Un Certamen de Insectos

Rosario de Acuña

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Un Certamen de Insectos

Cuatro palabras del editor

Un certamen de insectos

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Texto núm. 4463

Título: Un Certamen de Insectos
Autor: Rosario de Acuña
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de agosto de 2019
Fecha de modificación: 29 de agosto de 2019

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07730 Alayor - Menorca
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Páginas de la naturaleza

Cartillas de instrucción y recreo para los niños

Cuatro palabras del editor

Una de las más perentorias necesidades de la instrucción elemental de
 la niñez es la de los libros que en escasas páginas condensen, con la 
 mayor precisión y exactitud científicas, los conocimientos naturalistas,
 sin que para enseñarlos se tenga que acudir a ninguna de las ficciones 
 que dividen el imperio de la razón, antes bien, explicándolas con un 
 método positivo, que manifieste tal y conforme es, a la nunca 
 bastante amada naturaleza. He aquí mi propósito al empezar esta 
 colección de pequeños libros: satisfacer tan perentoria necesidad, 
 llevando al cerebro de los niños ideas ciertas de lo que es el universo 
 que le rodea, del cual forma parte íntegra, y del que debe tener un 
 exacto conocimiento, si ha de contribuir a la armonía del conjunto, 
 procurando ajustar sus pensamientos, palabras y acciones a las leyes de 
 la naturaleza que más contribuyan a la perfección de todos y cada uno de
 los seres.

A la inagotable bondad de la noble pensadora doña Rosario de Acuña debo el inaugurar esta serie de cartillas
 con uno de los trabajos más delicados en intencionales de tan conocida 
 escritora. En forma de cuento sencillo y racional, pues en la trama solo
 expresa la realidad de las leyes naturales, en esta cartilla incluye 
 una extractada clarificación de los insectos más útiles al hombre, no 
 solo por el rendimiento beneficioso que le producen, sino porque 
 enaltecen su imaginación llevándola a ideales perfectos con el ejemplo 
 de sus maravillosas costumbres.

Creyendo hacer un gran favor a las escuelas, ofrézcalas este trabajo,
 al cual han de seguir otros de la misma índole, escritos por 
 celebridades del mundo de las ciencias y de las artes.

Que éste mi esfuerzo se va recompensado, haciendo que el amor a la verdad comience a latir en el corazón de los niños.

El editor,
José Matarrredona

Un certamen de insectos

Érase una mañanita de mayo, muy clara y muy serena, cuando empezó el 
 Sol a iluminar con sus rayos uno de los más hermosos valles de la 
 tierra: estaba aquel día el Sol de buen humor, es decir, brillaba de 
 modo que parecía que sus reflejos eran un manojito de hilos de oro, 
 ensortijados sobre las hierbecitas de los campos y las hojitas de los 
 árboles; y como estaba tan de buen humor, empezó a llamar a todos los 
 bichos de los montes y de las vegas diciéndoles, con ese lenguaje que 
 solo conocen los animales y las plantas:

–Vamos a ver, mis amados hijos; hoy he decidido otorgar un premio al 
 insecto que preste mayor utilidad y beneficio a mi hijo más querido, que
 es el hombre. Venga aquí, pues, todos los insectos útiles y 
 beneficiosos al hombre, y díganme sus méritos, pues, aunque yo lo sé 
 todo, porque todo lo penetro con mis rayos, tengo deseo de oír cómo se 
 expresan los insectos.

Como el Sol brillaba sobre una vega muy ancha, fueron muchos los 
 insectos que oyeron la proclama del certamen, y enseguida empezaron a 
 llegar insectos a un clarito del bosque, en donde el Sol estaba más 
 radiante; porque los insectos, como los hombres, buscan los premios 
 donde quiera que se los ofrecen.

Y hétenos aquí con que empiezan a llegar insectos, que son los 
 bichitos más pequeñitos que hay en la creación, y empiezan a llegar de 
 todos tamaños; unos muy chiquitos, y otros algo mayores, y entre los que
 tenían un tamaño visible, venía un drilo, que es un bichito como
 la una pequeña del dedo meñique, que tiene un cuerpecito negro, lleno 
 de pelos, y la cabeza alargada y salientes, y unas alitas o élitros, que
 son como si fuesen alas, pegadas al cuerpo, y amarillas, y sobre la 
 cabeza dos cuernecitos largos y flexibles, que se llaman antenas; estos 
 cuernecitos o antenas, que se parecen a hebras de seda, las tienen todos
 los insectos, y con ellas no se sabe si hablan, o ven, u oyen; pero es 
 lo cierto que con ellas se entienden con todos sus semejantes.

El drilo venía muy orondo, al lado de su mujer, que es doble de 
 tamaño que el marido, y es parduzca y rayada de negro, y venían los dos 
 muy contentos, creyendo que eran los insectos que hacen más beneficio al
 hombre, porque se comen todos los caracoles de los huertos y de los 
 jardines: porque los insectos comen y digieren como todos los demás 
 bichos, y algunos, los que son insectos carnívoros, o sea comedores de 
 carne, tienen sus aparatos para digerir tan bien hechos y concluidos 
 como el de los leones; y todos ellos tienen nervios, que son unos 
 hilitos tiernos y blancos, que están mezclados con la carne y cruzan por
 todo el cuerpo en forma de hacecitos de paja menudita, saliendo todos 
 del centro, que es la cabeza, o, mejor dicho, los sesos, que parece el 
 depósito o almacén de toda la sustancia nerviosa que corre por las demás
 partes del cuerpo; y los insectos tienen sus sesitos, más o menos 
 grandes, más o menos abundantes de nervios, pero todos ellos capaces de 
 pensar y de sentir, como los que tienen los niños dentro de su cabeza.

El drilo empezó a contarle al Sol cómo mataba los caracoles; así que 
 ve uno, espera que salga a comer, y cuando está descuidado, ¡zas!, se le
 agarra a la carne; el caracol se mete en la concha así que siente el 
 bocado, pero el drilo no suelta tajada, y queda dentro del caracol; allí
 empieza a roerle, hasta que concluye por comérselo, y entonces, ya 
 limpia la concha, la hembra empieza a poner huevos dentro, de modo que 
 sus hijitos, cuando nazcan, se encuentren abrigados dentro de la concha.
 Gracias al drilo, el hombre puede comer frutas y verduras sanas y 
 frescas, sin estar baboseadas o roídas por el caracol, y puede disfrutar
 de las flores, que tanto embelesan con su perfume y su color.

Detrás de este insecto, entre los más grandecitos de los pequeños, venía el reduvio,
 que es un insecto parecido a una bellotita pequeña, muy pequeñita, 
 partida a lo largo; es pardo, y tiene la cabeza alargada, con las 
 antenas bastante larguitas; sus élitros, que son las alitas, muy 
 pegaditas al lomo, y todo su cuerpo vestido de pelo sedoso y fino: venía
 andando muy serio, con la cabeza llena de polvo, porque acababa de 
 salir de un agujero que tenía hecho en el rincón de la casa de un pobre 
 pastor.

–Yo debo ser de los más útiles al hombre -venía diciendo el reduvio- 
 porque me como las chinches, que tanto le mortifican a él y a sus hijos.

En efecto; este insecto, largo y oscuro, está siempre al acecho de 
 las chinches, para lo cual hace un agujero en los rincones o rendijas de
 las casas sucias, y allí enseña a ser limpios a los hombres, 
 limpiándoles la casa de chinches, porque todas cuantas pasan a su 
 alcance las mata, y tiene buen cuidado de llenarse la cabeza de polvo, 
 para que ellas no le vean, y caigan entre sus mandíbulas; y cuando tiene
 mucha hambre, no las espera, sino que va él mismo a buscarlas a sus 
 niños.

La hormiga-león apareció muy cerca, entre el león de los pulgones y el estafilino. Venía la hormiga-león con sus cuatro alas desplegadas y sus antenas o cuernecillos de la cabeza en forma de gancho.

–Yo sí que soy útil –decía, y balanceaba su cuerpo largo, y miraba a 
 todas partes con sus ojos saltones–. Gracias a mí se ven los campos 
 limpios de muchos cientos de hormigas.

Y así es, porque la hormiga-león, que es larga, como medio meñique, y
 que tiene unas patas cortas y débiles, con las que apenas puede andar 
 hacia atrás, se dedica a cazar hormigas, haciendo un hoyito en forma de 
 embudo, en medio del cual se mete ella, dejando solamente fuera sus 
 mandíbulas; y así que pasa una hormiga, como el hoyo está hecho de arena
 muy finita, que acarrea con las patas, las hormigas se escurren en 
 ella, y si acaso no se escurren bien, ella las ayuda a caer, echándolas 
 arena encima, con lo cual caen atontadas al fondo del embudo, y allí se 
 las come. ¡Con que, vaya si hace servicio al hombre la hormiga-león!; y 
 lo más raro es que, así como casi todos los insectos, vive de tres 
 modos… Pero el Sol seguía llamando a los insectos, y no puedo explicar 
 del todo estas tres maneras de vivir que tenía.

Llegó al claro de sol la libélula o caballito del diablo,
 y ¡allí fue ella! ¡Qué de giros y revoloteos con sus alas, que parecía 
 de acero labrado con oro! Venía dando vueltas, y subidas y bajadas, como
 si estuviese prendida por un hilo invisible; traía sus largas patas 
 prontas a posarse sobre el borde de alguna espadaña, junco o cañizo de 
 los que crecen al lado de las fuentes y arroyos, que es donde le gusta 
 ponerse, lanzando de todo su cuerpo destellos azules y verdes. Trabaja 
 mucho la libélula en favor del hombre, porque ella se come todos los 
 insectos pequeñitos que caen entre sus mandíbulas, armadas de cinco 
 fuertes espinas; de modo que se puede decir que es una especia de ave de
 rapiña del mundo de los insectos. La libélula también vive de tres 
 maneras, y de las tres maneras es útil al hombre: a lo primero son larvas
 que salen de los huevecitos, puestos por las hembras en los estanques y
 charcas; así que sale del huevo la larva, comienza a devorar insectos, 
 para lo cual tiene un labio muy largo, muy largo, terminado por un par 
 de sierpecitas, con las que coge su presa; mientras vive siendo larva, 
 tiene el cuerpo gordo y robusto, la cabecita muy aplastada, y nada de 
 alas ni de patas, siendo tan feísima de larva como es bella cuando es 
 grande: así vive un año. Después se hace ninfa, que es como si dijéramos joven, y entonces empiezan a nacerle las alas, y para llegar a ser persona formal
 tiene que perder su piel, o, por ejemplo, desollarse, para lo cual se 
 pone al sol hasta que la piel se le resquebraja y se le abre por la 
 mitad, y entonces sale volando y deja de ser ninfa para ser completa 
 libélula; cuando es macho, pardo rojiza, y toda ella rayada de amarillo 
 cuando es hembra.

El Sol la miraba llegar con su esbelta armadura, cincelada de 
 tornasoles nacarados, y sonreía de satisfacción al mirarla tan bella, 
 derramando sobre las abiertas alas del insecto sus destellos plateados.

El manta-religiosa venía a grandes zancada, por lo difícil que
 es para este insecto el andar, acostumbrado como está a vivir quieto, 
 como un ermitaño, en las ramas y hojas de las plantas y árboles; traía 
 cuestión con su mujer porque la hembra de este insecto es muy 
 quisquillosa, y desde el día siguiente al de la boda, ya anda riñendo 
 con el marido; de modo que muchas veces lo mata a mordiscos, porque en 
 realidad no hace falta el macho para criar a los hijos, porque el 
 manta-religiosa hembra los sujeta a las ramas con un betún o goma, y 
 allí se calientan al sol, que es el que hace que nazcan con sus rayos.

El clerón hormiguero, a pesar de ser muy pequeñito, pues su 
 cuerpo abulta tanto como una lenteja gorda, venía muy engreído con su 
 misión utilísima para el hombre.

–Yo me como el gorgojo del trigo –le decía al Sol a grandes voces–. 
 Soy pequeñín, pero, gracias a mí, los graneros se libran de ese pícaro 
 insecto llamado gorgojo, que agujerea los granitos del trigo, y hace que
 la harina tenga mal sabor y mal color, y, por lo tanto, tenga mal sabor
 y mal color el pan, que es el mayor alimento del hombre

Y entre el microgaster y el betilo, y otros insectos 
 devoradores de plagas dañosas a los campos y jardines, venía la Esfinge 
 vellosa, muy afamada por decirle al Sol que ella mataba todas las 
 orugas, librando de esta plaga a los huertos.

Pero apenas habían empezado a explicarse estos insectos, cuando llega
 la familia de los cárabos. Uno de ellos, corpulento y arrogante, del 
 tamaño del dedo gordo de la mano, venía a zancadas sobre sus largas 
 patas negras, y traía sus dos antenas tiesas delante de sus ojos 
 saltones. Llegó henchido de orgullo con su vestidura de color violado y 
 sus élitros, esas especies de alitas de los insectos, de un color verde 
 de latón.

–Mira, Sol querido, le dijo al astro del día, yo no solo soy el más 
 hermoso de los insectos, sino que me tengo por el más útil, porque hago 
 el mayor beneficio al hombre comiéndome infinidad de bichitos.

–Tantos como tú me como yo, y no alboroto la mitad, dijo el gusano de luz o luciérnaga,
 que venía despacito, arrastrándose sobre su cuerpecito blanquinoso: 
 como era de día, no brillaba la lucecilla que lleva este insecto sobre 
 su abdomen (el abdomen de los insectos es la barriga, dentro de la cual 
 tienen los aparatos de la nutrición). En efecto, el gusano de luz no 
 solo es bello de noche por la luz azulada y diáfana que arroja de su 
 cuerpo, semejante a una cabeza de fósforo cuando se la restriega, sino 
 que es un animalito muy útil al hombre, por las muchas babosas y 
 gusanitos de las plantas que se come.

–¡Que me pongo el manto! ¡Que me pongo el manto!, llegó diciendo la mariquita,
 ese insecto del tamaño de una lenteja, que anda sobre todas las 
 yerbecitas, hojas y frutas de la tierra. Venía con sus élitros cerrados 
 sobre su cuerpecito, blando y tierno; sus seis patitas negras y sus 
 antenas, terminadas en una macita. «Yo soy pequeñita y bonita, y cuando 
 abro mis alas parece que me pongo un manto encarnado, porque mis élitros
 son rojos, con siete puntitos negros: me como todos los pulgones y 
 bichitos casi invisibles que encuentro sobre las hojas y las frutas de 
 los campos y de los jardines y huertas. Díme Sol: ¿mereceré el 
 premio?...»

–¡Atrás todos; atrás todos, que llego yo!, dijeron las cincidelas,
 y se presento una, con una cabeza muy grande, relativamente a su pecho;
 la cabeza es como un cañamón, y el pecho como la mitad (el pecho en los
 insectos se llama tórax); su color es verdoso, brillante, como si fuera
 de metal. La cincidela es una terrible devoradora de insectos; para 
 cogerlos se vale de una astucia, porque todo ser pequeñito que tiene que
 atacar a otro más grande que él, no tiene otro remedio que valerse de 
 la astucia; la cincidela hace un agujero en la tierra y lo reviste tan a
 la perfección que parece que lo estuca; para esto va echando una 
 babilla que, cuando se seca, hace el oficio de cal; así que está hecho 
 el agujero o pocito se mete dentro, y se pone de modo que su cabeza tape
 la  boca del pozo; los huecos que quedan entre su cabeza y las paredes 
 de su obra, los cubre con pajitas y tierra, y allí metida espera sin 
 moverse a que pasen por encima de su cabeza los insectos; así que siente
 uno, agacha la cabeza y ¡cataplán!, cae el insecto dentro del pozo, 
 envuelto en las pajas y la arena, y allí se lo come la cincidela: de 
 modo que se puede decir que estos insectos hacen las ratoneras del mundo
 insectil. Además de esto, le dijeron al Sol que ellas servían de objeto
 de adorno para los trajes de la compañera del hombre, y, en efecto, la 
 cincidela seca adorna las flores y las plumas de los tocados femeninos, 
 con lo cual se hace un gran comercio de estos bichitos.

–Bien –les dijo el Sol a todos éstos y otra porción de insectos 
 semejantes, que fueron llegando desde todos los rincones del valle–. Ya 
 estáis aquí reunidos todos los que hacéis beneficios al hombre, 
 librándole de otras plagas de insectos que le destruyen sus campos, 
 huertos y jardines, y le comen sus cosechas de granos, frutos y flores; 
 útiles sois, en efecto, a mi hijo el más querido de todos, que es el 
 hombre; pero me parece que debemos esperar, para entregar el premio, a 
 que lleguen muchos más que veo por allá abajo, y que, si no me equivoco,
 por lo que yo sé (pues ya os dije que el Sol lo sabe todo por la 
 propiedad de penetrar con sus rayos en todas partes), se me figura que 
 le hacen al hombre beneficios más directos y de mayor importancia que 
 los vuestros. Quedaros aquí, cerca de mí, que cuando ya no quede ninguno
 por llegar, entonces se determinará para quien ha de ser el premio.

–Aquí me tienes, Sol, –dijo un escarabajo pelotero, gordo, 
 negro y lustroso, con tórax (pecho) muy ancho, la cabeza aplastada, las 
 antenas cortas y terminadas en forma de maza, es decir, como si fueran 
 un as de bastos; los élitros o alitas casi cuadradas, y sus patitas 
 largas. Venía dando vueltas a una pelotilla de estiércol, que hace para 
 que la hembra ponga dentro sus huevos, y con el calor del estiércol 
 nazcan los escarabajitos chiquitines.

–Creo que soy muy útil al hombre –siguió diciendo–, porque de mi 
 cuerpo, estrujado, se saca un aceite que tiene la propiedad de calmar 
 los dolores agudos. ¿Dónde me pongo?

–¡Quédate ahí! –contestó el Sol lanzando una ráfaga brillante sobre 
 los élitros del insecto–, separado de los demás bichos, porque tú eres 
 para el hombre de una importante utilidad.

Llegase en esto el ciervo volante, un insecto inmenso, del 
 tamaño de una bellota, muy gordo, muy gordo; insecto que tiene unas 
 mandíbulas enormes, en forma de cuernos de ciervo; sus antenas son 
 finitas y cortas, acabadas en maza; sus seis patas miran cuatro hacia 
 atrás y dos hacia delante; su cabeza y tórax son negros, y el abdomen 
 (ya se sabe que el abdomen es la barriga de los insectos), es pardo. 
 Este insecto tan grande y tan feo, es lo más inofensivo del mundo; vive 
 chupando la savia que se escapa de los robles y de algunos otros 
 árboles, de modo que no roba nada, ni mata a nadie para vivir, 
 manteniéndose de lo que sobra; su utilidad al hombre es mucha, pues, 
 reducido a polvo en un almirez, después que está bien seco, sirve para 
 aliviar los dolores de reuma y de gota, y los dolores nerviosos; y 
 convirtiéndolo en aceite, sirve para mejorar la epilepsia. Según dicen 
 algunos libros, las larvas del ciervo volante eran comidos en los 
 banquetes de los romanos, como entremeses o condimento de los guisados. 
 El Sol hizo tomar al insecto un sitio reservado, como muy útil que es 
 para el hombre, y enseguida atendió al aceitero, que llegaba 
 arrastrando pausadamente su negro y lustroso cuerpo: el aceitero vive 
 comiendo hojas de plantas rastreras, tiene las mandíbulas en forma de 
 sierpecita, y se parece mucho a un gusano gordo, pues no tiene alas: su 
 olor es muy fuerte y muy acre, y del aceitero se saca un aceite esencial
 que alivia la gota, la parálisis y el reuma; pulverizado este bichito 
 después de seco, sirve para que no enconen las picaduras de los 
 escorpiones, y hasta se dice que sirve para curar la mordedura del perro
 rabioso, de modo que no rabie la persona mordida; es del largo del dedo
 grande de la mano, y con todos estos antecedentes bien se comprende que
 el Sol colocaría al aceitero entre los muy útiles. Apenas se había 
 quitado de en medio, llegó por el aire la cantárida, que una mosca grande, verde brillante, con reflejos de púrpura y oro, como si fuese un pedacito de fuego volante.

–Heme aquí –le dijo al Sol–, mi cuerpo, cuando está seco, se 
 pulveriza y hace un emplasto mezclado con ciertas grasas, y aplicado 
 este emplasto sobre la piel del hombre, la levanta en vejigas y la 
 desahoga de los malos humores; gracias a mí, no se mueren muchos de 
 pulmonía y de otra porción de enfermedades, y yo salvo a muchos niños de
 morir estrangulados por las anginas o cieguecitos por las escrófulas. 
 ¿En dónde me coloco, Sol?

–Allí, entre los muy útiles. En verdad, bella mosca, que eres de los insectos más beneficiosos para el hombre.

La mosca se fue a su sitio y allí contó a los demás insectos muchas 
 cosas, porque como mosca es muy parlanchina: les dijo que sus hijitos y 
 ellas mismas viven en los fresnos, y que tienen un olor tan fuerte, que 
 cuando se reúnen muchas producen mareos al que pasa cerca de ellas.

En esto estaba cuando llegó el cínife del roble, trayendo, 
 para muestra de su trabajo de utilidad, una agalla de roble. Este cínife
 es un mosquito un podo mayor que los de trompetilla, con el cuerpo más 
 grueso y los ojos más saltones, y las antenas o cuernecitos de su cabeza
 más largas: tiene cuatro alas transparentes, como si fueran de tafetán 
 de seda; patas largas, y todo él está revestido de pelo fino y blanco. 
 La esposa del cínife, para poner sus huevos, hace una pinchada en el 
 roble, y en ella pone el huevo; el roble se encona con la herida, y 
 arroja una porción de resina, con la cual se forma una bolita alrededor 
 del huevo, y esta bolita es la que se llama agalla del roble; el huevo 
 se transforma en larva, luego en ninfa y, por último, sale de la bolita 
 hecho cínife: las agallas de roble son de mejor calidad cuando tienen 
 dentro dicho bichito, y con estas bolitas se fabrica la tinta y una 
 porción de ingredientes para la pintura de telas, muebles, casas, 
 etcétera, etc. Se puede decir que la agalla del roble es la cuna que el 
 cínife hace para sus hijitos; su existencia es, por lo tanto, sumamente 
 útil al hombre; ella es la base de esta tinta con que se escribe para 
 que los niños aprendan a ser buenos, trabajadores y racionales. El 
 cínife del roble y su agalla se colocaron entre los muy útiles.

Detrás de éstas apareció la cochinilla, con su cuerpecito 
 grueso y encarnado oscuro, del tamaño de un guisante; las alas de este 
 bichito son grandes, relativamente a su cuerpo, ligeras y blancas; la 
 hembra no las tiene, y su color es moreno muy oscuro; sus patitas son 
 largas, las antenas, o sea los cuernecitos de la cabeza, son cortitas, 
 compuestas de diez artejos o pedacitos, y al final de su abdomen tienen 
 dos rabitos como si fueran dos hebras de seda engomada; la hembra tiene 
 el cuerpo revestido o cubierto de un polvillo blanquinoso y suave; esta 
 pobrecita hembra, así que termina de poner los huevos, se muere, y su 
 cuerpo seco le sirve de protección a la cría: los chiquitines tardan 
 diez días de pasar de niñitos a jóvenes; ya se sabe que los niñitos son 
 las larvas, y los jóvenes son las ninfas. La ninfa de la cochinilla vive
 quince días, pasados éstos se vuelve persona formal, es decir, 
 cochinilla perfecta.

Venía la cochinilla muy satisfecha de sí misma, a decirle al Sol lo 
 útil que es al hombre: en efecto, este insecto es el que produce ese 
 hermoso color rojo o carmesí, con el cual se tiñen las telas, los 
 papeles y otra porción de cosas; color que tanto entusiasma a los 
 españoles cuando lo ven en su bandera. Este bichito tan pequeñito, nació
 en América; vive comiendo las hojas del nopal, de la higuera de la 
 India y de la higuera chumba. Tanto el macho como la hembra viven 
 quietecitos sobre las hojas de estos árboles, y el hombre, para sacar 
 más producto de ella, la cría a mano, es decir, que hace rebaños de 
 cochinilla, como los hace de carneros y de cabras; un buen pastor de 
 cochinilla tiene que hacer lo siguiente: cuidar de que los insectos se 
 extiendan bien por todo el árbol, porque como ellos se mueven poco, 
 necesitan que los lleven o siembren, que viene a ser lo mismo, a 
 sitito donde se desarrollen bien, sin estar apelotonados; para esto se 
 hacen unos niditos de algodón, o de trapo fino, y se ponen encima las 
 hembras, dentro de un cajón; las hembras llenan de huevecitos estos 
 nidos, y cuando están bastante llenos de cochinillas chiquititas, se 
 ponen sobre las hojas de la higuera del nopal, sujetándolos con unas 
 púas, de modo que no se caigan: esto es lo que se llama sembrar la 
 cochinilla; así que está groda y fuerte, para lo cual hay que cuidar 
 mucho de que no les falte buen alimento, y de que no se mojen; se van 
 separando de las hojas con una brochita, y se recogen, poniéndolas a 
 secar en un horno o metiéndolas en agua hirviendo dentro de una cesta; 
 ya secas o escaldadas, se venden, a razón de un tanto el kilo;  y de tal
 modo saca beneficio el hombre de estos insectos, que hay provincias en 
 donde se hacen ricos muchos con la venta de la cochinilla, por ejemplo 
 en las Canarias, en donde sube a muchos miles de pesetas el importe de 
 este comercio. Llegó la cochinilla al sitio de honor, y allí empezó a 
 manifestar sus muchos méritos; el Sol la acariciaba con sus más 
 ardientes rayos, de modo que el insecto brillaba como un rubí 
 transparente, que es, una piedrecita roja y diáfana como un pedacito de 
 cristal labrado.

–Creo que ya se puede cerrar el certamen –dijo la cochinilla 
 conforme se acercaba a la mesa presidencial, que la ocupaba un rayo de 
 sol de los más espléndidos.

–No, hermosa mía –le contestó el Sol–, porque allí veo un gran 
 movimiento en la multitud de insectos que acudió a mi llamada, y por el 
 ruido que arman y el respeto con que se paran ante el que llega, me 
 parece que se acerca un insecto de los más útiles al hombre; déjame que 
 oiga la relación de sus méritos, y ya resolveré lo que sea más justo, 
 pues no hay que olvidar que el premio ha de llevárselo el insecto que 
 sea más útil y beneficioso.

Todos los insectos se separaban respetuosamente ante el que se 
 acercaba. Venía volando, a vuelo caprichoso y rápido; era una mariposa, 
 no muy bella, pero proporcionada, de color blanco cenizoso; tiene cuatro
 alas transparentes; el cuerpo grueso y velludo; sus antenas son cortas,
 en forma de sierra en las hembras.

–¡El gusano de seda, el gusano de seda! –decían todos los insectos.

En efecto; el que llegaba era el gusano de seda en su estado perfecto, que es el de mariposa; traía al lado a su hembra, y ambos empezaron a relatar sus méritos.

–Yo –dijo la hembra– pongo de trescientos a cuatrocientos huevos, de 
 color blanquinoso; mis hijos salen del huevo a los siete u ocho días; 
 salen de color negruzco, con la cabecita negra brillante; a los cuatro 
 días de nacer hacen la primera muda, que consiste en dejar la piel; 
 pasados otros siete días dejan la segunda piel, tomando entonces un 
 color verdoso sucio; pasados otros siete días mudan la tercera piel, que
 dan de color gris claro, y pasados ocho o diez días mudan la cuarta 
 piel; trabajan mucho mis hijitos para mudar de piel y lo hacen 
 sujetándola con unos hilitos que tejen alrededor de su cuerpo, para que,
 al tirar de la piel por la cabeza, no se les venga detrás. Pasadas las 
 cuatro mudas, mis hijitos –seguía diciendo la mariposa hembra del gusano
 de seda– empiezan a comer hojas de morera hasta que engordan y se hacen
 unos gusanos grandes, del tamaño de un dedo, volviéndose de un color 
 blanco transparente. Una vez dispuestos a pasar a ninfas, mis hijos 
 buscan un sitio donde hilar su capullo, pues para llegar a ser perfectos
 como yo, necesitan encerrarse en un capullo, y aquí, del trabajo de mis
 hijitos al hilar este capullo, empiezan a arrojar un hilo por un tubito
 que tienen debajo del labio, y echando hilo, echando hilo sin parar, lo
 van arrollando alrededor de su cuerpo, empezando desde abajo; y dando 
 vueltas, vueltas, siempre echando hilo, concluyen por encerrarse en una 
 bolsita de seda amarilla blanquinosa, reluciente y tersa, como si fuese 
 una bellotita de oro puro.

»Una vez encerrados en su capullo que tardan en hacerle ocho o diez 
 días, a pesar de tener que hilar de trescientos a cuatrocientos metros 
 de seda, se duermen dentro del capullo por unos veinte días, y en este 
 tiempo mudan la quinta piel; a los veinte días ¡ras!, hacen un agujerito
 en el capullo y salen hechos unas mariposas como yo.

Tomó el macho la palabra porque, como persona bien educada, había dejado hablar primero a su mujer, y dijo:

–¡Oh! Sol; cuanto ha dicho mi esposa es cierto; ahora yo añadiré que 
 nuestra utilidad para el hombre consiste en los capullos que hilan 
 nuestras larvas.

» Nuestros huevecillos, recogidos por el hombre, son vendidos por kilos; estos huevos los llama el hombre semilla;
 convenientemente calentados en unas estufas, y otras veces en el mismo 
 seno del hombre, se abren unos cañizos que, en forma de vasares, se 
 tejen y colocan en una habitación seca y ventilada; los que se dedican a
 nuestra cría llenan estos vasares de hojas de morera, para que comamos y
 mudemos nuestra piel con toda comodidad, teniendo que cuidar que no nos
 confundamos en nuestras diferentes mudas de piel, y teniendo que cuidar
 además de que no haya ni mucho frío ni mucho calor en la habitación en 
 donde nos pongan; así que las larvas han terminado el capullo, hay que 
 cogerlos, separar los más hermosos y dejarlos tranquilos en un sitio, 
 hasta que salga de ellos la mariposa, que es menester cuidar de que se 
 case enseguida, para que empiece a tener hijitos y dé mucha semilla:
 por eso se dejan los capullos mejores; los demás se recogen y se llevan
 a un secadero, donde se ponen para que el calor ahogue a las ninfas que
 tienen dentro los capullos; de manera que no llegue a salir de él y 
 muera dentro, porque la seda es mejor cuando la ninfa no rompe el 
 capullo.

–Algunas ninfas he ahogado yo –dijo el Sol–, porque muchos criadores 
 de gusanos ponen los capullos ante mis rayos para que se mueran las 
 ninfas con mi calor.

–Nosotros –continuó la mariposa–,  somos naturales del Asia y, sin 
 disputa ninguna, allí es donde nos cuidan mejor: el hombre busca remedio
 a nuestras enfermedades, que son muchas; siembra y cultiva infinidad de
 moreras para que nosotros solos nos comamos las hojas; nos tiene en 
 habitaciones con caloríferos; y del capullo de nuestras larvas hace 
 tejidos maravillosos. En España nos cuidan regularmente, porque en 
 España no se ama a la Agricultura, y a sus industrias propias, todo lo 
 que era menester; y en cuanto al amor de la naturaleza que tan noble, 
 generoso y feliz puede hacer al hombre, en España, es letra muerta; sin 
 embargo, le gusta mucho al español, y sobre todo a la española, vestir 
 con telas de seda; y las telas más hermosas del mundo, el brocado, el 
 terciopelo, el gró, el encaje y la gasa, se tejen con los hilos de seda 
 que arrolla nuestra larva alrededor de su cuerpo para volverse ninfa y 
 después mariposa.

»Útiles en extremo, hacemos que el hombre gane montones de oro, 
 vendiendo la seda que saca de nuestros capullos, y todas las bellezas 
 del lujo se las proporcionamos nosotros.

»Creo que no habrá ya nada más que hablar, respecto al premio, porque
 dudo que haya otro insecto que sea más beneficioso para el hombre que 
 ésta y yo.

Así diciendo el gusano de seda, dio una graciosa voltereta alrededor 
 de su mujer, y se quedaron los dos plantados delante de un rayo del sol.

Todos los insectos se arremolinaron en torno de la pareja que acababa
 de hablar, porque, después de lo que habían oído ya, no tenían duda de 
 que el gusano de seda se llevaría el premio ofrecido, y se esperaban el 
 suceso para aplaudir con todas sus fuerzas al que resultara premiado, 
 porque entre los insectos no hay esa pasión baja y ruin llamada envidia,
 y ninguno siente la tristeza del bien de sus semejantes; y no siendo 
 para comer, o para casarse, el insecto no hace jamás ningún daño a sus 
 hermanos, con lo cual, hay muchos pensadores que andan dudando de si 
 serán los insectos más morales que los hombres.

En esto estaban cuando, ¡chún, catachún, chún, chún…!, sonó una 
 música muy parecida a la marcha real oída desde lejos; era el zumbido de
 una gran mosca negruzca que se acercaba acompañada de otras dos más 
 grandes que ella; venía volando a todo volar.

–Paso, paso –dijo el Sol–, aquí llega otro insecto, y por el sonido que trae, me parece que es insecto de alta categoría.

Toda la multitud se separó respetuosamente delante del recién 
 llegado: éste era una mosca que al pronto parecía bella, pero que 
 mirándola despacio era verdaderamente hermosa; porque la belleza no 
 resulta de más o menos colores chillones, ni de más o menos adornos, 
 picos y dibujos, sino del conjunto proporcionado de todas las partes del
 cuerpo o del objeto, de modo que ofrezca una armonía sencilla y una 
 esbeltez graciosa. El color de la mosca era gris oscuro, casi negro; 
 tenía el tamaño de un dedal de niña; la cabecita en forma de triángulo, y
 en ella cinco ojos; dos, uno a cada lado y los otros tres en medio; el 
 tórax, que no hay que olvidar que es el pecho de los insectos, lo tenía 
 redondo; el abdomen, de forma alargada como una bellota; y las patas 
 revestidas de pelos cortos y fuertes en forma de cepillitos prolongados;
 traía un pequeño aguijón en forma de gancho; sus alas eran esbeltas y 
 transparentes, y todas sus formas acusaban una elegancia especial.

–Soy la abeja –dijo la recién llegada– he venido la última por
 no perder mucho tiempo de trabajo; y si el Sol me lo permite, no diré 
 nada de mí porque, a la verdad, me causa rubor hablar de mis méritos 
 delante de tantos insectos tan útiles y beneficiosos como hay aquí.

El Sol la interrumpió exclamando:

–No te permito, mi querida abeja, que calles el más leve de los 
 favores, utilidades y beneficios que otorgas al hombre; por esta vez es 
 necesario que dejes a un lado tu noble y honrada modestia, y que digas 
 todo cuanto se relaciona con el asunto; mucho te enaltece y muy grande 
 virtud es el que te juzgues la última de todos, y a la verdad, mi 
 querido insecto, que el ejemplo de modestia y de laboriosidad que has 
 dado, deberían seguirle no solo los insectos, sino los hombres, pues 
 antes que de los premios deben ocuparse las criaturas de los trabajos, y
 antes que de alardear o hacer ostentación de sus virtudes, deben los 
 honrados enaltecer y glorificar las de sus prójimos; pero hoy he 
 resuelto hacer una excepción, y te mando, abeja, que digas la verdad de 
 lo que eres.

–Aunque sintiendo tener que hablar de mí, malgastando de este modo un
 tiempo precioso para los trabajos del colmenar, voy a obedecerte, 
 porque es sabido que tú, ¡oh, Sol!, eres el padre de los insectos, y no 
 cumpliría con el primero de los deberes de un buen hijo, si no te 
 obedeciese inmediatamente, y con la mejor voluntad. Empiezo la relación 
 de mis méritos presentándote a mi madre, a quien también llamamos maestra
 y reina, y a su marido el zángano: ninguno de los dos son
 iguales a mí, y ellos entre sí tampoco se parecen; de modo que , aunque
 los tres tenemos mucha semejanza, los tres somos distintos.

La maestra o madre se acercó acompañada de su futuro marido, y 
 decimos futuro, porque el zángano, al otro día de las bodas muere; y así
 como el final de la vida de los hombres es la vejez, el final de la 
 vida de los zánganos es el matrimonio; la madre es un insecto dos veces 
 más grande que la abeja; las alas las tiene más cortas, y el abdomen 
 terminado en punta, las patas son más gruesas y amarillentas. El zángano
 es también más grande que la abeja, tiene la cabeza más redonda y el 
 abdomen más ancho.

Una vez hecha la presentación de sus padres, la abeja continuó su discurso:

–Yo, mi querido Sol, pertenezco a una gran familia, cuyo origen se 
 pierde en la noche de los tiempos, es decir, que no se puede saber con 
 certeza de dónde procedieron mis primeros padres.

–Lo mismo sucede en casi todas las familias o especies de criaturas, dijo el Sol.

–Primero te diré que mi vida es inofensiva y que solo para mi defensa
 consiento en matar; mi alimento es el azúcar que tienen muchas flores 
 en sus cálices, o sea, en el fondo de sus corolas, llamado nectario;
 con estas patitas que ves busco en las flores el polvillo que tienen, y
 con estos pelos cortos y fuertes de mis patitas, lo barro como si fuera
 un cepillo; las flores se ponen muy contentas con que yo las quite su 
 polvillo, porque de este modo tienen casi seguridad de hacer 
 matrimonios, pues todos sus secretos me los cuentan, y yo los llevo de 
 unas en otras hasta que al fin se convienen los novios; con estas 
 pincitas –y la abeja le enseñaba al Sol unas pinzas que tiene en sus 
 patitas de atrás– hago una bolitas con todo el polvillo que recojo de 
 las flores, y las voy poniendo entre las patas; enseguida, cuando ya no 
 puedo cargar con más bolitas, me revuelvo dentro del nectario de la 
 flor, y como todo el cuerpo lo tengo revestido de pelitos, todo él se me
 queda cubierto del polvillo o polen de las flores; ya cargada del todo 
 echo a volar y llego al hueco o agujero, en donde mis padres decidieron 
 que estuviese el colmenar; allí suelto mi carga y se la doy a otras 
 compañeras mías; éstas, así que cogen la carga, empiezan a separar las 
 sustancias que tiene, de modo que, mezclando algunas con un cierto licor
 que producimos en nuestro estómago, se forma una especie de jugo o 
 almíbar riquísimo, llamado miel por los hombres. Como nosotras no
 podemos comprar ni tinajas ni botellas y tenemos precisión de guardar 
 esta miel par no morirnos de hambre en el invierno, fabricamos unos 
 tubitos en forma de pluma de ganso partida por la mitad, y pegamos estos
 tubitos unos a otros; estos tubos, que no son redondos del todo, forman
 lo que se llama panal, cuyo panal lo pegamos por uno de sus 
 lados a la pared del colmenar; así que el panal está hecho, empezamos a 
 llenar los tubitos de miel, y enseguida ponemos a cada tubo su tapadera;
 para fabricar el panal se ocupan muchas hermanas, que las llamamos cereras, en amasar una grasilla que tenemos debajo de las alas, y con esa grasilla, que se llama cera,
 queda terminado el panal. Para que sepas, ¡oh Sol!, cuánto trabajamos, 
 te diré que hay abeja cerera que hace cada hora más de doscientos tubos.
 Además de la miel y de la cera, hacemos otra sustancia llamada propolis o betún de colmena,
 con el fin de tapar todas las rendijas del colmenar para que no entre 
 frío y con el fin de envolver a los cuerpos de las abejas que mueren en 
 un sitio donde no las podemos sacar afuera; de este modo no se corrompe 
 su cadáver dentro del colmenar.

–Yo –dijo la madre–, no tengo otra misión que poner huevos, tantos, 
 que pasan de 20 000 los que pongo en mi vida; estas abejas –y la madre 
 señalaba a la abeja obrera–, me fabrican un panal de la misma forma que 
 hacen para la miel, y en cada tubito deposito un huevo; a los tres días 
 sale la larva, porque nosotras también tenemos tres maneras de vivir. La
 larva, o sea el niñito de las abejas, es blanquinosa y tierna; así que 
 nacen mis otras hijas, las obreras empiezan a servirla de nodriza;
 las dan  un jugo compuesto de agua y azúcar; a los seis días, empieza a
 volverse ninfa, o sea jovencita, y entonces las nodrizas cierran el 
 tubo donde está con una tapadera muy finita; dentro de su nido la ninfa 
 hila un capullo muy finito y se duerme dentro de él unos quince días; 
 pasados éstos, empieza a roer la tapadera del tubito, y sale de él 
 convertida en abeja, que, a las dos o tres horas de estirarse y secarse 
 bien, se pone enseguida a trabajar, si es obrera, pues, como antes dijo 
 mi hija, nosotras nacemos ya con nuestros destinos especiales, y unas 
 nacen para obreras, otras para madres y otras para zánganos; siendo tal 
 nuestra conformidad a los mandatos de la naturaleza, que jamás armamos 
 revoluciones por quitarnos unas a otras nuestros destinos, y lo que 
 hacemos es procurar, cada una en lo suyo, cumplirlo lo más exactamente 
 que nos sea posible.

–Mi madre, dijo la obrera, es madre y reina a la vez, y vive sola con
 sus hijos; de modo que cada colmena forma una sola familia, porque esto
 sería un trastorno para el orden de los trabajos, y no podríamos vivir 
 sanas y en paz (en esto no se parecen las abejas a los hombres, que 
 amontonan sus familias en una misma casa, con lo cual infeccionan el 
 aire y aminoran la luz, y quitan a la familia el recato, la paz y 
 quietud que debe haber en toda reunión de seres honrados).

» Nuestra existencia es el trabajo continuo, y solo cuando es preciso
 defender nuestras vidas, la de nuestros hijos o la de nuestros padres, 
 es cuando herimos a los enemigos; pero el herirlos nos cuesta morir, 
 porque el aguijón que clavamos, como se queda enganchado en la herida, 
 nos produce a nosotras otra herida, y de ésta morimos a las pocas horas 
 de picar.

» El hombre se dedica a sacar de nuestros panales la miel y la cera, 
 y, para conseguirlo, no le obligamos a ningún trabajo rudo, sino a un 
 poco de atención y otro poco de ternura, pues si el cosechero de miel es
 hábil y cariñoso, nosotras nos acostumbramos a su presencia, de modo 
 que ni huimos de él, ni le ofendemos, y trabajamos nuestros panales 
 hasta en su misma casa. Para sacar de nuestro producto una gran 
 utilidad, no tiene que hacer otra cosa que cuidar de que no nos falten 
 en primavera flores, en invierno un poco de miel y abrigo contra el 
 hielo, y en todo tiempo agua pura, porque nosotras somos muy limpias, y 
 no solo necesitamos agua pura para beber, sino para lavarnos, y para 
 esto queremos agua fresca y pura; con estos cuidados y ponernos, en 
 sitio tranquilo, unos cajones de madera o de corcho, en forma de tronco 
 de árbol, ya estamos satisfechas y ya puede contar el hombre con grandes
 beneficios.

»Nuestra miel sirve de alimento y de medicina, y de la cera se saca 
 una infinidad de ingredientes para industrias y medicamentos. Nosotras, 
 pues, no solo le damos al hombre alimento y medicina, sino ganancia 
 inmensa, y en cambio le exigimos muy pocos cuidados. He terminado, ¡oh, 
 Sol!, mi relación, y por tanto, te pido permiso para retirarme a 
 trabajar en mi colmena, pues estamos en mayo y en este mes es cuando 
 tenemos más que hacer en el colmenar, porque las madres nuevas que 
 acaban de salir de las celdillas, están formando familia o sea enjambre
 para irse a otro lado, y construir un colmenar nuevo, todo lo cual 
 necesita hacerse con gran orden y con el consentimiento de todas 
 nosotras.

Quedose el Sol un poco nublado mientras pensaba en todo lo que le 
 habían dicho los insectos, y después, lanzando sus más espléndidos 
 fulgores sobre la abeja, se expresó de este modo:

–¡Oh, insectos míos! Los muy queridos y acariciados por mí ya en 
 estado de larvas, de ninfas o de mariposas: Atendedme con la reverencia y
 el amor que merezco por los cuidados que os otorgo. Es cierto que 
 vosotros, desde el drilo
 hasta la cincidelas, sois muy útiles al hombre, pues andáis 
 devorando continuamente a los demás insectos, y de este modo limpiáis 
 los campos, huertos, bosques y jardines de las plagas de la langosta, 
 caracoles, gorgojos, babosas, etc., etc., quede tal modo destruyen los 
 granos, verduras y frutas de las cuales se alimenta el hombre; con 
 vuestro oficio de limpiadores le hacéis al hombre un gran beneficio; 
 pero ¡qué queréis que os diga, vuestra utilidad es muy sangrienta!

» Para ser útiles a la vida tenéis que ir matando vidas, y esto, a la
 verdad, que es muy horrible; retiraos del certamen, porque, en 
 conciencia, no puedo daros premio ninguno, que si bien vuestra misión es
 beneficiosa, resulta tan terrible, que lo más que se puede hacer es 
 aceptaros como una triste necesidad, pero de ninguna manera entregaros un premio.

» Vosotros, desde el escarabajo pelotero hasta la cochinilla,
 venid aquí, y creed que estoy muy complacido de los servicios que 
 prestáis a mi hijo querido, el más querido de todos, que es el hombre; 
 vosotros todos, sin matar ni causar dolor a vuestros semejantes, le dais
 con vuestros cuerpos medicinas para el alivio de sus enfermedades, o 
 ingredientes para sus industrias; y, por cierto os digo, que si no 
 hubieran llegado detrás de vosotros el gusano de seda
 y la abeja, el premio lo hubiera repartido entre todos; venid, pues, acá, los que sin destruir, ni matar, producís y vivificáis, y que mis destellos blancos os inunden de resplandor.

» Y ahora, acércate, ¡oh gusano de seda!, y colócate detrás del ciervo volante,
 porque, si bien tu trabajo es maravilloso, hay dos inconvenientes muy 
 grandes para que sea tuyo el premio. El hombre aun no es feliz, ni vive 
 sano y fuerte; y mientras no viva sano, fuerte y feliz, el lujo no es 
 para el hombre ni beneficioso, ni útil; y tu capullo de seda, que tanto 
 valor tiene, lejos de prestarle verdadera utilidad y beneficio al 
 hombre, contribuye a hacerle sufrir, estimulando en él los deseos del 
 orgullo y del poder; el día en que los hilos que teje tu larva sirvan 
 para hacer más dichoso al hombre, podrás estar delante del ciervo volante;
 hoy le es más útil el cadáver del ciervo que, convertido en polvo, le 
 cura la gota y el reuma, que tu capullo de seda, que le adorna con 
 reflejos de oro en sus fiestas y devaneo; y ten en cuenta lo que te 
 digo, para que nunca te presentes inmodesto y orgulloso como te 
 presentaste en este certamen.

Un murmullo de aprobación levantaron los insectos, y el gusano de seda se colocó sumisamente detrás del ciervo volante.

–Ven aquí, hermana mía –siguió diciendo el Sol, ven, abeja, y 
 corónate con los rayos más espléndidos de mi gloria; tú, que no solo le 
 das alimento apetitoso y nutritivo al hombre y materiales riquísimos 
 para sus industrias y para sus medicinas, sino que le das el sublime 
 ejemplo del trabajo, de la castidad, de la sobriedad, del amor a la familia, y de la prudencia y la perseverancia,
 que son las dos más grandes virtudes que puede ostentar la criatura 
 para ser dichosa toda su vida; tu modestia, al llegar la última al 
 certamen y expresar la relación de tus méritos, bastaría para hacerte 
 acreedora al más hermoso premio.

» El último y excelso ejemplo de abnegación que le das al hombre, 
 termina la serie de utilidades y beneficios que otorgas a este mi hijo 
 idolatrado; tú no matas sino para morir; y al clavar tu aguijón 
 en el pecho del enemigo, cuando la defensa de tu vida o la vida de los 
 tuyos te impone esta necesidad, como si te hiriese el mismo dolor que 
 causas, caes muerta en el acto de matar;  ¡abnegación sublime que nunca 
 será bastante elogiada, y por la cual se afirmará el triunfo del amor 
 sobre el odio! ¡Ven aquí, oh abeja mía, y toma esta diadema tejida con 
 mis resplandores de oro, y que ella te haga inmortal en el mundo de los 
 insectos!

Así dijo el Sol, y mientras la abeja resplandecía hecha un ascua de 
 fulgores dorados con la hermosa aureola que le ciñó el Sol, los demás 
 insectos batían sus antenas llenos de regocijo, proclamando a la abeja 
 la más útil y beneficiosa de todos los insectos.

Así terminó aquel día sereno y tranquilo del mes de mayo.

Rosario de Acuña

Rosario de Acuña y Villanueva (Madrid, 1 de noviembre de 1850 - Gijón, 5 de mayo de 1923) fue una escritora, pensadora y periodista española. Considerada ya en su época como una de las más avanzadas vanguardistas en el proceso español de igualdad social de la mujer y el hombre —y los derechos de los más débiles en general. Nacida en una familia emparentada con la aristocracia, se mostró desde muy pronto como una mujer íntegra, creativa e indomable. Su talante librepensador de ideología republicana y su corta pero valiente y provocadora producción teatral, la convirtieron en una figura polémica y en objetivo de las iras de los sectores más conservadores de la España de la segunda mitad del siglo XIX y primer cuarto del siglo XX.

La obra total de Rosario de Acuña, muy extensa, abarca en la práctica la mayor parte de géneros de creación escrita. Muy importante fue durante su vida el escandaloso éxito de su obra teatral, pero no es menor la calidad de buena parte de su producción.

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