Los Filósofos en el Figón

Serafín Estébanez Calderón

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Los Filósofos en el Figón

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Texto núm. 5936

Título: Los Filósofos en el Figón
Autor: Serafín Estébanez Calderón
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 20 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 20 de noviembre de 2020

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Los Filósofos en el Figón

Probemos lo del Pichel,
¡alto licor celestial!
no es el aloquillo tal,
ni tiene que ver con él.

¡Qué suavidad! ¡Qué clareza!
¡Qué rancio gusto y olor!
¡Qué paladar! ¡Qué color,
todo con tanta fineza!

(Baltasar de Alcázar)

Nada enfada tanto el ánimo como oír incesantemente unos labios ni
 fáciles ni elocuentes, y una tarabilla necia de algún filosofastro 
 pedantón, que se extasía hablando de materias tan triviales que 
 cualquiera alcanza, o tan áridas que secan y hastían la imaginación y 
 fantasía del pobre que cogen en banda.

Iba yo a duras penas sosteniéndome en mis piernas antiguas y 
 descarnadas, y pensando de tal manera, cuando, al tender la vista, 
 tropezaron mis ojos con la mayúscula persona del Br. Górgoles, aquel 
 parlador eterno, cuyo prurito es hacer entender que tiene en su mano la 
 piedra filosofal de la felicidad humana, cuando su título por tamaña 
 empresa está sólo en relatar de coro dos o cuatro libros que ya nadie 
 lee, por el hastío que derraman. Venía, pues, a embestir conmigo y mi 
 paciencia, remolcándose calle arriba de la Paja, cuando, por librarme, 
 cogí los pies en volandas para escapar. Temiendo no conseguir mi 
 intento, y hallando a poco trecho un figón o taberna de traza limpia y 
 bien acondicionada, acordé zabullirme en ella, por dejar pasar aquel 
 para mí más que tremendo chubasco.

No bien puse el pie en ella, cuando consideré lo pronto que sería 
 descubierto por mi perseguidor si en casa tan concurrida me ponía a los 
 ojos de tanto curioso, y sin más ni más seguí mi paso por un entarimado 
 que desde el zaguán arrancaba, y al final me condujo a una escalerilla 
 excusada que daba a un aposento bajo de techo y a teja vana, que después
 vi era sobrado de un zaquizamí húmedo por todo extremo; senteme en un 
 banquillo cojo colocado al frente de una mesilla, si bien saltadora, si 
 bien danzante, regada por medio siglo con el mosto de mil libaciones no 
 muy limpias, y dando un golpe fuerte sobre ella, se me presentó el 
 montañés, quien de su mejor modo me preguntó que con qué me serviría, 
 relatándome la larga letanía de vinos que guardaba en su bien abastecida
 bodega.

—No echará de menos en ella, señor caballero, desde el claro Montilla
 hasta el tinto de Valdepeñas, con toda la gran parentela de ellos hasta
 el quinto grado que se crían en nuestra España, limpios y sin mezcla de
 agua, brebaje ni otra mala raza con que mis cofrades suelen inficionar y
 adulterar tragos tan celestiales.

—Al Montilla me atengo (repliqué), y que venga con acompañamiento de algún sabroso llamativo.

—Sí habrá—contestó mi hombre.

Y a poco me trajo un vaso y la botella con unas aceitunillas enjutas,
 gordas y sin mácula, que a legua se pregonaban como de Sevilla, 
 realzándose todo más y más teniendo al lado el pan blanquísimo de bollo o
 de tahona. Dije al montañés que, siendo aquel retrete tan reducido, me 
 excusase de toda compañía; le di las señas de la persona de quien me 
 guardaba, y él retirándose, yo me quedé saboreándome a la par con el 
 suceso agradable de mi escapada y con los bocados que delante tenía.

No bien habrían andado dos instantes de tan deliciosa tarea, cuando 
 oí hablar dos personas tan cerca de mí, que parecían estar en el mismo 
 aposento. Volví los ojos por todos lados y por entre las tablas que 
 formaban uno de los tabiques de él, vi dos hombres sentados frente a 
 frente, ante de otra mesa ni más ni menos como la mía, derribadas las 
 capas por las espaldas en las sillas, calados los sombreros con aire 
 picaril, una baraja en la mano como de haber echado un jarro al truco, y
 el del fruto de la victoria puesto ante los ojos de los dos 
 combatientes, que se lo iban a partir y trasegar lo más amigablemente 
 del mundo.

—Con truco y flor me has ganado el envite, Pistacho (dijo el uno); y 
 quiero verme ahogado en agua pura, si te juego de hoy más a otra cosa 
 que al rentoy, aunque me des punto y medio.

—Ni al rentoy, filey, brisca, truco, secanza, ni otro de los 
 carteados (respondió el otro), ni al sacanete, baceta ni otro de los de 
 golpe y azar puedes medirte conmigo, y en esto ríndeme el mismo respeto 
 que yo a ti en lo del cuchillo y cuarteo.

—Afuera las alabanzas, y vaya, Pistacho, este tercer trago a los 
 buenos ratos que pasamos juntos todos los jueves, que en ellos no me 
 cambiaría por el Preste-Juan; tal es el gusto que disfruto en ellos. ¿Y 
 no sabes, Rechina, que en este bajo mundo está toda la gloria en un buen
 amigo y dos botellas?

—¿Y las mujeres no entran en tu reino? Porque en verdad te digo, que 
 donde faltan ellas, todo para mí es por demás, y si no se hallan en 
 tercio con nosotros en tales sesiones, te aseguro que mi alma está con 
 ellas como mis sentidos en este vino y sus adherentes.

—Ellas te darán el pago, pobrete (dijo Rechina); que el vino es 
 placer más barato y duradero, ni deja en pos de sí los torcimientos y 
 amarguras que ellas, y a fe a fe que media columnaria no contentará a la
 más humilde de ellas, y es moneda bastante para pasarse un hombre de 
 forma toda la tarde hombreándose con todos los príncipes de la tierra, 
 pues te hago saber, Pistacho (aquí el orador se acomodó en la silla, 
 enderezó el sombrero y pasó la mano por la garganta para desembarazar el
 habla), que mientras estoy si son flores o no son flores, todo lo veo 
 de color de rosa, y del turco se me da un ardite y del Tamerlán una 
 blanca. No haya miedo que el cristiano que se encuentre en tal 
 beatificación piense poner lengua en Papa, ni mano en Rey, ni se 
 entrometa en murmuración ni suciedad semejante; pues si hay un tantico 
 de cantares, no digo nada, porque de ahí a los cielos.

—¡Y qué verdura es el apio, ya que verdad no diga! (replicó 
 el otro); contigo me entierren, que esa razón me ha vuelto ceniza; venga
 otro viaje, apuremos el jarro, y el montañés haga crujir la piquera por
 mi cuenta.

—Rematado me vea (dijo Rechina) si me gusta el vino bebido como de 
 contrabando; cada uno en su casa haciéndose alcantarilla de mosto que no
 bebedor racional, sin pleitear sobre la calidad del vino, pecados que 
 tenga y remedios que se le pueden aplicar, que este es ramo muy de 
 enseñanza y divertido, y si esto se acompaña con la música de vasos que 
 suenan, mosto que cae, candiotas que crujen, jarros que gorjean y mozos 
 que gritan, no hay más que pedir.

—Siempre (contestó Pistacho) te vas al hueso y dejas la pulpa; quiero
 decir que más te saben esas salsas que refieres que no los sorbos 
 copiosos y seguidos. Bien alcanzo la razón que haya para preferir el de 
 antaño al de hogaño; pero andarse con esos piquismiquis tuyos, 
 lo condeno altamente como cosa que huele a gula y sensualidad. Denme a 
 mí el pielgo de un odre bien relleno, callen todos los relojes y no pare
 el chorro, y saldré más ganancioso que no tú, amén de la conciencia más
 limpia; que si yo te acompaño en tales estaciones, separo impectore todas las superfluidades de que tú sacas tanta delectación, y tu alma tu palma.

—Sigue tu camino (dijo aquél), que yo bien me encuentro por el mío; 
 remojarse en vino como esponja, cual tú dices, es cosa, amigo, de hombre
 y paladar poco delicado, y para ti, mal vinagre o buen Jerez todo será 
 igual, y quiero morirme si puede hallarse mayor pecado en buen bebedor, 
 pues contigo será en balde aquello del pan con ojos, el queso sin ojos y el vino que salte a los ojos.

—¿Con sutilezas te vienes y refrancicos propones? (habló Pistacho.) 
 Pues hágame la gracia el sabihondo de decirme cuáles son los tres 
 enemigos del hombre, que si tal aciertas, te tendré por hombre consumado
 en el gremio.

Aquí los dos filósofos se quedaron mirando, aquél a éste, como quien 
 piensa, y el otro al uno sonriéndose vanaglorioso del enigma con que 
 había enredado a su compadre.

—Confiésome vencido (dijo Rechina), pues como no sean los arcabuces, 
 las mujeres y los tabardetes pintados, no sé qué otros mayores enemigos 
 pueda tener el hombre.

—¡Oh menguado! (replicó Pistacho); ¡qué pobrete te criaste en esto de
 entendederas! Los enemigos que digo son los que arrancan las cepas, los
 que venden las uvas y los que las dan y convierten en pasa. Todas 
 pisadas, que nadando en mostillo nadie siente penas; y es contrario al 
 hombre quien le mengua consuelo tal, mermando un solo sorbo del jugo de 
 los lagares. ¿Digo bien, seor Rechina? Hablo al aire o no discurro como 
 el Br. Górgoles, que cada palabra la afirmaba con tres silogismos y 
 cuatro autoridades?

Al decir esto el elocuente orador, escuché ruido por la escalera; 
 vuelvo el rostro, y miro: ¡perdón de mis pecados! Miro al mismo tremendo
 Górgoles bailándole sus ojos de alegría por haber atrapado a su 
 víctima. A pesar del montañés, entró y escudriñó la casa, pues no 
 encontrándome en las calles cercanas, concluyó, y con razón, que me 
 había agazapado en alguna madriguera. Entró, digo, se me lanzó como un 
 sacre, y me hizo presa por el brazo como alano, pues las orejas me las 
 reservó para taladrármelas a preguntas, argumentos y reconvenciones por 
 mi asistencia y querencia en casas de aquel jaez. Me sacó a lo del Rey 
 con más inculpaciones y reprimendas; llevome hablándome, gritando, 
 argumentando en forma, por inducción, a priori, por exabrupto, 
 por peroración... ¡qué tormento!!! En fin: apartome mi implacable 
 enemigo de aquel mi centro de recreación y gusto; pero, al menos, 
 aprendí y supe en dónde cada jueves podría sacar mi ánimo de sus 
 melancólicas meditaciones, oyendo los diálogos de dos filósofos, que si 
 enseñan poco como todos, divierten como ningunos.

Serafín Estébanez Calderón

Serafín Estébanez Calderón, también conocido por el seudónimo "El Solitario" (Málaga, 27 de diciembre de 1799-Madrid, 5 de febrero de 1867), fue un escritor costumbrista, poeta, crítico taurino, historiador, arabista, flamencólogo y político español. Destaca de su copiosa producción Escenas andaluzas (1846).

Hijo de Francisco Estébanez y de María Calderón, descendía de familia económicamente modesta pero, al parecer, linajuda. Vivió en Málaga su niñez y juventud pero, al morir sus padres, siendo él de muy escasa edad, fue recogido por unos tíos que le dieron una esmerada educación en el colegio de Antonio Recalde, quien le inclinó seguramente hacia las letras; allí tuvo por condiscípulos a los luego también ilustres Andrés Borrego, que sería su amigo hasta el fin de sus días, y Antonio de Miguel.

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