Para Barrabasadas...

Roberto Payró

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Para Barrabasadas...

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Texto núm. 6284

Título: Para Barrabasadas...
Autor: Roberto Payró
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 1 de enero de 2021
Fecha de modificación: 1 de enero de 2021

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Para Barrabasadas...

¡Cuánta serenata y qué golpear de puertas! Pago Chico está «desatado»
 y mientras en el club los patricios hacen destapar mucho vino espumante
 y un poco de champaña, entre risas, dicharachos y brindis, de las 
 trastiendas de los almacenes y de los despachos de bebidas salen cantos 
 broncos y desafinados en que se distingue algún «te l'o detto tante 
 volte»... o acompasadas y estrepitosas vociferaciones de «morra», como 
 martillazos secos, o la algarabía de alguna disputa nacida entre oleadas
 de carlón.

Por las calles vagan grupos de obreros con acordeón y guitarra, y de 
 jóvenes calaveras, al uso pagochiquense, que repican los Hamadores, se 
 cuelgan de las campanillas, hacen ronga-catonga alrededor de algún 
 infeliz que se retira tropezando, medio chispo, y producen tal alboroto 
 que parecen legión cuando son apenas un puñado.

Éstos se divierten apedreando las ventanas del Juez de Paz 
 —sabiéndolo, en el Club— guarecidos tras de la tapia de un terreno 
 baldío; aquéllos han atado un tarro de petróleo a la cola del perro de 
 Silvestre, y allá va el pobre animal como una exhalación hasta el confín
 del pueblo, despertando a las supersticiosas comadres de los ranchos 
 que se santiguan aterradas; los de más allá, inspirados por el hijo de 
 Bermúdez, mozo «diablo» cuya viveza es legendaria, han puesto en 
 práctica la genial idea de descolgar el letrero de Madama Chomblant, la 
 partera —cuadro que representa una mujer de palo, vestida de hojalata, 
 sacando un feto rojo de un rábano recortado en forma de rosa—, y 
 colgarlo en la puerta del cura, que echará pestes sin saber a quién debe
 tal bromazo.

Al Club del Progreso, con motivo de tan magna fiesta, han acudido 
 tirios y troyanos a pesar de las terribles disenciones. Hay armisticio, y
 el mismo comisario Barraba se ha dignado hacer acto de presencia —muy 
 campechano— y codearse breves momentos con la oposición.

El Club está momentáneamente en poder de los opositores. El caso es 
 que las cuestiones políticas le hicieron mucho daño, y la división 
 estuvo a punto de provocar su clausura, porque nadie pagaba la cuota 
 mensual —sobre todo entre los oficialistas, vulgo «carneros»—, y la 
 falta de fondos no ha permitido dar una tertulia, como en años 
 anteriores...

Esto no puede impedir, sin embargo, que la gente se divierta.

En efecto, apenas dan las doce campanadas, saludadas con sendas copas
 de vino (muchos no pueden realizar la proeza, por falta de estómago o 
 por falta de cobres), y apenas el licor empieza su marcha ascendente, 
 hacia las alturas del cráneo, Mussio se sienta al piano y la emprende 
 con un vals saltado que pone en movimiento a los más jaranistas y 
 bailarines. No hay mujeres, naturalmente.

—¡Pan con pan comida de bobos! —exclama con sarcasmo Viera, el director de «La Pampa».

Pero después de un par de brindis suplementarios, él también se 
 enlaza con Silvestre, y es de ver a los dos, dando vueltas vertiginosas y
 llevándose por delante los muebles enfundados del salón, las sillas, el
 piano, los consocios mismos.

El piano chilla, ladra, maúlla, se queja; saltan como pistoletazos 
 los tapones del vino espumante; un espectador lleva atronadoramente el 
 compás con los pies, el bastón, las patas de la silla, otro tararea el 
 vals a destiempo; el de más allá reclama un poco de silencio para lanzar
 un brindis de circunstancias; los jugadores de billar se asoman a la 
 puerta que comunica con la sala de juego, risueños y enrojecidos, con el
 taco en la mano; los mozos y el capataz corren de un lado a otro, y en 
 las ventanas de la calle aparece «vichando» con curiosidad y estupor, 
 algún transeúnte retardado a quien sorprende aquella inusitada barahúnda
 y que mañana desprestigiará a «todo lo mejor de Pago Chico», entregado 
 así a la más escandalosa y abyecta orgía.

El de los brindis llega por fin a hacerse escuchar, y apenas concluye
 sus votos de prosperidad, dicha y bienandanza con un «año nuevo vida 
 nueva», lleno de modernismo, estalla la más formidable cencerrada que 
 orejas pagochiquenses hayan oído jamás. El orador, mohíno, se desliza 
 hacia el «buffet» para reponerse del mal rato, mientras los demás 
 continúan cacareando, ladrando, maullando, rebuznando o echando los 
 pulmones en alguna otra forma original.

En esto, como si la empujara el pampero en persona, ábrese de par en 
 par la puerta del Club y entra desalado el oficial de policía Benito 
 Mendoza, produciendo en los presentes, hasta en los más entusiasmados, 
 la impresión acongojada de que acaba de ocurrir algo muy grave, alguna 
 desgracia, algún cataclismo...

Como por encanto reina en el Club entero un silencio pavoroso.

—¡Señor comisario! —dice el oficial en voz baja, acercándose a 
 Barraba—: El río Chico está desbordándose y amenaza inundar el pueblo. 
 ¿Qué se hace?

Barraba ahoga una interjección de las suyas, parece meditar un 
 segundo, y luego grita, perentoriamente y con voz de trueno, como un 
 general que toma disposiciones en el momento decisivo de la batalla:

—¡Arme el piquete! ¡Vaya a paso de trote! ¡Mándeme el caballo! ¡Yo voy en seguida!

El silencio se hizo tan solemne y trágico, que todos se volvieron 
 indignados hacia Silvestre que había oído y se sonaba ruidosamente las 
 narices para no estallar en una carcajada.

—¡Revolución!

—¡Ataque a la comisaría!

—¡Invasión!

No se escuchaba otra cosa cuando los concurrentes comenzaron a animarse, una vez fuera el misterioso Barraba.

El boticario les dio la clave del enigma, pero no consiguió desarrugar los ceños. ¡Una inundación! ¡Canario!...

Sólo al día siguiente, cuando se vio que el Chico no salía de madre 
 ni pensaba tal cosa, por la escasez de recursos que lo mantenía sometido
 a la familia, con agua apenas para regar las quintas de los prohombres 
 oficiales, estalló del uno al otro extremo del Pago la homérica 
 carcajada que Silvestre atajó la noche antes con el pañuelo.

El comisario había inaugurado bien el año nuevo, y por eso sigue diciéndose en nuestra tierra:

—¡Para barrabasadas, Barraba!...

Roberto Payró

Roberto Jorge Payró (Mercedes, Provincia de Buenos Aires, 19 de abril de 1867 - Lomas de Zamora, 5 de abril de 1928) fue un escritor y periodista argentino. Ha sido considerado como "el primer corresponsal de guerra" de su país.

En sus novelas puede apreciarse un lenguaje propio de la época, costumbrista, irónico. Utiliza personajes típicos y relata situaciones comunes, mostrando a los inmigrantes italianos, o el "pícaro criollo".

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