Un Baile en Triana

Serafín Estébanez Calderón

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Un Baile en Triana

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Texto núm. 5944

Título: Un Baile en Triana
Autor: Serafín Estébanez Calderón
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 20 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 20 de noviembre de 2020

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España

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Un Baile en Triana

¡Ay, señor mío! (respondió la Rufina María): si son de Nigromancia me
 pierdo por ellas, que nací en TRIANA, y sé echar las habas, y andar el 
 cedazo, y tengo otros primores mejores.

(El Diablo Cojuelo, Tranco 8)

En Andalucía no hay baile sin el movimiento de los brazos, sin el
 donaire y provocaciones picantes de todo el cuerpo, sin la ágil soltura
 del talle, sin los quiebros de cintura, y sin lo vivo y ardiente del 
 compás, haciendo contraste con los dormidos y remansos de los cernidos, 
 desmayos y suspensiones. El batir de los pies, sus primores, sus 
 campanelas, sus juegos, giros y demás menudencias, es como accesorio al 
 baile andaluz, y no forman, como en la danza, la parte principal. La Gallarda, el Bran de Inglaterra, la Pavana, la Haya,
 y otras danzas antiguas españolas, fundaban sólo su vistosidad y realce
 en la primera soltura y batir de los pies, y en el aire y galanía del 
 pasear la persona.

Allí no había pasión, delirio, frenesí, como se pretenden pintar en 
 todos los bailes que desde muy antiguo han sido peculiares a España, 
 singularmente en las provincias meridionales. Aquellas danzas tenían su 
 lugar en la gala ceremoniosa del sarao; los bailes para el desenfado del
 festín, para la libertad del teatro. Sabido es que las saltatrices y 
 bailarinas españolas, singularmente las cordobesas y gaditanas, eran las
 más celebradas de cuantas se presentaban en los teatros de la gentílica
 Roma; y tal habilidad y lo picante de los bailes se han ido 
 trasmitiendo de siglo en siglo, de generación en generación, hasta 
 nuestros días. Acaso la configuración de la mujer andaluza, de pie 
 breve, de cintura flexible, de brazos airosos, la hagan propia cual 
 ninguna para tales ejercicios, y acaso su imaginación de fuego y 
 voluptuosa, y su oído delicado y sensibilidad exquisita, la conviertan 
 en una Terpsícore peligrosa para revelar con sus movimientos los 
 delirios del placer, en sus mudanzas, los diversos grados y triunfos del
 amor, y en sus actitudes los misterios y bellezas de sus formas y 
 perfiles. De cualquier modo que sea, ello es que estos bailes andaluces 
 siempre mueven y fijan la curiosidad del extranjero que una vez los 
 llegó a ver, y jamás sacian la ambición del que, por haber nacido en 
 Andalucía, siempre los tuvo bajo su vista.

Pero de todo aquel país, Sevilla es la depositaria de los universos 
 recuerdos de este género, el taller donde se funden, modifican y 
 recomponen en otros nuevos los bailes antiguos, y la universidad donde 
 se aprenden las gracias inimitables, la sal sin cuento, las dulcísimas 
 actitudes, los vistosos volteos y los quiebros delicados del baile 
 andaluz. En vano es que de las dos Indias lleguen a Cádiz nuevos 
 cantares y bailes de distinta aunque siempre de sabrosa y lasciva 
 prosapia; jamás se aclimatarán, si antes, pasando por Sevilla, no dejan 
 en vil sedimento lo demasiado torpe y lo muy fastidioso y monótono a 
 fuerza de ser exagerado. Saliendo un baile de la escuela de Sevilla, 
 como de un crisol, puro y vestido a la andaluza, pronto se deja conocer,
 y es admitido desde Tarifa a Almería, y desde Córdoba a Málaga y Ronda.
 Ni por el continuo aluvión de nuevos bailes, ni de la recomposición de 
 los unos, ni de la fusión de los otros, dejan de existir siempre los 
 recuerdos y las más vivas de la antigua Zarabanda, Chacona, Antón Colorado,
 y otros mil que mencionan los escritores desde el siglo XVI hasta el 
 presente, desde Mariana hasta Pellicer. En el moderno bolero se 
 encuentran recuerdos de aquellos bailes, y una de sus mudanzas más 
 picantes conserva todavía el nombre de la Chacona. El Ole y la Tana son descendientes legítimos de la Zarabanda,
 baile que provocó excomuniones eclesiásticas, prohibiciones de los 
 consejos, y que, sin embargo, resistía a tantos entredichos, y que, si 
 al parecer moría, volvía a resucitar, tan provocativo como de primero. 
 No hace muchos años que todavía se oyó cantar y bailar, por una 
 cuadrilla de gitanos y gitanillas, en algunas ferias de Andalucía.

Estos bailes pueden dividirse en tres grandes familias, que, según su
 condición y carácter, pueden ser, o de origen morisco, español o 
 americano. Los de origen español pueden conocerse por su compás de dos 
 por cuatro, vivo y acelerado, que se retrae por su aire antiguo al Pasacalle,
 y que, cantado en coplas octosílabas de cuatro o cinco versos, se 
 parecen mucho a la jota de Aragón y de Navarra. Los de alcurnia 
 americana se revelan por su mayor desenvoltura, como provenientes de 
 pueblo en que el pudor tenía pocas o ningunas leyes; pero entre todos 
 estos bailes y cantares merecen llamar la atención (del que al través de
 estos usos y diversiones trate de estudiar el carácter de los pueblos y
 las vicisitudes que han corrido) los que conservan su filiación árabe y
 morisca. Éstos se descubren por la melancólica dulzura de su música y 
 canto, y por el desmayo alternado con vivísimos arrebatos en el baile.

Desde luego haremos notar que la Caña, que es el tronco primitivo de estos cantares, parece con poca diferencia la palabra Gannia, que en árabe significa el canto. Nadie ignora que la Caña
 es un acento prolongado que principia por un suspiro, y que después 
 recorre toda la escala y todos los tonos, repitiendo por lo mismo un 
 propio verso muchas veces, y concluyendo con otra copla por un aire más 
 vivo, pero no por eso menos triste y lamentable. Los cantadores 
 andaluces, que por ley general lo son la gente de a caballo y del 
 camino, dan la primer palma a los que sobresalen en la Caña, 
 porque, viéndose obligados a apurar el canto, como ellos dicen, o es 
 preciso que tengan mucho pecho o facultades, o que pronto den al traste y
 se desluzcan. Por lo regular la Caña no se baila, porque en ella el cantador o cantadora pretende hacer un papel exclusivo.

Hijos de este tronco son los oles, las tiranas, polos y las modernas 
 serranas y tonadas. La copla, por lo regular, es de pie quebrado. El 
 canto principia también por un suspiro, la guitarra o la tiorba rompe 
 primero con un son suave y melancólico por mi menor, pasando 
 alternativamente y sin variación la mano izquierda de una posición a 
 otra, y la derecha hiere las cuerdas a lo rasgado, primero por lo dulce y
 blando, y después fuerte y airadamente, según la intención y sentido de
 la copla. El cantador o cantadora entra cuando bien le parece, y la 
 bailadora, con sus crótalos de granadillo o de marfil, rompe también sus
 movimientos con la introducción que tiene toda danza o baile, que allí 
 se llama paseo.

Y son muy de notar, por cierto, los toques y particularidades de este
 canto, que por lo mismo de ser tan melancólico y triste, manifiesta 
 honda y elocuentemente que es de música primitiva. En él es verdad que 
 no se encuentra el aliño, el afeite o la combinación estudiada e 
 ingeniosa de la nota italiana; pero en cambio, ¡cuánto sentimiento, 
 cuánta dulzura y qué mágico poder para llevar el alma a regiones 
 desconocidas y apartadas de las trivialidades de la actualidad y del 
 materialismo de lo presente! Por eso el cantador, arrobado también como 
 el ruiseñor o el mirlo en la selva, parece que sólo se escucha a sí 
 mismo, menospreciando la ambición de otro canto y de otra música 
 vocinglera que apetece los aplausos del salón o del teatro, 
 contentándose sólo con los ecos del apartamento y la soledad.

Al entrar en la copla el cantador, entra en mudanza la bailadora, ya 
 sola, ya acompañada con su pareja, y los tocadores imprimen en las 
 cuerdas aquellos sones que más les sugiere su buen gusto y su 
 sensibilidad. En aquel punto el que baila, el que canta y el que toca se
 unen en un propio sentimiento, se arroban, se entusiasman, y éste con 
 sus trinos, aquélla con sus movimientos, y el otro con sus suspiros y 
 gorjeos tristísimos, de tal manera arrebatan a los concurrentes, que 
 todos prorrumpen en monosílabos de placer y en gritos de entusiasmo. 
 Acaso algún decano, ya por sus años, o por su voz averiada, derribado de
 la plaza de otro aficionado que espera su turno para dar vuelo a su 
 copla, con los dedos sobre la mesa, o con las palmas en alto, llevan el 
 compas y medida de la orquesta, no perjudicando lo rústico de la traza 
 al buen efecto y final resultado de aquella singularísima ópera.

Cuando los principales cantadores apuran sus fuerzas, se suspenden 
 las tonadas y polos de punta, de dificultad y lucimiento, y entran en 
 liza con la rondeña, o granadina, otros cantadores y cantadoras, de no 
 tanta ejecución, pero no inferiores en el buen estilo. Después de pasar 
 varias veces de estas fáciles a las otras difíciles y peregrinas 
 canturías, se ameniza de vez en cuando la fiesta con el canto de algún 
 romance antiguo, conservado oralmente por aquellos trovadores no menos 
 románticos que los de la edad media, romances que señalan con el nombre 
 de corridas sin duda por contraposición a los polos, tonadas y tiranas,
 que van y se cantan por coplas o estrofas sueltas. Acaso en estos 
 romances se encuentran muchos de los comprendidos en el Romancero 
 General, en el Cancionero de Romances y otros, y acaso se conservan 
 también algunos, que no se hallan en semejantes colecciones, pero que, a
 pesar de las mutilaciones y errores que tienen, revelan desde luego 
 pertenecer al mejor tiempo de nuestra poesía peculiar. ¿Por qué se han 
 conservado en Andalucía, mejor que en Castilla u otras provincias, estos
 cantares y romances? ¿Cómo es que preciosidades de literatura y 
 costumbres tan interesantes no se han recogido en las antiguas o 
 modernas colecciones? Una respuesta sola hay para esto... la música oral
 los ha conservado, así como los cánticos de Escocia y la poesía de 
 otros pueblos. El averiguar por qué en Andalucía se conserva más resto 
 de costumbres antiguas, más tradiciones caballerescas que no en otras 
 provincias antes restauradas de los moros fuera asunto para una curiosa 
 disertación.

En tanto, hallándome en Sevilla, y habiéndoseme encarecido 
 sobremanera la destreza de ciertos cantadores, la habilidad de unas 
 bailadoras, y, sobre todo, teniendo entendido que podría oír algunos de 
 estos romances desconocidos, dispuse asistir a una de estas fiestas. El Planeta, el Fillo, Juan de Dios, María de las Nieves, la Perla,
 y otras notabilidades, así de canto como de baile, tomaban parte en la 
 función. Era por la tarde, y en un mes de mayo fresco y florido. 
 Atravesé con mi comitiva de aficionado el puente famoso de barcas para 
 pasar a Triana, y a poco nos vimos en una casa, que por su talle y traza
 recordaba la época de la conquista de Sevilla por San Fernando. El río 
 bañaba las cercas del espacioso patio, cubiertas de madreselvas, 
 arreboleras y mirabeles, con algún naranjero o limonero en medio de 
 aquel cerco de olorosa verdura. La fiesta tenía su lugar y plaza en uno 
 como zaguán que daba al patio.

En la democracia práctica que hay en aquel país no causó extrañeza la
 llegada de gente de tan distinta condición de la que allí se encontraba
 en fiesta. Un ademán más obsequioso y rendido de parte de aquellos 
 guapos, llevándose la mano al calañés, sirvió de saludo, ceremonia, 
 introducción y prólogo, y la fiesta proseguía cada vez más interesante. 
 Entramos a punto en que el Planeta, veterano cantador, y de gran estilo, según los inteligentes, principiaba un romance o corrida,
 después de un preludio de la vihuela y dos bandolines, que formaban lo 
 principal de la orquesta, y comenzó aquellos trinos penetrantes de la 
 prima, sostenidos con aquellos melancólicos dejos del bordón, compaseado
 todo por una manera grave y solemne, y de vez en cuando, como para 
 llevar mejor la medida, dando el inteligente tocador unos blandos golpes
 en el traste del instrumento, particularidad que aumenta la atención 
 tristísima del auditorio. Comenzó el cantador por un prolongado suspiro,
 y después de una brevísima pausa, dijo el siguiente lindísimo romance, 
 del Conde del Sol, que, por su sencillez y sabor a lo antiguo, bien 
 demuestra el tiempo a que debe el ser.

Romance

Grandes guerras se publican
entre España y Portugal;
y al Conde del Sol le nombran
por capitán general.

La Condesa, como es niña,
todo se la va en llorar.
—«Dime, Conde, cuántos años
tienes de echar por allá.»
—«Si a los seis años no vuelvo,
os podréis, niña, casar.»

Pasan los seis y los ocho,
y los diez se pasarán,
y llorando la Condesa
pasa así su soledad.

Estando en su estancia un día,
la fue el padre a visitar.
—«¿Qué tienes, hija del alma,
que no cesas de llorar?»

«¡Padre, padre de mi vida,
por la del santo Grial,
que me deis vuestra licencia
para el Conde ir a buscar.»
—«Mi licencia tenéis, hija;
cumplid vuestra voluntad.»

Y la Condesa, a otro día,
triste fue a peregrinar.
Anduvo Francia y la Italia,
tierras, tierras sin cesar.

Ya en todo desesperada
tornábase para acá,
cuando gran vacada un día
halló en un ancho pinar.

«Vaquerito, vaquerito,
por la Santa Trinidad,
que me niegues la mentira,
y me digas la verdad:
¿De quién es este ganado
con tanto hierro y señal?»

—«Es del Conde el Sol, señora,
que hoy está para casar.»
—«Buen vaquero, buen vaquero,
¡así tu hato veas medrar!
Que tomes mis ricas sedas
y me vistas tu sayal;

«y tomándome la mano
a su puerta me pondrás,
a pedirle una limosna
por Dios, si la quiere dar.»

Al llegar a los umbrales,
veis al Conde que allí está,
cercado de caballeros,
que a la boda asistirán.

«Dadme, Conde, una limosna.»
El Conde pasmado se ha;
—«¿De qué país sois, señora?»
—«Soy de España natural.»

—«¿Sois aparición, romera,
que venisme a conturbar?»
—«No soy aparición, Conde,
que soy tu esposa leal.»

Cabalga, cabalga el Conde,
la Condesa en grupas va,
y a su castillo volvieron
salvos, salvos y en solaz.

La música con que se cantan estos romances es un recuerdo morisco
 todavía. Sólo en muy pocos pueblos de la serranía de Ronda, o de tierra
 de Medina y Jerez, es donde se conserva esta tradición árabe, que se va
 extinguiendo poco a poco, y desaparecerá para siempre. Lo apartados de 
 comunicación en que se encuentran estos pueblos de la serranía, y el 
 haber en ellos familias conocidas por descendientes de moriscos, 
 explican la conservación de estos recuerdos.

Después que concluyó el romance, salió la Perla con su 
 amante el Jerezano a bailar. Él tan bien plantado en su persona cuanto 
 lleno de majeza y boato en su vestir, y ella así picante en su corte y 
 traza como lindísima en su rostro, y realzada y limpia en las sayas y 
 vestidos. El Jerezano sin sombrero, porque lo arrojó a los pies de la Perla
 para provocarla al baile, y ella sin mantilla y vestida de blanco, 
 comenzaron por el son de la rondeña a dar muestras de su habilidad y 
 gentileza. El pie pulido de ella se perdía de vista por los giros y 
 vueltas que describía y por los juegos y primores que ejecutaba; su 
 cabeza airosa, ya volviéndola gentilmente al lado opuesto de por donde 
 serenamente discurría, ya apartándola con desdén y desenfado de entre 
 sus brazos, ya orlándola con ellos como queriéndola ocultar y embozarse,
 ofrecía para el gusto las proporciones de un busto griego, para la 
 imaginación las ilusiones de un sueño voluptuoso. Los brazos mórbidos y 
 de linda proporción, ora se columpiaban, ora los alzaba como en éxtasis,
 ora los abandonaba como en desmayo; ya los agitaba como en frenesí y 
 delirio, ya los sublimaba o derribaba alternativamente como quien recoge
 flores o rosas que se la caen. Aquí doblaba la cintura, allí el talle, 
 por doquier se estremecía, por todas partes circulaba, ora blandamente 
 como cisne que hiende el agua, ora ágil y rápida como sílfide que corta 
 el aire. El bailador la seguía menos como rival en destreza que como 
 mortal que sigue a una diosa. Los cantadores y cantadoras llovían coplas
 para provocar y multiplicar otras mudanzas y nuevas actitudes. Este 
 cantaba aquello de:

Toma, niña, esa naranja,
que la cogí de mi huerto;
no la partas con cuchillo,
que va mi corazón dentro.

Otro lo de:

Hermosa deidad, no llores,
de mi amor no tomes quejas,
que es propio de las abejas
picar donde encuentran flores.

El concurso se animaba, se enardecía, tocaba en el delirio. Una 
 recogía la pandereta, y volviéndola y revolviéndola entre los dedos, 
 animaba a compás diestra y donosamente. Aquél con las palmas sostenía la
 medida, y, según costumbre, ganábase, para después del baile, con el 
 tocador, un abrazo de la bailadora. Todos aplaudían, todos deliraban. —¡Orza! ¡orza! (decía el uno) de este lado, ¡bergantín empavesado! Otro, al ver y gozarse de un movimiento picante, en una actitud de desenfado: —¡zas, puñalada; rechiquetita, pero bien dada! De una parte exclamaban, pidiendo nuevas mudanzas: ¡Máteme Vm. la curiana! ¡Hágame Vm. el bien parado!; de otra, queriendo llevar el baile a la última raya del desenfado: —¡Eche Vm. más ajo al pique! ¡movimientos y más movimientos!...
 ¡Quién podrá explicar ni describir, ni el fuego, ni el placer, ni la 
 locura, así como tampoco reproducir las sales y chistes que en 
 semejantes fiestas y zambras rebosan por todas partes, y se derraman a 
 manos llenas y perdidamente!!!

Después de esta escena tan viva, cantó el Fillo y cantó María de las Nieves las tonadas sevillanas; se bailaron seguidillas y caleseras, y Juan de Dios entonó el Polo Tobalo,
 acompañándole al final, y como en coro, los demás cantadores y 
 cantadoras, cosa por cierto que no cede en efecto músico a las mejores 
 combinaciones armónicas del maestro más famoso. Después de esta ópera, 
 toda española y andaluza, me retiré pesaroso por no haber podido oír los
 romances de Roldán y de Gerineldos, pues el tiempo había huido más 
 rápidamente que lo que yo quisiera.

Alguno de los del festejos, que por más cortesía quiso venir en mi 
 compaña y conserva, entendiendo mi curiosidad, que para ellos era una 
 nueva obligación por ver la importancia que yo daba a tales cosas, me 
 dijo con desenfado noble y con parla de la tierra:

—Padrino, no tome desabrimiento por tal niñería; puesto que el 
 romance de Gerineldos lo sé de coro, y ya que no con discante y gorjeos,
 al menos se lo iré relatando al son y compás del pasitrote que 
 llevamos.

—Que me place-dije ansiosamente a mi acompañante.

—Pues óigame, padrinito mío, —me respondió con agrado. Y así comenzó a relatar:

Romance

—Gerineldos, Gerineldos,
mi camarero pulido,
¡quién te tuviera esta noche
tres horas a mi servicio!
—Como soy vuestro criado,
señora, burláis conmigo.
—No me burlo, Gerineldos,
que de veras te lo digo.
—¿A cuál hora, bella Infanta,
cumpliréis lo prometido?
—Entre la una y las dos,
cuando el Rey esté dormido.
Levantose Gerineldos;
abre en secreto el rastrillo,
calza sandalias de seda
para andar sin ser sentido.
Tres vueltas le da al palacio
y otras tantas al castillo.
—Abráisme, dijo, señora;
Abráisme, cuerpo garrido.
—¿Quién sois vos el caballero
que llamáis así al postigo?
—Gerineldos soy, señora;
Vuestro tan querido amigo.
Tomáralo por la mano,
a su lecho lo ha subido,
y besando y abrazando,
Gerineldos se ha dormido.
Recordado había el Rey
del sueño despavorido;
tres veces lo había llamado,
ninguna le ha respondido.
—Gerineldos, Gerineldos.
Mi camarero pulido,
si me andas en traición,
trátasme como a enemigo:
o con la Infanta dormías,
o el alcázar me has vendido.
Tomó la espada en la mano;
con gran saña va encendido;
fuérase para la cama,
donde a Gerineldos vido.
Él quisiéralo matar,
mas criole de niño.
Sacara luego la espada;
entre entrambos la ha metido,
para que al volver del sueño
catasen que el yerro ha visto.
Recordado hubo la infanta,
vio la espada y dio un suspiro.
—Recordad heis, Gerineldos,
que ya érades sentido;
que la espada de mi padre
de nuestro yerro es testigo.
Gerineldos va a su estancia,
le sale el Rey de improviso.
—¿Dónde vienes, Gerineldo,
tan mustio y descolorido?
—Del jardín vengo, señor,
de coger flores y lirios,
y la rosa más fragante
mis colores ha comido.
—Mientes, mientes, Gerineldos,
que con la Infanta has dormido;
testigo de ello mi espada:
en su filo está el castigo.

Justamente el último verso lo dijo el bardo de Triana pasando 
 todos la puerta de este nombre para envainarnos por la calle de la Mar, 
 en donde ya fue preciso desmoronar la escuadra escogida de mis 
 acompañantes, entrando yo en mi morada con los recuerdos y agradables 
 ideas que estos cantos sugieren a la imaginación amante de tales baladas
 y tradiciones.

Serafín Estébanez Calderón

Serafín Estébanez Calderón, también conocido por el seudónimo "El Solitario" (Málaga, 27 de diciembre de 1799-Madrid, 5 de febrero de 1867), fue un escritor costumbrista, poeta, crítico taurino, historiador, arabista, flamencólogo y político español. Destaca de su copiosa producción Escenas andaluzas (1846).

Hijo de Francisco Estébanez y de María Calderón, descendía de familia económicamente modesta pero, al parecer, linajuda. Vivió en Málaga su niñez y juventud pero, al morir sus padres, siendo él de muy escasa edad, fue recogido por unos tíos que le dieron una esmerada educación en el colegio de Antonio Recalde, quien le inclinó seguramente hacia las letras; allí tuvo por condiscípulos a los luego también ilustres Andrés Borrego, que sería su amigo hasta el fin de sus días, y Antonio de Miguel.

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