Novela Árabe

Serafín Estébanez Calderón

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CARTA PRIMERA DE ABENZEID A VELID NAZAR

DEL MISMO AL MISMO

CARTA DE VELID A ABENZEID

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Texto núm. 5927

Título: Novela Árabe
Autor: Serafín Estébanez Calderón
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 19 de noviembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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CARTA PRIMERA DE ABENZEID A VELID NAZAR
¡Tú bañado en el rocío de los placeres, y tu amigo cubierto de polvo y
 sudor en la frontera! ¡Tú vencido por una mujer, y tu amigo triunfando
 de los castellanos!
Cuando me arranqué de tu lado para la alcaldía de Zahara, me
 prometiste venirte a mí antes de la luna de Zefar, y dos meses han
 volado sin verte. Dícenme que del valle de Lecrín bajaste a Granada
 con intento de acudirme con una banda de jinetes en la jornada a que
 sin tu ayuda vengo de poner fin. Mas en vez de verte llegar al frente de
 tus caballeros, te oigo rendido a los pies de una mujer. ¡Fuera ella más
 hermosa que la que cautivó a Abdalazis, debieras tú abandonar a tu
 amigo, a tu hermano, a la gloria, en fin, por tan mezquino objeto!

Mas ¿quién es? ¿Cuál es su nombre? ¿Cómo la viste?... Porque me hayas
 ofendido con tu abandono, ¿quieres ofenderme más con tu culpable
 silencio y criminal reserva?

La hora del peligro pasó ya, y las entradas y algaradas en tierra de
 cristianos las guardo hasta mejor tiempo; para hacer más doloroso el mal
 es fuerza dar a los hombres algún aliento y descanso. Así mis
 fronterizos dormirán en la confianza hasta que los despierte el hierro y
 el fuego en las flores de la primavera. Por lo tanto, goza el primer
 verdor de tu juventud en esa ciudad paraíso, y no me encuentres con tus
 valientes hasta la luna de Delhex, propia para la guerra.

Goza la vida, querido Velid; investiga la estancia de tu belleza;
 lánzala y persíguela en los laberintos en que sabrás empeñarla; en ello
 hallarás más placer que demandando el venado por los precipicios de
 Jorail, mas tu corazón quedó siempre ileso y limpio: la gloria y la
 amistad son las únicas joyas que deben llenar vaso tan precioso. Alá te
 guarde. Del Alcázar de Zahara, en 9 de Gumín.

DEL MISMO AL MISMO

El Alí de Haquín, tu mensajero, me entregó la carta en que me das cuenta
 de la enfermedad de tu padre Abunazar y de los ruegos y oraciones que
 has prodigado para aplacar el ángel airado de la muerte. ¡Cuán bien
 conozco en tu tierna inquietud, en tu oficioso esmero por quien te dió
 el ser, el espíritu generoso y de fuego que te anima!

Aunque me fuese forzoso pasar un año sin abrazarte, por bien cumplido lo
 daría entendiéndote empleado en obligaciones tan sagradas. No te
 maraville que el rey Ismael tome tan sobre su corazón el mal de padre:
 dos veces fué salvado por éste; una en el campo y otra en los disturbios
 de la Alhambra, y en ambas nada ambicionó, contentándose con sus tierras
 de Lerín y su alcaidía hereditaria. Sin embargo, fuerza es poner tocando
 en las estrellas el favor excelso de cederle para su recobro y
 recreación la huerta de los Alijares, mansión real y de todo deleite.
 ¡Qué apacibles horas habrás gustado por aquellas arboledas, razonando
 con tu buen padre, oyendo el idioma de las aves o cultivando acaso las
 rosas de Egipto o el tulipán de Persia!

Fuerza era que en tan deliciosos cuidados te asaltase la ocasión del
 amor; pero en tu carta, imponiéndome menudamente de lo que tú juzgas por
 más sustancial, callas, acaso con malicia, la relación más interesante
 para tu amigo. Tú me dices que adoras y que te idolatran, que has
 entrado en el palacio del amor por la puerta del misterio, que no
 cambiarás tu estado por el reino de Fez... Pero, en fin, no responderás
 a mis preguntas: ¿Quién es?, ¿cómo la viste?, ¿dónde se encuentra? El
 compañero de tu niñez, tu amigo Abenzeid te lo suplica.

Aunque los pocos años que tengo más que tú no me hagan salir de la edad
 de mancebo, todavía no los viví en balde. Antes que tú visité a Granada;
 experiencia precoz de mi juventud la compré a trueque de sinsabores sin
 término, y esto me da sobre ti una autoridad que serás necio
 desatendiéndola y no mostrándome el sendero peligroso por donde caminas.
 Adiós.

CARTA DE VELID A ABENZEID

A ti el delantero en el esfuerzo, el hermoso de los mancebos, consuelo y
 amigo de su amigo. Velid Nazar, a ti te saluda, valiente Abenzeid:

Sólo tus cartas pudieran despertarme del sueño encantado del placer en
 que vivo; pero despertándome me encuentro en los brazos de otros
 sentimientos aún más dulces, cual es la amistad; ¿más dulce dije? ¿si
 habré proferido alguna blasfemia? ¡pueda mi pecho servir de anillo y
 unión eterna a pasiones tan celestiales! Tú quieres saber el principio
 de este delirio... pues oye la historia.

Una tarde paseaba con mi padre por las calles de frutales del huerto
 espacioso donde moramos, y que el Rey cedió a su antiguo amigo para
 alivio de su enfermedad, y recreación en su tristeza. A un lado se
 levantaban las torres de la Alhambra, y más cerca los chapiteles
 elevados de Generalif, que reflejaban los rayos del sol, debilitados
 en las blancas cumbres de Belet y Muley Hacen.

Mi padre me dejó solo por aquellos vergeles, que yo recorría desvanecido
 y soñando en la hora de precipitarme en pos de ti, querido amigo. En
 estas imaginaciones acaso comencé a entonar, como solía, las letrillas
 melancólicas de los cantores del Cairo y de Córdoba, a punto de pasar
 frontero al palacio de Generalif. Entonces el ajimez más elevado lo vi
 abrirse y cerrarse inciertamente dos o tres veces sin aparecer nadie en
 el antepecho, hasta que al fin soltáronse por él varias palomas que
 revolaban caprichosamente por los adarves de las murallas y los cogollos
 de los árboles: poco o nada me movió la imaginación aquel azar, que yo
 di por la diversión inocente de algún cautivo infeliz o de alguna
 esclava desdichada. Seguí, pues, mi vuelta y recogíme en el cuadro de
 flores que yo mismo cultivo a gozar del triste y dulce abandono que
 inspira una tarde serena, un agua viva sonante y el verdor delicioso del
 abedul y del avellano.

Sentéme, pues, y adormí los ojos para disfrutar voluptuosidad tan suave,
 cuando sentí entre las hojas algo que pasaba y bullía: tendí la vista
 curioso en derredor, y vi, pasmado, una de las palomas del ajimez
 misterioso que blandamente me rondaba casi hasta besarme con su pluma,
 sin azorarse por mi presencia. Ya más cuidadoso, comencé a halagarla con
 mi voz, fingiendo su arrullo, cuando para mi mayor asombro la miro
 pararse en mis hombros, trayendo pendiente del cuello, con un listón de
 color de lirio, un billete recogido con delicados pliegues y empapado
 en aromas de rosas. Lo desaté (voló la paloma) y veo en los más bellos
 caracteres cúficos estas razones lisonjeras y misteriosas:

"Bello sol, encanto de las vírgenes y delicia de las que miran tus ojos,
 sé discreto y oye mi voz: una hurí más amable que las del paraíso de los
 creyentes se abrasa por ti en un fuego más puro que la luz del oriente,
 padece y calla, suspira y es por ti: cuando te acercas a ella se tiñe
 con el color de la rosa del desierto, y si la hablas, su corazón se
 agita como las hojas de los árboles al acercarse la tempestad: su voz es
 suave como el incienso de Etiopía, sus ojos son de gacela, tímidos y
 vivos en un propio punto, y el tacto de sus miembros es más fino que las
 telas de cachemira. Merece ser tuya, porque merece el reino de la
 Arabia, y tú debes ser suyo, porque eres virtuoso. Su amor lo tiene
 oculto en la urna del decoro: sácalo, pues, como se saca la perla de
 Ormuz del nácar de la concha, y serás feliz.

"Si no lo amas, ella morirá como la flor entre arenales; búscala y
 descúbrela, y toma estas señales para reconocerla. El principio y fin de
 su nombre es el Alef. Su tribu es de reyes del Yemen; cuando te
 mira y tú no la ves, sus ojos se humedecen y vacilan como las aguas del
 Piélago heridas del sol.

"El cielo te conserve, joven hermoso, y goza de más dicha que
 Betmendí. Guarda secreto como la naturaleza sus arcanos y el mar sus
 profundos abismos. Adiós, adiós; piensa que no es frívolo todo lo que
 parece tal. Adiós.

La Reina de las Hadas."

¡Oh, querido Abenzeid! Ni las hojas de las flores cuando rompen su
 corola, son tan numerosas ni de matices tan vivos y diversos como los
 pensamientos que abrieron mi pecho a las imaginaciones del amor, cuando
 acabé de beberme las razones encantadas del billete misterioso.

Un fuego hirviente giraba por mi cabeza, y un opio el más dulce
 señoreaba todo mi ser: mis ojos miraban todavía aquellos lindos
 caracteres dibujados con oro y azul, y mi mente, lanzada ya en la senda
 de las ilusiones, corría rápidamente tras las sombras engañosas de los
 paraísos aéreos: ¡oh Abenzeid, qué estado tan celestial!

Al fin arranquéme de aquel sueño de delicias, y la curiosidad me llevó
 fuera del recinto donde me ocultaba, para rondar las ventanas y torres
 de Generalif, imaginando hallarme con otras señales más significativas
 de mi dicha. Todo fué en vano: las tinieblas de la noche vencían ya el
 crepúsculo de la tarde, y la luna, suspendida en los cielos como lámpara
 de oro, lanzaba delante de sus rayos las sombras gigantescas de los
 cubos y lienzos de la muralla.

Dentro de aquellos vergeles nada se oía más que el sonar de las cascadas
 o los silbos de los mirlos y ruiseñores que buscaban el nido entre los
 sauces y madreselvas; por las almenas nada cruzaba, y sólo se veía
 brillar dudosamente alguna luz en este o aquel ajimez en los encumbrados
 camarines del palacio: ¡oh Abenzeid, qué impaciencia! ¡qué inquietud! El
 neblí que oye a su lado el volar de la garza y no acierta a verla,
 oculta por algún celaje, no padece más tormentos.

Mi imaginación delirante se forjaba mil visiones de imposibles, que se
 gozaba en vencerlos a su antojo, y el placer más subido y engalanado,
 con los mágicos colores de los deseos, se me pintaba por último término
 en aquel cuadro fantástico.

Mas no pienses que los acíbares faltaban en este mi primer sorbo del
 cáliz de los amores; no, Abenzeid; el absinto del dolor se desliza
 traidoramente entre los labios de la juventud, y esta sentencia tuya
 sonaba siempre como presagio en mis oídos.

Burlado en la idea de hallar el nuncio de mi ventura, caí en otros
 pensamientos tan extraños, que ni yo mismo acertaba a explicármelos, y
 aun con mucho esfuerzo podré descifrártelos en parte, pues cosas hay que
 no es posible manifestarlas como sentirlas.

Pensaba, pues, que la paloma, paraninfo del amor, que por tan raro caso
 puso en mis manos el billete, podría haber hecho vuelo para otro
 amante, y que yo, desgraciadamente afortunado, habría interceptado el
 inocente correo y sorprendido un secreto tan amorosamente interesante.
 Entonces, envidioso de esta dicha aun desconocida para mí, celoso de un
 rival imaginario, frenético contra la beldad incógnita que podría amar a
 otro que yo, me entregué a todos los desvaríos del furor, cual si
 existiesen en verdad para mi daño una mujer infiel y un amante
 preferido.

El aliento consolador del ambiente de la noche, perfumado y empapado con
 las flores, y el frescor de las márgenes del Darro, serenó mi frente y
 templó el ardor fatigoso de mis sienes. ¿Con qué razón presumía yo
 envidiar los amores de otros más afortunados, a quien el cielo pudo
 premiar con ellos sus virtudes, y el Profeta su valor y constancia?

¡Oh Abenzeid!, bien mostraban estas razones el conocimiento más claro a
 mi mente preocupada, pero nunca lograron arrancar de ella el primer
 sello del enojo, o no sé qué otro sentimiento indefinible. ¿Será que el
 corazón humano se fije siempre como centro del universo, y que juzgue
 que todas las ideas de grandeza, de beldad, de sublime, han de ir a él
 exclusivamente? ¿Será que yo, vano y orgulloso (me avergüenzo al
 decirlo), me creyese con derecho sólo en el mundo al amor de aquella
 belleza invisible, por lo mismo que mi imaginación me la pintaba con
 dotes tan celestiales? ¿O bien, querido Abenzeid, el poder de esta
 sangre abrasada de la Arabia que anima mi pecho, tendrá, cual en toda
 nuestra tribu, el don fatal de encender desde la más leve idea de amor
 el volcán horroroso del delirio y de los celos? ¿Qué hubiera yo dado por
 tenerte a mi lado en aquellos instantes de anhelos y congojas, y hallar
 alivio en tus consejos y mejor experiencia?

Pero era en vano; la soledad era mi única compañía; no te ocultaré, que
 en alas de mis pensamientos venía, cual iris consolador, la esperanza
 más lisonjera a disipar aquellos enojos.

No podía dar a mero acaso el incierto abrir de los ajimeces, el divagar
 de las palomas y el rondar en torno de mí aquella del listón y de la
 carta. Embebido en tales desvaríos, y más amante que nunca del cuadro de
 las flores donde tuvo lugar escena tan halagüeña, volvíme a gozar de su
 frescura, realzada más en aquel punto con los raudales de mansa luz que
 la luna, en todo el lleno de su disco, derramaba por entre los festones
 de verdura que formaba tan florida mansión.

¡Oh querido amigo! Aquel era para mí el día de las ilusiones; todavía
 erraba mi fantasía en tan contrarios pensamientos, sin saber cuántas
 horas de la noche habrían corrido, cuando tuve otra aparición no menos
 extraña que la primera.

Serafín Estébanez Calderón

Serafín Estébanez Calderón, también conocido por el seudónimo "El Solitario" (Málaga, 27 de diciembre de 1799-Madrid, 5 de febrero de 1867), fue un escritor costumbrista, poeta, crítico taurino, historiador, arabista, flamencólogo y político español. Destaca de su copiosa producción Escenas andaluzas (1846).

Hijo de Francisco Estébanez y de María Calderón, descendía de familia económicamente modesta pero, al parecer, linajuda. Vivió en Málaga su niñez y juventud pero, al morir sus padres, siendo él de muy escasa edad, fue recogido por unos tíos que le dieron una esmerada educación en el colegio de Antonio Recalde, quien le inclinó seguramente hacia las letras; allí tuvo por condiscípulos a los luego también ilustres Andrés Borrego, que sería su amigo hasta el fin de sus días, y Antonio de Miguel.

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