible. Bebían su vermouth o su bitter, y
 se evaporaban, uno a uno, silenciosos, yéndose cada cual por su lado, 
 no sin dirigir a la salida una sonrisita amistosa al vigilante que de 
 acera a acera, y observando el interior del café, se paseaba por la 
 esquina.

—¿Se ha ido Lobera?

—Hombre, sí; y Silvestre también.

—¿Y Tortorano?

—Acaba de salir.

—¡Así no se puede hacer nada nunca! —exclamó Pedrín, que también tomó la puerta encogiéndose de hombros.

Al pasar por la comisaría miró hacia adentro, apretó el paso y se 
 metió en su casa. El «hotel del poco trigo», como le solía llamar, no 
 era de sus aficiones.

Sin embargo podría —él, tan curioso— haberse detenido a observar lo que pasaba en la comisaría.

En medio del patio, bajo el sol rajante, un agente de plantón, tieso 
 como el Apolo del jardín de Bermúdez —aquella estatua de yeso pintado 
 imitando mármol veteado, que tanto podía representar a un tullido— 
 miraba de reojo a sus compañeros que tomaban mate, y de frente a las 
 oficinas.

—Che, Avellanera, alcanzá uno —dijo el plantón al cebador del amargo, viendo que los oficiales estaban de jarana en el despacho.

—¡Sí! ¡P'a que me frieguen! Andá que te dé Viera.

Los otros, formando grupo alrededor de la pava que hervía sobre un 
 fueguito de virutas en la sombra del paredón, se rieron a carcajadas de 
 la ocurrencia. Viera, medio desnudo, estaba en el calabozo, y Fernández,
 el agente de plantón, era el jefe de la partida que debió apalearlo. 
 Barraba lo había castigado «por sonso», y porque sospechó quizá que 
 tenía afición al «pasquinero».

Casualmente, el comisario entró en aquel momento.

—¡A ver vos, Fernández, vení acá!

El plantón hizo la venia y con los sesos tostados por el sol, se 
 acercó miedoso y cariacontecido. Los otros se habían levantado y estaban
 firmes, con la mano a la frente y expresión de la más absoluta 
 humildad.

Barraba entró en su oficina, se sentó junto al escritorio, y viendo 
 que Fernández, cuadrado, se quedaba a la puerta, le gritó con voz áspera
 y frunciéndole las cejas:

—Entrá.

Casi temblando entró y se cuadró de nuevo, silencioso.

—Vos andás con Viera ¿no?

—Yo... señor... —balbuceó el infeliz, que al oír tan terrible acento, hubiera querido hallarse a veinte leguas.

—¡Es inútil que negués! ¡Yo mismo t'he visto! ¿Qué te decía ayer en la puerta de la imprenta?

—Nada, señor comisario.

—¿Cómo nada? ¡Algo te había de decir!

—Me preguntaba por m'hijo Pancho; que quería hablar con él, me dijo:

—Sí, ¿y vos le avisarías lo de anoche, no? Ya sabés que yo no quiero 
 que te metás a mulo grande ¿entendés? Cuidadito conmigo, que si yo sé 
 que te metés en otra, te hago estaquear. Ahora andate y ¡cuidadito!...

El agente salió que no sabía lo que le pasaba. Le temblaban las 
 piernas y sudaba y trasudaba, tan lejos de Juan Moreira como Pago Chico 
 de la capital federal.

Barraba llamó a otro agente.

—Traigamé el preso —dijo.

—¿A cuál? ¿Al señor Viera?

—¡Qué señor ni qué señor! ¡Vaya y traigamé al preso, le digo!

Un momento después Viera aparecía en el despacho, escoltado por el 
 agente. Llegaba pálido y desgreñado, en camiseta y zapatillas, pero 
 entero y altivo como cuadra a todo periodista perseguido por el poder.

El comisario estuvo largo rato sin alzar la vista, fingiendo que 
 examinaba unos papeles. Viera, de pie y en silencio, se mordía los 
 labios de rabia.

—¿Por qué está preso? —preguntó al fin Barraba, clavando en él una mirada iracunda.

—No sé.

—¿Qué? ¡no sabe! ¡Qué no ha de saber!

—¡Lo que puedo asegurarle es que no soy yo quien debía estar preso!...

—¡No se me insolente! —gritó iracundo.

—No me insolento. Me pregunta y le contesto.

El agente dio un paso hacia Viera, aunque éste estaba aparentemente 
 impasible. Barraba se reprimió pero le hubiese gustado hallar ocasión de
 «darle unos planazos al pasquinero».

—Bueno. Usted lo ha lastimado al señor Luna.

—Él me agredió... me he defendido. Después se trataba de una 
 emboscada... y si no ya ve cómo me asaltaron cuatro emponchados que de 
 seguro me matan si no me meto en casa de Troncoso.

El comisario pareció reflexionar.

—Bueno —dijo por fin—, esa es su versión. Pero el señor intendente no dice lo mismo, y los testigos tampoco.

—¿Quiénes son los testigos? ¿Los vigilantes disfrazados? ¡Los he conocido bien!

Barraba, ciego de ira, se levantó a medías de su asiento, pero logró 
 reprimirse otra vez, y tras una larga pausa, fingiendo tranquilidad, 
 dijo lentamente, cantando las palabras casi sílaba por sílaba:

—¡Qué quiere, amigo! ¡Diga lo que se le antoje! ¡Aquí no hay más 
 agresor que usted, y yo tengo la obligación de pasarlo al juez de paz 
 por su delito de desacato a la autoridad!

—¡Pero eso es una injusticia! ¡Usted es mi enemigo y abusa de su 
 puesto! —exclamó Viera que ya estaba viendo quince días o un mes de 
 prisión en el calabozo, los interrogatorios intolerables, las vejaciones
 sin término, y para fin de fiesta, el viajecito a La Plata, entre dos 
 vigilantes, y quizá con grillos...,

—¡Enemigo!, ¡injusticia, eh! — gritó Barraba, morado de cólera— ¡Mire, amiguito, no me cargue la paciencia, canejo!

—¡Es que es la verdad! —repuso el otro con indignación.

—¡Conque enemigo, eh! Pues ande con cuidao, cuando salga, con el 
 enemigo y con lo que escribe en su pasquín, si no quiere probar un buen 
 guiso de lonja!

Y dirigiéndose a la puerta de la otra oficina, gritó:

—¡Benito! Hace l'ata de Viera.

El escribiente tenía el acta preparada ya y acudió a leerla con voz monótona:

«Llamado a mi presencia el acusado Julián Viera, dijo que él había 
 sido agredido por don Domingo Luna y que se defendió en defensa propia y
 que le pegó unos palos, y que entonces vinieron emponchados, y que él 
 entonces se metió en casa de Troncoso y que entonces los otros lo 
 dejaron irse. Preguntado el delincuente si conocía a los hombres que 
 decía que lo habían querido asaltar, el declarante dijo que no, y que no
 los había podido conocer porque dijo que la noche estaba muy oscura y 
 que no había luz. Y leído que le fue su declaración, se ratificó y firmó
 conste.»

—Yo no firmo —dijo sencillamente Viera.

—¿Por qué? —preguntó Barraba indignado de ver desconocida su omnipotencia.

—Porque eso es una barbaridad.

Ya era como para no aguantar más; pero Barraba tenía mucha fuerza de voluntad y mucha prudencia, y se limitó a ordenar:

—¡Volvelo al calabozo!

Y cuando Viera salió, se quedó murmurando un «de nada te ha'evaler» 
 que sólo terminó cuando tuvo a bien regalar a Benito con este 
 cumplimiento a propósito de la redacción del acta.

—¡También vos sos más bruto que un par de botas!

El escribiente se quedó impasible; ya estaba acostumbrado a esas rebuscadas galanterías.

—A ver si ponés en el libro la entrada de ese sonso: «Por desacato a la autoridá a mano armada del intendente».

Y el involuntario epigrama, retratando una época, sonríe aún en el libro de entradas y salidas de la comisaría de Pago Chico.

Los telegramas habían llegado a todos los diarios de oposición de 
 Buenos Aires y La Plata, y el hecho asumía las proporciones de un 
 verdadero escándalo. ¡Qué arma aquella, y en qué momentos! Asustados del
 ruidoso asunto, los caudillos platenses juzgaron conveniente ahogarlo 
 al nacer echándole tierra, y el diputado Cisneros, mandón de Pago Chico,
 sirviendo de truchimán a los jefes del partido oficial todavía no 
 endurecidos en la brega, hizo al juez de paz, don Pedro Machado, el 
 siguiente despacho:

«Dejen Viera. Conviene altos intereses partido. Aquí laméntase brutal
 atentado contra digno intendente Luna. Pero hay demostrar oposición, 
 tranquilidad, espíritu. Ponga asaltante inmediatamente libertad. 
 —Cisneros.»

El escribano Ferreiro había criticado acerbamente la aventura y el desmán, abundando en las mismas opiniones.

—Eso es querer hacer callar un chancho a palos —dijo a Luna y a 
 Barraba—. Otra vez no sean tan bárbaros. A hombres como Viera hay que 
 matarlos o dejarlos. Nada de palizas. Sítienlo por hambre más bien.

...La orden del diputado se cumplió sin pérdida de momento. El 
 consejo de Ferreiro comenzó también a ponerse inmediatamente en 
 práctica.

Roberto Payró

Roberto Jorge Payró (Mercedes, Provincia de Buenos Aires, 19 de abril de 1867 - Lomas de Zamora, 5 de abril de 1928) fue un escritor y periodista argentino. Ha sido considerado como "el primer corresponsal de guerra" de su país.

En sus novelas puede apreciarse un lenguaje propio de la época, costumbrista, irónico. Utiliza personajes típicos y relata situaciones comunes, mostrando a los inmigrantes italianos, o el "pícaro criollo".

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