Toomai de los Elefantes

Rudyard Kipling

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Toomai de los Elefantes

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Texto núm. 6269

Título: Toomai de los Elefantes
Autor: Rudyard Kipling
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 25 de diciembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Toomai de los Elefantes

Quiero pensar en lo que fui
y olvidar cadenas y lazos;
recordar tiempos idos
y del bosque cuanto vi.
Venderme no quiero al hombre
por un montón de cañas,
sino huir hacia los míos
y entre los míos perderme.
Quiero vagar en el alba
sentir el viento que corre
y recibir el beso de las aguas.
Olvidar quiero mis cadenas
pesadas y mi dolor todo;
revivir mis viejos amores,
y ver a mis camaradas.

Kala Nag, que quiere decir "serpiente negra", sirvió al gobierno de 
 la India de todos los modos posibles en que puede hacerlo un elefante, 
 durante cuarenta y siete años, y como tenía veinte bien cumplidos cuando
 lo cazaron, el total da cerca de setenta ....... la edad madura de un 
 elefante.

Se acordaba de haber tirado, con un cojín de cuero en la frente, de 
 un cañón atascado en el barro, y esto sucedió antes de la guerra del 
 Afganistán, en 1842, cuando aún no había adquirido todo su desarrollo. 
 Su madre, Radha Pyari (Radha, la niña mimada), que fue cogida en la 
 misma cacería junto con Kala Nag, le dijo, antes de que mudara sus 
 colmillos de leche, que los elefantes que tienen miedo, siempre terminan
 por hacerse daño; Kala Nag sabía que este consejo era correcto, porque 
 la primera vez que vio estallar una bomba, retrocedió dando gritos hasta
 un lugar donde había rifles que formaban un pabellón, y las bayonetas 
 se le clavaron en las partes más blandas del cuerpo. Por tanto, antes de
 cumplir los veinticinco años, ya no tenía miedo, y por ello era el 
 elefante más querido y mejor cuidado de todos los que servían el 
 Gobierno de la India. Había llevado a cuestas tiendas, mil doscientas 
 libras de peso de tiendas, en la marcha al través de la India 
 septentrional; había sido izado a un barco, al extremo de una grúa de 
 vapor, llevándolo a continuación durante muchos días por mar, y 
 obligándolo a transportar un mortero sobre su espalda en un país extraño
 y lleno de rocas, muy lejos de la India; vio al emperador Teodoro 
 tendido muerto en Magdala, y había vuelto en el barco, con méritos 
 suficientes, decían los soldados, para ganarse la medalla de la guerra 
 de Abisinia. Vio a otros elefantes, compañeros suyos morir de frío, de 
 epilepsia, de hambre o de insolación en un lugar llamado Ali Musjid, 
 diez años después; luego, lo habían enviado a centenares de leguas hacia
 el sur para acarrear y apilar enormes vigas de madera de teca en los 
 almacenes de Moulmein. Ahí dejó medio muerto a un elefante joven que se 
 insubordinó resistiéndose al trabajo.

Después de eso lo separaron de la ocupación de acarrear madera, y lo 
 emplearon, junto con unos cuantos elefantes más ya entrenados en el 
 oficio, a ayudar en la caza de elefantes salvajes, en las colinas de 
 Garo. El Gobierno de la India cuida mucho de todo lo que concierne a los
 elefantes. Hay un departamento completo que no hace más que cazarlos, 
 cogerlos y domarlos, y mandarlos de un lado a otro del país, según se 
 necesiten para el trabajo.

Kala Nag medía, del suelo a la cruz, tres buenos metros, sus 
 colmillos habían sido cortados hasta dejarlos como de metro y medio de 
 largo, y, para que no se rajaran, iban cubiertos en el extremo con tiras
 de cobre; pero podía hacer más con aquellos trozos que cualquier 
 elefante no adiestrado con sus colmillos enteros.

Cuando, después de semanas y semanas de vigilante labor acorralando a
 los elefantes por las montañas, los cuarenta o cincuenta monstruos 
 salvajes eran dirigidos hacia la última empalizada, y la enorme puerta 
 de troncos de árbol unidos, después de levantada, caía con estrépito 
 detrás de ellos, Kala Nag, a una voz de mando, entraba en aquel movedizo
 y bramador pandemónium (generalmente de noche cuando la vacilante luz 
 de las antorchas dificultaba juzgar bien las distancias), y, cogiendo 
 por su cuenta al mayor y más salvaje de los elefantes, y de más largos 
 colmillos, lo golpeaba y acosaba hasta reducirlo al silencio y a la 
 quietud, mientras los hombres, montados en otros elefantes, lanzaban 
 cuerdas y ataban a los más pequeños.

Nada ignoraba, en cuestión de luchas, Kala Nag, la vieja y avisada 
 serpiente negra, porque en sus viejos tiempos más de una vez había 
 resistido la embestida del tigre herido, y, enroscando la suave trompa 
 para resguardarla de peligro, había lanzado al aire a la fiera en el 
 momento en que ésta saltaba, haciendo todo esto con un rápido movimiento
 de cabeza, parecido al que hace una hoz, e inventado por él mismo; la 
 había revolcado por el suelo y luego se le arrodillaba encima y allí 
 mantenía sus enormes rodillas hasta que la vida abandonaba el cuerpo con
 un suspiro y un rugido, y dejando sólo sobre la tierra una masa fofa y 
 rayada que luego arrastraba Kala Nag asiéndola de la cola.

—Sí —dijo Toomai el mayor, su cornaca, hijo de Toomai el Negro que lo
 había llevado a Abisinia, y nieto de Toomai el de los elefantes que lo 
 había visto coger—; nada hay que asuste a Serpiente Negra, excepto yo. 
 Ha visto a tres generaciones de nuestra familia alimentarlo y cuidarlo y
 vivirá hasta ver la cuarta.

—También a mí me teme —dijo Toomai el chico, poniéndose en pie en 
 toda su estatura de poco más de un metro, con sólo un trapo liado al 
 cuerpo. El hijo primogénito de Toomai el mayor tenía diez años de edad, 
 y, de acuerdo con la costumbre, tomaría el lugar de su padre en el 
 cuello de Kala Nag, cuando fuera mayor, y empuñaría el pesado ankus de 
 hierro, la aguijada para elefantes, cuya punta ya su padre había 
 desgastado por el uso, como la habían desgastado también su abuelo y su 
 bisabuelo. Sabía el muchacho lo que decía; había nacido a la sombra de 
 Kala Nag, había jugado con el extremo de su trompa antes de empezar a 
 andar; cuando ya pudo andar, lo condujo al abrevadero, y Kala Nag jamás 
 hubiera pensado en desobedecer sus chillonas voces de mando, como no 
 había pensado tampoco en matarle aquel día en que Toomai el mayor puso 
 al recién nacido y moreno niño bajo los colmillos de Kala Nag, y le dijo
 a éste que saludara a su futuro amo.

—Sí —dijo Toomai el chico—, me teme. —Dio largos pasos hacia Kala Nag
 llamándole "cerdo cebado" y le hizo levantar las patas una tras otra.

—¡Vaya! —dijo—. Eres un elefante enorme...
 Movió su desgreñada cabeza y repitió las palabras de su padre:

—Puede el Gobierno pagar por los elefantes; pero pertenecen a nosotros, los mahouts.

Cuando seas viejo, Kala Nag, vendrá un rajah rico y te comprará al 
 gobierno, por tu tamaño y por lo bien educado que estás, y entonces ya 
 no tendrás que hacer nada, como no sea llevar anillos de oro en las 
 orejas, un pabellón de oro sobre la espalda y una tela roja a los lados,
 también cubierta de oro, y abrirás así la marcha en las procesiones del
 rey. Entonces me sentaré en tu cuello, Kala Nag, llevando un ankus de 
 plata, y algunos hombres portando bastones dorados correrán delante de 
 nosotros y gritarán: "¡Paso al elefante del rey!" Bueno será eso, Kala 
 Nag, pero no tan bueno como nuestras cacerías por las selvas.

—¡Psch! —dijo Toomai el mayor—. Eres un chiquillo y tan salvaje como un búfalo joven.

Ese correr por entre las montañas no es el mejor servicio que 
 prestamos al gobierno. Yo me vuelvo viejo, y no me gustan los elefantes 
 salvajes. Que me den establos de ladrillo, con un compartimiento para 
 cada elefante; gruesas estacas para amarrarlos fuertemente; y caminos 
 llanos y anchos para hacerlos maniobrar, en vez de ese ir y venir, 
 acampando hoy aquí y mañana en otro lado. ¡Ah!, ¡Vaya que eran buenos 
 los cuarteles de Cawnpore! Había cerca de ellos un bazar, y sólo 
 trabajábamos tres horas cada día.

Toomai el chico se acordó de los locales para elefantes de Cawnpore, y no dijo nada.

Prefería con mucho la vida del campamento, y odiaba aquellos caminos 
 llanos, anchos; la diaria obligación de ir a forrajear en los lugares 
 destinados para ellos; las largas horas en que no había nada que hacer, 
 excepto mirar a Kaha Nag moviéndose impaciente, atado a sus estacas,

Lo que le gustaba a Toornai el chico era subir por veredas difíciles 
 que sólo un elefante podía seguir; hundirse en el valle, allá abajo; 
 entrever a lo lejos a los elefantes salvajes, paciendo a pocas leguas de
 distancia; la huida del jabalí asustado o del pavo real, casi a los 
 pies de Kala Nag; las lluvias calientes y cegadoras, cuando humean 
 montes y valles; las hermosas mañanas llenas de niebla en que nadie 
 sabía aún dónde se acamparía aquella noche; la constante y cautelosa 
 persecución de los elefantes salvajes, y la loca carrera y el ruido y 
 las llamaradas de la última noche de caza, cuando los elefantes son 
 empujados hacia la empalizada corno peñas desprendidas en algún 
 hundimiento de terreno, y, viendo que no podían salir de allí, se 
 arrojaban contra los pesados troncos, y no se apartaban de ellos sino a 
 fuerza de gritos, de blandir llameantes antorchas y de disparar 
 cartuchos de salva.

Hasta un chiquillo podía ser útil allí, y Toomai lo era como tres. 
 Empuñaba su antorcha y la agitaba y gritaba como el que más. Pero lo 
 mejor de todo era cuando empezaban a sacarse fuera los elefantes, y la 
 keddah (esto es, la empalizada), parecía un cuadro del fin del mundo, y 
 los hombres tenían que entenderse por signos porque no podían escucharse
 ni a sí mismos. Entonces Toomai el chico trepaba hasta el extremo de 
 uno de los vacilantes troncos de la empalizada, con el pelo castaño 
 sobre los hombros, aquel pelo requemado, desteñido por el sol hasta 
 hacerlo blanquear, y el rapaz parecía un duende iluminado por las llamas
 de las teas; cuando se calmaba algo de tumulto, se oían entonces las 
 chillonas voces con que animaba a Kala Nag, dominando bramidos, 
 crujidos, chasquear de cuerdas y gruñir de los atados elefantes.

—¡Maîl, Maîl, Kala Nag! (¡Sigue, sigue, Serpiente Negra!) ¡Dant do! 
 (¡Dale con el colmillo!) ¡Somalo! ¡Somalo! (¡Cuidado! ¡Cuidado!) ¡Maro! 
 ¡Maro! (iDuro! ¡Duro con él!) ¡Cuidado con el poste! ¡Arre! ¡Arre! ¡Hai!
 ¡Yai! ¡Kya—a—ah! —gritaba el muchacho, y la gran lucha entre Kala Nag y
 el elefante salvaje era sostenida ya en un lado, ya en otro, dentro de 
 la empalizada; los cazadores de elefantes se enjugaban el sudor que les 
 escurría por el rostro, y no se olvidaban de dirigir un saludo de 
 aprobación a Toomai el chico, el cual bailaba de alegría en el extremo 
 de los troncos.

Pero hizo algo más que bailar. Una noche se dejó resbalar del tronco 
 en que estaba y se mezcló entre los elefantes, y arrojó el cabo de una 
 cuerda, que estaba allí en el suelo, a uno de los cazadores que trataban
 de lanzarla a la pata de uno de los elefantes más jóvenes, en tanto que
 éste coceaba (los pequeños siempre dan más trabajo que los ya 
 crecidos). Kala Nag lo vio, lo cogió con la trompa y se lo pasó a Toomai
 el mayor; éste le dio unos pescozones y lo colocó de nuevo sobre el 
 tronco.

A la mañana siguiente lo regañó diciéndole:

—¿Acaso no es suficiente para ti tener buenos establos de ladrillo 
 para los elefantes y acarrear tiendas de un lado al otro, ya que ahora 
 necesitas ponerte a coger elefantes por tu propia cuenta, como un 
 perdido? Sabe esto: los cazadores, esos locos, que ganan menos salario 
 que yo, le hablaron ya del asunto a Petersen Sahib.

Toomai el chico sintió miedo. Conocía poco acerca de los hombres 
 blancos, pero Petersen Sahib era el más grande hombre blanco del mundo 
 para él. Era el jefe de las operaciones de la keddah: el hombre que 
 cogía todos los elefantes para el Gobierno de la India, y el que conocía
 mejor que nadie sus costumbres.

—¿Qué... qué sucederá? —dijo Toomai el chico.

—¿Qué sucederá? Sucederá lo peor. Petersen Sahib es un loco. Si no lo
 fuera, ¿crees tú que iría a caza de esos diablos? Inclusive puede 
 pedirte que seas un cazador de elefantes, y que te haga dormir en 
 cualquier parte de esas selvas llenas de fiebres, para que finalmente te
 pateen hasta matarte en la keddah. Bueno es que todas esas bromas 
 terminen ahora, sin accidentes. La semana próxima se acaba la cacería, y
 nosotros, la gente del llano, seremos enviados de nuevo a nuestros 
 puestos. Entonces podremos andar por buenos caminos y olvidarnos de 
 todas estas cacerías. Pero, hijo mío, me duele que te mezcles en un 
 asunto que pertenece a esas sucias personas de la selva que se llaman 
 asameses. Kala Nag sólo me obedece a mí, y por tanto debo ir con él a la
 keddah; pero él no es más que un elefante de combate, y no ayuda a atar
 a los demás.

Por eso permanezco yo sentado con toda comodidad, como conviene a un 
 mahout (no a un mero cazador); a un mahout, digo, a un hombre que podrá 
 disfrutar de una pensión cuando termine el servicio. ¿Acaso la familia 
 de Toomai el de los elefantes merece que la pisoteen en el polvo de una 
 keddah? ¡Mal hijo! ¡Pillo! ¡Perdido! Ve y lava a Kala Nag, límpiale las 
 orejas, y ve que no tenga espinas en las patas; de lo contrario, 
 Petersen Sahib te cogerá y hará de ti un cazador medio salvaje... un 
 ojeador de elefantes, de los que siguen sus huellas, un oso de la selva.
 ¡Oh! ¡Qué vergüenza! ¡Vete!

Toomai el chico se alejó sin decir palabra, pero le contó a Kala Nag todas sus penas mientras le examinaba las patas.

—No importa —dijo el muchacho, levantándole la punta de la pesada 
 oreja derecha—. Le dijeron mi nombre a Petersen Sahib, y quizás...... 
 quizás.., quizás... ¿quién sabe? ¡Ah!

¡Mira qué espina tan grande te arranco!

Los siguientes días se emplearon en reunir a los elefantes; en 
 obligar a caminar a los salvajes, que acababan de ser capturados, entre 
 otros dos ya domesticados, para que luego no dieran tanto trabajo al 
 emprender la marcha descendente hacia los llanos; y por último en 
 recoger mantas, cuerdas y otras cosas que habían quedado estropeadas o 
 se habían perdido en el bosque.

Petersen Sahib llegó en una diestra elefante hembra llamada Pudmini. 
 Ya había visitado otros de los campamentos ubicados entre los montes, 
 porque la estación terminaba, y debía verificar los pagos; bajo un 
 árbol, sentado a una mesa, estaba un empleado suyo, indígena, que les 
 entregaba a los cazadores, uno a uno, su salario. Una vez que había 
 cobrado, volvíase cada hombre al lado de su elefante y se unía a la fila
 que estaba próxima a partir. Los ojeadores, cazadores y domadores, los 
 hombres empleados siempre en la keddah, que pasan un año de cada dos en 
 la selva, iban sentados sobre los lefantes que formaban parte de las 
 fuerzas permanentes de Petersen Sahib, o bien se recostaban contra los 
 árboles teniendo el fusil al brazo, haciendo burla de los cornacas que 
 se iban y riéndose cuando los elefantes recién cazados rompían filas y 
 echaban a correr.

Toornai el mayor se acercó al empleado de las cuentas llevando tras 
 él a Toomai el chico, y Machua Appa, el jefe de los ojeadores, le dijo 
 en voz baja a uno de sus amigos:

—¡Ahí va uno que mucho sirve para cazar elefantes! ¡Es una lástima 
 que a ese gallito de la selva lo manden a mudar de pluma a los llanos!

Ahora bien, Petersen Sahib tenía excelente oído, como un hombre 
 avezado a escuchar al más silencioso de todos los seres: el elefante 
 salvaje. Dióse media vuelta sobre el lomo de Pudmini, donde estaba 
 echado, y preguntó:

—¿Qué dices? No sabía que entre los cornacas del llano hubiera 
 siquiera uno lo suficientemente listo como para atar a un elefante 
 muerto.

—No mencionamos a un hombre, sino a un niño. Se metió en la keddah 
 durante la última cacería y le arrojó la cuerda a Barmao cuando 
 queríamos separar de la madre a aquel joven elefante que tiene una 
 pústula en el hombro.

Machua Appa señaló a Toomai el chico, Petersen Sahib lo miró, y el muchacho se inclinó hasta tocar el suelo.

—¿Él arrojó una cuerda? Es más pequeño que una estaca. Chiquillo, ¿cómo te llamas? —dijo Petersen Sahib.

Toomai el chico estaba demasiado asustado para hablar, pero Kala Nag 
 estaba detrás de él, por lo que Toomai le hizo una seña; el elefante lo 
 cogió con la trompa y lo levantó a la altura de la cabeza de Pudmini, 
 precisamente enfrente del gran Petersen Sahib.

Toomai el chico se cubrió la cara con las manos, porque al fin era 
 sólo un chiquillo, y, excepto para todo lo concerniente a elefantes, era
 tan tímido como cualquier otro muchacho.

—¡Oh! —dijo Petersen Sahib, sonriendo bajo el mostacho—. ¿Y por qué 
 le has enseñado a tu elefante ese truco? ¿Para que te ayude a robar el 
 trigo verde que ponen a secar en el techo de las casas?

—Trigo verde, no, protector de los pobres. . pero melones, sí 
 —respondió el muchacho, y todos los hombres prorrumpieron en ruidosa 
 carcajada. La mayor parte de ellos había enseñado a sus elefantes a 
 hacer lo mismo. Toomai el chico estaba colgado en el aire a unos dos 
 metros y medio; pero hubiera querido estar en aquel momento a igual 
 profundidad bajo tierra.

—Es Toomai, mi hijo, Sahib —dijo Toomai el mayor, frunciendo el 
 entrecejo—. Es un chiquillo muy malo y acabará en presidio, Sahib.

—Lo que es eso, lo dudo —respondió Petersen Sahib—. El muchacho que a
 esa edad se atreve a meterse en una keddah en pleno, no para en ningún 
 presidio. Mira, chiquillo, allí tienes cuatro annas para que compres 
 dulces, porque ya veo que bajo ese montón de greñas, hay una verdadera 
 cabeza. Con el tiempo, tú también puedes llegar a cazador.

Toomai el mayor frunció las cejas más que nunca.

—Pero acuérdate de que las keddahs no son para que los niños jueguen allí —continuó Petersen Sahib.

—¿No me permitirán ir a ellas, Sahib? —preguntó Toomai el chico, suspirando profundamente.

—Sí —respondió Petersen Sahib sonriendo de nuevo—. Cuando hayas visto
 el baile de los elefantes. Entonces será el momento oportuno. Ven a 
 verme cuando hayas visto bailar a los elefantes, y te dejaré entrar en 
 todas las keddahs.

Hubo entonces otra explosión de carcajadas, porque esto es un viejo 
 chiste entre los cazadores de elefantes, y ello equivale a decir nunca. 
 Existen grandes y llanos claros escondidos en los bosques a los cuales 
 dan el nombre de salones de baile de los elefantes; pero incluso el 
 hallarlos es pura casualidad, y no hay hombre que haya visto nunca 
 bailar allí a los elefantes. Cuando un cornaca alaba mucho su habilidad y
 valor, le dicen los otros:

—¿Cuándo viste bailar a los elefantes?

Kala Nag puso a Toomai el chico en el suelo y éste de nuevo saludó 
 profundamente y se marchó con su padre, y le regaló a su madre la moneda
 de cuatro annas; ella estaba criando a un hermanito del muchacho; 
 subieron todos sobre el lomo de Kala Nag, y la fila de elefantes, 
 gruñendo y profiriendo agudos gritos, bajó hacia la llanura por un atajo
 de la montaña. La marcha fue muy animada, porque los elefantes nuevos 
 suscitaban grandes dificultades a cada vado, y necesitaban que los 
 acariciaran o les pegaran continuamente.

Toomai el mayor aguijoneaba a Kala Nag con aire de despecho, pues 
 estaba de muy mal humor; pero Toomai el chico estaba demasiado feliz 
 para hablar. Petersen Sahib se había fijado en él, y le había dado 
 dinero, por tanto se sentía como un soldado raso a quien hubieran hecho 
 salir de filas para recibir elogios del general en jefe.

—¿Qué quería decir Petersen Sahib con aquello del baile de los elefantes? —dijo por último en voz baja dirigiéndose a su madre.

Lo oyó Toomai el mayor y refunfuñó:

—Que no has de ser nunca uno de esos búfalos montañeses que se llaman
 ojeadores. Eso es lo que quiso decir. ¡Eh, los de adelante! ¿Qué es lo 
 que nos cierra el paso?

Un cornaca asamés se volvió en redondo de mal humor; iba a la distancia de dos o tres elefantes delante de él, y gritó:

—Trae a Kala Nag y haz que este elefante mío obedezca. No sé por qué 
 Petersen Sahib me escogió a mí para acompañaros a vosotros, burros de 
 los arrozales. Pon tu animal de lado, Toomai y déjalo que empuje con los
 colmillos. ¡Por los dioses de las montañas!

¡Esos elefantes tienen los diablos en el cuerpo u olfatean a sus compañeros en la selva!

Kala Nag le pegó en las costillas al elefante nuevo hasta sacarle el aire, mientras Toomai el mayor decía:

—Limpiamos de elefantes salvajes todas las montañas en la última 
 cacería. Pero ustedes conducen muy mal. ¡Tendré que mantener yo el orden
 en toda la fila!

—¡Escuchen lo que dice! —respondió el otro cornaca—. ¡Limpiamos las 
 montañas!... Son ustedes muy sabios, hombres del llano. Cualquiera que 
 no sea una de esas cabezas huecas que no ha visto nunca la selva, sabe 
 que ellos ya saben que ha terminado la temporada actual. Por tanto, 
 todos los elefantes salvajes, esta noche... Pero, ¿por qué desperdicio 
 mi sabiduría con una tortuga de río?

—¿Qué harán los elefantes esta noche? —gritó Toomai el chico.

—¡Hola, muchacho! ¿Estás allí? Bueno; a ti te lo diré, pues tienes 
 bien asentada la cabeza. Bailarán esta noche, y más valiera que tu 
 padre, que limpió de elefantes todas las montañas, doblara el número de 
 cadenas que se atan a las estacas.

—¿De qué están allí charlando? —dijo Toomai el grande—. Durante 
 cuarenta años mi padre y yo hemos cuidado elefantes, y nunca hemos oído 
 que sea verdad que bailen.

—Sí; pero un hombre del llano, que vive en una barraca, sólo conoce 
 las cuatro paredes de su barraca. ¡Bueno! Deja libres a tus elefantes 
 esta noche, y verás lo que sucede. En cuanto al baile, yo he visto el 
 lugar donde... ¡Bapree—Bap! ¿Cuántos recodos más tiene este río Dihang? 
 Aquí hay otro vado, y tendremos que hacer nadar a los pequeños.

¡Párense, los que vienen detrás!

Y de esta manera, charlando, disputando y chapoteando en el río, se 
 llevó a cabo la primera marcha hasta una especie de campamento para los 
 elefantes nuevos; pero los conductores habían perdido la paciencia cien 
 veces mucho antes de que llegasen allí.

Luego se sujetó a los elefantes por las patas traseras con cadenas 
 fijas a las estacas, y a los nuevos se les añadió además un refuerzo de 
 cuerdas; se les puso delante un montón de forraje y los cornacas 
 rnontañeses regresaron para unirse a Petersen Sahib, aprovechando las 
 últimas luces de la tarde, no sin antes decirles a los cornacas del 
 llano que tuvieran más cuidado aquella noche, riéndose cuando éstos les 
 preguntaron el motivo.

Toomai el chico cuidó de la comida de Kala Nag, y cuando empezó a 
 oscurecer vagó por el campamento, indeciblemente feliz y buscando un 
 tantán. Cuando el corazón de un muchacho indio está lleno de felicidad, 
 no corretea sin ton ni son ni hace ruido de un modo irregular. Se sienta
 solo y goza a solas de su felicidad. ¡Y a Toomai el chico le había 
 hablado nada menos que Petersen Sahib! Si no hubiera podido hallar lo 
 que buscaba, hubiera estallado, como dicen. Pero el vendedor de dulces 
 del campamento le prestó un pequeño tantán, especie de tamboril que se 
 tocaba con la mano, y se sentó, cruzadas las piernas, frente a Kala Nag,
 mientras en el cielo iban apareciendo las estrellas, y con el tantán en
 las rodillas estuvo toca que toca, y cuanto mas pensaba en el honor que
 se le había hecho, más tocaba, solo, completamente solo, entre el 
 forraje de los elefantes. No había ni melodía ni palabras en su música, 
 pero lo hacía feliz tocar el tamboril.

Los elefantes nuevos tiraban de las cuerdas y daban gritos y bramidos
 de cuando en cuando, y a ratos podía él oír también a su madre, en la 
 barraca del campamento, adormeciendo a su hermanito, cantándole una 
 antigua, muy antigua canción sobre el gran dios Siva, que una vez les 
 había indicado a todos los animales lo que habían de comer. Es una 
 canción de cuna muy tierna; sus primeros versos dicen:

Siva, que da al hombre las cosechas
y hace que soplen los vientos,
sentado en el umbral de un claro día,
mucho, mucho tiempo hace,
diole a cada uno su porción
de pan, trabajos y duelos,
desde al Rey que en el guddee se apoya
hasta al mísero pordiosero.
Todo hizo Siva, Siva el Protector;
sí, todo, ¡Mahadeo! ¡Mahadeo!
Espino al camello, forraje al buey,
y a ti, niño mío, de tu madre el corazón.

Toomai el chico acompañó con alegre tamborileo el final de cada 
 estrofa, hasta que sintió sueño y se tendió sobre el forraje, junto a 
 Kala Nag.

Por último los elefantes empezaron a echarse uno a uno, según su 
 costumbre, hasta que sólo Kala Nag quedó en pie a la derecha de la fila;
 entonces se balanceó suavemente con las orejas hacia adelante para 
 escuchar los rumores del viento de la noche mientras soplaba blandamente
 en las montañas. El aire estaba lleno de todos aquellos ruidos 
 nocturnos que, juntos, producen un gran silencio: el chocar de un bambú 
 contra otro; el correr de algún ser viviente entre los matorrales; el 
 arañar y los chillidos del pájaro medio despierto (los pájaros se 
 despiertan de noche mucho más frecuentemente de lo que imaginamos); y el
 caer del agua lejos, muy lejos. Toomai el chico durmió durante algún 
 tiempo, y cuando despertó, la luna brillaba plenamente, y Kala Nag aún 
 estaba en pie con las orejas hacia adelante. Volvióse Toomai el chico, 
 acompañado del crujir del forraje, y observó la curva del enorme lomo 
 proyectándose contra la mitad de las estrellas del cielo; y mientras 
 esto observaba, oyó, tan lejos que parecía sólo un puntito de ruido 
 atravesando aquel gran silencio, el huut—tuut de un elefante salvaje.

Todos los elefantes que formaban las filas saltaron como si les 
 hubieran disparado un tiro, y sus gruñidos terminaron por despertar a 
 los mahouts, los cuales, saliendo, empezaron a martillar con enormes 
 mazos las estacas, apretaron más las cuerdas e hicieron nudos en otras, 
 hasta que todo volvió a la tranquilidad. Uno de los elefantes nuevos 
 había casi arrancado su estaca, y entonces Toomai el mayor le quitó a 
 Kala Nag la cadena que le sujetaba la pata, y con ella ató las patas 
 posteriores del otro elefante a las anteriores; pero a Kala Nag le pasó,
 en el lugar donde había estado la cadena, un lazo de fibras retorcidas,
 y le dijo que se acordara de que quedaba bien atado. Cientos de veces 
 habían hecho lo mismo él, su padre y su abuelo. Kala Nag no respondió a 
 aquello con su glu—glu habitual. Siguió de pie, mirando a lo lejos, a la
 luz clarísima de la luna, levantada un tanto la cabeza y extendidas las
 orejas como abanicos abiertos en dirección de los grandes repliegues de
 las montañas de Garo.

—Ve si aumenta su intranquilidad, más entrada la noche —dijo Toomai el mayor al chico,

y luego se dirigió a su choza a dormir. Toomai el chico estaba 
 también a punto de dormirse, cuando oyó que se rompía la cuerda de fibra
 de coco, produciendo un leve, casi metálico ruido; y Kala Nag se movió 
 avanzando, desde donde estaban las estacas, tan despaciosa y 
 silenciosamente como una nube que se desliza fuera de la embocadura del 
 valle. Toomai el chico corrió detrás de él, descalzo, por aquel camino 
 al que la luz de la luna bañaba y diciéndole muy bajo:

—¡Kala Nag! ¡Kala Nag! ¡Llévame contigo, Kala Nag!

El elefante se volvió sin hacer ruido, dio tres pasos hacia el 
 muchacho a la luz de la luna, con la trompa se lo subió al cuello y casi
 antes de que el muchacho se hubiera sentado bien, se deslizó hacia el 
 bosque.

Hubo tina ráfaga de furiosos bramidos de las filas de los elefantes y
 luego el silencio cayó sobre todas las cosas y Kala Nag avanzó hacia 
 adelante. Algunas veces un montón de altas hierbas le acariciaba los 
 costados como la ola acaricia los de un barco; otras, un colgante racimo
 de pimienta silvestre le rozaba el lomo, o un bambú se quebraba por el 
 sitio donde él lo tocaba con el hombro; pero mientras tanto, marchaba 
 sin hacer el menor ruido, resbalando como el humo al través del cerrado 
 bosque de Garo. Marchaba monte arriba, pero, aunque Toomai el chico veía
 las estrellas por entre los árboles, no sabría decir en qué dirección.

Entonces Kala Nag llegó a la cima de la pendiente y se detuvo por un 
 momento, y el muchacho pudo ver las copas de los árboles como manchas, o
 como grandes pieles tendidas a la luz de la luna, en un espacio de 
 muchísimas leguas de terreno, y la niebla, de color blanco azulado, que 
 flotaba sobre el río, en la hondonada. Se echó Toomai hacia adelante y, 
 casi recostado, miró, sintiendo que todo el bosque velaba allá lejos, 
 que todo él velaba y vivía, y estaba habitado por multitud de seres. 
 Pasó rozándole una oreja uno de esos enormes y pardos murciélagos que se
 alimentan de frutos; en la espesura se oyó el choque de las púas de un 
 puerco espín; y allá en la oscuridad, entre los troncos de los árboles, 
 oyó a un jabalí hozando en la tierra húmeda y tibia, resoplando al 
 hacerlo.

Luego se cerraron de nuevo las ramas sobre su cabeza, y Kala Nag 
 empezó a bajar hacia el valle, pero ya no suavemente, como antes, sino 
 de una sola embestida, como cañón que se soltara por un empinado 
 terraplén. Los enormes músculos se movían con rapidez de pistones, 
 abarcando a cada paso una distancia de dos metros y medio, y su arrugada
 piel de la espaldilla crujía sobre las puntas de los huesos. La maleza,
 a cada lado del animal, se abría violentamente, haciendo un ruido como 
 de rajado cañamazo, y luego los retoños que apartaba a derecha e 
 izquierda con los hombros saltaban de nuevo hacia él y le pegaban en los
 costados, en tanto que grandes colgajos de enredaderas, todas 
 mezcladas, pendían de sus colmillos al mover él la cabeza a uno y otro 
 lado, abriéndose paso.

Toomai el chico tendióse, bien apretado contra el ancho cuello para 
 que no lo arrojara al suelo alguna de las ramas que se balanceaban, y en
 su interior se dijo que ojalá estuviera mejor de vuelta en donde se 
 hallaban los otros elefantes.

La hierba empezó a estar húmeda; las patas de Kala Nag se hundían al pisar, y la neblina de la noche helaba a Toomai el chico.

Se oyó un chapoteo y luego un ruido de agua corriente, y Kala Nag 
 entró dando zancadas en el lecho de un río, tanteando a cada paso el 
 camino. Dominando el rumor del agua que se arremolinaba entre las patas 
 del elefante, podía oír Toomai el chico, más chapoteos y algunos 
 bramidos a uno y otro extremo del río, grandes gruñidos y ronquidos de 
 cólera; y toda la neblina que flotaba parecía estar llena de móvibles y 
 ondulantes sombras.

—¡Ah! —dijo a media voz y dando diente con diente—. Todos los elefantes se han echado fuera esta noche. Esto es, pues, el baile.

Kala Nag salió del río con estrépito; hizo sonar su trompa para 
 limpiarla del agua, y empezó una nueva ascensión. Pero esta vez no 
 estaba solo ni tenía que abrirse camino.

Ya había uno hecho, por el que debieron pasar, pocos minutos antes, 
 innumerables elefantes. Toomai el chico miró hacia atrás, y a su 
 espalda, uno salvaje de enormes colmillos, con ojillos de cerdo 
 brillándole como ascuas, salía en ese momento entre la neblina del río. 
 Luego se cerró de nuevo el ramaje de los árboles, y siguieron adelante 
 subiendo, entre bramidos frecuentes y el estallido de ramas que se 
 rompían a su paso. Kala Nag paróse al fin entre dos troncos de árboles 
 en la misma cumbre de la montaña.

Formaban aquéllos parte de un círculo de árboles que crecían alrededor 
 de un espacio irregular de unas ciento cincuenta áreas, y en todo ese 
 espacio pudo ver Toomai el chico que la tierra había sido apisonada 
 hasta que estuvo dura como un ladrillo. Algunos árboles crecían en el 
 centro de aquel claro, pero su corteza había desaparecido por algún 
 roce, y la madera blanca al descubierto aparecía brillante y como 
 pulimentada a trechos por la luz de la luna. Colgaban, de las ramas más 
 altas, enredaderas cuyas flores, como campanillas, grandes, blancas como
 de cera, y parecidas a clemátides, colgaban también, profundamente 
 dormidas; pero dentro de los límites de aquel claro no crecía ni un solo
 tallo de hierba; sólo había la tierra apisonada.

La luna daba a ésta un color gris de hierro, excepto donde algunos 
 elefantes permanecían de pie, y su sombra era negra como tinta, Toomai 
 el chico miró, conteniendo el aliento, con ojos que querían salírsele de
 las órbitas, y mientras miraba, más y más elefantes salían 
 balanceándose de entre los árboles y entraban en el espacio abierto. 
 Toomai el chico no sabía contar sino hasta el número diez, y contó una y
 otra vez con sus dedos, hasta que perdió la cuenta de tantos dieces y 
 la cabeza parecía darle vueltas.

Fuera del claro oía el chasquido de la maleza al romperse cuando 
 pasaban los elefantes, subiendo por la montaña; pero, una vez que 
 entraban en el círculo formado por los troncos de los árboles, se movían
 como si sólo fueran sombras.

Había allí muchos salvajes de blancos colmillos, con hojas, frutos y 
 ramitas que se les habían quedado en las arrugas del pescuezo o en los 
 pliegues de las orejas; gruesas hembras de pesado andar, con inquietos 
 pequeñuelos de un color negro un poco rosado, que no median más que un 
 metro aproximadamente de altura que correteaban por debajo del vientre 
 de sus madres; jóvenes elefantes cuyos colmillos apenas les empezaban a 
 salir, y que se sentían muy orgullosos de tenerlos; hembras flacas, 
 demacradas, que habían quedado solteronas, de caras ansiosas y hundidas,
 y trompas que semejaban ásperas cortezas; elefantes luchadores, viejos y
 salvajes, llenos de cicatrices desde la paletilla hasta el costado, con
 grandes verdugones y heridas mal cerradas de las pasadas luchas, y el 
 barro de sus solitarios baños colgando, endurecido, de cada lado de los 
 hombros; y por último había uno con un colmillo roto y las señales, el 
 terrible vaciado, que deja la garra del tigre en la piel.

Estaban todos de pie frente a frente, o caminaban de un lado a otro 
 en aquel pedazo de terreno, de dos en dos, o se mecían solitasios... 
 docenas y más docenas de elefantes.

Toomai sabía que, mientras permaneciera acostado y quieto sobre el 
 cuello de Kala Nag, nada le ocurriría; porque, hasta en las embestidas y
 luchas de una keddah, ningún elefante salvaje coge con la trompa a un 
 hombre para desmontarlo del cuello del elefante domesticado; por lo 
 demás, aquéllos ni siquiera se acordaban de los hombres en tal noche. 
 Por un momento se mantuvieron quietos y alerta con las orejas hacia 
 adelante, al oír sonar unos hierros en el bosque; pero se trataba de 
 Pudmini, el elefante mimado de Petersen Sahib, que había arrancado por 
 completo su cadena y llegaba gruñendo, resoplando, montaña arriba. Debió
 haber roto sus estacas y dirigídose derechamente hacia aquel sitio, 
 desde el campamento de Petersen Sahib. Toomai el chico vio también otro 
 elefante que no conocía, con profundas desolladuras en los lomos y en el
 pecho producidas por cuerdas. Probablemente se había escapado de algún 
 campamento situado en las montañas.

Por fin ya no se oyeron en el bosque más ruidos de elefantes, y Kala 
 Nag avanzó, desde su lugar entre los árboles, hasta el centro del grupo,
 produciendo una especie de raro cloqueo acompañado de guturales 
 susurros, y después de esto todos los elefantes empezaron a moverse y a 
 hablar en su lenguaje.

Echado como estaba, Toomai el chico vio centenares de anchos dorsos, 
 orejas que se balanceaban, trompas que se movían y ojillos que rodaban 
 en sus cuencas. Oyó el golpear de colmillos al chocar casualmente unos 
 contra otros; el seco rozar de las trompas enlazadas; el de los enormes 
 costados y espaldillas en medio de aquella muchedumbre y el chasquido o 
 zumbido de las enormes colas. Luego, pasó una nube por delante de la 
 luna, y se quedó él en la más completa oscuridad; pero siguió del mismo 
 modo el silencioso rozar, empujar y producir sordos ruidos guturales. 
 Sabía el muchacho que había elefantes en torno de Kala Nag y que no 
 había la menor probabilidad de sacarlo de aquella reunión; por tanto, 
 apretó los dientes y se echó a temblar. Por lo menos en una keddah había
 luz de antorchas y gritería; pero aquí estaba completamente solo y a 
 oscuras, y hubo un momento en que sintió, junto a su rodilla, el roce de
 una trompa.

Después bramó un elefante y todos lo imitaron durante cinco o diez terribles segundos.

El rocío cayó desde los árboles como lluvia sobre las invisibles 
 espaldas, y empezó a escucharse un ruido sordo, muy bajo al principio, y
 Toomai el chico no adivinaba de dónde provenía o qué significaba; pero 
 fue creciendo y creciendo, y Kala Nag levantó una pata delantera y luego
 la otra y las dejó caer en el suelo —¡una, dos! ¡una, dos!—, con tal 
 fuerza, como si fuesen grandes martillos de herrería. Ahora los 
 elefantes pateaban todos a la vez, y aquello resonaba como tambor de 
 guerra que alguien tocara a la boca de una caverna. El rocío cayó de los
 árboles hasta que ya no hubo más; el estruendo continuaba, la tierra 
 retemblaba y Toomai el chico se tapó los oídos con las manos para 
 amortiguar el ruido. Pero era tan gigantesco, desapacible y repetido 
 aquel golpear de centenares de pesadas patas sobre la tierra desnuda, 
 que le pareció que su cuerpo vibraba todo entero. Una o dos veces sintió
 cómo Kala Nag y los otros se adelantaban algunos pasos, y el pisar 
 ruidoso se convertía en rumor de cosas verdes, tiernas y jugosas, que 
 eran aplastadas; pero, un minuto o dos después, empezaba de nuevo aquel 
 violento moverse de las patas sobre la dura tierra. A poca distancia de 
 él crujía y parecía quejarse un árbol. Alargó el brazo y tocó la 
 corteza; pero siguió adelante Kala Nag, pateando aún, y no pudo darse 
 cuenta del lugar donde se encontraba. Los elefantes no producían ninguno
 dc sus acostumbrados sonidos, excepto una vez, cuando dos o tres de los
 más jóvenes chillaron al mismo tiempo. Luego escuchó un pesado golpe; 
 después un rumor de confusión y desorden y siguió aquel patear. Debió 
 durar dos horas bien cumplidas, y a Toomai el chico le dolía cada fibra 
 del cuerpo; pero ahora, por el olor característico del aire de la noche,
 adivinaba que la mañana se aproximaba.

Despuntó el alba tendiendo un manto de amarillo claro por detrás de 
 las montañas, y, al primer rayo de luz, se detuvo el estruendo como a 
 una orden de mando. Antes de que a Toomai el chico hubieran cesado de 
 zumbarle los oídos; antes aún de que hubiera tenido tiempo de cambiar de
 posición, no quedó ningún elefante a la vista, excepto Kala Nag, 
 Pudmini y el de las desolladuras producidas por las cuerdas; y no había 
 ni el más leve signo, ni roce ni murmullo en las vertientes de los 
 montes que indicara a dónde habían ido los demás elefantes.

Toomai el chico miró fijamente una y otra vez. El claro aquel, según 
 recordaba, había aumentado durante la noche. Había más árboles en el 
 centro, pero la maleza y la hierba de los lados había retrocedido. Miró 
 de nuevo el muchacho atentamente. Ahora comprendía el apisonar. Los 
 elefantes habían agrandado el sitio pateándolo todo: la hierba espesa y 
 los jugosos juncos de Indias habían sido convertidos, primero, en una 
 masa inmunda; después, la masa en tiras; las tiras en fibras 
 delgadísimas y las fibras, por último, en dura tierra.

—¡Ah! —dijo Toomai el chico, y sentía que sus ojos se cerraban—. Kala
 Nag, señor mío, juntémonos con Pudmini y vamos al campamento de 
 Petersen Sahib, o de lo contrario, me caeré de tu cuello al suelo.

El tercer elefante miró marcharse juntos a los otros dos; resopló, 
 dio media vuelta, y tomó su propio camino. Debía de pertenecer a alguno 
 de los reyezuelos indígenas que estaría a diez, veinte o treinta leguas 
 de distancia.

Dos horas más tarde, mientras Peterscn Sahib desayunaba, los 
 elefantes, que habían sido atados con doble cadena aquella noche, 
 empezaron a dar bramidos, y Pudmini, llena de barro hasta los hombros, 
 junto con Kala Nag, que tenía las patas muy doloridas, entraron 
 bamboleándose en el campamento.

La cara de Toomai el chico estaba pálida y hundida, y tenía el 
 muchacho el pelo lleno de hojas y empapado de rocío; pero hizo un 
 esfuerzo y saludó a Petersen Sahib, gritando con voz apagada:

—¡El baile!... ¡El baile de los elefantes!... ¡Lo he visto... y... me
 estoy muriendo!... Y al echarse Kala Nag, él resbaló del cuello, presa 
 de mortal desmayo.

Pero, como los niños indígenas no tienen nervios de los que valga la 
 pena hablar, al cabo de dos horas ya estaba acostado muy contento en la 
 hamaca de Petersen Sahib, con el capote de caza de éste bajo la cabeza, y
 en el estómago un vaso de leche caliente, un poco de brandy, una 
 pequeña dosis de quinina; y mientras los viejos cazadores de las selvas,
 velludos y cubiertos de cicatrices, estaban sentados de tres en fondo 
 delante de él, mirándolo como si vieran a un fantasma, contó el muchacho
 lo que tenía que contar, en breves palabras, como hacen los niños, y 
 terminó así:

—Ahora, si creen que dije mentiras, manden hombres para que lo vean, y
 verán que el pueblo de los elefantes apisoné un espacio mucho mayor que
 el de un salón de baile, y hallarán también diez... diez... y muchas 
 veces diez, pistas que llevan a ese salón.

Ensancharon el sitio con las patas. Yo lo vi. Kala Nag me llevó, y yo lo vi. Kala Nag también tiene muy cansadas las piernas.

Toomai el chico se tendió y durmió durante toda la tarde hasta el 
 anochecer, y mientras dormía Petersen Sahib y Machua Appa siguieron la 
 pista de los dos elefantes, al través de los montes, durante cuatro 
 leguas. Dieciocho años había pasado Petersen Sahib cazando elefantes, y 
 sólo un salón de baile como aquél había visto con anterioridad.

Machua Appa no tuvo que mirar dos veces para darse cuenta de lo que 
 habían hecho allí, y sólo necesitó arañar una vez con el dedo del pie en
 la tierra compacta, apretada.

—Dijo verdad el muchacho —observó—. Todo esto lo hicieron anoche; y 
 conté setenta pistas diferentes que cruzaban el río. Mirad, Sahib, aquí 
 los hierros de Pudmini cortaron la corteza de este árbol. Sí; también 
 estuvo en la reunión.

Se miraron el uno al otro, asombrados, de arriba abajo, porque las 
 cosas de los elefantes exceden en profundidad a todo lo que pueda 
 imaginar un hombre, blanco o negro.

—Hace cuarenta y cinco años dijo Machua Appa—, que sigo a los señores
 elefantes: pero nunca oí que ningún ser nacido de hombre hubiera visto 
 lo que vio este muchacho. ¡Por todos los dioses de las montañas! Esto 
 es... ¿cómo podríamos llamarlo? —y sacudió la cabeza.

Cuando regresaron al campamento era ya la hora de la cena. Petersen 
 Sahib comió solo en su tienda; pero dio orden de que a su gente allí 
 acampada, se les dieran dos corderos y algunos pollos, y doble ración de
 harina, arroz y sal, porque era necesario que hubiera algo de banquete.

Toomai el mayor había llegado a paso más que regular del otro 
 campamento, en la llanura, en busca de su hijo y de su elefante, y, 
 cuando los encontró, los contempló a uno y al otro de tal manera que 
 parecía que le causaban miedo. Hubo fiesta junto a las llameantes 
 hogueras, ante las filas de atados elefantes, y Toomai el chico fue el 
 héroe de ella; y los grandes cazadores, los ojeadores, cornacas y 
 laceros; los hombres que conocían todos los secretos para domar los más 
 feroces elefantes, se lo pasaron de uno a otro, y señalaron su frente 
 con la sangre del pecho de un "gallo de la selva" recién muerto, 
 indicando con esto que era un habitante de los bosques, un iniciado, y 
 por tanto, libre en toda la extensión que abarcan las selvas.

Y por último, cuando las llamas empezaban a apagarse y la luz rojiza 
 de los tizones hacía que los elefantes parecieran empapados en sangre, 
 Machua Appa, jefe de todos los cornacas de todas las keddahs; Machua 
 Appa, el alter ego de Petersen Sahib, que durante cuarenta años nunca 
 vio un camino hecho por los hombres; Machua Appa, cuya grandeza era 
 tanta que nadie sabía que tuviera otro nombre que el de Machua Appa, 
 saltó sobre sus pies, y levantó en el aire, por encima de su cabeza, a 
 Toomai el chico, y gritó:

—Escuchad, hermanos. Escuchadme también vosotros, señores míos que 
 estáis allí en filas; ¡soy yo, Machua Appa, quien habla! Este pequeño ya
 no se llamará en adelante Toomai el chico, sino Toomai el de los 
 elefantes, como se llamó su bisabuelo antes de él. Lo que jamás vio 
 hombre alguno lo vio él durante toda una noche... porque es el favorito 
 del pueblo de los elefantes, y también, de los dioses de todas las 
 selvas, que con él están. Llegará a ser un gran ojeador; llegará a ser 
 más grande que yo, que yo mismo, Machua Appa. Sabrá seguir la pista 
 reciente, la medio borrada, y la mixta, con ojo seguro. Ningún daño 
 recibirá en la keddah cuando corra por debajo de los elefantes salvajes 
 para atarlos, y si por casualidad cayera y resbalara ante un elefante 
 feroz, al embestir éste, y sabiendo la fiera quién es él, no se atreverá
 a aplastarlo. ¡Aihai!, señores míos que estáis allí entre cadenas —y 
 dio media vuelta hacia las hileras de estacas—, ved aquí al pequeño que 
 vio vuestros bailes en escondidos lugares... ¡lo que jamás vio hombre 
 alguno! ¡Homenaje a él, señores míos! ¡Salaam karo, hijos míos! ¡Saludad
 a Toomai el de los elefantes! ¡Gunga pershad, ahaa! ¡Hira Guj, Birchi 
 Guj, Kuttar Guj, ahaal ¡Pudmini —tú lo viste en el baile, y tú también, 
 Kala Nag, perla de los elefantes—, ahaaa! Todos a la vez; ¡a Toomai el 
 de los elefantes! ¡Barrao!

Y al oír el último de estos salvajes gritos, la fila entera de 
 elefantes alzó las trompas, encorvándolas hasta tocarse con ellas las 
 frentes, y prorrumpió en el gran saludo, el trompetear atronador que 
 sólo oye el virrey de la India, el Salaamut de la keddah. Pero todo esto
 se hacía sólo por Toomai el chico, que vio lo que iamás vio antes 
 hombre alguno: ¡el baile de los elefantes, en la noche y solo, en el 
 corazón de las montañas de Garo!

SIVA Y EL SALTAMONTES

(Canción que le cantaba a su hijo menor la madre de Toomai.)

Siva que regala al hombre las cosechas
y hace que el viento sople,
sentado en el umbral de un claro día
—de ello hace ya mucho tiempo—repartió
a cada ser su porción:
pan, trabajos y duelos,
desde el Rey que se reclina en el guddee
hasta el pordiosero que a la puerta de la ciudad se sienta.
Él hizo todo, Siva, el que protege
él lo hizo todo, ¡Mahadeo! ¡Mahadeo!
Espinos para el camello, al buey forraje,
y el corazón de la madre para él niño que duerme.
Trigo al rico, mijo al pobre;
al que va pidiendo de puerta en puerta
le dio mendrugos, a ese pobre;
reses al tigre, carroña al milano,
trapos y huesos a los lobos
que de noche rondan fieros.
A todos proveyó, a ninguno
pasó por alto, rico o pobre;
pero Parbati, su mujer,
quiso jugarle un juego,
al verlo en tantas cosas ocupado.
Robóle al dios un saltamontes;
ocultólo en su pecho con cuidado.
Esto hizo ella a Siva, el Grande,
¡Mahadeo! ¡Mahadeo!
Si hubiera sido un buey...
pero, hijo mío, sólo era un insecto.
Terminado que hubo el reparto,
díjole ella a su dueño:
"Entre un millón de bocas, ¿no quedará una sin alimento?"
Respondióle él riendo:
"Ninguna —y añadió sonriendo—:
ni siquiera la que ocultas en tu seno."
Del pecho sacó el insecto Parbati,
la ladrona, y viólo comer verde hojuela
nacida en aquel momento.
Vio ella asombrada el portento,
y a los pies de Siva cayó temblando,
y al dios rezó, al dios que, cierto,
a cuanto existe dio alimento.
Todo hizo Siva, el que protege,
todo hizo... ¡Mahadeo!
espino dio al camello, forraje al buey,
y para ti, mi niño, mi corazón
aquí en el pecho.

Rudyard Kipling

Joseph Rudyard Kipling (Bombay, India Británica, 30 de diciembre de 1865 - Londres, Gran Bretaña, 18 de enero de 1936) fue un escritor y poeta británico. Autor de relatos, cuentos infantiles, novelas y poesía. Se le recuerda por sus relatos y poemas sobre los soldados británicos en la India y la defensa del imperialismo occidental, así como por sus cuentos infantiles.

Algunas de sus obras más populares son la colección de relatos The Jungle Book (El libro de la selva, 1894), la novela de espionaje Kim (1901), el relato corto «The Man Who Would Be King» («El hombre que pudo ser rey», 1888), publicado originalmente en el volumen The Phantom Rickshaw, o los poemas «Gunga Din» (1892) e «If»— (traducido al castellano como «Si...», 1895). Además varias de sus obras han sido llevadas al cine.

En su época fue respetado como poeta y se le ofreció el premio nacional de poesía Poet Laureat en 1895 (poeta laureado), la Orden de Mérito del Reino Unido y el título de Sir como Caballero de la Orden del Imperio Británico en tres ocasiones, honores que rechazó. Sin embargo, aceptó el Premio Nobel de Literatura de 1907, el primer escritor británico en recibir este galardón, y el ganador del premio Nobel de Literatura más joven hasta la fecha.

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