En el Bosque

Ryunosuke Akutagawa

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En el Bosque

Autor

Texto núm. 704

Título: En el Bosque
Autor: Ryunosuke Akutagawa
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de junio de 2016
Fecha de modificación: 23 de abril de 2023

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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En el Bosque

Declaración del leñador interrogado 
 por el oficial de investigaciones de la Kebushi

—Yo confirmo, señor oficial, mi declaración. Fui yo el 
 que descubrió el cadáver. Esta mañana, como lo hago siempre, fui al otro lado de 
 la montaña para hachar abetos. El cadáver estaba en un bosque al pie de la 
 montaña. ¿El lugar exacto? A cuatro o cinco cho, me parece, del camino del 
 apeadero de Yamashina. Es un paraje silvestre, donde crecen el bambú y algunas 
 coníferas raquíticas.

El muerto estaba tirado de espaldas. Vestía ropa de 
 cazador de color celeste y llevaba un eboshi de color gris, al estilo de la 
 capital. Sólo se veía una herida en el cuerpo, pero era una herida profunda en 
 la parte superior del pecho. Las hojas secas de bambú caídas en su alrededor 
 estaban como teñidas de suho. No, ya no corría sangre de la herida, cuyos bordes 
 parecían secos y sobre la cual, bien lo recuerdo, estaba tan agarrado un gran 
 tábano que ni siquiera escuchó que yo me acercaba.

¿Si encontré una espada o algo ajeno? No. Absolutamente 
 nada. Solamente encontré, al pie de un abeto vecino, una cuerda, y también un 
 peine. Eso es todo lo que encontré alrededor, pero las hierbas y las hojas 
 muertas de bambú estaban holladas en todos los sentidos; la victima, antes de 
 ser asesinada, debió oponer fuerte resistencia. ¿Si no observé un caballo? No, 
 señor oficial. No es ese un lugar al que pueda llegar un caballo. Una 
 infranqueable espesura separa ese paraje de la carretera.

Declaración del monje budista interrogado por el mismo oficial

—Puedo asegurarle, señor oficial, que yo había visto 
 ayer al que encontraron muerto hoy. Sí, fue hacia el mediodía, según creo; a 
 mitad de camino entre Sekiyama y Yamashina. Él marchaba en dirección a Sekiyama, 
 acompañado por una mujer montada a caballo. La mujer estaba velada, de manera 
 que no pude distinguir su rostro. Me fijé solamente en su kimono, que era de color 
 violeta. En cuanto al caballo, me parece que era un alazán con las crines 
 cortadas. ¿Las medidas? Tal vez cuatro shaku cuatro sun, 
 me parece; soy un religioso y no entiendo mucho de ese asunto. ¿El hombre? Iba 
 bien armado. Portaba sable, arco y flechas. Sí, recuerdo más que nada esa aljaba 
 laqueada de negro donde llevaba una veintena de flechas, la recuerdo muy bien.

¿Cómo podía adivinar yo el destino que le esperaba? En 
 verdad la vida humana es como el rocío o como un relámpago... Lo lamento... no 
 encuentro palabras para expresarlo...

Declaración del soplón interrogado por el mismo oficial

—¿El hombre al que agarré? Es el famoso bandolero 
 llamado Tajomaru, sin duda. Pero cuando lo apresé estaba caído sobre el puente 
 de Awataguchi, gimiendo. Parecía haber caído del caballo. ¿La hora? Hacia la 
 primera del Kong, 
 ayer al caer la noche. La otra vez, cuando se me escapó por poco, llevaba puesto 
 el mismo kimono azul y el mismo sable largo. Esta vez, señor oficial, como usted 
 pudo comprobar, llevaba también arco y flechas. ¿Que la víctima tenía las mismas 
 armas? Entonces no hay dudas. Tajomaru es el asesino. Porque el arco enfundado 
 en cuero, la aljaba laqueada en negro, diecisiete flechas con plumas de halcón, 
 todo lo tenía con él. También el caballo era, como usted dijo, un alazán con las 
 crines cortadas. Ser atrapado gracias a este animal era su destino. Con sus 
 largas riendas arrastrándose, el caballo estaba mordisqueando hierbas cerca del 
 puente de piedra, en el borde de la carretera.

De todos los ladrones que rondan por los caminos de la 
 capital, este Tajomaru es conocido como el más mujeriego. En el otoño del año 
 pasado fueron halladas muertas en la capilla de Pindola del templo Toribe, una 
 dama que venía en peregrinación y la joven sirvienta que la acompañaba. Los 
 rumores atribuyeron ese crimen a Tajomaru. Si es él quien mató a este hombre, 
 es fácil suponer qué hizo de la mujer que venía a caballo. No quiero 
 entrometerme donde no me corresponde, señor oficial, pero este aspecto merece 
 ser aclarado.

Declaración de una anciana interrogada por el 
 mismo oficial

—Sí, es el cadáver de mi yerno. Él no era de la 
 capital; era funcionario del gobierno de la provincia de Wakasa. Se llamaba 
 Takehito Kanazawa. Tenía veintiséis años. No. Era un hombre de buen carácter, no 
 podía tener enemigos.

¿Mi hija? Se llama Masago. Tiene diecinueve años. Es 
 una muchacha valiente, tan intrépida como un hombre. No conoció a otro hombre 
 que a Takehiro. Tiene cutis moreno y un lunar cerca del ángulo externo del ojo 
 izquierdo. Su rostro es pequeño y ovalado.

Takehiro había partido ayer con mi hija hacia Wakasa. 
 ¡Quién iba a imaginar que lo esperaba este destino! ¿Dónde está mi hija?
 Debo 
 resignarme a aceptar la suerte corrida por su marido, pero no puedo 
 evitar 
 sentirme inquieta por la de ella. Se lo suplica una pobre anciana, señor
 
 oficial: investigue, se lo ruego, qué fue de mi hija, aunque tenga que 
 arrancar 
 hierba por hierba para encontrarla. Y ese bandolero... ¿Cómo se llama? 
 ¡Ah, sí, Tajomaru! ¡Lo odio! No solamente mató a mi yerno, sino que... 
 (Los sollozos 
 ahogaron sus palabras.)

Confesión de Tajomaru

Sí, yo maté a ese hombre. Pero no a la mujer. ¿Que 
 dónde está ella entonces? Yo no sé nada. ¿Qué quieren de mí? ¡Escuchen! Ustedes 
 no podrían arrancarme por medio de torturas, por muy atroces que fueran, lo que 
 ignoro. Y como nada tengo que perder, nada oculto.

Ayer, pasado el mediodía, encontré a la pareja. El velo 
 agitado por un golpe de viento descubrió el rostro de la mujer. Sí, sólo por un 
 instante... Un segundo después ya no lo veía. La brevedad de esta visión fue 
 causa, tal vez, de que esa cara me pareciese tan hermosa como la de Bosatsu. 
 Repentinamente decidí apoderarme de la mujer, aunque tuviese que matar a su 
 acompañante.

¿Qué? Matar a un hombre no es cosa tan importante como 
 ustedes creen. El rapto de una mujer implica necesariamente la muerte de 
 su compañero. Yo solamente mato mediante el sable que llevo en mi cintura, 
 mientras ustedes matan por medio del poder, del dinero y hasta de una palabra 
 aparentemente benévola. Cuando matan ustedes, la sangre no corre, la víctima 
 continúa viviendo. ¡Pero no la han matado menos! Desde el punto de vista de la 
 gravedad de la falta me pregunto quién es más criminal. (Sonrisa irónica.)

Pero mucho mejor es tener a la mujer sin matar a 
 hombre. Mi humor del momento me indujo a tratar de hacerme de la mujer sin 
 atentar, en lo posible, contra la vida del hombre. Sin embargo, como no podía 
 hacerlo en el concurrido camino a Yamashina, me arreglé para llevar a la pareja 
 a la montaña.

Resultó muy fácil. Haciéndome pasar por otro viajero, 
 les conté que allá, en la montaña, había una vieja tumba, y que en ella yo había 
 descubierto gran cantidad de espejos y de sables. Para ocultarlos de la mirada 
 de los envidiosos los había enterrado en un bosque al pie de la montaña. Yo 
 buscaba a un comprador para ese tesoro, que ofrecía a precio vil. El hombre se 
 interesó visiblemente por la historia... Luego... ¡Es terrible la avaricia! 
 Antes de media hora, la pareja había tomado conmigo el camino de la montaña.

Cuando llegamos ante el bosque, dije a la pareja que 
 los tesoros estaban enterrados allá, y les pedí que me siguieran para verlos. 
 Enceguecido por la codicia, el hombre no encontró motivos para dudar, mientras 
 la mujer prefirió esperar montada en el caballo. Comprendí muy bien su reacción 
 ante la cerrada espesura; era precisamente la actitud que yo esperaba. De modo 
 que, dejando sola a la mujer, penetré en el bosque seguido por el hombre.

Al comienzo, sólo había bambúes. Después de marchar 
 durante un rato, llegamos a un pequeño claro junto al cual se alzaban unos 
 abetos... Era el lugar ideal para poner en práctica mi plan. Abriéndome paso 
 entre la maleza, lo engañé diciéndole con aire sincero que los tesoros estaban 
 bajo esos abetos. El hombre se dirigió sin vacilar un instante hacia esos 
 árboles enclenques. Los bambúes iban raleando, y llegamos al pequeño claro. Y 
 apenas llegamos, me lancé sobre él y lo derribé. Era un hombre armado y parecía 
 robusto, pero no esperaba ser atacado. En un abrir y cerrar de ojos estuvo atado 
 al pie de un abeto. ¿La cuerda? Soy ladrón, siempre llevo una atada a mi 
 cintura, para saltar un cerco, o cosas por el estilo. Para impedirle gritar, 
 tuve que llenarle la boca de hojas secas de bambú.

Cuando lo tuve bien atado, regresé en busca de la 
 mujer, y le dije que viniera conmigo, con el pretexto de que su marido había 
 sufrido un ataque de alguna enfermedad. De más está decir que me creyó. Se 
 desembarazó de su ichimegasa y se internó en el bosque tomada de mi mano. Pero 
 cuando advirtió al hombre atado al pie del abeto, extrajo un puñal que había 
 escondido, no sé cuándo, entre su ropa. Nunca vi una mujer tan intrépida. La 
 menor distracción me habría costado la vida; me hubiera clavado el puñal en el 
 vientre. Aun reaccionando con presteza fue difícil para mí eludir tan furioso 
 ataque. Pero por algo soy el famoso Tajomaru: conseguí desarmarla, sin tener que 
 usar mi arma. Y desarmada, por inflexible que se haya mostrado, nada podía 
 hacer. Obtuve lo que quería sin cometer un asesinato.

Sí, sin cometer un asesinato, yo no tenía motivo alguno 
 para matar a ese hombre. Ya estaba por abandonar el bosque, dejando a la mujer 
 bañada en lágrimas, cuando ella se arrojó a mis brazos como una loca. Y la 
 escuché decir, entrecortadamente, que ella deseaba mi muerte o la de su marido, 
 que no podía soportar la vergüenza ante dos hombres vivos, que eso era peor que 
 la muerte. Esto no era todo. Ella se uniría al que sobreviviera, agregó 
 jadeando. En aquel momento, sentí el violento deseo de matar a ese hombre. (Una 
 oscura emoción produjo en Tajomaru un escalofrío.)

Al escuchar lo que les cuento pueden creer que soy un 
 hombre más cruel que ustedes. Pero ustedes no vieron la cara de esa mujer; no 
 vieron, especialmente, el fuego que brillaba en sus ojos cuando me lo suplicó. 
 Cuando nuestras miradas se cruzaron, sentí el deseo de que fuera mi mujer, 
 aunque el cielo me fulminara. Y no fue, lo juro, a causa de la lascivia vil y 
 licenciosa que ustedes pueden imaginar. Si en aquel momento decisivo yo me 
 hubiera guiado sólo por el instinto, me habría alejado después de deshacerme de 
 ella con un puntapié. Y no habría manchado mi espada con la sangre de ese 
 hombre. Pero entonces, cuando miré a la mujer en la penumbra del bosque, decidí 
 no abandonar el lugar sin haber matado a su marido.

Pero aunque había tomado esa decisión, yo no lo iba a 
 matar indefenso. Desaté la cuerda y lo desafié. (Ustedes habrán encontrado esa 
 cuerda al pie del abeto, yo olvidé llevármela.) Hecho una furia, el hombre 
 desenvainó su espada y, sin decir palabra alguna, se precipitó sobre mí. No hay 
 nada que contar, ya conocen el resultado. En el vigésimo tercer asalto mi espada 
 le perforó el pecho. ¡En el vigésimo tercer asalto! Sentí admiración por él, 
 nadie me había resistido más de veinte... (Sereno suspiro.)

Mientras el hombre se desangraba, me volví hacia la 
 mujer, empuñando todavía el arma ensangrentada. ¡Había desaparecido! ¿Para qué 
 lado había tomado? La busqué entre los abetos. El suelo cubierto de hojas secas 
 de bambú no ofrecía rastros. Mi oído no percibió otro sonido que el de los 
 estertores del hombre que agonizaba.

Tal vez al comenzar el combate la mujer había huido a 
 través del bosque en busca de socorro. Ahora ustedes deben tener en cuenta que 
 lo que estaba en juego era mi vida: apoderándome de las armas del muerto retomé 
 el camino hacia la carretera. ¿Qué sucedió después? No vale la pena contarlo. 
 Diré apenas que antes de entrar en la capital vendí la espada. Tarde o temprano 
 sería colgado, siempre lo supe. Condénenme a morir. (Gesto de arrogancia.)

Confesión de una mujer que fue al templo de Kiyomizu

—Después de violarme, el hombre del kimono azul miró 
 burlonamente a mi esposo, que estaba atado. ¡Oh, cuánto odio debió sentir mi 
 esposo! Pero sus contorsiones no hacían más que clavar en su carne la cuerda que 
 lo sujetaba. Instintivamente corrí, mejor dicho, quise correr hacia él. Pero el 
 bandido no me dio tiempo, y arrojándome un puntapié me hizo caer. En ese 
 instante, vi un extraño resplandor en los ojos de mi marido... un resplandor 
 verdaderamente extraño... Cada vez que pienso en esa mirada, me estremezco. 
 Imposibilitado de hablar, mi esposo expresaba por medio de sus ojos lo que 
 sentía. Y eso que destellaba en sus ojos no era cólera ni tristeza. No era otra 
 cosa que un frío desprecio hacia mí. Más anonadada por ese sentimiento que por 
 el golpe del bandido, grité alguna cosa y caí desvanecida.

No sé cuánto tiempo transcurrió hasta que recuperé la 
 conciencia El bandido había desaparecido y mi marido seguía atado al pie del 
 abeto. Incorporándome penosamente sobre las hojas secas, miré a mi esposo: su 
 expresión era la misma de antes: una mezcla de desprecio y de odio glacial. 
 ¿Vergüenza? ¿Tristeza? ¿Furia? ¿Cómo calificar a lo que sentía en ese momento? 
 Terminé de incorporarme, vacilante; me aproximé a mi marido y le dije:

—Takehiro, después de lo que he sufrido y en esta 
 situación horrible en que me encuentro, ya no podré seguir contigo. ¡No me queda 
 otra cosa que matarme aquí mismo! ¡Pero también exijo tu muerte! Has sido 
 testigo de mi vergüenza! ¡No puedo permitir que me sobrevivas!

Se lo dije gritando. Pero él, inmóvil, seguía mirándome 
 como antes, despectivamente. Conteniendo los latidos de mi corazón, busqué la 
 espada de mi esposo. El bandido debió llevársela, porque no pude encontrarla 
 entre la maleza. El arco y las flechas tampoco estaban. Por casualidad, encontré 
 cerca mi puñal. Lo tomé, y levantándolo sobre Takehiro, repetí:

—Te pido tu vida. Yo te seguiré.

Entonces, por fin movió los labios. Las hojas secas de 
 bambú que le llenaban la boca le impedían hacerse escuchar. Pero un movimiento 
 de sus labios casi imperceptible me dio a entender lo que deseaba. Sin dejar de 
 despreciarme, me estaba diciendo: «Mátame».

Semiconsciente, hundí el puñal en su pecho, a través de 
 su kimono.

Y volví a caer desvanecida. Cuando desperté, miré a mi 
 alrededor. Mi marido, siempre atado, estaba muerto desde hacía tiempo. Sobre su 
 rostro lívido, los rayos del sol poniente, atravesando los bambúes que se 
 entremezclaban con las ramas de los abetos, acariciaban su cadáver. Después... 
 ¿qué me pasó? No tengo fuerzas para contarlo. No logré matarme. Apliqué el 
 cuchillo contra mi garganta, me arrojé a una laguna en el valle... ¡Todo lo 
 probé! Pero, puesto que sigo con vida, no tengo ningún motivo para jactarme. 
 (Triste sonrisa.) Tal vez hasta la infinitamente misericorde Bosatsu abandonaría 
 a una mujer como yo. Pero yo, una mujer que mató a su esposo, que fue violada 
 por un bandido... qué podía hacer. Aunque yo... yo... (Estalla en sollozos.)

Lo que narró el espíritu por labios de una bruja

—El salteador, una vez logrado su fin, se sentó junto a 
 mi mujer y trató de consolarla por todos los medios. Naturalmente, a mí me 
 resultaba imposible decir nada; estaba atado al pie del abeto. Pero la miraba a 
 ella significativamente, tratando de decirle: «No lo escuches, todo lo que dice 
 es mentira». Eso es lo que yo quería hacerle comprender. Pero ella, sentada 
 lánguidamente sobre las hojas muertas de bambú, miraba con fijeza sus rodillas. 
 Daba la impresión de que prestaba oídos a lo que decía el bandido. Al menos, eso 
 es lo que me parecía a mí. El bandido, por su parte, escogía las palabras con 
 habilidad. Me sentí torturado y enceguecido por los celos. Él le decía: «Ahora 
 que tu cuerpo fue mancillado tu marido no querrá saber nada de ti. ¿No quieres 
 abandonarlo y ser mi esposa? Fue a causa del amor que me inspiraste que yo actué 
 de esta manera». Y repetía una y otra vez semejantes argumentos. Ante tal 
 discurso, mi mujer alzó la cabeza como extasiada. Yo mismo no la había visto 
 nunca con expresión tan bella. ¡Y qué piensan ustedes que mi tan bella mujer 
 respondió al ladrón delante de su marido maniatado! Le dijo: «Llévame donde 
 quieras». (Aquí, un largo silencio.)

Pero la traición de mi mujer fue aún mayor. ¡Si no 
 fuera por esto, yo no sufriría tanto en la negrura de esta noche! Cuando, tomada 
 de la mano del bandolero, estaba a punto de abandonar el lugar, se dirigió hacia 
 mí con el rostro pálido, y señalándome con el dedo a mí, que estaba atado al pie 
 del árbol, dijo: «¡Mata a ese hombre! ¡Si queda vivo no podré vivir contigo!». Y 
 gritó una y otra vez como una loca: «¡Mátalo! ¡Acaba con él!». Estas palabras, 
 sonando a coro, me siguen persiguiendo en la eternidad. ¡Acaso pudo salir alguna 
 vez de labios humanos una expresión de deseos tan horrible! ¡Escuchó o ha oído 
 alguno palabras tan malignas! Palabras que... (Se interrumpe, riendo 
 extrañamente.)

Al escucharlas hasta el bandido empalideció. «¡Acaba 
 con este hombre!». Repitiendo esto, mi mujer se aferraba a su brazo. El bandido, 
 mirándola fijamente, no le contestó. Y de inmediato la arrojó de una patada 
 sobre las hojas secas. (Estalla otra vez en carcajadas.) Y mientras se cruzaba 
 lentamente de brazos, el bandido me preguntó: «¿Qué quieres que haga? ¿Quieres 
 que la mate o que la perdone? No tienes que hacer otra cosa que mover la 
 cabeza. ¿Quieres que la mate?...»

Solamente por esa actitud, yo habría perdonado a ese 
 hombre. (Silencio.)

Mientras yo vacilaba, mi esposa gritó y se escapó, 
 internándose en el bosque. El hombre, sin perder un segundo, se lanzó tras ella, 
 sin poder alcanzarla. Yo contemplaba inmóvil esa pesadilla. Cuando mi mujer se 
 escapó, el bandido se apoderó de mis armas, y cortó la cuerda que me sujetaba en 
 un solo punto. Y mientras desaparecía en el bosque, pude escuchar que murmuraba:

«Esta vez me toca a mí». Tras su desaparición, todo 
 volvió a la calma. Pero no. «¿Alguien llora?», me pregunté. Mientras me 
 liberaba, presté atención: eran mis propios sollozos los que había oído. (La voz 
 calla, por tercera vez, haciendo una larga pausa.)

Por fin, bajo el abeto, liberé completamente mi cuerpo 
 dolorido. Delante mío relucía el puñal que mi esposa había dejado caer. 
 Asiéndolo, lo clavé de un golpe en mi pecho. Sentí un borbotón acre y tibio 
 subir por mi garganta, pero nada me dolió. A medida que mi pecho se entumecía, 
 el silencio se profundizaba. ¡Ah, ese silencio! Ni siquiera cantaba un pájaro en 
 el cielo de aquel bosque. Sólo caía, a través de los bambúes y los abetos, un 
 último rayo de sol que desaparecía... Luego ya no vi bambúes ni abetos. Tendido 
 en tierra, fui envuelto por un denso silencio. En aquel momento, unos pasos 
 furtivos se me acercaron. Traté de volver la cabeza, pero ya me envolvía una 
 difusa oscuridad. Una mano invisible retiraba dulcemente el puñal de mi pecho. 
 La sangre volvió a llenarme la boca. Ese fue el fin. Me hundí en la noche eterna 
 para no regresar...

Ryunosuke Akutagawa

Ryūnosuke Akutagawa (芥川 龍之介 o 芥川 竜之介, Tokio, 1 de marzo de 1892 - ibídem, 24 de julio de 1927) fue un escritor japonés perteneciente a la generación neorrealista que surgió a finales de la Primera Guerra Mundial. Sus obras, en su mayoría cuentos, reflejan su interés por la vida del Japón feudal.

Nació en Tokio, hijo de Toshizo Niibara. Debido a la enfermedad (al parecer una psicosis) de su madre, que murió en 1902, fue adoptado por el hermano mayor de ésta, Michiaki Akutagawa. Su tía política le atormentó durante toda la infancia diciéndole que padecía de la misma enfermedad que su madre; esto le traumatizó y le signó como escritor atormentado. En 1910 ingresó a la Escuela Superior Nº 1 de Tokio. Sus compañeros de estudio fueron Kan Kikuchi, Masao Kume, Yuzo Yamamoto, Bunmei Tsuchiya, y otros que llegarían a ser escritores célebres.

En 1913 comenzó sus estudios en el Departamento de Literatura Inglesa de la Facultad de Letras de la Universidad Imperial de Tokio. Con el grupo formado por Kikuchi, Yamamoto, Toyoshima, Tsuchiya y otros, editó al año siguiente la revista Shinshicho (tercera época), en la que publicó traducciones de obras de William Butler Yeats y Anatole France, y sus primeros cuentos: "Vejez" y "La muerte de un joven".

En 1915 publicó "Rashōmon" (donde describe la decadencia de las tradiciones japonesas acompañada por la angustia existencial de los protagonistas) y otro cuento en la revista Teikoku Bungaku ("Literatura Imperial") de la Universidad Imperial de Tokio. Frecuentó la casa del escritor Natsume Sōseki, quien ejercería en él una notable influencia. En 1916, con Kume, Kikuchi, Matsuoka y otros edita Shinshicho (cuarta época), en la que publica "La nariz", mereciendo elogios de Natsume. Publica además "El pañuelo" en la revista Chuo Koron, que tiene favorable acogida en la crítica; se convierte en uno de los más firmes valores de la nueva generación. Se gradúa en la Universidad; presenta la tesis "Estudios sobre William Morris". Es nombrado profesor en la Escuela de Mecánica Naval de Oficiales. Ese mismo año, muere su maestro Natsume.

En 1917 publicó sus dos primeros libros de cuentos. En 1918 se casó con Fumi Tsukamoto. Ingresó en el periódico Mainichi de Osaka. Publicó "El biombo del infierno", "La muerte del mártir", "Asesinato de la era Meiji", "La muerte del poeta Basho" y otros cuentos. Al año siguiente viaja a Nagasaki con Kan Kikuchi para estudiar el cristianismo japonés y publica cuentos con ese tema (Nagasaki era una ciudad en la que la mayoría de su población era practicante fiel del catolicismo a partir de las misiones de Francisco Javier).

En 1920 publicó algunos cuentos, entre ellos "El Cristo de Nankín", "El baile" y "Otoño"; este último señala un cambio en su estilo. Un año de después viajó a China como corresponsal del diario 'Mainichi' y escribe varios cuentos relacionados con ese país.

En 1922 publicó algunos ensayos y cuentos: "En el bosque", "El general", "La princesa Rokunomiya" y "La castidad de Otomi" que marcan el fin de su primera época literaria. Al año siguiente publicó la serie de cuentos sobre Yasukichi. En aquel tiempo se produciría el gran terremoto de Tokio.

En 1924 se encarga de la publicación de The modern series of English Literature. Al año siguiente compilaba una antología de literatura moderna japonesa; también publica una crónica de viaje a la China.

Hacia 1926 enfermó gravemente y padecería crisis nerviosas: alucinaciones visuales y angustia. Declinó su producción literaria. En 1927 mantuvo una polémica literaria con el novelista Junichiro Tanizaki. Escribió numerosas obras de gran valor en las cuales los principales méritos son la originalidad y las logradas expresiones de lo emocional: "Ilusión", "Kappa" (una sarcástica sátira social parcialmente fabulada basándose en los animales de la mitología popular japonesa llamados kappa), "El hombre del oeste", "La vida de un idiota", "Palabras de un enano", "Los engranajes" (breve pero intenso relato autobiográfico en el cual describe sus sensaciones pesadillezcas y expresa la idea del suicidio). Ese mismo año se suicidó ingiriendo veronal; antes de morir dijo: ぼんやりとした不安 (Bonyaritoshita fuan, que significa "sombrío desasosiego"). Después de su muerte se publicó su último libro de cuentos, además de otros ensayos, poemas y cuentos infantiles.

En 1935 su amigo de toda la vida Kan Kikuchi estableció el premio literario de mayor prestigio en Japón, el Premio Akutagawa, en su honor.

(Información extraída de la Wikipedia)