Noches de Estío

Cróquis

Roberto Payró

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I

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Texto núm. 5407

Título: Noches de Estío — Cróquis
Autor: Roberto Payró
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 28 de octubre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

... Con su canto acompasado y monótono, el vonciglero grillo rompe el
 silencio de la noche; solo su voz adormecedora es lo que se escucha. 
 Después, todo es silencio...

La luna —paseante angusta— recorre con lentitud su camino, iluminado 
 cariñosamente al mundo que duerme, y sin hacer caso de las estrellas que
 palidecen de envidia al verla tan hermosa.

Abajo, en la tierra, la brisa cansada de revolcarse en el polvo, bajo
 el ardiente rayo del sol, no tiene ya fuerza bastante para agitar las 
 hojas de los árboles, ni deseos de entonar su cántico armonioso al 
 deslizarse blandamente sobre la perfumada yerba de la llanura 
 extendida....

No es tarde aún. Hace tres horas apenas que el sol poderoso se ocultó
 en el occidente, presentando á los ojos asombrados del hombre: el cielo
 convertido en una áscua roja y chispeante, en un infinito piélago de 
 fuego.

Es el momento del descanso primero: todos los rumores se acallan, 
 todas las aves duermen en sus nidos, todas las flores yacen mústias, 
 agostadas ...

Dentro de poco, cuando la luna haya dado algunos pasos más, 
 comenzarán á oirse esos rumores vagos, misteriosos, esas indecisas 
 armonías de la naturaleza, notas suaves, cadenciosas, acordes, ideales ,
 que luego susurran como un recuerdo lejano en el oido del músico y del 
 poeta, que vanamente se esfuerzan por 
 repetirlas, porque son intangibles, celestiales, infinitas, porque se 
 desvanecen sin dejar rastros, porque el arte del músico y del poeta es 
 demasiado pequeño para poder copiar esa mágica sinfonía que comienza á 
 altas horas de la noche, para ir en crescendo hasta llegar al 
 portentoso coro de la aurora, en que cada ser microscópico, cada yerba, 
 cada grano de arena, cada irisada gotita de rocío, tiene una nota propia
 y original con qué saludar la llegada de las primeras claridades del 
 nuevo dia...

En vano la vista se afana por divisar lo que deja en una 
 semi-oscuridad maravillosa la luz diáfana de la luna, que parece una 
 plateada gasa extendida sobre el universo que duerme.

Los cerros lejanos aparecen como una masa confusa, y la imaginacion 
 nunca en reposo les presta caprichosas formas; hasta llega á dotarlos de
 extraños movimientos.

II

Es media noche, es la hora fantástica.

Mil ruidos se escuchan ya distintamente; —á lo lejos los perros 
 aullan en son triste y medroso; la aguda voz del gallo vigilante, rasga 
 el silencio de la tierra; el concierto de las ranas ha empezado; una 
 lanzó su grito lastimero, y como si esa fuera la señal dada por la 
 batuta del director, hace rato que resuena en medio de la noche el 
 formidable coro que forman todas ellas con su tétrico cud cud; 
 mil insectos sin nombre alzan también su canto en la calma augusta de la
 naturaleza, emitiendo notas indescriptibles, —santa y selvática armonía
 que nos hace soñar, con los ojos abiertos, en mundos mejores, en cosas 
 imposibles.

El descanso primero ha terminado.

La brisa olvida sus pasados pesares, y fresca y húmeda como un beso 
 virginal, pasa susurrando amores por las hojas de los árboles que el 
 rocío rejuvenece ya; dicta al oido de la flor poco antes agostada, 
 sublimes estrofas que la hacen erguirse en su tallo, llena de hermosura;
 riza las aguas tranquilas del arroyo que la luna platea, y va á agitar 
 las plantas aromáticas que crecen en las hendiduras de las piedras de 
 los cerros vecinos, que les prestan gustosas su fragancia embalsamada.

¡La brisa de las noches del estío!....

Llega hasta mí, cargada de perfumes no aspirados jamás; juguetea 
 plácida con mis cabellos; reanima mi cansado espíritu, y deposita en mi 
 frente un ósculo cargarlo de esencias embriagadoras!... ¡Bendita sea la 
 brisa de las noches, que me hace levantar la vista hácia la infinita 
 bóveda azul, en que titilan las estrellas con resplandor confuso!...

¡Las estrellas!... no solo lucen en el cielo, perdidas en la 
 inmensidad; también la tierra las tiene: son estrellas aladas: aparecen á
 nuestra vista, cruzan ráudas ante nuestros ojos, brillan un instante y 
 luego se apagan, para brillar de nuevo y apagarse otra vez; en los 
 árboles, entre las altas yerbas, en la atmósfera en que cuelga su cendal
 la pálida Hécate, súrgen de pronto como un fuego fátuo, para 
 extinguirse en seguida. ¿Son estrellas? Son exhalaciones: pasan con la 
 rapidez del relámpago, y dejan en el aire, tras de sí, una estela 
 luminosa. ¿Son exhalaciones?

No: son la luz misma; la llevan en su ser; ella es su vida; su vida y
 la luz no terminan al mismo tiempo: la luz las sobrevive; no es su 
 vida, es su alma; no es su alma, es más... He visto esas luces sirviendo
 de pendientes á mi amada; eran brillantes mas espléndidos que los 
 brillantes mismos; eran séres, era la naturaleza viva, palpitante aún, 
 sirviendo de adorno á la hermosura; era una criatura bella, iluminando 
 el rostro de una criatura más bella aún; era la luz, esclava de la 
 mujer, que es también luz....

¡Las luciérnagas! Ved cómo se incéndian y se apagan, y filosofad en seguida.

¿No es la luciérnaga imágen de nuestra felicidad?... Mirad cómo 
 resplandece aquella durante su rápido vuelo; pronto; ¡ay! ocultará sus 
 fosforescentes fulgores bajo sus negras alas. ¿Volverá á brillar?

.... ¡Quien sabe! Puede que el infeliz insecto, caido sobre el polvo 
 del camino, carezca ya de fuerza suficiente para agitar de nuevo sus 
 alas; puede que no torne á darnos ocasion de admirarlo, al cruzar la 
 atmósfera entibiada, durante las plácidas y dulces noches del estío!...

III

No ya —como en la tarde— los objetos cortan con toda energía su 
 perfil sobre el azul del ciclo; no para este paisage son apropiados los 
 firmes y duros toques del agua fuerte: la poética acuarela, con sus 
 melancólicas indecisiones, con su luz vaga, con sus colores tímidos, 
 puede pintar mejor estos claros de luna en que todo es tierno, dulce, 
 misterioso, en que los suaves resplandores del astro de la noche vencen á
 las sombras sin combatir con ellas, así como nos vence con una mirada 
 de sus ojos amantes la mujer que adoramos de rodillas....

Los cerros lejanos, como esfumados sobre la tela celeste del firmamento, desvanecen sus contornos que se hacen intangibles...

En esta hora todo tiende al azul; ellos —los cerros del color de la 
 esmeralda durante las horas llenas de luz del medio dia— también son 
 azules bajo el cariñoso rayo de la luna... El azul tiene algo de vago: 
 es azul el cielo, la vaguedad infinita; es azul la onda de los rios; es 
 azul la pupila de los niños; el tranquilo espejo de los lagos; el mar 
 visto de lejos; las montañas perdidas en el confín del horizonte; 
 algunas nubes; el velo con que vestimos á los ángeles soñados en los 
 dias de la infancia; la luz de la luna... A esta hora la tierra es azul,
 y todo en ella es indeciso, todo impele al ensueño, todo presta alas al
 espíritu que —olvidando lo real— quisiera emprender el vuelo por 
 ignotas regiones, embriagándose en las armonías admirables de la 
 naturaleza... ¡Hora divina de la vaguedad que encanta! ¡La vaguedad es 
 el placer, y tú no te muestras avara de ella!...

¡Pero no más!... Rómpase la lira que no puede cantar tanta belleza! 
 ¡Arrojad, oh pintores, la paleta que no tiene tintas para copiar estas 
 noches con todo su plácido esplendor! ¡No volváis á tomarla hasta que 
 podáis reunir á los colores mágicos que cada objeto adquiere, esos mil 
 ruidos, esas mil notas desprendidas de un himno grandioso, lanzadas al 
 azar, sin obedecer á regla alguna; hasta que podáis, en fin, darnos lo 
 real, con toda su melancólica poesía! ¿De qué sirve el arte, si no 
 alcanza á copiar las magníficas galas de la naturaleza que —como la 
 bellísima ninfa, dormida en medio de la selva umbrosa,— no nos oculta 
 ninguno de sus encantadores secretos? ...

Córdoba, Febrero 1887.

Roberto Payró

Roberto Jorge Payró (Mercedes, Provincia de Buenos Aires, 19 de abril de 1867 - Lomas de Zamora, 5 de abril de 1928) fue un escritor y periodista argentino. Ha sido considerado como "el primer corresponsal de guerra" de su país.

En sus novelas puede apreciarse un lenguaje propio de la época, costumbrista, irónico. Utiliza personajes típicos y relata situaciones comunes, mostrando a los inmigrantes italianos, o el "pícaro criollo".

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