Cuento de Pascua

Rubén Darío

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Texto núm. 6270

Título: Cuento de Pascua
Autor: Rubén Darío
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 25 de diciembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Una noche deliciosa en verdad... El «réveillon» en ese hotel lujoso y
 elegante, donde tanta belleza y fealdad cosmopolita se junta, en la
 competencia de las libras, los dólares, los rublos, los pesos y los
 francos. Y con la alegría del champagne y la visión de blancores
 rosados, de brillos, de gemas. La música luego, discreta, a lo lejos...

No recuerdo bien quién fué el que me condujo a aquel grupo de damas,
 donde florecían la yanqui, la italiana, la argentina... Y mi asombro
 encantado ante aquella otra seductora y extraña mujer, que llevaba al
 cuello, por todo adorno, un estrecho galón rojo... Luego, un diplomático
 que lleva un nombre ilustre me presentó al joven alemán políglota, fino,
 de un admirable don de palabra, que iba, de belleza en belleza, diciendo
 las cosas agradables y ligeras que placen a las mundanas.

—M. Wolfhart, me había dicho el ministro. Un hombre amenísimo. Conversé
 largo rato con el alemán, que se empeñó que hablásemos castellano y, por
 cierto, jamás he encontrado un extranjero de su nacionalidad que lo
 hablase tan bien. Me refirió algo de sus viajes por España y la América
 del Sur. Me habló de amigos comunes y de sus aficiones ocultistas. En
 Buenos Aires había tratado a un gran poeta y a un mi antiguo compañero,
 en una oficina pública, el excelente amigo Patricio... En Madrid... Al
 poco rato teníamos las más cordiales relaciones. En la atmósfera de
 elegancia del hotel llamó mi atención la señora que apareció un poco
 tarde, y cuyo aspecto evocaba en mí algo de regio y de elegante a la
 vez. Como yo hiciese notar a mi interlocutor mi admiración y mi
 entusiasmo, Wolfhart me dijo por lo bajo, sonriendo de cierto modo:

«¡Fíjese usted! ¡Una cabeza histórica! ¡Una cabeza histórica!» Me fijé
 bien. Aquella mujer tenía por el perfil, por el peinado, si no con la
 exageración de la época, muy semejante a las «coiffures à la Cléopâtre»,
 por el aire, por la manera y, sobre todo, después que me intrigara
 tanto un galón rojo que llevaba por único adorno en el cuello, tenía,
 digo, un parecido tan exacto con los retratos de la reina María
 Antonieta, que por largo rato permanecí contemplándola en silencio. ¿En
 realidad, era una cabeza histórica? Y tan histórica por la vecindad... A
 dos pasos de allí, en la plaza de la Concordia... Sí, aquella cabeza que
 se peinara a «la circasiana», «à la Belle Poule», «al casco inglés», «al
 gorro de candor», «à la queue en flambeau d’amour», «à la chien
 couchant», «à la Diane», a la tantas cosas más, aquella cabeza...

Se sentó la dama a un extremo del hall, y la única persona con quien
 hablara fué Wolfhart, y hablaron, según me pareció, en alemán. Los vinos
 habían puesto en mi imaginación su movimiento de brumas de oro, y
 alrededor de la figura de encanto y de misterio hice brotar un vuelo de
 suposiciones exquisitas. La orquesta, con las oportunidades de la
 casualidad, tocaba una pavana. Cabelleras empolvadas, «moscas asesinas»,
 trianones de realizados ensueños, galantería pomposa y libertinaje
 encintado de poesía, tantas imágenes adorables, tanta gracia sutil o
 pimentada, de página de memoria, de anécdotas, de correspondencia, de
 pánfleto... Me venían al recuerdo versos de los más lindos escritos con
 tales temas, versos de Montesquiou Fezensac, de Regnier, los preciosos
 poemas italianos de Lucini... Y con la fantasía dispuesta, los cuentos
 milagrosos, las materializaciones estudiadas por los sabios de los
 libros arcanos, las posibilidades de la ciencia, que no son sino las
 concesiones a un enigma cada día más hondo, a pesar de todo... La fácil
 excitabilidad de mi cerebro estuvo pronto en acción. Y, cuando después
 de salir de mis cogitaciones, pregunté al alemán el nombre de aquella
 dama, y él me embrolló la respuesta, repitiendo tan sólo lo de lo
 histórico de la cabeza, no quedé ciertamente satisfecho. No creí
 correcto insistir; pero, como siguiendo en la charla yo felicitase a mi
 flamante amigo por haber en Alemania tan admirables ejemplares de
 hermosura, me dijo vagamente: «No es de Alemania, es de Austria». Era
 una belleza «austriaca...» Y yo buscaba la distinta semejanza de detalle
 con los retratos de Kucharsky, de Riotti, de Boizont, y hasta con las
 figuras de cera de los sótanos del museo Grevin...

II

—Es temprano aún me dijo Wolfhart, al dejarle en la puerta del hotel en
 que habitaba. Pase usted un momento, charlaremos algo más antes de mi
 partida. Mañana me voy de París, y quién sabe cuándo nos volveremos a
 encontrar. Entre usted. Tomaremos, a la inglesa, un «whisky-and-soda» y
 le mostraré algo interesante. Subimos a su cuarto por el ascensor. Un
 «valet» nos hizo llevar el bebedizo británico, y el alemán sacó un
 cartapacio lleno de viejos papeles. Había allí un retrato antiguo,
 grabado en madera.

—He aquí, me dijo, el retrato de un antecesor mío, Theobald Wolfhart,
 profesor de la Universidad de Heidelberg. Este abuelo mío fué
 posiblemente un poco brujo, pero de cierto, bastante sabio. Rehizo la
 obra de Julius Obsequens sobre los prodigios, impresa por Aldo Manucio,
 y publicó un libro famoso, el Prodigiorum ac ostentorum chronicon, un
 infolio editado en Basilea, en 1557. Mi antepasado no lo publicó con su
 nombre, sino bajo el pseudónimo de Conrad Lycosthenes. Theobald
 Wolfhart era un filósofo sano de corazón, que, a mi entender, practicaba
 la magia blanca. Su tiempo fué terrible, lleno de crímenes y desastres.
 Aquel moralista empleó la revelación para combatir las crueldades y
 perfidias, y expuso a las gentes, con ejemplos extraordinarios, cómo se
 manifiestan las amenazas de lo invisible por medio de signos de espanto
 y de incomprensibles fenómenos. Un ejemplo será la aparición del cometa
 de 1557, que no duró sino un cuarto de hora, y que anunció sucesos
 terribles. Signos en el cielo, desgracias en la tierra. Mi abuelo habla
 de ese cometa que él vió en su infancia y que era enorme, de un color
 sangriento, que en su extremidad se tornaba del color del azafrán. Vea
 usted esta estampa que lo representa, y su explicación por Lycosthenes.
 Vea usted los prodigios que vieron sus ojos. Arriba hay un brazo armado
 de una colosal espada amenazante, tres estrellas brillan en la
 extremidad, pero la que está en la punta es la mayor y más
 resplandeciente. A los lados hay espadas y puñales, todo entre un
 círculo de nubes, y entre esas armas hay unas cuantas cabezas de
 hombres. Más tarde escribía sobre tales fantásticas maravillas Simon
 Goulard, refiriéndose al cometa: «Le regard d’icelle donna telle
 frayeur a plusieurs qu’aucuns en moururent; autres tombèrent malades». Y
 Petrus Greusserus, discípulo de Lichtenberg—el astrólogo—dice un
 autor, que, habiendo sometido el fenómeno terrible a las reglas de su
 arte, sacó las consecuencias naturales, y tales fueron los pronósticos,
 que los espíritus más juiciosos padecieron perturbación durante más de
 medio siglo. Si Lycosthenes señala los desastres de Hungría y de Roma,
 Simon Goulard habla de las terribles asolaciones de los turcos en tierra
 húngara, el hambre en Suabia, Lombardía y Venecia, la guerra en Suiza,
 el sitio de Viena de Austria, sequía en Inglaterra, desborde del Océano
 en Holanda y Zelanda y un terremoto que duró ocho días en Portugal.
 Lycosthenes sabía muchas cosas maravillosas. Los peregrinos que
 retornaban de Oriente contaban visiones celestes. ¿No se vió en 1480 un
 cometa en Arabia, de apariencia amenazante y con los atributos del
 Tiempo y de la Muerte? A los fatales presagios sucedieron las
 devastaciones de Corintia, la guerra en Polonia. Se aliaron Ladislao y
 Matías el Huniada. Vea usted este rasgo de un comentador: «Las nubes
 tienen sus flotas como el aire sus ejércitos»; pero Lycosthenes, que
 vivía en el centro de Alemania, no se asienta sobre tal hecho. Dice que
 en el año 114 de nuestra era, simulacros de navíos se vieron entre las
 nubes. San Agobardo, obispo de Lyon, está más informado. Él sabe a
 maravilla a qué región fantástica se dirigen esas ligeras naves. Van al
 país de Magonia, y sólo por reserva el santo prelado no dice su
 itinerario. Esos barcos iban dirigidos por los hechiceros llamados
 tempestarii. Mucho más podría referirle, pero vamos a lo principal. Mi
 antecesor llegó a descubrir que el cielo y toda la atmósfera que nos
 envuelve están siempre llenos de esas visiones misteriosas, y con ayuda
 de un su amigo alquimista llegó a fabricar un elixir que permite
 percibir de ordinario lo que únicamente por excepción se presenta a la
 mirada de los hombres. Yo he encontrado ese secreto, concluyó Wolfhart,
 y aquí, agregó sonriendo, tiene usted el milagro en estas pastillas
 comprimidas. ¿Un poquito más de whisky?

No había duda de que el alemán era hombre de buen humor y aficionado, no
 solamente al alcohol inglés, sino a todos los paraísos artificiales.
 Así, me parecía ver en la caja de pastillas que me mostraba, algún
 compuesto de opio o de cáñamo indiano.

—Gracias—le dije—no he probado nunca, ni quiero probar el influjo de
 la «droga sagrada». Ni hachis, ni el veneno de Quincey...

—Ni una cosa ni otra. Es algo vigorizante, admirable hasta para los
 menos nerviosos.

Ante la insistencia y con el último sorbo de whisky, tomé la pastilla, y
 me despedí. Ya en la calle, aunque hacía frío, noté que circulaba por
 mis venas un calor agradable. Y olvidando la pastilla, pensé en el
 efecto de las repetidas libaciones. Al llegar a la plaza de la
 Concordia, por el lado de los Campos Elíseos, noté que no lejos de mí
 caminaba una mujer. Me acerqué un tanto a ella y me asombré al verla a
 aquellas horas, a pie y soberbiamente trajeada, sobre todo cuando a la
 luz de un reverbero vi su gran hermosura y reconocí en ella a la dama
 cuyo aspecto me intrigase en el «réveillon»: la que tenía por todo
 adorno en el cuello blanquísimo un fino galón rojo, rojo como una
 herida. Oí un lejano reloj dar unas horas. Oí la trompa de un automóvil.
 Me sentía como poseído de extraña embriaguez. Y, apartando de mí toda
 idea de suceso sobrenatural, avancé hacia la dama que había pasado ya el
 obelisco y se dirigía del lado de las Tullerías.

—«Madame, le dije, madame...» Había comenzado a caer como una vaga
 bruma, llena de humedad y de frío, y el fulgor de las luces de la plaza
 aparecía como diluído y fantasmal. La dama me miró al llegar a un punto
 de la plaza; de pronto, me apareció como el escenario de un
 cinematógrafo. Había como apariencias de muchas gentes en un ambiente
 como el de los sueños, y yo no sabría decir la manera con que me sentí
 como en una existencia a un propio tiempo real y cerebral... Alcé los
 ojos y vi en el fondo opaco del cielo las mismas figuras que en la
 estampa del libro de Lycosthenes, el brazo enorme, la espada enorme,
 rodeados de cabezas. La dama, que me había mirado, tenía un aspecto
 tristemente fatídico, y, cual por la obra de un ensalmo, había cambiado
 de vestiduras, y estaba con una especie de fichu cuyas largas puntas le
 caían por delante; en su cabeza ya no había el peinado a «la Cléopatre»,
 sino una pobre cofia bajo cuyos bordes se veían los cabellos
 emblanquecidos. Y luego, cuando iba a acercarme más, percibí a un lado
 como una carreta, y unas desdibujadas figuras de hombres con tricornios
 y espadas y otras con picas. A otro lado un hombre a caballo, y luego
 una especie de tablado... ¡Oh, Dios, naturalmente!: he aquí la
 reproducción de lo «ya visto»... ¿En mí hay reflexión aún en este
 instante? Sí, pero siento que lo invisible, entonces visible, me rodea.
 Sí, es la guillotina. Y, tal en las pesadillas, como si sucediese, veo
 desarrollarse—¿he hablado ya de cinematógrafo?—la tragedia... Aunque
 por no sé cual motivo no pude darme cuenta de los detalles, vi que la
 dama me miró de nuevo, y bajo el fulgor color de azafrán que brotaba de
 la visión celeste y profética, brazo, espadas, nubes y cabezas, vi cómo
 caía, bajo el hacha mecánica, la cabeza de aquella que poco antes, en el
 salón del hotel, me admirara con su encanto galante y real, con su aire
 soberbio, con su cuello muy blanco, adornado con un único galón color de
 sangre.

III

¿Cuánto tiempo duró aquel misterioso espectáculo? No lo sabría decir,
 puesto que ello fué bajo el imperio desconocido en que la ciencia anda a
 tientas; el tiempo en que el ensueño no existe, y mil años, según
 observaciones experimentales, pueden pasar en un segundo. Todo aquello
 había desaparecido, y, dándome cuenta del lugar en donde me encontraba,
 avancé siempre hacia el lado de las Tullerías. Avancé y me vi entre el
 jardín, y no dejé de pensar rapidísimamente cómo era que las puertas
 estaban aun abiertas. Siempre bajo la bruma pálida de aquellas nocturnas
 horas, seguí adelante. Saldré, me dije, por la primera puerta del lado
 de la calle Rivoli, que quizás esté también abierta... ¿Cómo no ha de
 estar abierta?... ¿Pero era o no era aquel jardín el de las Tullerías?
 Arboles, árboles de obscuros ramajes en medio del invierno... Tropecé al
 dar un paso con algo semejante a una piedra, y me llené, en medio de mi
 casi inconsciencia, de una sorpresa pavorosa, cuando escuché un ¡ay!
 semejante a una queja, parecido a una palabra entrecortada y ahogada;
 una voz que salía de aquello que mi pie había herido, y que era, no una
 piedra, sino una cabeza. Y alzando hacia el cielo la mirada vi la faz de
 la luna en el lugar en que antes la espada formidable, y allí estaban
 las cabezas de la estampa de Lycosthenes. Y aquel jardín, que se
 extendía vasto cual una selva, me llenó del encanto grave que había en
 su recinto de prodigio. Y a través de velos de ahumado oro refulgía
 tristemente en lo alto la cabeza de la luna. Después me sentí como en
 una certeza de poema y de libro santo, y, como por un motivo
 incoherente, resonaban en la caja de mi cerebro las palabras: «¡Ultima
 hora! ¡Trípoli! ¡La toma de Pekín!» leídas en los diarios del día,
 Conforme con mis anhelos de lo divino, experimentando una inexpresable
 angustia, pensé: «¡Oh, Dios! ¡Oh, Señor! ¡Padre nuestro...!»

Volví la vista y vi a un lado, en una claridad dulce y dorada, una forma
 de lira, y sobre la lira una cabeza igual a la del Orfeo de Gustave
 Moreau, del Luxemburgo. La faz expresaba pesadumbre, y alrededor había
 como un movimiento de seres, de los que se llaman animados porque almas
 se manifiestan por el movimiento, y de los que se llaman inanimados
 porque su movimiento es íntimo y latente. Y oí que decía, según me ayuda
 mi recuerdo, aquella cabeza: «¡Vendrá, vendrá el día de la concordia, y
 la lira será entonces consagrada en la pacificación!» Y cerca de la
 cabeza de Orfeo vi una rosa milagrosa, y una hierba marina, y que iba
 avanzando hacia ellas una tortuga de oro.

Pero oí un gran grito al otro lado. Y el grito, como el de un coro, de
 muchas voces. Y a la luz que os he dicho, vi que quien gritaba era un
 árbol, uno de los árboles coposos, lleno de cabezas por frutos, y pensé
 que era el árbol de que habla el libro sagrado de los musulmanes. Oí
 palabras en loor de la grandeza y omnipotencia de Alá. Y bajo el árbol
 había sangre.

Haciendo un esfuerzo, quise ya no avanzar, sino retroceder a la salida
 del jardín, y vi que por todas partes salían murmullos, voces, palabras
 de innumerables cabezas que se destacaban en la sombra como aureoladas,
 o que surgían entre los troncos de los árboles. Como acontece en los
 instantes dolorosos de algunas pesadillas, pensé que todo lo que me
 pasaba era un sueño, para disminuir un tanto mi pavor. Y en tanto, pude
 reconocer una temerosa y abominable cabeza asida por la mano blanca de
 un héroe, asida de su movible e infernal toisón de serpientes: la tantas
 veces maldecida cabeza de Medusa. Y de un brazo, como de carne de oro de
 mujer, pendía otra cabeza, una cabeza con barba ensortijada y oscura, y
 era la cabeza del guerrero Holofernes. Y la cabeza de Juan el Bautista;
 y luego, como viva, de una vida singular, la cabeza del Apostol que en
 Roma hiciera brotar el agua de la tierra; y otra cabeza que Rodrigo Díaz
 de Vivar arrojó, en la cena de la venganza, sobre la mesa de su padre.

Y otras que eran la del rey Carlos de Inglaterra y la de la reina María
 Estuardo... Y las cabezas aumentaban, en grupos, en amontonamientos
 macabros, y por el espacio pasaban relentes de sangre y de sepulcro; y
 eran las cabezas hirsutas de los dos mil halconeros de Bayaceto; y las
 de las odaliscas degolladas en los palacios de los reyes y potentados
 asiáticos; y las de los innumerables decapitados por su fe, por el odio,
 por la ley de los hombres; las de los decapitados de las hordas
 bárbaras, de las prisiones y de las torres reales, las de los
 Gengiskanes, Abdulhamides y Behanzines...

Dije para mí: ¡Oh, mal triunfante! ¿Siempre seguirás sobre la faz de la
 tierra? ¿Y tú, París, cabeza del mundo, serás también cortada con hacha,
 arrancada de tu cuerpo inmenso?

Cual si hubiesen sido escuchadas mis interiores palabras, de un grupo en
 que se veía la cabeza de Luis XVI, la cabeza de la princesa de Lamballe,
 cabezas de nobles y cabezas de revolucionarios, cabezas de santos y
 cabezas de asesinos, avanzó una figura episcopal que llevaba en sus
 manos su cabeza, y la cabeza del mártir Dionisio, el de las Galias,
 exclamó:—¡En verdad os digo, que Cristo ha de resucitar!

Y al lado del apostólico decapitado vi a la dama del hall del hotel, a
 la dama austriaca con el cuello desnudo; pero en el cual se veía como un
 galón rojo, una herida purpúrea, y María Antonieta, dijo:—¡Cristo ha de
 resucitar! Y la cabeza de Orfeo, la cabeza de Medusa, la cabeza de
 Holofernes, la cabeza de Juan y la de Pablo, el árbol de cabezas, el
 bosque de cabezas, la muchedumbre fabulosa de cabezas, en el hondo
 grito, clamó:

—«¡Cristo ha de resucitar! ¡Cristo ha de resucitar!...»

—Nunca es bueno dormir inmediatamente después de comer—concluyó mi
 buen amigo el doctor.

Rubén Darío

Félix Rubén García Sarmiento, conocido como Rubén Darío (Metapa, hoy Ciudad Darío, Matagalpa, 18 de enero de 1867-León, 6 de febrero de 1916), fue un poeta, periodista y diplomático nicaragüense, máximo representante del modernismo literario en lengua española. Es, posiblemente, el poeta que ha tenido una mayor y más duradera influencia en la poesía del siglo XX en el ámbito hispánico. Es llamado príncipe de las letras castellanas.

Para la formación poética de Rubén Darío fue determinante la influencia de la poesía francesa. En primer lugar, los románticos, y muy especialmente Víctor Hugo. Más adelante, y con carácter decisivo, llega la influencia de los parnasianos: Théophile Gautier, Leconte de Lisle, Catulle Mendès y José María de Heredia. Y, por último, lo que termina por definir la estética dariana es su admiración por los simbolistas, y entre ellos, por encima de cualquier otro autor, Paul Verlaine. Recapitulando su trayectoria poética en el poema inicial de Cantos de vida y esperanza (1905), el propio Darío sintetiza sus principales influencias afirmando que fue "con Hugo fuerte y con Verlaine ambiguo".

Muy ilustrativo para conocer los gustos literarios de Darío resulta el volumen Los raros, que publicó el mismo año que Prosas profanas, dedicado a glosar brevemente a algunos escritores e intelectuales hacía los que sentía una profunda admiración. Entre los seleccionados están Edgar Allan Poe, Villiers de l'Isle Adam, Léon Bloy, Paul Verlaine, Lautréamont, Eugénio de Castro y José Martí (este último es el único autor mencionado que escribió su obra en español). El predominio de la cultura francesa es más que evidente. Darío escribió: "El Modernismo no es otra cosa que el verso y la prosa castellanos pasados por el fino tamiz del buen verso y de la buena prosa franceses".

A menudo se olvida que gran parte de la producción literaria de Darío fue escrita en prosa. Se trata de un heterogéneo conjunto de escritos, la mayor parte de los cuales se publicaron en periódicos, si bien algunos de ellos fueron posteriormente recopilados en libros.

Rubén Darío es citado generalmente como el iniciador y máximo representante del Modernismo hispánico. Si bien esto es cierto a grandes rasgos, es una afirmación que debe matizarse. Otros autores hispanoamericanos, como José Santos Chocano, José Martí, Salvador Díaz Mirón, Manuel Gutiérrez Nájera o José Asunción Silva, por citar algunos, habían comenzado a explorar esta nueva estética antes incluso de que Darío escribiese la obra que tradicionalmente se ha considerado el punto de partida del Modernismo, su libro Azul... (1888).

Así y todo, no puede negarse que Darío es el poeta modernista más influyente, y el que mayor éxito alcanzó, tanto en vida como después de su muerte. Su magisterio fue reconocido por numerosísimos poetas en España y en América, y su influencia nunca ha dejado de hacerse sentir en la poesía en lengua española. Además, fue el principal artífice de muchos hallazgos estilísticos emblemáticos del movimiento, como, por ejemplo, la adaptación a la métrica española del alejandrino francés.

Además, fue el primer poeta que articuló las innovaciones del Modernismo en una poética coherente. Voluntariamente o no, sobre todo a partir de Prosas profanas, se convirtió en la cabeza visible del nuevo movimiento literario. Si bien en las "Palabras liminares" de Prosas profanas había escrito que no deseaba con su poesía "marcar el rumbo de los demás", en el "Prefacio" de Cantos de vida y esperanza se refirió al "movimiento de libertad que me tocó iniciar en América", lo que indica a las claras que se consideraba el iniciador del Modernismo. Su influencia en sus contemporáneos fue inmensa: desde México, donde Manuel Gutiérrez Nájera fundó la Revista Azul, cuyo título era ya un homenaje a Darío, hasta España, donde fue el principal inspirador del grupo modernista del que saldrían autores tan relevantes como Antonio Machado, Ramón del Valle-Inclán y Juan Ramón Jiménez, pasando por Cuba, Chile, Perú y Argentina (por citar solo algunos países en los que la poesía modernista logró especial arraigo), apenas hay un solo poeta de lengua española en los años 1890-1910 capaz de sustraerse a su influjo. La evolución de su obra marca además las pautas del movimiento modernista: si en 1896 Prosas profanas significa el triunfo del esteticismo, Cantos de vida y esperanza (1905) anuncia ya el intimismo de la fase final del Modernismo, que algunos críticos han denominado postmodernismo.

La influencia de Rubén Darío fue inmensa en los poetas de principios de siglo, tanto en España como en América. Muchos de sus seguidores, sin embargo, cambiaron pronto de rumbo: es el caso, por ejemplo, de Leopoldo Lugones, Julio Herrera y Reissig, Juan Ramón Jiménez o Antonio Machado.

Darío llegó a ser un poeta extremadamente popular, cuyas obras se memorizaban en las escuelas de todos los países hispanohablantes y eran imitadas por cientos de jóvenes poetas. Esto, paradójicamente, resultó perjudicial para la recepción de su obra. Después de la Primera Guerra Mundial, con el nacimiento de las vanguardias literarias, los poetas volvieron la espalda a la estética modernista, que consideraban anticuada y excesivamente retoricista.

Los poetas del siglo XX han mostrado hacia la obra de Darío actitudes divergentes. Entre sus principales detractores figura Luis Cernuda, que reprochaba al nicaragüense su afrancesamiento superficial, su trivialidad y su actitud "escapista". En cambio, fue admirado por poetas tan distanciados de su estilo como Federico García Lorca y Pablo Neruda, si bien el primero se refirió a "su mal gusto encantador, y los ripios descarados que llenan de humanidad la muchedumbre de sus versos". El español Pedro Salinas le dedicó el ensayo La poesía de Rubén Darío, en 1948.

(Información extraída de la Wikipedia)

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