La Noche

Rosario de Acuña

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La Noche

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Texto núm. 4456

Título: La Noche
Autor: Rosario de Acuña
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de agosto de 2019
Fecha de modificación: 29 de agosto de 2019

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Noche

Vosotros no sabéis lo que es la noche. Vosotros los que vivís en 
 ella, los que durante sus horas ponéis en movimiento las moléculas de 
 vuestros sentidos, no conocéis la noche. El gas o la electricidad 
 brillan, fulguran, arrancan chispas diáfanas al oro y a la pedrería… 
 Empieza vuestra vida; la mesa del banquete os espera; el blanco lino en 
 arabescos lustrosos como el raso, cae pesadamente ocultando el mosaico 
 de la tallada mesa; el matiz verde o pardo del cristal de Venecia llena 
 de opacos tonos los vinos del Rhin y la Sicilia; el manto de filigrana 
 del faisán dorado se riza en caperuza delicada sobre el esmalta-do 
 azafate de Sevres: salta la espuma del champagne sobre la copa de oro; 
 los aromas del nardo y del heliotropo llenan la estancia de perfumes; 
 los acordes de retirada música mandan la onda sonora de la armonía, y al
 tibio calor de encendidos pebeteros brota en vuestras mejillas el fuego
 de todas las impurezas…¡creéis vivir!; se agitan vuestros labios con 
 palabras del amor impregnado de los deseos de la carne; brillan vuestros
 ojos buscando impacientes nuevas formas que adorar en los altares de la
 pasión, y al eco de vuestras frases aceradas, satíricas, oportunas para
 zaherir o desgarrar, responden las arterias de vuestras sienes que con 
 violento latir arrancan de vuestro organismo los átomos de todo vigor, 
 de toda fortaleza… Aún no se terminó vuestra noche; aún tenéis que 
 recorrer las últimas etapas de la degradación humana buscando en las 
 emociones de la riqueza del azar nuevos elementos para animar vuestra 
 vida; aún habéis de sumir el pensamiento en el imbécil sopor del amor 
 comprado sobre el fango de una oscura calleja, que en los contrastes de 
 vuestras noches báquicas forjáis vosotros, los derrochadores de los 
 bienes del alma, la única felicidad posible. ¡Y habláis de la noche como
 de vuestro día! ¡Habláis y vivís en ella y por ella…!

La noche es algo más que vuestras horas de error y de torpezas; la 
 noche es algo más que ese espasmo calenturiento que os anima y que, como
 toda fiebre, vive a fuerza de matar; la noche es mucho más que ese 
 ideal de pasiones sensuales que conturba vuestra imaginación con la 
 pintura de monstruosas quimeras, puesto que os ofrece el placer en la 
 orgía, en el lúbrico amor, en las emociones prostituidas.

La noche cae, cae como un capuz de azules crespones sobre la radiante
 atmósfera encendida por los rayos del sol, y, lentamente, llena de 
 majestad y de dulzura, va sumiendo en el silencio vuestro mundo, ávido 
 de buscar en ella el olvido, el descanso y la paz.

La noche baja sobre nuestra frente para que suba al cielo nuestro 
 pensamiento; oscurece lo mortal e ilumina lo eterno; da el reposo a la 
 vida y ofrece el movimiento al alma. La noche es antro de tinieblas 
 sombrías para nuestra carne y camino fulgurante de luces para nuestro 
 espíritu; la noche arranca de nuestro corazón toda la vehemencia 
 impetuosa de las pasiones humanas, y enciende en nuestro cerebro la 
 serena y amorosa contemplación de todas las grandezas divinas. Nada se 
 opone, durante la noche, al paso libre del pensamiento a través de la 
 eternidad. El rumor de la hoja que se desprende del árbol y con áspero 
 crujido rueda entre el polvo; el suave pío del ave que sueña con los 
 gorjeos del nuevo día; el roce del gusano que se arrastra para buscar el
 rincón que ha de servirle para su cuna de mariposa; la gota de agua que
 no pudo secar el fuego del sol y se desmenuza al resbalar sobre la 
 roca, el negruzco contorno del horizonte que, bien sea llano o montuoso,
 poblado o yermo, no aparece sino como indeterminado paisaje: todos los 
 rumores, todos los matices de la noche sirven para hacer más profundo el
 silencio, más tranquila la soledad, más opaca la sombra, más sutil el 
 pensamiento, más puro el amor, más severa la conciencia.

En la noche, los sentidos atraen hacia el alma la adoración de la 
 belleza; los ojos miran para que el pensamiento reflexiones; los oídos 
 oyen para que la inteligencia raciocine; el cuerpo reposa para que la 
 idea marche. El silencio, la calma, el sueño de la materia, le da al 
 espíritu el movimiento, la actividad, la revelación…

Allá arriba el espacio, eterno, infinito, profundo y misterioso, como
 la concepción del pensamiento en los se-nos cerebrales; allá arriba, 
 suspendidos por leyes que dimanan de una causa incomprensible, mundos y 
 mundos, tan múltiples como infinito es el espacio donde se agitan; allá 
 arriba, el panorama sin fin de la inmensidad henchida por las 
 majestuosas oleadas de la vida, latiendo al unísono que en nuestro 
 corazón, en los soles, en los planetas, en las nebulosas; allá arriba, 
 la esfinge muda y parada del tiempo, sin marcar horas, ni días, ni años,
 y llevando a través de universos inexplorados el mismo oráculo 
 indescifrable que aquí nos presenta sobre la esencia de Dios, el origen 
 de la verdad, la causa del ser; allá arriba las promesas, las 
 esperanzas, los misterios, lo ignorado, lo inmortal, lo incomprensible. 
 Aquí abajo el átomo, obediente a leyes inmutables, girando en un círculo
 de eterno movimiento, órbita infinita por su continuidad; aquí abajo, 
 la espiral gigantesca de la vida rodeando, sin pasarse ni un punto, la 
 personalidad impalpable del alma, y subiendo, subiendo sin cesar y sin 
 cansancio, a través de las horas de los días, de los años, hacia unas 
 alturas cada vez más lejanas, y dejando en pos de sí, cada vez más 
 desconocido, su punto de partida; aquí abajo, la hoja seca arrugada y 
 descolorida, volviéndose polvo, y dejando en su lugar otra hoja fresca y
 brillante, que será válvula de la vida del árbol, pomposo adorno de sus
 ramas, presente inestimable de la primavera; aquí abajo, el suspiro del
 ave dormida que sueña con el amor y la libertad, y tiene por único 
 lecho una rama que la más tenue brisa puede tronchar, y a cuyo lado 
 acecha el dolor y la muerte brillando en los hambrientos ojos del 
 taimado búho; aquí abajo, el gusano buscando el sitio para su letargo, 
 durante el cual ha de ceñirse la mortaja que más tarde será el nido 
 donde entreabra sus fúlgidas alas; aquí abajo, la diáfana molécula que 
 el rocío vertió sobre la abrupta peña, perdiéndose al ser desparramada 
 entre el fango o el polvo; aquí abajo, el horizonte indeciso, turbio, 
 visto como a través de ahumado cristal, y confundiendo en la oscuridad 
 de sus límites, los montes y los llanos, el bosque y el desierto, la 
 ciudad y la campiña…

Entre los abismos del cielo y los abismos terrenales, el pensamiento,
 vagando como luz de abrasadora tea que fuese agitada por mano 
 invisible; entre aquellas eternidades de las alturas, a las cuales puede
 arribar con esfuerzo poderoso de la idea que surge de la inteligencia; 
 entre aquellos horizontes sin límites que en un más allá indefinido se 
 aparecen siempre ante la investigación que acosa al alma como sede de 
 abrasadora fiebre; entre esa negra y, sin embargo, fulgente bóveda 
 celeste, que se descubre cuando la noche borra las huellas de la luz, y 
 estos valles terrenales llenos de sombra y de silencio, donde la 
 naturaleza duerme, sin dejar por eso de vivir, como si fuera el cuerpo 
 colosal de un alma inmensa; entre el Todo ignorado y la parte analizada,
 flamea con rastro desigual pero ardiente, poderoso, inextinguible, el 
 deseo del alma pensadora, la aspiración del espíritu integrador, que 
 nuevo colón del pensamiento humano se pregunta delante de las playas de 
 lo eterno, si habrá en las inmensidades de los mares celestes otros 
 continentes de más belleza y esplendor que los conocidos…

He aquí la noche; el cuerpo ya no existe sino parcialmente; la 
 inmovilidad es su reposo; los ojos no vagan ni giran, están fijos, su 
 nervio dejó de transmitir imágenes y solo obra como hilo conductor desde
 la eternidad hasta el cerebro; se pudiera decir que el cerebro ve sin 
 necesidad de los ojos; por ellos, que están muy abiertos, se asoma el 
 pensamiento y parece como que los desprecia por finitos e insuficientes;
 el cuerpo no alienta; el aire perfumado de los campos penetra en el 
 organismo sin conmoverlo más que con un leve movimiento ondulatorio; el 
 ritmo del corazón es el único ruido que perturba el silencio; se diría 
 que así como el exterior se lanzó al alma a buscar lo infinito sin más 
 poder que el de su deseo, en la profundidad de lo interno ha penetrado, 
 sin agentes intermediarios, hasta la última célula de los músculos; el 
 sonido de oleada pastosa con que la sangre circula marca con incansable 
 tenacidad la huida de la existencia mortal a través de los tejidos. Nada
 demuestra el vivir y, sin embargo, es cuando más vigoroso palpita el 
 espíritu de la vida. He aquí el éxtasis de la noche, supremo tránsito 
 hacia todas las bellezas que pueden recrear el alma; tránsito cuyo 
 centro luminoso es la intuición de dios y cuyo beneficio para el ser 
 pensante es el olvido de todo el dolor, de toda fealdad; éxtasis que une
 la vida en la comunión de todos los amores inmortales, puesto que 
 apartando del espíritu el deseo de lo banal y terreno lo lleva, con la 
 vehemencia de la pura adoración, hasta el trono del Ser Supremo.

¡La noche! La desposada del pensamiento que le trae el inmarcesible 
 azahar del amor eterno…! No, no es la noche ficticia inventada por las 
 flaquezas humanas la verdadera noche de la naturaleza y del mundo; 
 vuestra noche abraza las entrañas como lava ardiente, llena de frío 
 petrificador el corazón y de funestas sombras el cerebro; la noche del 
 Universo engrandece la vida, templa la pasión, ilumina el entendimiento,
 crea, como las brisas de los mares, esas nieblas que turban la 
 serenidad de la conciencia…!

¡Si fuese la muerte lo que es la noche!

Publicado en Las Dominicales del Libre Pensamiento, Madrid, 3 de enero de 1886.

Rosario de Acuña

Rosario de Acuña y Villanueva (Madrid, 1 de noviembre de 1850 - Gijón, 5 de mayo de 1923) fue una escritora, pensadora y periodista española. Considerada ya en su época como una de las más avanzadas vanguardistas en el proceso español de igualdad social de la mujer y el hombre —y los derechos de los más débiles en general. Nacida en una familia emparentada con la aristocracia, se mostró desde muy pronto como una mujer íntegra, creativa e indomable. Su talante librepensador de ideología republicana y su corta pero valiente y provocadora producción teatral, la convirtieron en una figura polémica y en objetivo de las iras de los sectores más conservadores de la España de la segunda mitad del siglo XIX y primer cuarto del siglo XX.

La obra total de Rosario de Acuña, muy extensa, abarca en la práctica la mayor parte de géneros de creación escrita. Muy importante fue durante su vida el escandaloso éxito de su obra teatral, pero no es menor la calidad de buena parte de su producción.

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