El Fariz

Serafín Estébanez Calderón

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El Fariz

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Texto núm. 5931

Título: El Fariz
Autor: Serafín Estébanez Calderón
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 19 de noviembre de 2020

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El Fariz

Si no existiera la mujer hermosa
fuera un bridón el ídolo del moro.
Mas si los dos al orbe prestan lumbre,
los dos a un tiempo forman un tesoro.

Poesía árabe.

¡Cuán dichoso es el árabe cuando, montado en su corcel, se lanza, desde
 las rocas en el desierto; cuando los pies de su bridón, sumergiéndose en
 la arena, levantan el mismo murmullo que el hierro ardiendo mojado en el
 agua! Vedlo allá cuál nada en el Océano de arena, y cuál hiende las
 áridas ondas con su pecho del delfín.

Aprisa, aprisa: apenas toca con sus pies la faz de las arenas: aguija,
 aguija: ya se lanza envuelto en un turbillón de polvo.

Es negro el corcel mío como nube de otoño; blanca estrella como la
 aurora brilla sobre su frente; da al viento su crin hermosa, como
 garzotas ondantes, y sus pies cuatralbos vibran centellas de fuego.

Vuela, vuela, bridón mío, el de la estrella blanca; selvas, montañas,
 abrid paso, dadme lugar.

En vano la verde palma se me brinda con sus dátiles y sombra; yo
 desprecio su hospedaje.

La palmera avergonzada huye de mí, se oculta en el Oasis, y en el
 susurro de sus hojas parece que se burla de la temeridad mía.

Sus altas rocas, custodios de la frontera del desierto, vuelven sobre mí
 su faz negra y torva, repiten la carrera de mi caballo, y parece que me
 amenazan así.

"El insensato, ¿dónde va? Su cabeza no encontrará ya amparo contra los
 dardos del sol, ni bajo la verde caballera de la palma, ni bajo el
 blanco pabellón de la tienda. Allí no hay más que una tienda, la bóveda
 del cielo. Allí las rocas solas pasan la noche; sólo las estrellas
 viajan por allí."

Yo corro más y más: vuelvo la cabeza y miro las rocas huir avergonzadas
 de mí, y que se ocultan y bajan sus crestas las unas tras las otras.

Pero el águila escuchó sus amenazas, y juzga con la loca presunción que
 me hará su prisionero en el desierto; se lanza por los aires y sigue mis
 huellas con carnívoro afán, y tres veces cerniéndose en el cénit me
 rodea la cabeza con una negra corona.

"Yo siento, yo percibo, grita de lo alto, el olor de un cadáver: ¡oh,
 caballero insensato, oh, desgraciado bridón! ¿El jinete inquiere aquí la
 senda? ¿El caballo busca aquí la hierba? ¡Insensatos! El viento sólo
 halla aquí el camino; las sierpes solas encuentran aquí su pasto; los
 cadáveres solos descansan en el desierto, y los buitres tan sólo viajan
 por él."

Así gritando roncamente me amenazaba esgrimiendo sus garras. Tres veces
 se encontraron nuestros ojos, y tres veces nos medimos con gesto
 amenazador; y de los dos ¿quién se arredró? El águila fué, que huyó
 aterrada.

Corro más y más, y cuando volví los ojos, el águila estaba lejos, muy
 lejos, suspendida del aire como una mancha negra, grande como un
 jilguero, luego como una mariposa, después como el más pequeño insecto,
 y en fin, se desvaneció entre lo azul de los cielos.

¡Corre, vuela, corcel mío, el de la blanca estrella! ¡Rocas, águilas,
 hacedme lugar!

Pero una nube oyó las amenazas del ave carnívora, y desplegando en el
 éter sus cenicientas alas comienza a perseguirme, presumiendo ser en el
 cielo tan veloz como yo sobre la tierra, se fija sobre mi cabeza y así
 me amenaza entre los silbos del viento.

"El insensato, ¿dónde va? El calor le fundirá el pecho cual si fuese
 cera; ningún celaje con su lluvia le templará su cabeza cubierta del
 polvo más sofocador, ninguna fuente lo llamará con voz sonante y
 argentina, ni la más leve gota del rocío llegará a él para consolarle,
 porque apenas cuajada, ya la habrá devorado con su aliento el viento de
 fuego."

En vano me amenaza. Yo corro más y más, y la nube, vencida del
 cansancio, comienza a vacilar en los cielos, dobla su altiva cresta y
 busca apoyo sobre una roca.

Cuando volví la cabeza, un horizonte entero nos separaba; pero sin
 embargo divisé la nube, y sobre su faz leí lo que pasaba en su corazón.
 Primero se tiñó en rojo de encendida rabia, luego vistió la amarillez de
 la envidia, y por último, poniéndose negra como un cadáver, se ocultó
 detrás de las montañas.

¡Vuela, vuela, bridón mío, el de la blanca estrella! ¡Nubes y aves,
 hacedme lugar!

En aquel punto, como si fuera el sol, di una mirada en derredor por todo
 el horizonte y no vi a nadie: yo solo estaba en el desierto.

Aquí la naturaleza aletargada no se despertó nunca por los cuidados del
 hombre. Aquí los elementos no se mueven en torno de mí, así como los
 animales de una isla descubierta por la vez primera no se asustan con
 las miradas del hombre.

Pero, ¡oh Alah! yo no soy aquí el primero ni el solo venido.

Allí en campo cercado de arena miro brillar numerosa comitiva. ¿Serán
 éstos pacíficos viajeros, o salteadores que acechan los pasos del
 peregrino? Corro a ellos y no se mueven, les grito y nada me responden.

¡Oh Dios! éstos son cadáveres, es la antigua caravana exhumada por el
 viento del hondo de las arenas. Sobre los esqueletos del camello
 cabalgan los huesos de los árabes, por los cóncavos donde en otro tiempo
 se animaban los ojos, y por las mandíbulas descarnadas se desliza
 corriendo la arena sutil, y estos murmullos parecen amenazas.

"El insensato, ¿dónde va? Más allá el huracán lo espera, y tendrá
 nuestra propia suerte."

Yo los desprecio y corro y vuelo más y más: ¡cadáveres y huracanes,
 hacedme lugar!

Un huracán, el más terrible de los que recorren el Africa, discurría
 solitario por el Océano del desierto. Me divisa al lejos, se maravilla
 al verme, detiene el paso, y enroscándose en sí mismo, se dijo:

"¿Quién es aquel viento, el más débil de todos mis hermanos, que con su
 vuelo lánguido y perezoso se arriesgó a entrar hasta en mis estados
 hereditarios?"

Encendido en rabia, marcha en contra mía como pirámide ambulante, y
 reconociéndome por un mortal, furioso y despechado hiere el suelo con su
 planta, y trastorna la mitad de la Arabia. Me asalta y prende como el
 sacre a la paloma: con sus alas fulminantes me azota y me maltrata, me
 abrasa con su aliento de ascua, me lanza en el aire y me rechaza al
 suelo. Yo me defiendo y combato, y rompo vigorosamente los nudos
 gigantescos de sus turbillones; lo desgarro y lo muerdo, y tasco entre
 mis dientes las arenas de sus miembros. El huracán quiere evadirse y
 deslizarse, en forma de columna, del ahogo de mis brazos; no puede
 lograrlo, y se estrella y rompe.

Su cabeza se desvaneció en lluvia de polvo, y su enorme cadáver cayó a
 mis pies como las murallas de un alcázar.

Entonces respiré, levanté los ojos y los fijé fieramente en las
 estrellas, y todas las estrellas fijaban sobre mí sus ojos de oro, pues
 en el desierto nadie había sino yo.

¡Oh, cuán dulce es respirar aquí con toda la holgura de su pecho! Yo
 respiro libre, ancha y desembarazadamente, y todo el aire del Arabistán
 bastará apenas para el pecho mío. ¡Oh cuán dulce es mirar de aquí con
 todo el alcance de su vista! Mis ojos se engrandecen, se fortifican y
 alcanzan más allá de los límites del horizonte. ¡Oh cuán dulce es
 extender aquí mis brazos franca, poderosamente y en toda su extensión!
 Me parece que con ellos abrazaría todo el universo, desde el oriente al
 ocaso. El pensamiento mío se lanza como una flecha, alto, muy alto, más
 alto todavía, hasta llegar al abismo de los cielos. Y como la abeja
 envía su vida en el aguijón que dispara, así yo con mi pensamiento elevo
 a los cielos todo mi espíritu.

Adán Mickiewier se ha dado a conocer ventajosamente en Europa por su
 Conrado, bosquejo histórico, sacado de los anales de la Lituania, y
 por sus sonetos de Crimea; pero lo que más le ha recomendado por su
 originalidad y valentía es el rasgo que hemos dado a conocer, y que,
 traducido libremente al castellano, ofrecemos al público.

Serafín Estébanez Calderón

Serafín Estébanez Calderón, también conocido por el seudónimo "El Solitario" (Málaga, 27 de diciembre de 1799-Madrid, 5 de febrero de 1867), fue un escritor costumbrista, poeta, crítico taurino, historiador, arabista, flamencólogo y político español. Destaca de su copiosa producción Escenas andaluzas (1846).

Hijo de Francisco Estébanez y de María Calderón, descendía de familia económicamente modesta pero, al parecer, linajuda. Vivió en Málaga su niñez y juventud pero, al morir sus padres, siendo él de muy escasa edad, fue recogido por unos tíos que le dieron una esmerada educación en el colegio de Antonio Recalde, quien le inclinó seguramente hacia las letras; allí tuvo por condiscípulos a los luego también ilustres Andrés Borrego, que sería su amigo hasta el fin de sus días, y Antonio de Miguel.

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