La Selva Invasora

Rudyard Kipling

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La Selva Invasora

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Texto núm. 6260

Título: La Selva Invasora
Autor: Rudyard Kipling
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 25 de diciembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Selva Invasora

Hierba, flor, enredadera,
tended un velo sobre todo esto:
hay que borrar de esta raza
hasta el más mínimo recuerdo.

Negra ceniza cubra sus altares,
luego de la lluvia sutil
la leve huella quede por siempre
impresa en ellos.

El campo yermo sea
del gamo el lecho; nadie a asustarlo vaya
ni a turbar a sus pequeñuelos.

Derrúmbense los muros cediendo
a su propio peso;
que nadie lo sepa,
ni nadie en pie de nuevo los vea.

Después de leer los primeros cuentos de esta obra, debemos recordar 
 que, una vez que Mowgli clavó la piel de Shere Khan en la Peña del 
 Consejo, dijo a cuantos quedaban en la manada de Seeonee que de ahí más,
 cazaría solo en la Selva; entonces, los cuatro hijos de papá Lobo y de 
 su esposa dijeron que ellos también cazarían en su compañía.

Mas no es cosa fácil cambiar de vida en un momento... sobre todo en 
 la selva. Lo primero que hizo Mowgli cuando se dispersó la manada al 
 marcharse los que la formaban, fue dirigirse a la cueva donde había 
 tenido su hogar y dormir allí durante un día y una noche. Después les 
 refirió a papá Lobo y a la mamá cuanto creyó que podrían entender de 
 todas las aventuras que había corrido entre los hombres. Luego, cuando, 
 por la mañana, se entretuvo en hacer que brillara el sol sobre la hoja 
 de su cuchillo (que le había servido para desollar a Shere Khan), 
 confesaron ellos que algo había aprendido.

Después Akela y el Hermano Gris hubieron de narrar la parte que 
 habían tomado en la gran embestida de los búfalos del barranco; con tal 
 de oírlo todo, Baloo subió penosamente la montaña, y por su parte 
 Bagheera se rascaba de gusto al ver cómo había dirigido Mowgli su 
 batalla.

Ya hacía rato que había salido el sol pero nadie pensaba aún en irse a
 dormir, antes bien, durante el relato, mamá Loba levantaba 
 frecuentemente la cabeza y olfateaba a menudo y con satisfacción cuando 
 el viento le traía el olor de la piel de tigre desde la Peña del 
 Consejo.

—Si no me hubieran ayudado Akela y el hermano Gris, nada hubiera 
 podido hacer —concluyó Mowgli—. ¡Ah, madre, madre! ¡Hubieras visto a 
 aquellos toros negros bajar por el barranco y precipitarse por las 
 puertas de la aldea cuando me apedreaba la manada de hombres!

—Me place no haber visto que te apedreaban —dijo mamá Loba muy 
 tiesa—. No acostumbro permitir que traten a mis cachorros como si fueran
 chacales. Buen desauite me hubiera tomado contra la manada humana, pero
 perdonando a la mujer que te dio la leche. Sí; a ella la hubiera 
 perdonado... sólo a ella.

—iCalma, calma, Raksha! —intervino perezosamente papá Lobo—. Nuestra 
 rana ha vuelto y ahora es tan sabia, que hasta su propio padre ha de 
 lamerle los pies. Después de esto, ¿qué significado tendría una cicatriz
 de más o de menos en la cabeza? Deja en paz a los hombres.

Como un eco, repitieron juntos Baloo y Bagheera:

—Deja en paz a los hombres.

Sonrió Mowgli tranquilamente y con la cabeza colocada sobre uno de 
 los ijares de mamá Loba, dijo que, por su parte, no deseaba ver u oír a 
 hombre alguno, ni husmearlo siquiera.

A lo que respondió Akela, levantando una oreja:

—Pero, ¿y si precisamente fueran los hombres los que no te dejaran a ti en paz, hermanito?

—Cinco somos... —afirmó el Hermano Gris mirando a los allí reunidos, y castañeteó los dientes al pronunciar la última palabra.

—Nosotros podríamos también tomar parte en la caza —observó Bagheera 
 moviendo un poco su cola y mirando a Baloo—. Pero, ¿para qué pensar 
 ahora en los hombres, Akela?

A lo que respondió el Lobo Solitario:

—Por esto: cuando sobre la peña quedó extendida la piel amarilla de 
 ese ladrón, regresé yo hacia la aldea, siguiendo nuestra acostumbrada 
 pista, pisando en mis huellas, volviéndome de lado y echándome, con 
 objeto de hacer perder todo rastro a quien intentara seguirnos. Una vez 
 que hube enmarañado ese rastro de tal manera que ni yo mismo era capaz 
 de reconocerlo, llegó Mang, el murciélago, vagando entre los árboles y 
 púsose a revolotear sobre el sitio en que me hallaba. Y me dijo:

—Como un avispero está la aldea en que vive la manada de hombres que arrojó al cachorro humano.

—Es que fue muy grande la piedra que les arrojé yo —interrumpió, 
 riéndose, Mowglí, porque muchas veces, por diversión, había tirado 
 papayas secas a los avisperos, y luego echaba a correr hasta la laguna 
 más próxima para zambullirse, antes de que las avispas se le echaran 
 encima.

—Le pregunté a Mang lo que había visto —prosiguió el Lobo Solitario. 
 Me contó que la Flor Roja florecía a las puertas de la aldea, y que, en 
 derredor de ella, se sentaban hombres que llevaban escopetas. Ahora bien
 —añadió Akela, mirándose las antiguas cicatrices que tenía en los lados
 y en las ijadas— yo sé, porque tengo mis razones para ello, que los 
 hombres no llevan escopetas por mero gusto. No mucho tiempo pasará, 
 hermanito, antes de que un hombre nos siga el rastro... si es que no lo
 está haciendo ya.

—Pero, ¿por qué habrían de seguirlo? Me arrojaron ellos de su seno. ¿Qué más quieren? dijo Mowgli disgustado.

—Tú eres un hombre, hermanito —respondió Akela—. Lo que hacen los de 
 tu casta y las razones que tengan para obrar así, no somos nosotros, los
 cazadores libres, los que hemos de decírtelo.

Apenas si tuvo tiempo de levantar la pata cuando ya el cuchillo de 
 Mowgli se clavaba en el suelo en el lugar en que aquélla había estado. 
 El muchacho había tirado el golpe con mucha mayor velocidad de la que el
 ojo humano está acostumbrado a ver y a seguir.

Pero Akela era un lobo; e inclusive un perro, que dista ya mucho de 
 los lobos salvajes, sus abuelos, es capaz de salir de un profundo sueño 
 cuando siente que la rueda de un carro lo toca un un lado, y escapar 
 ileso antes de que aquella le pase por encima.

—Otra vez piensa dos veces antes de hablar de la manada de los hombres y
 de mí dijo Mowgli con calma, volviendo el cuchillo a la vaina.

—¡Pche! Afilado está ese diente —observó Akela en tanto olfateaba el 
 corte que había dejado el cuchillo en el suelo; pero has perdido el buen
 ojo, hermanito, al vivir entre la manada de los hombres. En el tiempo 
 que tardaste tú en dejar caer el cuchillo, yo hubiera podido matar a un 
 gamo.

De pronto, púsose Bagheera en pie de un salto, levantó la cabeza 
 cuanto pudo, resopló y cada curva de su cuerpo púsose tirante. El 
 Hermano Gris pronto hizo lo mismo; se echó un tanto hacia la izquierda 
 para recibir mejor el viento que soplaba de la derecha. Entre tanto, 
 Akela saltó a una distancia de cerca de cincuenta metros y se quedó 
 medio agachado, tirantes también todos los músculos.

Mowgli sintió envidia al mirarlos. Pocos hombres tenían tan fino el 
 olfato como el suyo, pero nunca pudo llegar a aquella finura extremada 
 que caracteriza a toda nariz del pueblo de la selva, que hace que cada 
 una se parezca a un gatillo sensible hasta a la presión de un cabello. 
 Por otra parte, su facilidad para percibir olores se había embotado 
 mucho con los tres meses que había pasado en la ahumada aldea. Pero 
 humedeció un dedo, lo frotó contra la nariz y se irguió para tomar mejor
 el viento alto, que, aunque es el más débil, es, con todo, el que no 
 engaña.

—¡El hombre! —gruñó Akela, y se dejó caer sobre las ancas.

—¡Es Buldeo! dijo Mowgli sentándose—. Sigue nuestro rastro. Allá abajo veo brillar su escopeta al sol. ¡Miren!

No fue sino una chispa de luz que no duró ni un segundo y que había 
 brotado de las grapas de latón del viejo mosquete; pero en la selva nada
 hay que brille de aquel modo, con tal chispazo, excepto cuando las 
 nubes se mueven rápidamente en el cielo, porque entonces un trozo de 
 mica, una charca de agua y aun una hoja muy barnizada brillan como un 
 heliógrafo. Pero aquel día no había nubes y todo estaba en calma.

—Ya sabía yo que los hombres seguirían el rastro. Por algo he dirigido la manada.

Los cuatro cachorros permanecieron mudos, pero echaron a correr 
 montaña abajo, casi aplastados contra el suelo; parecían fundirse con 
 los espinos y las malezas, como un topo que desaparece bajo la tierra de
 un prado.

—¿A dónde van así, sin decir palabra? —les gritó Mowgli.

—iChis! Antes de mediodía rodará aquí su cráneo —respondió el Hermano Gris.

—¡Atrás! ¡Atrás! ¡Esperen! ¡Los hombres no se comen los unos a los otros! —chilló Mowgli.

—¿Quién, si no tú, hace un momento, quería ser lobo? ¿Quién me tiró 
 una cuchillada por creer yo que podías ser tú un hombre? dijo Akela en 
 tanto que los cuatro lobos regresaban de mala gana y se dejaban caer 
 sobre las patas traseras.

—¿Debo explicar siempre los motivos de todo lo que me dé la gana hacer? —replicó,

furioso, Mowgli.

—¡Ya apareció el hombre! ¡Así hablan los hombres! —murmuró entre dientes Bagheera—.

¡Así hablaban en derredor de las jaulas del rey de Oodeypore! A todos
 nosotros los de la Selva nos consta que el hombre es, de todos los 
 seres creados, el más sabio. Pero, a dar fe a nuestros propios oídos, 
 creeríamos que es lo más tonto de este mundo.

Y elevando la voz añadió:

—En esto tiene razón el hombrecito. Los hombres cazan en grupos. Es 
 cazar mal, matar a uno solo, en tanto no sepamos qué harán los demás. 
 Vengan todos; veamos qué intenta hacer ése contra nosotros.

—No iremos —refunfuñó el Hermano Gris—. Ve a cazar solo, hermanito. 
 En cuanto a nosotros... sabemos lo que queremos. En este momento, ya 
 hubiera estado su cráneo a punto de traerlo aquí.

Mowgli miraba ya a uno, ya a otro de sus amigos, palpitante el pecho y
 llenos de lágrimas los ojos. Avanzó a grandes pasos hacia los lobos, e 
 hincando una rodilla en tierra, dijo:

—¿Acaso no sé lo que quiero? ¡Mírenme!

Lo miraron con cierta turbación, y cuando sus ojos se desviaban los 
 llamaba de nuevo una y otra vez hasta que se les erizó el pelo en todo 
 el cuerpo y les temblaron los miembros, en tanto que Mowgli seguía 
 clavándoles la vista.

—Ahora —dijo—, ¿quién es aquí el jefe de nosotros cinco?

—Tú, hermanito —dijo el Hermano Gris, y se acercó a lamer el pie de Mowgli.

—Entonces, síganme —dijo éste. Y lo siguieron los cuatro, pisándole los talones y con la cola entre las piernas.

—He allí la consecuencia de haber vivido entre la manada de los 
 hombres. Hay ahora en la selva algo más que su ley, Baloo —observó 
 Bagheera deslizándose tras ellos.

El oso no respondió nada, pero se quedó pensando en infinidad de cosas.

Mowgli atravesó la selva sin producir el menor ruido, en ángulo recto
 respecto del camino que seguía Buldeo, hasta llegar a un momento en 
 que, separando la maleza, vio al viejo con el mosquete al hombro 
 siguiendo el rastro de la noche anterior con un trotecillo como de 
 perro.

Conviene recordar que Mowgli había salido de la aldea llevando sobre 
 su cabeza la pesada carga de la piel sin adobar de Shere Khan, en tanto 
 que Akela y el Hermano Gris corrían detrás, de tal manera que el triple 
 rastro había quedado marcado con toda claridad. De pronto se halló 
 Buldeo en el lugar en que Akela había retrocedido y embrollado todas las
 señales de la pista, como antes se dijo. Entonces se sentó, tosió, 
 refunfuñó, echó rápidas ojeadas en torno suyo y en dirección de la selva
 tratando de recobrar el perdido rastro; durante todo el tiempo que 
 estuvo haciendo esto hubiera podido alcanzar de una pedrada a los que 
 estaban observándolo. Nadie hace las cosas tan silenciosamente como un 
 lobo cuando él no quiere ser escuchado; en cuanto a Mowgli, aunque 
 creyeran sus compañeros que se movía muy pesadamente, lo cierto es que 
 sabía deslizarse como una sombra. Como una manada de puercos marinos 
 rodean a un vapor que marcha a toda máquina, así todos rodeaban al 
 viejo, y en tanto que lo tenían encerrado en un círculo, hablaban sin 
 cuidarse mucho, pues mantenían sus voces en un diapasón muy por debajo 
 de lo que pudieran llegar a percibir los oídos humanos.

(En el otro extremo de la escala se halla el agudo chillido de Mang, 
 el murciélago, que no oyen poco ni mucho incontables personas. De esta 
 nota participa el lenguaje de los pájaros, de los murciélagos y de los 
 insectos.)

—Esto es más divertido que la caza propiamente dicha dijo el Hermano 
 Gris viendo a Buldeo agacharse, mirar a hurtadillas y resollar 
 fuertemente—. Parece un puerco perdido en las selvas de la orilla del 
 río. ¿Qué dice? —añadió, al ver que Buldeo musitaba algo con aire 
 furioso.

Mowgli tradujo:

—Dice que en torno mío debieron bailar manadas enteras de lo....., 
 que en toda su vida no había visto nunca un rastro como éste.., y que 
 está muy cansado.

—Ya descansará antes que pueda desembrollar la pista —dijo fríamente 
 Bagheera, y se deslizó en torno del tronco de un árbol, como si todos 
 jugaran a la gallina ciega—. Pero ahora, ¿qué está haciendo ese viejo?

—O comen, o echan humo por la boca. Los hombres siempre juegan con ella —respondió Mowgli.

Los silenciosos ojeadores vieron que el viejo cargaba de tabaco, 
 encendía y chupaba su pipa, y se fijaron especialmente en el olor del 
 tabaco; querían estar seguros de reconocer por él a Buldeo, en medio de 
 la más negra noche, si era preciso.

En esos momentos descendió por el camino un grupo de carboneros, y, 
 cosa muy natural, se detuvieron a hablar con el cazador, cuya fama de 
 tal había corrido por lo menos a cinco leguas a la redonda. En tanto que
 Bagheera y los demás se acercaron para observarlos, se sentaron todos y
 fumaron, y Buldeo empezó a contar la historia de Mowgli, el 
 niño—diablo, del principio al fin, con adiciones y mentiras. Les narró 
 cómo él, él mismo, había matado realmente a Shere Khan, cómo Mowgli, 
 transformado en lobo, había luchado con él toda la tarde; luego, el lobo
 se había transformado de nuevo en muchacho y le había embrujado el 
 rifle, de tal manera que, cuando le apuntó a Mowgli, la bala se desvió y
 fue a matar a uno de los búfalos del mismo Buldeo; y finalmente, cómo, 
 puesto que los de la aldea sabían que él era el más valiente de todos 
 los cazadores de Seeonee, lo habían comisionado para que buscara al 
 niño—diablo y lo matara. Pero, entre tanto, los aldeanos se apoderaron 
 de los padres del niño—diablo y los encerraron en su propia choza y 
 dentro de poco los torturarían para hacerlos confesar que él era un 
 brujo y ella una bruja, y después de esto los quemarían vivos.

—¿Cuándo? —preguntaron los carboneros, porque deseaban muchísimo estar presentes en la ceremonia.

A lo que respondió Buldeo que nada se haría sino hasta que él 
 regresara, porque en la aldea querían que matara antes al Niño de la 
 Selva. Una vez hecho esto, matarían a Messua y a su marido, y sus 
 tierras y sus búfalos se repartirían entre los demás habitantes. Y era 
 cierto que el marido de Messua poseía unos búfalos magníficos. Cosa muy 
 conveniente era, en opinión de Buldeo, ir quitando de en medio a todos 
 los hechiceros; ahora bien, esa gente que mantiene niños—lobos venidos 
 de la selva, se cuenta entre la peor clase de brujos, evidentemente.

—Pero, ¿qué ocurrirá si se enteran de eso los ingleses? —replicaron 
 los carboneros. Ellos habían oído decir que los ingleses eran gente de 
 tan pocas entendederas, que se obstinaban en no permitir que los 
 honrados labradores mataran en paz a los brujos.

—¿Qué? —respondió Buldeo—. Pues que el jefe de la aldea daría parte 
 de que Messua y su marido habían sido mordidos por una serpiente y 
 habían muerto. Tocante a eso, era ya cosa hecha, podía decirse; tan sólo
 faltaba ahora matar al niño—lobo. ¿Por casualidad, no se habían topado 
 ellos con aquel engendro?

Atisbaron a uno y otro lado los carboneros, dando gracias a su buena 
 estrella de que podían contestar que no. Manifestaron, sin embargo, que 
 quién más que él, Buldeo, podría indudablemente encontrarle mejor que 
 nadie, ya que su valor era de todos conocido.

El sol pronto se pondría: pensaron ellos que quizás pudieran darse 
 una vuelta por la aldea de Buldeo para ver a la bruja malvada. Pero el 
 cazador les hizo ver que, aunque su deber actual era matar al 
 niño—diablo, no permitiría que atravesara la selva sin él, un grupo de 
 hombres que no iban armados, siendo así que el niño—diablo podía salir a
 cada momento por donde menos se pensara. Por tanto, él los acompañaría,
 y si el hijo de los hechiceros se presentaba... ya verían ellos cómo 
 se las había con esa clase de seres el mejor cazador de Seeonee. Les 
 explicó que el bracmán le había dado un amuleto que lo protegería contra
 aquel maligno espíritu; así pues, nada había que temer.

—¿Qué dice? ¿Qué dice? ¿Qué dice? —repetían cada cinco minutos los 
 lobos, y Mowgli les traducía; llegaron a aquella parte del relato en que
 se hablaba de la bruja, y esto era ya superior a las facultades de los 
 lobos, de modo que se concretó a decirles que el hombre y la mujer que 
 se habían portado tan amablemente con él, estaban metidos en una trampa.

—¿Acaso los hombres se encierran los unos a los otros en trampas?

—Así dice él. No entiendo su charla. Todos se han vuelto locos. ¿Qué 
 hay de común entre Messua, su marido y yo para que los metan en una 
 trampa? ¿Y qué significa todo lo que dice de la Flor Roja? Habré de ver 
 lo que es. Por último, cualquier cosa que sea lo que le hagan a Messua, 
 nada llevarán al cabo hasta que regrese Buldeo. Por tanto...

Mowgli se quedó pensando profundamente en tanto que sus dedos jugaban
 con el mango del cuchillo. Buldeo y los carboneros se alejaron 
 tranquilos, formando una hilera.

—Regreso corriendo a la manada de los hombres —dijo al cabo Mowgli.

—¿Y ésos? —interrogó el Hermano Gris mirando, hambriento, hacia los carboneros.

—Canten un poco para ellos mientras se encaminan a casa —respondió 
 Mowgli riendo. No quiero que lleguen a las puertas de la aldea sino 
 hasta que sea de noche. ¿Pueden ustedes entretenerlos?

Despreciativamente, el Hermano Gris enseñó los dientes.

—O ignoro totalmente lo que son hombres, o podremos hacer que den vueltas y vueltas como cabras atadas a una cuerda...

—No es eso lo que necesito. Canten un poco para ellos, a fin de que 
 no hallen tan solitario el camino; y desde luego, no es necesario que 
 sea de lo más dulce, Hermano Gris, la canción que ustedes entonen. 
 Bagheera, acompáñalos y ayuda a entonar la canción. Cuando haya 
 oscurecido, vendrás a encontrarme junto a la aldea... Ya el Hermano Gris
 sabe dónde.

—No es liviano trabajo cazar para el hombrecito. ¿Y cuándo dormiré? 
 —respondió Bagheera bostezando, pero en los ojos se notaba su alegría de
 prestarse a aquel juego.

¡Cantarles yo a hombres desnudos!... En fin, probemos.

Agachó la cabeza para que las ondas sonoras llegaran más lejos y 
 lanzó un larguísimo grito de "¡Buena suerte!...", un grito que debería 
 ser lanzado en mitad de la noche, y que en este momento, por la tarde, 
 sonaba de un modo horrible, sobre todo como comienzo.

Mowgli oyó que aquel grito retumbaba, se elevaba, caía y se extinguía
 finalmente en una especie de lamento que parecía arrastrarse, y sonrió a
 solas en tanto que corría al través de la selva.

Veía perfectamente a los carboneros agrupados en círculo, en tanto 
 que el cañón de la escopeta de Buldeo oscilaba como hoja de plátano, ya a
 uno, ya a otro de los cuatro puntos cardinales. Entonces el Hermano 
 Gris lanzó el ¡ya—la—hi! ¡yalaba!, el grito de caza para los gamos, 
 cuando la manada corretea al nilghai, la gran vaca azul, y pareció como 
 si el grito viniera del fin del mundo acercándose, acercándose cada vez 
 más, hasta que, al cabo, terminó en un chillido cortado bruscamente. 
 Contestaron los otros tres lobos de tal manera que inclusive el mismo 
 Mowgli podía jurar que toda la manada gritaba a la vez, y luego, todos a
 un tiempo, prorrumpieron en la magnífica "Canción matutina en la 
 selva", incluyendo todas las variaciones, preludios y demás que sabe 
 hacer la poderosa voz de un lobo de los de la manada. esta es la 
 canción, toscamente traducida a nuestro lenguaje, pero que el lector se 
 imagine cómo suena al romper el silencio de la tarde, en la selva:

Ningunas sombras vagaban en la llanura
sólo un instante hace,
de ésas tan negras que sobre nuestra pista
pretenden lanzarse.

Rocas y arbustos en el reposo
matinal del aire,
duros contornos dibujando
álzanse gigantes.

Llegó el momento: gritad: Reposen cuantos nuestra ley cuidadosos guarden.

Ya recógense nuestros pueblos todos marchando a ocultarse;
cobardes arrástranse los fieros varones que la selva tiene,
o allá, quietos, en sus guaridas yacen en tanto el buey sale
y uncido en yuntas hala del arado que cien surcos abre.

Imponente y desnuda la aurora al alzarse
en el horizonte fulgura y arde.
¡A la guarida! El sol ya despierta a la hierba chispeante;
percíbense entre los bambúes susurros que se lleva el aire.

Cruzamos los bosques que el día ilumina:
¡rudo contraste!
Arden los ojos; casi cerrarlos tanta luz nos hace.

Volando pasa el pato salvaje
y, ¡ya es de día!, grita alejándose.

Secóse en vuestras pieles el rocío que humedeciólas antes;
secos los caminos que él mojara, y en los lodazales
en frágil arcilla truécanse los charcos,
arcilla crujiente al quebrarse.

Aleve la noche revela huellas que ocultó antes, y parte.

Por eso gritamos: ¡Reposen
cuantos nuestra ley cuidadosos guarden!

Sin embargo, no hay traducción que pueda dar idea clara del efecto 
 que esta canción producía, ni del tono desdeñoso de los aullidos con que
 los Cuatro pronunciaban cada palabra de ella, al escuchar que las ramas
 crujían cuando, con toda rapidez, los hombres se encaramaban a ellas, 
 en tanto que Buldeo empezaba a musitar encantos y maleficios.

Después de esto, se echaron y durmieron, ya que, como todos los que 
 viven por su propio esfuerzo, eran de carácter metódico, y nadie puede 
 trabajar bien sin dormir.

Mowgli, mientras tanto, devoraba leguas, mucho más de dos por hora, 
 balanceando el cuerpo, contentísimo de sentirse tan ágil después de 
 todos los meses de sujeción que había pasado entre los hombres. Sacar a 
 Messua y a su marido de aquella trampa, fuera de la clase que fuera, era
 su idea fija; todas las trampas le inspiraban la misma desconfianza. Se
 prometía para más tarde pagar con creces las deudas que tenía 
 pendientes con la aldea.

Anochecía ya cuando contempló de nuevo las tierras de pastos que tan 
 bien recordaba, y el árbol del dhâk, donde, aquella mañana en que mató a
 Shere Khan, lo había esperado el Hermano Gris.

Irritado como estaba con toda la raza humana, experimentó una 
 opresión en la garganta que lo obligaba a recuperar con fuerza el 
 perdido aliento cuando divisó los tejados de la aldea. Según pudo 
 observar, todo el mundo había regresado del campo más temprano que de 
 costumbre; además, en vez de ir a cuidar la cena, estaban reunidos en un
 gran grupo bajo el árbol de la aldea, hablando y gritando.

—Es cosa manifiesta que sólo están contentos los hombres cuando 
 pueden construir trampas para sus semejantes —se dijo Mowgli—. La otra 
 noche era yo... Pero parece como si ya hubieran pasado muchas lluvias 
 desde aquella noche. Ahora les ha tocado el turno a Messua y su hombre. 
 Mañana —y muchas noches más después de mañana—, otra vez le tocará el 
 turno a Mowgli.

Se deslizó a lo largo de la parte exterior del muro hasta que llegó a la choza de Messua.

Una vez allí, arrojó una mirada hacia el interior de la habitación. 
 Allí estaba echada Messua, amordazada, con los pies y las manos atados, 
 respirando fuertemente y dando gemidos; su marido estaba atado a la cama
 pintada de alegres colores. Veíase fuertemente cerrada la puerta que 
 daba a la calle; tres o cuatro personas estaban sentadas con la espalda 
 contra ella.

Mowgli estaba bastante bien enterado de los usos y costumbres de los 
 aldeanos. Así pues, sus observaciones le hicieron ver que, mientras 
 pudieran aquellos comer, charlar y fumar, se concretarían a hacer nada 
 más esto. Pero, en cuanto estuvieran hartos, empezarían a ser 
 peligrosos. Un poco más, y estaría de regreso Buldeo, y si al darles 
 escolta a los demás había cumplido con su deber, el cazador ya tendría 
 un interesantísimo cuento más que contar.

Por tanto, Mowgli entró por la ventana, se agachó junto al hombre y a
 la mujer, cortó sus ligaduras, les quitó la mordaza y buscó un poco de 
 leche en la choza.

Messua estaba medio loca de dolor y de miedo, pues durante toda la 
 mañana la habían apaleado y apedreado; en el preciso instante en que iba
 a proferir un chillido, le tapó Mowgli la boca con la mano, y así nadie
 pudo oír nada. En cuanto a su esposo, tan sólo estaba desconcertado y 
 colérico; se sentó y procedió a limpiarse el polvo e inmundicias 
 adheridos a su barba, medio arrancada.

—¡Lo sabía! ¡Ya sabía yo que vendría! —sollozó al fin Messua—. ¡Ahora
 sí sé positivamente que es mi hijo! —y al decirlo apretaba a Mowgli 
 contra su corazón.

Completamente sereno se había mostrado hasta aquel momento el 
 muchacho, pero entonces, de pronto, empezó a temblarle todo el cuerpo, y
 grande fue su sorpresa al notarlo.

—¿Qué quieren decir estas ligaduras? ¿Por qué te ataron? —preguntó después de un momento.

—¡Verse a punto de morir porque te hicimos nuestro hijo!.. ¿Qué otra 
 cosa quieres que sea? —prorrumpió el hombre ásperamente—. ¡Mira! 
 ¡Sangre!.

Messua permaneció silenciosa; las heridas que Mowgli miraba eran las 
 de ella. Ambos, marido y mujer, oyeron cómo rechinaba los dientes cuando
 vio la sangre que manaba de aquellas heridas.

—¿Quién hizo eso? —interrogó—. ¡Caro lo pagará quien lo haya hecho!

—Toda la aldea ha sido. Era yo demasiado rico. Tenía demasiado 
 ganado. En consecuencia, ella y yo somos brujos por haberte cobijado 
 bajo nuestro techo.

—No entiendo. Que me lo diga Messua.

—Yo te di leche, Nathoo. ¿Recuerdas? —dijo Messua tímidamente—. 
 Porque eras mi hijo, por eso te la di: el hijo que me arrebató el tigre;
 y porque, además, te quería de verdad.

Dijeron, pues, que yo era tu madre, la madre de un diablo, y que, por tanto, merecía la muerte.

—¿Qué es un diablo? —preguntó Mowgli—. Por lo que toca a la muerte, ya he visto.

El hombre miró al muchacho con aire melancólico, pero Messua se rió.

—¿Estás viendo? —díjole a su marido—. ¡Ya lo sabía yo!... Ya decía yo que él no era ningún hechicero. ¡Es mi hijo!... ¡Mi hijo!

—Hijo o hechicero..., ¿de qué puede servirnos ya? —respondió el hombre—. Ya podemos darnos por muertos.

Mowgli señaló al través de la ventana.

—Allí está el camino de la selva.. . Vuestros pies y manos están libres. Idos ahora mismo.

—Hijo mío —empezó a decir Messua—: no conocemos nosotros la selva como.., como tú.

Ni creo que yo pudiera llegar muy lejos.

—Hombres y mujeres nos seguirían para arrastrarnos de nuevo aquí —añadió el marido.

—¡Bah! —respondió Mowgli en tanto que, con la punta del cuáhilbo, se 
 cosquilleaba en la palma de la mano—. No siento ningún deseo de hacerle 
 daño a nadie en la aldea... por ahora; pero no creo que los detengan a 
 ustedes. No pasará mucho sin que tengan otras muchas cosas en qué 
 pensar. ¡Ah! —prosiguió levantando la cabeza y poniendo atención a los 
 gritos y al ruido de pasos fuera de la casa—. ¡De manera que, 
 finalmente, dejaron regresar a Buldeo!

—Esta mañana lo enviaron para que te matara exclamó llorando Messua—. ¿No lo encontraste?

—Sí... lo encontramos... lo encontré yo ... Trae algo nuevo que 
 contar; mientras lo cuenta habrá tiempo para hacer muchas cosas. Pero 
 antes, debo enterarme de sus propósitos.

Piensen a dónde quieren ir; ya me lo dirán cuando vuelva.

Saltando por la ventana, corrió de nuevo a lo largo del muro de la 
 aldea por la parte exterior, hasta que llegó a una distancia en que 
 podía oír a la muchedumbre reunida en torno del árbol comunal. Buldeo, 
 echado en el suelo, tosía y gimoteaba, y todos lo agobiaban a preguntas.
 Tenía el cabello caído sobre los hombros; de tanto encaramarse a los 
 árboles se le veía destrozada la piel de manos y piernas; apenas podía 
 hablar; no obstante, estaba perfectamente poseído de la importancia de 
 su situación. De cuando en cuando mascullaba algunas palabras, y se 
 refería a diablos, a canciones entonadas por ellos y a encantamientos: 
 lo suficiente para que la multitud fuera haciendo boca y disponiéndose 
 para lo que vendría después. Luego, pidió que le trajeran agua.

—¡Bah! —exclamó Mówgli—. ¡Parloteo! ¡Parloteo! ¡Habladurías! Los 
 hombres son hermanos de los Bandar—log. Necesita ahora enjuagarse la 
 boca; luego querrá echar humo por ella, y una vez que acabe de hacer 
 todo eso, todavía le quedará el cuento por contar. Los hombres son muy 
 astutos... Nadie será capaz de vigilar a Messua, hasta que no tengan los
 oídos bien atiborrados de las mentiras de Buldeo. Y. . y yo me estoy 
 volviendo tan perezoso como ellos.

Sacudió el cuerpo y se deslizó de nuevo en dirección a la choza.

Ya estaba sobre la ventana cuando sintió que algo le tocaba el pie.

—Madre dijo, pues de inmediato comprendió que lo tocaba una lengua no desconocida para él—: ¿qué haces aquí?

—Le seguí los pasos al hijo que quiero más que a todos, cuando oí que
 mis otros hijos cantaban en el bosque. Oye, ranita: deseo ver a la 
 mujer que te dio la leche —prosiguió mamá Loba que se veía toda empapada
 de rocío.

—La habían atado y quieren matarla. Pero corté sus ligaduras, y ella escapará con su hombre hacia la selva.

—Yo iré detrás, también. Soy vieja pero aún tengo dientes.

Enderezándose mamá Loba sobre sus patas traseras, miró por la ventana hacia el interior de la oscura choza.

Luego, al cabo de unos momentos, se dejó caer sin ruido, y únicamente dijo esto:

—Yo fui la que te dio la primera leche. Pero es verdad lo que dice Bagheera: el hombre siempre vuelve al hombre.

—Es posible —respondió Mowgli, y su rostro descompuesto tomó un 
 desagradable aspecto—; pero esta noche disto mucho de seguir esa pista. 
 Espérame aquí y procura que no te vea ella.

—Tú nunca me tuviste miedo, renacuajo mío —añadió mamá Loba, y 
 retrocedió hasta donde crecía la hierba alta y espesa, y se hundió allí 
 para ocultarse, como tan bien lo sabía hacer.

—Y ahora —dijo Mowgli alegremente saltando de nuevo dentro de la 
 choza—, allí están todos sentados en torno de Buldeo, quien les cuenta 
 las cosas que no sucedieron.

Cuando termine de hablar, dicen que seguramente vendrán con la 
 flor.., con fuego, quiero decir, y os quemarán a los dos. ¿Y 
 entonces?...

—Ya he hablado con mi hombre —dijo Messua—. Khanhiwara está a treinta
 millas de aquí... Pero allí podríamos encontrar ingleses...

—¿Y de. qué manada son ésos? —preguntó Mowgli.

—No sé. Son blancos; dícese que gobiernan toda esta tierra, y no 
 permiten que las gentes se quemen o se peguen los unos a los otros sin 
 tener testigos. Si logramos llegar allí esta noche, viviremos; de otro 
 modo, moriremos.

—Vivid, pues. Nadie pasará esta noche las puertas de la aldea. Pero... ¿qué está haciendo él, tu hombre?

El marido de Messua, a gatas, cavaba la tierra en un rincón de la choza.

—Son sus pequeños ahorros —respondió Messua—. Ninguna otra cosa podemos llevarnos.

—¡Ah, bien! Es esa cosa que pasa de mano en mano y permanece siempre 
 frío. ¿También lo necesitan ellos fuera de este lugar? —preguntó Mowgli.

El hombre miró fijamente y de mal humor.

—Es un tonto, no un diablo —murmuró—. Con el dinero puedo comprar un caballo.

Estamos demasiado doloridos para caminar muy lejos, y toda la aldea estará tras de nosotros dentro de una hora.

—Pues yo afirmo que no os seguirán sino hasta que yo quiera. Pero 
 está bien haber pensado en un caballo, pues Messua está cansada.

Se puso en pie el marido y anudó la última de sus rupias en la ropa 
 que le ceñía la cintura. Mowgli ayudó a Messua a que pasara por la 
 ventana y el fresco aire de la noche la reanimó, pero la selva, a la luz
 de las estrellas, estaba muy oscura y parecía terrible.

—¿Conocen el camino que lleva a Khanhiwara? —bisbisó Mowgli.

Ellos asintieron.

—Bueno. Ahora, recuerden que no deben tener miedo. Y no hay necesidad
 de apresurarse. Sólo que.. podría ser que, delante y detrás de 
 vosotros, hubiera un poco de canturreo en la selva.

—¿Crees que nos hubiéramos arriesgado a pasar una noche en la selva, a
 no ser por el temor de ser quemados? Es mejor que lo maten a uno las 
 fieras, que no los hombres —dijo el marido de Messua—. Pero ésta miró a 
 Mowgli y sonrió.

—Digo —dijo Mowgli, exactamente como si fuera Baloo y estuviera 
 repitiendo alguna antigua ley de la selva por centésima vez a un 
 cachorrillo obtuso—, digo que ni un solo diente de los habitantes de la 
 selva se clavará en las carnes de ustedes; ni una sola garra de la selva
 se levantará contra ustedes. Ni hombre ni bestia les cerrará el paso 
 antes de que estén ustedes a la vista de Khanhiwara. Habrá quien los 
 vigile —se volvió rápidamente hacia Messua, y dijo: él no me cree, pero 
 tú, al menos, ¿me creerás?

—¡Ay, hijo mío! Ciertamente, te creo. Ya seas hombre, duende o lobo de la selva, te creo.

—Él sentirá miedo cuando oiga cantar a mi gente. Pero tú, ya enterada, comprenderás.

Idos ahora, y despacio, porque no hay necesidad de apresurarse. Las puertas de la aldea están cerradas.

Se arrojó Messua sollozando a los pies de Mowgli, pero él la puso en 
 pie al momento, sintiendo como un escalofrío. Luego ella le echó los 
 brazos al cuello, y, de todas las formas que se le ocurrieron, lo llenó 
 de bendiciones. Su marido, empero, miró con ojos envidiosos hacia sus 
 propios campos, y dijo:

—Si llego a Khanhiwara y me hago oír de los ingleses, le pongo tal 
 pleito al bracmán, al viejo Buldeo y a los demás, como para comerse 
 vivos a todos los de la aldea. ¡Me pagarán el doble de lo que valen mis 
 cosechas abandonadas y mis búfalos privados de alimento! Se hará 
 justicia seca contra ellos.

Mowgli rió.

—Ignoro lo que es justicia, pero.., vengan en el tiempo de las próximas lluvias y verán lo que habrá quedado.

Se alejaron en dirección a la selva, y mamá Loba saltó entonces del lugar donde se había escondido.

—¡Síguelos! —le dijo Mowgli—. Cuida de que toda la selva sepa que esa
 pareja ha de pasar sana y salva. Haz que corra la voz. Yo llamaría a 
 Bagheera.

El largo y grave aullido alzóse y luego se extinguió, y Mowgli vio 
 que el marido de Messua vacilaba y giraba en redondo, medio decidido a 
 regresar corriendo a la choza.

—¡Adelante! —gritóle Mowgli alegremente—. Ya les dije que habría un 
 poco de canto. Ese grito os seguirá hasta Khanhiwara. Es una prueba de 
 amistad que os tributa la selva.

Hizo Messua que su marido siguiera adelante; la oscuridad se cerró 
 sobre ellos y mamá Loba, en tanto que Bagheera se levantaba del suelo 
 casi a los pies de Mowgli, temblorosa del júbilo que le produce la noche
 al pueblo de la selva, al cual vuelve feroz.

—Siento vergüenza de tus hermanos —dijo, ronroneando.

—¿Qué? ¿No era dulce la canción que le cantaron a Buldeo? —dijo Mowgli.

—¡Demasiado! ¡Demasiado! Inclusive a mí me hicieron olvidarme de mi 
 orgullo, y, ¡por la cerradura rota que me liberté!, yo también me fui 
 cantando por la selva, como si estuviera haciendo el amor en primavera. 
 ¿No nos oíste?

—Tenía yo otras cosas en qué pensar. Pregúntale a Buldeo si le gustó 
 la música. Pero, ¿dónde están los Cuatro? No quiero que ni uno solo de 
 los de la manada humana cruce esta noche las puertas.

—¿Qué necesidad hay entonces de los Cuatro? —dijo Bagheera preparando
 las garras, los ojos llameantes y elevando más que nunca el tono de su 
 sordo ronquido—. Yo puedo detenerlos, hermanito. ¿Habrá que matar a 
 alguien, al fin? El canto y la vista de los hombres subiéndose a los 
 árboles, me pusieron en buena disposición. ¿Quién es el hombre para que 
 nos preocupemos por él... ese cavador moreno y desnudo, sin pelo ni 
 buenos dientes y comedor de tierra? Lo he seguido todo el día.., al 
 mediodía... a la blanca luz del sol. Lo he hecho ir delante de mí como 
 los lobos lo hacen con el gamo.

¡Soy Bagheera! ¡Bagheera! ¡Como bailo con mi sombra, así bailaba con aquellos hombres! ¡Mira!

La enorme pantera saltó como salta un gatito para alcanzar la hoja 
 seca que pende, dando vueltas, sobre su cabeza; dio zarpazos en el aire a
 derecha e izquierda, y el aire silbaba con los golpes; se dejó caer, 
 sin el menor ruido y saltó una y otra vez, en tanto que aquella especie 
 de ronquido o gruñido que emitía iba creciendo, como vapor que ruge 
 sordamente en la caldera.

—¡Soy Bagheera. . en la selva.., en la noche.., y estoy en posesión de toda mi fuerza!

¿Quién resistiría mi ataque? Hombrecito, de un zarpazo echaría por 
 tierra tu cabeza, como si fuese una rana muerta en mitad del verano.

—¡Pega, pues! dijo Mowgli en el dialecto de la aldea, no en el 
 lenguaje de la selva, y las palabras humanas detuvieron en seco a 
 Bagheera, y la obligaron a sentarse temblando, manteniendo la cabeza al 
 mismo nivel que la de Mowgli. Una vez más, Mowgli la miró fijamente, 
 como había mirado antes a los cachorros que se habían rebelado, en el 
 centro mismo de aquellos ojos de un color verde de berilo, hasta que la 
 llama roja que parecía brillar detrás de aquel verde se extinguió, como 
 la luz de un faro que apagan a veinte millas al través del mar. Mantuvo 
 fija aquella mirada hasta que los ojos de la fiera se bajaron y con 
 ellos la enorme cabeza se agachó más y más a cada momento, y el 
 encarnado rayo de una lengua frotó el empeine del pie de Mowgli.

—iHermana!... ¡Hermana!... ¡Hermana! —murmuró el muchacho, 
 acariciando firme y suavemente al animal en el cuello, y en el lomo, que
 se arqueaba—. ¡Quieta! ¡Quieta! La culpa no es tuya, sino de la noche.

—Sí, los olores de la noche dijo Bagheera con aire arrepentido. Este aire me habla a gritos. Pero, ¿cómo sabes tú eso?

Claro está que el aire, alrededor de una aldea india, está lleno de 
 toda clase de olores, y para toda criatura que tiene el olfato casi como
 único vehículo del pensamiento, los olores son tan enloquecedores, como
 la música y las drogas lo son para los seres humanos. Mowgli acarició a
 la pantera durante unos minutos más, y ésta se tendió como un gato ante
 el fuego, con las patas bajo el pecho y los ojos medio cerrados.

—Tú eres y no eres uno de los de la selva dijo al fin—. Y yo tan sólo soy una pantera negra. Pero te quiero, hermanito.

—Mucho prolongan su conversación los que están bajo el árbol dijo 
 Mowgli sin atender a la última frase de la pantera—. Seguramente Buldeo 
 contó muchos cuentos. Pronto vendrán para sacar a la mujer y al hombre 
 de la trampa y ponerlos sobre la Flor Roja.

Pero se encontrarán con que la trampa se ha abierto. ¡Ja, ja!

—¡Vaya, escucha! dijo Bagheera—. Ya se me pasó la fiebre. Permíteme 
 ir allá para que se encuentren conmigo. Pocos regresarían a sus casas 
 después de haberse encontrado conmigo. No será la primera vez que me vea
 metida en una jaula; y no creo que puedan amarrarme con cuerdas.

—Entonces, ten juicio —dijo Mowgli, riendo, pues él mismo se empezaba
 a sentir tan impaciente y atrevido como la pantera, la cual se había 
 deslizado dentro de la choza.

—¡Uf! —gruñó Bagheera—. Este lugar apesta a hombre, pero aquí hay una
 cama exactamente igual a la que me dieron para que descansara en las 
 jaulas del rey, en Oodeypore. Me echaré en ella.

Mowgli oyó cómo crujían las cuerdas que formaban el fondo de la cama, con el peso de la enorme fiera.

—Por la cerradura rota que me libertó, creerán que ha caído en sus 
 manos una pieza de caza mayor. Ven y siéntate a mi lado, hermanito, y 
 así les gritaremos juntos: "¡Buena suerte en la caza!"

—No, Tengo otra idea en la cabeza. La manada de hombres no sabrá la 
 parte que tengo yo en este juego. Caza tú sola. No quiero verlos.

—Que así sea —respondió Bagheera—. ¡Ah! Ahora vienen.

La conferencia que se celebraba al pie del árbol, allá en el extremo 
 de la aldea, se tornaba más y más ruidosa. Estalló, al cabo, en salvajes
 alaridos y en una especie de alud de hombres y mujeres que subían por 
 la calle blandiendo garrotes, bambúes, hoces

y cuchillos. Buldeo y el bracmán iban al frente, pero la turba los seguía pisándoles los talones, y gritaban:

—¡A la bruja y al brujo! ¡A ver si la moneda enrojecida al fuego los hace confesar!

¡Quememos la choza sobre sus cabezas! ¡Les enseñaremos a recoger 
 lobos diablos! No, primero hay que apalearlos. ¡Antorchas! ¡Más 
 antorchas! ¡Buldeo, calienta los cañones de la escopeta!

Surgió una leve dificultad con el pestillo de la puerta. Estaba 
 firmemente asegurado, pero la multitud lo arrancó por completo, y la luz
 de las antorchas iluminó la habitación, donde, tendida cuan larga era 
 sobre la cama, cruzadas las patas, colgando un poco hacia un lado, negra
 como el abismo y terrible como un demonio, estaba Bagheera. Se hizo 
 medio minuto de mortal silencio, mientras las primeras filas de la 
 multitud clavaban las uñas en los que tenían detrás para retroceder 
 hasta el umbral, y en aquel momento Bagheera levantó la cabeza y 
 bostezó, trabajosa, cuidadosa y ostentosamente, como lo hacía cuando 
 quería insultar a uno de sus iguales. Sus labios se encogieron y se 
 alzaron; la roja lengua se enroscó; la mandíbula inferior descendió y 
 descendió hasta mostrar la mitad del hirviente gaznate, y los enormes 
 caninos se destacaron en las encías, hasta que los superiores y los 
 inferiores sonaron con un ruido metálico al chocar, como las aceradas 
 guardas de una cerradura que vuelven a su lugar en los bordes de un 
 arca. Un momento después, la calle estaba vacía. Bagheera había saltado 
 por la ventana y se hallaba al lado de Mowgli, en tanto que el torrente 
 humano aullaba y gritaba y se atropellaba en su pánico y en su prisa por
 llegar cada quien a su propia choza.

—No se moverán hasta que se haga de día dijo Bagheera calmosamente—. ¿Y ahora?

El silencio de la siesta parecía haberse apoderado de la aldea; pero,
 escuchando atentamente, pudieron oír el ruido de pesadas cajas para 
 guardar el grano que eran arrastradas sobre los pisos de tierra y 
 apoyadas contra las puertas. Bagheera tenía razón: la gente de la aldea 
 no se movería hasta que se hiciera de día.

Mowgli se sentó en silencio y pensó, y su rostro se tornaba cada vez más sombrío.

—Pero, ¿qué hice? dijo Bagheera al cabo, echándose a sus pies, zalamera.

—Nada sino un gran bien. Vigílalos hasta que apunte el día. Yo me voy a dormir.

Corrió Mowgli hacia la selva y se dejó caer como muerto sobre una 
 roca, y durmió sin interrupción todo el día y toda la noche siguiente.

Cuando se despertó, Bagheera estaba a su lado; a sus pies había un 
 gamo que ella acababa de matar. Bagheera miraba curiosamente en tanto 
 que Mowgli comenzó a manejar el cuchillo, comió y bebió, y, al cabo, se 
 volvió de lado con la barbilla apoyada en las manos.

—El hombre y la mujer llegaron sanos y salvos a la vista de 
 Khanhiwara —dijo Bagheera— Tu madre mandó el aviso por medio de Chil, el
 milano. Hallaron un caballo antes de la medianoche (de la noche en que 
 fueron libertados) y así pudieron ir de prisa. ¿No te alegras de esto?

—Está muy bien —dijo Mowgli.

—Y tu manada humana, en la aldea, no se movió hasta que ya el sol 
 estaba alto, esta mañana. Entonces comieron su alimento y luego 
 corrieron rápidamente de nuevo a sus casas.

—¿Te vieron, por casualidad?

—Probablemente. Estaba yo revolcándome a la hora del alba ante la 
 puerta, y pude también, por diversión, haber cantado un poco. Ahora, 
 hermanito, no hay más que hacer. Ven a cazar conmigo y con Baloo. Ha 
 encontrado unas colmenas nuevas que quiere mostrar, y todos nosotros 
 queremos que vuelvas, como antes. ¡No mires de ese modo, que hasta a mí 
 me asusta! El hombre y la mujer ya no serán puestos sobre la Flor Roja y
 todo va bien en la selva. ¿No es cierto? Olvidemos a la manada de 
 hombres.

—La olvidaremos dentro de un rato. ¿Dónde comerá Hathi esta noche?

—Donde quiera. ¿Quién puede decir lo que hará el Silencioso? ¿Qué puede hacer Hathi que no podamos hacer nosotros?

—Dile que venga a verme él y sus tres hijos.

—Pero, verdaderamente, y realmente, hermanito,.. No está bien... no 
 está bien que se le diga a Hathi: "ven" o "márchate". Acuérdate: él es 
 el dueño de la selva, y que antes que la manada de los hombres cambiara 
 el aspecto de tu rostro, él te enseñó las palabras mágicas de la selva.

—Da lo mismo. Ahora yo tengo. una palabra mágica contra él. Dile que 
 venga a ver a Mowgli, la rana; y si no te escucha la primera vez, dile 
 que venga por la destrucción de los campos de Bhurtpore.

—"La destrucción de los campos de Bhurtpore" —repitió Bagheera dos o 
 tres veces para que no se le olvidara—. Ahora voy allá. Lo peor que 
 puede suceder es que Hathi se enoje, y daría toda la caza que pudiera yo
 matar de una luna a otra, con tal de oír una palabra mágica que pudiera
 obligar al Silencioso a hacer algo.

Se marchó y dejó a Mowgli ocupado en dar furibundas cuchilladas a la 
 tierra con su cuchillo de desollador. En su vida había visto Mowgli 
 sangre humana, hasta que la vio, y, lo que significaba mucho más para 
 él, hasta que olió la sangre de Messua en las ataduras con que la 
 ataron. Y Messua había sido bondadosa con él, y, en cuanto al muchacho 
 se le alcanzaba del cariño, amaba a Messua tan de veras, como odiaba al 
 resto de la humanidad. Pero, por profundamente que detestara a los 
 hombres, a su charla, a su crueldad y a su cobardía, por nada de cuanto 
 pudiera ofrecerle la selva se hubiera decidido a arrebatar una sola vida
 humana, ni a sentir de nuevo ese terrible olor de sangre en sus 
 narices. Su plan era mucho más sencillo, pero mucho más completo 
 también; y se rió para sus adentros cuando pensó que había sido uno de 
 los cuentos que el viejo Buldeo narrara bajo el árbol, al caer la tarde,
 lo que le había inspirado aquella idea.

—En verdad que fue una palabra mágica —murmuró a su oído Bagheera—. 
 Estaban comiendo junto al río, y obedecieron como si fueran bueyes. 
 Míralos: ya vienen.

Hathi y sus tres hijos habían llegado de la manera que les era 
 habitual: sin producir el menor ruido. Aún llevaban en sus flancos 
 fresco el barro del río, y Hathi mascaba pensativo el tallo de un 
 plátano que acababa de arrancar con sus colmillos. Pero cada línea de su
 vasto cuerpo le mostraba a Bagheera (capaz de ver con claridad las 
 cosas cuando las tenía delante) que no era el dueño de la selva quien le
 hablaría a un cachorro humano, sino que era alguien que se presentaba 
 con miedo ante otro que carecía de él por completo. Los tres hijos se 
 balanceaban lado a lado, detrás de su padre.

Apenas si Mowgli levantó la cabeza cuando Hathi lo saludó con el usual: ¡Buena suerte!

Túvole mucho rato, el muchacho, antes de hablar, meciéndose, 
 levantando una u otra pata; y cuando al cabo abrió la boca, fue para 
 dirigirse a Bagheera y no a los elefantes.

—Contaré un cuento que me refirió el cazador que fuiste tú a cazar 
 hoy —dijo Mowgli—. Se refiere a un elefante, viejo y sabio, que cayó en 
 una trampa; la aguda estaca que había en el fondo de ella, le hizo una 
 rasgadura desde un poco más arriba de una pata hasta la paletilla, 
 dejándole una señal blanca.

Tendió Mowgli la mano, y, al moverse Hathi, la luz de la luna mostró 
 una larga cicatriz semejante a la que podría dejar un látigo metálico 
 calentado al rojo.

—Unos hombres vinieron a sacarle de la trampa —continuó Mowgli—; pero
 él rompió las cuerdas, porque era muy fuerte, y huyó, esperando hasta 
 que se hubo sanado la herida.

Entonces regresó, furioso, de noche, a los campos de los cazadores. Y
 ahora recuerdo que tenía tres hijos. Esto sucedió hace muchas, 
 muchísimas lluvias, y muy lejos, allá en los campos de Bhurtpore. ¿Qué 
 ocurrió en esos campos al llegar la época de la siega, Hathi?

—Ya los había segado yo junto con mis tres hijos —dijo Hathi.

—¿Y acerca de la labor del arado que sigue a la siega?

—No la hubo —dijo Hathi.

—¿Y qué sucedió con los hombres que vivían cerca de los verdes cultivos de la tierra?

—Se marcharon.

—¿Y qué sucedió con las chozas donde dormían los hombres? —dijo Mowgli.

—Hicimos pedazos los techos y la selva se tragó las paredes —dijo Hathi.

—¿Y qué más? —preguntó Mowgli.

—Tanto terreno cultivable como puedo yo recorrer en dos noches de 
 este a oeste, y en tres, de norte a sur, pasó a ser dominio de la selva.
 Sobre cinco aldeas arrojamos nosotros a quienes la pueblan; y en esas 
 aldeas, y en sus terrenos, ya sean de pasto, ya de labor, no hay un solo
 hombre el día de hoy que se alimente de lo que produce esa tierra. Esto
 fue la destrucción de los campos de Bhurtpore, realizada por mí y por 
 mis tres hijos. Y ahora te pregunto, hombrecito, ¿cómo supiste tú todo 
 esto?

—Un hombre fue quien me lo dijo, y ahora me doy cuenta de que hasta 
 Buldeo es capaz de decir la verdad. Fue una cosa bien hecha, Hathi, el 
 de la cicatriz blanca; pero la segunda vez, se hará todavía mejor, 
 porque habrá un hombre que dirija todo. ¿Conoces la aldea de la manada 
 humana que me arrojó de ella? Son perezosos, sin sentido común y 
 crueles; juegan con su boca, y no matan al débil para procurarse comida,
 sino por juego. Cuando están hartos, son capaces de arrojar sobre la 
 Flor Roja a sus propios hijos. Yo he visto esto. No está bien que sigan 
 viviendo más aquí. ¡Los odio!

—iEntonces, mata! —dijo el más joven de los tres hijos de Hathi, 
 recogiendo un manojo de hierba, sacudiéndolo sobre sus patas delanteras y
 arrojándolo lejos, en tanto que sus pequeños ojos rojizos miraban de 
 soslayo a uno y otro lado.

—¿Y para qué necesito yo huesos blancos? —respondió Mowgli de mal 
 humor—. ¿Soy acaso algún lobato para jugar al sol con cráneos? Maté a 
 Shere Khan y su piel se pudre allá, en la Peña del Consejo; pero... pero
 no sé a dónde se ha ido, y aún siento mi estómago ayuno de su carne. 
 Esta vez quiero algo que pueda yo ver y tocar. ¡Lanza a la selva en masa
 contra la aldea, Hathi!

Estremecióse Bagheera y se acurrucó. Comprendía, si las cosas se 
 llevaran hasta el extremo, una rápida embestida por la calle de la 
 aldea, unos cuantos golpes repartidos a la derecha y a la izquierda 
 entre la multitud, o matar por astutos medios a algunos hombres, 
 mientras se dedicaban a arar, allá a la hora del crepúsculo; pero aquel 
 proyecto de borrar deliberadamente una aldea entera de la vista de los 
 hombres y de las fieras, la aterrorizaba. Ahora se daba cuenta de por 
 qué Mowgli había mandado llamar a Hathi.

Nadie, excepto el viejo elefante, podía trazar el plan de semejante guerra y llevarla al cabo.

—Que corran, como corrieron los hombres de los campos de Bhurtpore, 
 hasta que el agua de lluvia sea el último arado que trabaje la tierra; 
 hasta que el ruido de aquella cayendo sobre las gruesas hojas, reemplace
 al del huso; hasta que Bagheera y yo podamos echarnos en la casa del 
 bracmán y el gamo venga a beber en el estanque que hay detrás del 
 templo... ¡Lanza sobre la aldea a toda la selva, Hathi!

—Pero yo... pero nosotros no tenemos ninguna cuestión pendiente 
 contra ellos, y es preciso sentir toda la rabia de un gran dolor para 
 destrozar los sitios donde duermen los hombres —dijo Hathi, dudando.

—¿Sois vosotros los únicos comedores de yerba de la selva? Trae a 
 todas tus gentes. Deja que se encarguen de ello el ciervo, el jabalí y 
 el nilghai. No necesitan ustedes mostrar ni un palmo de piel hasta que 
 los campos hayan quedado completamente limpios. ¡Lanza allí a toda la 
 selva, Hathi!

—¿No habrá matanza? Mis colmillos se tornaron rojos de sangre en la 
 destrucción de los campos de Bhurtpore y no quisiera despertar de nuevo 
 el olor que sentí entonces.

—Ni yo tampoco. Ni siquiera quisiera ver cómo sus huesos andan 
 esparcidos por la desnuda tierra. Que se vayan y busquen frescos 
 cubiles. No pueden quedarse aquí. He visto, he olido la sangre de la 
 mujer que me alimentó... la mujer a quien hubieran ellos matado, a no 
 ser por mí. Sólo el olor de la hierba fresca creciendo en los umbrales 
 de sus casas, puede borrar de mi memoria a aquel otro olor. Parece como 
 si me quemara en la boca. ¡Lanza sobre ellos a toda la selva, Hathi!

—¡Ah! —dijo Hathi—. Así me quemaba a mí la piel la herida que me hizo
 aquella estaca, hasta que vimos cómo desaparecían las aldeas bajo la 
 vegetación de la primavera. Ahora me doy cuenta. Tu guerra deberá ser 
 nuestra guerra. ¡Lanzaremos toda la selva contra ellos!

Apenas tuvo tiempo Mowgli de recobrar el aliento —pues todo él 
 temblaba de coraje y de odio—, cuando ya el sitio donde habían estado 
 los elefantes se hallaba vacío, y Bagheera lo contemplaba a él 
 aterrorizada.

—¡Por la cerradura rota que me dejó escapar! —dijo por último la 
 pantera negra—. ¿Eres tú aquella cosita desnuda por quien yo hablé en la
 manada cuando todas las cosas eran más jóvenes que ahora? Dueño de la 
 selva: cuando decrezcan mis fuerzas, habla en favor mío... habla también
 en favor de Baloo.., habla por todos nosotros. ¡Ante ti no somos más 
 que cachorros..., ranillas que tu pie aplaste... cervatos que han 
 perdido a su madre!...

La idea de que Bagheera fuera un cervatillo perdido causó tal 
 impresión en Mowgli que se echó a reír, perdió el aliento, lo recobró y 
 rió de nuevo, hasta que por fin hubo de zambullirse en una laguna para 
 que se detuviera su risa. Entonces nadó dando vueltas y vueltas en ella,
 hundiéndose de cuando en cuando en el agua, ya a la luz de la luna, ya 
 fuera de ella, como una rana, nombre que a él mismo le daban.

Entre tanto, Hathi y sus tres hijos habían partido separados, cada 
 uno hacia uno de los puntos cardinales y se alejaban silenciosamente por
 los valles, a una milla de distancia.

Siguieron su marcha durante dos días —es decir, caminaron sesenta 
 millas— al través de la selva; y cada paso que dieron y cada balanceo de
 sus trompas, era visto, observado y comentado por Mang, Chil, el pueblo
 de los monos y todos los pájaros. Luego empezaron a comer, y comieron 
 tranquilamente por espacio de una semana, o cosa así.

Hathi y sus hijos son como Kaa, la serpiente pitón de la Peña: nunca se apresuran más que cuando deben hacerlo.

Pasado ese tiempo, y sin que nadie supiera cómo había empezado, 
 empezó a correr un rumor por la selva de que en tal o cual valle podía 
 hallarse mejor comida y agua de lo acostumbrado. Los jabalíes —capaces, 
 por supuesto, de ir hasta el fin del mundo por una buena comida—, fueron
 los primeros que empezaron a marcharse en grandes grupos, empujándose 
 los unos a los otros por encima de las rocas; siguieron los ciervos, con
 las pequeñas y salvajes zorras que viven de los muertos y moribundos de
 las manadas de aquéllos; el nilghai de pesados hombros marchó en línea 
 paralela con los ciervos, y los búfalos salvajes que viven en los 
 pantanos marcharon detrás del nilghai. La cosa más insignificante 
 hubiera hecho volver a las esparcidas e indóciles manadas que pacían, 
 vagaban, bebían y pacían de nuevo; pero siempre que se producía alguna 
 alarma, no faltaba quien surgiera y los calmare a todos. Algunas veces 
 era Sahi, el puerco espín, que traía noticias de buena comida que podía 
 encontrarse un poco más adelante; otras, era Mang que gritaba 
 alegremente y se lanzaba por un claro del bosque para mostrar que no 
 había obstáculos; o Baloo, con la boca llena de raíces, que caminaba 
 bamboleándose, a lo largo de alguna indecisa fila, y mitad asustando a 
 todos, mitad retozando con ellos los hacía retomar el verdadero camino. 
 Muchos de los animales volvieron atrás, se escaparon o perdieron 
 interés, pero también quedaron muchos decididos a seguir la marcha. Al 
 cabo de diez días, la situación era la siguiente: los ciervos, jabalíes y
 nilghai iban pulverizándolo todo en un círculo de ocho o diez millas de
 radio, en tanto que los animales carnívoros libraban sus escaramuzas en
 los bordes de aquel gran círculo.

Ahora bien: el centro de aquel círculo era la aldea, y alrededor de 
 ella iban madurando las cosechas, y en medio de los campos había hombres
 sentados en lo que allí llaman machans (plataformas parecidas a 
 palomares hechos de palos colocados sobre cuatro puntales), para 
 espantar a los pájaros y a otra clase de ladrones. Entonces, ya no hubo 
 contemplación con los ciervos. Los carnívoros estaban colocados cerca y 
 detrás de ellos y los empujaron hacia adelante y hacia el interior del 
 círculo.

Era una noche oscura cuando Hathi y sus tres hijos llegaron, como 
 deslizándose, a la selva y rompieron los puntales de los machans con sus
 trompas; cayeron éstos como si fueran tallos rotos de cicuta en flor, y
 los hombres que cayeron junto con ellos, oyeron en sus orejas el ronco 
 ruido que hacen los elefantes. Entonces, la vanguardia de los azorados 
 ejércitos de ciervos irrumpió e inundó las tierras de pasto y de cultivo
 de la aldea; llegó con ellos el jabalí de agudas pezuñas y de inclinado
 hozar, y así lo que el ciervo dejaba lo estropeaba él; de cuando en 
 cuando, una alarma producida por los lobos agitaba a todas las manadas, 
 las cuales corrían de un lado para otro desesperadamente pisoteando la 
 cebada verde y cegando las acequias. Antes de que apuntare el alba, la 
 presión sobre la parte exterior del círculo cedió en un punto de éste. 
 Los carnívoros habían retrocedido y dejado abierto un paso en dirección 
 al sur, y por allí escapaban los gamos a manadas. De los demás animales,
 los más atrevidos se tendían entre los matorrales para terminar su 
 comida a la noche siguiente.

Pero el trabajo ya estaba prácticamente hecho. Cuando los aldeanos, 
 ya de día, miraron sus campos, vieron que sus cosechas estaban perdidas.
 Y esto significaba la muerte para ellos si no se marchaban, porque 
 vivían un año sí y otro no tan próximos a morirse de hambre como cercana
 a ellos tenían la selva. Cuando los búfalos fueron enviados a pacer, 
 los hambrientos animales se encontraron con que los ciervos habían 
 dejado limpias las tierras de pasto, y así vagaron por la selva y se 
 esparcieron y se juntaron con sus semejantes no domesticados. Y cuando 
 llegó el crepúsculo, los tres o cuatro caballitos que había en la aldea 
 yacían en sus establos con la cabeza destrozada. Sólo Bagheera podía 
 haber dado golpes como aquéllos, y a sólo ella se le hubiera ocurrido la
 insolente idea de arrastrar hasta la calle al último cuerpo muerto.

No tuvieron ánimos los ancianos para encender fogatas en los campos 
 aquella noche; así, Hathi y sus tres hijos espigaron entre lo que había 
 quedado, y donde espiga Hathi, ya no hay necesidad de que nadie vaya 
 detrás de él. Los hombres decidieron vivir del trigo que guardaban para 
 semilla hasta que llegaran las lluvias, y entonces ponerse a servir como
 criados para recuperar lo perdido aquel año. Pero, cuando el negociante
 de granos pensaba en sus rebosantes graneros y en los precios que 
 obtendría al vender lo almacenado, los afilados colmillos de Hathi 
 arrancaron toda una esquina de su casa, hecha de tapia, y despanzurraron
 la gran arce de mimbres, cubierta de estiércol de vaca, en la que 
 guardaba el precioso grano.

Cuando se descubrió esta última pérdida, llegó para el bracmán el 
 tiempo de hablar. Les había rezado a sus propios dioses sin obtener 
 contestación. Podría ser, dijo, que, inadvertidamente, la aldea hubiera 
 ofendido a alguno de los dioses de la selva, porque, sin duda alguna, la
 selva estaba contra ellos. Por tanto, mandaron a llamar al jefe de la 
 tribu más próxima de gondos errantes (gente pequeña, despierta, y muy 
 negra de color; vive en el corazón de la selva dedicada a la caza, y sus
 antepasados fueron la raza más antigua de la India), propietarios 
 aborígenes de la tierra. Obsequiaron al gondo con lo poco que les había 
 quedado; él se sostenía sobre una pierna, con su arco en la mano; en el 
 moño que formaban sus recogidos cabellos, dos o tres dardos envenenados;
 mostraba un aspecto de temor y desprecio a la vez, hacia los aldeanos 
 —que lo miraban ansiosos— y hacia sus destruidos campos. Deseaban saber 
 los aldeanos si sus dioses —los antiguos dioses— estaban enojados con 
 ellos, y qué sacrificios deberían ofrecérseles. El gondo no pronunció 
 palabra, pero recogió unos sarmientos de karela, la especie de vid que 
 produce amargas calabazas silvestres, y los colocó entrelazados sobre la
 puerta del templo frente a la cara de la roja imagen india que miraba 
 fijamente. Entonces hizo el movimiento con la mano como si empujara en 
 el espacio, en dirección del camino de Khanhiwara, y se volvió a su 
 selva, mirando moverse en todas direcciones a los animales que la 
 poblaban. Sabía que cuando la selva se pone en movimiento, sólo los 
 hombres blancos son capaces de detenerla.

No había necesidad de preguntar el significado de su predicción. En 
 adelante, crecerían las calabazas silvestres en el lugar donde habían 
 adorado a su dios, y cuanto antes se pusieran a salvo, sería mejor.

Pero es difícil arrancar a una aldea entera de sus amarras. 
 Permanecieron allí sus habitantes en tanto les quedaron comestibles con 
 los que se alimentaban en verano, y aun probaron a recoger nueces en la 
 selva; pero sombras de brillantes ojos los observaban y aun pasaban 
 delante de ellos en mitad del día, y, cuando regresaban corriendo hasta 
 las paredes de sus chozas, notaban, en los troncos de los árboles ante 
 los cuales habían pasado cinco minutos antes, que tenían la corteza 
 arrancada a tiras y ostentaban señales hechas por enormes garras. Cuanto
 más se encerraban en su aldea, las fieras tornábanse más atrevidas, las
 cuales corrían por los prados, rugiendo, junto al río Waingunga. No 
 tenían tiempo a componer las paredes posteriores de los vacíos establos 
 que daban a la selva; el jabalí las pisoteaba, y las vides silvestres de
 nudosas raíces clavaban luego sus codos sobre la tierra que acababan de
 conquistar; por último, la gruesa hierba erizaba allí sus puntas como 
 las lanzas de un ejército de fantasmas que persiguiera a otro en 
 retirada.

Los hombres solteros fueron los primeros que huyeron y por todos 
 lados esparcieron la noticia de que la aldea estaba sentenciada a 
 muerte. ¿Quién, decían, podría luchar contra la selva o contra los 
 dioses de la selva, cuando hasta la misma cobra de la aldea había 
 abandonado su agujero de la plataforma, bajo el árbol de las reuniones? 
 Así, el poco comercio que se efectuaba con el mundo exterior se redujo, 
 como asimismo fueron disminuyendo y borrándose los caminos trillados en 
 los claros de la maleza. Al fin, los trompeteos nocturnos de Hathi y sus
 tres hijos dejaron de perturbarlos, porque ya no quedaba nada que 
 pudiere ser saqueado. Las cosechas de sobre la tierra y el grano 
 enterrado bajo ella desaparecieron por igual. Los campos distantes 
 perdían su antigua forma; ya era hora de acogerse a la caridad de los 
 ingleses que vivían en Khanhiwara.

Siguiendo la costumbre indígena retrasaron su partida de un día para 
 otro, hasta que las primeras lluvias les cayeron encima y los 
 abandonados techos de sus chozas dejaron pasar torrentes de agua; las 
 tierras destinadas a pastos quedaron inundadas hasta la altura del 
 tobillo y toda suerte de vida pareció renacer allí con pujanza tras los 
 calores del verano. Entonces todos echaron a andar por el barro, 
 hombres, mujeres y niños bajo la cegadora lluvia matinal; pero se 
 volvieron, por un impulso natural, para darle el último adiós a sus 
 hogares.

En el momento en que la última familia traspasaba las puertas de la 
 aldea, bajo sus pesados fardos, escucharon el estrépito de vigas y 
 techos de bálago que se hundían detrás de los muros. Vieron entonces una
 trompa brillante, negra, parecida a una serpiente, que se elevaba 
 durante un momento y esparcía el bálago hervido. Desapareció y se 
 escuchó el ruido de otro hundimiento que fue seguido de un agudo grito. 
 Hathi había estado arrancando techos de chozas como quien arranca 
 nenúfares, y había sido alcanzado por una viga que caía. Sólo necesitaba
 esto para desencadenar toda su fuerza, porque, de todos los animales de
 la selva, el elefante salvaje es el más destructor, por maldad o por 
 gusto, cuando está furioso. Dio una patada a una pared de tapia que se 
 deshizo con el golpe, y que, al desmenuzarla, se convirtió en barro 
 amarillo por el torrente de agua que caía. Entonces se volvió en redondo
 y lanzóse por las estrechas calles dando agudos gritos, apoyándose 
 contra las chozas a derecha e izquierda, destrozando las desvencijadas 
 puertas, aplastando los aleros, en tanto que sus tres hijos corrían 
 detrás de él como habían corrido cuando la destrucción de los campos de 
 Bhurtpore.

—La selva se tragará esas cáscaras —dijo una voz reposada entre las ruinas—. Ahora hay que echar abajo el muro exterior.

Y Mowgli, chorreándole la lluvia por los desnudos hombros y brazos, 
 saltó desde una pared que se venía abajo como un búfalo cansado.

—A buen tiempo llegas —díjole, jadeante, Hathi—. ¡Ah! ¡Pero en 
 Bhurtpore tenía yo los colmillos rojos de sangre!... ¡Contra la pared 
 exterior, hijos míos! ¡Con la cabeza!

¡Todos a la vez! ¡Ahora!

Los cuatro juntos empujaron, lado a lado; la pared exterior se combó,
 se rajó y cayó; los aldeanos, mudos de terror, veían las salvajes 
 cabezas de los destructores, rayadas de arcilla, que aparecían por el 
 roto boquete. Huyeron entonces, sin casa ya y sin alimentos, por el 
 valle, en tanto que su aldea, hecha pedazos, esparcida y pisoteada, se 
 desvanecía a sus espaldas.

Un mes después aquel lugar era otro otero lleno de hoyos y cubierto 
 de yerba blanda, verde, recién nacida; y, cuando terminaron las lluvias,
 la selva entera rugía a plenos pulmones en el lugar donde, no hacía 
 todavía seis meses, el arado removía la tierra.

Canción de Mowgli Contra los Hombres

¡Contra vosotros lanzaré las vidas de veloces pies!
¡Llamaré a la Selva entera para que borre las huellas de vuestros pies!
Se hundirán ante ella todos los techos,
caerán por tierra los gruesos puntales,
y la karela, la amarga karela
lo cubrirá todo.

En los sitios donde os reunáis, estarán los míos
y aullarán sin tregua;
en el dintel de vuestros graneros se colgarán los grandes murciélagos;
la serpiente será vuestra guardiana
que descansará tranquila en vuestra casa;
porque la karela, la amarga karela,
dará su amargo fruto donde hoy reposáis.

No veréis mis azotes, los azotes de mis amigos,
pero los oiréis y temblaréis.
Los enviaré contra vosotros de noche,
cuando la luna aún no brilla;
el fiero lobo será vuestro pastor
que se erguirá en no acotados campos,
porque la karela, la amarga karela,
esparcirá su semilla donde gozasteis y amasteis.

Sobre vuestros campos lanzaré a mi pueblo,
e iré a segarbos, antes que vosotros, a la cabeza de él;
tendréis que espigar tras nuestras huellas
por el pan ya perdido.
Los ciervos serán vuestras yuntas
para labrar en lo devastado,
porque la karela, la amarga karela,
florecerá donde vuestro hogar existía.

Contra vosotros lanzaré las vides
de pies que van lejos; la selva, al invadiros,
borrará vuestros linderos,
el bosque reinará en vuestros prados.
Se hundirán los techos de vuestras casas,
y la karela, la amarga karela,
los cubrirá, por siempre, a todos.

Rudyard Kipling

Joseph Rudyard Kipling (Bombay, India Británica, 30 de diciembre de 1865 - Londres, Gran Bretaña, 18 de enero de 1936) fue un escritor y poeta británico. Autor de relatos, cuentos infantiles, novelas y poesía. Se le recuerda por sus relatos y poemas sobre los soldados británicos en la India y la defensa del imperialismo occidental, así como por sus cuentos infantiles.

Algunas de sus obras más populares son la colección de relatos The Jungle Book (El libro de la selva, 1894), la novela de espionaje Kim (1901), el relato corto «The Man Who Would Be King» («El hombre que pudo ser rey», 1888), publicado originalmente en el volumen The Phantom Rickshaw, o los poemas «Gunga Din» (1892) e «If»— (traducido al castellano como «Si...», 1895). Además varias de sus obras han sido llevadas al cine.

En su época fue respetado como poeta y se le ofreció el premio nacional de poesía Poet Laureat en 1895 (poeta laureado), la Orden de Mérito del Reino Unido y el título de Sir como Caballero de la Orden del Imperio Británico en tres ocasiones, honores que rechazó. Sin embargo, aceptó el Premio Nobel de Literatura de 1907, el primer escritor británico en recibir este galardón, y el ganador del premio Nobel de Literatura más joven hasta la fecha.

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