La Roca del Suspiro

Tradición vascongada

Rosario de Acuña

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La Roca del Suspiro

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Texto núm. 4465

Título: La Roca del Suspiro — Tradición vascongada
Autor: Rosario de Acuña
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de agosto de 2019
Fecha de modificación: 29 de agosto de 2019

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Roca del Suspiro

En las montañas de Vizcaya, bajo su cielo ceniciento, y en su costa 
 bordada de escollos y salpicada por un mar casi siempre turbulento y 
 sombrío, sobre un promontorio de granito que avanza en áspero talud 
 entre las olas del océano, álzanse, en la misma roca asentadas, las 
 ruinas de un castillo, medio cubiertas de zarzas y de hiedra, y 
 solamente habitadas por el espantadizo búho y el medroso murciélago: 
 como toda ruina, tiene su tradición o leyenda, y como toda leyenda, la 
 suya aparece sencilla, apasionada y melancólica, levantándose como 
 indecisa niebla ante el fulgor de la aurora, sobre aquellas piedras 
 carcomidas por el paso del tiempo y el constante batir de las olas.

Cuentan que allá en lejanos días, cuando el castillo se elevaba 
 arrogante, vivía en su recinto un anciano señor de noble linaje, aunque 
 de escasas rentas, que por su mejor fortuna tenía una nieta bella como 
 una mañana de primavera, y de alma tan angelical como la sonrisa de un 
 niño; pobres y retirados a la morada de sus mayores, vivían con algunos 
 fieles y antiguos vasallos, tan ajenos a las vanidades mundanas, como 
 felices con su ignorada existencia.

No lejos del castillo, y sobre la misma costa, existía una populosa 
 ciudad, punto de partida y regreso de los aventureros del Nuevo Mundo: 
 llena de mercaderes y de nobles enriquecidos con el oro de las Américas,
 era su recinto albergue de todos los placeres y semillero de todos los 
 vicios; en ella, disfrutando de cuanto la fortuna alcanza, vivía un 
 pechero a quien por su oro acababan de dar flamante nobleza, el cual 
 tenía un hijo, mozo de gallarda presencia y corazón valiente para riñas y
 cuestiones, pero de alma voluble e imaginación soñadora, y de tan 
 frágil voluntad, que jamás pudo en cosa alguna demostrar la virtud de la
 constancia; como fue no se sabe, pero lo cierto es que en una excursión
 que hizo a los alrededores, conoció a Irene, la Castellana, como en la 
 comarca la nombraban; y ávida su alma de la pureza, cansada del cieno en
 que siempre vivió, sintió abrasadora la llama del amor, consiguiendo, 
 al fin, que la joven le diera algunas citas al pie de su morada entre 
 los mismos escollos de la costa.

Lo que había de suceder se realizó: el mozo amante, la doncella 
 rendida al primer aliento de su virginal corazón, ambos se amaron, pero 
 ninguno de los dos selló su alianza con iguales cadenas; mientras la 
 virgen entregó los tesoros de su alma apasionada, el doncel dejó vagar 
 su pensamiento en los espacios de un porvenir desconocido, y mientras 
 ella dijo: «Después de su amor, la muerte»; él pensó: «Después de mi 
 pasión, el hastío».

Así las cosas, y en una noche de plácida velada, uno de los 
 servidores del castillo, hablando de los sucesos próximos a realizarse 
 en la vecina ciudad, dijo, ignorante acaso de los amores de su joven 
 señora, o tal vez deseando curar el mal que no desconocía, que era cosa 
 cierta la boda del hijo de don Diego con una judía recién convertida al 
 cristianismo.

Oyole la joven: se cambiaron las rosas de sus mejillas en blancas 
 azucenas; temblaron sus labios con el primer latido de la fiebre; y una 
 lágrima, rebelde a la voluntad, saltó abrasadora por el cristal de sus 
 ojos, quemando silenciosa el rostro de la acongojada doncella; después, 
 allá en lo profundo de su corazón, al amor rendido y por el amor 
 alentado, surgió como destello vivísimo de voraz incendio, u deseo 
 impetuoso de ternura, una ola de apasionado confianza que, invadiendo su
 alma con los efluvios generosos de un amor infinito, hizo brotar a sus 
 labios la palabra «¡Imposible!» dejando a su imaginación adormida en los
 cariñosos brazos de la esperanza.

«Esta noche, como todas las de la luna nueva, vendrá mi amado a la 
 roca de la playa; y allí, con las caricias de sus ojos, con el vibrar de
 su enamorado acento, desmentirá esta noticia absurda de su boda, que 
 solo pude oírla para convencerme de que era falsa.»

Llegó la media noche, sin luna, revestida de pardos nubarrones que 
 velaban el incierto rielar de los astros, y cubrían el mar de medrosas 
 sombras; la roca de la playa es un peñón enorme, rodeado del talud donde
 se asentaba el castillo; por uno de sus lados, socavada, forma una 
 especie de gruta revestida de aristas, desde donde se contempla, sin 
 límite cierto, la inmensidad del océano; separada de la costa, esta 
 roca, rodeada de fina arena, es cubierta por las altas mareas de la luna
 nueva que, como es sabido, ascienden más que ninguna otra.

Bajó Irene a aquel sitio a la hora convenida con su amante, el cual 
 acudía a las citas en una barca que varaba en la solitaria playa, y que 
 les servía de seña para terminar sus entrevistas, pues cuando la barca 
 flotaba a impulso de las olas, era que la marea comenzaba a subir y que 
 la rocas se hacía peligroso sitio.

La una acababa de oírse en el reloj de la ciudad, y la Castellana, 
 sentada en una arista del escollo, envuelta en un blanco velo que el 
 aire del mar plegaba y desplegaba en torno de su frente, interrogaba con
 ávida mirada las movibles ondas que, en revueltos torbellinos de 
 espuma, venían a morir, con rumores impetuosos, en las blancas arenas de
 la playa.

El mar estaba levantando; la brisa del Norte, fría y penetrante, 
 trayendo agujas de hielo en sus corrientes, azotaba con violencia los 
 labios de Irene, que con nervioso impulso se abrían jadeantes ante el 
 hálito abrasador de los deseos y de las esperanzas, de la incertidumbre y
 de la pasión; sus ojos, fijos y abiertos, en vano interrogaban al mar 
 con la impaciencia del amor; y sus manos, unidas y mojadas por el polvo 
 de las espumas y los besos del cierzo, en vano estrujaban los pliegues 
 de su blanco ropaje; la barca esperada no brotaba de entre las sombras, 
 la voz querida no vibraba para desmentir el rumor de aquella boda, los 
 amados ojos no aparecían para disipar con su luz aquel abismo de dudas, 
 donde la amargura del desengaño vertía a raudales los acres perfumes de 
 la muerte.

Pasaron horas; la noche, de encapotada, se volvió tormentosa, y el 
 grueso oleaje del mar subía, con el ímpetu de la marea, a romper sus 
 montes de agua sobre las rocas de la costa; Irene, inmóvil, veía 
 ascender hasta sus mismas plantas las revueltas olas, como se ven en el 
 mundo las pasiones invadiendo con su tumultuoso oleaje la paz de un alma
 limpia de error: ella amaba y esperaba; el mar subía, insensible a su 
 amor y a su esperanza, pronto a cubrir de alborotada espuma aquella roca
 inmóvil asentada sobre un lecho de movediza arena.

El mar subía; el grito del búho mezclábase al mugido del océano; 
 pardas nubes vestían de sombras los cielos y la tierra, e Irene, fija en
 su esperanza, confiada en su amor, seguía inmóvil buscando entre la 
 incierta luz de los relámpagos la venturosa barca, sin hacer caso de 
 aquellas olas de verdosos matices, que presto la harían sentir el frío 
 de la muerte: de pronto, como ráfaga de fuego, surgió de entre las 
 nieblas un hermoso bajel que a su bordo llevaba festones de antorchas, 
 rumores de cánticos y de músicas, ecos de fiesta y de alegría.

Irene vio, entre las siluetas que poblaban la nave, la figura del 
 hombre a quien amaba, cuyos brazos, como argollas de flores, ceñían la 
 esbelta figura de una mujer hermosa; el cierzo llevó a sus oídos 
 cantares de himeneo, brindis de desposorio; y sus ojos, fijos y abiertos
 con la rigidez del dolor, vieron perderse en los horizontes del mar 
 aquel barco que, como aparición del infierno, brotó un instante de entre
 las sombras de la noche, para morir en las sombras de la amargura su 
 pobre corazón.

El mar indiferente subió a mojar el manto de Irene; y mientras sus 
 ojos, siempre abiertos, seguían el rumbo de la funesta nave, una ola 
 inmensa, saltando sobre el escollo, lo envolvió en cascadas de espuma, 
 menos blanca que el velo de aquella infeliz que, al inclinarse en los 
 senos del mar, dejó escapar, como único reproche, un suspiro tristísimo,
 eco profundo de su dolor sin nombre, último adiós a una vida que para 
 siempre abandonaba.

Desde entonces dicen que, cuando las mareas de la luna nueva invaden 
 la solitaria roca, se oye brotar del fondo de su cimiento socavado un 
 quejido, o lamento, que el viento repite, y que es fácil escuchar en el 
 silencio de la media noche: probablemente el mar, al penetrar en aquel 
 arrecife, será el que imite el eco de un suspiro; pero lo cierto es que 
 la leyenda, o tradición, subsiste a pesar de los siglos, y aquel poema 
 de amor y tristeza se trasmite de generación en generación, gracias al 
 lamento que se escapa de la abrupta peña, conocida generalmente por la 
 Roca del Suspiro.

1881

Publicado en El Imparcial, Madrid, 9 de enero de 1882.

Rosario de Acuña

Rosario de Acuña y Villanueva (Madrid, 1 de noviembre de 1850 - Gijón, 5 de mayo de 1923) fue una escritora, pensadora y periodista española. Considerada ya en su época como una de las más avanzadas vanguardistas en el proceso español de igualdad social de la mujer y el hombre —y los derechos de los más débiles en general. Nacida en una familia emparentada con la aristocracia, se mostró desde muy pronto como una mujer íntegra, creativa e indomable. Su talante librepensador de ideología republicana y su corta pero valiente y provocadora producción teatral, la convirtieron en una figura polémica y en objetivo de las iras de los sectores más conservadores de la España de la segunda mitad del siglo XIX y primer cuarto del siglo XX.

La obra total de Rosario de Acuña, muy extensa, abarca en la práctica la mayor parte de géneros de creación escrita. Muy importante fue durante su vida el escandaloso éxito de su obra teatral, pero no es menor la calidad de buena parte de su producción.

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