Hiala, Nadir y Bartolo

Serafín Estébanez Calderón

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Hiala, Nadir y Bartolo

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Texto núm. 5930

Título: Hiala, Nadir y Bartolo
Autor: Serafín Estébanez Calderón
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 19 de noviembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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Hiala, Nadir y Bartolo

Feliz el que cubriendo su cabeza
con la holanda sutil del blanco lecho,
fija la mente en mágica belleza,
se aduerme el alba en plácido reposo:
y mil veces feliz y más dichoso
si bebiendo en la copa del beleño,
visita las mansiones encantadas
que con oro y azul fabrica el sueño.

Soledades.

¡Oh, Nadir! Estás cautivo, y el feroz sultán Ismael no soltará jamás los
 nudos de tus cadenas. Tú tienes fértiles territorios, él posee grandes
 Estados; están en linde y deben confundirse, y con tu muerte, él los
 hereda como hermano de tu padre; triste catástrofe.... ¡Oh, Nadir, me
 inspiras compasión!

—¡Oh, virgen hermosa! Tú no puedes ser sino Híala; tus acentos me
 revelan algo de más celestial que las vulgares bellezas del serrallo;
 tus ojos de gacela me manifiestan quien tú eres. Tú sufres como yo;
 tú, como yo, eres prisionera; si mi cárcel es el estrecho recinto de una
 torre, también es prisión tuya ese jardín en que vagas. Tenga el Sultán
 un deseo, y ese ámbito se estrechará hasta....

—¿Hasta qué?

—Hasta el recinto de su camarín, hasta el cerco de su lecho. ¡Oh,
 Híala, me inspiras compasión!

—Resolución de mujer, es palma contra el siroco; se dobla, y finge que
 cede; pero al fin cumple siempre el gusto suyo y triunfa de la fuerza.
 Quien viene a verte en la torre de los Siete Sellos, algún poder tiene,
 y quien te habla desde un ajimez, alto cien codos del suelo, algo
 tiene de las propiedades de las aves, y el poder y la belleza sólo se
 rinden al placer. ¡Oh, Nadir, qué inadvertido eres!

—Las aves también se prenden, y la burla que en su loca vanidad hacen
 de las redes, la pagan a caro precio, sacudiendo los hilos de alambre de
 su jaula y lastimándose contra ellos; al poder y la belleza los vence
 más poder y mucha astucia. ¡Oh, Híala, qué inadvertida eres!

—Nadir, a pesar de la indiscreción de que me acusas, tú tienes cierto
 oculto presentimiento de que te verás libre por arte y ayuda mía. Un
 sueño, una visión, cuyas circunstancias no quiero apuntarte, te han
 participado tal suceso, y las aventuras por donde has de pasar, y las
 finezas que me has de deber, y las delicias que juntos hemos de
 disfrutar, son casos tan verdaderos para tu fantasía, que todo lo crees
 con la mayor certeza; y es preciso confesar que no puede haber
 credulidad mayor como dar fe a las sombras del sueño. ¡Oh, Nadir, cuán
 crédulo eres!

—Híala, no negaré que hay algo de verdad en la relación que has hecho;
 los sueños son el único consuelo de los desgraciados, y ya halaguen sólo
 los miembros fatigados y lasos, o ya entretengan con sus juegos la sed
 de una imaginación ardiente, siempre es dulce el disfrutarlos. Pero el
 desvelo acerca al punto la mano fría de la realidad, y toda ilusión
 desaparece; así, mis sueños huyen, y con ellos la credulidad mía; si tú
 me juzgas crédulo, ¡oh, hermosa Híala, cuán crédula eres!

—Mira, Nadir, nos hemos echado en cara como defectos tres cosas, cada
 una mejor que la otra, y que juntas hacen el encanto de los sentidos y
 la delicia del espíritu; juntas, digo, forman el verdadero amor, y amor
 con juventud y belleza es el almíbar de los cielos. La compasión es
 ternura; ser inadvertidos es ser inocentes y crédulos... ¡Oh, Nadir! La
 credulidad, y la credulidad más ciega, es el único y cierto distintivo
 del amor. Si yo a mi amante le dijese (y no lo creyera) que volaba la
 montaña Kal, y que el mar venía encerrado en la concha de mis zarcillos
 los separaba al punto de mi mente. Así, Nadir, dejemos ese lenguaje,
 que, aunque lleno de flores, siempre presta alguna amargura, y
 dispongamos la evasión tuya y la fuga mía para cumplir tu sueño y
 completar nuestra dicha.

—Mira, Híala, ya en mí es un deseo, un delirio, un frenesí el más
 extremado lo que en tu corazón acaso no será sino un antojo pasajero.
 Pero ¿perderé mis Estados? ¿Dejaré de llevar a cabo mi venganza? Para
 mí la venganza es la miel de la vida, y el ponerte al lado de este ídolo
 y sagrario de mi corazón es el mayor encarecimento de la pasión mía.
 Rompe mis cadenas, dame un hanjar, y toma con mi cariño la última
 lágrima de mi sangre; pero antes de todo, déjame vengar.

—Mira, tus Estados son grandes, son fértiles, pero el fruto más puro y
 la flor más linda revelan siempre la fatiga de un esclavo, el sudor de
 un infeliz. La venganza es manjar muy dulce, y debo saberlo, porque soy
 mujer; acaso estamos de acuerdo, y sólo nos diferenciamos en el modo;
 concédeme que nuestra venganza sea menos violenta, y yo daré tal
 susceptibilidad a nuestro enemigo, que le sea dolorosa en mucho más. El
 acero casi se embota en la dureza de la mano, y una espina de la rosa
 hace lastimar y desangrar el corazón. Ya el Sultán se abrasa
 perdidamente en el fuego mío; cuando al huir nos mire pasar por ante sus
 ojos y todo su poder no alcance a estorbarlo, su propio cuello se lo
 morderá de rabia, y para que no calme este leve sinsabor, todas las
 siestas le recordará su burla y nuestro amor la paloma azul, que vendrá
 a arrullar sobre su ventana. Por lo demás, puedes poner en el menos
 valer, en el desprecio, todas las riquezas de tu herencia, y todas las
 arideces de tus floridos vergeles. Mi dote te hará más rico que todos
 los monarcas de la Arabia y de la Persia, y sólo consiste en esta llave,
 este listón y esta mariposa blanca y verde de cachemira. Con la llave
 abrirás y entrarás y visitarás invisiblemente, desde la cabeza gorda y
 maciza del visir Barbaruk hasta el último abismo del mar. Con el listón,
 sacándolo y ensortijándolo donde quieras, aunque sea en los círculos del
 aire, por un oculto sortilegio que no quiero explicarte, él mismo, y por
 su propia virtud, traza un oasis encantado, mansión afortunada de todos
 los gustos y placeres, sin que la saciedad ni el fastidio tengan poder
 para entrar en el mágico cerco de la isla. Genios aéreos servirán el más
 leve de nuestros caprichos, sin emplear jamás las groseras manos del
 hombre (que no puede haber dicha en la pútrida atmósfera del sudor ajeno
 ni en el trabajo del esclavo). Carros de luz nos columpiarán en el éter;
 corolas misteriosas de flores peregrinas nos suministrarán, como en
 cálices de oro, los manjares más deliciosos, las bebidas más delicadas;
 y esta mariposa, en fin, nos llevará a nuestro antojo, y con la viveza
 del pensamiento, doquiera que mandemos, dándote a ti asiento en la verde
 y a mí en la blanca y siniestra ala. Mira, Nadir, cuál despliega el
 insecto hermoso su plumaje de iris para volar hasta ti, llevándote la
 llave misteriosa que ha de abrir los siete sellos que cierran las
 puertas de tu torre. Abre, huye, y escapemos juntos de la vileza y
 podredumbre del mundo de Arismane, y volvamos a la isla de los encantos;
 parte, vuela....

—Tiendo, trémulo de placer, la mano, y me encuentro, ¡ira de Dios!
 ¡cuerpo de Cristo!, me encuentro con la mano gafa de mi criado Bartolo,
 que me movía y sacudía, cual violenta peripecia de tragedia, para
 despertame del sueño más delicioso que mortal alguno pudo disfrutar: me
 asestaba aquel Longinos la larga lista de sus sisas, que como traidora
 lanza cotidianamente me dilacera el flaco y doliente costado, sacándome
 el revuelto rosicler de la plata y calderilla. No pudiendo mi
 imaginación abandonar el hilo de oro de sus ideas, aun todavía yo
 soñoliento, se me escapaban de mis labios estas palabras, que Bartolo,
 tomándolas por otras tantas interrogaciones matinales de las que
 acostumbro hacerle, procuraba satisfacer del mejor modo, entablándose
 así el siguiente diálogo:

—¡Oh, Ismael!

—Don Rafael entró aquí muy de mañana; dió tres vueltas y cuatro
 carrerillas; por no despertarle, pintó a Vmd., con la tinta avinagrada
 del escritorio, tres o cuatro bordados en la cara con mucha sutileza,
 que todavía los conservará Vmd. con el mayor primor (y era verdad),
 salvo que se han extendido, ennegreciéndolo de oreja a oreja. Dióme
 cuatro capirotazos, llamándome bruto y asturiano; se almorzó el
 chocolate, quebró el vaso, tronchó dos sillas y se despidió,
 prometiéndome siempre volver después para diablear un poco.

—¡Oh, Híala; oh, hurí mía!...

—Doña María entró también con la doncella de su sobrina; trajo papel
 del sello pobre para un memorial pedigüeño que debe Vmd. hacerle; dejó
 nota de la mucha hambre que padece, nombre del marido que pudo tener y
 murió, y estadística del estado en que puede hallarse la niña; dejaron
 la ropa blanca; me dió cuatro pellizcos de monja, y volverán para
 lamentarse, la vieja, del tacaño tiempo, y la sobrina, de la poca fe de
 los hombres....

—¡Oh, llave misteriosa; oh, paloma azul; oh, mariposa de Cachemira!...

—Señor, no fué Cachemira, fué cachetina, y cachetina endiablada la que
 se dieron. El uno debía y dijo nones, y el otro quiso su dinero y
 decía quiero: fuerza era que se sacudiesen.

—¡Calla, maldito, calla!—le dije al fin—. No desplegues tus labios y
 no me martirices sacándome de los sueños que encantan para conducirme a
 las realidades que matan. ¡Calla, maldito, calla!

Pero todo fué en vano; el hilo estaba ya roto, y ya me fué imposible
 remontar mi mente hasta los palacios de Armida, de donde bajé en un
 salto; y así, el artículo principiado con las mágicas razones de Híala y
 Nadir, fuerza fué acabarlo con la parla rastrera de mi académico
 Bartolo.

Serafín Estébanez Calderón

Serafín Estébanez Calderón, también conocido por el seudónimo "El Solitario" (Málaga, 27 de diciembre de 1799-Madrid, 5 de febrero de 1867), fue un escritor costumbrista, poeta, crítico taurino, historiador, arabista, flamencólogo y político español. Destaca de su copiosa producción Escenas andaluzas (1846).

Hijo de Francisco Estébanez y de María Calderón, descendía de familia económicamente modesta pero, al parecer, linajuda. Vivió en Málaga su niñez y juventud pero, al morir sus padres, siendo él de muy escasa edad, fue recogido por unos tíos que le dieron una esmerada educación en el colegio de Antonio Recalde, quien le inclinó seguramente hacia las letras; allí tuvo por condiscípulos a los luego también ilustres Andrés Borrego, que sería su amigo hasta el fin de sus días, y Antonio de Miguel.

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