¡Al Tigre! ¡Al Tigre!

Rudyard Kipling

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¡Al Tigre! ¡Al Tigre!

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Texto núm. 6259

Título: ¡Al Tigre! ¡Al Tigre!
Autor: Rudyard Kipling
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 25 de diciembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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¡Al Tigre! ¡Al Tigre!

—¿Qué tal de caza, fiero cazador?
—Largo fue el ojeo; el frío, atroz.
—¿Dónde la pieza que fuiste a cobrar?
—En el bosque, hermano, creo que estará.
—¿Dónde tu orgullo, tu pujanza?
—De ambos la herida trajo mudanza.
—¿Por qué corriendo vienes a mí?
—¡Ah, hermano! A casa voy, a morir.

Retrocedamos ahora hasta la época del primer cuento. Cuando, después 
 de la lucha sostenida por Mowgli con la manada en el Consejo de la Peña,
 abandonó él la caverna de los lobos, se dirigió a las tierras de labor 
 donde vivían los campesinos; mas no quiso permanecer allí porque se 
 encontraba demasiado cerca de la selva y porque sabía que había dejado 
 un enemigo acérrimo, por lo menos, en el consejo. Por tanto, siguió una 
 mala vereda que conducía hasta el valle, y continuó al trote largo por 
 ella durante unas cinco leguas, y así llegó a un país que le era 
 desconocido.

En ese lugar se abría el valle y se convertía en una gran llanura, 
 salpicada aquí y allá de rocas y cortada de trecho en trecho por 
 barrancos. En un extremo se divisaba una aldea; en el otro, la selva 
 descendía repentinamente hasta los pastizales, y se detenía de golpe, 
 cual si la hubieran cortado con una azada. En la llanura pacían búfalos y
 ganado; cuando los muchachos que los cuidaban vieron a Mowgli, 
 empezaron a gritar y huyeron en tanto que se ponían a ladrar los perros 
 vagabundos que siempre merodean en torno de las aldeas indias.

Mowgli se sentía hambriento, y por tanto siguió adelante; al llegar a
 la entrada del pueblo, vio que estaba corrido hacia un lado el gran 
 arbusto espinoso que siempre se coloca frente a ella al oscurecer para 
 interceptar el paso.

—¡Huy! —exclamó (ya más de una vez se había encontrado con esas 
 barreras en sus correrías nocturnas cuando andaba en busca de algo que 
 comer)—. ¡De manera que también aquí los hombres tienen miedo del pueblo
 de la selva!

Se sentó junto a la entrada, y, al ver venir a un hombre, se puso en 
 pie, abrió la boca y señaló hacia su interior para significar que quería
 comida. Cuando el hombre lo miró, retrocedió corriendo por la única 
 calle de la aldea, llamando a voces al sacerdote, el cual era alto y 
 gordo, vestía de blanco y ostentaba en la frente una señal roja y 
 amarilla.

Acudió éste junto con unas cien personas más que se le habían unido, y
 miraban, hablaban y daban gritos en tanto que señalaban hacia Mowgli.

—¡Qué mala educación tiene el pueblo de los hombres! —pensó el muchacho—. Sólo los monos grises harían cosas semejantes.

Apartó hacia atrás su larga cabellera y se puso a mirarlos, hosco y malhumorado.

—¿De qué tienen miedo? —dijoles el sacerdote—. Miren las marcas que 
 tiene en brazos y piernas: son cicatrices de los mordiscos que le han 
 dado los lobos. No es más que un niño lobo que se ha escapado de la 
 selva.

Al jugar Mowgli con los lobatos, en no pocas ocasiones éstos habían 
 mordido al muchacho más profundamente de lo que creían; de ahí las 
 blancas cicatrices que ostentaba en sus miembros. Pero él hubiera sido 
 la última persona en el mundo que llamaría mordiscos a aquello, pues 
 bien sabía lo que en verdad era morder.

—¡Arré! ¡Arré! —gritaron dos o tres mujeres a la vez—. ¡Mordido por los lobos!...

¡Pobrecito! ¡Un muchacho tan hermoso! Tiene los ojos como brasas. Messua, te juro que se parece al niño que te robó el tigre.

—Deja que lo mire bien —respondió una mujer que ostentaba pesados 
 brazaletes de cobre en la muñeca y en los tobillos. Y lo observó con 
 gran curiosidad, haciéndose pantalla con la mano puesta sobre la 
 frente—. A la verdad que se parece —prosiguió—. este es más flaco, pero 
 tiene el mismo aspecto de mi niño.

El sacerdote era un hombre muy listo y sabía que Messua era la esposa
 del aldeano más rico de aquel lugar. Por tanto, dijo solemnemente, no 
 sin antes mirar al cielo durante un momento:

—Lo que la selva te quitó en otro tiempo, ahora te lo devuelve. 
 Llévate al muchacho a tu casa, hermana mía, y luego no te olvides de 
 honrar al sacerdote cuya mirada penetra tan dentro en las vidas de los 
 hombres.

—¡Por el toro con que fui rescatado! —se dijo Mowgli—. Toda esta 
 charla no es sino una especie de examen como el que sufrí en la 
 manada... ¡Bueno! Hombre he de volverme, al fin, si soy un hombre.

Cuando la mujer le hizo señas a Mowgli para que se dirigiera con ella
 a su choza, se disolvió el grupo. En la choza había una cama roja 
 barnizada; una gran caja de tierra cocida para guardar granos adornada 
 con dibujos en relieve; seis calderos de cobre; una imagen de un dios 
 indio, en un pequeño dormitorio, y, en la pared, un espejo, un verdadero
 espejo como los que venden en las ferias rurales.

La mujer le dio un buen trago de leche y un poco de pan; después, 
 colocándole la mano sobre la cabeza, lo miró en los ojos, y pensó en si 
 realmente aquel sería su hijo que volvía de la selva a donde el tigre se
 lo había llevado.

—¡Nathoo! ¡Nathoo! —le llamó. Pero Mowgli no dio ninguna señal de que conociera ese nombre.

—¿Recuerdas aquel día en que te regalé un par de zapatos nuevos?

Tocó los pies del muchacho y vio que estaban casi tan duros como si los tuviese revestidos de una superficie córnea.

—No —prosiguió tristemente—, esos pies nunca llevaron zapatos. . Pero
 te pareces mucho a mi Nathoo y de todas maneras serás mi hijo.

Sentíase Mowgli oprimido porque nunca antes se había visto bajo 
 techado. No obstante, al mirar la cubierta de bálago que tenía la choza,
 pensó que sería fácil romperla cuando quisiera escaparse; además, la 
 ventana carecía de pestillo.

—¿De qué me sirve ser hombre —se dijo— cuando no entiendo el lenguaje de los hombres?

Soy como un bobo y un sordo, y esto le ocurriría también a cualquier 
 hombre que se encontrara en la selva entre nosotros. Deberé, pues, 
 aprender ese lenguaje.

Cuando vivía entre los lobos, no en vano se había ejercitado en 
 imitar el grito de alerta del gamo y el gruñido del jabato. Así, cuando 
 Messua decía una palabra, Mowgli la imitaba casi a la perfección; antes 
 que oscureciera ya había aprendido el nombre de muchas cosas que se 
 veían en la choza.

Hubo cierta dificultad a la hora de acostarse porque Mowgli se 
 resistió a dormir bajo un techo que mucho se parecía a una trampa para 
 cazar panteras. En cuanto cerraron la puerta, salió por la ventana.

—Déjalo que actúe como quiera —dijo el marido de Messua—. Piensa que 
 no es posible que sepa lo que es dormir en una cama. Si en verdad se nos
 envió para que sustituya a nuestro hijo, no hay que temer que se 
 escape.

Se tendió Mowgli sobre la alta y limpia hierba que había al extremo 
 del campo. Pero antes que hubiera tenido tiempo de cerrar los ojos, lo 
 tocó bajo la barba un gris y suave hocico.

—¡Fu! —exclamó el Hermano Gris (que era el mayor de los cachorros de 
 mamá Loba)— ¡este es el premio que me das por haberte seguido durante 
 veinte leguas! Apestas a humo de leña y a ganado. exactamente igual que 
 un hombre. ¡Vamos, despiértate, hermanito! ¡Tengo noticias!

—¿Están todos bien en la selva? —dijo Mowgli, abrazándolo.

—Todos, excepto los lobos que recibieron quemaduras de la Flor Roja. 
 Oye ahora: Shere Khan se fue a cazar a otra parte, muy lejos, hasta que 
 le crezca de nuevo el pelo, porque lo tiene todo chamuscado. Ha jurado 
 que enterrará tus huesos en el Waingunga, cuando regrese.

—No sólo él tiene voz en este asunto; también yo he jurado algo. Pero
 las noticias son siempre agradables. Estoy cansado esta noche... muy 
 cansado por las novedades que me ocurren Pero dame noticias.

—¿No olvidarás que eres un lobo? ¿No harán los hombres que te olvides de ello? —preguntó el Hermano Gris con gran ansiedad.

—¡Nunca! Siempre recordaré que te quiero, como quiero a todos los de 
 nuestra cueva; pero también recordaré siempre que se me arrojó de la 
 manada.

—Cuida que no te arrojen ahora de otra. Los hombres son hombres y 
 nada más, hermanito; su charla es como la de las ranas en las charcas. 
 Cuando regrese por aquí, te esperaré entre los bambúes, al otro extremo 
 de la pradera.

Apenas salió Mowgli de la aldea durante tres meses, a contar desde 
 aquella noche, porque estuvo muy ocupado en aprender los usos y 
 costumbres de los hombres. Hubo de acostumbrarse en primer lugar a 
 llevar envuelto el cuerpo en una tela, cosa que le molestaba en extremo;
 luego tuvo que aprender el valor de la moneda, y esto no lograba 
 entenderlo en modo alguno; y por último tuvo que aprender a arar, y él 
 no comprendía la utilidad de esto. Por otra parte, los niños de la aldea
 lo molestaban mucho. Era una suerte que la ley de la selva le hubiera 
 enseñado a dominar su genio, ya que allí la vida y la alimentación 
 dependían precisamente de esa cualidad. Sin embargo, cuando hacían burla
 de él porque ni jugaba ni sabía cómo hacer volar una cometa, o porque 
 pronunciaba mal alguna palabra, tan sólo el pensamiento de que es 
 indigno de un cazador matar a desnudos cachorrillos le impedía seguir su
 impulso de cogerlos y partirlos por la mitad.

No tenía conciencia de su propia fuerza. En la selva conocía muy bien
 su debilidad, si se comparaba con las fieras; pero la gente de la aldea
 decía que era fuerte como un toro.

Tampoco tenía Mowgli la menor idea de las diferencias que establecen 
 entre los hombres las castas. Cuando el borriquillo del alfarero se 
 hundía en el lodazal, él lo asía de la cola y lo sacaba fuera, y luego 
 ayudaba a amontonar los cacharros para que los llevara al mercado de 
 Khanhiwar. Esto, obviamente, eran cosas muy ofensivas para las buenas 
 costumbres, porque el alfarero es de casta inferior, y el borriquillo 
 más aún.

Cuando el sacerdote le llamó la atención y lo reprendió por esas 
 cosas, Mowgli lo amenazó diciéndole que lo pondría a él también sobre el
 borrico; esto decidió al sacerdote a decirle al marido de Messua que 
 pusiera a trabajar cuanto antes a aquel muchacho. El que fungía como 
 jefe en la aldea le ordenó a Mowgli que al día siguiente se fuera a 
 apacentar los búfalos. Para el muchacho nada podía ser tan agradable 
 como esto, y, al considerarse ya realmente como encargado de uno de los 
 servicios de la aldea, se dirigió aquella misma noche a una reunión que 
 tenía lugar todos los días, desde el oscurecer, en una plataforma de 
 ladrillos a la sombra de una gran higuera. Era este lugar algo así como 
 el casino de la aldea y allí se reunían y fumaban el jefe, el vigilante,
 el barbero (enterado de todos los chismes locales) y el viejo Buldeo, 
 cazador del lugar y que poseía un viejo mosquete. Los monos, en las 
 ramas superiores de la higuera, sentábanse también y charlaban. Debajo 
 de la plataforma vivía en un agujero una serpiente cobra, y, como la 
 tenían como sagrada, recibía cada noche un cuenco de leche.

Se sentaban los viejos en torno del árbol y enhebraban la 
 conversación a la que acompañaban de buenos chupetones a las grandes 
 hukas o pipas; esto duraba hasta muy entrada la noche. Allí se narraban 
 asombrosas historias sobre dioses, hombres y duendes. Sin embargo, las 
 que refería Buldeo sobre las costumbres de las fieras en la selva 
 excedían a todas las demás, hasta tal punto que al escucharlas, a los 
 chiquillos que se sentaban fuera del círculo a escuchar, se les salían 
 los ojos de las órbitas de puro asombro. La mayor parte de aquellos 
 relatos se referían a animales, porque, teniendo la selva a sus puertas,
 por decirlo así, eso era lo que más les interesaba. A menudo veían que 
 los ciervos y los jabalíes destrozaban sus cosechas, y hasta de cuando 
 en cuando un tigre se llevaba a alguno de sus hombres, a la vista misma 
 de los habitantes de la aldea, al oscurecer.

Mowgli, por supuesto, conocía a fondo el asunto de que hablaban, y en
 no pocas ocasiones tenía que taparse la cara para que no le vieran 
 reírse; y en tanto que Buldeo, con el mosquete sobre las rodillas, iba 
 entretejiendo uno y otro cuento maravilloso, al muchacho le temblaban 
 los hombros por los esfuerzos que hacía para contenerse.

El tigre que había robado al hijo de Messua, decía Buldeo, era un 
 tigre duende en cuyo cuerpo habitaba el alma de un perverso usurero que 
 había muerto hacía algunos años.

No cabía de ello la menor duda —añadía— porque, a consecuencia de un 
 golpe que recibiera en un tumulto, Purun Dass cojeaba siempre; el 
 tumulto fue cuando le pegaron fuego a sus libros de caja. Ahora bien, el
 tigre de que hablo cojea también, porque son desiguales las huellas que
 deja al andar.

—¡Cierto! ¡Cierto! ¡Es la pura verdad! —exclamaron los viejos con ademanes de aprobación.

—¿Y así son todos vuestros cuentos, quiero decir, un tejido de mentiras y sueños? —gritó

Mowgli—. Si el tigre cojea es porque nació cojo, como todo el mundo 
 sabe. Es algo completamente infantil hablarnos de que el alma de un 
 avaro se refugió en el cuerpo de una fiera como ésa, que vale menos que 
 cualquier chacal.

Buldeo quedó mudo de sorpresa durante un momento; el jefe miró fijamente al muchacho.

—¡Ah! Conque tú eres el rapaz que vino de la selva, ¿eh? Ya que tanto
 sabes, lleva la piel de ese tigre a Khanhiwara; el gobierno ofreció 
 cien rupias a quien lo mate. Pero, mejor, enmudece y respeta a las 
 personas mayores.

Mowgli se puso en pie para marcharse.

—Durante todo el tiempo que tengo aquí escuchando —dijo con desdén, 
 mirando por encima del hombro—, no dijo Buldeo palabra de verdad con una
 o dos excepciones, tocante a la selva, que tan cerca tiene. ¿Cómo 
 quieren que crea, pues, esos cuentos de duendes y dioses y toda laya de 
 espíritus, que él afirma haber visto?

—Ya es hora de que el muchacho vaya y se ocupe del ganado —indicó el 
 jefe. Buldeo, entre tanto, bufaba de rabia, por la impertinencia de 
 Mowgli.

Se acostumbra en las aldeas indias que algunos muchachos conduzcan el
 ganado y los búfalos a pacer en las primeras horas de la mañana, para 
 traerlos de nuevo en la noche; esos mismos animales que pisotearían 
 hasta matarlo a un hombre blanco, permiten que los chiquillos que apenas
 les llegan al hocico los golpeen, los gobiernen y les griten. En tanto 
 que los muchachos no se aparten del ganado, estarán a salvo, pues ni 
 siquiera los tigres se atreven entonces a atacar a aquella gran masa. 
 Pero estarán en grave peligro de desaparecer para siempre, en cuanto se 
 desvíen para coger flores o cazar lagartos.

Al rayar el alba, Mowgli, sentado en los lomos de Rama, el gran toro 
 del rebaño, pasó por la calle de la aldea, y los búfalos, de un color 
 azulado de pizarra, de largos cuernos dirigidos hacia atrás y de ojos 
 feroces, uno a uno se levantaron de sus establos y lo siguieron, y muy 
 claramente demostraba Mowgli a los muchachos que lo rodeaban que él era 
 allí quien mandaba. Golpeó a los búfalos con una larga caña de bambú y 
 le encargó que cuidara del ganado a Kamya, uno de los muchachos, en 
 tanto que él se iba con los búfalos; lo amonestó para que por nada se 
 alejara del rebaño.

En la India, una pradera es un terreno lleno de rocas, de matojos y 
 de quebraduras, en donde se desparraman y desaparecen los rebaños. Las 
 lagunas y tierras pantanosas son generalmente para los búfalos; allí se 
 echan, se revuelcan o toman el sol, o se meten en el fango durante horas
 enteras.

Mowgli los condujo hasta el extremo de la llanura, donde, procedente 
 de la selva, desembocaba el río Waingunga; entonces, apeándose de Rama, 
 corrió hacia un grupo de bambúes y allí halló al Hermano Gris.

—¡Vaya! —prorrumpió éste—. Aquí estoy esperándote desde hace muchos días. ¿Qué quiere decir eso de que andes con el ganado?

—Me dieron esa orden. Por ahora, soy pastor. ¿Qué noticias me traes de Shere Khan?

—Volvió a este país y ha estado buscándote durante mucho tiempo. Se 
 marchó hoy, porque aquí escasea la caza; pero abriga la intención de 
 matarte.

—¡Perfectamente! —respondió Mowgli—. Harás esto: tú o uno de tus 
 hermanos se pondrán sobre esta roca de modo que pueda yo verlos al salir
 de la aldea; esto, mientras Shere Khan no vuelva. Pero en cuanto se 
 halle de nuevo aquí, espérame en el barranco donde está aquel árbol de 
 dhâk, en el centro de la llanura. No hay ninguna necesidad de que nos 
 metamos nosotros en la boca de Shere Khan.

Dicho esto, buscó un lugar con sombra, se acostó y se durmió, en 
 tanto que los búfalos pacían en torno suyo. Oficio de lo más perezoso en
 este mundo, es el pastoreo en la India. Camina el ganado de un lugar 
 para otro, se echa, rumia, se levanta de nuevo, y ni siquiera muge. Tan 
 solo gime sordamente; pero los búfalos, muchas veces ni eso: simplemente
 se hunden en los pantanos uno tras otro, caminan entre el fango hasta 
 que no se ve en la superficie sino el hocico y los ojos, fijos y azules,
 y así permanecen como leños.

Parece como si el sol hiciera vibrar las rocas en la atmósfera 
 ardiente; los chiquillos que cuidan el ganado escuchan, de cuando en 
 cuando, a un milano —nunca más de uno— que silba desde una altura que lo
 hace casi invisible, y saben que si ellos o alguna vaca murieran, se 
 lanzaría allí el milano en el acto; entre tanto, el más próximo a él, 
 vería el rápido descenso, a algunas leguas de distancia; y otros y otros
 más se enterarían de lo que había, desde muy lejos; y así, sin dar casi
 tiempo a que acabaran de morir, ya estarían presentes más de veinte 
 milanos hambrientos, sin que se adivinara de dónde habían salido.

Algunas veces los muchachos duermen, se despiertan, se duermen de 
 nuevo; tejen pequeñas cestas con hierba seca y meten saltamontes dentro;
 hacen que se peleen dos insectos de los llamados mantas religiosas; 
 forman collares con nueces de la selva, rojas y negras; observan al 
 lagarto que toma el sol sobre una roca; o, por último, miran cómo junto a
 los pantanos alguna serpiente caza a una rana. Otras veces entonan 
 largas, larguísimas canciones, que terminan con unos trinos, muy típicos
 del país; oyendo aquello, un día parece más largo que la vida de la 
 mayor parte de las personas; o fabrican con el fango, castillos, con 
 hombres, caballos y búfalos; ponen cañas en las manos de aquéllos y 
 suponen que son reyes rodeados de sus ejércitos, o dioses que exigen 
 adoración.

Luego llega la noche. Los búfalos se levantan pesadamente del 
 pegajoso barro, azuzados por los gritos de los muchachos, produciendo 
 ruidos parecidos a disparos de armas de fuego, y formando larga fila se 
 dirigen al través de la llanura gris hacia el lugar donde parpadean las 
 luces de la aldea.

Mowgli condujo a los búfalos día tras día a aquellos pantanos; día 
 tras día divisó al Hermano Gris a una legua y media de distancia en la 
 extensa llanura (y esto le indicaba que no había vuelto aun Shere Khan);
 y día tras día se rindió al sueño también sobre la hierba, escuchando 
 los ruidos y soñando en su vida pasada, allá en la selva. Sin duda 
 hubiera oído a Shere Khan si éste, con su pata coja, hubiera dado uno de
 sus inseguros pasos por los bosques que dominan el Waingunga: tal era 
 la quietud de aquellas mañanas interminables.

Al fin, llegó el día en que ya no vio al Hermano Gris en el lugar 
 convenido. Entonces, riéndose, condujo a los búfalos por el barranco en 
 que se hallaba el árbol de dhâk, cubierto literalmente de flores de 
 color rojo dorado. Allí estaba el Hermano Gris, el cual mostraba 
 erizados todos los pelos que tenía en el lomo.

—Durante un mes se escondió para despistarte. Anoche cruzó por los 
 campos, siguiéndote los pasos, y Tabaqui lo acompañaba —dijo el lobo, 
 casi sin resuello.

Mowgli frunció el entrecejo.

—Shere Khan no me inspira miedo —respondió—, pero conozco la astucia de Tabaqui.

—No le temas —dijo el Hermano Gris, y se relamió un poco—. Encontré a
 Tabaqui cuando amanecía. Que vaya ahora con los milanos y les cuente 
 toda su sabiduría; antes me la contó a mí... antes de que le partiera el
 espinazo. Ahora bien: el plan urdido por Shere Khan es éste: esperarte 
 esta noche a la entrada de la aldea... a ti, sólo a ti. En este momento
 está echado en el gran barranco seco del Waingunga.

—¿Comió hoy, o caza con el estómago vacío? —interrogó Mowgli, porque de la contestación dependía su vida.

—Al amanecer mató un jabalí... y también bebió. Recuerda que Shere 
 Khan nunca pudo ayunar, ni siquiera cuando así convenía a sus propósitos
 de venganza.

—¡Ah! ¡Imbécil! ¡Imbécil! ¡Dos veces niño! ¡Bien comido, bien 
 bebido.., y aún cree que le dejaré dormir! ¡Veamos! ¿Dónde dices que 
 está echado? Si siquiera fuéramos diez, lo agarraríamos y lo 
 arrastraríamos hasta aquí. Si estos búfalos no sienten su rastro, no 
 querrán embestirlo, y yo no sé hablar su lenguaje. ¿Podríamos colocarnos
 detrás de él, para que así, olfateando, puedan ellos seguir su pista?

—El taimado siguió a nado la corriente del río Waingunga, para evitar que pudiéramos hacer esto.

—Seguramente, por consejo de Tabaqui. A él solo jamás se le hubiera ocurrido tal cosa.

Mowgli permaneció un rato reflexionando, con un dedo en la boca. Luego dijo:

—A menos de media legua de aquí desemboca en la llanura el gran 
 barranco seco del Waingunga. Si conduzco el rebaño al través de la 
 selva, hasta la parte superior del barranco, y luego lo lanzo hacia 
 abajo... Pero entonces se escaparía por la parte inferior.

Debemos cerrar ese extremo. Hermano Gris, ¿puedes dividirme en dos el rebaño?

—Probablemente yo no; pero traje conmigo a alguien que me ayude.

Corrió el Hermano Gris y se metió en un agujero. Salió de allí 
 entonces una enorme cabeza gris (Mowgli la conoció perfectamente) y 
 llenó el cálido ambiente con el más desolado clamor que oírse pueda en 
 la selva: el aullido de caza de un lobo resonando en mitad del día.

—¡Akela! ¡Akela! —gritó Mowgli, palmoteando. No sé cómo no pensé que 
 no me olvidarías. Tenemos entre manos un trabajo muy importante. Divide 
 en dos el rebaño, Akela: a un lado las vacas y terneros; al otro, los 
 toros y los búfalos de labor.

Corrieron los dos lobos; entraban y salían del rebaño, como por 
 juego; y el rebaño, bufando y levantando las cabezas, se separó en dos 
 grupos. Uno de ellos lo formaron las hembras con sus pequeñuelos 
 colocados en el centro; miraban furiosas y pateaban, listas para 
 embestir al primer lobo que permaneciera quieto durante un momento, y 
 para quitarle la vida, aplastándolo. En el otro grupo estaban los toros y
 novillos que resoplaban y golpeaban el suelo con las patas; pero, como 
 no tenían terneros que proteger, eran los menos temibles aunque su 
 aspecto fuera más imponente. Ni seis hombres juntos hubieran dividido 
 tan bien el ganado.

—¿Qué otra cosa ordenas? —preguntó Akela, jadeando. Intentan reunirse de nuevo.

Mowgli montó sobre Rama y contestó:

—Lleva los toros hacia la izquierda, Akela. Y cuando nos hayamos ido,
 Hermano Gris, cuida de que no se separen las vacas y condúcelas al pie 
 del barranco.

—¿Hasta dónde? —dijo el Hermano Gris, jadeando también y tirando bocados.

—Hasta donde veas que los lados son de mayor altura que la que pueda 
 saltar Shere Khan —gritó Mowgil—. Conténlas allí hasta que bajemos 
 nosotros.

Al oír ladrar a Akela, empezaron a correr los toros; el Hermano Gris 
 se quedó frente a las vacas. estas lo embistieron y entonces corrió 
 delante de ellas hasta el pie del barranco, en tanto que Akela se 
 llevaba los toros hacia la izquierda.

—¡Bravo! ¡Otra embestida y estarán ya a punto! ¡Cuidado... cuidado 
 ahora, Akela! Si das una dentellada más, embisten los toros. ¡Hujah! Es 
 más duro este trabajo que el de acorralar gamos negros. ¿Imaginaste 
 alguna vez que pudieran correr tanto animales como éstos? —gritó Mowgli.

—En mis buenos tiempos los cacé... sí, también los he cazado —susurró
 débilmente Akela, cubierto de una nube de polvo—. ¿Los lanzo hacia la 
 selva?

—¡Sí! ¡Lánzalos, lánzalos pronto! Rama está furioso. ¡Si yo pudiera darle a entender para qué lo necesito hoy!

Fueron dirigidos entonces los toros hacia la derecha y penetraron en 
 la espesura, aplastando todo a su paso. Cuando los demás muchachos 
 encargados del pastoreo a media legua de distancia vieron lo que 
 ocurría, huyeron a todo correr hacia la aldea gritando que los búfalos 
 habían enloquecido y se habían escapado.

El plan de Mowgli era muy sencillo: su propósito era trazar un gran 
 círculo al subir, llegar a la parte alta del barranco y entonces hacer 
 que los toros descendieran por él; así, cogerían a Shere Khan entre 
 éstos y las vacas. Sabía muy bien que, después de haber comido y bebido 
 bien, el tigre no estaría en disposición de luchar ni de encaramarse por
 los lados del barranco. Ahora, calmaba a los búfalos con sus voces; 
 Akela se había quedado rezagado y no ladraba sino una o dos veces para 
 hacer que la retaguardia apretara el paso...
 Muy grande, vastísimo era el círculo que trazaban; no querían acercarse 
 demasiado al barranco y que Shere Khan se diera cuenta de su presencia.

Por último reunió Mowgli al azorado rebaño en torno suyo en lo alto 
 del barranco, sobre una pendiente cubierta de hierba que se confundía, 
 en su extremo, con el mismo barranco.

Desde allí, y mirando por encima de los árboles, se veía abajo la extensión del llano.

Pero Mowgli se fijó entonces en los lados del barranco, y comprobó 
 con satisfacción que se elevaban casi perpendicularmente, y que ni las 
 vides ni las enredaderas que de ellos colgaban podrían ofrecerle apoyo 
 suficiente al tigre, en caso de que quisiera huir por esa parte.

—¡Déjalos resollar, Akela! —dijo Mowgli levantando un brazo—. No han 
 hallado todavía el rastro. Déjalos resollar. Debo anunciarle a Shere 
 Khan lo que le caerá encima. Ya está cogido en la trampa.

Y haciendo bocina con las manos, gritó hacia el barranco (que casi 
 equivalía a gritar en la boca de un túnel) y el eco de su voz repercutió
 de roca en roca.

Después de unos momentos respondió el vago y soñoliento gruñido de un tigre, harto ya y que despierta de un sueño.

—¿Quién me llama? —dijo Shere Khan. A su voz, un magnífico pavo real 
 levantó el vuelo desde el fondo del barranco, dando chillidos al huir.

—¡Hablo yo, Mowgli! ¡Ladrón de reses, hora es ya de que vengas 
 conmigo al Consejo de la Peña! ¡Ahí va! ¡Lánzalos, Akela! ¡Abajo, Rama, 
 abajo!...

Durante un momento, el rebaño permaneció quieto al borde de la 
 pendiente. Pero Akela, a plenos pulmones, lanzó su grito de guerra, y 
 todos, uno a uno, se precipitaron como navíos que se lanzan a la 
 corriente, en tanto que saltaban en torno suyo las piedras y la arena. 
 Una vez iniciada la carrera, no había modo de pararla; Rama sintió el 
 rastro de Shere Khan aun antes de llegar al cruce del torrente, y mugió.

—¡Ah! —gritó Mowgli, que cabalgaba sobre él—. Ya te enteraste, ¿eh?

El alud de negros cuernos, hocicos espumajosos y ojos de mirada fija 
 cruzó veloz por la torrentera, como arrancados peñascos en tiempos de 
 avenida, en tanto que los búfalos más débiles eran arrojados a los lados
 en donde, al pasar, arrancaban las enredaderas.

Todos sabían ya el trabajo que les esperaba: un tigre ni siquiera 
 puede pensar en resistir a la terrible embestida de un rebaño de 
 búfalos.

Al escuchar Shere Khan el atronador ruido de las pezuñas, se levantó y
 echó a andar pesadamente torrentera abajo, mirando a ambos lados en 
 busca de evasión; pero los lados del cauce parecían cortados a pico, y 
 hubo de quedarse allí sintiendo la torpeza producida por la comida y la 
 bebida y deseando cualquier cosa menos tener que batirse.

Cruzó el rebaño chapoteando por la laguna que él acababa de abandonar, mugiendo y haciendo retumbar todo el estrecho recinto.

Mowgli oyó que otro mugido contestaba desde el extremo inferior del 
 barranco, y vio que Shere Khan se volvía (sabía el tigre que en último 
 término era mejor enfrentarse con los toros que habérselas con las vacas
 y terneros). Entonces Rama echó algo por tierra, tropezó con ello y 
 siguió adelante, hollando una masa blanda; luego, con los demás toros 
 detrás que casi iban pisándolo, cayó sobre el otro rebaño con tal furia,
 que los búfalos más débiles fueron levantados por completo en el aire a
 causa del choque que se produjo al encontrarse todos.

Ambos rebaños fueron arrastrados hacia la llanura por la embestida, 
 dando cornadas, coces y bufidos. Apeóse Mowgli de Rama en un momento 
 oportuno y empezó a repartir golpes a diestro y siniestro con el palo 
 que llevaba.

—¡Rápido, Akela! ¡Divídelos! ¡Sepáralos, o se pelearán los unos con los otros!

¡Llévatelos, Akela! ¡Hai, Rama! ¡Hai! ¡Hai! ¡Hai!, hijos míos. ¡Despacio, ahora, despacio! Terminó ya todo.

Corriendo de un lado para otro, Akela y el Hermano Gris mordían las 
 patas a los búfalos, y aunque el rebaño viró en redondo intentando 
 embestir de nuevo barranco arriba, Mowgli logró que Rama se diera la 
 vuelta y los demás lo siguieron hacia los pantanos.

No hacía falta que pisotearan más a Shere Khan. El tigre había muerto y los milanos acudían ya para devorarlo.

—¡Hermanos! Murió como un perro —exclamó Mowgli.

Echó mano de un cuchillo que llevaba siempre pendiente del cuello y metido en una vaina, desde que vivía entre los hombres.

—No se hubiera batido cara a cara —prosiguió—. Buen efecto causará su
 piel colocada sobre la Peña del Consejo. ¡Manos a la obra y pronto!

Nunca se hubiera enfrentado ni en sueños un muchacho criado entre los
 hombres con la tarea de desollar él solo a un tigre de tres metros de 
 largo. Pero Mowgli sabía mejor que nadie cómo está pegada la piel de un 
 animal a su cuerpo, y, por tanto, el modo de arrancarla. Sin embargo, la
 labor era ruda. Mowgli cortó y desgarró durante una hora, murmurando 
 entre dientes, en tanto que los lobos lo contemplaban con la lengua 
 colgando, o, cuando él se lo mandaba, se acercaban para dar tirones a la
 piel.

Sintió de pronto que en su hombro se apoyaba una mano, y, al levantar
 los ojos, vio a Buldeo con su viejo mosquete. Los chiquillos habían 
 esparcido en la aldea la noticia del pánico que había hecho presa de los
 búfalos, y Buldeo, malhumorado, salió movido por el intenso deseo de 
 aplicarle un correctivo a Mowgli por haber descuidado el rebaño. En 
 cuanto vieron venir al hombre, los lobos se eclipsaron.

—¿Qué significa esa locura? —exclamó, incomodado, Buldeo—. ¿Crees que
 tú solo podrás desollar al tigre? ¿Dónde lo mataron los búfalos? Y 
 además es el tigre cojo por cuya cabeza ofrecieron cien rupias.

¡Bueno, bueno! Dejaste escapar el rebaño, pero, en fin, podemos pasar eso por alto.

Hasta probablemente te daré una de las rupias como premio, después que yo lleve la piel a Khanhiwara.

Se tocó la ropa, buscando un pedernal y un pedazo de acero, y se 
 inclinó para quemarle los bigotes a Shere Khan. Esta operación es 
 practicada por la mayor parte de los cazadores indígenas para evitar que
 luego los persiga el espíritu que suponen habita en el tigre.

—¡Je! —masculló Mowgli mientras arrancaba la piel de una de las patas
 del tigre—. De modo que el asunto es éste: te llevas la piel a 
 Khanhiwara, te dan el premio, y luego quizás me darás una rupia. Pues 
 bien: creo que necesitaré esa piel para mi propio uso.

¡Ea, aparta ese fuego, viejo!

—¿Así le hablas al jefe de los cazadores de la aldea? Cuanto hiciste,
 se lo debes a la suerte y a la ayuda que te prestó la imbecilidad de 
 tus búfalos. Está claro que el tigre acababa de darse un atracón; de lo 
 contrario, ya estaría ahora a cinco leguas de este sitio. ¡Ni siquiera 
 puedes desollarla bien, y, no obstante, tú, un pillete, osas decirle a 
 Buldeo que no le queme los bigotes! ¡Vaya, Mowgli! No te daré ni un anna
 de premio; te daré una buena paliza. ¡Suelta el tigre!

—¡Por el toro que me rescató! —exclamó Mowgli, que entonces luchaba 
 por llegar hasta el hombro de la fiera—. ¿Crees que me estaré charlando 
 toda la tarde contigo, mono viejo?

¡Akela, ven acá! Líbrame de este hombre que me molesta.

Buldeo continuaba aún inclinado sobre la cabeza de Shere Khan; pero 
 de pronto se vio tendido sobre la hierba con un lobo gris encima, en 
 tanto que Mowgli continuaba su tarea corno si no existiese más que él en
 toda la India.

—Sí —dijo el muchacho entre dientes—; tienes toda la razón, Buldeo. 
 Nunca me darías ni un anna en premio. Había un duelo pendiente entre 
 este tigre cojo y yo... Un duelo antiguo.., muy antiguo... Y... vencí 
 yo.

Si se ha de hablar con entera imparcialidad, convendrá reconocer que,
 si Buldeo hubiera sido diez años más joven, habría medido sus fuerzas 
 con las de Akela a haberse encontrado con él en el bosque. Pero 
 ciertamente un lobo obediente a las órdenes de aquel muchacho (el cual, a
 su vez, tenía duelos pendientes con tigres devoradores de hombres), no 
 era un animal como los demás. Todo aquello era arte de encantamiento, 
 magia de la peor clase —pensó Buldeo—, y dudó de que bastara a 
 protegerlo el amuleto que llevaba pendiente del cuello. Permaneció, 
 pues, tendido, como paralizado, y esperaba que, en cualquier momento, 
 Mowgli también se convirtiera en un tigre.

—¡Maharaja! ¡Gran rey! —dijo por último con voz ronca y en tono de voz tan bajo que parecía un susurro.

—¿Qué? —respondió Mowgli sin volver la cabeza y sonriendo un poco, satisfecho.

—Soy un anciano, e ignoraba que fueses algo más que un zagal. 
 ¿Permitirás que me levante y me vaya? ¿O me hará pedazos ese sirviente 
 que tienes a tus órdenes?

—Vete, vete en paz. Pero no te metas con mi caza en otra ocasión. ¡Suéltalo, Akela!

Buldeo se dirigió cojeando hacia la aldea, tan aprisa como pudo. 
 Miraba hacia atrás, por encima de su hombro: no fuera a ser que Mowgli 
 se metamorfoseara en algo que causara espanto. Al llegar allá, narró de 
 inmediato un cuento de magia. encantamientos y brujerías, todo lo cual 
 hizo que el sacerdote se pusiera muy serio.

Entre tanto Mowgli prosiguio su trabajo, pero ya estaba encima la 
 noche cuando entre él y los lobos terminaron de separar la enorme y 
 vistosa piel del cuerpo del tigre.

—Ahora —observó— conviene esconder eso y hacer que los búfalos vuelvan a casa. Akela, ayúdame a reunirlos.

Una vez reagrupado el rebaño a la luz dudosa del crepúsculo, se 
 dirigieron hacia la aldea. En cuanto estuvieron cerca de ella, vio 
 Mowgli algunas luces, oyó que en el templo estaban tocando las campanas,
 y que además estaban soplando en caracoles marinos.

A las puertas del lugar parecía haberse reunido para esperarlo la mitad de la población.

—Quizás esto se debe a que he matado a Shere Khan —pensó Mowgli. Pero
 he aquí que una lluvia de piedras silbó en sus oídos al propio tiempo 
 que gritaban los aldeanos:

—¡Hechicero! ¡Hijo de una loba! ¡Diablo de la selva! ¡Lárgate! 
 ¡Lárgate de aquí en el acto, si no quieres que el sacerdote te cambie 
 otra vez en lobo! ¡Dispara, Buldeo, dispara!

Con gran estampido hizo fuego el mosquete... y lanzó un mugido de dolor uno de los búfalos jóvenes.

—¡Otro maleficio! —gritaron los aldeanos—. ¡El muchacho desvió la bala! ¡El búfalo herido es el tuyo, Buldeo!

—Pero, ¿qué significa esto? —dijo Mowgli aturdido, viendo cómo arreciaba la lluvia de piedras.

—Esos hermanos tuyos se parecen mucho a los de la manada —dijo Akela,
 sentándose gravemente—. La intención de toda esa gente es arrojarte de 
 este lugar, eso creo yo, si es que las balas significan algo.

—¡Lobo! ¡Lobato! ¡Vete de aquí! —chilló el sacerdote agitando una rama pequeña de la planta sagrada que llaman tulsi.

—¡Vaya! ¿Otra vez? La anterior fue porque era un hombre. Ahora, porque soy un lobo.

¡Vámonos, Akela!

Una mujer, Messua, corrió hacia el rebaño y gritó:

—¡Hijo mío! ¡Hijo mío! Dicen que eres un hechicero, y que si quieres 
 puedes transformarte en fiera. Yo no lo creo, pero vete, o te matarán. 
 Buldeo afirma que eres un brujo; yo sé que lo único que hiciste fue 
 vengar la muerte de Nathoo.

—¡Atrás, Messual ¡Atrás, o te apedreamos! —gritó entonces la multitud.

Mowgli se sonrió forzada y brevemente porque una piedra acababa de pegarle en la boca.

—¡Retrocede, Messua! —dijo—. Todo eso no es sino uno de esos cuentos 
 imbéciles que inventan al anochecer, bajo la sombra del árbol. Por lo 
 menos, te pagué la vida de tu hijo. ¡Adiós! Corre cuanto puedas, pues 
 lanzaré contra ellos el rebaño con mayor velocidad que la que traen los 
 pedazos de ladrillo que me arrojan. No soy ningún brujo, Messua. ¡Adiós!
 —y luego gritó: Akela, júntame de nuevo el rebaño.

Los búfalos no querían otra cosa sino volver a la aldea. Por tanto, 
 apenas si tuvieron necesidad de que los azuzara Akela. Se lanzaron corno
 torbellino al través de las puertas, dispersando a la multitud a 
 derecha e izquierda.

—¡Cuéntenlos! —gritó, desdeñoso, Mowgli—. A lo mejor les robé uno. 
 Cuéntenlos, porque ésta es la última vez que apacentaré. ¡Queden con 
 Dios, hijos de los hombres, y agradézcanle a Messua que no vaya yo 
 también con mis lobos a darles caza en mitad de las calles!

Volviendo la espalda, echó a andar con el Lobo Solitario, y entonces,
 como se le ocurriera mirar a las estrellas. se sintió verdaderamente 
 feliz.

—Nunca más dormiré dentro de una trampa, Akela. Recojamos ahora la 
 piel de Shere Khan y vámonos. No le hagamos el menor daño a la aldea: 
 tengamos presente lo bien que se portó Messua conmigo.

Cuando la luna se elevó sobre la llanura, dando a todas las cosas 
 como un tinte algo lechoso, los aldeanos vieron aterrorizados cómo 
 Mowgli, en compañía de dos lobos y con un fardo sobre la cabeza, corría a
 campo traviesa con el trotecillo característico de los lobos, que se 
 tragan los kilómetros como nada. Entonces echaron a vuelo las campanas y
 soplaron en los caracoles marinos con más fuerza que nunca. Lloró 
 Messua, y Buldeo, por su parte, empezó a hermosear con tales adornos la 
 historia de sus aventuras en la selva, que acabó por decir que Akela, 
 erguido sobre sus patas, había hablado como un hombre.

Ya la luna iba hacia su ocaso cuando Mowgli y los dos lobos se 
 aproximaban a la colina donde se hallaba la Peña del Consejo. Se 
 detuvieron ante el cubil de mamá Loba.

—Me arrojaron de la manada de los hombres, madre. Pero cumplí mi palabra: traigo la piel de Shere Khan —dijo Mowgli.

Caminando con gran dificultad, salió mamá Loba de la caverna; tras de
 ella iban sus cachorros. Brillaron intensamente sus ojos cuando vio la 
 piel.

—Se lo dije aquel día, renacuajo mío: se lo dije aquel día cuando 
 metió cabeza y hombros en esta caverna yendo en tu busca para matarte: 
 le dije que un día u otro el cazador resultaría cazado. ¡Hiciste buen 
 trabajo!

—¡Muy bien, hermanito! —se oyó que decía una voz, en la espesura—. ¡Cuánto te echábamos menos en la selva!

Y apareció Bagheera. Venía correndo y tocó los desnudos pies de Mowghi.

Juntos ascendieron a la Peña del Consejo. Sobre la roca plana donde 
 solía instalarse Akela, extendió Mowghi la piel y la sujetó luego con 
 cuatro trozos de bambú.

Akela se echó sobre ella y lanzó el antiguo grito del consejo:

—¡Miren, lobos, miren bien! —su exclamación fue exactamente lo que dijo cuando llevaron allí a Mowgli por primera vez.

Desde el tiempo en que fue destituido Akela, la manada no había 
 tenido jefe, y cazaba y luchaba como mejor le parecía. Pero todavía 
 respondían a aquel grito por costumbre.

Todos los que quedaban vinieron al consejo, aunque algunos estuvieran
 cojos por culpa de las trampas en que cayeran, u otros arrastraban una 
 pata por haber sido heridos en ella de un balazo, o unos cuantos 
 estuvieran sarnosos por haber comido algo malo, u otros más se hubieran 
 extraviado. Vinieron al Consejo de la Peña y vieron la piel rayada de 
 Shere Khan tendida sobre la roca, con sus enormes garras colgando al 
 extremo de las patas que se balanceaban vacías.

Fue entonces cuando Mowgli empezó a entonar una canción sin rimas que
 se le vino a los labios espontáneamente; empezó a cantarla a grandes 
 voces al mismo tiempo que se arrojaba sobre la piel y llevaba el compás 
 con los talones; la cantó hasta que se le terminó el aliento, y en tanto
 que cantaba, el Hermano Gris y Akela aullaban entre las estrofas.

—¡Miren bien, lobos, miren bien! —exclamó Mowghi cuando terminó—. ¿Cumplí mi palabra?

Los lobos, aullando como perros, dijeron:

—¡Si!

Uno de ellos, cubierto de cicatrices y desgarrones en la piel, aulló:

—¡Guíanos de nuevo, Akela! Guíanos de nuevo, hombrecito; estamos 
 hartos de vivir sin ley. Queremos ser de nuevo el pueblo libre que 
 fuimos en otros tiempos.

—No; eso puede ser una equivocación —murmuró Bagheera—. Por que 
 acaso, cuando de nuevo os sintierais hartos, volveríais a vuestra 
 antigua locura. Os llaman el pueblo libre, y no en balde. Luchasteis por
 la libertad y la libertad es vuestra. ¡Devoradla, lobos!

—Fui arrojado de la manada de los hombres y de la manada de los lobos —observó Mowgli—. De hoy más, cazaré solo en la selva.

—Y nosotros contigo —dijeron los cuatro lobatos.

Por tanto, a partir de aquel día Mowgli cazó con ellos en la selva. 
 Mas no siempre estuvo solo: unos años después, cuando se hizo hombre, se
 casó.

Pero a partir de ese momento su historia es ya para personas mayores.

Canción de Mowgli cuando bailó sobre la piel de Shere Khan en la Peña del Consejo

Ésta es la canción de Mowgli. Yo, Mowghi en persona, la canto: preste oído la selva a mi hazaña.

"Afirmó Shere Khan que me aniquilaría... ¡Que me mataría! ¡Que 
 mataría a Mowgli a la luz de la luna, a las puertas de la aldea! ¡Que 
 mataría a Mowgli, la Rana!

Comió y bebió. ¡Bebe mucho Shere Khan! Pues te pregunto, ¿cuándo beberás de nuevo? Y luego, duerme y sueña con mi muerte.

Estoy solo en la pradera. ¡Vente conmigo, Hermano Gris! Lobo Solitario, ¡ven! ¡Aquí hay caza mayor!

Espanta a los grandes búfalos machos, a los toros de piel azul y ojos
 llameantes de cólera. Condúcelos de un lado a otro, según mis órdenes.

¿Su Señoría duerme aun, Shere Khan? ¡Es preciso despertar! ¡Ea! ¡Despierte! ¡Aquí estoy, y tras de mí están los búfalos!

¡El rey de ellos, Rama, hirió el suelo con uno de sus pies! Me dirijo a las aguas del Waingunga: ¿A dónde huyó Shere Khan?

Porque él no es como Ikki, el que puede agujerear la tierra, ni como 
 Mao, el pavo real, que puede huir volando. Ni se cuelga de las ramas, 
 como Mang, el murciélago.

¡Vosotros, bambúes que crujís todos a la vez, decidme a dónde fue a esconderse Shere Khan!

¡Ow! ¡Helo ahí! ¡Ahoo! Helo ahí: bajo las patas de Rama yace el tigre
 cojo. ¡Arriba, Shere Khan! ¡Levántate y mata! Allí hay carne: 
 ¡quiébrales el cuello a los toros!

¡Silencio! Está dormido. Grande es su fuerza; no lo despertemos. Los 
 milanos bajaron a verlo; subieron las negras hormigas para enterarse de 
 ello. Reunióse gran asamblea en su honor.

¡Alala! A mi piel nada la cubre; no tengo ropas. Desnudo me verán los milanos. Vergüenza para mí estar ante toda esa gente.

Shere Khan: préstame tu piel. Préstame tu piel pintada para poder asistir al Consejo de la Peña.

Por el toro que me rescató hice una promesa.., una promesa 
 pequeñísima. Pero ahora me hace falta tu piel para cumplir mi palabra.

Armado de cuchillo (del cuchillo que usan los hombres), armado del cuchillo de cazador, me inclinaré para recoger mi botín.

Aguas del Waingunga, de esto sed testigos: Shere Khan me entrega su 
 piel por el amor que me tiene. ¡Tira de ahí, Hermano Gris! ¡Tira por 
 allá, Akela! ¡Pesada es, en verdad, la piel de Shere Khan!

Colérica se halla la manada de los hombres. Me apedrean todos y hablan como niños. Mi boca sangra. Huyamos.

Hermanos míos, corran junto conmigo velozmente por entre las 
 tinieblas de la noche, de la cálida noche. Que queden atrás las luces de
 la aldea; vayamos al sitio desde donde la luna alumbra, la luna, que 
 está baja.

¡Oigan, aguas del Waingunga! La manada de los hombres me arrojó de su
 seno. No les hice ningún daño, pero es que me temían. ¿Por qué?

Y tú también de tu seno me arrojaste, manada de los lobos. Se cerró 
 la selva para mí, y las puertas de la aldea para mí están cerradas. ¿Por
 qué?

Del mismo modo que Mang vuela entre las fieras y los pájaros, así vuelo yo entre la aldea y la selva. ¿Por qué?

Mi corazón está triste mientras bailo sobre la piel de Shere Khan. 
 Desgarrada y lacerada tengo la boca por las piedras que me arrojaron en 
 la aldea, pero estoy alegre por haber vuelto a la selva. ¿Por qué?

Como luchan entre sí dos serpientes en la primavera, así luchan en mi corazón ambos sentimientos.

De mis ojos corre el llanto, y, no obstante, río mientras él va corriendo. ¿Por qué?

Dos Mowglis hay en mí; sin embargo, bajo mis pies está la piel de Shere Khan.

Toda la selva sabe que maté a Shere Khan. ¡Miren!... ¡Miren bien, lobos!

¡Ahae! Mi corazón se siente oprimido por todas las cosas que no alcanzo a comprender."

Rudyard Kipling

Joseph Rudyard Kipling (Bombay, India Británica, 30 de diciembre de 1865 - Londres, Gran Bretaña, 18 de enero de 1936) fue un escritor y poeta británico. Autor de relatos, cuentos infantiles, novelas y poesía. Se le recuerda por sus relatos y poemas sobre los soldados británicos en la India y la defensa del imperialismo occidental, así como por sus cuentos infantiles.

Algunas de sus obras más populares son la colección de relatos The Jungle Book (El libro de la selva, 1894), la novela de espionaje Kim (1901), el relato corto «The Man Who Would Be King» («El hombre que pudo ser rey», 1888), publicado originalmente en el volumen The Phantom Rickshaw, o los poemas «Gunga Din» (1892) e «If»— (traducido al castellano como «Si...», 1895). Además varias de sus obras han sido llevadas al cine.

En su época fue respetado como poeta y se le ofreció el premio nacional de poesía Poet Laureat en 1895 (poeta laureado), la Orden de Mérito del Reino Unido y el título de Sir como Caballero de la Orden del Imperio Británico en tres ocasiones, honores que rechazó. Sin embargo, aceptó el Premio Nobel de Literatura de 1907, el primer escritor británico en recibir este galardón, y el ganador del premio Nobel de Literatura más joven hasta la fecha.

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