El Caso de la Señorita Amelia

Rubén Darío

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El Caso de la Señorita Amelia

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Texto núm. 929

Título: El Caso de la Señorita Amelia
Autor: Rubén Darío
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 20 de julio de 2016

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Caso de la Señorita Amelia

Que el doctor Z es ilustre, elocuente, conquistador; que 
 su voz es profunda y vibrante al mismo tiempo, y su gesto avasallador y 
 misterioso, sobre todo después de la publicación de su obra sobre La plástica 
 de ensueño, quizás podríais negármelo o aceptármelo con restricción; pero 
 que su calva es única, insigne, hermosa, solemne, lírica si gustáis, ¡oh, eso 
 nunca, estoy seguro! ¿Cómo negaríais la luz del sol, el aroma de las rosas y las 
 propiedades narcóticas de ciertos versos? Pues bien; esta noche pasada poco 
 después de que saludamos el toque de las doce con una salva de doce taponazos 
 del más legítimo Roederer, en el precioso comedor rococó de ese sibarita de 
 judío que se llama Lowensteinger, la calva del doctor alzaba aureolada de 
 orgullo, su bruñido orbe de marfil, sobre el cual, por un capricho de la luz, se 
 veían sobre el cristal de un espejo las llamas de dos bujías que formaban, no sé 
 cómo, algo así como los cuernos luminosos de Moisés. El doctor enderezaba hacia 
 mí sus grandes gestos y sus sabias palabras. Yo había soltado de mis labios, 
 casi siempre silenciosos, una frase banal cualquiera. Por ejemplo, esta:

—¡Oh, si el tiempo pudiera detenerse!

La mirada que el doctor me dirigió y la clase de 
 sonrisa que decoró su boca después de oír mi exclamación, confieso que hubiera 
 turbado a cualquiera.

—Caballero —me dijo saboreando el champaña—; si yo no 
 estuviese completamente desilusionado de la juventud; si no supiese que todos 
 los que hoy empezáis a vivir estáis ya muertos, es decir, muertos del alma, sin 
 fe, sin entusiasmo, sin ideales, canosos por dentro; que no sois sino máscaras 
 de vida, nada más... sí, si no supiese eso, si viese en vos algo más que un 
 hombre de fin de siglo, os diría que esa frase que acabáis de pronunciar: «¡Oh, 
 si el tiempo pudiera detenerse!», tiene en mí la respuesta más satisfactoria.

—¡Doctor!

—Sí, os repito que vuestro escepticismo me impide 
 hablar, como hubiera hecho en otra ocasión.

—Creo —contesté con voz firme y serena— en Dios y su 
 Iglesia. Creo en los milagros. Creo en lo sobrenatural.

—En ese caso, voy a contaros algo que os hará sonreír. 
 Mi narración espero que os hará pensar.

En el comedor habíamos quedado cuatro convidados, a más 
 de Minna, la hija del dueño de casa; el periodista Riquet, el abate Pureau, 
 recién enviado por Hirch, el doctor y yo. A lo lejos oíamos en la alegría de los 
 salones de palabrería usual de la hora primera del año nuevo: Happy new year! 
 Happy new year! ¡Feliz año nuevo!

El doctor continuó:

—¿Quién es el sabio que se atreve a decir esto es así? 
 Nada se sabe. Ignoramus et ignorabimus. ¿Quién conoce a punto fijo la 
 noción del tiempo? ¿Quién sabe con seguridad lo que es el espacio? Va la ciencia 
 a tanteo, caminando como una ciega, y juzga a veces que ha vencido cuando logra 
 advertir un vago reflejo de la luz verdadera. Nadie ha podido desprender de su 
 círculo uniforme la culebra simbólica. Desde el tres veces más grande, el 
 Hermes, hasta nuestros días, la mano humana ha podido apenas alzar una línea del 
 manto que cubre a la eterna Isis. Nada ha logrado saberse con absoluta seguridad 
 en las tres grandes expresiones de la Naturaleza: hechos, leyes, principios. Yo 
 que he intentado profundizar en el inmenso campo del misterio, he perdido casi 
 todas mis ilusiones. Yo que he sido llamado sabio en Academias ilustres y libros 
 voluminosos; yo que he consagrado toda mi vida al estudio de la humanidad, sus 
 orígenes y sus fines; yo que he penetrado en la cábala, en el ocultismo y en la 
 teosofía, que he pasado del plano material del sabio al plano astral del mágico 
 y al plano espiritual del mago, que sé cómo obraba Apolonio el Thianense y 
 Paracelso, y que he ayudado en su laboratorio, en nuestros días, al inglés 
 Crookes; yo que ahondé en el Karma búdhico y en el misticismo cristiano, y sé al 
 mismo tiempo la ciencia desconocida de los fakires y la teología de los 
 sacerdotes romanos, yo os digo que no hemos visto los sabios ni un solo rayo de 
 la luz suprema, y que la inmensidad y la eternidad del misterio forman la única 
 y pavorosa verdad.

Y dirigiéndose a mí:

—¿Sabéis cuáles son los principios del hombre? Grupa, 
 jiba, linga, shakira, kama, rupa, manas, buddhi, atma, es decir: el cuerpo, la 
 fuerza vital, el cuerpo astral, el alma animal, el alma humana, la fuerza 
 espiritual y la esencia espiritual...

Viendo a Minna poner una cara un tanto desolada, me 
 atreví a interrumpir al doctor:

—Me parece ibais a demostrarnos que el tiempo...

—Y bien —dijo—, puesto que no os complacen las 
 disertaciones por prólogo, vamos al cuento que debo contaros, y es el siguiente:

Hace veintitrés años, conocí en Buenos Aires a la 
 familia Revall, cuyo fundador, un excelente caballero francés, ejerció un cargo 
 consular en tiempo de Rosas. Nuestras casas eran vecinas, era yo joven y 
 entusiasta, y las tres señoritas Revall hubieran podido hacer competencia a las 
 tres Gracias. De más está decir que muy pocas chispas fueron necesarias para 
 encender una hoguera de amor...

Amooor, pronunciaba el sabio obeso, con el pulgar de la 
 diestra metido en la bolsa del chaleco, y tamborileando sobre su potente abdomen 
 con los dedos ágiles y regordetes, y continuó:

—Puedo confesar francamente que no tenía predilección 
 por ninguna, y que Luz, Josefina y Amelia ocupaban en mi corazón el mismo lugar. 
 El mismo, tal vez no; pues los dulces al par que ardientes ojos de Amelia, su 
 alegre y roja risa, su picardía infantil... diré que era ella mi preferida. Era 
 la menor; tenía doce años apenas, y yo ya había pasado de los treinta. Por tal 
 motivo, y por ser la chicuela de carácter travieso y jovial, tratábala yo como 
 niña que era, y entre las otras dos repartía mis miradas incendiarias, mis 
 suspiros, mis apretones de manos y hasta mis serias promesas de matrimonio, en 
 una, os lo confieso, atroz y culpable bigamia de pasión. ¡Pero la chiquilla 
 Amelia!... Sucedía que, cuando yo llegaba a la casa, era ella quien primero 
 corría a recibirme, llena de sonrisas y zalamerías: «¿Y mis bombones?». He aquí 
 la pregunta sacramental. Yo me sentaba regocijado, después de mis correctos 
 saludos, y colmaba las manos de la niña de ricos caramelos de rosas y de 
 deliciosas grajeas de chocolate, las cuales, ella, a plena boca, saboreaba con 
 una sonora música palatinal, lingual y dental. El porqué de mi apego a aquella 
 muchachita de vestido a media pierna y de ojos lindos, no os lo podré explicar; 
 pero es el caso que, cuando por causa de mis estudios tuve que dejar Buenos 
 Aires, fingí alguna emoción al despedirme de Luz que me miraba con anchos ojos 
 doloridos y sentimentales; di un falso apretón de manos a Josefina, que tenía 
 entre los dientes, por no llorar, un pañuelo de batista, y en la frente de 
 Amelia incrusté un beso, el más puro y el más encendido, el más casto y el más 
 puro y el más encendido, el más casto y el más ardiente ¡qué sé yo! de todos los 
 que he dado en mi vida. Y salí en barco para Calcuta, ni más ni menos que como 
 vuestro querido y admirado general Mansilla cuando fue a Oriente, lleno de 
 juventud y de sonoras y flamantes esterlinas de oro. Iba yo, sediento ya de las 
 ciencias ocultas, a estudiar entre los mahatmas de la India lo que la pobre 
 ciencia occidental no puede enseñarnos todavía. La amistad epistolar que 
 mantenía con madame Blavatsky, habíame abierto ancho campo en el país de los 
 fakires, y más de un gurú, que conocía mi sed de saber, se encontraba dispuesto 
 a conducirme por buen camino a la fuente sagrada de la verdad, y si es cierto 
 que mis labios creyeron saciarse en sus frescas aguas diamantinas, mi sed no se 
 pudo aplacar. Busqué, busqué con tesón lo que mis ojos ansiaban contemplar, el 
 Keherpas de Zoroastro, el Kalep persa, el Kovei—Khan de la filosofía india, el 
 archoeno de Paracelso, el limbuz de Swedenborg; oí la palabra de los monjes 
 budhistas en medio de las florestas del Thibet; estudié los diez sephiroth de la 
 Kabala, desde el que simboliza el espacio sin límites hasta el que, llamado 
 Malkuth, encierra el principio de la vida. Estudié el espíritu, el aire, el 
 agua, el fuego, la altura, la profundidad, el Oriente, el Occidente, el Norte y 
 el Mediodía; y llegué casi a comprender y aun a conocer íntimamente a Satán, 
 Lucifer, Astharot, Beelzebutt, Asmodeo, Belphegor, Mabema, Lilith, Adrameleh y 
 Baal. En mis ansias de comprensión; en mi insaciable deseo de sabiduría; cuando 
 juzgaba haber llegado al logro de mis ambiciones, encontraba los signos de mi 
 debilidad y las manifestaciones de mi pobreza, y estas ideas, Dios, el espacio, 
 el tiempo formaban la más impenetrable bruma delante de mis pupilas... Viajé por 
 Asia, África, Europa y América. Ayudé al coronel Olcott a fundar la rama 
 teosófica de Nueva York. Y a todo esto —recalcó de súbito al doctor, mirando 
 fijamente a la rubia Minna— ¿sabéis lo que es la ciencia y la inmortalidad de 
 todo? ¡Un par de ojos azules... o negros!

—¿Y el fin del cuento? — gimió dulcemente la señorita.

—Juro, señores, que lo que estoy refiriendo es de un 
 absoluta verdad. ¿El fin del cuento? Hace apenas una semana he vuelto a la 
 Argentina, después de veintitrés años de ausencia. He vuelto gordo, bastante 
 gordo, y calvo como una rodilla; pero en mi corazón he mantenido ardiente el 
 fuego del amor, la vestal de los solterones. Y, por tanto, lo primero que hice 
 fue indagar el paradero de la familia Revall. «¡Las Revall —dijeron—, las del 
 caso de Amelia Revall», y estas palabras acompañadas con una especial sonrisa. 
 Llegué a sospechar que la pobre Amelia, la pobre chiquilla... Y buscando, 
 buscando, di con la casa. Al entrar, fui recibido por un criado negro y viejo, 
 que llevó mi tarjeta, y me hizo pasar a una sala donde todo tenía un vago tinte 
 de tristeza. En las paredes, los espejos estaban cubiertos con velos de luto, y 
 dos grandes retratos, en los cuales reconocía a las dos hermanas mayores, se 
 miraban melancólicos y oscuros sobre el piano. A poco Luz y Josefina:

—¡Oh amigo mío, oh amigo mío!

Nada más. Luego, una conversación llena de reticencias 
 y de timideces, de palabras entrecortadas y de sonrisas de inteligencia tristes, 
 muy tristes. Por todo lo que logré entender, vine a quedar en que ambas no se 
 habían casado. En cuanto a Amelia, no me atreví a preguntar nada... Quizá mi 
 pregunta llegaría a aquellos pobres seres, como una amarga ironía, a recordar 
 tal vez una irremediable desgracia y una deshonra... en esto vi llegar saltando 
 a una niña, cuyo cuerpo y rostro eran iguales en todo a los de mi pobre Amelia. 
 Se dirigió a mí, y con su misma voz exclamó:

—¿Y mis bombones?

Yo no hallé qué decir.

Las dos hermanas se miraban pálidas, pálidas y movían 
 la cabeza desoladamente...

Mascullando una despedida y haciendo una zurda 
 genuflexión, salí a la calle, como perseguido por algún soplo extraño. Luego lo 
 he sabido todo. La niña que yo creía fruto de un amor culpable es Amelia, la 
 misma que yo dejé hace veintitrés años, la cual se ha quedado en la infancia, ha 
 contenido su carrera vital. Se ha detenido para ella el reloj del Tiempo, en una 
 hora señalada ¡quién sabe con qué designio del desconocido Dios!

El doctor Z era en este momento todo calvo...

Rubén Darío

Félix Rubén García Sarmiento, conocido como Rubén Darío (Metapa, hoy Ciudad Darío, Matagalpa, 18 de enero de 1867-León, 6 de febrero de 1916), fue un poeta, periodista y diplomático nicaragüense, máximo representante del modernismo literario en lengua española. Es, posiblemente, el poeta que ha tenido una mayor y más duradera influencia en la poesía del siglo XX en el ámbito hispánico. Es llamado príncipe de las letras castellanas.

Para la formación poética de Rubén Darío fue determinante la influencia de la poesía francesa. En primer lugar, los románticos, y muy especialmente Víctor Hugo. Más adelante, y con carácter decisivo, llega la influencia de los parnasianos: Théophile Gautier, Leconte de Lisle, Catulle Mendès y José María de Heredia. Y, por último, lo que termina por definir la estética dariana es su admiración por los simbolistas, y entre ellos, por encima de cualquier otro autor, Paul Verlaine. Recapitulando su trayectoria poética en el poema inicial de Cantos de vida y esperanza (1905), el propio Darío sintetiza sus principales influencias afirmando que fue "con Hugo fuerte y con Verlaine ambiguo".

Muy ilustrativo para conocer los gustos literarios de Darío resulta el volumen Los raros, que publicó el mismo año que Prosas profanas, dedicado a glosar brevemente a algunos escritores e intelectuales hacía los que sentía una profunda admiración. Entre los seleccionados están Edgar Allan Poe, Villiers de l'Isle Adam, Léon Bloy, Paul Verlaine, Lautréamont, Eugénio de Castro y José Martí (este último es el único autor mencionado que escribió su obra en español). El predominio de la cultura francesa es más que evidente. Darío escribió: "El Modernismo no es otra cosa que el verso y la prosa castellanos pasados por el fino tamiz del buen verso y de la buena prosa franceses".

A menudo se olvida que gran parte de la producción literaria de Darío fue escrita en prosa. Se trata de un heterogéneo conjunto de escritos, la mayor parte de los cuales se publicaron en periódicos, si bien algunos de ellos fueron posteriormente recopilados en libros.

Rubén Darío es citado generalmente como el iniciador y máximo representante del Modernismo hispánico. Si bien esto es cierto a grandes rasgos, es una afirmación que debe matizarse. Otros autores hispanoamericanos, como José Santos Chocano, José Martí, Salvador Díaz Mirón, Manuel Gutiérrez Nájera o José Asunción Silva, por citar algunos, habían comenzado a explorar esta nueva estética antes incluso de que Darío escribiese la obra que tradicionalmente se ha considerado el punto de partida del Modernismo, su libro Azul... (1888).

Así y todo, no puede negarse que Darío es el poeta modernista más influyente, y el que mayor éxito alcanzó, tanto en vida como después de su muerte. Su magisterio fue reconocido por numerosísimos poetas en España y en América, y su influencia nunca ha dejado de hacerse sentir en la poesía en lengua española. Además, fue el principal artífice de muchos hallazgos estilísticos emblemáticos del movimiento, como, por ejemplo, la adaptación a la métrica española del alejandrino francés.

Además, fue el primer poeta que articuló las innovaciones del Modernismo en una poética coherente. Voluntariamente o no, sobre todo a partir de Prosas profanas, se convirtió en la cabeza visible del nuevo movimiento literario. Si bien en las "Palabras liminares" de Prosas profanas había escrito que no deseaba con su poesía "marcar el rumbo de los demás", en el "Prefacio" de Cantos de vida y esperanza se refirió al "movimiento de libertad que me tocó iniciar en América", lo que indica a las claras que se consideraba el iniciador del Modernismo. Su influencia en sus contemporáneos fue inmensa: desde México, donde Manuel Gutiérrez Nájera fundó la Revista Azul, cuyo título era ya un homenaje a Darío, hasta España, donde fue el principal inspirador del grupo modernista del que saldrían autores tan relevantes como Antonio Machado, Ramón del Valle-Inclán y Juan Ramón Jiménez, pasando por Cuba, Chile, Perú y Argentina (por citar solo algunos países en los que la poesía modernista logró especial arraigo), apenas hay un solo poeta de lengua española en los años 1890-1910 capaz de sustraerse a su influjo. La evolución de su obra marca además las pautas del movimiento modernista: si en 1896 Prosas profanas significa el triunfo del esteticismo, Cantos de vida y esperanza (1905) anuncia ya el intimismo de la fase final del Modernismo, que algunos críticos han denominado postmodernismo.

La influencia de Rubén Darío fue inmensa en los poetas de principios de siglo, tanto en España como en América. Muchos de sus seguidores, sin embargo, cambiaron pronto de rumbo: es el caso, por ejemplo, de Leopoldo Lugones, Julio Herrera y Reissig, Juan Ramón Jiménez o Antonio Machado.

Darío llegó a ser un poeta extremadamente popular, cuyas obras se memorizaban en las escuelas de todos los países hispanohablantes y eran imitadas por cientos de jóvenes poetas. Esto, paradójicamente, resultó perjudicial para la recepción de su obra. Después de la Primera Guerra Mundial, con el nacimiento de las vanguardias literarias, los poetas volvieron la espalda a la estética modernista, que consideraban anticuada y excesivamente retoricista.

Los poetas del siglo XX han mostrado hacia la obra de Darío actitudes divergentes. Entre sus principales detractores figura Luis Cernuda, que reprochaba al nicaragüense su afrancesamiento superficial, su trivialidad y su actitud "escapista". En cambio, fue admirado por poetas tan distanciados de su estilo como Federico García Lorca y Pablo Neruda, si bien el primero se refirió a "su mal gusto encantador, y los ripios descarados que llenan de humanidad la muchedumbre de sus versos". El español Pedro Salinas le dedicó el ensayo La poesía de Rubén Darío, en 1948.

(Información extraída de la Wikipedia)

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