Los Pinceles

Rosario de Acuña

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Los Pinceles

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Texto núm. 4466

Título: Los Pinceles
Autor: Rosario de Acuña
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de agosto de 2019
Fecha de modificación: 29 de agosto de 2019

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Los Pinceles

A la señora doña Amalia Segni

Dedicatoria

Mi buena Amalia:

Tú no puedes quedar olvidada en este libro, cuyas páginas son 
 testimonio de amistad  y gratitud para los pocos seres que, llevando en 
 sus almas un dolor sincero, velaron a la cabecera de mi cama en aquellas
 terribles noches en que el frío penetrante de la infección palúdica, al
 llegar a mi corazón, lo avecinó en las teleras de la muerte. Tú 
 también, con lágrimas de penas en los ojos, pasaste tu pañuelo por mi 
 frente cuando el sudor de nieve me dejaba en mortales síncopes, y entre 
 aquellas contadísimas almas que se agrupaban a mi lado, pensando con 
 infinita amargura que pronto dejarían de verme, tu nobilísima y tierna 
 alma ocupó dignamente un lugar. Aquí en estas páginas, primeros 
 escarceos que hace la imaginación al salir del mundo del dolor físico 
 para tomar otra vez puesto de viviente en el mundo del dolor moral, 
 tienes también tu sitio. Que te sea grato este cuento que te dedica como
 brevísima prueba del afecto  y gratitud que te guarda, tu amiga

Rosario

Septiembre 1892

Todos tenían un alma; un alma pequeñita, sutil, indivisible e 
 impalpable que no se sabe cómo había ido formándose cuando las varillas 
 de pino se habían encontrado con aquellas borlitas de pelo de marta, 
 sedosas y flexibles, sujetas por un canutito de metal.

Entonces, del contacto de aquellos tres productos de la Naturaleza, 
 puestos en vibración simultánea, había surgida un átomo consciente, 
 pensante, y he aquí las almitas de aquellos pinceles que, en apretado 
 haz, estaban tendidos sobre una paleta rebosante de hermosísimos 
 colores.

En el manojo los había de todos tamaños, de todas clases: parecía una
 muchedumbre de seres esperando el momento de manifestar sus 
 actividades... ¡Y las tenían! ¡Vaya si las tenían! Como las tienen todos
 los átomos, desde el diáfano cristal de mica que fulgura engastado en 
 el granito, hasta la chispa luminosa que camina ondulando de estrella en
 estrella.

Los pinceles hablaban. Allí, tendidos sobre un mundo de calores, iban
 cambiando la vibración de sus vidas por medio de un lenguaje, 
 ininteligible para todos los que no fueran pinceles.

Todos estaban manchados de color; cada uno con un matiz. Delante de 
 la paleta había un lienzo grande admirablemente pintado; era un paisaje 
 de montañas, bosques y mar, iluminado por espléndida puesta de sol; era 
 un pedazo de planeta metido en un marco.

¡Qué mar he creado! –decía a sus compañeros un pincel regordete, cuya
 brocha estaba empapada de verde azulado–. ¡Veis qué obra!, ¡me parece 
 que nada se puede hacer mejor! –y, mientras así decía a sus compañeros, 
 pensaba mentalmente, sacudiendo sus pelillos– ¡Soy un genio!

–¡Pues y el cielo! –exclamaba otro pincel largo y sedoso, embadurnado
 hasta el mango de azul cobalto y blanco plata–. ¿Dónde dejáis mi 
 admirable obra del cielo? ¡Oh! –decía para sí– valgo más que todos estos
 necios que tanto se alaban!... ¡Crear un cielo es lo más difícil!

–Pues yo os juro que estoy satisfecho de mi trabajo –interrumpía un 
 pincelito manchado de violeta–. Tracé unos horizontes inmejorables; un 
 claro oscuro de montañas que no hay más que ver». «Hice maravillas en la
 perspectiva; mi obra no es tan brillante ni de relumbrón como la 
 vuestra, pero, en cambio, es sólida, y, sobre todo, es la verdadera 
 creación del cuadro; sin perspectiva no podría mirarse.

–Pues yo –chillaba un pincel muy pequeñín untado de amarillo– soy el 
 verdadero gigante de la inspiración; mis toques de luz que, como chispas
 de oro, matizan árboles, prados, nubes, montañas y olas; me hacen 
 acreedor a los grandes homenajes del genio. ¿No veis qué destellos, tan 
 esplendentes dejé en el lienzo? He ahí mi obra; ¿supongo que bien puedo 
 enorgullecerme?

Armaban los pinceles un guirigay ensordecedor; todos blasonaban de la que firmemente creían su  obra, que era aquel hermoso paisaje, pintado por famoso artista. ¡Eran de oír las razones de supremacía que alegaban los creadores de
 todas aquellas maravillas trazadas en el lienzo! ¡Y era de ver cómo, 
 entre tantas clases de soberbia, se deslizaba la venenosa envidia que 
 iba encendiendo el odio entre aquellas almitas de los pinceles, que no 
 hubieran vacilado en destruirse mutuamente, si les hubiera sido dada la 
 facultad de moverse y pelear... ¡de tal modo se encontraban todos 
 rebajados en su importancia, por la importancia que se atribuían sus 
 semejantes.

De pronto una brocha muy gorda y reluciente que separada de los 
 pinceles, pero sobre la misma  paleta, dejaba caer, gota a gota, el 
 barniz de que estaba impregnada, erizó sus pelos y dijo con campanudo 
 acento:

–¡Habrase visto montón de majaderos! ¡Aquí el verdadero genio, la 
 verdadera alma creadora del cuadro soy yo! ¿Qué sería de todos vuestros 
 chafarrinones de color, si yo no los hubiera abrillantado, haciéndolos 
 salir vivos y frescos de la superficie del lienzo?.. ¿Dónde hay nada 
 parecido a mi obra?

Una risita satírica fue la contestación a la perorata de aquella 
 brocha de barnizar. Salía la risita del fondo de un frasco de aceite de 
 linaza, donde estaba metido uno de los pinceles hasta la mitad de su 
 palitroque. Realmente, en su fuero interno, aquel pincel, lleno de unto,
 se imaginaba ser el creador verdadero del cuadro. - ¡Cuánta vanidad hay
 en el mundo! -decía para su conciencia. ¡Si no estuviera tan 
 atragantado de aceite, ya les haría ver a esos mentecatos la 
 importancia, trascendencia y esencialidad de mi obra!"

A todo esto conviene saber que en un rincón del taller, escuchaban, 
 trémulos de ira, un manojo de lápices de dibujo: los duros y los 
 blandos. Todos se estremecían ad considerar la charla de los pinceles.

–¡Habrá imbéciles vanidosos– decían. ¡Los pinceles! ¡Qué son ellos 
 donde estamos nosotros! ¡Qué hubiera hecho esa taifa de guacamayos, con 
 sus vestiduras chillonas y untuosas, si nosotros no hubiéramos ido antes
 trazándoles el camino! ¡Valiente canallota toda esa ralea de efectistas
 tapa-defectos!

–¡Nosotros los serios, los rígidos, los clásicos, como si 
 dijéramos, somos los verdaderos creadores! ¡Ah! ¡si no fuera por rebajar
 nuestra dignidad, mezclándonos en discusión con esa gentuza, ya les di 
 riamos cuántas son cinco!

Casi todos los lápices estaban sin punta y el que la tenía la ostentaba completamente roma...

* * *

De pronto, la puerta del estudio se abrió. Los pinceles que tenían 
 conciencia de sí, por un hecho frecuente en toda clase de almas 
 pequeñitas, no tenían ni la más remota conciencia de nada ajeno a ellos 
 (pues si la tenían del cuadro era por hallar en él los mismos colores de
 que estaban empapados), así es que para todos el pintor, que entraba en
 aquel momento en el estudio, era un ser completamente desconocido; 
 cuanto más lo tenían por una fuerza sobrenatural y contraria a
 sus impulsos, que los alisaba violentamente contra la paleta cuando se 
 espeluznaban, oponiéndose a su voluntad, rígidos por el orgullo.

Alguno de ellos, un poquito más filósofo que los demás, sin duda por 
 tener menos soberbia, efecto de su construcción, de su madera más 
 selecta, o de su marta más fina, o por estar empapado en color sombrío; 
 alguno de ellos había, en ocasiones, comunicando sus dudas a sus 
 compañeros, preguntándose y preguntándoles si ¡acaso aquella fuerza contraria, que
 sentían sin verla, sería otro ser como ellos, o mejor que ellos, y el 
 verdadero creador de aquel cuadro!... ¡Pero siempre que de tal cosa se 
 había tramado pinceles y brochas se habían reído a carcajada limpia, 
 llamando demente al meditabundo pincel!

¡Todos se imaginaban ser almas libres, voluntades omnímodas, dueñas 
 de crear a su albedrío los maravillosos conjuntos de aquella obra, y en 
 vano era también que algún otro pincel sin estrenar; arrinconado en la 
 caja del pintor les gritase recordándoles cómo nacieron desnudos de todo
 color!

Los pinceles teñidos de mano del artista miraban a sus hermanos con 
 desprecio. ¡El matiz de que estaban impregnados les había borrado de la 
 memoria la realidad incolora de su alma!...

El pintor llegose frente al cuadro; lo contempló extasiado; después 
 corrió un lienzo sobre él y volviose hacia la paleta. Como el cuadro 
 estaba terminado el pintor ponía en orden el estudio. Los pinceles se 
 estremecieron al sentirse apretados bajo aquella mano poderosa para la 
 cual no eran almitas sino frágiles palillos.

¡El artista los fue sumergiendo uno a uno en un bote de aguarrás! 
 ¡Qué desencanto! ¡A medida que iban saliendo de su impuesto baño, 
 lacios, desteñidos, chorreando el quemante líquido, iban entrando en una
 caja oscura y fría!

¡Dónde aquellos creadores del cielo, del mar, de las selvas, de los 
 valles, de la perspectiva, de la luz!... ¡Todos, con sus brochillas de 
 marta, sus cinturitas de metal, sus almas pequeñitas de átomos, 
 igualados ante la superioridad del artista creador del cuadro, quedaron 
 allí dentro de aquella caja, encerrados con sus orgullos y soberbias 
 liliputienses!... ¡Allí les esperaba la brocha del  barniz y el pincelón
 del aceite!...

¡Hasta la paleta que, contaminada por la vecindad de tanto orgulloso,
 también se había permitido una poquita de personalidad creadora y 
 genial, se encontró de pronto raída y lustrosa, en su realidad humilde 
 de pedazo de madera!...

El pintor fue a salir y se acordó de los lápices que se reían, con 
 risa de viejos pretenciosos y cultilatinipardos, del gran desengaño de 
 los pinceles. Llegose el pintor a ellos; uno por uno los fue examinando y
 al verlos casi inservibles por gastados y astillosos, como quien limpia
 un bien cuidado estudio de cosas inútiles, los arrojó, en montón al 
 fuego de la estufa, sin hacer caso de sus clasicismos, ni de 
 aquella prosopopeya de sesudos, rígidos y preceptistas que les corría 
 como savia de su vida por sus venillas de fresno y sus médulas de 
 carbón...

¡Y cómo se hubieran reído los pinceles al ver aquella total 
 destrucción de estúpidas vanidades!... ¡Siquiera ellos quedaban en 
 actitud de volver a servir de humildes instrumentos al genial artista, 
 en tanto que los lápices, a pesar de sus ínfulas de mentores, ya no 
 serían nunca más que un montón de ceniza!...

* * *

¿Será la Humanidad un manojo de pinceles? ¿Quién es el artista que la maneja? ¿Dónde está el cuadro que pinta?..

Y... ¡sin embargo, cómo se hinchan las almas de orgullo!... ¡Qué 
 desencanto el día en que se queden desteñidas del color impuesto por 
 voluntad superior en el frío y oscuro abismo de la muerte!...

Septiembre 1892

Publicado en El Cantábrico, Santander, 12 de septiembre de 1901.

Rosario de Acuña

Rosario de Acuña y Villanueva (Madrid, 1 de noviembre de 1850 - Gijón, 5 de mayo de 1923) fue una escritora, pensadora y periodista española. Considerada ya en su época como una de las más avanzadas vanguardistas en el proceso español de igualdad social de la mujer y el hombre —y los derechos de los más débiles en general. Nacida en una familia emparentada con la aristocracia, se mostró desde muy pronto como una mujer íntegra, creativa e indomable. Su talante librepensador de ideología republicana y su corta pero valiente y provocadora producción teatral, la convirtieron en una figura polémica y en objetivo de las iras de los sectores más conservadores de la España de la segunda mitad del siglo XIX y primer cuarto del siglo XX.

La obra total de Rosario de Acuña, muy extensa, abarca en la práctica la mayor parte de géneros de creación escrita. Muy importante fue durante su vida el escandaloso éxito de su obra teatral, pero no es menor la calidad de buena parte de su producción.

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