Cristianos y Moriscos

Serafín Estébanez Calderón

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

Capítulo I

Capítulo II

Capítulo III

Capítulo IV

Autor

Otros textos

Texto núm. 5924

Título: Cristianos y Moriscos
Autor: Serafín Estébanez Calderón
Etiquetas: Novela corta

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 19 de noviembre de 2020

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

Capítulo I

Otros declararon a sus naturales las cosas extrañas y peregrinas
 por interpretación, y perpetuaron las propias para un claro
 ejemplar en la memoria de las letras, dando a cada cual su medida
 como jueces de la fama y testigos de la verdad.
Luis del Marmol.

Fresca y apacible tarde del otoño hacía, y como domingo alegre después
 de vísperas, por gustoso recreo se derramaban allá en los ruedos y
 ejidos del lugar los habitantes rústicos de cierta aldea, cuyo nombre,
 si no lo apuntamos ahora, es por hacer poco al propósito de la historia
 que vamos relatando. Baste sólo decir que el tal lugar estaba en lo más
 bien asentado de la Andalucía, para saber que era rico, y que no
 distando sino poco trecho de la ciudad de Ronda, disfrutaba del sitio
 más pintoresco y de más rústica perspectiva que pueden antojarse a los
 ojos que se aficionan de las escenas de riscos, fuentes y frescuras.

Aquellas buenas gentes, digo, unas subían a las más altas crestas de
 los montes, para divertir los ojos en la sosegada llanura del mar, que
 allá al lejos se parecía; otras se entraban por entre las arboledas y
 frutales de tanto huerto y jardín como cercaban la aldea, y aquí o allá
 grupos de mancebos granados o muchachos de corta edad se entretenían en
 jugar al mallo y en tirar la barra, o en soltar al aire pintadas
 pandorgas con la mayor alegría del mundo.

Entretanto, ciertas personas más graves y de mayor autoridad, como
 desdeñándose de participar de aquellos entretenimientos, o comunicarse
 con tales gentes, buscaban separadamente su recreación, paseándose por
 cierta senda muy sombreada de árboles y apacible por todo extremo.

Esta senda era la que conducía al principal pueblo de la comarca, y por
 ello, y por no ser tan riscoso el terreno por aquella parte, ofrecía
 cierta apariencia y espaciosidad muy de molde para emprender un buen
 paseo, que por tácito consentimiento de los paseantes, tenía su término
 en una blanca capilla, alzada a San Sebastián por el buen celo de los
 cristianos viejos que habitaban entre los moriscos de aquellas
 quebradas.

El césped que crecía al pie de los tapiales de las heredades contiguas
 ofrecía asiento en todo lo largo del camino, y los ramos y follaje que
 rebosaban por cima de los setos y bardales, formando una bóveda de
 verdura, templaban los duros rayos del sol, o las asperezas del viento
 en las estaciones rígidas del año.

En cierta anchura que abría la senda a distancia igual de la aldea y de
 la bendita capilla, al lado de una fuentecilla fresca, de clara y
 sonante agua, y bajo la frondosa sombra de dos nogales hermosos, estaba
 sentado un personaje, no de la mejor catadura, y que por ser sujeto de
 razonable influencia en este cuento, no será fuera de propósito
 presentarlo en este punto con ayuda de cuatro pinceladas.

Su estatura estaba entre los dos extremos, ni muy alto ni muy bajo, bien
 que si se tomaba en cuenta cierta curvatura de la espalda, que bien le
 embebía y menguaba dos pulgadas, más se alejaba de ésta que no de
 aquella medida: ciertas muletas que al lado tenía, mostraban no
 conservar sus piernas un paralelo bien exacto, y un parche que le
 obscurecía el siniestro ojo lo daría por tuerto, a no ser que lo
 encendido, bermejizo y fontanero del otro no lo pusiese casi casi en
 opinión de ciego, para todo el que tropezaba con tal figura.

El traje no era de gala, y distaba mucho de lo profano, pues del zapato
 hasta la rodilla no había más adorno que una pierna viva, que si bien
 tostada por el aire, daba lástima, por sus formas y su vigor, que
 adoleciese el amo de aquel achaque de la cojera. Desde la rodilla
 reinaban unas medias calzas de mal pardillo, condecorado con los cuatro
 títulos de revuelto, roto, raído y remendado, y con esto y un mal gabán
 pasado con mangas por los hombros se cumplía la buena traza de aquella
 persona, si es que no contamos un zurroncillo como de pastor que le
 adornaba las espaldas.

La cara de este mendigo (pues tal nombre antes que cualquiera otro
 merecía) estaba muy lejos de parecer tan triste como su mal porte pedía;
 muy al contrario, y con gran maravilla del que lo viera, mostrábase
 alegre y nada desatalentado, y más bien avenido con las burlas que no
 con lástimas y quejumbrerías. Estaba sentado con gran sosiego, halagando
 con una mano el lomo de un buen gozque, que le servía a un tiempo
 (rareza extraña) de sincera ayuda y de amigo desinteresado, mientras que
 risueñamente así hablaba con un muchacho, que frontero de él se veía
 sentado, respondiendo a las curiosas preguntas que le enderezaba el de
 las muletas.

—Con que dime, Mercado, ya que tus ojos linces por medio de tu bien
 cortada lengua me enteran y dan razón de lo que mi vista menguada no
 alcanza alrededor suyo, dime, repito, ese que pasó tan mesurado, ¿es el
 recién venido para completar las dos docenas de cristianos viejos que
 viven entre esta canalla morisca?

—Sí, hermano, éste es, Pero Antúnez el viejo.

—¿Este es el que presta un celemín, y recoge dos fanegas de grano de
 los perros descreídos?

—Hermano, sí.

—He ahí una usura, respondió el soldado, que ningún mal acarrea ni al
 cuerpo ni al alma. ¿Y el otro que le acompañaba era Juan Molino, el
 corchete ganzúa, que lleva cuenta de los moriscos que ni van ni vienen a
 la iglesia?

—Sí, hermano.

—¿El que la hace pagar gallina por falta, o maravedí por descuido?

—Sí, hermano.

—Bueno, bueno; he aquí el primer corchete que no ejecuta el mal,
 cumpliendo con su empleo. ¿Y pasó también la dueña Bermúdez, la que
 endotrina a las cristianillas nuevas, y las pellizca si no le toman sus
 aleluyas, y las repellizca si no la dan sendas blancas por ellas?

—Sí, hermano, ya pasó.

—¿Y el arcabucero Jinez, y el soldado Pinto, y el herrador Ortuño,
 todos han ido su paso, eh?

—Sí, sí, hermano.

—¿Y ninguno ha dicho, buen ciego, hermano Cigarral, tome ahí esa tarja,
 o relámase con ese buen cuartalejo de pan?... Vaya, vaya, fuerza será
 dejar el paso libre a estos cristianos viejos, y ponerse delante de los
 que no tienen tanta enjundia de rancio en la caridad; pero, ¿quién que
 tenga sangre pura castellana alargará la mano ante estos miserables
 aljamisados, que por ladinos que sean, siempre huelen sus pensamientos a
 Mahoma, como sus palabras a la algarabía? Más vale morir por hambre...
 Pero alto allá, Mercado hijo, gente suena... Principiaremos las lástimas
 por si ablandamos la dureza de algunos de estos hombres de pedernal.

—Sí, hermano, respondió Mercado, pasos se sienten, y no haría mal en
 repetir la retahila.

Y de como esto oyó el del gabancillo y muleta, el manco y de entrambos
 ojos mal parado, aquél emparchado y éste manantial y bermejizo, así
 comenzó a perorar:

—¡Oh, caballeros, gente honrada, acudan a socorrer a un león de España,
 que aquí y allá y por diversas regiones y apartados países ha dado
 bizarras muestras de su persona en muchos encuentros y batallas, asaltos
 y escaramuzas; el que siempre acompañó al rayo de la guerra, el glorioso
 imperante D. Carlos, y que se encontró en cuanta jornada de importancia
 ha tenido lugar de diez años para acá; al que se halló, tuvo parte y
 puso mano en aquella famosa de Pavía, rindiendo a más de cuatro que
 decían mon dieu, y al que miró no de lejos aprisionar al rey
 Francisco, y no quiso su mala estrella ponerle tan cerca que le cogiera
 alguno de aquellos diamantes tamaños como nueces que llevaba al cuello,
 cosa que al rey de los lamparones no le hubiera hecho mayor mal, y a mí
 estorbara estos pesados trabajos! ¡Señores, al soldado pobre que ha sido
 blanco en su cuerpo de sendas rociadas de arcabucería, botes de las
 lanzas y cintarazos de los infantes! ¡Al soldado, señores, al soldado
 que forzó sobre el campo de batalla a decir viva España, y en
 distintas y endiabladas lenguas, al francés, al tudesco, al esguízaro,
 al italiano, al turquesco y cuantos soldados hay en el universo mundo;
 al estropeado, mal parado y peor herido arcabucero Moyano del Cigarral!
 ¡Caballeros, gente honrada, acudan, alivien, ayuden y den socorro al más
 granado de la compañía del bravo Francisco de Carvajal, al arcabucero
 Moyano!... Pero, Mercado hijo, nadie mosquea; ¿es que vuelven atrás, o
 que se traga la tierra a los paseantes?

—No, hermano; los pasos del que viene siguen muy reposados, y suenan
 muy al compás; pero el ramaje, que tanto se inclina y enmaraña por este
 sitio, roba al alcance de los ojos lo que permite al sentido de las
 orejas.

—Si vienen con mucha pausa, es sin duda el doctor y boticario
 Gorgueran, el médico, que cura por igual todos los miembros del
 doliente.

—El médico, si anda a compás, tose sin medida, y ya por este son le
 hubiera yo conocido.

—Pues si él no es, será el notario Candurgo, cristiano viejo venido de
 Berbería.

—No será él, pues a serlo, vendría entonando algún buen salmo, para
 probar que sabe latín y que es de los buenos y añejos.

—Pues, diablo, será el sacristán, tercera autoridad y persona grave del
 pueblo.

—Nones y más nones, que a ser él, ya entenderíamos algún ofertorio, que
 por buen ejemplo vendría entonando.

—Puesto—respondió Cigarral—que ni viene el doctor, ni suena el
 notario, ni asoma el sacristán, trinidad y compañía la más grave que
 está al comienzo y cabeza de este pueblo, no hay más que decir, sino
 que esa persona que autorizadamente marcha, y paso pasito llega, no es
 ni puede ser menos, y sin ofensa de parte, que el sardesco lucero,
 jumento principal de don Antonio Gerif, que a esta hora y cotidianamente
 pasa, en conserva de algún sirviente, por regalos, frutas y flores de la
 huerta que el rico Antón posee con tantos jardines allá en el río.

Y era así, como sospechaba el buen entender del estropeado Cigarral;
 pues decir esto y salir de entre las ramas y verdura que ocultaban la
 vista un jumento lozano y de cabeza entonada, fué todo un punto, y allí
 mismo, y sin más parecer ni mejor licencia, dió al aire el cuello, y
 mostrando una boca risueña soltó dos o tres golpes de diapasón, que, si
 no muy armoniosos, no por eso dejaron de ser repetidos y revocados por
 la ninfa Eco, y llevados de monte en monte. Y nada de este cuadro
 ofrecía por sí algo de extraordinario, pues este nuevo interlocutor, que
 tomamos la libertad de ofrecer al leyente, como siempre, a la propia
 hora y en el mismo punto y sitio tomaba algún descanso, saludaba por las
 más veces con toda su garganta aquel asueto a su fatiga.

—Víctor, Víctor—dijo Cigarral—, así haya consuelo con esta visita,
 como bien me suenan a mis orejas estos ásperos sonidos. Plegue a Dios
 que lleguen tiempos en que el clarín de la fama no sepa repetir sino
 estos sones de mi buen amigo, y sírvale de premio tal corona, por las
 buenas obras de que me es portador.

Y no se engañaba en esto tampoco el cojo soldado, pues saltando quien
 cabalgaba en el rucio, así le decía, entregándole algo de vianda y
 algunos otros regalillos, que para entretenimiento de los dientes le
 sacó de los serones que adornaban al rucio; regalillos que bien pudieran
 despertar el paladar de un penitente, no que de hombre tan apetitoso
 como el soldado.

—La hermosísima María—le dijo—me encomienda os dé estas limosnas, que
 hoy domingo son más abundantes y de mejor gusto que otro día: mucho se
 encomienda a vuestra memoria, y aún más a las oraciones que digáis a la
 Santísima Virgen.

—Llegue ella al cielo—respondió el estropeado—como yo la subiré y
 ensalzaré, y encomendaré con palabras y pensamientos, hasta donde
 alcance mi humilde merecimiento, puesto que ni todo el lugar en junto,
 ni cada su morador apartadamente, ni el cristiano viejo por caridad, ni
 el morisco por el respeto que se debe a un soldado de S. A., como yo, me
 han dado tanto en un mes como esta hermosísima doncella en un solo día.
 Lástima es que la naturaleza al sacarla del vientre de su madre, la
 dotase de tanta hermosura, dejándole así poco que hacer al resplandor de
 belleza que lleva consigo la caridad; pero cierto es que si la mujer es
 hermosa por sí, con la ayuda de su blando corazón y piadosa condición,
 menos que hermosa, es un ángel sobre la tierra, y arcángel será la
 hermosísima María.

—Amén, amén—respondieron a una el muchacho Mercado y el mensajero del
 asno, quien, al seguir su paso, le dijo al soldado:

—Con algo de desabrimiento habláis de nosotros, pobres moriscos, y a fe
 a fe que no sino moriscos son estos bocados que coméis, y no sino
 morisca es esa María que tanto alabáis y que todos bendecimos.

—Buen Ferri—respondió el soldado—, yo no hablo mal de la gente de tu
 nación sino por esas malas voces que corren de vuestra mala creencia;
 por lo que toca a María, ángel es y ángel se estará, y libre se
 encuentra de tan negra mancha; yo la fío y la confío, y desde el niño
 Mercado, monaguillo de hopa y bonete, que esto escucha, hasta el
 licenciado y cura Tristán, y los dos beneficiados, darán la vida por
 ella. Esto en cuanto a fe y creencia, que por linaje y sangre, quien
 tiene como ella sangre de reyes, ninguna mácula le puede caber. ¿Quién
 no respeta a los Granadas y Benegas?. Con que así, hermano Ferri,
 sosegáos, y no echéis a mala parte lo que apunto y digo, que honrado
 sois, y honrado me conocéis, y, sobre todo, agradecido.

—La paz de Dios te acompañe, soldado—dijo el Ferri—; Dios es grande,
 Dios es misericordioso, y mira por los suyos.

—Al diablo por estos tornadizos—dijo el estropeado Cigarral así como
 vió trasponer al morisco hortelano—; al diablo por estos tornadizos,
 que siempre responden con sentencias y palabras de compás y medida, que
 huelen todavía al Alcorán, como pólvora al azufre, y como vasija al
 primer caldo que encerró en ella. Pero, Mercado, alto allá y no
 murmuremos, que, a fuer de agradecido, más hace el morisco con ser
 mensajero dadivoso que yo con callarle sus puntas y collares. Quédate
 conmigo, monaguillo insigne, que quiero con parte de estos regalillos
 pagar la buena gracia con que me acoges y hospedas toda noche en tu
 encogido aposento, librándome así del frío que derrama el zaguán de la
 iglesia o las plagas que derrama y llueve el mesón único que permite
 gallardamente el señor duque a estos infelices vasallos. Todavía, amigo
 Mercado, habrás de pagar tu costa en este banquete, vaciándome algunas
 de las vinajeras que habrás puesto, cual sueles tú, a recaudo, como
 varón prudente, pues sabes que el agua del cielo no siempre baja cuando
 hace sequía, y que para entonces sirven y tienen su acomodo y aplicación
 los aljibes y depósitos, y aunque no tanto, siempre me contentaré con
 una buena azumbre para mí solo, pues a ti ningún provecho pueden hacerte
 estas bebidas ardientes, que en la primera edad previenen y disponen a
 los muchachos para ser sanguinolentos y coléricos, faltando así a la
 mansedumbre y humildad, que tanto nos encargan nuestros padres y
 maestros. En cambio, partiré contigo todos estos adminículos y
 bastimento, y te alcanzaré, como mejor pueda, sendos jarros de agua de
 la fuente alta de la plaza, para que te refrigeres y tomes todo placer a
 la comida.

—Admito—dijo el de la hopa—, amigo Cigarral, tan cordial convite, y
 en lo del vino nada me advierta, bastándole saber que muy bien sé y se
 me alcanzan las franquicias, gajes y libertades del oficio del
 despensero y sisón, para renunciar a lo más bueno y mejor parado de lo
 apartado, y puesto a seguro por estas mis manos, a hurto del sacristán.
 Pero entornad la parla inoficiosa, que ya vuelven de la capilla por lo
 alto del pueblo todos los paseantes que fueron para lo bajo; y siendo
 así que poco o más nada les entra ni vuestra humildad, ni menos penetran
 vuestras plegarias estropeadas, soldadescas y lagrimosas, poned en
 campaña las buenas partes de vuestro gozque Canique, que lo que vos no
 alcanzáis, acaso lográranlo sus buenas gracias, saltos, danzas y
 donaires.

—Así sea—dijo Cigarral.

Y dándole dos palmadas a su gozque Canique, éste se aliñó y preparó
 diligentemente para algo de importancia.

En tanto iban allegándose los paseantes, y en cuanto los sintió a tiro
 el estropeado, así dijo al gozque:

—Salid, don Canique, can honrado y placentero, y dad cuatro vueltas de
 villano o de Bran de Inglaterra por lo alegre o autorizado, según más os
 conviniere, ante los altos señores que os miran, todo por darles gusto y
 placer.

Y esto diciendo, con dos tejoletes que movía entre el meñique y pulgar
 de la siniestra, y un tris con tras que sacaba de los palos de las
 muletas, formaba una como manera de compás, que el can bailador se
 esforzaba por coger con sus patillas traseras lo más galanamente
 posible. Lo que no lograran las lástimas, lo alcanzaron las danzas y
 saltos caninos, cual presumió Mercado, y todos los vinientes se pararon
 formando corro, admirando y celebrando los donaires de la alimaña. El
 estropeado, con algo más de aliento, ya cautivada la atención de su
 auditorio, proseguía diciendo:

—Ahora, don Canique, haced la salva por el Rey de Francia y los otros
 Príncipes de la cristiandad.

Y el perro daba tres ladridos alegres.

—Ahora, haced la mesura al señor Emperador, vuestro Señor natural.

Y el perro cruzaba las manillas y bajaba humildemente la cabeza.

—Y ahora—repetía—cantad las alabanzas a don Lutero y otros canes de
 herejes, peores y peorísimos que vos.

Y el avisado can amulaba como un diablo del infierno.

—Ahora emplead las súplicas y pedid albricias, comenzando por el más
 rico y concluyendo por el más dadivoso.

El perro, que debía haber un mal espíritu en el cuerpo, así como esto
 oyó, se puso a los pies de aquel Pero Antúnez, usurero honrado, que,
 como ya se apuntó, prestaba un celemín, y recogía dos fanegas. El buen
 avaro, bien como se vió señalado y proclamado por el más rico del
 auditorio, dió un paso atrás, y poniéndose entrambas manos en los
 bolsillos, daba al diablo al perro, y apellidaba aquello por algo de
 brujería. El perro, aunque seguía en sus genuflexiones y zalemas, nada
 alcanzaba; hasta que enfadado el cojo por la esterilidad del tiempo, y
 la mezquina condición de tanto estante y ningún donante, así dijo a su
 cofrade, sirviente y amigo:

—Pues, amigo Canique, lo que no dan ni prestan, fuerza será tomarlo;
 entrad a saco a estas buenas gentes, como allá en antaño en el asalto y
 saco de Roma; mas contad y advertid que no les habéis de tomar sino de
 lo superfluo y profano, dejándoles entera la piel, y menos interesar
 algo del tegumento de las carnes, y sin detracción alguna, que todo lo
 demás, camisa inclusive, os lo fallo y declaro por buena y legítima
 presa.

Decir esto, y como cobijarse el maligno gozque con ligereza y travesura
 del mismo diablo, fué todo un punto, no habiendo arremetida en que no
 dejase alguna prenda por despojo bajo la salvaguardia del soldado,
 volviendo a la carga más desesperadamente, brincando, latiendo,
 lanzándose y agazapándose, siempre huyendo y siempre burlando los quites
 y reparos de aquella gente salteada. Esta, ya por lo intempestivo del
 asalto, y ya por la placentera traza del amo y sirviente, no acordaron
 en lo que les acontecía, hasta que vieron a los pies del soldado quien
 el lenzuelo del bolsillo, quien la caperuza, cual la gorra, y hasta la
 dueña Bermúdez miró con escándalo sus venerables tocas, siendo prenda
 pretoria del burlador soldado. Este tocó a recoger diciendo:

—Alto y parad, hermano Canique: bien lo habéis hecho, y ahora
 rescatemos estos trofeos, quiero decir que nos los rescatarán,
 trocándolos por blancas y ochavos, no de otra suerte que hizo vuestro
 capitán y el mío, Francisco Carvajal, en aquel de Roma. Y no os parezca
 mal esto, señores, ni se me amostacen por tal niñería, que mi capitán
 Francisco de Carvajal en aquel saco de Roma, como ya dije, no
 encontrando su parte de despojo, pues se entretuvo harto en pelear, al
 revés de otros que medran más, mientras menos se refriegan con los
 enemigos, tomó traza y medio para enmendar el disfavor de la fortuna;
 pues encontrando con uno como vos, seor Candurgo (hablaba con el notario
 del lugar), que era el notario de la santa Dataría, le pidió 200.000
 escudos, que no dándoselos el italiano, puso a pique de poner fuego a un
 monte de papeles que de la notaría sacamos sus soldados a la inmediata
 plaza, para hacer lumbradas y candelarias; pero el notario, que daba
 mucha importancia a tanto papel, y que por ello le había amagado por
 aquel flanco mi capitán y vuestro señor, Canique, queriendo conservar
 las buenas cosas que allí se guardarían, sin más espera, y como deuda
 que tiene aparejada ejecución, le contó los 200.000 escudos a mi capitán
 Francisco Carvajal, que ahora en gracia de Dios y por méritos de sus
 manos, conquista y arregla esos imperios del Perú.

Los circunstantes, que no se maravillaban menos de aquella taravilla que
 de las artes caninas del don Canique, mitad enfadados, mitad
 placenteros, rescataron por este o aquel ochavo o blanca cada uno la
 parte que perdieron de despojo, si exceptuamos al usurero Antón, que
 enroscándose como sierpe y guareciéndose en sí propio contra el suelo,
 cual erizo breñal, se libró de ser prendado en el primer asalto, y que
 ahora durante la plática se escurrió silenciosamente, dándose albricias
 que por su industria y buen ánimo pudo libertarse de todo empeño y de
 toda multa.

El campo quedaba ya del todo en todo despejado, según entender del
 soldado y del muchacho de la hopa; pero aquél, alzando los ojos, vió que
 tenía ante sí a otra tercera persona extraña, que sin duda había ocupado
 lugar al concluir el asalto del perro, y el saco de los paseantes.

Este nuevo personaje, vestido por aquella manera, mitad morisca, mitad
 castellana, que aun usaba la nación vencida, bien mostraba cuya era su
 estirpe; si bien el buen porte de sus arreos, lo venerable de su barba,
 y el respeto que derramaba su persona, mostraba por otra parte no ser de
 vulgar condición. Este personaje fué el primero que rompió el silencio,
 diciéndole al soldado:

—Mal hacéis en despojar, ni aun en burlas, ni por un ardite, a vuestros
 cristianos viejos; pues tenéis a tiro modo más llano de medrar,
 tomándolo todo de los moriscos. Lo que perdone la farda, lo que dejen
 las socaliñas y lo que olviden las derramas, tomadlo vos antes que otros
 de vuestros compatricios; tomadlo, que según vuestros doctores y
 políticos entendidos, estamos a merced, y lo que nos dejéis, eso debemos
 agradecer. Con todo ello, bien me place el donaire con que habéis
 burlado a tanto cristiano viejo. Entretanto, si queréis vos venir esta
 noche, entrad en mi casa, y asistiréis a la fiesta que doncellas y
 mancebos celebran hoy por el natalicio de mi sobrina, tu bienhechora.
 Quedad a Dios, y si mi sobrina María salta del puente acá, decidla que
 paso voy, para que pueda alcanzarme, pues no me vendrá mal la ayuda de
 su brazo para subir el último recuesto.

El venerado D. Antonio Gerif, pariente de los destronados reyes de la
 Alhambra, siguió el camino diciendo estas palabras, acompañado de una
 inclinación respetuosa del soldado y del muchacho; pues este poder
 tienen los grandes infortunios de las personas elevadas, que imponen el
 respeto hasta a los mismos enemigos.

Entretanto que esto pasaba, el de la hopa revolvía una al parecer como
 bolsa que divisó en el suelo, allí en el mismo sitio donde el usurero
 Antúnez se atrincheró, encorvándose y encogiéndose para no ser salteado
 por los tropeles del Canique.

Ya el muchacho se disponía a forzar insolentemente la bolsa, y
 revolverla y registrarla sin comedimiento alguno, cuando el soldado,
 levantándose de su asiento, que ni tenía cojín ni respaldo,
 diligentemente se acercó al muchacho, increpándole su intento,
 diciéndole:

—Alto allá, y entrégueme ese despojo, trofeo de mi sirviente Canique.
 El esclavo adquiere para su señor, según toda buena regla de derecho, y
 nadie me disputará el señorío que ejerzo sobre mi perro; y mirad,
 Mercado, en prueba de ello, cómo reclama con su inquieto latir, lo que
 le pertenece de derecho.

El monaguillo repugnaba y tomaba el largo, el cojo insistía y le daba
 caza a pesar de su manquedad de piernas, y el can, como práctico ya en
 tal guerra, brincaba y saltaba a las espaldas del muchacho, conociendo
 bien que no hay como amenazar la retirada para perturbar al enemigo.

Nadie sabe dónde hubiera ido esta disputa, si Mercado, viéndose en tanto
 apremio y asedio, no hubiera dicho:

—Repórtese, señor Cigarral; su amigo soy, y prendas tiene de ello: si
 vuestro sirviente hizo el despojo, yo lo he restaurado con mi hallazgo;
 y bueno será que, si encontramos por sano y bueno el alzarnos con la
 presa, partamos como buenos hermanos, partiendo así las asechanzas al
 diablo, que quiere invadirnos y ponernos en rifa. Además, que cualquiera
 de entrambos que se disgustara haría mal tercio y peor obra al
 compañero, llevándole nuevas al usurero de la bolsa perdida.

Parecieron tan elocuentes tales razones al uno, y le mostró tal fuerza
 el último argumento, que afirmándose en las muletas y asegurando en
 tierra el zoquete que le sobrellevaba la pierna, así dijo alargando la
 mano al monaguillo:

—Tus palabras, niño, son tan discretas como razonables; en lo de la
 partija, si hay materia partible, estaba concedido sin ser demandado,
 pues tanta estimación me merecen tus buenas gracias: y como estaremos
 juntos hasta tarde, en tanto tiempo haremos toda composición, es decir,
 que en tu aposentillo, una cosa tras otra y por su orden, iremos
 ejecutando lo de la cena, lo de las vinajeras y lo de la visita y
 partija de la bolsa; a no ser que nos asistan razones que muevan a
 principiar por la bolsa, por preferencia a su linaje y calidad, en lo
 cual no podrán agraviarse ni los bastimentos ni la bebida.

Acaso no concluyera tan presto este coloquio burlón como maligno, a no
 ser que el perro, dejándolos de un salto, no arrancara a correr con toda
 su carrera hacia un sitio señalado de esta escena.

Para mejor inteligencia deberá entenderse que el terreno, que por allí
 formaba una falda espaciosa, estaba dividido por un hondísimo tajo,
 practicado por la acción lenta de las aguas, o por alguna otra explosión
 rabiosa de la naturaleza allá en los remotos siglos. De lejos no se
 advertía esta abertura horrible; pero de cerca parecía un anchísimo foso
 por donde pasaba un río entero, que desde lo alto sólo se escuchaba
 mugir pausadamente, divisándose apenas una como faja de plata, sin más
 distinción ni claridad; pues tal y tanta es la altura desde donde se
 mira.

Por lo más encumbrado, en tiempos antiguos, practicaron los moros
 cultivadores de aquellas fértiles asperezas, un puentezuelo o arcaduz,
 estribando entre las peñas de aquellos abismos, por donde hacían pasar
 las aguas de un lado a otro, para regar los jardines y verjeles de la
 parte inferior. Este puente acueducto se había roto y derrumbado por su
 clave, ya por la injuria del tiempo, o ya por consecuencia de las
 revueltas pasadas; mas los aleros del arco, no estando sino separados
 por vara y media o dos varas, muchas personas de agilidad y soltura, por
 librarse del cansancio y fatiga de bajar un gran recuesto, y volver a
 subir la rambla empinada que conducía a la aldea, de un salto ligero,
 salvando así el tajo, se miraban casi casi tocando a las primeras casas.
 Aunque el salto no era peligroso, todavía helaba de temor el ver lo
 profundo del abismo, las negras bocas que se abrían en las paredes
 cavernosas del tajo y el haber de andar cuatro o seis pasos por el
 pretil no ancho del puente y arco dividido.

El verdín de la humedad resbalaba mucho; pero unos cuantos golpes de
 espadaña y juncia, nacidos entre la fábrica y mantenidos por la
 frescura, prestaban ayuda y apoyo para los atrevidos pasajeros, y hacia
 este sitio salvaje y pintoresco fué adonde vieron partir Cigarral y
 Mercado al tercer interlocutor de la escena, el insigne gozque Canique.

Allí dirigiendo los ojos, y a pesar de lo que ya anochecía, vieron
 desprenderse desde el boscaje obscuro de la ribera opuesta una como
 sombra aérea, ligera como el viento, que, deslizándose sobre el pretil
 del arco destruído, y salvándolo de un vuelo, no que de un salto, se
 acercaba ligeramente entre los saltos y caricias del gozque.

—Ya sabía yo—dijo el soldado—que la acometida alegre del perro no
 pudiera ser sino por la llegada de la hermosísima María; él paga con sus
 fiestas y escarceos sus obligaciones de agradecimiento, así como yo las
 guardo en lo más íntimo del corazón, para manifestarlas en tiempo que
 puedan ser de algún útil.

En esto llegó aquella tan celebrada por hermosa, tan amada por su
 piadosa condición y tan respetada por su religiosidad, y cierto que así
 como llegó y descorrió el velo que pendía de las tocas de su cabeza,
 mostró maravillosamente que aún pasaba su belleza al encarecimiento de
 la fama. Su traje era aún el usado por la nación vencida; esto es, toda
 la profusión oriental, realzada por los golpes de gracia y caprichos
 añadidos por los moros de Granada, que hacían de su vestido un adorno
 tan lindo como peculiar a aquel país. El pelo recogido, las trenzas
 vagando por las espaldas, daban una picante extrañeza a su rostro,
 iluminado dulce y melancólicamente con ojos del linaje del Yemen. Dos
 leves y riquísimas girándulas de oro y esmeralda, pendientes de sus
 breves orejas, mostraban la riqueza de su dueño, así como una cruz que
 adornaba su joyel, mostraba la creencia de la doncella.

—Dios os guarde—dijo.

Y los cielos parecía que habían hablado por su boca; tal fué su acento
 de armónico y delicado, y el soldado, con su mejor gracia posible,
 replicó:

—Si no Dios, al menos los ángeles están en nuestra compañía; vuestro
 sirviente, dama hermosa, ha cumplido con vuestro dadivoso encargo, y
 mirad lo que mandáis, que obligación tengo de obedeceros, aunque
 menester fuera ir a las tierras del Catay, o a la noche de la Noruega;
 mandad, señora, y no reparéis en este entorpecimiento de mi persona,
 apoyada en rodrigones de palo; mandadme, que tal fuerza haría la
 voluntad, que todavía se hiciese obedecer cumplidamente de la ligereza
 del cuerpo.

—Os lo agradezco en el alma, bravo soldado; pero esas tierras apartadas
 que por mí queríais visitar, no se miran holladas por los tercios
 españoles. ¿No es cierto?

—Doncella—replicó el soldado—; yo no sé qué rincón del mundo no
 habrán ya visitado mis compañeros; pero cuando yo dejé las banderas del
 Emperador, quedaban nuestros tercios en Alemania, prestos para pasar el
 Danubio, y el que obedecía al bravo como mancebo Lope de Zúñiga, ya os
 he dicho...

—Adiós, soldado—le dijo la doncella dando un blando suspiro—. Adiós.

A pocos pasos de distancia volvió hacia el soldado, y le dijo:

—Esta noche hay velada en la casa de mi tío; podéis allá ir a recoger
 limosna. De este modo miraréis bien como cristiano viejo (y la doncella
 se sonreía agradablemente) que estos festejos distan mucho de las
 zambras y supersticiones con que los mal intencionados acusan a los de
 mi nación.

—Sí, iré, hermosísima María—replicó el estropeado—; pero entended
 que, aunque el mismo fiscal del diablo soplara y acusara a cuantos
 moriscos hay desde El Cairo hasta aquí, sólo así como os viera en un
 lugar bastaría para sobreseer y desistir de todo pensamiento sospechoso,
 cuanto más que de otras demostraciones más vigorosas, pues donde vos
 estáis, bien así como la noche de la luz, han de ir a mil leguas
 Mahomilla y don Satanás.

No pudo oír replicar el soldado, pues María ya traspuso por entre las
 sombras de los árboles desde la primera palabra, y la blanca alcandora
 que vestía flotaba entre el verde obscuro de los ramos.

María se acercaba hacia la aldea diligentemente, para ayudar con su
 brazo los cansados pasos de su tío en el subir el recuesto fatigoso que
 ya hemos apuntado.

Llegó al apoyo de piedra que servía de arranque a la subida, sitio donde
 siempre era esperada, y no encontrando al anciano tío, ocupó, mientras
 aguardaba, aquel asiento, entregándose a las imaginaciones que la
 soledad, lo apacible de la hora y la edad breve de diez y ocho años
 llevan siempre consigo en el blando corazón de una mujer.

A un lado y otro volvía los ojos con tierna inquietud, hasta que,
 dejando ir su diestra y linda mano debajo del pecho, y con la siniestra
 manteniendo la hermosura de su mejilla, fija la vista en la luna, que ya
 parecía entre los cielos, estuvo extática un breve instante, hasta que,
 dando un blando aliento, y casi sin abrir los labios, y como si esta
 armonía se le deslizara furtivamente por ellos, cantó esta cantinela,
 por aquel tono triste y penetrante de los cantares moriscos:

CANTINELA

¡Dónde estás,
dónde estás, amigo mío!
Ora acaso gala y brío
mostrarás
cabe el Elba o Reno frío.

Fiera lid,
fiera lid y sus azares
tú prefieres, o ir por mares,
bravo Cid,
a este suelo de azahares.

No más ya,
no más ya tu mente amada
en placer embelesada
llorará
los vergeles de Granada.

Pienso en ti,
pienso en ti con dulce empeño
cuando el plácido beleño
me da, sí,
con tu imagen blando ensueño.

Otra flor,
otra flor de más belleza
prenda acaso tu fineza
con su amor:
¡Ay, mi Dios, qué cruel tristeza!

Mientras yo,
mientras yo, apartada y sola,
canto y lloro con mi viola:
"No irás, no,
del pecho de tu española."

Al llegar aquí, la titulada doncella sintió una mano desconocida que la
 llamó en el hombro, y estremeciéndose y volviendo el rostro, miró entre
 las ramas levantarse las blancas tocas de un turbante, y luego un
 mancebo saltar gallardamente ante sus ojos, diciéndola:

—No te asustes, prima, esposa y señora mía; tú, hermosa Zaida, como te
 nombra el corazón mío, o bellísima María, como te nombran nuestros
 altivos vencedores, queriendo así los soberbios, trocándonos los
 nombres, arrebatarnos los títulos y motes de nuestra elección; tú, Zaida
 mía, has visto llegar la luna de Rajeb, término puesto por nuestro tío
 para este enlace afortunado, única dicha que les resta a los dos
 vástagos de los Reyes de Granada, a los descendientes de los Califas del
 Oriente y sucesores de los Omiadas de Córdoba. Este término deseado lo
 vi llegar en estas costas de Berbería, donde buscaba apoyo para sacudir
 la funesta servidumbre que nos agobia; desde allí, alegre con mil
 promesas, y más alegre con las esperanzas de mi ventura, me embarqué en
 una goleta, que antes de ahora me hubiera echado en estas playas de
 España, a no tener que esquivarse de las Galeras de Leiva, que han
 vuelto de Sicilia. Al fin, hace tres días que tomé tierra, a despecho de
 los corredores y atalayas de la costa, y llegando como llegué a esta
 aldea, donde sabía que era aguardado de los míos, y abrazando a nuestro
 tío en esas casas que se ocultan entre las alamedas, he venido a
 presentarme a tus ojos, ya para llevarme yo mismo las albricias, si tal
 merezco, o para anticiparme a la pena, si es que mi desgracia no alcanza
 otro premio.

Luengos instantes estuvo la hermosa morisca, fijos los ojos en la
 tierra, sin articular palabra alguna, hasta que, pasando la mano por la
 frente, como si pidiera ayuda a su discreción, algo más sosegada, le
 respondió al mancebo de esta manera:

—No sé, primo y señor, cómo es (si vuestra memoria no os ha abandonado)
 que os atrevéis a entrar por las puertas del alma mía, llamándome por
 otro nombre que el de María, único que reconozco, único que quiero, y
 sólo por el que responderé de hoy más hasta la muerte. Esta irrevocable
 determinación mía bien os mostrará cuál sea mi pensamiento en esas locas
 esperanzas de coronas y de imperios. Si es que nuestra miserable nación
 ha de emprender algún día el imposible de su libertad, aguarde a que los
 vencedores castellanos adolezcan de la misma enfermedad y corrupción que
 desmayó a los moros de Boabdil, y tomen este largo plazo, y conténtense
 o resígnense al menos con él, ya que no supieron, o no pudieron, o, por
 no lo decir, no quisieron defender su libertad y su independencia,
 dejando para un "mañana" incierto lo mejor que parecía en un "hoy"
 seguro de seguras y firmes esperanzas.

No quiera Dios que mi nombre ni la sangre de donde vengo entren a parte,
 para provocar tamañas desdichas sobre nuestros antiguos vasallos, y
 menos para arrebatarles la mísera fortuna que les resta, dándoles, en
 cambio, la servidumbre y la muerte. Si alguna esperanza pueden tener las
 que nuestro tío ha podido inspirar sobre mi posesión, fuerza será que
 abandonen vuelos tan locos y osadías tan temerosas, por lo mismo que son
 tan atrevidas. No alhambras, no coronas quiero; no ansío ni por esclavos
 ni por tesoros; no anhelo por las fiestas ni por las zambras; quietud
 quiero, mi hogar me basta, los bienes de mis padres me sobran en parte;
 y puesto que mi dicha me ha dado una en una religión santa, en ella
 quiero morir a trueque de los mayores bienes, ya que bienes queréis
 llamar a los que, si se consiguen, han de comprarse en tantos duelos,
 fuerzas, lágrimas, hogueras y muertes. No, primo; si os pude considerar
 árabe lejos de mis ojos, abanderizando el Africa, confiándoos en la fe
 berberisca y combatiendo inútilmente en la Goleta y Túnez estos mismos
 castellanos que queréis vencer en nuestro país, nunca presumí que en
 ánimo morisco, quien nació ya cristiano, viniese a ofrecer su amor a
 quien no quisiera ver un príncipe en un amante, sino sólo un caballero.

—No más, Zaida—le interrumpió el mancebo—; tu palabra última revela
 cuanto pasa en tu corazón. Esa fe de que tanto blasonas acaso se
 sostiene más en ti con la memoria de un caballero que no con las
 pláticas de las misiones; más con el recreo de los papeles y endechas,
 que con la lectura de catecismos; pero no cuentes con burlar a nuestro
 tío ni burlar las esperanzas mías.

¡Vive Dios!...

Algo más de colérico hubiera dicho el moro, a no haber llegado el viejo
 Gerif, quien, apoyándose en aquellos dos reales vástagos de su familia,
 los hizo andar hacia la aldea, él pensando en las grandezas pasadas de
 su estirpe, el mancebo en su engrandecimiento futuro y María en el bien
 pasado, las angustias presentes y en lo incierto del porvenir.

Capítulo II

En tanto de esto, el estropeado y Mercadillo, sentados en la celdilla
 del campanario, noble aposento del monaguillo, a la pavilosa luz de una
 de tantas candelillas como sisaba el muchacho, entrambos repasaban los
 papeles y envoltorios de la bolsa que olvidó el honrado usurero. Al cabo
 de buena pieza no pudo más el soldado, y dijo:

—¡Vive Dios! que todo el dinero lo tiene el bueno de Antúnez situado a
 ganancias, tal es la esterilidad de su bolsa. Pero en trueque papeles a
 carga: no queda más remedio... nóminas... listas de préstamos... no
 resta más senda, Mercado amigo, que aplicarle a este prestamista la
 receta que mi capitán Francisco de Carvajal le aplicó al susodicho
 notario romano, el de los 200.000 escudos. O múltese Antúnez, o sus
 papeles sufrirán el auto de fe más riguroso que ha visto Toledo. Pero
 alto allá: este otro papel es de fresca data, y envuelve otro papel
 cerrado y sellado con blasones y armerías. Antúnez no se contenta ya con
 la delgada usura de los aldeanos, y presta también a los grandes
 señores. Pero leamos; y en seguida así leyó el soldado:

"Mi buen Antúnez, he llegado con órdenes de Su Majestad a la Aljecira en
 las galeras de Leiva: vuestras cuentas las he aprobado: no por ellas,
 sino para asunto de importancia quiero estar a recaudo en esa aldea y en
 vuestra casa, a hurto de todo curioso, por dos o tres días. Ese billete
 entregadlo, y vuestra vida me responde de vuestra fidelidad.—Don Lope
 de Zúñiga."

—Mejor dijera, dijo el soldado, vuestro dinero me responde, y fuera
 mayor encarecimiento. Pero este don Lope y de Zúñiga, y viniendo con
 órdenes, y en las galeras de Leiva, no puede ser sino el superior de un
 tercio y amo mío; y ahora recuerdo, Mercado hijo, que oí decir que tenía
 heredamiento por estos rincones de Andalucía. Este don Lope, amigo
 Mercado, es el más valiente hombre del mundo, capaz de dar el último
 maravedí, como la última estocada, si aquél le obliga u éste le ofende.
 Y te digo esto para que moderes esa curiosa picazón que leo en tus ojos
 y que quisiera penetrar e insinuarse por los poros y resquicios de este
 cerrado billete; bien así como si fueses pegajosa humedad que todo lo
 traspasa. Modera, repito, esa picazón, pues no nos valiera, si
 hiciéramos tal demasía, aunque nos sepultásemos en el nicho último de la
 honda bóveda de las ánimas. Entretanto resolvamos y fallemos qué hemos
 de hacer para obligar al que mata, es decir a don Lope, para agradecer
 a la hermosa, quiero decir, a María, y para multar al honrado usurero.

Grandes debates tuvieron, y divididos en pareceres se mostraban
 entrambos amigables componedores, hasta que cansados por el fastidio,
 más que no convencidos por buenas razones, ejecutoriaron por capítulo
 principal, primero callar tal descubrimiento con la debida discreción,
 teniendo presente entre varios fundamentos la soberbia condición y brazo
 fuerte de aquel misterioso don Lope. En segundo, que el billete buscaría
 el soldado medio aquella noche en la fiesta para ponerlo en manos de
 María; y último y final, que el rescate que se lograra por los demás
 papeles del honrado Antúnez se dividiría entre los dos, el soldado y el
 de la hopa, salvo el quinto, que antes de todo debería sacarse en pro y
 beneficio del gozque Canique, que tanta parte tuvo en aquella buena
 ocasión.

El soldado recogió sus ayudas y muletas, aseguró el zoquete que mantenía
 la siniestra rodilla, y en conserva de su gozque enderezó derecho a la
 casa de Gerif, donde se admitían en fiesta aquella noche los principales
 moriscos de la aldea.

La casa de Gerif era de apariencia; la puerta de entrada salía a uno
 como vestíbulo ancho y espacioso, sostenido en redondo por arcos
 moriscos, formado cada uno por cuatro pilastras arabescas. En medio
 surtían tres fuentes de agua cristalina, encerradas en cercos de álamo y
 albahaca puesta en tiestos de búcaro y azulejos: macetas de amáraco y
 verdones halagaban el olfato o la vista, según fuera el sentido que
 quisiera recrearse en tales plantas; y como al frente hubiese tres
 puertas que daban a los huertos y jardines, y como éstos iban subiendo
 en anfiteatro a medida de lo que allí se enriscaba la sierra, se gozaba
 desde el vestíbulo de la mejor vista del mundo entre doseles de
 enredadera y celinda, entre pirámides de verdura o entre obeliscos altos
 de jazmines, álamos y cipreses.

Los pimpollos de las parras y los ramos de la madreselva asaltaban
 desordenadamente aquella estancia, trayendo hasta en medio de ella los
 colores de la púrpura y los olores del ámbar, pareciendo todavía más
 encantada esta escena con los golpes de luces y luminarias que iban por
 las cornisas de las columnas, con las girándulas que se mecían en los
 arcos y con los fanales pintados y faroles caprichosos que se sostenían
 de los ramos y pimpollos de los huertos.

Mucho concurso llenaba ya la casa cuando llegó el soldado a los
 umbrales.

Las costumbres árabes, alteradas antes que puestas en olvido, y las
 usanzas castellanas admitidas y siempre repugnadas, daban mucha
 extrañeza a este festejo.

Las doncellas moriscas con sus tocas en la cabeza, con sus velos
 arrojados sobre el hombro, con sus alcandoras pintadas, con sus carcajes
 de oro al comienzo del borceguí y sus brazaletes de piedras en las
 manos, ponían el colmo a su aliño con el alheño de los ojos.

Este afeite, ideado para dar mayor realce a los ojos, daba al rostro
 femenil una expresión de voluptuosidad irresistible para los moros
 españoles, y nunca fué posible arrancar este uso hasta que aquella
 infeliz nación fué descuajada de sus hogares.

Entre la turba alegre de aquellas bellas orientales, y sobre los
 almohadones de damasco, se hallaba María o Zaida, como la nombraban los
 moriscos celosos, y que miraban en ella un vástago de sus pasados reyes.
 María sola descuidó el afeite de sus ojos, ya por despreciarlo como
 ocioso, o porque fiase más en el poderío de los suyos.

En la parte inferior, y separados enteramente de las que ellos llaman el
 cielo en la tierra, estaban los mancebos adornados con los bordados más
 ricos y con toda la ataujía oriental.

Los añafiles y atabales, los albogues y tamboriles resonaban alegremente
 por la estancia: algunos mancebos ya habían dado muestras de su destreza
 ensayando los asaltos y bailes que tanto tenían de desenfado árabe, como
 de galantería castellana.

El primo de María, Muley para los moriscos y don Fernando entre los
 españoles, como desdeñando de emplearse en tan frívolo pasatiempo,
 sirviéndole de arrimo una de las columnatas, no pensaba sino en sus
 proyectos, y sólo parecía asistir en la zambra por el ahinco con que
 derramaba a veces la vista en su hermosa María. El mancebo, venciendo
 por su riqueza a cuantos le rodeaban, sobresalía por su gentil estatura,
 descollando sobre los más aventajados en todo lo alto de la cabeza.

A este propósito llegaba nuestro estropeado a la puerta, y allí encontró
 dos castellanos que así hablaban:

—No hay duda, amigo Juan, sino que esta zambra tiene más apariencia que
 lo usual y ordinario. Se suena que cierto mozo principal ha tomado
 tierra en esas calas de la costa, viniendo de Berbería, y que a su buena
 venida es este festín y zambra. A fe a fe que todavía no ha entrado ni
 un cristiano viejo; y ¿cómo han de venir si no los llaman? Y ¿cómo han
 de ser llamados, si los descreídos quieren estar solos para sus
 prácticas y maquinaciones? Vamos, hermano, que vos como alguacil, y yo
 como persona de autoridad del pueblo, debemos dar cuenta de todo al
 alcalde de nuestro Ayuntamiento.

Y al partirse, y reparando en el soldado, añadió el otro:

—Este Cigarral todo lo asalta y con todos se comunica: bien va, y será
 recibido a las mil maravillas, que a falta de otras hechicerías, bien
 podrá prestar a la chusma las buenas habilidades de su gozque.

Entretanto, el estropeado entró seguido de su perro, y sin cuidarse del
 mal ojo y sobreojo con que muchos le miraban, soltó sus palos y tomó
 asiento en el suelo entre la gente inferior de la familia, poniendo por
 trinchera de sus rodillas al perro, que asentado con mucha compostura
 sobre sus piernas, se apoyaba en las zarpas delanteras alzando el
 cuello, levantando las orejas y mirando atentamente a su bienhechora
 María, a quien saludaba de su mejor modo, moviendo mansamente la cola.
 Acaso el agradecido perro la hubiera saludado más señaladamente desde
 lejos y a despecho de la fiesta, si no sintiera la mano de su señor, que
 según sus cuentas le mandaba quietud y silencio, y así todo quedó
 tranquilo.

María se sonrió blandamente al ver entrar el soldado; éste, contento con
 tal distinción, bajó humildemente la cabeza con tanta cortesía como
 reverencia, y al alzarla se encontró con la vista de Muley, que lo
 miraba con ojos de desprecio y de una cólera mal reprimida; pero el
 soldado, con gran enojo de algunos y mayor maravilla de todos, no huyó
 su rostro de tan feroz mirada, antes bien la provocaba con su gesto
 maligno y burlador.

Acaso la zambra se hubiera turbado desde aquel punto, a no ser porque
 María, dejándose vencer de tanto rogar y tanto suplicar, no pulsara la
 vihuela y entonara maravillosamente, por lo blando y expresivo, el
 siguiente:

ROMANCE

En un alazán brioso,
por entre bravos jarales,
huyendo, huyendo Jarifa,
en grupas va con su Zaide.

El caballo va contento,
contentos van los amantes:
el corcel, por ir saltando;
los dos, por ir a gozarse.

Cabalgan los dos, cabalgan
por entre obscuros breñales,
que quien a hurto camina
de ocultas sendas se vale.

La vuelta van de la playa,
huyendo el odio de un padre,
para echarse en un esquife
y en Tremecén repararse.

Ya llegan a la alta cumbre,
ya ven azular los mares,
ya ven mecerse las velas,
ya piensan hollar la nave.

Mira, mira, dice el moro;
mira, mi amada, cuál salen
inquiriendo nuestras huellas
los jinetes del algarbe.

No temas, ella responde;
no temas, mi bien, mi Zaide,
que un encanto aquí me asiste
que presto a los dos nos salve.

Es un listón prodigioso,
fadado con hados tales,
que dos que con él se ciñan
cierto invisible se hacen.

Probemos, Zaide, probemos;
usemos mágicas artes,
y en su insensata pesquisa
nuestros verdugos se cansen.

Desdobla el listón Jarifa,
con él se anuda a su amante,
cuando de presto, ¡oh, qué espanto!,
ven una sierpe soltarse.

El fiero dragón se enrosca,
los ciñe en negros dogales,
el pecho para oprimirles
y los pies por cautivarles.

Que tal listón receloso
dar hizo a Jarifa el padre
para que hallase la muerte
donde sus gustos buscase.

Llega el rey enfurecido,
vibrando el sangriento alfanje,
y abrióle el pecho a Jarifa
y el cuello dividió a Zaide.

La algazara en los plácemes y vivas fué grande, los instrumentos
 redoblaron sus ecos y las bendiciones llovían sobre doncella tan
 hermosa, tan coronada y cumplida con cuantas dotes halagan los sentidos
 y cautivan el alma.

El soldado no podía resistirse en tanto a la admiración que le movía
 aquella estancia y aquella riqueza; allá en su imaginación todo lo
 confería con las mejores y más ricas cosas del mundo que había
 contemplado, y para sí decía:

"Estos moros denles agua, y os sacarán verdura de una peña; denles
 verdura, y os darán un jardín, y con jardines y su idea allí os
 levantarán una alhambra donde mismo se os antoje el pedirla. Ellos dicen
 que su paraíso no es sino verjeles; pero entretanto, y por lo que
 acontecer puede, no son sus moradas sino otros tantos paraísos.
 ¡Descreídos! ¡Y nosotros siempre astrosos y sin tener un árbol donde
 gozar la sombra y la frescura!"

Mientras esto él imaginaba, un suelto mancebo danzaba en medio del cerco
 lo más galanamente posible. Hería el suelo tan blandamente, que no
 parecía sino que se deslizaba por sobre el pavimento, o que algunos
 hilos invisibles le sostenían de arriba y le columpiaban al son de la
 música. Con la mano diestra mostraba un adufe revuelto con listones de
 colores, y que engarzando mil campánulas y pequeñuelos y sonantes
 címbalos, correspondían, ya viva, ya suavemente, con la armonía de los
 músicos. A veces el danzador, en medio de su carrera, pasaba y repasaba
 ligeramente el adufe por debajo de sus hombros, a veces lo lanzaba
 perdidamente por los hombres, y como si estuviese atado a la voluntad
 del mancebo, siempre le venía a las manos limpia y galanamente. Los ojos
 se perdían en tantas ruedas, sesgos y revueltas; involuntariamente todos
 seguían el cadencioso moverse del que danzaba, y todos, inmóviles en sus
 asientos, todavía se engañaban fantásticamente, creyendo cada uno ser el
 bailador, que no el que real y ciertamente llevaba la danza.

Cada cual de aquel concurso, tanto hermosas como galanes, fué dando,
 para contento de todos, cumplidas muestras, aquéllas de sus gracias y
 éstos de sus destrezas, aplaudiendo siempre y cordialmente el soldado a
 todo, como si tuviese mayor placer en ello, por lo mismo que recogía
 aquellas visualidades por el encogido arcaduz de un ojo sólo, y éste
 también lisiado y enfermizo. Pero también tuvo que ponerse en plaza y
 público anfiteatro, pues no faltando quien adivinase las buenas gracias
 del gozque, los chistes del amo y las retahilas que relataba, todos
 apremiaron al estropeado para que divirtiese la fiesta, no pudiendo
 excusarse éste de tanto ruego, ya por la demanda y ganancia que pudiera
 haber, ya por cierta idea que le bullía en su magín.

Ello es que todo era hacerse consejos y consultas sobre aquel negro
 billete del don Lope, y de ver cómo podría hacerle llegar a verdadero
 recaudo, según y conforme al deseo de su dueño.

Según las veras y ahinco con que trazaba esta trama el soldado, bien
 parecía tener alguna estrecha obligación que le inducía a ello; pero de
 ello, quier que fuese, es cierto que pidió la vihuela, y después de
 acordada y de dar las palmadas a su gozque, comenzó éste a saltar de
 buena manera y el amo a tocar por la escuela más extremada del mundo;
 hubo lo del Rey de Francia, lo del saludo al Emperador, el besar las
 plantas de la más hermosa, el señalar las que estaban de boda y otros
 donaires de tal parecer.

En todas las gracias del gozque se veía una preferencia señalada por su
 bienhechora María, no habiendo vuelta en que no diese muestras de
 sumisión o contento cuando pasaba cabe la hermosa morisca. Cuando la
 señaló por la más bella nadie paró atención en ello, pues cada cual en
 su imaginación aprobaba lo mismo, y era fácil imaginarse que el gozque
 estaba ya adiestrado en el donaire; pero cuando la señaló también por
 estar de boda, y que como queriendo huir de ella y como buscando otra en
 quien hacer señalamiento, y no encontrándola, volvió a María, y la
 señaló definitivamente, el gozque dejó entonces escapar un gemido tan
 lastimoso, que erizó el cabello a todo el concurso. Pero esta impresión
 fué pasajera y como relámpago en noche serena; así pasó como fué
 olvidado enteramente en la memoria.

El soldado, llamando a sí el perro, prosiguió:

—Ahora, don Gozque, vais a ser mensajero del amor, oficio que requiere
 examen de destreza y título de fidelidad; cuidado con trocar los frenos,
 que de tan lastimoso descuido suelen provenir grandes desaciertos, y en
 ello vuestro buen nombre debe quedar a salvo de cargo y responsabilidad.
 Tomad la posta, y tanto dure vuestro viaje como la música y letra de
 vuestro amo.

Y esto diciéndole, y pasándole la mano por la boca, como si le pusiese
 algo en ella, y después inclinándose a su oreja como para encomendarle
 alguna cosa, lo dejó ir, agarrándose él a la vihuela, la que, rasgueando
 diestramente, cantó con ella.

MOTETE

Mensajero,
corre y ve,
corre y ve presto y artero,
y de ausente caballero
llévale
a su amor
el billete más sincero.

No está lejos,
muy más fiel,
muy más fiel a tus consejos:
Busca ansioso los reflejos
de un clavel
que dejó
entre búcaros y espejos.

El gozque corría desesperadamente en torno de los festejantes; dió tres
 vueltas, y a la tercera, cuando cesaba la cantinela de su amo, saltando
 delante de María, provocando las caricias de ella con sus donaires y
 juegos, no descansó hasta que aquellas blancas manos de espuma y armiño
 viniesen halagosamente sobre su figura canina, y entonces, como si
 tuviese un instinto superior a su naturaleza (tanto puede el arte), lo
 dejó caer y depositó entre las manos de la doncella el billete que
 tantas ansias y anhelos había arrancado a diversas personas.

María, que muy bien entendió la inteligencia del cantar, y que ni una
 mínima palabra de él dejó ir de su memoria, viendo las señas casi
 discretas del perro, recordando que por aquel mismo tiempo en que estaba
 debería tener nuevas de su ausente, percibiendo en aquel punto un papel
 entre sus manos, y, más que todo, sintiendo levantarse en su alma mil
 esperanzas de contento y gusto, no pudo resistirse de tomar aquel
 mensaje, y, lo que es más, de tomarle encubiertamente y sin dar sospecha
 a nadie. Su discreción alcanzaba la tempestad que hubiera alzado si a la
 borrascosa condición del primo, y al receloso natural del tío, y al odio
 de todos los moriscos para con sus vencedores, hubiera venido a juntarse
 una sospecha, verificada al punto con la prueba plena de un billete.

Muley o don Fernando (pues cualquiera de estos dos nombres no da ni
 quita nada a lo riguroso y altivo de su condición) seguía con el alma,
 que no con los ojos, todo el curso de aquella farsa; y si bien es verdad
 que si no vió el embutir del billete en la boca del gozque, ni el pase
 del tal depósito a las manos de María, siempre sospechó que allí
 hubiese algo que se escondía de la atención común. Por lo mismo, y para
 salir de tanta incertidumbre, puso en obra al punto el pensamiento que
 le sugirió su recelosa sospecha.

—María—dijo dirigiéndose a la hermosa prima—, hoy es el día de tu
 natalicio, y ésta la hora de media noche, hora en que tantos prodigios
 suelen verificarse. Las doncellas de nuestra familia es fama que en tal
 día y en igual hora pueden sacar ciertas maravillas del mundo invisible,
 o curar alguna dolencia rebelde según quieran y según las fórmulas
 sabias y poderosas que empleen. Pues bien, no hagas nada de prodigioso,
 pero prueba (pues a ello debe moverte tu natural compasión), prueba,
 repito, tal poder en ese lisiado pobre, y ya que, aunque cristiano
 viejo, asiste a nuestros regocijos, saque de ellos, además de la
 limosna, un bien que en balde querrían dárselo los suyos.

Así como habló Muley todos fueron de su parecer, y allí fué rogar a
 María y Zaida, pues cada cual la nombraba según su mayor o menor afecto
 a la religión santa, y muchos la llamaban por entrambos nombres.

María repugnaba honestamente tal empeño, pero las súplicas fueron
 tantas, el objeto se lo presentaron por tan piadoso y tanto de
 encarecimientos y halagos fueron y vinieron, que al fin, dándose por
 rendida, y confiando en la negativa del soldado, que como cristiano
 viejo no admitiría tales prácticas, replicó:

—Puesto que a despecho de mi gusto habréme de vencer a lo que se me
 pide, todavía no me prestaré a ello si el mismo soldado no me lo permite
 no callando, sino que quiero oirle yo misma la súplica de su boca.

—Hermosa María—le replicó alegre el soldado—, no sólo deseo que
 toméis parte en este consuelo mío, sino que os lo suplico lo más
 rendidamente posible, que aunque yo no tengo en mucho tales prácticas,
 le doy en trueque tal encanto a la belleza, y tal fuerza y poder a la
 intercesión de un ángel, que sólo con que vos pongáis mano en ello ya me
 cuento por curado y franco y libre de lisiadura y de ceguera.

A esto oír se levantó María entre turbada y pesarosa, y desdoblando un
 listón, lo pasó por la rodilla manca del soldado, aquélla que apoyaba
 sobre el zoquete de madera, y asimismo, relatando en silencio unos como
 versos o nóminas, ató luego los dos cabos del listón, diciendo:

—Mendigo, así te engarce tu rodilla como enlazados quedan estos dos
 cabos; y decir esto y levantarse el soldado, arrojando el palitroque de
 la rodilla, y repetir a gritos ¡milagro, milagro!, fué todo un punto.

Todos quedaron absortos; unos dudaban, los más se afirmaban en la verdad
 de aquellas prácticas, y María, apartada al lado, y espantada de
 semejante maravilla, se deshacía en protestas, de que ella no tenía
 parte en aquella máquina diabólica, prometiendo no repetir más nunca tan
 pernicioso ejemplo, y asegurándose con la mano puesta en la cruz del
 joyel, parecía que ella buscaba un testigo que certificase de su
 inocencia. Entretanto, el soldado, a voz de contrapunto, clamaba así:

—Otra palabra, bella María, y de todo punto desaparece mi triste
 lisiadura, y otra y última intercesión, y desaparece mi ceguera.

Los del baile aplaudían, muchos preguntaban, todos respondían, gritaba
 el soldado y saltaba y latía estruendosamente el perro. Todo era
 algazara, todo confusión; de repente ábrense las puertas de la calle, y
 vense entrar por ellas el Ayuntamiento de los cristianos viejos con todo
 el aparato de justicia; el alguacil Molino, de vanguardia, y la dueña
 Bermúdez, en la rezaga.

—Mirad—dijo ésta—, ¡oh, reverenda justicia!, dónde están mis
 endotrinadas; huyen mi enseñanza saludable, y se entregan a sus zambras,
 y no advierten en traer con ellas a la prudencia y virtud personificadas
 en una dueña; los luengos mantos espantan a los almaizares y alcandoras;
 vigilancia, alerta, reverenda justicia.

—Callad, dueña Bermúdez—dijo el alguacil—; aquí hay algo de mayor
 cuantía que vuestros chismes dueñescos; aquí hay prácticas, aquí
 nóminas; luego debe haber multas.

—Utique—replicó el notario.

—Pues mirad ahí, por sí mismo—prosiguió el honrado alguacil—, la
 pierna de palo del soldado Cigarral, curado de golpe y por persona que
 no tiene ni puede tener título para ello. ¿Qué es esto, señor? Es
 fuerza ver fin y punto a las contemplaciones; también suenan ciertos
 rumores de moros berberiscos saltados en la playa, y que se abrigan en
 estos contornos. ¿Qué es esto, señor, no hay justicia? ¿Se han de
 permitir por más plazo los tratos y contratos de los rebeldes, la
 murmuración y las sediciones? ¿Qué es esto, señor? ¿Señor, dónde
 estamos?

Nadie sabe dónde hubieran llegado los apóstrofes y acriminaciones del
 multador alguacil Molino, corchete ganzúa, según el buen dictado e
 intitulación del soldado, si una inesperada peripecia no le cortara el
 rápido vuelo de su elocuencia.

El suceso fué un bien asentado golpe de revés en la pecadora boca, que
 dió con el orador y su elocuencia en tierra, y volviéndose el caído y
 todo el concurso a ver de qué mano se había disparado el ballestazo,
 vieron salir por delante de todos el airado cuanto venerable Gerif,
 quien buscando con la vista al alcalde para encomendarle sus quejas, así
 como tropezó con él, así le dijo:

—No creyera yo que donde estáis vos tomara, en son de reprimenda, la
 palabra persona tan mezquina de condición como de menos valer por su
 ejercicio, y tanto más tratándose de agravio con persona de mi calidad.

Yo, por ser quien soy, por alcalde del Ayuntamiento de los míos, si vos
 lo sois de los cristianos viejos, y por las honras que el Rey quiere que
 sean guardadas a los hijos y parientes de los reyes, bien puedo
 festejar a quien se me antoje, no admitiendo en mi compañía sino a quien
 me iguale, o a los que por estrecho de amistad me obliguen a ello.

Fué interrumpido aquí el ilustre Gerif por el alcalde del Ayuntamiento
 viejo por mil excusas y cortesías, las que subieron de punto así que vió
 a María ser como el astro que presidía aquel sarao.

—Bien habéis hecho—añadió a Gerif—en corregir de tal modo al alguacil
 por su demasía, siendo mi venida por curiosidad y festejo, y de modo
 alguno por enmienda ni admonición.

Calmóse entonces la alarmada ira de los unos y el odio ardiente de los
 otros, vistiéndose otra vez los aceros de las espadas y dagas, ya casi
 desnudas y prestas a encender en fuego aquella que principió dulce y
 apacible fiesta.

Capítulo III

Trocada en sosiego la inquietud pasada, las cosas volvieron a su orden
 primero, recobrando la fiesta la turbada alegría. Los nuevos entrantes
 tomaron su lugar, según y conforme a su calidad y condición, logrando al
 fin la dueña Bermúdez el verse presidiendo la banda de aquellas palomas,
 no tan blandas y obedientes como ella quisiera.

El buen Antúnez, el usurero honrado, también fué de los entrados de
 antuvión, buscando medio, si no para hallar el perdido envoltorio, al
 menos para dar parte de todo a María, y conferir con ella qué artes
 podrían trazarse para recobrar cosa de tanto interés. El, pensando tan
 ahincadamente en ello, manifestaba a los que le conocieran su flaco,
 cuánto esmero ponía aquel vampiro de la hacienda ajena para ver
 aprobadas sus cuentas, y que las diese su amo y señor don Lope por de
 buena data.

Así que, ganando un lugar y deslizándose por aquí, y pasando por acullá,
 haciéndose el poste a veces, afirmándose otras, y siempre mejorando de
 puesto, ello es que al fin se puso a tiro silencioso del objeto de su
 viaje, término y blanco del correo perdido, la hermosa María. Esta, que
 en algún intervalo se procuró tiempo para leer el billete, ya se miraba
 por él instruída de la venida de su amante a Algeciras, y de cuán
 próximamente habría de llegar oculto a la aldea. Así que al punto que el
 perdidoso le habló de su desgracia, la morisca le consoló con la noticia
 de que ya el papel estaba en sus propias manos, que no fué menos que
 volver el alma al cuerpo de aquel pobre y restañar la herida por donde
 sospechaba él que perdiera su hacienda, y con ella la vida.

Ya iba el usurero, como quien por el sedal busca el pez, a preguntar de
 dónde vino el hallazgo del billete, para introducir al punto la petición
 de su bolsa perdida, sus papeles y apuntamientos: tal iba a preguntar,
 cuando de pronto o como viniendo de los cercos huertos, se dejaron oír
 las puntadas más blandas y dulces, y el instrumento más celestial que
 aquellos habitadores habían oído; tal era la extrañeza y la dulzura de
 la música.

—Alto allá—dijo para sí el soldado—; esto que suena es arpa, y quien
 la toca, fuera de ser de los diestros, ha cursado mucho por los
 castillos y torres góticas de Alemania.

Entretanto, cesando de sonar sola y señera el arpa, sus tonos llegaron
 de nuevo a la fiesta, casados con las razones de esta.

BALADA

¡Ay de mí!
¡Ay de mí, dulce tesoro!
Por ti solo, a quien adoro,
dejo, sí,
gloria, lid, clarín sonoro.

El laurel,
el laurel de la victoria
no borró, no, nuestra historia,
ni amor fiel
nunca, nunca en mi memoria.

El azul,
el azul de bellos ojos
y la faz de albores rojos
a un gazul
no le curan sus enojos.

Que de allá,
que de allá región tan fría
con ilusa fantasía
volará
al jardín de Andalucía.

¡Ay, Dios!, quién;
¡Ay, Dios!, quién un sol no deja
por besar con blanda queja
de su bien
una mano por la reja.

Tú, clavel;
tú, clavel, con tus dos soles
me hallarás en tus crisoles,
el más fiel
de los nobles españoles.

Cuáles fueran los pensamientos y contrarias resoluciones que estos
 acentos levantaron en los ya recelosos e inquietos corazones de las
 diversas personas del festejo, no es cosa que se sujetaría a fácil
 explicación: basta decir que María esperaba, que el soldado reía, que
 amenazaba Muley, que Gerif se inquietaba, el usurero temía, y que todos,
 ya curiosos, no ansiaban por mejor cosa que ver con los ojos aquella
 persona que tan bien halagaba los oídos con su canto y su destreza.

Muchos se dispersaron diligentemente por ver quién primero introduciría
 aquel cantor en el festejo; pero aunque tantos corrieron y rondaron la
 casa, fué vana toda diligencia, y así se volvieron como habían ido.

Muley, disimulando el mal reprimido coraje que le hervía en el pecho,
 venciéndose por aclarar sus sospechas, o reprimir las muestras de su
 cólera, se acercó al estropeado ya medio sano, y en voz baja le dijo:

—Mira, soldado; en todo lo que aquí se pasa hay algo de oculto, que
 conozco y no alcanzo: si yo me hubiera dejado ir a la mano de mi enojo,
 ya hubiera descendido el castigo, antes que la discreción mía quisiera
 satisfacerse de las artes que aquí se juegan; pero puesto que mi
 discreción ha hablado, quiero oirte decirme qué mensajes tienes con
 Zaida, con María quise decir, y quién puede ser esa persona que cantó
 poco ha.

El soldado escuchó sin la menor turbación del mundo hasta el fin el
 razonamiento de Muley, y sin dar importancia ni a lo que oyó, ni a lo
 que él decía, respondió:

—María, como se llama (y no Zaida como tú la mal nombraste), es mi
 bienhechora, y los agradecidos con los bienhechores tenemos ciertas
 obligaciones que no se pueden revelar. No sé, aunque bien sospecho,
 quién sea ese cantor que tanto te asusta; pero puesto que tú hablaste de
 discreción, yo la tengo bastante para no afirmar sino aquello que no sé
 ciertamente y sin duda alguna; mas siendo cierto que entrambos somos
 discretos, callémonos y soseguémonos, que, o yo me equivoco mucho, o la
 voz de ese cantor, de oirla hemos, no tan lejos y más a orilla de
 nosotros.

Y haciendo una breve pausa el soldado para dirigir la vista hacia donde
 aguzaba las orejas el gozque que al lado tenía, volviéndose con aire
 maligno y de triunfo a Muley, que le miraba con dos ascuas de vidrio que
 no con dos ojos, le dijo a éste riéndose:

—Hele ahí—Muley.

Y todos revolvieron la vista hacia las puertas de los huertos, y vieron
 llegar airosa y sosegadamente, mitad de caballero y mitad de camino, al
 mancebo más bizarro que pintarse pueda la imaginación. El talle era
 galán, la estatura aventajada, el rostro hermoso, y con una gravedad en
 él, y tal autoridad en su frente, que bien mostraba, con todo de estar
 en sus floridos años, los cargos de cuenta que habría desempeñado. Una
 ropa corta de fino paño pasada por los hombros le cubría hasta la
 rodilla; las calzas eran a la francesa, que solían llamar de Francisco
 I, y las botas eran de gamito de Flandes: todo mostraba que venía del
 lado allá de Europa, y cuando no, bastaría a certificarlo su arpa
 pequeña que traía en la mano, y ayudando a sostenerla por los hombros
 con una banda encarnada.

—Caballeros y doncellas—dijo—: no os parecerá descortesía que un
 pasajero, que a la dicha camina por aquí, haya osado turbar vuestro
 regocijo con su presencia; pero bien se podrá perdonar a un español que
 vuelve de tierras extrañas el deseo de gozarse en los festejos de los
 suyos, y mucha nobleza me muestra este aparato para que no confíe hallar
 agasajo en vuestra cortesanía.

—Caballero—le replicó el anciano Gerif—, seáis el bienvenido; y
 puesto que nos honramos con vuestra persona, bien os podéis regocijar en
 este concurso cuanto cumpla al gusto vuestro, pues el valor de vuestra
 persona nos paga colmadamente favor tan corto.

Muley hubo de reportarse de nuevo con la hospitalidad concedida por el
 tío al incógnito pasajero, y rabioso y despechado cuanto más se veía
 obligado al disimulo, se derribó otra vez sobre el arrimo de las
 columnas, atalayando como un neblí desde el cielo cuanto pasaba en
 derredor suyo.

Nuevo y mayor aliento tomó el festejo con la llegada del caballero,
 necesitándose de la turbación agradable de los sones de los acentos y de
 la blanda algazara del festejo para que María pudiese esconder, bajo la
 fuerza del disimulo, las más contrariadas impresiones que probaba en
 aquel punto. Ella, clavando los suyos en el entrado, no hacía sino
 seguir el corriente de cuantos hermosos ojos había en el concurso, que
 unos por curiosidad y otros por afición, todos se fijaban en el
 caballero; pero María miraba en él algo más que no un viajero vulgar.

La banda roja que sujetaba el arpa y un anillo que le vió brillar en la
 siniestra mano, le bastara a probar que tenía delante a don Lope, si
 ella ya con su vista no hubiera recogido aquella galana figura, para
 conferirla con el retrato que llevaba en su corazón, sacando de todo en
 claro que quien se hallaba delante era verdaderamente su antiguo y fiel
 amante, tantas veces pregonado por la fama en Italia y Alemania, y tan
 altamente estimado por el emperador Carlos V. Para mayor placer suyo,
 pues ya sin duda alguna estaba bien segura de quién era, hubo de oirle
 las endechas siguientes, que al mismo son del arpa cantó el caballero,
 vencido de tanto encarecimiento como se le hacía.

ENDECHAS

Galán que te marchas,
por muerto te cuenta,
que amores ausentes
no hay cosa más muerta.

Son, sí, los amantes
una vida entera,
dos cuerpos y un alma
que un nudo los sella.

Pero en los dos ellos
hay tal diferencia,
que muere el que es ido
y vive el que queda.

Acaso el estante,
porque bien parezca
duelos por tres días
al ido celebra.

El lienzo a los ojos
acerca o aleja,
mojado por ellos
en llanto de fuerza.

Por cumplir se viste
las tocas más negras,
tocas que al domingo
en galas se truecan.

Memorias pasadas
se van como niebla,
finezas del día
sol es que penetra.

Y airoso mancebo
que el coso pasea,
y tercia la capa
y ronda la reja.

Terceras mediando
(mal hayan terceras)
los ganados juros
del ausente hereda.

Las glorias presentes
el olvido engendran,
fabrican mudanzas
las nuevas ternezas.

Y en tanto el ausente
gime, llora y pena,
y en acento triste
cantando se queja:
Mal haya quien fía
en mujer que queda.

La intención que el cantor dió a los últimos versos fué tan ahincada, el
 acento tan blando y las circunstancias tan claras, que María, sin estar
 más en sí, dejó asomar a sus ojos las lágrimas más tiernas y de más amor
 y ternura; pero acaso al volver la cabeza, y al encontrar la airada
 vista de Muley, que ni un átomo perdía del canto ni de las lágrimas, fué
 tal el susto que sobrecogió a la ya tan combatida amante, que temerosa y
 confundida se sintió tomar de tan cruel desmayo, que apenas tuvo tiempo
 de dejarse caer en los brazos de las doncellas que alrededor estaban.

De un salto se hubiera puesto a los pies de la hermosa el rendido
 caballero, si su voluntad no hubiera impedido un brazo vigoroso que le
 sujetó, así como sucedió el desmayo, y se preparaba para acercarse a la
 desmayada.

—¿Quién sois vos?—gritó con voz de tigre Muley—. ¿Quién sois vos para
 venir a turbar los festejos de la gente principal, y poner asechanzas a
 las esposas de quien vale más que vos?

—¿Quién ha de ser—dijo el usurero, que conociendo a su amo quería así
 ganarle sagazmente el ánimo—, quien ha de ser, sino el noble caballero
 don Lope Zúñiga Dávalos Guzmán y Pacheco, heredero ricamente en estos
 contornos, señor de las villas de Alchor y Ferreyra, Merino que fué de
 la Reina, paje del Rey, comandante de tu tercio, querido del Emperador,
 y... no se oyó más; pues Muley, con un bote que tiró a don Lope,
 principió el estruendo más espantoso.

Don Lope, que verse sujetado, apostrofado, desasirse, tirarse a fuera y
 poner una daga en la mano, todo fué uno, no hubiera escapado de alguna
 grave herida del furioso golpe de Muley, a no llevar vestido bajo la
 ropa un fuerte jaco milanés. Reparado así tal golpe, la revuelta comenzó
 encendidamente, pues los moriscos a una voz decían:

—Favor a nuestro príncipe Muley, muerte a los castellanos.

Don Lope, aunque sin espada, manejaba la daga tan viva y diestramente,
 que en derredor de su persona parecía haber abierto ancho foso en cuanto
 alcanzaba su brazo armado, que le ponía a cubierto de los más briosos;
 pero el furor de Muley le estrechaba mucho, y su peligro crecía a cada
 instante. Los cristianos viejos que allí se encontraban, prevenidos por
 la mano y no dispuestos para tal revuelta, apenas podían desembarazarse
 de la multitud morisca, y de la estrechez del lugar. En esto, que todo
 fué obrar en un átomo de tiempo, se oyó la voz del soldado, que dijo:

—Hermano Cigarral, la curación que principió María, conclúyala el
 peligro de mi amo y señor.

Y decir esto, y arrojarse de sobre las muletas, y despejarse con la una
 mano este ojo enfermizo, y garfiarse con la otra, y arrojar aquel negro
 parche, y tirar por el caballete de la una muleta, y sacar una terrible
 espada, y tirar del otro palo, y repetir otro igual acero, fué cosa
 hecha antes que vista.

—En vuestra ayuda soy, y a vuestro lado me tenéis, don Lope—dijo el
 soldado—; acordémonos de Pormán y cierra España.

Con esto, y por esto, aquellos que parecían miembros tan doblados,
 enrevesados y encogidos, mostraron tal elasticidad y vigor, que
 abriéndose calle el soldado con tanto desenfado como bizarría, revuelta
 una capa al brazo se le vió, sin saber cómo, al lado del valiente
 caballero, ya armado éste con una de aquellas espadas de máquina que
 sacó el soldado.

Era de ver, en tanto, la confusa gritería, las lástimas de las mujeres,
 los parasismos de éstas, los ruegos de aquéllas y los llantos y
 aflicciones de todas. Cuáles caían, cuáles se apresuraban por coger a
 hurto las puertas, buscando seguridad en la fuga, y cuáles, éstas eran
 las más principales, formando corro alrededor de María, manifestaban
 querer dividir una suerte común, rogando a unos y suplicando a otros que
 difieriesen para otro caso tanto encono y tanta pelea.

Dos espadas tan diestra y poderosamente manejadas pronto ladearon la
 victoria a la banda cristiana. Muley, a despecho de todos, contenía a
 los suyos, reparándose y mejorándose como más a cuento podía; pero un
 enemigo, con quien no contaba, le puso a la merced de sus contrarios. El
 pícaro gozque, como si entendiese el peligro en que se encontraban los
 suyos, o porque estuviese adiestrado también para jugar tales piezas,
 ello es que desde el comienzo de la danza no se entretenía sino en pasar
 y repasar, enredar y tropezarse entre los pies de los moriscos,
 derribando a muchos, embarazando a no pocos y procurando al fin la
 prisión de Muley, pues atravesándose muy al propósito a las espaldas del
 moro, cuando éste rompía en retirada, se enredó miserablemente y cayó en
 tierra, sin más poderse recuperar. Todos cargaron sobre él; pero las
 espadas de sus dos contrarios, ya amigables custodios, le libertaron de
 todo insulto.

—Levantaos—le dijo don Lope.

—No hará tal—replicó el alcalde—sino para entregarse a merced de la
 justicia, tanto y más cuanto que corren voces de venir don Fernando
 Muley de las costas de Berbería.

El Gerif, a cuyo desplacer tuvo principio tan grande revuelta, y que por
 más demostraciones que hizo no pudo apaciguarla, quiso interponer su
 respeto para excusar de la prisión a su sobrino; pero todo fué en balde,
 pues las sospechas de que andaban en tratos de rebelión, y apellidarle
 Príncipe durante la refriega, eran capítulos de no fácil enmienda. Sin
 embargo, la autoridad de don Lope alcanzó el que Muley asistiese como
 prisión en la propia casa del alcalde, mientras él acallaba los unos y
 podía prestar favor a los otros.

Hecha cata y cala de los botes, fendientes, estocadas, tajos y mandobles
 de la revuelta, resultó como casi siempre, ser mayor la salva que el
 provecho; quiero decir que todo se redujo a no muchos levantes de
 espadas y a cuatro abolladuras de cabeza. El miedo de ofender a las
 mujeres no permitía a los combatientes herir con el acierto que hubieran
 empleado a medirse cuerpo a cuerpo y en campo raso. Sin embargo de
 ello, se dejaban sentir unos lamentos tan tristes, que todo el mundo
 creyó haber acontecido mayor desgracia; pero tales duelos y lastimerías
 no eran más que los sollozos de la Bermúdez y los gritos del usurero: de
 aquélla, por otras tocas que acababa de perder, y de éste, por mirarse
 roto y manchado en todas las galas.

Capítulo IV

Era la misma hora, era el propio lugar y frontero al puente aquel roto,
 debajo de los hermosos nogales y al lado mismo de aquella fuente clara,
 se miraba un hombre sentado, pero de muy distinta traza a la del mendigo
 ciego y lisiado con quien nos comunicamos en conocimiento al comienzo de
 esta historia.

Este personaje, muy al contrario, parecía gozar de la mejor agilidad de
 sus miembros, se hallaba en lo más duro y viril de los años, que no
 llegaban a los cuarenta, y con muestras tales de robustez y fuerzas, que
 si causara empacho viéndole saltar y defender delante de uno algún
 puesto o calle, en trueque haría el más confiado del mundo a quien lo
 trajese consigo y mirase al lado.

Unas calzas de gamuza muy traídas y llevadas, aunque todavía de buen
 servicio, le tomaban aquellas piernas, antes tan de rúbrica y garabato;
 unos follados de colores se sujetaban a una veste soldadesca, que
 llegaba en medias mangas a la mitad del brazo, tomadas las vueltas
 anchas con colorado tabí. La veste se cerraba sobre un coleto fuerte y
 robusto, que abultando algún tanto las espaldas, concluía en la misma
 muñeca defendiendo el brazo. Una valona azul, si no erizada, al menos
 con mucho engrudo, le encanutaba el cuello; y un sombrero campanudo de
 copa, galán con plumas, ancho de faldas, y éstas tomadas por delante con
 cuatro puntos de sirgo dorado, ponían cabo y fin a la tal figura.
 Estupenda filisberta toledana, tenía entre las rodillas, apoyándose las
 manos en ella, una daga flamenca le parecía en la cintura, y en su traza
 picaril y en su catadura aviesa y maligna, cualquiera le juzgara de la
 genealogía y linaje de los famosos Rinconete y Cortadillo.

Sentado como se hallaba, así y en media voz, y ésta ronquilla, y más
 asomada a lo bronco que a lo apacible, se entretenía cantando de esta
 manera:

MORETO

Nací muy pobre,
¡oh qué dolor!
Bien, pobre aun soy,
mas esto es hoy
mañana no.

Que quien desprecia,
¡viva el valor!,
en lid la muerte,
al fin la suerte
lo coronó.

Lid haya y guerra
sí, ¡vive Dios!,
bien corra el dado,
y de soldado
a conde iré.

Navarro y otros,
¡son más de dos!,
soldados fueron,
por do subieron
yo subiré.

Mi Rey D. Carlos
¡entre en París!
y Dios y él solo
de polo a polo
han de reinar.

Y por premiarnos,
¡grano de anís!,
tal bizarría
ya Dios envía
de orbes un par.

Capitán tente,
¡bravo español!,
Pizarro aguarda
que una alabarda
falta al Perú.

Que lo que vale,
¡o miente el sol!,
un pica bravo,
¡oh insigne cabo!,
lo sabes tú.

Iré a esas tierras.
¡vamos allá!,
me haré de oro,
de algún rey moro
que venceré

O para colmo
¡gusto será!
de suerte tanta,
con una infanta
me casaré.

Tendré esclavillos,
¡ah!, ¡ah!, lá, lá,
rubís, topacios,
cuatro palacios
y un gran confín.

Y señor noble
¡lará, lará!
con mayorazgo,
de algún hartazgo
moriré al fin.

Al darle a tales coplas, cantadas, como suele decirse, a palo seco, sin
 compás ni ayuda de instrumento alguno, y sólo con la buena o mala
 compañía de su áspera garganta, hele ahí que asoma por alto de la senda
 un galán y sobremanera bizarro caballero, que siendo el mismo que la
 pasada noche se presentó en fiesta, todavía se ostentaba ahora con todos
 los arreos de galas, plumas y argentería convenientes a la gentileza y
 calidad de don Lope de Zúñiga.

El ciego con vista y lisiado sin manquedad, ahora nuevamente restaurado
 en todo el valor de sus piernas y bien corregido y enmendado en el
 desembarazo de sus miembros, así como vió llegar al caballero,
 destocándose el sombrero y ahinojándose reverentemente, le comenzó a
 decir:

—Perdón, perdón, y mil veces piedad para el buen Mateo del Cigarral,
 soldado pica que fué de la compañía de Francisco Carvajal en Italia,
 arcabucero después en el tercio de Zamudio, y después continuo de la
 ilustre persona del ilustrísimo caballero don Lope de Zúñiga. Yo me
 confieso, señor, que sin enmienda a los pasados yerros cobré a vuestra
 orden los cien ducados en Gante del burgués Guillelmo Goffren:
 confiésome asimismo que sin mandato, ni contraseña de maese de campo,
 ni otro superior, con más arrojo que discreción los puse a lidiar,
 usurpando el título que no tenía de señor de ellos, en aquel negro
 negociado de palo y pinta. Confiésome (y es la peor confesión), que no
 embargante mi pericia y consumada experiencia, fuí roto, vencido y dado
 tan a merced, que a no ser por un real de a ocho que me dieron de
 barato, sabe Dios lo que fuera de mi estómago, quiero decir de mi
 persona. ¿Cómo, señor, después de tan infeliz jornada volveros a
 presentar mi pecadora catadura? ¿Cómo llevaros a juicio mi conciencia
 tan sucia, como limpias y escuetas las garduñas manos? Llorando mi
 desgracia, recordando mis muchos merecimientos, teniendo los galardones
 atrasados, doliéndome de los golpes futuros y despidiéndome en mente no
 sólo de vos, sino de aquellos cautivos cien ducados, tan llorados como
 perdidos, resolví volverme para España y buscar partido en esas
 aventuras de las Indias.

No pagar feudo a mesones y hosterías, no siendo tan devoto para romero,
 y sospechando que mi vestido de soldadesca me reclutase a fuerza viva
 para esas banderas de Italia, resolví cobijarme uno de tantos disfraces
 como aprendí y estudié con la noble caballería de la industria. Largas
 han sido mis peregrinaciones, aventuras curiosas me han asaltado, y con
 ellas os entretendré las horas de camino o los ocios de viaje, éstos por
 mar o aquéllas por tierra, si es que merezco por mi atrición y
 contrición timore et tremore, volver a tomar asiento en su servicio y
 asistir cercano a su ilustre persona. Siempre cuento, con buena justicia
 y equidad, que en contraria balanza de estos pecadillos y deslices, se
 me pondrán en cuenta y data, no los servicios de soldado, pues para
 premiar vos no sois Emperador, sino mi buen ingenio en el tiempo que os
 serví, la grata voluntad que siempre os tuve y tantas cuchilladas como
 dí a vuestro lado en diversas ocasiones. No os cargo nada ni aprecio en
 pizca los últimos cintarazos de anoche, pues la salud que cobré
 inopinadamente y la curación que se operó en mi lisiadura, las tomo y
 apunto por buena, legítima y muy sobrada solvencia.

¡Quién sabe dónde hubieran ido los dislates, burlas y taravillas del
 soldado Moyano del Cigarral, si D. Lope no le hubiese levantado con el
 mayor afecto, abrazándole y conmenzándole a hablar de sus pasadas
 peregrinaciones y aventuras!

En suma de cuento, ello es que D. Lope le endonó y perdonó a Cigarral
 las atrasadas trabacuentas, inclusive los cien ducados del burgués
 Goffren, lidiados y vencidos en el negro negociado de palo y pinta,
 concluyendo aquella ceremonia con que la buena maula entrase de nuevo al
 servicio de D. Lope.

Cigarral le añadió a éste por qué sucesos, caminando para Sevilla en
 busca de flota para el Perú y en lenguas de su capitán Carvajal, había
 llegado a aquella aldea, donde su disfraz mendigante, moviendo la
 piadosa condición de María, dilató de un día a otro día su peregrinación
 hasta aquel trance.

—No dudando yo—proseguía el soldado—, sirviéndome de disculpa para
 este mal pensamiento los sucesos ahora acontecidos, y sin que sea visto
 agraviar en un tilde la caridad de María, que para las obras pías
 dispensadas al lisiado Cigarral han intervenido y valido en mucho los
 merecimientos de D. Lope de Zúñiga, porque os hago saber, señor, que
 allá relatando, aquí mintiendo, y siempre alterando la verdad, como hace
 todo viajante, acerté a nombrar en una de tantas novelas vuestro
 apellido y condición, y no hay duda que desde entonces merecí más
 atención y agasajo, si no digo mayor caridad y limosna, de esa
 hermosísima señora de vuestros pensamientos.

Luengo espacio confirieron los antes conocidos y ahora nuevamente
 confirmados amo y escudero, sobre los medios de poner en práctica una
 entrevista con María, ya indudablemente celada, y muy de cerca puesta en
 custodia por Gerif, su tío, desde los sucesos de la noche.

La historia puesta ya en este punto, no será fuera de propósito advertir
 qué circunstancias había, y qué pensamientos animaban a los más
 principales de estos nuestros personajes.

Don Lope, alcanzada licencia del Emperador para enlazarse con la ilustre
 cuanto hermosa doña María de Granada, así como llegó en las galeras de
 Leiva y tomó tierra de España, no pensó sino en ser él mismo mensajero
 de tan agradables nuevas; y con poco séquito e infinitas esperanzas
 quiso llegar lo más luego a la aldea donde sabía asistir la amada suya.

Receloso de que el odio altivo de aquella familia destronada le burlase
 sus anhelos y su amor, había querido interesar en todo al Emperador,
 quien, por su parte, miraba con placer aquellos enlaces que pudieran
 apartar de toda revuelta a los renuevos de los Granadas.

Los moriscos, siempre fija la vista en su independencia y su venganza,
 no apartaban su cariño de aquella familia que por tantos años había
 sostenido en España el vacilante poder de los árabes haciendo de Granada
 la ciudad más hermosa del mundo. El descontento de la nación vencida
 tuvo sus intercadencias según y como que la política de la Corte los
 halagaba o los oprimía; pero siempre es cierto que mal avenidos con la
 religión que habían abrazado a la fuerza, sentidos con las fardas y
 gabelas con que eran pechados, ofendidos de las ordenanzas que les
 pregonaban, y rabiosos con la altivez de los vencedores, no esperaban
 sino ocasión adecuada para revolverse, tentando para ello los vecinos
 reinos de Africa, y el nuevo y formidable poder que desde Constantinopla
 amenazaba a toda la cristiandad.

Gerif, que alcanzó en pie en sus años primeros el Señorío de la
 Alhambra, no podía separar de su memoria aquel esplendor pasado, como ni
 de su alma la afición más vehemente por su nación desgraciada, mirando
 gustoso por lo mismo las revueltas que tramaba su sobrino Muley.

María temblaba con tales apariencias, pues su madre, que tomó el agua
 del bautismo de aquel Arzobispo de Granada a quien por alabanza llamaron
 el Santo los moriscos, imprimió a su hija el más tierno apego a la
 religión cristiana. Empeñada en los amores de D. Lope, y éste, ausente
 con el Emperador en la jornada de Alemania, vivía huérfana, lejos de los
 palacios de Granada, alegrando con su presencia los cansados ojos del
 anciano Gerif.

Muley, prendado de las gracias de su prima, él mismo se la había
 destinado y nombrado de antemano para premio de sus anhelos y corona de
 su trabajo desde que diese el grito de independencia, conociendo al
 mismo tiempo que nada podría ejecutar más bien visto como este enlace
 para aficionarse más y más las voluntades de sus moriscos.

Gerif, aunque de intento no apremiaba en nada a María por los amores de
 Muley, con todo ello bien la demostraba el placer que habría viendo así
 unidos los últimos vástagos de los Granadas, como decían los cristianos,
 o de los Benezeritas, según los genealogistas árabes.

Don Lope, sospechando por lo menos alguna de tan capitales asechanzas,
 ardía por verse con María para pintarle más vivamente lo que sólo apuntó
 en el billete que llegó a sus blanquísimas manos por los peregrinos
 medios que ya hemos relatado.

Estos y otros iguales pensamientos, ni más lisonjeros ni menos
 recelosos, pasaban por la mente del caballero mancebo, durante el
 coloquio de Cigarral, lo cual leído por la sagacidad escuderil de éste,
 sin más tardar le habló a su amo de esta manera:

—Por cierto, señor, que muy mucho agraviáis mi alta capacidad, y en
 bien poco tenéis mi ingenioso magín, si así os inquietáis por tan poca
 cosa; dejad penas y sabed que en manos está el son que sabrán a buen
 tiempo coger el compás. María pasa cotidianamente y a esta hora por este
 mismo sitio, viniendo de los huertos que para su recreo tiene Gerif en
 esas quiebras del valle. Si, como es presumible, viendo enemigos en
 campaña, Gerif resuelve estar a la defensiva sin desamparar muy mucho
 los muros de su casa, ya tiene encima corredores que le batan la estrada
 muy de cerca; y si temeroso y cauto en demasía, ha determinado levantar
 puentes y rastrillos y declararse en asedio formal, ya le he escurrido
 entre los propios suyos tal espía, que muy presto nos informará de todo
 movimiento enemigo. El mancebillo Mercado, muchacho despabilado y
 despierto, avizora las rejas de María, y mi gozque, que lleva delantera
 en esto de avisado, se encuentra en este propio instante donde vos
 querríais hallaros, esto es, ante los ojos de la muy alta y muy ilustre
 señora doña María de la Granada, otorgada esposa de... pero hele, hele
 por do viene nuestro mensajero el gozque, que nos dará lenguas de todo.

A más andar, corriendo y escarceando, llegó el adiestrado y entendido
 perro, trayendo entre sus dientes un listón de ciertos colores
 misteriosos. Amor y cita, y cita a la media noche, dijo Cigarral, si no
 me mienten estos jeroglíficos amorosos; y diciendo esto, tomando con
 maligna reverencia de boca del gozque aquel billete no escrito, le puso
 en manos de don Lope, quien no reparó o quiso no reparar en las
 socarronerías de aquella buena maula, ansiando por ver la noche rayar en
 lo más alto de su carrera.

Eran las doce, y cercanos a las tapias de un jardín dilatado se miraban
 dos hombres silenciosamente inmóviles y los rostros cubiertos con
 misteriosos embozos. Un can, asentado tan calladamente como si
 entendiese la alta ocasión en que se encontraba, avizoraba las celosías
 de una reja, y el sosiego era tanto, que se percibían desprenderse las
 hojas de los árboles, que derramándose de rama en rama se arrastraban
 someramente por el suelo al blando céfiro del otoño.

En esto se oyeron gritar blanda y prolongadamente los quicios
 indiscretos de la ventana, y María apareció tras de la reja, teniendo al
 punto cerca de sí a su enamorado amante.

Si no hay pluma tan rápida que pueda seguir con su vuelo la elocuencia
 animada de un coloquio amoroso, menos contento quedara de su intento
 todavía si ensayara repetir punto por punto las primeras razones de dos
 amantes, que separados por largos días, de pronto se ven juntos por uno
 de tantos caprichos como tiene la fortuna; pues lo sentido de las
 quejas, pues el fuego de las razones, pues la inflexión de la voz, y la
 turbación, y el placer, y el desenojo, y los éxtasis y mil y mil otras
 nonadas tan fugaces como deliciosas, más bien son para imaginadas y
 sentidas que para concebirse y explicarse.

Al fin, desahogados con tales pláticas algunos de los suspiros que a
 entrambos pechos oprimían, y desanudados con el gusto algunos de los
 suspiros engendrados en tanta ausencia, la hermosa morisca, oyendo los
 intentos de su amante y pesando en contrarias balanzas lo que pedía el
 amor con la situación de don Lope y la ilustre condición suya, así le
 dijo:

—No os podré encarecer bastantemente, señor y esposo mío (pues tal
 nombre me lo sugiere el amor y lo merecen vuestras finezas), no os podré
 encarecer, repito, en cuánto os estimo tanta constancia y tanta
 demostración galante y fina de vuestra voluntad; baste deciros que si el
 amor no os hubiese ya dado, y tanto tiempo ha, toda la posesión de mi
 albedrío, el agradecimiento sólo pudiera ser que me obligase para
 abriros las puertas del alma mía; mas puesto que mi afición toda es por
 amor, bueno será que lo debáis a éste antes que a otro cualquiera
 sentimiento, que siendo aquél el más poderoso de los hijos del corazón,
 a él obedecen todos, y todos los hermanos siguen ciegamente los fallos
 de su voluntad.

Bien sabe mi Dios con cuánto gusto, obedeciendo la vuestra, que no es
 otra que la mía, y siguiendo el mandato del Emperador, desde mañana os
 daría la mano de esposa aun en la estrecheza de esta aldea; pero don
 Lope, padre tenéis, y lo que el Rey manda bueno es que sea con
 asentimiento de los que tienen natural y necesaria autoridad sobre
 nosotros. No os ocultaré cuánto me disgusta dejaros de obedecer en esto,
 por lo mismo que sé cuánto riesgo corremos de naufragar en nuestras
 esperanzas. El desdén con que los castellanos comienzan a mirar a los de
 la nación mía, y principalmente vosotros los hidalgos, cosa es tan dura,
 que hace temblar de rabia al menor de los vencidos, y de noble furor a
 la familia de los reyes. Si otra de menor condición que la mía pudiera
 contentarse con ser admitida fríamente en linaje como el vuestro, lo que
 debo a mis padres y el respeto que me tengo, me imponen la triste
 obligación de rehusar cualquier alianza en que el orgullo castellano
 crea únicamente dar una piadosa hospitalidad a la nieta de los reyes de
 Granada.

Partid, don Lope, a vuestro palacio; alcanzad licencia de vuestro padre;
 sepa yo que en mí querrá abrazar una hija y no mirar de reojo a la
 esposa de su hijo; volved tan amante como ahora os mostráis, y vuestro
 gusto y el mío se cumplirán colmadamente sabiendo que ni fuerzas
 humanas podrán arrancar vuestra imagen del pecho mío durante tal
 ausencia, y que ni el orbe entero me evitará un monasterio si el ser
 quien soy me obliga a rehusar el amor vuestro.

A estas palabras y a las ideas que ellas resucitaban en su alma, la
 hermosa morisca no pudo detener el llanto, y, aplicando en sus ojos un
 blanco lienzo, se entregó por algunos instantes a lo más acerbo del
 dolor.

En esto el gozque, alzando las orejas en ademán de inquietud, comenzó a
 murmurar mirando hacia un cabo de las tapias, y a la luz de cierta
 lámpara que ardía delante de una imagen apartada, se dibujó la negra
 sombra de un bulto que observaba el jardín y la reja, y que viendo
 ocupada la calle torció otro camino sin aguardar a ser alcanzado por los
 pasos diligentes, si bien silenciosos, de Cigarral.

No estaban ociosos en tanto los ruegos del amante, ni sus lágrimas
 escaseaban, ni sus encarecimientos disminuían; pero por más que
 representó don Lope el peligro de que fuese ella importunada por Muley,
 suplicada por Gerif y obligada por todos a cosa que aguase las
 esperanzas de entrambos, con todo, pudieron más en María las
 imaginaciones de ser mirada con menos valer que debiera por parte del
 padre de su amante y de su linaje orgulloso.

Obligados al fin a separarse, los amantes aseguraron sus promesas,
 poniendo al cielo por testigo de sus juramentos santos, quedando María
 en aguardar y resistir, y don Lope en alcanzar de su padre y volver
 antes de mucho a poner fin a tantas inquietudes y aflicciones.

Amaneció un día turbio y revuelto como ya del corazón del otoño, y don
 Lope disponía su viaje para aquella misma tarde. Un guía debiera bajarle
 a Marbella, para desde allí tomar una fusta y remar hasta Motril, y
 luego caminar a Granada, huyendo así lo más posible de los abanderizados
 monfiis, que eran salteadores moriscos. Entre esta ocupación y los
 pensamientos de amor dividía sus imaginaciones, cuando entrando Cigarral
 le dijo:

—Tomad, señor, este papel, que Mercado os trae de la parte de Muley, el
 aprisionado en casa del alcalde.

Don Lope, abriéndolo, leyó de esta manera:

"Un príncipe de Granada a un castellano: Si mi palabra y mi honra no
 me hubieran tenido preso donde mis manos no podían vengar mis injurias,
 anoche mismo hubiera bañado con tu sangre las rejas de María.

"Yo quiero, o probar tu hierro de Flandes, o hacerte probar mi acero de
 Damasco; mas para ello tú solo puedes procurarnos tal placer sacándome
 hoy mismo al fiado de esta prisión, cosa por cierto fácil a tu
 autoridad. Quiero vengarme con todo ese aparato que vosotros, menos
 sentidos y más artificiosos que nosotros, llamáis generosidad y
 caballería.

"Para inflamar tu cólera te diré que a despecho del mundo tu amada será
 mi esposa; pero esto es poco para un árabe si no ve el color de la
 sangre de su rival. A la tarde espero estar libre y al anochecer verme
 contigo a la ribera opuesta del puente entre los árboles del
 bosque.—Muley."

Aun todavía D. Lope no había segundado la lectura del enfurecido
 billete, cuando entró de nuevo el soldado diciendo:

—Día es de postas y correos: mi gozque, que ha corrido el campo, ya a
 esta hora trae este billete, que si no es de María, deberá ser de algún
 pintor, pues ni el famoso Lucas, ni Iciar, ni otro alguno de los de la
 péndola hará ni más ni bien asentada letra, ni más delicados perfiles.

Confuso y turbado D. Lope rompió la nema, y vió que así decía el papel:

"Lo que anoche mismo os negaba, hoy os lo suplica encarecidamente María.
 No sólo me quieren apartar de vos, sino de esta mi tierra querida de
 España, llevándome a esas costas de Africa. Muley con los suyos me
 arrancará esta noche de los brazos de mi tío, quien no podrá o no querrá
 oponerse a tal violencia por amor a Muley y al ahinco con que desea
 conservar los derechos de nuestra familia. Dos galeazas tunecinas
 esperan para esta facción y rondan en los ancones de la playa.

"Aunque de vos me ayude para desviar de mí riesgos tan grandes, sólo
 será para que me dejéis en un monasterio, el más a mano, hasta que de
 vuelta de Granada o me saquéis de él para ser vuestra, o me dejéis allí
 para ser de Dios.

"Al principiar la noche me aguardaréis cerca del puente, y todo pronto
 para acercarnos a parte de que no perdamos valor.—María."

Perdido de cólera don Lope, y entre los dos terribles escollos de la
 honra y del amor, revolvía en su alma mil medios para poder asistir al
 desafío de Muley y amparar los miedos tan bien fundados de su señora.
 Resuelto al fin, llama a su escudero y le presenta el estado de las
 cosas.

Cigarral, que no se turbara ni por venir rodando de una torre abajo, le
 dijo:

—Todo es no nada y asunto ninguno. Aunque mejor fuera poder sacar de
 esta aldea seis o cuatro buenos arcabuceros, la gente cristiana de ella
 es tan poco belicosa, que sólo el Boticario es quien maneja cosa de
 guerra, y eso son las espátulas; pero vuestros dos criados parecen gente
 de punta; a ella agregaremos ese muchacho, Mercado, que más talle tiene
 de paje ahora y luego de alférez, que no de andar entre badajos y
 candelillas, y con estos tres y nosotros dos bien podemos desafiar a
 veinte. El camino de aquí a Ronda es corto, la priesa que nos daremos
 mucha, y si vos os tomáis el cargo de abrir un par de puntos a la cabeza
 medio bautizada de Muley, después mientras se emparcha y acuden los
 suyos, ya nosotros estaremos en salvo puerto, a no ser que encomendéis a
 la punta de vuestra espada visite bien visitado el pecho de ese jayán, y
 lo dejéis, y esto sería lo mejor, de manera que no piense en moverse de
 aquí hasta el día del juicio.

La planta de la empresa resuelta, pizca más pizca menos, de esta manera,
 don Lope cuidó de que Muley pudiese estar en libertad al momento
 preciso, y su confidente y escudero fué para armar a Mercado, alicionar
 a los criados y tenerlo todo a punto, como experimentado maese de campo.

La tarde se cerró temerosamente en lluvias y ventisca, tomándola por la
 mano así antes de tiempo las sombras de la noche. Las nubes aglomeradas
 y empinándose en las cumbres, levantaban unas como montañas cenicientas
 que juntaban la tierra con el cielo, resaltando más y más aquel color
 pálido con otras nubes espantosas que volaban inciertamente por la
 agitada atmósfera. Las crecientes de las sierras se despeñaban por las
 quiebras desesperadamente, convirtiendo en mar el río que caminaba por
 aquellas hondas negruras del Tajo, donde y en lo más alto se alzaba el
 puente destruído. El mugir de aquel abismo llegaba a los oídos sobre
 todo el formidable estruendo que revolvía entonces la naturaleza, cual
 el rugido del león, venciendo poderosamente el aullido de las otras
 fieras, él sólo hiela y desmaya más al extraviado caminante.

Tímida María, dejaba entonces los umbrales de su casa, encaminándose
 hacia el sitio de la cita, y tres veces tuvo que arrancarse de ellos con
 toda la fuerza de su alma: tal repugnancia probaba y oculto horror al
 emprender aquella aventura. Al fin, animada y más resuelta con el
 peligro de verse arrebatada al Africa, y allí mirarse combatida
 ferozmente en su amor y en su religión, se arrancó del querido hogar y
 atravesó los jardines y huertos, llena de amargura y zozobras.

La tempestad aumentaba, y María iba entre la obscuridad y los árboles
 hacia el puente destruído, asustada con mil imágenes y fantasmas.

Para colmo de amargura, no tardó en sentirse seguida del anciano Gerif,
 quien receloso de alguna resolución peligrosa, pues ya conocía cuán a
 disgusto de María era el emprender la fuga al Africa, no apartaba los
 ojos de ella. Por lo mismo, así como ella salió por los jardines, no iba
 Gerif lejos de sus huellas.

El desgraciado anciano, que fiaba en su sobrina hermosa la dicha de los
 breves días que le quedaban sobre la tierra, no acertaba a vivir sin
 ella ni un solo instante. Arrastrado más que no convencido por las
 furias de Muley, ya se arrepentía de haber dado por su culpa razón a
 María para creerse arrebatada de España. El desvalido anciano, ora aquí,
 ora allá, pensaba ver los blancos velos de su sobrina revolar entre las
 sombras, y entonces, alzando su desmayada voz, la decía:

—No me huyas, mi Zaida; no me huyas, mi María (pues yo te daré el
 hombre que tú mejor escojas). ¡Por qué huir así de tu viejo tío! ¡Quién
 me acertara a predecir este tan amargo trance! Cuando sola y huérfana
 quedaste, yo fuí tu apoyo, yo tu amorosa madre, y ahora, que me ves
 anciano y desvalido, escoges este momento para dejarme; húndeme antes en
 el sepulcro, y luego vete, que así cumpliendo antes conmigo, podrás
 cumplir mejor y a salvo con el gusto tuyo. ¡Con el gusto tuyo, que bien
 quiera Dios no convertírtelo en amargo acíbar! ¿Quién te ha dicho que
 esos castellanos mirarán nunca con amor a la sangre mora? Deja, deja que
 ese que te me roba conozca el hastío de amarte, y pronto encontrarás los
 desdenes del señor. ¿Y cómo piensas tú que los suyos te tratarán? El
 menor de ellos piensa hombrearse con los reyes. Mira, mira lo que pasa
 en todo el mundo; cada castellano es un rey, y buscan otros mundos antes
 desconocidos para mandar y esclavizar. ¡Ay, si tú hubieras visto los
 tuyos reinando en la Alhambra, con cuánto desdén no mirarías ese amante,
 esos hidalgos!... ¡Ay, si tú los vieras a los castellanos matando los
 tuyos, ultrajando los tuyos, y llenos de sangre insultar nuestros
 palacios y nuestras mujeres!!! Pero no me huyas, María. Ya ves cómo te
 llamo cual tú lo quieres; no me huyas, María; tú tan piadosa para los
 extraños, ¿serás dura sólo para los tuyos, y guardarás la más inaudita
 crueldad para tu tío, para quien fué tu apoyo y amorosa madre? Pues esto
 último quiero repetírtelo.

La menor de estas razones destrozaban los más íntimos secretos del
 blando pecho de la infeliz María: derramaba lágrimas, y caminaba,
 lloraba y corría hacia el puente, asustada siempre por la fuga al
 Africa, y por el horror de la apostasía.

Gerif, que arrastrando y volando (pues estos nombres encontrados
 merecían sus desiguales pasos), habiendo mejorado algún tanto su
 carrera, alcanzó por dicha a ver más distintamente a la fugitiva
 sobrina.

—No me huyas—la repetía—, no me huyas, y dame tu brazo para
 sostenerme, pues de cansado me desmayo, y no acierto a dar un paso. Ven,
 ven, mi María, yo te libraré de que te arrebaten para el Africa; si tú
 tienes tanto apego a esta tierra infeliz, también ¡ay! yo le tengo por
 mi mal. Ven, ven, María, yo te daré todo gusto fuera de separarme de ti;
 yo quiero ser contigo, verte conmigo, y bajar a la tierra entre los
 brazos tuyos. Mírame como lloro; no hayas pena de que ya abogue por
 Muley; concédeme tú el no dejarme, y yo alzo la mano en mis súplicas.
 Mira, yo quería verte unida con quien es tu sangre, y con quien te amara
 como a sus ojos; pero ahora ya te pido lo contrario, pues no es aquella
 tu voluntad: tampoco quiero que mates el gusto tuyo arrojando esos
 amores; ama a ese cristiano; pero, por Dios, no dejes a tu tío: mírame,
 mírame cómo desfallezco.

El gozque, que estaba en el puente y en la mitad opuesta del arco, como
 esperando a su bienhechora, comenzó a latir gozoso, percibiéndola entre
 las sombras y los árboles. Ya se disponía saltando a recibirla, cuando
 María, oyendo las razones lastimosas de Gerif, anudada de dolor la
 garganta, y ahogando el pecho con mil suspiros y angustias, vacila y se
 detiene, y olvidada de todo, resuelve volver al querido tío, abrazarlo y
 no desampararlo. Tales quejas le habrían quebrantado un pecho que
 tuviese de pedernal, no que el suyo tan lleno de agradecimiento y
 piedad. Ya volvía amorosa y anhelante, cuando al dar el primer paso oye
 en la ribera opuesta el reñir de las espadas. Muley, ya suelto de su
 prisión, medía furioso su acero con el rival que le había libertado.

María atiende, escucha, y ve entre la obscuridad las pálidas centellas
 de los aceros. Adivina lo que puede ser; indecisa, no acierta a qué
 parte correr primero: en esto oye un profundo gemido, y cree ¡oh dolor!
 ser el acento de su amante. Esto lo vence todo; despavorida, retorna al
 puente, atraviesa ligera la mitad del arco, encuentra la horrible
 brecha; como siempre, da el peligroso salto; mas en esto el gozque,
 impaciente con tal tardanza, se avanzó descompuestamente por la parte
 opuesta, impidiendo que el breve pie asentase donde debiera para no
 caer.

María vacila un instante; su agilidad repara tal peligro, afianzando los
 ramos de espadaña que al lado crecían, un instante más y era salva; pero
 un torbellino de aire que subía de aquellos senos obscuros, contrastando
 con tantos obstáculos, vuelve a inclinar el ligero cuerpo, y por esta
 vez todo auxilio fué en balde. En vano el gozque, trizando con los
 dientes las vestiduras, pugnó por salvar a su bienhechora, evitando tan
 infeliz fracaso. Las fuerzas de la infeliz vencieron y la arrebataron al
 horrible abismo, que proseguía siempre en su mugir incesante.

Un agudo gemido se oyó, y el aire los desapareció al punto.

El amante (ya vencido y herido Muley, pues de éste fué aquel grito
 lastimero) venía a recibir a María, avisado por los ladridos del perro,
 llegando al borde del puente al propio punto de la cruel catástrofe,
 para sufrir así el agudísimo tormento de ver morir ante sus ojos, y no
 salvar al único consuelo de su vida, y al blanco de sus deseos,
 concluyendo en un punto y tan lastimosamente con todas sus dichas y
 esperanzas. Desesperado, y viendo desaparecer a su amada por aquel tajo,
 llega a la brecha, y furiosamente se derriba también por él, queriendo
 concluir su existencia allí donde verdaderamente había ya perdido su
 vida.

El soldado y los demás sirvientes llegaron sólo para escuchar el
 murmullo de las aguas al tragarse los miembros del infeliz don Lope.

El desgraciado Gerif, que tanto tiempo le conservó el cielo la vida para
 presenciar tamañas infelicidades, acertó a venir cuando aún duraba el
 primer espanto de los continuos de don Lope. La desesperación del
 anciano infeliz, que engañaba en el cariño de María las memorias de su
 esplendor pasado y del poder de su familia, dando espantosos gritos,
 rasgándose los vestidos y arrancándose la barba, manifestaba su
 intensísimo dolor, sin acordarse de Muley, que, exánime y bañado en su
 sangre, se revolcaba a poco trecho de él.

Dado el grito de alarma, toda la aldea, moriscos y cristianos, chicos y
 grandes, hombres y mujeres, corrieron al puente, y bajaron en todo lo
 largo de la orilla, cuál con hachas encendidas, cuál con cuerdas, cuál
 con tablas, y todos con voluntad de arriesgar su vida a trueque de
 salvar a la infeliz María. Pero todo fué en balde: a la mañana
 siguiente, batidas bien ambas orillas, sólo se encontró el miserable
 gozque, todavía teniendo en su boca alguna parte de la vestidura blanca
 de María.

El soldado, con las lágrimas en los ojos, recogiendo en su pecho aquella
 prenda de dolor, iba inquiriendo de piedra en piedra por el río, y
 preguntando a cuantos aldeanos encontraba:

—¿Has visto a María?

Al final de la tarde y en el desagüe para el Guadiana, un miserable
 pescador le dijo que la noche anterior, a cierta hora, oyó dar por el
 río unos acentos lastimeros, estremeciéndose tanto con ellos, que había
 afirmado las puertas de su choza, temiéndose alguna prodigiosa
 aparición.

No volvió a saberse más de los amantes. La credulidad morisca,
 pintoresca e imaginativa como la de los griegos, supuso que andaban
 encantados por las cuevas que se abrían por las paredes de aquellos
 abismos, cuya subida o bajada, siendo inaccesibles, daban mano por este
 mismo misterio a mil cuentos y supersticiones, y muchos afirmaron
 haberlos visto suspendidos en medio de aquellos tajos.

Muley, más afortunado que su vencedor y María, sanando de sus heridas al
 fin, prosiguió en sus proyectos de revueltas y rebelión, que si no los
 realizó por sus propias manos, gracias al temor que inspiraba el
 Emperador Carlos V, los vió puestos en práctica años después por un hijo
 suyo, que fué uno de los reyezuelos de las Alpujarras.

Gerif no logró alcanzar ni aquel suspiro de la libertad morisca, ni el
 terrible castigo que en los suyos se verificó, pues triste, pensativo y
 con el nombre de María en los labios, tardó poco tiempo en seguir a la
 luz de los ojos suyos.

El soldado, perdido ya todo consuelo y dando al olvido su condición
 andariega y de aventuras, no pensó ni en más flotas, ni en más Indias,
 ni en más empresas. Trocando el disfraz de mendigo y el vestido gentil
 de soldado por un sayal de ermitaño, hizo su habitación de aquel mismo
 sitio, testigo de la catástrofe, y pensando siempre en su desgraciada
 bienhechora y en su infeliz señor, todos los días sacaba aquel velo,
 única prenda que le quedaba de María, y besándolo respetuosamente, y
 agolpado el llanto a los ojos, volvía a encerrarlo tiernísimamente en su
 pecho.

Mercado, cansado de la vida que llevaba en la aldea, y ya alterado con
 las relaciones arriscadas que había escuchado del antiguo soldado, se
 resolvió a dejar a España y a probar fortuna. Prevenido con las lenguas
 que le dió su amigo para Francisco Carvajal y otros soldados de cuenta,
 se embarcó en Sevilla con otros mancebos aventureros, y pasó a las
 tierras del Sur de América, donde ganó gran nombre bajo el título del
 Capitán Mercado.

Acaso en aquellas soledades, al resplandor de las hogueras, y cercado de
 aquellos hombres que dejando a España no pensaban sino en España,
 entretenía las horas de la noche relatándoles las desavenencias de los
 moriscos y cristianos y el triste fin de don Lope y de María.

Serafín Estébanez Calderón

Serafín Estébanez Calderón, también conocido por el seudónimo "El Solitario" (Málaga, 27 de diciembre de 1799-Madrid, 5 de febrero de 1867), fue un escritor costumbrista, poeta, crítico taurino, historiador, arabista, flamencólogo y político español. Destaca de su copiosa producción Escenas andaluzas (1846).

Hijo de Francisco Estébanez y de María Calderón, descendía de familia económicamente modesta pero, al parecer, linajuda. Vivió en Málaga su niñez y juventud pero, al morir sus padres, siendo él de muy escasa edad, fue recogido por unos tíos que le dieron una esmerada educación en el colegio de Antonio Recalde, quien le inclinó seguramente hacia las letras; allí tuvo por condiscípulos a los luego también ilustres Andrés Borrego, que sería su amigo hasta el fin de sus días, y Antonio de Miguel.

Otros textos de Serafín Estébanez Calderón

Asamblea General — Cuento

Baile al Uso y Danza Antigua — Cuento

Catur y Alicak — Cuento

Don Egas el Escudero — Cuento

Don Opando, o unas Elecciones — Cuento

El Asombro de los Andaluces o Manolito Gázquez, el Sevillano — Cuento

El Bolero — Cuento

El Collar de Perlas — Cuento

El Fariz — Cuento

El Roque y el Bronquis — Cuento

Escenas Andaluzas — Cuentos, Colección

Excelencias de Madrid — Crónica

Fisiología y Chistes del Cigarro — Cuento

Gracias y Donaires de la Capa — Cuento

Hiala, Nadir y Bartolo — Cuento

La Celestina — Cuento

La Feria de Mairena — Cuento

La Miga y la Escuela — Poesía

La Niña en Feria — Poesía

La Rifa Andaluza — Cuento

Los Filósofos en el Figón — Cuento

Los Tesoros de la Alhambra — Cuento

Novela Árabe — Cuento

Novelas y Cuentos — Novela corta, cuento

Pulpete y Balbeja — Cuento

Toros y Ejercicios de la Jineta — Cuento

Un Baile en Triana — Cuento