Lucía Miranda

Rosa Guerra

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Índice

Información

Advertencia

Dedicatoria a la señorita doña Elena Torres

Capítulo 1. El fuerte Espíritu Santo

Capítulo 2. Lucía Miranda

Capítulo 3. Sebastián Hurtado

Capítulo 4. Partida de Hurtado

Capítulo 5. El Paraná

Capítulo 6. Traición

Capítulo 7. La tormenta

Capítulo 8. Conclusión

Otros textos

Texto núm. 1949

Título: Lucía Miranda
Autor: Rosa Guerra
Etiquetas: Novela corta

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de octubre de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Advertencia

Voy a complacer al pedido del público dando a la prensa mi
 novela LUCÍA MIRANDA. Ella fue escrita para un certamen en el
 Ateneo del Plata; pero como este no tuvo lugar, mi trabajo quedó
 sepultado en el olvido.

No pasa de ser una novelita escrita en los ocios de quince días;
 era el tiempo que mediaba de un certamen a otro. No obstante,
 deseando saber la opinión de uno de nuestros mejores novelistas, se
 la envié; su contestación, que me honra altamente, irá al frente de
 mi novela en forma de prólogo.

Señorita Da Rosa Guerra

Señorita:

Tuve el disgusto de recibir su carta y su manuscrito en los
 momentos que subía al carruaje para ir al campo, y esto disculpa mi
 impolítica de no haberla contestado.

Le remito ahora su precioso trabajo «Lucía Miranda», después de
 haberlo saboreado con toda mi atención, y si Vd. quiere aceptar mi
 elogio, puedo a Vd. repetir que es una de las producciones de
 nuestra literatura, que más gusto me haya causado. Encontrará Vd.
 algunos párrafos marcados por mí, que a mi juicio merecerían una
 reforma, no porque sean malos, sino porque no son tan bellos como
 los que figuran en el texto de la obra. Es una lectura a dos
 florones, como dicen los franceses: me parece que Vd. sería de mi
 opinión, y entonces creo completaría Vd. su trabajo, digno de su
 talento y de la bella literatura argentina. Encuentro en el
 carácter de Lucía un encanto que siento poco por las perfecciones
 de ese género; pero ha puesto Vd. tanto corazón y tanta poesía en
 esa mujer, que me la ha hecho Vd. amar por fuerza.

En ninguna creación, a excepción de Julieta y Romeo de
 Shakespeare, he encontrado más dulce poesía de amor, que entre los
 dos esposos de su novela; ella no es común entre dos seres, y será
 por eso tal vez que me ha seducido tanto.

Vd. se dignó pedirme una conferencia; ahora soy yo quien la
 suplico: me parece que de ella resultará algo, que valga mucho para
 nuestra literatura.

Designe Vd. la hora y día, sino lo es a Vd. incómoda mi
 exigencia.

S. S. S. Q. S. P. B.

Miguel Cané
Su casa, Noviembre 12 de 1858

Dedicatoria a la señorita
 doña Elena Torres

Mi Elena querida:

He ahí mi regalo de boda que yo te tenía destinado para el
 día de tus nupcias, y cuya publicación anticipo por pedido del
 público, a causa de estarse publicando otra novela con el mismo
 título, y basada sobre el mismo argumento.

«La primera novela que yo lea, me dijiste, ha de ser escrita por
 Vd.»

Ahí la tienes: a ti te la dedico, amada mía, acógela, no como
 una invención de mi imaginación sino como un hecho verdadero.

Acuérdate, Elena mía, que leyendo ambas este patético episodio
 de la Historia Americana, nuestros corazones se han conmovido
 vivamente, y lágrimas de compasión y de ternura han corrido por
 nuestras mejillas.

¡Pobre Lucía! Después de más de tres siglos y medio, la lectura
 de tus desgracias en estas mismas comarcas donde fue consumado tu
 martirio, hacen derramar lágrimas a todos cuantos las leen, y,
 ¡cosa singular! Dos mujeres también de estas mismas regiones, sin
 tratarse, sin comunicarse sus ideas, herida en lo más vivo su
 imaginación por tus desgracias, toman tan tierno y doloroso
 argumento para basar cada una su novela, cuya lectura conmoverá los
 corazones menos sensibles.

Sabes tú, Elena mía, ¿dónde yo he escrito mi novela?

Bajo del magnífico Bacará, que está a un costado del jardín,
 hacia a la izquierda, frente a las ventanas del salonsito de
 estudio; el que tú y Rosalía decían, era mi árbol, pues siempre que
 se me buscaba, me encontraban allí.

Sí, allí, bajo la divina influencia de una naturaleza dulce y
 melancólica, a la vista de ese mismo río que surcarán un día las
 naves españolas ha más de trescientos sesenta años; mi imaginación
 me trasportara, a la cercana costa del Paraná, donde la flota de
 Gaboto desembarcara su expedición atrevida.

En mi fantástico trasporte, yo veía al astrónomo veneciano lleno
 de inmarcesible gloria por haber arribado a la deseada playa, y
 también a todos aquellos hombres resplandecientes con sus armaduras
 orgullosas, los más de ellos por haber peleado bajo las órdenes del
 gran capitán, y llenos de un sublime entusiasmo al emprender la
 conquista de un nuevo mundo.

Yo veía, ya al valiente gobernador don Nuño de Lara, a quien
 Gaboto había encomendado el gobierno de la colonia, a su partida a
 España, impartir órdenes, y con su talento, prudencia y urbanidad,
 guardar buena armonía entre los Españoles y Timbúes.

Ya al valeroso Sebastián Hurtado pasearse por la fortaleza de
 Santi-Espíritu, acompañado de Pérez de Vargas, Oviedo y Rodríguez
 Mosquera, conferenciando sobre su gigantesco plan de llevar
 adelante la conquista.

Y después, hacia un lado, en un baluarte de la misma fortaleza,
 vuelta al oriente, a la hermosa y simpática Lucía, en dulces y
 sabrosas pláticas con el cacique Mangora, contrastando
 maravillosamente su vestido a la europea, con el singular traje del
 salvaje.

Por uno y otro lado las habitaciones de los españoles, unas
 construidas, otras acabándose de construir, y todos ocupados en
 proporcionarse las comodidades de los pueblos civilizados; y a los
 indios con sus vistosos plumajes, bajar por las laderas y colinas,
 esparcirse por los valles, bogar en sus canoas, doblar los pequeños
 cabos, y perderse en los recodos de la costa.

Si, si, yo veía todo con el fuego de mi ardiente imaginación;
 pero no te quiero decir, que veía también el desenlace sangriento
 de ese dulce drama de la vida, cuya felicidad y ventura debía
 destrozar el crimen más horrendo.

Mi historia te lo dirá.

¡Cuántas veces al leer los episodios que acababa de escribir, me
 sentía bañada en lágrimas, caer estas sobre el papel y borrar los
 caracteres!

¡Cuántas otras, he sacudido mi cabeza abrasada por el calor del
 estío, y entorpecida por el cúmulo de reflexiones que la abrumaban,
 apartar el espeso ramaje del Bacará para respirar la fresca brisa
 de la tarde!

Sí, mi Elena, mi corazón siempre en armonía con los que sufren,
 y mis lágrimas prontas a mezclarse con los que lloran, no puede
 menos de conmoverse el uno, y vertirse abundantes las otras al
 contemplar aún las pasadas desgracias.

Muchas veces tu voz querida, me arrancaba de mis tristes
 cavilaciones, -«venga aquí me decías, ¿qué hace ahí tan
 solita?»

A tu voz tan deliciosa para mí, trataba de componer mi
 semblante, secaba mis lágrimas, y me sentaba contigo en las gradas
 de mármol de la galería, frente al río, teniendo delante de
 nosotros el jardín.

Tú hacías tu crochet, mirabas de vez en cuando a la puerta de
 hierro; yo te miraba; tú adivinabas mi mirada significativa,
 soltábamos ambas la risa, escondías tu cabeza en mi seno: nos
 habíamos comprendido.

¡Oh, Elena querida! Que la lectura de las desgracias de mi
 Lucía, no altere en nada la alegría de tu corazón; de ese corazón
 tierno, noble y generoso, que yo tan perfectamente conozco.

Adiós, dulce amiga mía, acepta este obsequio de mi amistad, y
 estad firmemente persuadida, que después de tus padres, nadie te
 ama con un amor más leal y desinteresado, que tu mejor amiga.

Rosa
 Guerra

Capítulo 1. El fuerte Espíritu Santo

Hacia el año 1527,
 una colonia española poblaba el fuerte Espíritu. Santo, construido
 por Sebastián Gaboto en la boca del río Carcarañá, a los 32o 25'
 12" de latitud al poniente del Paraná.

Era Sebastián Gaboto uno de los más célebres astrónomos
 venecianos; hombre de distinguido mérito, genio emprendedor y valor
 arrojado; el que cambió el nombre del río de Solís que le diera su
 ilustre descubridor, por el de Río de la Plata.

Pretensiones de gran valía y ambición habían llevado a Gaboto a
 España, en donde sus émulos intrigaron de modo, que, aunque la
 corte le concedió el título de Capitán General del Río de la Plata,
 al mismo tiempo le negó por real orden, volver a su destino.
 Gobernaba a la sazón el fuerte Espíritu Santo, Nuño de Lara, hombre
 de sobresalientes talentos, probidad, prudencia y valor a toda
 prueba.

Su ejemplo quitaba a los soldados toda ocasión de desmandarse
 con sus vecinos los Timbúes, gente mansa, dócil, accesible a la
 amistad, y sensible al dulce placer de la vida.

Mangora, cacique de los Timbúes, a pesar de ser bárbaro, reunía
 en su persona toda la arrogancia de su raza, las bellas prendas de
 un caballero, y su corazón educado, y cultivado su espíritu por el
 trato de los españoles, había adquirido casi todas sus
 caballerescas maneras y fino arte de agradar.

Tenía alta talla, y era de fuerte y nerviosa musculatura, sus
 formas esbeltas: y aunque de color cobrizo como lo son todos los
 indios, no tenía aplastada la nariz; sus ojos eran chispeantes, y
 en todo su continente se conocía era dominado por pasiones fuertes
 y tiernas a la vez. Mejor dicho, era Mangora uno de esos tipos
 especiales entre los indios, descriptos por el célebre Hercilla en
 su Araucana.

La historia nada dice de sus antepasados y es por eso que no
 podemos extendernos más sobre el cacique, pues que los indios no
 tenían crónicas, y aventurarnos a suposiciones, sería exponernos a
 pasar por poco verídicos.

Capítulo 2. Lucía Miranda

Había entre los
 españoles una dama de extremada hermosura, llamada Lucía Miranda,
 mujer del valeroso Sebastián Hurtado.

Era la Miranda, no una de esas heroínas pertenecientes a todos
 los poetas y novelistas, herencia común de cuantos plagian la
 belleza, molde donde todo el que escribe novelas, o hace versos,
 vacía sus divinidades.

No tenía quince años, ni labios de coral, ni dientes de perlas,
 ni ojos color de cielo, ni cabellos de ángel, ni sus divinos ojos
 estaban siempre contemplando el firmamento, ni menos se alimentaba
 de suspiros y lágrimas.

Lucía Miranda era más bien una de las mujeres de Balzac, en todo
 el brillo y fuerza de la edad, en toda la plenitud de la hermosura,
 en toda la elegancia de las formas.

No tenía la edad de las heroínas favoritas de los poetas, no era
 una niña Lucía, tenía treinta años.

Era el verdadero tipo español, hermosa como la primera mujer que
 Dios diera por compañera al hombre, esbelta como el más bello árbol
 del paraíso, seductora como nuestra amorosa madre Eva.

Puede ser fuera sevillana, pues que Gaboto concertó la
 expedición con unos comerciantes de Sevilla, pero yo me inclino más
 a creer fuera gaditana, mujeres cuya gracia y hermosura, no tienen
 rival en el mundo.

Su estatura era lo que se llama regular, y sus formas tan
 proporcionadas, que sus brazos habrían podido servir de modelo al
 más hábil escultor. Su pie diminuto como generalmente lo tienen las
 andaluzas, y su talle tan flexible y delicado, que bien podía hacer
 su cintura de una liga, como dice Eugenio Sué.

Su tez de un moreno pálido, había adquirido ese tinte sonrosado
 que tiñe suavemente las mejillas de las mujeres, cuando viven cerca
 de los trópicos, en los países meridionales.

Los ojos grandes, rasgados y aterciopelados, sombreados por
 largas y crespas pestañas, radiaban de amor y felicidad.

Su rostro ovalado, y en toda su morbidez, era adornado con
 largas trenzas de cabellos más negros que el ébano, recogidas con
 gracia y sencillez, sobre su bellísima cabeza, conforme al uso de
 aquel tiempo. Era su garganta de alabastro, ondulosa, y sus
 lindísimos hombros perdían casi su redondez, deslizándose en sus
 contorneados brazos perfectamente armonizados con su regularmente
 abultado seno, donde azulaban las trasparentes venas, y lo bien
 formadas de sus blanquísimas espaldas.

Sus cejas graciosamente arqueadas, remataban en sus sienes de
 raso, completando todo este hermoso, a la par que gracioso
 conjunto, una boca que sin ser pequeña era perfecta y voluptuosa, y
 una nariz fina, un poco elevada, sin que por eso perdiera su
 rectitud y perfección.

Un imperceptible y finísimo bello, cubría sus frescas mejillas,
 haciéndolas aparecer aterciopeladas.

Era un verdadero conjunto de gracia, de hermosura y de belleza,
 era lo que se llama una mujer irresistible.

No era linda ni blanquísima en la extensión de la palabra, ni
 tenía color de rosa, pero simpática e interesante: una mujer que no
 se podía mirar sin amar.

Su andar, su hablar, el menor de sus movimientos, sus miradas
 tiernas y expresivas a la vez, atraían todos los corazones, tanto
 españoles como indios. Tanta bondad y afabilidad había contribuido
 en gran manera a atraer a la colonia Espíritu Santo la buena fe y
 amistad de los Timbúes.

Su cacique frecuentaba, con gran gusto la sociedad de los
 españoles, se extasiaba oyendo hablar a Lucía de España, de las
 costumbres de los europeos, de su religión y modo de vivir en
 sociedad con los demás hombres, abriendo el comercio con los otros
 pueblos por medio de la industria y el cambio de sus
 manufacturas.

Aprendía su idioma, tomaba sus maneras, y como era joven,
 hermoso y amigo de instruirse, Lucía y Sebastián habían tomado a su
 cargo esta voluntaria tarea.

Amaban al cacique como a un hermano, y pensaban ambos esposos
 completar su obra casándolo con una joven española.

Para atraerle a este propósito, Lucía con un candor y gracia
 especial, hacía una bella pintura al cacique del amor conyugal, de
 los tiernos lazos que unen a dos esposos que ligados al pie de los
 altares, juran amarse siempre. De los deberes de las mujeres
 europeas para con sus maridos, y del amor noble y caballerezco de
 estos para con sus esposas.

El indio la escuchaba silencioso, y sin percibirlo Lucía, iba
 encendiendo una llama en el apasionado corazón del cacique, llama
 que fue causa de tan espantosos infortunios tanto para los tiernos
 y amorosos esposos, como también para toda la colonia.

Fue imposible a Mangora seguir contemplando tantos encantos y
 seducciones, sin quedar locamente enamorado de Lucía.

El cacique amaba en secreto a la española, y ella sin sospechar
 siquiera en la pasión que había inspirado al indio, seguía amistosa
 y complaciente con él.

Así habían pasado cerca de dos años, el cacique se había vuelto
 concentrado, triste y meditabundo; y parecía poner gran en no
 hallarse a solas con la española.

Lucía, le dijo un día, con una ternura verdaderamente
 fraternal:

-Hermano, ¿por qué estas triste? ¿por qué huyes de la sociedad
 de tus amigos? tú sabes que Sebastián y yo te amamos, ¿por qué no
 vienes como antes a pasar los días con nosotros? ¿por qué no te
 haces cristiano?

Mangora, -continuó la española más animada, al ver la atención
 expresiva con que la escuchaba el indio-, tú conoces bien la
 religión del crucificado, yo te la he enseñado, sólo falta que un
 sacerdote te eche el agua del bautismo; dime, prosiguió con un
 acento más dulce y persuasivo, ¿cuándo quieres serlo?

-Cristiana, contestó el infiel fijando en Lucía una mirada larga
 y apasionada, ¿me amarás más tomando a tu Dios por mi Dios, y a tus
 hermanos por hermanos míos?

-Ya te lo he dicho Mangora, hazte cristiano, unámonos por una
 misma creencia, toma por esposa a una española, y viviremos felices
 como hermanos, formando una sola familia.

-Pero esa española no serás tú, cristiana, contestó el indio
 animándose sus cobrizas facciones de todo el fuego de la más
 concentrada pasión. Yo sólo tomaría por mujer a ti, Lucía, y sus
 chispeantes miradas abrasaban a la joven esposa de Sebastián.

La bondadosa Lucía comprendió entonces a su pesar la infortunada
 pasión que había tenido la desgracia de inspirar al cacique, y este
 triste descubrimiento llenó su corazón del más acervo pesar, pues
 que estas palabras dichas con tanta resolución y firmeza,
 demostraban tal vez una determinación tomada después de largos
 combates y deliberaciones.

-Eso no puede ser, Mangora, dijo Lucía conservando con gran
 esfuerzo una serenidad que estaba muy lejos de tener, y tratando
 con refinada urbanidad de que el indio no conociese que ella había
 comprendido toda la fuerza de su pasión. Yo soy, como tú sabes,
 esposa de otro hombre, yo no puedo amar más que a Sebastián; mi
 Dios y mi deber me lo prohíben, así es imposible lo que tú me
 propones. Creedme Mangora, yo te amo como a un hermano, y mi esposo
 te ama lo mismo…

-¡No lo nombres por tu Dios! dijo el cacique interrumpiendo a la
 española con un arranque apasionado. ¡No lo nombres! Yo aborrezco a
 tu marido.

Esto diciendo echó una mirada aterradora sobre la infeliz Lucía;
 su frente despejada hasta entonces de todo pensamiento que llevara
 el sello de la infamia, se cubrió de una sombría tristeza, sus
 labios se contrajeron y dejaron escapar palabras salvajes que no
 entendió Lucía.

Desde ese día el salvaje evitó cuidadosamente volver a la
 fortaleza.

La esposa de Sebastián estaba triste y afligida, las lágrimas
 corrían por sus mejillas descoloridas y caían sobre el corazón de
 su marido sin querer decirle la causa.

Capítulo 3. Sebastián Hurtado

Era Sebastián
 Hurtado el amante esposo de Lucía. Su amor había crecido desde
 niños, y cuando Gaboto arregló su expedición para América, Hurtado
 y Lucía hacía un mes eran casados. Invitado Sebastián por el
 atrevido veneciano a tomar parte en la empresa al Nuevo Mundo,
 consultó con Lucía. La enamorada esposa no tenía otra voluntad que
 la de su marido, y ambos se embarcaron en la flota, formando parte
 desde aquel momento como se ha visto por la sencilla relación de
 esta historia, de los poseedores del Fuerte Espíritu Santo.

Era Hurtado uno de los más cumplidos caballeros españoles. Alto,
 garboso, y bien proporcionado. Su tez algo morena, pero de ese
 moreno limpio y lleno de vigor que se adquiere en la vida de
 soldado, y casi aventurera de aquellos tiempos; pues al nombre de
 América, junto con el deseo de adquirir fama, la mayor parte de los
 pobladores del Río de la Plata, como lo aseguran los más verídicos
 historiadores, fueron hijos de principales familias, hombres de
 nobles casas, hidalgos, caballeros y comendadores, que con el deseo
 de alcanzar renombre, se lanzaban a los mayores peligros.

Sus cabellos eran negros y ensortijados, y sus sedosos y
 retorcidos bigotes, si daban a su fisonomía, todo el aire y la
 rudeza de un soldado, su mirada tierna, larga y apasionada,
 suavizaba un tanto su natural fiereza. Tenía un rostro
 verdaderamente varonil, nada de afeminado ni risueño; nada de esas
 palabras melozas, y empalagozas, que tanto contrastan con el serio
 uniforme del soldado. Sus ojos grandes y rasgados, eran de un pardo
 oscuro, la nariz un poco aguileña, la boca grande, pero
 perfecta.

Sus labios no tenían nada de finos, pero eran frescos, y de un
 carmín subido, y sus bigotes graciosamente retorcidos sobre la
 parte superior de la boca, dejaban ver toda la perfección de sus
 labios. La frente bastante blanca por el continuo uso de llevar
 cubierta la cabeza, contrastaba con todo el resto de sus facciones,
 quemadas por la intemperie de las estaciones, el rigor y crudeza
 del tiempo.

Algunos cabellos graciosamente ensortijados caían sobre ella,
 que él gustoso dejaba, porque Lucía se entretenía en acariciar con
 sus finos y preciosos dedos.

Vestía el traje militar, que tan bien sienta a los españoles, y
 sus grandes hazañas lo habían adquirido entre sus compañeros de
 armas el nombre de valiente.

Lucía era entusiasta por su marido, y a la verdad, los dos
 jóvenes esposos parecían formados el uno para el otro.

Cuando, se les veía, a los dos juntos, no se podía menos que
 admirarlos.

Era una pareja preciosa: El verdadero tipo de hermosura y
 belleza en la mujer, el garbo y gentileza en el hombre. Nunca
 amantes más felices, llegaron al pié de los altares.

Todo el tiempo que precedió antes de su casamiento, no tenía que
 arrepentírse Sebastián de haber dado el más mínimo pesar a Lucía,
 una lágrima no había corrido de sus ojos por su causa; y Lucía por
 su parte nunca había dado el más pequeño motivo de celos a su
 amante.

¡Oh criaturas felices y bienaventuradas! Gozad de vuestra
 incomparable dicha, antes que el demonio desenfrenado de las malas
 pasiones, salga del abismo y venga a sumergiros en el más horrible
 de los infortunios!

¡Pobre Lucía! Dejaste tus risueñas campiñas de Andalucía, las
 alegres y juguetonas aguas del Guadalquivir; tu cielo tan puro y
 sereno como el de estas preciosas comarcas; su temperatura
 deliciosa, una madre amorosa y familia, tierna que os amaba, sólo
 por seguir a un hombre; pero ese hombre era el esposo y el amado de
 tu corazón, y no vacilaste un momento en acompañarle y seguirle en
 sus peligros.

¡Oh verdadero corazón de mujer! Tu abnegación es digna del
 hombre que has elegido, no serás tú, la sola víctima! Tu esposo te
 acompañará en tu desgracia, juntos seguiréis la misma suerte, un
 mismo golpe os derribará a ambos.

Capítulo 4. Partida de Hurtado

Debía salir Hurtado
 con algunos de los suyos para proporcionarse víveres, pues que la
 colonia carecía de ellos. Hacía días que después de lo acaecido
 entre Lucía y Mangora, la esposa estaba pensativa, y el enamorado
 joven hiciera cargos a su amada por su reserva y abatimiento.

-¿Qué tienes Lucía? -la decía estrechándola amorosamente contra
 su corazón en el momento de la partida.

¡Qué pena martiriza tu espíritu! No estás contenta al lado de tu
 Sebastián?

¿Echas menos tu patria, los cariños de tu madre, el amor de tu
 familia?

¿Dime, Lucía mía, estás quejosa de mí?

Mis brazos no te estrechan con la misma ternura que antes, no
 sientes latir mi corazón con la misma vehemencia al lado del tuyo,
 mis besos te parecen menos ardientes?

¿Por qué lloras?

Lucía estaba bañada en lágrimas, nada decía, nada respondía,
 pero se abandonaba amorosamente en los brazos de su esposo, fijaba
 en él sus grandes ojos negros, y sus ardientes pupilas parecían
 decirle que su separación iba a ser eterna.

Hurtado desesperado al ver señales tan marcadas de un intenso
 dolor en la mujer que adoraba, la estrechaba más fuertemente contra
 su pecho, y besaba con trasportes, su frente, sus mejillas, y sus
 labios.

Lucía apasionada, le devolvía caricias, por caricias, bañaba con
 su llanto el rostro conmovido del soldado, él bebía sus lágrimas, y
 cualquiera al verlos en tan dolorosa despedida, habría dicho que se
 preparaban para una larga y peligrosa ausencia.

Tres veces se arrancó él de sus brazos, y otras tres ambos se
 precipitaron en brazos uno del otro, hasta que, dejando a Lucía
 desmayada en poder de sus criadas, partió el desesperado joven
 adonde su deber lo llamaba.

Vuelta en sí Lucía de su desmayo, deploró con amargo y copioso
 llanto, su suerte, que sin saber por qué, presentía iba a ser muy
 desgraciada.

Capítulo 5. El Paraná

¡Qué bellas y
 espumosas son las plácidas corrientes que bañan las riberas de este
 soberbio y caudaloso río! Majestosos los bosques que sombrean sus
 márgenes, magníficos los árboles que bordan su costa.

El ambiente que se respira es puro, y perfumado, en un país cuya
 vegetación permanente de plantas olorosas, no sigue, como en otros,
 el curso ordinario de las estaciones.

En lugar del pasto que comúnmente tapiza los campos, se ve allí
 crecer a discreción, yerbas olorosas y cubrirla superficie de la
 tierra.

Margaritas de todos colores, diversidad de floresitas de los más
 lindos y variados gustos, esmaltar el sésped.

El aromo, la flor de narango, el paraíso, la acacia de los
 jardines, la rosa, el jazmín, la diamela, en fin, todas cuantas
 fragantes flores existen en el mundo, y necesitan la mano del
 hombre, y del hombre cultivador para vivir y producir, tienen vida,
 animación, procreación, en aquel vergel delicioso, sin más cuidado
 que el riego natural y permanente de sus correntosos ríos, la
 pureza del clima, y suaves y vivificadores rayos de un sol
 meridional.

Multitud de flores parasitas se encaraman en los espinosos
 árboles, entre ellas, el perfumado y delicado clavel del aire.

¡Qué cuidado especial parece haber tomado la naturaleza para
 producir tan exquisita y delicada flor! Ella presenta su cáliz de
 alabastro, y convida con sus ricos néctares al pica-flor, para que
 venga a beberlo en su corola.

La margen derecha del Paraná donde estaba levantada la
 fortaleza, era un verdadero edén.

Fuentes naturales brotan de la tierra y refrescan los bosques,
 cristalinos arroyos serpean por los montes de limoneros y naranjos,
 y dan savia a sus raíces; brazos de ríos en caprichosas
 ramificaciones se dilatan por los valles; pájaros de vistosos
 plumajes, y preciosas avesitas de melancólicos cantos son los
 habitantes de los bosques.

El Paraná es el más rico jardín del mundo, sus fértiles y
 productivas islas, se puede decir con verdad, forman un
 archipiélago en este soberbio y caudaloso mar de agua dulce.

El hábil botánico, que tiene la paciencia de estudiar el origen
 de las plantas, y conocer las razas por sus petalos, debe estudiar
 allí una ciencia oculta hábilmente por la mano de la Providencia en
 los secretos de la naturaleza.

El terreno naturalmente quebrado y caprichoso hace que la vista
 se dilate y pierda en sus engalanadas colinas, subiendo y bajando
 la falda de los montes, y plácidamente posándose fatigada en sus
 deliciosos valles.

Como a dos leguas de la costa, tenían los indios sus
 habitaciones, fabricadas de fuertes troncos, de árboles, cubiertos
 con pieles de los animales que cazaban en la selva, y anchas hojas
 de palmeras.

Estas chozas esparcidas sin orden en los valles, y sobre las
 preciosas colinas, ocupaban una inmensidad de terreno, pues que el
 cacique era señor de un crecido número de vasallos.

Colocada una persona en un lugar céntrico desde donde se pudiera
 observar los habitantes de la costa, y los de las selvas, sería
 curioso ver, la diferencia y contraste que ofrecieran las
 habitaciones y modo de vivir del hombre civilizado de las ciudades,
 con la del inculto salvaje, habitante de los bosques.

Algunas canoas bogaban por la orilla de la costa; los indios con
 sus vistosos plumajes habían dejado de ser ya un objeto de
 curiosidad para los españoles, desde que, hacía dos años vivían
 casi en contacto con ellos.

Era la caída de la tarde, la playa estaba desierta, y Lucía
 después de la dolorosa partida de Sebastián, los cabellos mal
 recogidos a causa de su pena, sin ningún aliño en su vestido, y
 bañada en lágrimas, contemplaba silenciosa desde el pié del árbol
 donde se hallaba sentada, la inmensidad del océano, la soledad de
 la costa, la no muy fuerte fortaleza de los españoles, su poco
 número para habérselas tal vez con los salvajes, si según las
 palabras de Mangora se volvían enemigos. Después, volviendo los
 ojos hacia el poniente, miraba las inmensas poblaciones de los
 indios que se extendían a lo lejos.

El panorama que se ofrecía, a su vista era encantador.

Detrás de los valles, colinas y montes, se veía un horizonte de
 oro, diamantes y rubíes; ¡un horizonte! Cómo no es posible a la más
 hábil pluma ni pincel, describir jamás.

Hay ciertas cosas que el Supremo hacedor se reserva solo para
 sí, y deja burladas las atrevidas pretensiones de la criatura.

El sol que se ponía, despedía sus últimos rayos pero unos rayos
 de purísimo oro, y esmaltados de las piedras más preciosas.

Por encima de los altísimos montes, entre el espeso follaje, y
 bajo los festones que formaran con sus flexibles ramas los más
 corpulentos árboles, penetraban esos rayos en tibiados por las
 frescas brisas de la tarde, y se traslucía ese horizonte de tan
 maravillosa combinación de colores.

Lucía estaba extasiada: solo en aquel día de angustias, en
 aquella tarde de tristes y amargas reflexiones, su espíritu
 meditabundo en aquel momento contemplaba detenidamente tan
 maravillosa perspectiva; tan cierto es que los corazones felices y
 contentos, poco se prestan a la meditación. Sumamente abatida,
 pensaba en las últimas palabras del salvaje.

«No nombres a tu marido, porque yo lo odio.» ¡Oh! ¡Qué desgracia
 tan grande para ella encerraban estas palabras del apasionado
 indio! ¿Cuál sería su suerte… ?

¿Qué desventura la esperaba en aquellas, lejanas comarcas?

El odio de un cacique, y de un cacique enamorado, no podía ser
 mirado con indiferencia por Lucía.

Temblaba y con muchísima razón por la vida de Sebastián. Gruesas
 lágrimas se desprendían de sus hermosos ojos, lagrimas del más puro
 amor vertidas con justísima razón por el esposo que adoraba.

Al ponerse el sol, el tiempo se había descompuesto, soplaba
 fuerte el sudeste, la playa estaba aun más desierta que de
 ordinario, las embravecidas olas se levantaban como montes, y
 empujadas unas por otras, venían a estrellarse en el barranco de la
 costa.

En otras ocasiones, Lucía feliz, sentada en una peña al lado de
 Sebastián, se divertía enjugar con la onda fugitiva, que avanzando
 y retirándose alternativamente, dejaba engañada su mano en un juego
 eterno, quedando sólo sobre la playa, una franja de blanquísima
 espuma.

En las noches de verano pasaban horas enteras contemplando la
 claridad de la luna, y aquel movimiento de las aguas que se llama
 mar.

De tiempo, en tiempo, se veía cruzar una canoa por la cristalina
 corriente, y perderse en los recodos de la costa.

La tarde se había puesto triste y sombría, lo estaba aún más el
 corazón de la española.

Sentada al pie del árbol en que la hemos visto, miraba con
 dolorosa angustia el cielo, y pedía consuelo a la amorosa madre de
 los afligidos.

Su corazón fiel, la presentia una gran desgracia, y sobrecogida
 de tan funesta idea se arrodillara, y con las manos puestas y
 suplicantes, sus cabellos desordenados por la violencia del viento
 flotando a discreción así como su finísimo vestido más blanco que
 la nieve, estaba encantadora.

Sus ojos bellísimos estaban empañados de lágrimas, su hermoso
 rostro había perdido en fuerza del horrible pesar que le agobiara,
 ese tinte sonrosado de gracia y lozanía que tanto la embellecía en
 sus días de ventura, y en su lugar, lo había sustituido el blanco
 pálido de la perla.

En su dolor, Lucía estaba celestial.

¿Era una de las huríes del serrallo de Mahoma?

No, era una de las vírgenes de Rafael. Sus labios no se movían,
 no articulaba una palabra; pero sus incomparables ojos elevados al
 cielo, su actitud humilde y suplicante y agitadas emociones de su
 seno, decían más que las más fervientes oraciones; oraba en
 secreto.

En su arrobamiento no había reparado en el indio, que,
 silencioso, y cruzado de brazos, la contemplara a unos cuantos
 pasos de ella. El cacique lanzó un gemido, Lucía volvió la cabeza,
 y se encontró frente a frente con el bárbaro. Dio un grito, y cayó
 medio desmayada al pié del árbol.

No era sin motivo el espanto de Lucía; el cacique estaba
 cadavérico, el color cobrizo y bronceado del indio, había cambiado
 en azafranado.

Sus grandes ojos estaban hundidos; pero por eso mismo eran aún
 más chispeantes de la pasión que los dominaba.

Había enflaquecido notablemente: no obstante, su atlético y
 hermoso cuerpo conservaba toda su elegancia, que realzaba aún más
 el vistoso plumaje que adornaba su persona, y una especie de
 diadema cubierta de piezas de oro primorosamente cinceladas, y
 piedras preciosas que ceñía su frente.

Con paso lento y mesurado se acercó a la española.

-Cristiana, -la dijo, con un acento entre triste e irónico-, ¿me
 tienes miedo… ?

¿Por qué has dado un grito cuando me has visto… ?

¿Me aborreces… ?

¿No soy ya tu hermano… ?

¿Qué hacías de rodillas… ?

¿A quién rogabas… ?

¿A tu Dios… ?

Le has pedido enternezca tu corazón por el pobre Mangora… ?

Ya lo ves como me ha puesto tu indiferencia… ¡soy apenas la
 sombra de lo que era!

-Yo no te aborrezco, hermano, contestó con suave acento la
 Miranda, y no te engañas cuando me preguntabas si rogaba a Dios por
 ti. Por ti rogaba, mi buen hermano, para que mi Dios te aparte del
 mal camino que llevas, y que tanto mal te hace a ti y a mí,
 queriendo que falte a mis deberes y juramentos, amándote en mengua,
 de mi honor, y del de mi esposo… Mangora, eso es imposible…

-¿Por qué es imposible… ? -repuso el cacique.

¿Y si no me amabas, por qué me adormecías con las dulces
 palabras de tus labios, que destilan más miel que los panales de
 nuestras colmenas… ?

¿Si no me amabas porqué me mirabas con esos ojos que me hacen
 entrever los cielos, y el Dios que tú adoras… ?

¿No veías que tus palabras me hechizaban, que tus miradas hacían
 arder mi corazón en vivas llamas del más intenso amor, y que me
 quitaban, el reposo… ?

No conocías que la relación que me hacías de tu felicidad al
 lado del hombre que adorabas, hacía latir mis arterias y enloquecer
 mis sentidos… ?

¿Si no me amabas, por qué me arrullabas como a un niño en el
 regazo de su madre, con las dulces melodías de tus amorosas
 canciones… ?

¿Creías que porque era indio no tenía corazón… ?

Mira cristiana; yo también te adoro de rodillas como poco antes
 adorabas a tu Dios.

Y esto diciendo, se arrodilló a los pies de la española.

-Yo también te suplico, te invoco, cristiana, y te ruego que me
 ames.

Al concluir estas palabras, asió una de las blancas y frías
 manos de Lucía, y la estrechó con un movimiento convulsivo.

Lucía se había propuesto calmar al cacique, y dejó fríamente su
 mano entre las suyas.

-Ya lo ves como no te aborresco, Mangora, -contestó Lucía-; te
 amo siempre como a hermano, y si tú quieres como ya te lo he
 propuesto otras veces, te casarás con una joven española, que te
 amará, y te hará feliz como tú mereces y deseas.

-¡Oh! Tú no tienes compasión del pobre indio… ! Tú no me amas
 cuando me ofreces otra mujer, Lucía… ?

¡Yo te amo a ti sola… ! -continuó con frenesí. ¡Yo quiero que
 seas tú, la mujer del cacique… !

Esta tribu y muchas otras me pertenecen. Soy dueño de inmensas
 riquezas que pondré a tus pies; toda esta comarca es mi patrimonio,
 veinte mil indios tengo por vasallos; todo, todo es tuyo Lucía si
 me tomas por esposo.

Ven, hermosa mía, si tienes miedo de Sebastián nos ocultaremos
 en lo más espeso de la selva, ¡y nadie! ¡nadie! Te arrancará de los
 brazos de Mangora… !

¡Te adoraré como a mi Dios… ! ¡Besaré la tierra que tú pises… !
 ¡Mis vasallos te servirán de rodillas, y tendrás mil esclavos para
 tu servicio… !

Cuando quieras visitar nuestros bosques, te llevaré en mis
 brazos; si el calor te fatiga, apagaré tu sed con las cristalinas
 aguas de la fuente, te formaré una cabaña de ramas, y de flores, a
 la sombra de nuestras palmeras, te posaré sobre mis rodillas, tu
 cabeza descansará sobre el pecho de Mangora, y yo beberé la
 felicidad de tus labios.

Lo oyes Lucía, desde hoy quiero que me sigas; deja ese soberbio
 español, y ven a traer la dicha y la alegría a la choza del
 cacique.

-Tú, estás malo hermano, tu cabeza tiene calentura, y por eso te
 expresas así. Yo no puedo seguirte, Mangora, yo tengo a mi marido
 Sebastián a quien pertenezco, yo no amo ni amaré a otro hombre más
 que a mi esposo, y sin ser perjura no podría separarme de él. Yo te
 amaré como hasta aquí, es decir, como un hermano, como un amigo, al
 fin tú conocerás que tu amor es imposible, te calmarás y viviremos
 en armonía, siendo como siempre buenos amigos.

-Cristiana, ¡tú te burlas de mis sufrimientos… ! ¿Sabes cómo
 hace cerca de un año paso yo las noches? ¡En el desvelo y el
 insomnio… !

¡Tu sombra me persigue… ! ¡Tu sonrisa me atrae… ! ¡Tus miradas
 me llaman… ! ¡Tus palabras resuenan en mis oídos como el más
 melodioso de los cantos… !

¡Te tiendo los brazos… ! ¡Quiero estrecharte contra mi pecho… !
 ¡Prodigarte y recibir tus caricias… ! ¡Pero esto no es más que un
 sueño, Lucía… ! ¡Un delirio de mi imaginación… ! ¡Y cuando me
 despierto conozco mi soledad y mi infortunio… !

¡A media noche, dejo mi estera solitaria y salgo a vagar por la
 desierta costa… ! ¡Llego hasta tu habitación… ! ¡Más de una vez en
 el frenesí de mi amor, en el parasismo de mi pasión, he creído oír
 palabras de ternura… ! ¡Recíprocas caricias… ! ¡Y en mi
 desesperación, he querido derribar tu puerta, y arrancarte de los
 brazos del castellano… !

¡Lo oyes, Lucía… ! ¡Es preciso que dejes a ese hombre… ! ¡Yo lo
 quiero, porque si no le mataré… !

-No hables así Mangora, -repuso Lucía-; tú tienes un buen
 corazón, eres de noble raza, y no puedes ser un asesino. Si tú
 matas a Sebastián, yo también te aborreceré.

-Nada me digas, cristiana; hace un año lucho con esta frenética
 pasión, y al fin he resuelto que seas mía; yo no puedo vivir sin
 ti.

Lucía comprendió en medio de su dolor, que era imposible luchar
 con la fuerte pasión del cacique, trató de disimular engañándole
 para tomarse tiempo y dar lugar a que volviese su marido, decirle
 cuanto había ocurrido con el indio, a ver si secretamente podían
 dejar la costa y volverse a España.

-Dadme, le dijo con una voz suave y cariñosa, unos días para
 resolverme, y pensar si debo seguirte. Deja esos arrebatos, toma mi
 mano y jurame que no matarás a Sebastián.

-Jura tú también que amaras a Mangora.

-Lo juro, respondió la española.

En esto no mentía; ella le amaba como un hermano, y sentía que
 una pasión desordenada le llevase a cometer quizá algún horrible
 crimen.

-Te juro también Lucía, contestó el cacique, no matar al
 castellano, e inclinándose arrodillado como estaba besó los pies de
 la española.

Un rayo de esperanza brilló en las amortiguadas facciones del
 salvaje; su mirada fija y penetrante se dilató en los ojos
 aterciopelados de la cristiana. Lucía temblaba de terror, el indio
 estaba radiante, su rostro se había animado, su color amarillento
 se había encendido de un subido carmín.

Después, sentándose a los pies de la cristiana, tomó
 apasionadamente sus dos manos, y lleno de respeto las llevó a sus
 labios.

Lucía acongojada temía haberse comprometido demasiado.

-Cristiana, siguió diciendo el indio, -sin reparar en su
 angustia-; ¡qué hermosa eres… ! ¡Qué feliz soy aquí, a tus pies… !
 ¿Porque tiemblas… ? Deja que descanse mi cabeza abrasada sobre tus
 rodillas y adorméceme con la melodía de tus cantos.

Y reposaba su cabeza sobre las temblorosas rodillas de
 Lucía.

-¡He sufrido tanto… ! ¿Me amas, hermosa cristiana… ? Mira como
 late mi corazón de amor… pon tu mano sobre mi abrasada frente… Y
 llevaba la helada mano de la esposa de Hurtado, sobre su volcánico
 corazón, y calenturienta frente. -¡Mírame… ! ¡Mírame… !
 -continuaba, con esos ojos celestiales-. ¡Qué dichosos vamos a ser…
 ! ¿No es verdad, Lucía… ?

Te haré traer joyas preciosas de tu país para adornarte, pedirás
 a tu gusto las más costosas galas, y llamarás las mujeres y los
 hombres de tu España para formarte una corte donde tú serás la
 soberana, y el más humilde vasallo, tu enamorado Mangora.

Si quieres un palacio haré venir de tu tierra donde nace el sol,
 los hombres sabios para construirlo con el oro que está guardado en
 el corazón de esta tierra, que es mía, y que desde este momento tú
 sola eres la dueña.

¡Lucía! ¡Lucía! tú me acariciarás como a un niño, mi cabeza se
 adormirá en tu seno, mis párpados se cerrarán a tus palabras de
 amor, y yo quedaré aletargado en tus brazos.

¡Cristiana! ¡Cristiana! El cielo de tu Dios se abre para el
 pobre indio, yo adoraré lo que tú adores, creeré lo que tú creas, y
 sea al cielo, o al infierno donde tú me lleves, iré contigo.

En ese momento el cacique era tan feliz, su actitud tan humilde,
 su acento tan tierno y apasionado, que era preciso que Lucía
 estuviera tan enamorada de su marido, y que Sebastián fuera tan
 tiernamente enamorado de Lucía, para que la virtuosa esposa no
 faltará a sus juramentos.

Ella sintió haberle engañado hasta ese punto, y deseando cortar
 una conferencia para ella va bastante embarazosa, le contestó:

-Sí, sí, Mangora, estoy convencida de tu amor, ya hablaremos en
 adelante de tus proyectos, ahora déjame, que ya es demasiado tarde,
 y mis gentes vienen a buscarme.

-Dime algunas palabras de amor, Lucía, -le contestó el cacique,
 dime que me amas, dime que me seguirás, gustosa a mi tierra, que
 serás mía, la esposa amante de Mangora.

Y al decir estas palabras, el enamorado indio abrazaba las
 rodillas temblorosas de la española, que puesta de pié, no podía
 dar un paso aprisionada como lo estaba por los brazos del cacique.
 Los ojos del indio la miraban de un modo tan tierno, de un amor tan
 puro, intenso y abrasador, que casi Lucía cayó desmayada; pero
 haciendo un supremo esfuerzo, se deshizo blandamente de sus brazos,
 y no quedándole, más recurso para libertarse del apasionado cacique
 que seguirle engañando, le dijo, poniendo su blanca y delicada mano
 entre las tostadas del salvaje:

-Sí, sí, Mangora, yo también te amo.

Tranquilizate, amigo mío, y cree que Lucía va a rogar mucho a su
 Dios por ti.

-Adiós, Mangora-, añadió queriendo desacir su mano de entre las
 del enamorado cacique, que, arrodillado, y fijas sus pupilas,
 ardientes y suplicantes en la hermosa española, la contemplaba
 extasiado.

-¡Adiós Lucía! ¡Adiós cristiana! ¡Adiós la más hermosa de las
 hijas de los hombres!- contestó el cacique enajenado, llevando
 respetuosamente a sus labios la mano de Lucía… Por piedad,
 -añadió-, mírame otra vez con esos ojos celestiales.

Ella le miró, y el indio besó agradecido la tierra que sus pies
 pisaban. Lucía se alejó y el salvaje, lleno de un santo y religioso
 arrobamiento, permaneció arrodillado contemplándola hasta que la
 perdió de vista; después abrazó el tronco del árbol donde Lucía
 había estado recostada, y besó el lugar donde había descansado su
 cabeza.

No bien la infortunada esposa se encontró sola en su habitación,
 cuando prorrumpió en ahogados sollozos.

¿Por qué no estaba su esposo… ? ¿Dilataría mucho Sebastián… ? El
 indio lleno de amor y de esperanza la obligaría a seguirle… ? Tal
 vez ella se había avanzado demasiado. ¿Qué hacer… ? ¿Qué partido
 tomar… ?

¡Pobre Lucía! ¡Cuanta, cuanta desesperación… porque no estaba su
 marido… ! ¡Quién la salvaría de las persecusiones del bárbaro! Para
 no recibir las visitas del cacique se fingió enferma, creyendo por
 este medio tomarse tiempo, y dar lugar a que llegase su esposo.

Se pasaban días, Sebastián no volvía, y el indio asediaba a la
 española a que le cumpliese la palabra.

La infortunada Lucía no sabía qué hacer para seguir engañando al
 cacique, desesperada escribió a su marido:

«Esposo mío, mi amado Sebastián.»

«Si quieres conservar a tu Lucía, si me amas, ven a librarme del
 cacique Mangora.»

Esta carta dada a un fiel servidor, el que [llevaba el preciso
 encargo de buscar al valeroso Hurtado, y entregarle la carta donde
 le encontrara, y si era sorprendido por los bárbaros, tragársela
 antes que cayera en las manos del cacique.

Mangora empezaba a sospechar de las falsas promesas de la
 cristiana, y vigilaba con sus indios el fuerte de los
 españoles.

El hombre que enviara Lucía fue tomado por los espías del
 cacique y conducido a su presencia.

El fiel soldado según las instrucciones de su señora, debía
 tragarse primero el papel antes que permitir cayese en poder del
 salvaje; pero habiendo sido boleado su caballo, cayó, y dando su
 cabeza en el tronco de un árbol, quedó sin sentido. Lo registran,
 le sacan la carta y lo llevan a la presencia del cacique.

Capítulo 6. Traición

Desesperado Mangora
 al saber que todo el amor de Lucía no era más que una astucia para
 dar tiempo a que volviera su marido, juro, devorado por los celos,
 vengar en los españoles este ultraje, dándoles un ataque nocturno,
 valiéndose de una emboscada, y apoderarse de la astuta
 cristiana.

Todas las nobles pasiones del cacique, todo su caballeresco
 proceder, todo cuanto noble y delicado tiene el hombre, desapareció
 dominado por esa pasión fulminante e indómita, que se llama
 amor.

Revolcándose en su estera, daba espantosos alaridos, llamaba a
 la española con los nombres más cariñosos que había aprendido de
 Lucía, más después, volviendo de su delirio, la rechazaba, la
 llenaba de imprecaciones en su lengua indiana, y saliendo
 despavorido, vagaba como un loco por las selvas.

Para algunos pueblos ha sido una fatalidad la hermosura de una
 mujer. Una mujer hermosa trajo la desgracia a los griegos. Lucía
 fue la Elena de los españoles.

Si hubieran de hacerse otras conquistas, se había de prohibir a
 los expedicionarios por una real orden, llevaran a los países
 conquistados mujeres hermosas.

Para llevar a cabo el cacique su propósito de venganza, llama a
 su hermano Siripo, le manifiesta su plan, el cual se reducía a
 engañar a los de la fortaleza con demostraciones de amistad y
 cariño.

Siripo, no queriendo tener a los españoles por enemigos,
 desaprueba el plan de su hermano, y hace todo cuanto puede para
 disuadirlo de tan odioso intento.

Después de una porfiada disputa en que Siripo manifestó las
 razones que tenía para oponerse al proyecto de su hermano; por
 ultimo, a fin de huir la nota de cobarde, la perdición de los
 españoles menos, de Lucía, quedó entre ambos decretada.

Dos días con sus noches pasara el irritado cacique meditando el
 plan que fuera más acertado para llevar a cabo su designio, hasta
 que, sabiendo que la colonia estaba falta de víveres, pues que no
 se les ocultaba que Sebastián Hurtado, y el capitán Rodríguez
 Mosquera con cincuenta de los suyos se habían ausentado en comisión
 de buscarlos, adoptó el partido de generoso disimulado, y en su
 cabeza quedó ya fijado tan inicuo plan.

La fuerza abierta era inútil contra una raza tan fecunda en
 héroes.

Una traición era lo único que podía elegir, porque una traición
 era sólo lo que en esos tiempos temía un español.

Con toda diligencia puso sobre las armas cuatro mil indios, y
 los dejó emboscados cerca del fuerte, quedando prevenidos de
 adelantarse al abrigo de la noche.

Capítulo 7. La tormenta

El día había
 amanecido nebuloso, la tarde lo estaba aún más: se preparaba una
 horrible tempestad.

Varios nublados oscurecían la atmósfera, soplaba fuerte el Este,
 una faja negrusca ceñía el inmenso Océano, sobre la cual se veían
 blanquiscas y cenicientas nubes de formas fantásticas, semejantes a
 horribles dragones, a soberbios elefantes, a espantosos caballos
 marinos, precedidos de uno aún más imponente todavía que parecía
 haber toma do la forma del ángel del último juicio con su
 atronadora trompeta. Al parecer toda esta soberbia cohorte,
 despedía centellantes y luminosos fuegos, efecto sorprendente,
 producido por los relámpagos que de vez en cuando iluminaban el
 lejano horizonte que se perdía en la inmensidad de los mares.

Del lado del poniente no era menos aterrador el espectáculo.

El sol se había puesto entre celajes, horribles nubarrones en
 forma de grandes montañas, de magníficos volcanes despidiendo a
 chorros su abrasadora lava, de góticos castillos de una antigua y
 exquisita arquitectura, de palacios encantados formados de granitos
 y adornados de topacios, rubíes, y esmeraldas, bordados todos sus
 contornos con dorados filetes, y reflejando resplandecientes
 fuegos, efecto sorprendente, producido también por los relámpagos
 que de vez en cuando iluminaban el lejano horizonte, que se perdía
 en la inmensidad de la tierra.

A cada relámpago precedido de un trueno lejano que parecía
 retumbar en profundidades cavernosas, se les veía avanzar como dos
 formidables ejércitos, o como montes y ciudades que intentan por el
 aire atravesar el espacio.

¿Qué iba a suceder en la tierra si tan formidables cuerpos
 llegaban a encontrarse? Su choque debía producir un espantoso
 cataclismo. ¿Que presagiaban esos monstruos en los aires? No somos
 fantásticos ni ilusos, pero algo de terrible y extraordinario para
 la humanidad iba a suceder a los pobres moradores de la costa.

Nunca se había preparado, ni había sido vista por los habitantes
 de la colonia tan espantosa tempestad, que debía estallar según
 todas las probabilidades atmosféricas, antes, o después de la media
 noche.

El hambre que ya se hacía sentir en la colonia a causa de la
 falta de víveres, la tempestad que se preparaba junto con la demora
 de Hurtado que no sabían a qué atribuir, presagiaba a la población
 del fuerte Espíritu Santo una desgracia que ellos mismos no se
 sabían explicar.

Mangora entre tanto, seguido de treinta soldados escogidos y
 cargados de subsistencias, llegó hasta las puertas del baluarte:
 desde allí con expresiones blandas de la simulación más estudiada,
 ofreció a Nuño de Lara aquel pequeño presente como gaje de su
 solícito afecto.

Los nobles sentimientos del general eran incompatibles con una
 tímida desconfianza. Mangora en aquellas circunstancias era para
 Lara su providencia, y por otra parte hubiera creído hacerse
 responsable a su nación, enajenando con ella un buen aliado.

Así fue que recibió este donativo con las demostraciones del
 reconocimiento más urgentes; pero algo más se prometía el celoso
 cacique.

La proximidad de la noche, lo tempestuoso del tiempo, y la
 distancia de sus habitaciones, cuadraba perfectamente a sus miras y
 le daban el derecho de esperar para sí y los suyos, una
 hospitalidad proporcionada al mérito contraído.

No le engañó su deseo, que era propio de la nobleza de Lara. Con
 suma generosidad le dio acogida bajo unos mismos techos, y
 mezclándose unas gentes con otras, cenaron y brindaron muy
 contentos como si ofrecieran sus libaciones al dios de la
 amistad.

Cansados del festín, y disipadas sus tristes impresiones a causa
 de haber llenado la poderosa necesidad del hambre, se
 retiraron.

El sueño cerró muy pronto los cargados párpados de los
 españoles, y los dejó a discreción de los asesinos.

Mangora entonces, a favor de la tormenta que acababa de
 estallar, comunicadas las señas y contraseñas, hizo prender fuego a
 la sala de armas, abrió las puertas de la fortaleza a la tropa, y
 todos juntos cargaron sobre los dormidos españoles, haciendo una
 espantosa carnicería.

En aquel momento sopla el viento con una horrible impetuosidad:
 toman incremento las llamas, los truenos conmueven los cimientos de
 las habitaciones; los españoles que no han sido muertos, se
 levantan despavoridos, ven la sala de armas ardiendo, sus
 compañeros muertos o heridos; quieren tomar sus fusiles, y sólo
 tropiezan con cadáveres, se resbalan en la sangre de sus hermanos,
 y caen muertos por las flechas de los indios.

Se acrecienta la tormenta, los clamores de las víctimas se
 confunden con los gritos de los bárbaros, crujen las gruesas vigas
 que sostienen los techos, y caen estos a plomo sobre la confundida
 multitud. La tierra tiembla, los bosques se conmueven, y el mundo
 para los infelices moradores de la costa, parece tocar su fin.

Lucía, sorprendida por tan espantosa confusión producida por la
 tempestad y por la algazara de los indios en las altas horas de la
 noche, no había tenido más tiempo para cubrirse, que echarse sobre
 sus desnudos hombros un gran manto negro guarnecido de pieles, y
 corrió con las mujeres de su servicio al interior de la
 fortaleza.

Allí arrodillada, sus vestidos y cabellos en el más completo
 desorden, su hermoso rostro bañado en lágrimas, aún más hermoso en
 la aflicción, imploraba con la más dolorosa angustia, con la fe más
 ardorosa, a la amorosa madre de los afligidos.

El tumulto se aumenta, los gritos y algazara de más de cuatro
 mil indios, junto con el estampido del trueno resuenan, en el
 espacio y en el silencio pavoroso de la noche, como los alegres
 alaridos de los demonios, resonaran en el infierno cuando por la
 astucia del ángel de las tinieblas, pecó la primera criatura, y se
 introdujo la muerte en el mundo.

En este instante, soplan con más furia los desencadenados
 vientos, la mar embravecida avanza, con fuertísimos golpes, y
 parece querer tragar la ensangrentada costa.

Los corpulentos árboles son arrancados de raíz, otros chocan
 fuertemente entre sí, ruge espantoso el huracán, retumba el trueno,
 aterrador en el espacio, el rayo se desprende de las negras y
 rojizas nubes, y la eléctrica y viva luz del prolongado relámpago,
 es débil comparada con el incendio, que abrasa la infortunada
 costa.

El viento hace tomar más cuerpo a las llamas, estas se comunican
 a todas las habitaciones de los españoles, se trasmiten a sus
 campos sembrados de trigo y de maíz, y la costa encantadora del
 Paraná, el edén delicioso, el rico jardín del mundo, no es ya más
 que un infierno de vivas llamas.

Añádase a esto, el zumbido de las flechas que cruzan el espacio,
 el silbido de las balas que atraviesan los aires, los gritos de los
 heridos, el llanto de los niños, el clamor de las mujeres, los
 gemidos de los moribundos, junto con los alaridos salvajes de los
 bárbaros, y aún así se tendrá una idea imperfecta del espectáculo
 aterrador, horrible y espantoso, que presentará la población del
 fuerte Espíritu Santo, en aquella noche inolvidable en la historia
 de la humanidad. Lucía, al oír tan espantosa confusión estaba fuera
 de sí, no podía darse cuenta de lo que a su alrededor pasaba,
 ninguno se había acercado a ella en aquella noche de horror a
 decirla la causa de tan aterrador acontecimiento.

En medio de su dolor se congratulaba de que Sebastián no se
 hallase en el fuerte; tan cierto es que el amor de la mujer es
 egoísta.

Sin embargo, ni tan solo un instante sólo pasó por la
 imaginación, que Mangora, el noble y enamorado cacique, fuera el
 que, con tan pérfida traición, motivara tan cruel carnicería.

En aquel momento el alboroto se acerca, los fuertes golpes de
 las pesadas mazas dadas con furia por los bárbaros a los maderos,
 conmueven hasta los cimientos, rechinan los goznes, saltan las
 cerraduras, nada resiste a la pujanza del salvaje, las puertas se
 abren y la. bárbara e indómita turba llena la espaciosa
 estancia.

El cacique, adornado con sus vistosos plumajes, con su diadema
 llena de piedras preciosas, y ricas sartas de coral y perlas que
 rodeaban su cuello, y caen sobre su ensangrentado pecho, no con la
 sangre de sus heridas, sino con la sangre española de sus víctimas,
 su mirada fiera y aterradora, su actitud imponente, estaba
 soberbio, más que un hombre era un ángel exterminador -estaba
 hermoso- Lucía al verlo, dio un grito, y cayó desmayada.

El bárbaro, la coge en sus brazos, la cabeza inanimada de la
 hermosa española cae sobre el hombro nervudo del salvaje, la
 palidez de la muerte está pintada en su semblante, su boca
 entreabierta deja ver unos dientes de marfil, sus labios antes de
 un carmín trasparente, están lívidos y yertos, y sus grandes ojos
 entrecerrados, dejan que sus largas pestañas sombreen aquel rostro
 de alabastro.

El manto que la cubriera ha caído de sus hombros, y su mórbido
 seno, así como sus hermosísimas espaldas estuvieran expuestas a las
 miradas profanas de los salvajes, si su hermosa cabellera de ébano
 no le cubriese casi toda entera, dejando sólo a la vista de las
 codiciosas miradas de los bárbaros, sus blancos bien torneados
 brazos, cayendo y uno a discreción sobre la espalda tostada del
 cacique, y el otro a lo largo de su inanimado cuerpo.

El bárbaro custodiado por más de dos mil indios, sale de la
 fortaleza cargado con su preciosa carga, y atraviesa el campo de
 los españoles con dirección al suyo.

Era más de la media noche, y aunque había cesado la lluvia, no
 por eso era menos aterradora la tormenta.

Había una gran revolución en la atmósfera, los vientos soplaban
 en sentido contrario unos de otros, las ramas y gajos de los
 árboles desprendidos por la furia del huracán cruzaban los aires,
 cada trueno parecía que partía los cielos, y abría bocas cavernosas
 en la superficie de la tierra; las plantas olorosas que tapizaban
 la deliciosa costa del Paraná habían perdido su precioso color de
 verdura, el césped estaba teñido de sangre. El cacique tropezaba
 con cadáveres.

En aquel instante, un trueno aun más espantoso todavía que todos
 los que hasta aquel momento se habían oído, presidido de un
 luminoso y prolongado relámpago, de esos truenos que parecen hacer
 pedazos el firmamento, de esos relámpagos que cruzan la esfera en
 todas direcciones, y van dejando un rastro de fuego en sus
 caprichosas ondulaciones, conmueve de espanto la desenfrenada
 multitud. Dos o tres truenos más iguales a éste, rompen las nubes;
 relámpagos de azulada claridad se dilatan por unos segundos; mas de
 una bola luminosa atraviesa el espacio dejando impregnado el aire
 de un olor azufrado.

La aterrada multitud corre despavorida por los quebrados,
 llanuras y montañas, atraviesa los valles y va a esconderse en lo
 más oculto de las selvas. El rayo les ha hecho comprender su
 delito, creen que la ira divina que ellos no se saben explicar está
 sobre sus cabezas. Sólo Mangora no participa de su pánico terror,
 dichoso con el suave peso de su carga, no piensa en la justa ira de
 Dios, y en los abismos que se abren bajo sus pies. Tampoco ha
 pensado en el estado de su amada.

Al estampido horroroso del trueno, ha sentido un estremecimiento
 en su persona, fija una mirada en ella a la claridad de los
 relámpagos, flota al viento su larga cabellera, su seno y espaldas
 quedan en toda su desnudez, no es una mujer, es una figura de
 alabastro.

El bárbaro espantado, exclama: ¡Está muerta! y con un movimiento
 convulsivo y apasionado, la estrecha contra su nervudo pecho, y los
 ardientes labios del infiel, profanan los labios de la virtuosa
 esposa de Hurtado.

El enamorado cacique quiere hacer volver a la vida a su amada,
 la pone sobre el ensangrentado césped; y de rodillas a su lado,
 sostiene en sus brazos, y sobre su despedazado corazón, la cabeza
 de la cristiana.

Lucía no da ningunas señales de vida, el apasionado salvaje se
 desespera.

Se encuentra solo, todos los suyos le han abandonado, y su
 angustia crece cuando a pesar de todos sus esfuerzos, la española
 no vuelve de su desmayo.

En su desesperación deja un momento a su adorada, corre a un
 cristalino arroyo que serpentea allí cerca rodeado de frondosos
 sauces, trae agua en su boca, y en el hueco de sus manos, baña con
 ella el pálido rostro de la cristiana, y cuando ve que nada, nada
 puede reanimarla, y considerándola realmente muerta exclama:

-¡Dios de los cristianos! es justo tu castigo, yo he cometido
 los más grandes crímenes por el amor, por la posesión de esta
 mujer, y la muerte me la arrebata!

¡Dios de Lucía! ¡Es justo tu castigo, yo reconozco el poder de
 tu brazo, puesto que mi corazón es susceptible al
 arrepentimiento!

Yo no había nacido para el crimen, y sólo el amor, el amor por
 una mujer tan hermosa y perfecta, me ha hecho cometer tan horrible
 perfidia.

¡Dios de los cristianos! Reconozco tu providencia, salva la vida
 de Lucía y abrazo tu religión, salva a la española, y confieso tu
 fe, salva a la cristiana, y la devolveré a su marido.

En aquel instante supremo para el cacique, un hombre
 despavorido, con una flecha clavada en el costado y despidiendo
 sangre a borbotones por sus anchas y profundas heridas, acompañado
 de dos más, no en mejor estado que él se dirigen hacia donde estaba
 el salvaje.

Era el valiente Nuño de Lara, que acompañado de Pérez de Vargas,
 y Oviedo, pudieron lograr sus armas vendiendo muy caras sus
 vidas.

Lara, con un valor increíble en medio de la pelea, repartía en
 cada golpe muchas muertes; pero, en su concepto nada era, mientras
 quedaba vivo el autor de esta escena sangrienta.

Respirando estragos y venganza, buscaba diligente con los ojos a
 Mangora; mas habiéndose disuelto la multitud, corría casi sin
 aliento el espacio sin poderlo encontrar, acompañado de sus dos
 bravos compañeros no mejor parados que él, cuando a la luz de un
 relámpago divisó al cacique.

No bien le hubo visto, cuando separándose de sus compañeros,
 corre despavorido hasta el salvaje.

Vargas y Oviedo quieren seguirlo, pero no pudieron llegar cerca
 del cacique; sus heridas eran profundas y mortales, y a veinte
 pasos de él, cayeron revolcándose en su propia sangre.

-Defiéndete cobarde, le dice Lara; pudiera matarte a traición,
 pero un español nunca comete una bajeza.

El indio no tenía en su persona ninguna herida; pero partido el
 corazón de pesar por la muerte que él creía de su amada, hacía poco
 por defenderse.

No hacía más que parar los seguros golpes del valiente Lara. El
 español conocía que su brazo se debilitaba por la falta de la
 sangre, la muerte se le aproximaba por momentos sin haberse vengado
 del salvaje.

-Defiéndete, le repite con un arranque de furor; te juro por mi
 Dios, que no gustarás del fruto preparado por la más vil de las
 traiciones.

Mangora iba a parar también este golpe tal vez el último que
 pudiera dar el débil brazo del moribundo Lara, cuando le pareció
 oír un gemido de Lucía, quiso volverse a la cristiana, pero el
 afilado acero entró en su pecho, y ambos combatientes cayeron en
 tierra; Lara muerto, el indio aún le quedaban algunos instantes de
 vida. El cacique tenía el consuelo en sus últimos momentos de no
 haber dado la muerte ni menos hecho la más leve herida al valiente
 y noble caballero.

Mangora no se había engañado. Lucía volvía de su desmayo, y era
 suyo el suspiro que él había oído en el instante que el último y
 mortal golpe de Lara, atravesara su contrito pecho!

-¿Dónde estoy… ? -dice la desventurada; ¿quién me ha traído a
 este sitio… ? ¿Por qué estoy cubierta de sangre… ? ¡Sebastián… !
 ¡Sebastián… ! Esposo mío… ven a salvarme del oprobio, ven a
 arrancar a tu esposa del poder de los bárbaros.

-Perdón… perdón… le responde una voz moribunda; perdón… perdón,
 Lucía…

Hermana mía… tú me enseñaste que tu Dios, muriendo en una cruz,
 perdonó a los mismos que lo crucificaban. Perdona… perdona,
 cristiana, a tu hermano moribundo…

Lucía… Lucía… quiero morir en tu fe… abre, por piedad al
 desventurado Mangora, las puertas del cielo de tu Dios…

Lucía, hermana mía, no abandones a tu pobre hermano.

He prometido a tu Dios, que si te volvía a la vida me haría
 cristiano y abrazaría tu religión… Cristiano soy ya, hermana mía.
 Desde que tu Dios ha obrado este milagro eres libre… vive para tu
 esposo…

Lucía no duda ya un momento que aquella voz es la del cacique,
 se arrastra hasta él, y le ve cubierto de sangre.

-¡Desdichado! le dice, ¿quién te ha puesto en ese estado… ?
 ¿Quién ha clavado el matador acero en tu pecho?

-La justicia de tu Dios… -responde el cacique; adoro su
 providencia… ¿Me perdonas, Lucía… ? -continuó con una voz
 moribunda.

Mira… hermana… querida mía, tú lo sabes… yo amaba… la virtud… tú
 me habías… enseñado tu fe… pero… empecé a sentir algo… en el…
 corazón… algo que… me quitaba… el reposo… algo que… me hacía… odiar
 a tu… marido… y… este algo… que yo no… sabía explicarme… era… el…
 amor… era la pasión… que sentía… por ti, Lucía… dijo el cacique
 casi con un último esfuerzo.

¡Bien lo sabe… tu Dios… -añadió- cuanto… he combatido… esta
 pasión… ! ¡Lucía… ! ¡Lucía… ! Yo quiero… encontrarte… en… el cielo…
 ¿Me perdonas… ? Pide a tu Dios… cristiana… que perdone… al asesino…
 de… tus hermanos…

Lucía estaba deshecha en lágrimas.

-¡Mangora… ! ¡Hermano mío! Mi Dios, el Dios de los cristianos,
 es superior a todas las miserias humanas; su caridad es superior a
 todos los crímenes, su justicia, es severa; pero ella es la
 justicia de un Dios, y su amor y caridad por sus criaturas, es
 superior a todas las maldades de los hombres. Pídele con fe y te
 perdonará.

-¿Y tú… me perdonarás… Lucía… ? -dijo el indio con un acento
 tierno y doloroso.

-¿Y puedes dudarlo un momento, Mangora… ? Piensa… piensa,
 hermano mío, en nuestro Dios… -Ven… ven… ángel puesto… en mi
 camino… -le contestó el indio con un supremo esfuerzo, ven… a…
 salvar mi… alma… enséñame… como puedo… llegar… hasta… la…
 Divinidad.

-¡Oh! Sí, sí, hermano mío, -dijo Lucía sacando de su cuello una
 cadena de oro, con una cruz, que le había puesto su madre al tiempo
 de la partida; toma, abraza, besa la cruz de nuestra redención…

El cacique apretó contra su corazón el divino crucifijo que le
 presentaba Lucía, después lo llevó a sus labios con una santa
 unción, y añadió:

-Me falta… una cosa… Lucía… para… entrar… en el… reino de los
 cielos… No tengo… el agua… del bautismo…

-¡Bendito seas, tú que lo recuerdas, y lo pides… ! bendito sea
 mi Dios que te da este aviso e inspiración.

Y diciendo esto, se olvida del estado de debilidad en que
 estaba, de todo cuanto ha sufrido poco antes, y con un entusiasmo
 divino de quitar una alma al infierno, y ganarla para el cielo,
 dice al indio: espera.

Corre presurosa al mismo arroyo que una hora antes Mangora
 trajera agua para volverla a la vida, toma de la misma en el hueco
 de sus manos y volviendo al instante donde estaba el cacique, le
 dice:

-Según mi religión, un niño que tenga uso de razón, en caso que
 falte un sacerdote puede bautizar una criatura; con ese mismo
 derecho, supliendo la misma falta y con la más ferviente fe, yo te
 bautizo «le dijo la afligida mujer, haciendo la señal de la cruz, y
 derramando el agua sobre la cabeza del infiel» en el nombre del
 Padre, del Hijo y del Espíritu Santo.

El momento era tierno y conmovedor; el indio, cruzadas las manos
 sobre su ensangrentado pecho, y lleno de un sentimiento religioso,
 había contestado a las palabras de Lucía «¿Quieres ser cristiano?»
 con un Sí tierno, salido de lo íntimo del corazón, y con la fe más
 viva de su alma.

Lucía estaba sublime: el rostro del nuevo neófito radiaba de una
 alegría celestial.

Gracias… ángel de los cielos… -dijo Mangora; muero contento,
 pues que… me perdonas… y me abres… las puertas… de la gloria… donde
 un día… te encontraré… Una palabra… más… hermana… pide por mí…
 perdón… a tu esposo… Dile… que has… estado… en mis brazos… ¡que me…
 devoraba… la pasión… ! pero… que… respeté… tu decoro.

-Cálmate, cálmate hermano mío, piensa que dentro de un momento
 vas a estar en presencia del Altísimo.

-Una otra palabra… un favor… más… Lucía… hermana… mía… y nada…
 faltará… ya… a la felicidad… de… tu hermano… Dime… Lucía… sentías…
 hacia mí alguna… compasión… ¿me… habrías… amado… si no hubieras…
 sido… esposa de otro… hombre… ?

-Sí, Mangora, -contestó Lucía, con una voz firme, y llena de
 sublime conmoción. Si Sebastián no hubiera sido mi marido, yo
 habría sido la esposa de Mangora.

-Gracias… gracias… divina criatura… vive… para hacer… la dicha…
 y felicidad… del… venturoso… mortal… que elegiste… por esposo…

Otro… otro único… favor… -dijo el cacique ya casi sin aliento, y
 haciendo un último y supremo esfuerzo- y después… hasta la
 eternidad Lucía…

¿Es un delito… que una hermana… de… el ósculo de… paz… a un…
 hermano… en el momento… de una… despedida… ?

-No, dijo la joven con enternecimiento.

Lucía, estaba arrodillada, se inclinó sobre la frente del
 moribundo, y sus descoloridos labios dieron el ósculo de paz, al
 amigo, al hermano, al hombre que después de su marido, amaba más en
 el mundo.

El cacique no dijo ya una palabra más, apretó la cruz del
 Salvador contra su pecho y repitió con un santo fervor las palabras
 de Lucía.

La sublime, la virtuosa cristiana, ayudaba a bien morir al nuevo
 neófito.

Los ojos del indio estaban elevados al cielo, la sangre salía a
 borbotones de su profunda herida, su voz se debilitaba, casi ya no
 pronunciaban sus labios, pero apretaba una mano de Lucía, en señal
 que todavía oía sus palabras.

De súbito, hizo un estremecimiento su cuerpo, sus ojos
 moribundos se volvieron por última vez hacia Lucía, pero después
 elevándolos al cielo, su mano helada soltó la mano de la cristiana
 y espiró.

Todo está concluido, dijo la infortunada española, y
 desprendiendo la cruz de la yerta mano del cacique, se retiró, y
 puesta de rodillas a algunos pasos del cadáver, oró por todos sus
 hermanos.

¡Qué espectáculo para una mujer… ! Es verdad había cesado el
 huracán, pero no por eso era menos horrible aquel cuadro, si se
 quiere, era aún más aterrador, por el contraste que presentaba.

El viento de la pampa, soberano en estas comarcas, había
 predominado; los celajes, nublados, y nubarrones, junto con los
 monstruos, y fantásticos cuerpos que dominaban horas antes la
 esfera, habían desaparecido empujados por él hasta el otro lado de
 los mares; la atmósfera estaba pura y limpia, el firmamento
 tachonado de diamantes, y la soberana de la noche ostentaba todo su
 esplendor: la luna estaba en toda su redondez y plenitud,
 alumbrando aquel osario, y mirándose en los lagos de sangre.

Por más que la tierra tiemble, que la naturaleza se conmueva,
 que los ríos salgan de madre, que se desencadenen los elementos, y
 que todos juntos amenacen la total destrucción de esto en que
 vivimos y que se llama mundo, como todo depende de la mano
 omnipotente e inmutable de la Providencia divina que todo lo
 gobierna; a la menor insinuación de su voluntad, cesan las causas,
 y sin destruirse el más pequeño de los eslabones de la inmensa
 cadena que sostiene el globo, vuelve todo a su natural y primitivo
 estado.

No así el hombre: el rastro que deja el horrible choque del
 desborde de sus malas pasiones, es inolvidable, siempre es un
 rastro de sangre con el que señala la destrucción de su misma
 especie.

La desventurada Lucía, se encontraba sola, abandonada en tierra
 de salvajes, y con dos cadáveres a la vista, el del noble y
 generoso Lara, y el del no menos noble, aunque infortunado Mangora,
 cuyas virtudes, y caballerescas acciones, habían sido oscurecidas
 por una pasión desgraciada, que lo llevara a cometer tan odioso
 crimen, siendo él mismo una de las sangrientas víctimas.

En aquel momento Siripo, que buscaba por todas partes a su
 hermano, se presentó ante la desolada Lucía acompañado de muchos
 salvajes.

Al verla, quedó sorprendido de su hermosura, sintiendo en aquel
 instante arder su corazón en la misma llama que había causado la
 desgracia de su hermano.

Siripo no conocía a la española, demasiado salvaje había
 frecuentado poco la colonia, y nunca había visto a Lucía.

Ninguno escapó a esta cruel carnicería a excepción de algunas
 mujeres y niños, que junto con Lucía fueron llevadas a las
 habitaciones del nuevo cacique.

Siripo no tenía la nobleza ni el corazón de su hermano, así es
 que, no sintió mucho su muerte puesto que lo dejaba en posesión de
 todos sus derechos y riquezas.

Desde que vio a la cristiana consintió que la cautiva haría la
 felicidad de su vida, se arrojó a sus pies, y con todas las
 protestas de que es capaz un corazón que hervía en el más vehemente
 amor, la aseguró que era libre, siempre que consistiera en tomarlo
 por esposo.

Lucía estimaba en muy poco, no digo su libertad, mas aun su
 vida, para que quisiera salvarla a expensas de la fe conyugal
 prometida a su esposo que adoraba.

Con un aire severo y desdeñoso rechazo la proposición de Siripo,
 y prefirió una esclavitud que le dejaba entero su decoro.

¡Pobre mujer! necesitaba una fuerza sobrehumana para no sucumbir
 a tantos infortunios. Sí, ella tenía la fuerza de la religión del
 crucificado, y desde que cayó cautiva en poder de los salvajes se
 había resignado al sacrificio.

Sólo pedía a Dios que se salvara su esposo. ¡Oh! ¡Cuán bello,
 cuán sublime es el amor de la mujer! El martirio para ella, la
 libertad para su amado.

Siripo encomendó al tiempo, al buen tratamiento, y a los regalos
 y riquezas con que rodeó la existencia de la soberbia española, el
 cuidado de vencer su resistencia, lisonjeándose de que la misma
 fortuna era su cómplice.

Al día siguiente de la horrorosa catástrofe, llegó al fuerte,
 Sebastián Hurtado.

Su dolor y desesperación no pueden pintarse; ellos fueron igual
 a su sorpresa, cuando después de encontrar ruinas y cadáveres en
 lugar de la colonia y la fortaleza, buscaba a su amada Lucía y sólo
 tropezaba con cadáveres, y los destrozos de la muerte.

En él no se había verificado que el primer momento de la
 posesión es una crisis del amor, el tiempo mismo lo afirmaba y lo
 hacía necesario a su existencia.

Su desesperación llegó a su colmo cuando supo que su amada
 Lucía, su esposa idolatrada, se hallaba entre los Timbúes, no dudó
 un momento entre morir o rescatarla.

Cuidadosamente burló la vigilancia de sus amigos, y se escapó
 precipitadamente de los suyos, llegando hasta la presencia de
 Siripo.

Jamás un alma sintió con más fuerza el horrible aguijón de los
 celos, que la del bárbaro al ver el esposo de la cristiana. Su
 muerte fue decretada en el momento.

Bien podía la infeliz esposa de Hurtado tener preparada su
 constancia para otros infortunios; todas las fuerzas de su alma la
 abandonaron en el peligro de una vida que estimaba más que la suya
 propia.

Renunciando por esta vez al tono altivo que inspira el heroísmo,
 tomó a los pies de Siripo el de la súplica, y el ruego en favor de
 su marido.

Ella abrazó las rodillas del odioso cacique, regó sus pies con
 sus preciosas lágrimas, y suplicándole del modo más tierno y
 conmovedor le ofreció su propia vida en cambio de la de su esposo
 que adoraba.

Al fin consiguió ablandar el corazón del salvaje, y la
 revocación de la sentencia, bajo la dura condición de que Hurtado
 eligiese otra mujer entre las doncellas Timbúes, y que en adelante
 no se verían los esposos, ni se tratarían con las licencias del
 amor conyugal.

Acaso por ganar tiempo en el corazón de Lucía, y tal vez
 conseguir su amor por medio de la condescendencia y el agasajo, fue
 que Siripo, como algunos afirman, la tratara con bondad haciéndola
 servir por sus vasallos, y ofreciéndola presentes de ricas pieles,
 y cantidad de piezas de oro, y plata. ¡Pero qué es todo esto para
 una mujer que no vive sino para el hombre que su corazón ha
 elegido!

¿Qué era para Lucía la posesión de todos los tesoros del mundo,
 si se veía separada de su Sebastián? ¿Y qué era para el enamorado
 español las más hermosas doncellas Timbúes, si sólo vivía para amar
 a su adorada Lucía?

Sólo vosotros, fieles y venturosos esposos, que sabéis lo que es
 la unión conyugal, podréis comprender el amor de Lucía y
 Sebastián.

Dos años hacía apenas que eran casados, y su amor lejos de
 entibiarse como comúnmente sucede, se aumentaba cada vez más.

El sacrificio que Lucía hiciera dejando su patria, el amor de su
 madre y familia por seguir a su esposo, hacía tanta fuerza en el
 corazón de Sebastián, que amaba doblemente a Lucía, puesto que,
 junto al amor que le inspirara sus virtudes y belleza, se unía otro
 amor que ningún hombre siente por la mujer que ama -amor de
 agradecimiento.

Bajo la horrible condición que le impusiera Siripo, los
 enamorados esposos no podían verse más que de lejos; pero ellos
 habían inventado un medio de hacer menos horrible su separación,
 escribiéndose mutuamente. Sebastián había podido hacer llegar a
 manos de Lucía la mitad de su cartera. Lucía, por su parte, había
 escogido un árbol para sentarse después de un pequeño paseo que
 todos los días daba acompañada del cacique y de varias mujeres de
 su servicio.

Sentada allí, al pie del árbol, introducía en la cavidad de su
 tronco la carta para Sebastián, y después como jugando con las
 hojas secas, cubría esta abertura de modo que era imposible
 sospechar de tan inocente estratagema.

Sebastián corría por la noche al sitio indicado, tomaba la carta
 de su esposa, y ponía otra en su lugar.

-Amado mío -le decía Lucía-.

-Suframos, suframos con valor y resignación tan crueles
 padecimientos e infortunios, roguemos ambos a la divina madre de
 los desterrados y cautivos para que mueva a compasión el corazón
 del infiel, y se apiada de nosotros-.

Hurtado la contestaba:

-Ángel de mi vida, sin tus amorosas cartas, sin los consuelos
 que tan tiernamente me das en tan repetidas ocasiones, ya habría
 arrancado en presencia de tantos miles de indios el corazón al
 odioso cacique-.

-Yo espero, amada mía, ver si la suerte se cansa de sernos
 adversa, y nos proporciona algún medio para poder evadirnos, y
 tomar la costa donde se hallan algunos amigos, o si algún refuerzo
 llega de España a la arruinada fortaleza y viene a rescatarnos. Si
 no fuera por esta esperanza, mi amada Lucía ya habría encontrado la
 muerte, arrancando la vida al aborrecido Siripo.

Pero tú sola, amada mía, ¿qué harías entre los salvajes? Si yo
 muero, ¿quién te libertaría de los bárbaros? Suframos, suframos
 Lucía mía, como tú dices; suframos, tierna compañera de mis
 infortunios, pues que no nos queda otro remedio para ablandar, si
 es posible, el corazón del salvaje-.

Mi amado Sebastián:

-Es bastante adelantada la noche, el cacique acaba de salir de
 mi habitación, donde no lo recibo sino acompañada de mis mujeres.
 Lo trato con bondad por bien de ambos.

Mi Sebastián, creed a vuestra Lucía, primero moriría mil veces,
 mi amigo querido, como ya te lo he dicho tantas ocasiones, que
 complacer en lo más mínimo las impuras pasiones del cacique.

¡Qué soledad, esposo mío: no tengo más compaña que tus amadas
 cartas, que beso mil veces a cada instante, y guardo sobre mi
 corazón como una parte de mi existencia!

¡Qué tristes son mis días, Sebastián mío, mis noches me son
 insoportables; tu separación me parte el corazón de dolor, y no
 hago más que llorar.

No te aflijas, no, amado mío, aún me quedan lágrimas y fuerzas
 para soportar tantos pesares, si algún día tengo la dicha de
 abrazarte.

Se empieza el día, y sólo te veo de lejos, llega la noche y me
 encuentro solitaria. Hacen tantos días, mi Sebastián, que no oigo
 tus palabras de amor, que no recibo tus caricias y que no oigo
 pronunciar mi nombre por tus queridos labios.

¡Oh Sebastián! Sebastián por qué no estás al lado de tu
 Lucía.

Te acuerdas, esposo mío, ¡qué felices éramos cuando arribamos a
 la costa… ! ¿cuántas noches pasábamos a la claridad de la luna
 contemplando la inmensidad del océano?

¡Qué feliz era yo a tu lado! sabes Lucía me decías, ¿cuántos
 miles de leguas nos separan de nuestra querida España?

¿Sientes, amada mía, haber dejado tu madre, tu familia, y tantas
 afecciones que hacían parte de tu dicha?

¿No sientes haberme acompañado a tan temeraria empresa? ¿Me
 perdonas si algo sufres por mi causa?

¿Y qué te respondía yo, mi Sebastián? Por toda respuesta,
 enlazaba mis brazos a tu cuello, y te colmaba de caricias.

¡Sebastián! ¡Sebastián! ¿por qué estamos separados… ? Y no es
 por tu causa que sufrimos mi querido Sebastián, sino por la mía.
 ¿Por qué he tenido la desgracia do inspirar amor a estos
 salvajes.?

¡Oh, mi bien amado esposo! perdona, perdona a tu Lucía los males
 que sufres: por mi causa-.

… ..

-¿Y eres tú, mi dulce y tierna amiga, la que se hace tan fuertes
 reconvenciones por los males que sufrimos?

No, no, Lucía mía. Sí alguno tiene la culpa de nuestras
 desgracias, soy yo; pues que, por contentar mi amor te expuse a
 tantos males haciéndote atravesar ese inmenso océano, y trayéndote
 a tierra de salvajes. Mía es la culpa, querida de mi corazón, y, si
 en mi dolor no me entrego a la desesperación, es sólo por no
 dejarte abandonada entre los bárbaros.

«¡Conserva como hasta aquí tu virtud y la fe que me juraste, y
 está firmemente persuadida, mi amada Lucía, que si faltando a
 éstos, pudieras darme la vida y la libertad, tan entendido que
 nunca un español! ¡Tu esposo, el soldado Sebastián Hurtado!
 Aceptaría la vida y la libertad a trueque de tamaña infamia.»

El cacique ardía de día en día en la impura llama que lo
 abrasaba.

Hostigaba a Sebastián a que tomase una esposa, creyendo que de
 este modo Lucía quedaría más libre, pues que el principal obstáculo
 creía él, de que Lucía no lo tomara por esposo, era su marido.

Para el efecto hacía rodear a Sebastián de las más hermosas
 doncellas Timbúes, pero el corazón del esposo de Lucía era
 inaccesible a otro amor que el de su esposa.

El infame cacique para hallar un medio de matar a Sebastián,
 urdió la más inicua de las intrigas, haciendo que por conducto de
 una de las mujeres que servían a Lucía, tuviera ésta una entrevista
 con su marido, y entonces, estando él oculto, sorprenderlos, y
 decretar en el instante la muerte de Sebastián.

Lucía fuera de sí de gozo, escribe a su marido estas líneas:

«Esposo mío.»

«Parece que la suerte quiere dar una tregua a nuestro
 dolor.»

«Una de mis buenas indias, enternecida de mis lágrimas, y de
 tanto verme padecer, quiere endulzar mi cautiverio
 proporcionándonos esta noche una entrevista.

«Ven amigo mío, mi idolatrado Sebastián, a los brazos de tu
 adorada

LUCÍA.»

Sebastián toma el papel, y devorándolo con la vista, besa mil
 veces aquel escrito precioso, sale de su habitación con todas las
 precauciones imaginables, y guiado de la india, se dirige adonde su
 esposa, llena de júbilo, lo esperaba.

Lucía al verlo cayó desmayada en sus brazos ¡tanto había sufrido
 la infeliz separada del esposo que adoraba!

Sebastián la llena de caricias, y poniéndola sobre sus rodillas
 quiere hacerla [falta] aquel momento de felicidad cuantos tormentos
 ha sufrido.

-¡Sebastián!

-¡Mi idolatrada Lucía!

Fueron las primeras palabras que se dijeron los infortunados
 esposos.

Lucía al verse en los brazos de su marido, dudaba de tanta
 dicha, y para convencerse de su felicidad, estrechaba su cabeza
 contra su seno, acariciaba su espesa barba, jugaba con sus sedosos
 bigotes, y entrelazando sus blancos y delicados dedos con sus
 ensortijados cabellos, le hacía mil amorosas preguntas.

-Cómo pasas los días, Sebastián mío, le decía. Quien endulza tus
 noches:

¡Qué haces, esposo mío, sin tu Lucía!

Como has enflaquecido, Sebastián. ¿Por qué estás triste ahora
 que me tienes en tus brazos? Ríete, ríete Sebastián mío; estemos
 contentos y alegres, pues que nuestro cautiverio va a
 finalizar.

¡Oh! cuanto sufro separada de ti; qué felices somos en este
 momento, mi Sebastián; es verdad que nos libertaremos de los
 bárbaros.

Lucía estaba loca: la dicha de ver y estar en los brazos de su
 esposo, la tenía enajenada.

Sebastián la contemplaba extasiado, la apretaba contra su pecho
 y colmándola de caricias le daba esperanza y consuelo de evadirse
 pronto del poder de los salvajes.

-Pobre mi Lucía, la decía; ángel mío, cuánto has padecido por mi
 causa, yo te prometo que una vez en España, no más expediciones ni
 arriesgadas empresas; viviré solo, mi Lucía, para hacerte olvidar
 con mi amor y mi ternura, tan horribles padecimientos.

Es preciso, Lucía mía, ver el modo de evadirnos, esa buena india
 puede facilitarnos la fuga, la llevaremos con nosotros, la
 colmaremos de bienes por el bien tan grande que nos hace.

A Lucía le parecía cierto que se hallaba lejos de los bárbaros,
 en su amada España, y olvidándose de que estaban entre los indios,
 no pensaban en el peligro que corrían si eran por casualidad
 descubiertos.

Ambos esposos se entregaban a la dicha de verse juntos después
 de tantos padecimientos, y las horas se deslizaban para ellos como
 en sus primeros días de ventura.

Distraídos por un pequeño ruido vuelven la cabeza, y se
 encuentran con el cacique que los observa.

Todas las odiosas pasiones dominaban al indómito salvaje; sus
 ojos estaban inyectados en sangre, sus facciones desfiguradas por
 la ira y la venganza, los celos le devoraban.

En esta descomposición del estado normal del hombre ocasionado por el
 desborde de las pasiones, un hombre pierde su dignidad y se pone 
 espantoso; el salvaje parecía un demonio.

Al verlo, los desventurados esposos comprendieron toda su
 desgracia, y por un movimiento instintivo de conservación por el
 objeto amado, ambos cayeron de rodillas a los pies del cacique,
 implorando su clemencia.

-¡Que muera azaeteado ese infame cristiano! -dijo con voz
 aterradora el indio a sus inhumanos soldados-, y tú mala cristiana,
 soberbia española, -continuó dirigiéndose a Lucía, esta misma noche
 serás mía.

-¡No lo seré malvado! -contestó con resolución y valor la fiel
 esposa, lanzándose en los brazos de su amado: yo quiero morir
 contigo, Sebastián.

-No morirás, -respondió el odioso infiel-, y vivirás para hacer
 las delicias del cacique.

¡Arrancadla de sus brazos!

-No, no me soltéis, bien amado mío, muramos juntos; y se
 estrechaba con todas sus fuerzas al cuello de su amado.

-No, no te dejaré, ángel mío, muramos juntos; le respondía
 Sebastián, y la apretaba contra su pecho.

-Mira que el infiel me quiere para su querida. ¡Salvadme!
 ¡Salvadme del oprobio! esposo mío; muramos juntos ya que tanto
 hemos sufrido separados.

-Sí, sí, idolatrada esposa, mi ángel, mi amada Lucía, suframos
 el martirio, no te abandonaré ya que esta suerte nos estaba
 preparada, y en brazos el uno del otro, lanzaremos el último
 suspiro.

-¡Separadlos! ¡separadlos! gritaba desatinado el salvaje a la
 odiosa soldadezca.

Todas las fuerzas de los bárbaros no pudieron desunir aquellos
 dos cuerpos tan estrechamente, unidos, como lo estaban sus amantes
 corazones.

-¡No, no nos separarás, bárbaro salvaje! -decía en su delirio
 Lucía; yo no amo más que a mi marido.

Y para más incitar las pasiones del cacique, y provocar sus
 celos, para que la mandara matar junto con su esposo, colmaba a
 éste de caricias en presencia de Siripo.

-¡Matadlos a mi vista! -gritó el salvaje-, ¡que mueran en mi
 presencia!

A esta orden, cien flechas partieron de la odiosa turba, y cien
 flechas atravesaron aquellos dos cuerpos, que aún después de
 muertos no fuera posible separarlos.

La hoguera estaba ya ardiendo, medios vivos los arrastraron a
 las llamas, aún les quedaba un momento de vida, éste lo consagraron
 para disponerse a comparecer en presencia del Altísimo.

En la hoguera, se les vio arrodillados, Sebastián con más
 fuerzas, sostenía a su esposa moribunda: ambos tenían los ojos y
 las manos elevados al cielo en actitud suplicante.

Las llamas parecían respetarlos como a los tres jóvenes en el
 horno de Babilonia, mandados echar por Nabucodonozor.

Por más de media hora se les pudo ver al travez de las llamas en
 tan religiosa actitud.

-¿Fueron unos mártires? ¿Quién puede dudarlo?

Mártires de su deber, y del amor conyugal.

Capítulo 8. Conclusión

Este infame
 proceder de los Timbúes convirtió en odio la amistad de los
 españoles, y su pasada alianza; no les quedó otro partido que
 abandonar el Fuerte Espíritu Santo.

El capitán Mosquera, jefe de estas tristes reliquias pudo
 salvarlas navegando de costa en costa, hasta llegar al puerto
 llamado Igua, distante veinte y cuatro leguas de San Vicente,
 establecimiento portugués.

Con esta retirada quedó del todo evacuado el Río de la Plata,
 término fatal de tres expediciones, que deberían desalentar el
 espíritu de conquista, faltando aquí el motivo de ensoberbecerlo
 con sus conquistas mismas.

Es de presumir que si la causa de la humanidad hubiera entrado
 directamente en el proyecto de estas empresas, hubieran sido menos
 desgraciadas.

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