La Rendición de Santiago

Silverio Lanza

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Índice

Información

Advertencia

Prólogo

Mi retrato

La aristocracia de la sangre y la aristocracia del vino

La vil policía

La autoridad

El expediente

La Patria

El gran poder

Desacato casero

Otro gran poder

La verdadera terapéutica

Lo que se llama aristocracia

Lo que se llama anarquía

El sempiterno femenino

¡Vivid la vida!

El bloqueo de Santiago

¡Solo!

La primera amonestación

Santiago flaquea

Santiago obedece

La mancha de la mora

Santiago tiembla

Por si muove

Santiago se humilla

La rendición de Santiago

Filosofía descarnada

Ave, César: tu víctima te saluda

Autor

Otros textos

Texto núm. 7343

Título: La Rendición de Santiago
Autor: Silverio Lanza
Etiquetas: Novela

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 7 de enero de 2022
Fecha de modificación: 7 de enero de 2022

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Advertencia

Aun está usted a tiempo de dejarme, lector y señor mío. Olvide usted 
 que para leerme gastó usted unas pesetas; añádalas usted a las muchas 
 que ha empleado mal o le han robado o le han exigido, y tire usted este 
 libro sin leerlo, si no sabe usted leer.

Quiero decir que si usted buscaba un libro que adornase, su 
 biblioteca o su mesa de despacho, ha perdido usted su tiempo. Si usted 
 buscaba el libro de moda, ha perdido usted su tiempo. Si usted buscaba 
 el libro nuevo para hablar de él a los amigos y a los contertulios, ha 
 perdido usted su tiempo, porque nadie le escuchará si de mí le habla. Si
 buscaba usted un libro que le deleitase, busque usted otro, porque éste
 es triste y soporífero. Si quería usted un libro que le ilustrase, no 
 ha escogido usted bien, porque éste no le dirá nada nuevo; le dirá 
 solamente lo que usted ya sabe, aunque no se atreva a decir que lo 
 sabía. Y si buscaba usted un libro malo para darse el placer de 
 censurarlo, también ha perdido usted su tiempo, porque en las primeras 
 páginas del libro le advierto a usted que protesto de una manera 
 enérgica y rotunda contra las censuras de usted.

Al comprar usted el libro, ha adquirido usted el derecho de leerlo, 
 pero no el de censurarlo. Esto le parecerá a usted raro, pero se lo 
 explicaré a usted.

Desde luego son censurables un impuesto, un alcalde, una tormenta, un
 parto y una prisión preventiva y un embargo provisional, porque todo 
 ello es necesario sufrirlo sin desearlo; y las leyes humanas, bien las 
 políticas, bien las morales, bien las de enjuiciamiento o bien las que 
 se llaman de la Naturaleza (porque no han podido destruirlas otras 
 leyes), no le permiten a usted la menor censura. Si graniza, y se queja 
 usted, sigue granizando; y si llama usted bruto a un alcalde, el alcalde
 le multa a usted (exceptúese algún alcalde que no sea bruto); conque si
 esto le ha molestado a usted, sin haberlo buscado, no tiene usted 
 derecho a censurarlo.

Después se deduce sin esfuerzo que, si algo que usted deseó y buscó 
 le molesta a usted, debe usted sufrirlo sin queja; y, por consiguiente, 
 no debe usted censurar este libro, pues nadie le obligó a usted a 
 comprarlo; y yo (el autor) aconsejo a usted que no lo lea.

Pero hay más razones. Lo mismo que usted no está autorizado para 
 opinar en asuntos judiciales, porque no es usted curial ni letrado; ni 
 en asuntos de medicina ni de higiene, porque no es usted veterinario ni 
 médico; ni en asuntos religiosos, porque es usted seglar; ni en materia táctica,
 porque es usted paisano: no debe usted opinar en asuntos de libros, 
 porque no es usted editor, ni autor, ni crítico; el editor habla de 
 libros, porque come con ellos; el autor habla de libros, porque aspira a
 comer y desahogarse con ellos; y el crítico habla de libros, porque no 
 puede hablar de otra cosa. ¿Es usted editor?, pues no censure usted este
 libro, que no mermará en lo más mínimo la venta de sus libros de usted;
 ¿es usted autor?, pues no censure usted este libro, que no mermará en 
 lo más mínimo su gloria y su público de usted (que nunca serán tan 
 grandes como los que usted merece); ¿es usted crítico?, pues censure 
 usted este libro del modo más grosero: insúlteme usted, pónganos usted 
 en ridículo a mi libro y a mí; pero no lea usted el libro, porque no 
 necesita usted leerlo para censurarlo: es su oficio de usted.

Quedamos en que solamente los críticos tienen derecho a censurar este
 libro; las personas decentes, si lo hallan malo, deben callarse y 
 olvidarlo; y, siendo caritativas, deben compadecer al autor, que no 
 acertó a escribir bien. Pues ahora añado que tampoco los críticos deben 
 censurar este libro: no les conviene ni están autorizados para ello. No 
 les conviene, porque su crítica (siempre injusta y brutal) llama la 
 atención pública hacia el autor: muchos lectores se apasionan contra la 
 crítica apasionada y ponen por las nubes el autor mediocre, y los más 
 indiferentes se habitúan al nombre de aquel autor y le confunden con 
 Ovidio o con Chateaubriand,
 a quienes tampoco leyeron; y de esta manera llegaría yo a ser un 
 literato insigne. Esto no les conviene a los críticos, porque siempre 
 odiaría su crítica grosera; y sería doloroso ver a los críticos 
 españoles tratados a puntapiés por un eminente autor. Además, los 
 críticos no están autorizados para censurar mis escritos, porque jamás 
 les he pedido nada, ni aun el saludo. Cuando publico un libro, envío 
 ejemplares a mis amigos (que también son ejemplares), y como algunos de 
 ellos son periodistas, suelen tener conmigo la galantería de publicar un
 breve elogio de mis producciones; quizá engañen a los suscriptores, y 
 alguno corra el riesgo de comprar mis obras; es el único inconveniente 
 de esa galantería, que yo agradezco con toda la ternura de mi alma; pero
 jamás me he sometido voluntariamente a la autoridad (!) de ningún 
 crítico de oficio, como jamás me he sometido voluntariamente a ninguna 
 autoridad de esas que mandan lo que quieren y cuando quieren, y hacen 
 las leyes nuevas sin contar conmigo, y me aplican las leyes antiguas, 
 según el criterio que les agrade. Esas gentes me molestarán y hasta me 
 suprimirán; pero no se jacten de haber tenido sobre mí la menor alteza 
 excelente, porque a mí sólo me manda el que me enseñe, el que me 
 defienda, y el que me llore; me manda quien me ama: los demás, me 
 obligan a obedecerles.

De modo, que no sometiéndome a la autoridad de los críticos, no deben
 ocuparse con mis producciones. Pero bien pudiera ser que yo fuera un 
 rebelde, y que los críticos tuviesen autoridad para criticarme. Vamos a 
 verlo. Cualquier autoridad lo es porque está encargada del cumplimiento 
 de la ley; y si yo atropello las leyes de la fonética, de la gramática, 
 del buen gusto y de la propiedad intelectual, el crítico me censura, y 
 hace perfectamente. Pero yo escribo libros y los publico al amparo de la
 ley de imprenta, y si esa ley no me ampara, debe el crítico defenderme,
 sin que yo le pida auxilio, de la misma manera que censura sin que 
 nadie le pida su opinión. Si un crítico hiciese algo en defensa de la 
 libertad del pensamiento o siquiera del derecho constituido, ese tendría
 autoridad para criticar. Yo, como escritor, no he logrado fama en 
 España (no la merezco), pero tengo historia española: quiero decir, que 
 he estado en la cárcel por escribir libros; y como ningún crítico 
 profesional me dio el menor consuelo, estoy autorizado para recusarles.

Es necesario que nos amemos, aunque sólo sea porque odiándonos 
 vivimos todos muy mal; es necesario que acabemos con los dioses que 
 condenan al fuego, con las autoridades que condenan al hambre y a la 
 paliza, con las leyes donde no existe una palabra de amor y que parecen 
 hechas por un monstruo sediento de sangre humana; con todo lo agresivo, 
 lo grosero y lo indiferente; con quienes creen que vivir es luchar; y 
 con quienes creen que el amor es peligroso e inútil. Y ya que la fuerza 
 bruta nos impide acabar con las autoridades agresivas que tienen el 
 apoyo del Estado, acabemos siquiera con esas autoridades de la crítica, 
 creadas por la ignorancia, y la falta de honradez y valor para vivir de 
 un oficio o de un trabajo servil. Antes que los críticos logren siquiera
 la categoría oficial del guarda jurado y nos procesen por desacato, 
 aprovechémonos de que no tienen fuero legal, y convengamos en que el ser
 que censura groseramente a un autor, no es hombre, es una bestia, y no 
 merece ninguno de los honores reservados a los seres inteligentes.

Las personas de buena educación respetan a las mujeres, aunque sean 
 feas o necias; a los viejos, aunque chocheen; a los curas, aunque 
 cortejen; y a los médicos, aunque se equivoquen; pues mayores respetos 
 merece el autor, que a nadie obliga ni a escucharle siquiera.

Usted, lector mío, no debe seguir la lectura de este libro si se cree
 con derecho a censurarlo, porque el dinero que yo he recibido de usted 
 ha sido solamente a cambio de papel impreso, y ya lo tiene usted en sus 
 manos. Ni por las pocas pesetas que me ha dado usted, ni por ningún 
 dinero me avengo a que me censure usted, que podrá ser, o no, una 
 persona distinguida. Si desea usted censurarme, quiérame usted; disculpe
 mis faltas; corríjamelas razonadamente; convénzame usted de que es 
 superior a mí en cultura, en cortesía y en corazón; y yo me someteré 
 gustosísimo a su autoridad de usted.

Prólogo

Entre los innumerables escritores que se florecieron a fines del 
 pasado siglo, ocupa un lugar Silverio Lanza, cuyas obras va publicando 
 su amigo D. J. B. A., a quien debo lo que nunca le podré pagar y a quien
 complazco escribiendo estas líneas que me tiene pedidas para algunos de
 los tomos, y que envío al señor A. para colocarlas en la cabeza de 
 éste.

No es LA RENDICIÓN DE SANTIAGO el mejor libro de Silverio, ni es 
 tampoco el peor. Si yo pudiese olvidar la serenidad de juicio y la 
 discreción altísima que son prenda de buena crítica y que me acompañan 
 siempre, quizá diría que esta obra que nos ocupa quedaba más bien a un 
 extremo que al otro. Lo que sí es cierto con indubitable certidumbre, es
 que este libro es de su autor, sin que esto envuelva la afirmación de 
 una personalidad típica, que sólo llegamos a conseguir quienes 
 perseguimos el único o vario que dijo Sócrates.

Sin negar a Silverio Lanza condiciones más bien de genial que de 
 humorista, cae dentro de la esfera de acción del tropo; defecto que en 
 todos los evos caracteriza las literaturas mediocres, dicho sea sin 
 servicia. Y no me refiero al tropo, en cuanto es causa formal, sino en 
 cuanto es interrogación sindérica; que si sólo a la influencia del tropo
 en la forma hubiéramos de atenernos, perdonables serían todos los 
 errores de las literaturas tropicales.

Lo he dicho en todos mis discursos en Academias y Ateneos, recordando el bellísimo apólogo del Santo Apóstol: rodearemos la montaña si así ha de sernos más dulce la pendiente,
 pero aquí aparece la condición didáctica del tropo en el tropo mismo. 
 Bien sé que es muy difícil de tejer aquella doble reja de que nos habla 
 Jovellanos, que no dejaba penetrar por su interior la mano de un hombre,
 y sí el rayo de sol; y en una de mis obras que ha merecido unánimes 
 elogios de la crítica y del público y que el Gobierno de Su Majestad 
 honró, digo a propósito de esto las siguientes palabras:

«Y como en inextinta línea del círculo, rueda constantemente el 
 pensamiento, renovándose los pasados juicios, y sin hallar jamás si el 
 origen filológico del concepto está en el emotivo o en el reflexivo. 
 Pues lo mismo sucede entre la condición genitiva y la condición activa, 
 que mejor debiera llamarse relativa en este caso amplísimo; y de aquí la
 necesidad del tropo o acaso su origen; como relación convenida o por 
 ley innata como sucede en eufonía.

»Pero allí donde la relación está acordada o se deriva de natura, el 
 tropo no puede dispensarse sino como un eufemismo, allí donde no 
 produzca un grave peligro de anfibología».

Pues ese es el defecto más grave de cuantos tiene Silverio Lanza, 
 quien, como particular, fue en su tiempo una persona excelente, muy 
 cuidadoso del aseo de su persona y de sus deberes para con la iglesia, 
 las autoridades y sus semejantes.

Y como no es este un libro que necesite un trabajo de hermeneusis 
 para guiar al lector entre las páginas, doy aquí por terminada la misión
 mía, esperando con los brazos abiertos a la nueva juventud, que ha de 
 respetarnos si quiere ser respetada.

Pedro Martínez

Villa Arcadia, en Pozuelo.

Mi retrato

Como este libro llegará a ser vendido a diez céntimos, aunque en las librerías marque dos pesetas, bueno es que lleve mi retrato para que lo anuncien con el retrato del autor.

Siempre he regateado mi imagen a editores y a periodistas, porque se 
 me figura que soy muy feo, y bien lo prueba que jamás he hallado quien 
 me quisiese por mi linda cara.

También he tenido la suerte (desgracia lo es para muchos) de no figurar en ningún suceso, porque

para decir verdad, como hombre honrado,
jamás me sucedió cosa ninguna;

y así, ni por necesidad he tenido que poner mi cara en vergüenza.

Pero hoy me hallo con buen aspecto: para ocultar mis canas, me he 
 afeitado como un sacerdote, y me he teñido el pelo de la cabeza; he 
 engruesado, porque me va hinchando la hipertrofia de mi corazón; y creo 
 que pareceré agradable a los majaderos, que son las únicas personas a 
 quienes les interesa que Plinio fumase en pipa, que el gran Napoleón 
 fuese aficionado al fonógrafo y que yo tenga las narices largas.

Haremos la orla que adorne mi retrato, colocando en la parte alta una cartilla
 (el primer libro que pusieron en mis manos, y que me costó muchas 
 lágrimas, porque mi maestro no conocía más pedagogía que los azotes), y 
 en la parte baja un ejemplar de «Ni en la vida ni en la muerte», libro 
 que me costó muchas penas y muchas pesetas (porque las autoridades no 
 conocen más crítica que el calabozo y el embargo); así quedará 
 justificado el profundo horror que los ricos tienen a leer y a escribir,
 y el desprecio que les merece quien cifra en estas faenas su esperanza 
 de comer y de hacer fortuna.

Desde el libro que hemos puesto arriba hasta el libro que hemos puesto abajo, haremos que corra
 una guirnalda de flores cordiales (discreta alusión a mi pertinaz 
 catarro) sujetas, ora en una cadena (recuerdo de mis prisiones), ora en 
 una culebra (¡lagarto!), recuerdo de mi mala sombra; ora en un 
 calabrote, recuerdo de la Armada Naval, donde he obedecido sin protestas
 las órdenes de los héroes de Cavite y de Santiago de Cuba, a quienes 
 tuve siempre en el concepto que merecen de las personas sensatas. Dentro
 de esta orla, cuyas ondulaciones dejo a la imaginación artística de mis
 lectores, aparece la imagen de mi cabeza, que, por necedad de los 
 legisladores, es una cabeza de mi familia, aunque yo no tenga familia 
 ninguna.

Corona mi frente un cabello enhiesto como las cerdas de un cepillo, 
 cabello que sin cesar crece para tranquilidad de la caspa, que me 
 produce un picor insoportable.

Bajo mi frente, estrecha, plana, rectangular, que parece una tablilla
 anunciadora sin ningún anuncio, brotan dos cejas espesísimas, que 
 juntas pueblan los comienzos de mi nariz. ¡Hermosa nariz!

Y debajo una grieta finísima, que es mi boca, de labios muy delgados,
 cuyas comisuras apenas son perceptibles: ¡el hábito de callar! Siendo 
 yo chiquitín, si tenía hambre y lloraba, me pegaban en seguida para que 
 me callase; el alimento, si me lo daban, venía después de los cachetes. 
 He tenido que callarme ante mis maestros, que solían ser indoctos y no 
 admitían réplicas; ante las autoridades, ante las mujeres, que 
 generalmente gustan de que no se las interrumpa; y ante la mayor parte 
 de mis conocidos, porque hablan de cuestiones que no entiendo: devaneos 
 de tiples, boquillas culotadas, martingalas legales para ascender sin 
 equidad, lenguajes de las flores y de los abanicos, pactos vergonzosos 
 para ganar votos, e influencia civilizadora de la religión, desde 
 nuestros días hasta los pueblos anteriores a la creación.

Y termina mi rostro con una barba puntiaguda que se adelanta como heraldo monstruoso para anunciar la fealdad de mi fisonomía.

Las orejas no se ven, porque son diminutas, ratoniles, como 
 anfractuosidades de los temporales; y los ojos no son perceptibles a 
 través de los gruesos cristales de mis gafas, que empecé a usar por 
 pedantería, siendo yo estudiante, y me han dejado casi ciego.

Aseguro a ustedes que este retrato es tan bueno (y más económico) que
 las fotografías que pagué; y que en ellas, como en ésta, no me 
 conocería ni la santa madre que me crió para que me disfrutase el 
 Estado.

Respecto a mi fisonomía moral no me es posible decir nada, 
 porque no puedo alabarme ni escarnecerme, y así tendrán ustedes que 
 contentarse con la opinión que me es ajena. Los caballeros a quien he 
 pagado el café, me llaman espléndido; y los tunos a quienes he negado 
 una talega, me llaman tacaño; las feas, me llaman descortés; las 
 hermosas, soso; las indecentes me huyen en público, porque les asusta, 
 según lo dicen, mi vida licenciosa; y las discretas y honradas no dan 
 certificados de buena conducta como los alcaldes de conducta pésima. 
 Hablan mal de mí los viciosos, porque no alterno con ellos; los curas 
 tontos, porque admiro a Pí; los libre-pensadores mal educados, porque 
 admiro a Monescillo; los cobardes, porque no les temo; los ricos, porque
 no les adulo; y los pobres sucios, porque no les socorro. Me odian y me
 injurian los que tienen algo de qué avergonzarse, si sospechan que yo 
 lo sé, y temen que yo lo diga.

Además, noventa y nueve de cada cien de mis conocidos, son personas 
 que no me conocen y que no conozco. Quienes pudieran juzgar de mí, sólo 
 pueden hacerlo bajo un aspecto de mi vida; y sería necesario reunirles 
 (yo no podría conseguirlo) para constituir una imagen, que acaso no 
 fuese exacta, de mi fisonomía moral.

Si esto ocurre conmigo, que soy sencillísimo e insignificante, ¿quién
 cree a Plutarco ni a ningún historiador? Yo no creo en ellos; y, para 
 mí, la Historia cuya filosofía no he llegado a presumir ni guiándome la 
 Etnología y la Antropología, es una hablilla culta: ¡lo que dirían de mí
 Herrodoto y Thiers si sustituyesen a las cuatro comadres de sexo dudoso
 que forman mi cortés de críticos!

Es lo mejor que ustedes se contenten con mis autorreferencias: y es muy poco lo que he de añadir a lo dicho.

No tengo deudas ni dinero, ni podría conseguirlas ni conseguirlo. No 
 puedo pasar con lo que tengo, pero me acomodo a pasar sin lo que no 
 tengo. Y ahora voy a confesar mis dos graves faltas, que son gravísimas,
 porque aun habiéndome sido castigadas, no he procurado la enmienda.

Es una, escribir libros; y me ha producido procesos y prisiones; y no
 he padecido una condena gracias a mí, que, realmente, no pequé, y 
 gracias a que no pecan los tribunales que me juzgaron.

Y es la otra, que me gustan las mujeres. Las he quitado muchas penas y
 jamás les he producido una lágrima ni una deshonra. Pero he visto 
 pueblos casi enteros enfurecidos contra mí, sospechando que 
 pudieran gustarme las mujeres. He padecido anónimos, pasquines, 
 agresiones a traición y difamaciones respetables. Y no es mía 
 la culpa, porque heredé esa idiosincrasia de mi padre y de mis abuelos, 
 pues en mi familia se asciende hasta Adán sin pasar por Sodoma.

Pésame, señores influyentes, de haberos molestado, escribiendo libros
 y adorando a las mujeres; y llévenlo sus señorías con paciencia, porque
 poco he de vivir. Entretanto, achacoso, con los pies hinchados y dentro
 de la sepultura, sigo adorando a las mujeres, y escribiendo cuartillas 
 con todas mis potencias y sentidos.

¡Y basta de retrato! Conténtense con este los lectores, y péguenme a la pared, o cuélguenme donde más les plazca.

La aristocracia de la sangre y la aristocracia del vino

Franceses: Tenéis todo lo que necesitáis para ser dichosos; sólo 
 os falta el vivir seguros de que dormiréis en vuestras casas cuando 
 seáis inocentes.

A. Dumas

En aquel tiempo era gobernador un aristócrata que jamás había 
 entrado en una taberna, y legislaba acerca de las tabernas con la 
 ignorancia habitual en la mayoría de los legisladores.

La nueva ley ordenaba que a las dos estuviesen cerrados todos los 
 establecimientos de comidas y de bebidas. El café de N tenía abierta una
 puerta y por la de la calle se subía al restaurante: allí cenaba de 
 madrugada el señor gobernador. En la taberna de La Pura pasaban por la 
 puerta entornada los señoritos que gustaban de emborracharse. La casa de
 Antonio no se cerró nunca, y allí se abrigaba la policía. En todos los 
 distritos un café y una taberna desobedecían tranquilamente las órdenes 
 de la autoridad; y ésta, como el alguacil del cuento, sacaba el sueldo 
 por prender, y el sobresueldo por dejar hacer.

Ramón era un gallego honrado, trabajador y buen mozo, y tenía por 
 esposa a Rosario, que era alicantina, honrada, trabajadora y una real 
 moza. Ambos habían establecido una taberna muy bien puesta, y un hogar 
 tan bien dispuesto que, a los diez meses de matrimonio, tuvieron un hijo
 que se llamó Santiago Albo y Mas.

Ramón tenía a sus padres viviendo estrechamente en su país natal, en 
 Vilaldea. Rosario no tenía padres; pero su hermano, tejedor de esparto 
 en Crevillente, empezaba a trabajar por cuenta propia, y estaba casado 
 con una hermosa mujer. Las cuñadas no habían congeniado, no habían 
 reñido, se temían y no se odiaban.

La taberna vivió lánguidamente hasta que Pablito, camarero del Suizo y
 padrino de Santiago, logró que los camareros de café, fuesen de 
 madrugada a cenar en casa de Ramón. Entonces la taberna empezó a ser un 
 negocio de importancia.

Los dos esposos trabajaban sin desmayar: ella guisando, limpiando la 
 casa y criando a su hijo; él sirviendo de noche las cenas, sirviendo por
 la mañana el aguardiente, y contratando con todos. Ella dormía en las 
 primeras horas del día; él descansaba en las últimas horas de la tarde. 
 No pensaban en quejarse, ni había motivo para ello.

—Eres muy bueno —decía Rosario.

—Y tú, eres más.

—De apellido.

—Y de todo lo que vale para un hombre.

Pero el matrimonio cometió la tontería de creer la necedad vulgar de 
 que el trabajo y la honradez hacen felices a los humanos, y como no 
 tuvieron experiencia que les aconsejase, ni leyeron historias que les 
 instruyesen, se olvidaron de ponerle al diablo una velita; y una tarde 
 se presentó la autoridad pidiendo una vela, digo una multa de cincuenta 
 pesetas, porque la taberna no estaba cerrada a las dos. Dijo Ramón que 
 la taberna estaba cerrada; replicó el agente, que, si las puertas no 
 estaban abiertas, estaba la taberna llena de consumidores. Ramón buscó 
 argucias; era inútil: lo preciso era buscar las cincuenta pesetas; lo 
 hábil hubiera sido buscarlas antes y regalarlas antes; ya era tarde, y 
 Ramón dijo que pagaría la multa.

Pablito supo aquella noche lo que ocurría; encargó a su compadre que no lo hiciese público, y prometió arreglar la cuestión.

La noche siguiente, consiguió Pablito quedarse a solas con su compadre.

—¿De modo, que tú no eres ni de los unos ni de los otros?

—Soy un tabernero.

—Pues te irá mal.

—¿Es preciso ser monárquico para vender vino?

—No: se puede ser republicano en la apariencia; y esto también produce.

—Pues yo no soy más que un tabernero.

—Como quieras, pero te irá mal, porque ni en época de elecciones te dejarán vivir; no tienes votos.

—Tengo vergüenza.

—Chico, conmigo no te incomodes, que yo no soy quien ha hecho el mundo.

Pocos días después pagó Ramón una multa de veinticinco duros. La 
 semana siguiente fue Ramón a la cárcel para no pagar en dinero otra 
 multa de ciento veinticinco pesetas. Mientras estuvo preso siguió la 
 taberna abierta por la noche.

Y así fue Ramón pagando con su cuerpo o con su bolsillo las multas de
 quinientos reales que se le imponían, con la constante amenaza de 
 cerrarle el establecimiento.

Una crisis ministerial podía arreglarlo todo, pero la crisis no vino;
 lo que ocurrió fue que Ramón se murió en la cárcel; que Rosario se 
 quedó viuda; que Santiago se quedó huérfano; y, que el gobernador se 
 volvió a su casa tan caballero como salió, y sin haber hecho nada que 
 dejase huella, excepto las persecuciones con que inocentemente afligió a
 los taberneros.

De manera, que si yo no escribo y publico estas líneas, no queda 
 rastro de un aristócrata que, por su ilustración, por su caballerosidad y
 por su fortuna, pudo haberse ganado el agradecimiento de su patria.

Pero, ¡qué tontos son los aristócratas de la sangre y los aristócratas del vino!

La vil policía

Parece que escribo una obra contra la Policía, y así les parecerá a los tontos. Voy a desengañarles.

Desde luego, perdería mi tiempo atacando a funcionarios que no me 
 molestan, ni me han molestado, ni, probablemente, me molestarán; que no 
 han de procesarme (beneficio prodigioso para vender libros), y que no me
 ofrecerán dos pesetas para que los juzgue cariñosamente.

Además. Imaginar un perverso agente de Policía, un perverso cura, un 
 perverso juez y un perverso guardia civil y publicar tales 
 perversidades, es de la mejor conveniencia para esas instituciones, 
 porque sus individuos parecen ángeles si se les compara con el perverso 
 imaginado. Lo temible para el clero son los curas santos concebidos por 
 Víctor Hugo, Alarcón y Escrich; lo temible para la Policía son las 
 aventuras de Mr. Lecoq. Al lado de aquellos personajes fantásticos parecen los reales poco airosos.

Conque, si yo pretendiese atacar a la Policía, habría de imaginar a Dios hecho polizonte.

Mi propósito es el opuesto: es contribuir a la dignificación y a la 
 exaltación de todos los agentes de la Policía gubernativa y de la 
 Policía judicial, porque lo merecen, y porque, al fin, son ellos quienes
 han de protegerme contra las bestialidades de la plebe. ¡Ojalá pudieran
 también protegerme contra las bestialidades de los poderosos!

La Policía que usa de insignias y de distintivos no es mala, ni parece tan buena como lo es; ni siquiera es Policía.

¿Por qué?

Porque la verdadera Policía de España es brutal, bestial, inmoral, cobarde, satánica, ignorante, omnipotente y gratuita.

De ella forman parte todos los españoles, menos las excepciones 
 naturales en toda ley; y las que es preciso consignar por miedo o por 
 cortesía. Esa policía miente, porque es irresponsable; y, como miente, 
 parece saberlo todo; y como es poderosa por su número, impone su 
 criterio; y, como persigue un fin injusto, tiene el apoyo de los 
 apasionados.

Esa policía y yo, tenemos pendiente una continua cuenta de medio 
 siglo; y todo lo que he pensado acerca de ella voy a decirlo en un 
 segundo: me produce asco.

Poca o mucha, hay responsabilidad para el juez que ordena la 
 detención de mi correspondencia; pero el administrador de correos que 
 abre las cartas que yo envío y las que se me dirigen, y cursa de ellas 
 las que así le place, y las divulga comentadas, desfiguradas o 
 hilvanadas maliciosamente, es un canalla policiaco que abusa de la 
 impunidad que le aseguran su astucia y su servilismo hacia el cacique. 
 Sépalo el diminuto danzante: me produce asco.

Y me lo produce el clérigo que convierte la confesión en arma 
 policiaca; el médico que se convierte en polizonte, olvidando el sagrado
 secreto profesional; el agente de negocios y el empleado bancario que 
 divulgan, por truhanería o por vanidad de policías, los negocios de sus 
 mandatarios o de sus clientes; la autoridad gubernativa que simula 
 confidencias; los antropomorfos que usan pantalones; y todas las 
 mujeres, agradables animalitos, que charlan hasta su deshonra.

Si se realiza un crimen, lo relatará con pelos y señales la policía 
 canallesca y gratuita. Pero al comparecer ante el juez uno de esos 
 polizontes, o al ser interrogado por un agente oficial de la Policía, se
 callará el muy canalla, alegará que habló por referencia; y, si algo 
 cierto sabe, lo callará por miedo; por un miedo que, al fin, es el miedo
 característico de los canallas: el miedo de ser personas decentes.

Esa policía asquerosa se filtra entre la Policía oficial; y yo, que 
 no temo a ésta, porque soy honrado, y que no temo a aquélla porque la he
 vencido en muchas ocasiones y he de tratarla a puntapiés siempre que me
 moleste, escribo este librito para avivar la dignidad y el espíritu de 
 conservación de los buenos agentes de la Policía, y excitarles a que no 
 transijan con nadie, absolutamente en nada, que merme el buen concepto 
 que merecen y han de merecer siempre, quienes han de librarnos de las 
 brutalidades de la plebe, ya que no pueden librarnos de las brutalidades
 de los poderosos.

Es necesario que la Policía judicial y la Policía gubernativa sean 
 modelos de caballerosidad perfecta; pero antes conviene que se adecenten
 un poco los señores de los altos cargos, porque.

Con amo vil
quien no es ser vil

La autoridad

El buen Luis se quedó aterrado: ¡un novio para su hija! Fue preciso 
 que Ramona reprodujese fielmente la confesión de Ángela. El muchacho la 
 requebró a ella, a la jorobada, y la pidió amores en una carta muy bien 
 hecha; y claro es que Angelita quería decirle que sí, pero lo había 
 consultado con su madre, y Ramona la había oído y la había respondido:

—Pues, hija, a tu padre se lo diré.

Luis no creía que un hombre honrado pudiera desear aquella criatura deforme.

—Y él, ¿es guapo?

—Yo no le he visto, respondió Ramona; pero la muchacha dice que sí.

—Y, ¿qué es? ¿Tiene oficio o carrera?

—Pues él, es carpintero.

—Pero, carpintero, ¿de qué? ¿Trabaja o no trabaja?

—Yo creo que debe de trabajar, porque dice Angelita que va muy bien puesto.

—Pero, ¿tú no sabes dónde trabaja?

—Ahora no; pero ha trabajado en la obra del Banco.

—Sería con el señor Juan.

—No lo sé.

—En fin, ¿cómo se llama?

—Ricardo Muñoz.

—Bueno, pues yo arreglaré eso.

Luis era ujier del Senado; era un buen hombre. Se le suponía algún 
 dinero y mucha influencia. De su matrimonio con Ramona, había tenido una
 niña que se crió enfermiza y concluyó por padecer de una lordosis que 
 afeaba su cuerpo y hacía más atractiva la triste belleza de su rostro. 
 Angelita era buena: todo lo excelente y bueno que puede ser un lisiado.

Su primer novio era aquel joven guapo, bien vestido, con aspecto de obrero hábil, y que la dijo en la calle:

—¡Es usted más bonita que la Virgen!

El piropo no la gustó, porque era ofender a la Virgen bendita. Otra mañana, la dijo así:

—¡La voy a usted queriendo más que a mi madre!

Tampoco esto era bueno, porque a la madre hay que quererla más que a todos.

Pero el día que Ricardo consiguió pararla un instante, y la dijo:

—¡Es usted más bonita que la Primavera; y la quiero a usted más que a
 mi sangre!, creyó Angelita que aquel galán la iba olvidando.

Después vino la carta. Estaba bien manuscrita y bien redactada: era 
 cortés; pedía una respuesta; y, como Angelita creyó que debía responder,
 consultó con su madre.

Ramona no cesaba de preguntar a su hija:

—Y, ¿no hay más?

—No, señora.

—¿De veras?

—No, señora.

—¡Como te pones tan colorada! Y no había más.

A la mañana siguiente fue Luis al gran taller del señor Juan Alsina. 
 Cruzando entre oficiales y bancos y virutas, llegó al despacho del 
 maestro. Alsina examinaba un primoroso atlas de carpintería.

—Veterano, ¿usted por aquí?

—Sí, señor, ¿cómo vamos?

—Viviendo, ¿y la familia?

—Bien, gracias. ¿Y la esposa?

—Rezando. Desde que tiene dinero no hace más que rezar. Antes echaba cada ajo...

—¡Pobre doña Paca!

—¿Y los senadores? ¿Cuándo los fusilan a todos?

—Por ahora no se piensa en eso.

—Conste que yo le dejaría a usted el cargo.

—¿Para qué, si no había Cámaras?

—La del pueblo soberano.

—Eso está lejos.

—La culpa la tuvo Pí, por ser un hombre de bien.

—¡Pobre don Francisco!

—Bueno; y usted vendrá a encargarme una casa, porque ya no sabrá usted dónde meter los cuartos.

—No, señor; vengo a hablarle a usted seriamente de un asunto que me interesa.

—¡Diantre! Pero, a usted no le ocurre nada. Quiero decir, que ni a 
 usted, ni a Ramona, ni a la chica, les pasa nada malo de salud ni de 
 intereses.

—No, señor.

—¡Ah! Bien. Pues entonces se espera usted un poco que yo cierre y 
 coja el sombrero, y nos vamos a tomar café aquí, al lado, porque en casa
 todo me huele a pino.

Luis dijo lo que sentía. Se trataba de todo el porvenir. Y Alsina, 
 después de beberse un chubasco de gotas de coñac, llegó a ponerse serio,
 y mirando fijamente a Luis, le dijo:

—Se ha reventado usted.

—¿Por qué?

—Porque la chica se casa, ¿que no se casa? Vamos, hombre, que se 
 casa. La pobreta no puede escoger; y, ya ve usted, donde no se puede 
 escoger... Se casa, y se han perdido ustedes todos; pero, que todos; 
 porque él es un mal hombre. Y tenga usted cuenta, que cuando el maestro 
 Juan le dice a un padre y a un amigo lo que yo estoy diciendo, pues lo 
 hace porque sabe lo que dice, y porque sabe lo que debe decir.

—Muchas gracias.

—Él es un mal hombre. Yo le conozco bien; y no como oficial de mi 
 casa, porque, por eso, yo diría si trabajaba bien o mal; y ni aun eso, 
 porque un hombre puede aprender lo que no sabía. Pero a ese le conozco 
 por su madre: es decir, que le conozco antes de nacer, porque la 
 Margarita ya era muy conocida cuando tuvo ese chico, que no tiene padre 
 conocido; y la sangre no ha de ser buena porque, o de señorito 
 sinvergüenza, o de chulo de mala ley.

—¡Qué horror!

—Yo hablo y digo la verdad; y cuando usted quiera que me calle...

—No, señor; muchas gracias, y siga usted.

—Bueno. Pues la Margarita no lo quiso tirar, e hizo bien; en esto 
 hizo bien. Y como el chico la sujetaba, pues se metió a planchadora; 
 pero allí, lo que se hacía era arrugar la ropa; y contentando a ese del 
 Gobierno, hasta que el chico fue mayor y consiguió meterlo en un 
 colegio, que más falta le haría a otros muchachos; pero siempre la 
 cuestión de las influencias. ¿Es verdad? ¿Sí, o no?

—Sí, señor; muy cierto.

—Y después, quitó lo del planchado; y luego ya no la vimos por ahí, 
 hasta que pasan los años, y un día me la encuentro en la calle, como una
 mujer de bien; pero, vamos, que ella siempre ha tenido atracción; y me 
 encuentra, y me dice que tiene un puesto de lechería y de natas y de 
 esas cosas que sacan de la leche; y que al hijo le han enseñado el 
 oficio de carpintero, y que es preciso ponerle a trabajar, y que le dé 
 yo trabajo. Y se lo di, sí, hombre, que se lo di; porque el trabajo no 
 se le niega a nadie; y, aunque hubiera sido el verdugo, pues, lo mismo. 
 ¿No es cierto? ¿Qué culpa tiene el hijo? Pues si volvemos otra vez a que
 los ciudadanos están partidos en castas, ¿qué va a ser esto? ¿Digo 
 bien?

—Sí, señor; sí, señor.

—Me trae el chico; y, vamos, no trabajaba mal: la rutina que les 
 enseñan en las escuelas de oficios. Pero era listo el hombre y se 
 expresaba bien, y atendía y comprendía; pero, ¡un bribón!

«Pues señor: que hoy le falta una herramienta a este, y mañana falta 
 una gruesa de tornillos, y al otro, otra cosa; y, total, lo que pasa en 
 los talleres, que me empezaron a espiarle y me trajeron el soplo. Y yo, 
 con calma, porque el hombre cuanto más alto está necesita tener la 
 cabeza más firme; y lo mismo digo de un andamio que de un ministro; pero
 que no es igual, porque en el andamio, te falta la cabeza y te vas al 
 otro mundo; y en el ministerio, te falta la cabeza y te dan una embajada
 y te aplaude la disciplina de la mayoría. Sí, hombre; así pasa. Digo, 
 que usted lo sabrá mejor que yo, que está usted al lado de ellos. ¿No es
 verdad?»

—La pura verdad.

—Pues, bien: yo tuve calma y obré por mi cuenta; y me fui al Rastro, 
 al señor Manuel, el que tenía conmigo el abono en la meseta del toril; y
 le llevo un cepillo de afinar, de los buenos, de platina de acero, que 
 los tenemos para los repelos de las maderas finas. Y le llevo el cepillo
 y le enseño una señal, y le digo:

«Si vienen a traerte este cepillo, lo compras y das la entretenida, y
 llamas a la pareja y le detienes al que sea, bajo mi responsabilidad; y
 que me llamen.

»Esto lo hace un maestro que ya tiene mundo, como yo; y el sábado, le
 pongo a afinarme unos tableros de una vitrinas. ¡Buena pieza!, ¡de lo 
 bueno que ha salido de mi casa! Y al recoger la herramienta, veo, como 
 al descuido, que el cepillo estaba en el banco acuñando el torno. Muy 
 mal hecho, porque las herramientas no sirven para eso; pero que él lo 
 hacía porque, si yo la notaba la falta del cepillo, pues, para decirme 
 que estaba allí: total, un regaño, y nada más. Pero yo me callé y pagué a
 todos, y le pagué; y se fue al banco por la chaqueta y el sombrero, y 
 cuando yo fui tras él, pues el cepillo había tomado las del humo.

»A la mañana siguiente me voy al café de la cabecera del Rastro y le 
 envío a Manuel un recadito: que si van a venderle la herramienta, que no
 llame a los guardias y que me llame a mí. Y ya lo habrá usted 
 comprendido, porque no me gusta machacar las cosas. Me llamó, llegué, le
 eché mano a Ricardo, le metí en el patio y cantó todo. Compré las 
 herramientas que les había vendido a los oficiales, y pasó porque habían
 parecido en casa. Porque yo no castigo a los hombres, porque no tengo 
 ese derecho, ni quiero que otros hombres los castiguen porque yo no he 
 dado ese derecho. ¿Estamos? Pero él, es un granuja. Me ve en la calle, y
 sombrerazo, y yo no le contesto; y, donde me ve, me saluda. ¿Es que me 
 tiene agradecimiento? No; porque me hubiera hablado, me hubiera pedido 
 perdón; y, vamos, que si me lo pide, le perdono; porque, vea usted: eso 
 de perdonar, es un derecho que yo tengo y que lo ejercito; pues, si yo 
 quisiera ser rey no más que para eso: para perdonar a todos, y para 
 tomar café bueno. ¿Quiere usted más?»

—No, señor; ya he tomado bastante.

—Digo, que si quiere usted saber más del chico.

—No, señor; también es bastante. Y Angelita no se casará con ese.

—¿Que no? Por casada la tengo; y perdidos les veo a ustedes.

—No lo querrá Dios.

—De todos modos, esto lo sabe usted porque yo se lo he dicho; pero 
 nadie más lo sabe, ni lo sabrá. Y cuando la chica esté casada, no me 
 huya usted: hablaremos de todo menos de él; y nosotros seremos amigos 
 como siempre.

—Es usted muy bueno.

—No, hombre, no. El bueno lo es usted; porque el bueno no es nunca quien hace la merced, sino quien la merece.

Un año después, Alsina detenía a Luis en la Puerta del Sol.

—¡Veterano! Pero, hombre, ¿va usted contando las losas?

—¡Ah!, señor Juan, ¿está usted bien?

—Poco más viejo.

—¿Y doña Paca?

—Más vieja que yo. ¿Y la familia?

—Bien, gracias.

—¿Lleva usted dinero?

—Sí, señor; ¿por qué?

—Para que me convidara usted a una copa de coñac.

—Con mucho gusto.

—Pero antes, tomaremos café por mi cuenta.

—El caso es que yo tengo prisa.

—Prisa, ¿de qué?

—Tenía que ir a un asunto.

—No lo crea usted. Ya ha llegado donde iba.

—Bueno: un momento.

Ante el café servido y el licor paladeado, se encaró Alsina con Luis, y le dijo:

—Me han dicho, que busca usted un taller de carpintería. ¡Hombre!, no
 se ponga usted colorado, porque buscar un taller no es cosa mala, ni 
 usted tampoco lo oculta, porque ha estado usted en tratos con uno; y si 
 yo me meto en esto, no es porque le vaya a usted a vender el mío, sino 
 porque no quiero que le engañen a usted; y porque sé de uno que lo darán
 barato y es bueno; pero es de un hombre que no quiere deber ni mentir, y
 le cogieron los dedos en la puerta con una obra que no cobró, y, hombre
 perdido. Pues, bien, es trabajador y sabe su oficio, y lo que él 
 quisiera, es que le comprasen el taller, y quedarse allí trabajando. Y, 
 vamos, que yo le fío. Y es lo que usted necesita; porque el maestro, que
 será del taller que usted busca, me parece que va a trabajar muy poco. Y
 usted perdone si la he metido, porque ya es su yerno de usted, y 
 quedamos hace un año en que no hablaríamos de estas cosas. Pero lo del 
 taller, se lo recomiendo porque le conviene.

—Y, ¿dónde está?

—En la calle de Juanelo.

—Iré a verlo.

—Y sin tapujos: aquí no hay chalanes.

Al taller se fue a vivir Angelita con su marido. Tomás, el antiguo 
 dueño, llegaba a las seis y media de la mañana: llamaba a la puerta, y 
 volvía a llamar; y a las ocho abría Angelita, soñolienta, porque había 
 estado hasta las cuatro esperando a Muñoz.

Por fin, se le arregló a Tomás una habitación en la trastienda, y el 
 taller se abrió con regularidad a las siete de la mañana. Pero producía 
 poco; lo suficiente para pasar los jornales, la contribución y el 
 alquiler de la casa. Esto no era el ideal de Muñoz; así no se compraban sortijas brillantes, sortijas que desvanecen a las mujeres propicias a desvanecerse.

Muñoz instaló un baile en un solar próximo. El baile produjo, pero el
 empresario no llevó a su casa las ganancias; hizo relaciones con 
 perdidos y con perdidas, y pensó en grandes negocios.

Los negocios abundaban. Cualquiera de ellos era una mina de monedas 
 de oro. Había una contrata de recreos en un casino: dicho así, no suena 
 la palabra garito, ni la palabra rufián. Un teatrillo de Varietés
 aceptaría un socio en la empresa: esta enunciación, oculta hábilmente 
 al lupanar y al chulo. Había eso, y además había un préstamo, que iba 
 creciendo al amparo de la ley, al amparo de la codicia y al amparo de la
 holganza; y lo que disfruta de tales amparos, crece y se desarrolla 
 rápidamente. Aquel préstamo lo tuvo que saldar el señor Luis, después de
 una triste escena de familia, donde Ricardo usó de todas sus 
 desvergüenzas; Angelita, de todas sus lágrimas; Ramona, de su prudencia;
 Luis, de sus ahorros, y Tomás, que se vio obligado a presenciarla, de 
 toda su silenciosa discreción.

Aquel saldo, y aquella escena, tuvieron consecuencias inesperadas. 
 Muñoz confesó a su suegro, que no se avenía a serrar, ni se contentaba 
 con el producto de tal trabajo. Necesitaba un bastón: un bastón con 
 borlas; un puesto en la Policía; una plaza de delegado de un distrito, o
 de delegado a las órdenes del gobernador. Y esto era urgente, porque no
 quería perder el tiempo y volver a las andadas. Además, Angelita estaba
 encinta, y Muñoz quería empezar seriamente su vida de padre.

Luis usó de su influencia, como había usado de sus ahorros; y un 
 ministro encarnó la autoridad en la persona de aquel granuja, como le 
 llamaba Alsina; y cuando éste, el laborioso hijo de Granollers, lo supo,
 se fue al café próximo, sorbió de la taza, sorbió de la copa; y, como 
 no tuviese otro auditorio, obligó al mozo a que le escuchara, y terminó 
 así su relación.

—De modo, que ya lo ves: la autoridad, que es la idea más grande que 
 cabe en la cabeza del hombre; que es la idea fundamental de las 
 sociedades; que es el lazo de todos, y la esperanza de todos; en fin, la
 que... echa unas gotas.

—Ahí está la botella.

—No la había visto. Pues, bien: haz autoridad a un granuja, y es como
 hacerme obispo; yo no gano en devoción, aunque gane el sueldo por ir a 
 la iglesia, y la religión no gana nada. No gana, y pierde, porque así se
 pierde aquí el respeto a todo, por hacer autoridad en todo, o en cada 
 cosa, a quien no puede ser autoridad en nada, porque ni personalmente 
 tiene autoridad. Vamos, es lo mismo, que si yo...

—¡Allá voy!

—Cobra antes de marcharte. En fin, que esto ya no tiene arreglo. No me hago solidario de las afirmaciones de Alsina.

Nosotros, los hombres de mérito extraordinario: unos, porque 
 gobiernan el Estado; y otros, como yo, porque nos dejamos gobernar 
 humildemente, sabemos que la autoridad es don divino, que emana de Dios,
 que anida en la cabeza de seres privilegiados, y que no es posible 
 comprenderla, ni menos definirla: la autoridad se nos hace sensible y 
 amable, por medio de nuestra fe, de nuestra fe bendita.

Un sacerdote embriagado, con las manos manchadas por la carne de su 
 manceba, coge la hostia, la bendice, la pone en mi boca, y hace llegar a
 mí el cuerpo y sangre de Nuestro Señor Jesucristo. El sacerdote podrá 
 sufrir una amonestación, podrá ir a la horca, degradado previamente, 
 pero el sacramento se consumó; y si yo muriese al recibir aquella 
 hostia, moriría con el perdón de todos mis pecados.

Pues, bien: un polizonte beodo, con las manos manchadas por el vino, 
 por los naipes y por la obscenidad, me denuncia como autor de un delito 
 que no he cometido, y me convierte en un criminal perseguible, y 
 perseguido; abominable, y abominado. Ese polizonte, podrá sufrir una 
 amonestación; podrá ir a la horca, degradado previamente, pero la 
 corrección se ha consumado; yo soy criminal, hasta que otra autoridad 
 opine lo contrario; y aun, si así opina, soy para siempre un procesado 
 que no sufrió condena; y que aquella virginidad del alma, que yo llamaba
 mi honor, ha desaparecido. La autoridad es, la autoridad; eso: algo que
 ennoblece a quien la usa, y deshonra a quien la sufre; algo que debiera
 ennoblecer a quien la sufre, y ser ennoblecida por quien la usa; pero, 
 que no es así y es del otro modo, y está muy bien que sea como es; 
 porque estos asuntos no son materia de razón, sino artículo de fe; de 
 una fe que se logra fácilmente, pasando, como yo, algunas semanas en la 
 cárcel; y decidiéndose, como yo, a no volver a la cárcel, por un poco 
 más o menos, de una fe que es tan cómoda.

El expediente

La mañana del día que fue enterrado el tabernero, apareció la taberna cerrada, y en la puerta un letrero, que decía así:

CERRADO
POR DEFUNCIÓN
POR TRES DÍAS

Al mediar el tercero, llamó Ricardo Muñoz, y abrió Rosario.

—¿Es usted la señora viuda?

—Servidora de usted.

—He pasado, he visto el rótulo que hay puesto, y me he sorprendido, porque no sabía nada. ¿De qué ha muerto su esposo de usted?

—Dicen que de un resfriado. Pero ha muerto en la cárcel.

—¿En la cárcel? Y, ¿qué hacía allí?

—Pagando una multa.

—Perdone usted, señora, que me extraño, tanto más, cuanto que yo soy 
 inspector de vigilancia en el distrito, y jamás he oído una queja contra
 este establecimiento.

—Las multas eran por cerrar tarde.

—Eso es distinto; porque en ese asunto no intervengo yo. Es cierto 
 que algunas noches he podido comprender que después de las dos había 
 concurrencia en esta casa; pero lo interesante para un buen agente de la
 autoridad, como yo, es que no se produzca escándalo.

—Eso no lo ha habido nunca.

—Lo sé, señora; y si arriba se me hubiera consultado al imponer la primera multa, no se hubiera impuesto, y acaso su esposo de usted estaría vivo.

—¡Pobre Ramón!

—Es natural que llore usted, señora; y no pretendo consolarla, porque esas penas no tienen consuelo.

—¡Pobre Ramón mío!

—Y, ¿le ha quedado a usted familia?

—Un niño pequeño, que está estos días en casa de su padrino.

—En fin, ya tiene usted una compañía para el día de mañana.

—Pero, ¡hasta entonces!

—¿Piensa usted seguir con la taberna?

—Mejor quisiera traspasarla; pero, con esta persecución de multas, no habrá quien la tome.

—Pero esas multas cesarán.

—Cerrando temprano.

—Y no cerrando. Deje usted eso por mi cuenta, si la merezco confianza; y yo hallaré un expediente.

—Muchas gracias, caballero. No sé cómo pagárselo a usted.

—De ninguna manera, ni aceptaré nada en ese sentido. Es de justicia y de humanidad.

—Ya ve usted la situación en que me hallo.

—Pues saldrá usted adelante. Dios aprieta, pero no ahoga. Yo voy 
 ahora mismo a empezar la formación de ese expediente, que pudiéramos 
 llamar secreto; y usted, si viene alguien a las claras, o con 
 indirectas, preguntándole a usted quién concurre aquí por la noche, dice
 usted que vengo yo y los individuos a mis órdenes y mis amigos. Nada 
 más; y, desde mañana, cierra usted a la hora que quiera.

—Muchas gracias, caballero.

—Mi nombre es Ricardo Muñoz, y soy el primer inspector de este distrito.

—Caballero: Dios y la Virgen se lo paguen a usted.

—La lástima es, que esto no se haya hecho antes.

—¡Pobre Ramón mío!

La taberna no volvió a estar cerrada, ni a sufrir más multas; pero 
 Pablito dejó de concurrir a ella; poco a poco, desaparecieron de allí 
 los mozos del café, y el establecimiento se llenó de prostitutas, 
 policías y gente maleante.

A las dos de la madrugada entraba Ricardo por la puerta que daba al 
 portal, y en la salita de la tabernera cenaba, daba órdenes y recibía 
 partes y confidencias.

Ya era Santiago un mocito de nueve años, y un día tuvo un desvanecimiento.

Cuando Ricardo llegó aquella noche, preguntó a la tabernera:

—¿Qué ha sido eso del chico?

—No parece cosa mayor. Se ha empeñado en levantarse, y en la tienda esta.

—Pues, has hallado el expediente.

—¿Para qué?

—Para enviarle al pueblo con su abuelo.

—Es verdad.

—Y además...

—¿Qué?

—Que así cubrías el expediente.

Y a Santiago le enviaron a Vilaldea, para que viviera con su abuelo.

Por razones que aquí omito, se sabe en los pueblos todo lo que pasa 
 en Madrid, cuando a los aldeanos les interesa; y se ignora en Madrid 
 todo lo que pasa en los pueblos, aunque a los cortesanos les interese.

El abuelo de Santiago sabía lo que pasaba en la taberna, y retuvo 
 consigo al nieto. Pero cuando supo que Rosario, a consecuencia de una caída,
 estaba en cama, y no la visitaba el polizonte, halló el expediente que 
 deseaba y envió a Santiago con su madre para que la asistiese, y así 
 dejó cubierto el expediente.

Curó Rosario, gracias a Dios y a las atenciones de Ricardo, que 
 volvió a visitarla; y como Santiago había hallado el expediente de estar
 en la taberna, oyó tranquilamente el proyecto de volver a Vilaldea, 
 pero contestó que el abuelo estaba viejo y pobre, y le hacía trabajar 
 mucho, y le daba mal de comer y le aconsejaba en contra de la madre. Y 
 así cubrió el expediente.

¡Desdichada humanidad, dedicada a hallar un expediente y a cubrir el expediente, o sea, hallar una mentira y disfrazarla!

¡Bienaventurado quien halle en la punta de su bota el expediente para
 acabar con los expedientes; y, dándoles un puntapié, logre cubrir el 
 expediente!

La Patria

¿Qué no se le perdona a un niño? Se le perdona el ser señor, el ser príncipe, el ser rey.

Victor Hugo

Cuando Rosario volvió a su casa, no estaba Santiago.

¿Por qué?

Rosario salió a las cinco. Fue a comprar tela y a pagar unas facturas. Eran las siete y media. Anochecía.

Mariano, el medidor, y Romualda, la asistenta, decían lo mismo:

—Santiago salió después de las seis; llevaba una bota de arroba, la 
 vieja, la que tiene el remiendo. Iba a la calle de la Aduana. Era un 
 aviso de un parroquiano nuevo. No iba a nada más.

A las ocho, Santiago no había vuelto, y a las nueve, no había vuelto Santiago.

A las nueve y media, se enteró Rosario, con exactitud, del domicilio de aquel parroquiano nuevo de la calle de la Aduana.

A las diez, Rosario, se echó sobre sus hombros el pañuelo de crespón,
 y salió a la calle. En la de la Aduana, miró los números de las casas 
 en las muestras de las tiendas, y llegó donde iba.

El portal estaba a oscuras, y en la entrada, había una joven vestida 
 con extravagancia, y una vieja al lado suyo. Aquella era una casa de 
 prostitución, y Rosario se echó atrás.

Pero la madre venció a la mujer; buscó la manera disimulada de llegar a la puerta, y preguntó tímidamente:

—¿Ha venido esta tarde un joven a traer vino?

—Yo, no sé.

—¿Qué?; ¿qué es eso? —preguntó la vieja.

—Desearía saber, si esta tarde ha venido un hijo mío a traer vino.

—¡Ay!, pues, no lo sé; pero yo creo que sí.

—Lo mejor —dijo la joven agradablemente—, es que suba usted al principal; allí está el ama.

¿Subir? ¿Allí? ¿Subir ella? ¿Allí? ¡Cuántas ideas tuvo Rosario en un segundo!

Era preciso subir, y subió.

—¡La puerta! —gritó una mujer, en el descansillo de la escalera.

—¡No!, ¡no! —respondieron desde el portal.

Dos muchachas, fantásticamente desnudas, adelantaron sus bustos por 
 encima de la barandilla; y cuando Rosario subió por la alfombrada 
 escalera hasta el piso principal, sintió espanto de quedarse allí 
 hablando con aquellas mujeres, y preguntó por el ama.

—¡Remedios! —dijo una.

—¡Señora! —dijo otra.

—Aquí la buscan a usted —dijeron las dos.

Y Remedios, una hermosa jamona, con amplia bata de seda, salió al 
 dintel de la puerta; y, con una sonrisa que dulcificaba la severidad de 
 aquel rostro, preguntó a Rosario:

—Señora, ¿qué deseaba usted?

—Un momento, sólo un momento; es que un hijo mío ha traído vino hoy; porque yo tengo taberna.

—Creo que sí; pero nos aseguraremos. Pase usted, si usted gusta, y 
 descanse usted un momento. La fatiga a usted el subir la escalera. Eso 
 es. Son pocos escalones, pero está usted gruesa. Pase usted por aquí.

Y entró en un saloncito tapizado con mucho gusto, pero cuyos divanes y
 cuyos cortinajes, aparecían a trozos nuevos, y a trozos usados y hasta 
 raídos.

Entraron las dos mozas, y luego otra; y luego, una que estaba 
 cantando en la habitación inmediata; y después, la cocinera; y después 
 una rubia muy linda, y la que estaba en la puerta, así que terminó su 
 guardia. Iban allí, sin darse cuenta de ello, a disfrutar de un raro 
 espectáculo. Había en el lupanar algo respetable; algo, amantemente 
 respetable; algo, que se podía, y se quería y se debía respetar sin 
 violencia. No era la autoridad, que insulta para mandar; no era el 
 cómplice del vicio, ni era el cómplice en el lucro; era una mujer 
 honrada, que no escarnecía la deshonra ajena; era una madre, que buscaba
 a su hijo; y todas aquellas mujeres, sintieron ansias de respetar y de 
 querer a la mujer, porque esto era de justicia, y porque era honroso.

Hablaron todas, y se interrumpieron unas a otras. Apareció el delito,
 y protestaron de él, y negaron su intervención, y se erigieron en 
 justicia, y formularon penas y procedimientos procesales. Y cuando 
 comprendieron su impotencia para juzgar, y para vengarse, lloraron la 
 pena de aquella madre, que tenía en la cárcel al hijo; y, no sólo 
 lloraron con amor al prójimo, sino con espanto, porque comprendieron que
 si era posible arrollar a una mujer honrada, ellas, miserables 
 prostitutas, vivían milagrosamente en una sociedad, donde lo equitativo 
 no siempre es lo justo, y donde lo justo no es siempre lo usual.

En la calle, Rosario, sintetizó lo que había oído. Santiago llegó con
 la bota, la vació, y le pagaron. Dos agentes de la policía secreta 
 (según decía la acompañanta), bromeaban con las chicas en el comedor; 
 vieron al muchacho, le preguntaron dónde vivía, contestó que en la 
 Torrecilla, y, entregándole un maletín, le encargaron lo llevase al 
 número 32 en la calle de Quevedo, y le gratificaron con dos pesetas. La 
 calle de Quevedo, no tiene número 32; el engaño era evidente, Santiago 
 había caído en la trampa, y estaba acusado de robo, de anarquismo, de 
 expender billetes falsos; Santiago moriría en la cárcel, como su padre. 
 Era preciso hacer algo: era preciso ir al Gobierno civil y al Juzgado de
 guardia. ¿Allí? ¿Para qué? El gobernador, sería un caballero; el juez, 
 sería un caballero: pero, ¿cómo se llega en España hasta un caballero, 
 sin atravesar entre rufianes? No: al Gobierno, no; al juzgado, no.

Rosario llegó a su casa, y ordenó a Mariano que cerrase el escaparate
 y la puerta, y sólo dejase encendida la luz del mostrador. Después, se 
 fue Mariano a la calle en busca de noticias. Llamaron varias veces a la 
 puerta, y Rosario no quiso abrir.

Cerca de las doce, dieron grandes golpes.

—¿Quién?

—¡Rediez!, ¡yo! ¿Qué pasa?

Abrió Rosario, y Muñoz, entró en la taberna.

—Pero, ¿qué pasa?

—Que Santiago se fue esta tarde, y no ha vuelto.

—Y, ¿a qué se fue?

—¿A llevar vino a la calle de la Aduana?

—¡Bah! Se habrá gastado el importe con las clientes.

—Acaso.

—Y, ¿eso es motivo para cerrar la taberna?

—Yo creo que sí.

—Parece que lo dices con mucha solemnidad.

—No; lo digo naturalmente.

—Pues, estás equivocada. Ya se va a abrir ahora mismo. Los 
 establecimientos tienen sus compromisos y sus parroquianos, y no se 
 cierran.

—Pero esta casa tiene un amo, y el amo ha desaparecido.

—El ama eres tú.

—No: él.

—Ni él, ni tú; ¡rediez! El amo soy yo, y mando que se abra, y se 
 abre; porque me sobran medios para cerrar esta casa, cuando yo quiera, y
 dejaros sin ella, a él y a ti.

—Lo creo. Para lo que no tienes medios, es para hacer que se abra.

—Ahora mismo.

—No lo intentes. Piénsalo bien y busca a Santiago, y tráele a su 
 casa. Y si no viene esta noche, mañana no se abre y me daré de baja en 
 la contribución, y me despediré del casero. Y ya lo sabes, de aquí para 
 siempre: en faltando de aquí Santiago, se acaba la taberna.

—¿A ti no te han señalado la cara?

—Todavía no; pero si tú me la señalas ahora, ya no volverá a abrirse la taberna.

—De modo, que por haberte entrado esa extravagancia, va a ser preciso
 que, un hombre como yo, ande de chamizo en chamizo, y de chirlata en 
 chirlata, buscando un niño vicioso.

—Haz lo que quieras; yo no te obligo a nada.

—Me obligas, porque sabes que deseo tu bien, y tu bien, es que vendas.

—Pues, trae a Santiago.

—Le traeré; es decir, le buscaré; porque tú comprenderás que, si el 
 chico ha hecho algo malo, no voy a comerme crudos los tribunales de 
 justicia.

—Tráele.

—Bueno, mujer; pero, en cuanto venga Mariano, abre la taberna. ¿No comprendes que esto es dar un escándalo?

—Tráete a Santiago.

—Que sí; pero ten en cuenta...

—Vete, y vuelve con él.

—Eso, no; volverá solo.

Y Muñoz, se fue; y Rosario cerró, oyendo que su amante murmuraba en la calle una asquerosa blasfemia.

La pobre mujer llegó al mostrador; colocó sobre él los codos, y la cabeza en las manos, y se dijo:

—Que mañana Santiago pueda condenar mis pecados, pero que no crea nunca que yo no fui su madre.

Tierra donde nací, donde aprendí, donde enseñé, donde quisiera morir:
 deja que censure tus pecados, y procura que nunca llegue a creer que no
 fuiste mi madre.

Poco puede costarte conservar el amor que te tengo; y, si un día te 
 falta, considera serenamente que, si yo he descendido a todas las 
 infamias, y aun a odiarte, ¡desdichado de mí, cuando, al desprecio de 
 todos, haya de añadir el bochorno que me produce tu indulgencia!; y, si 
 me conservo bueno, y no te amo, ¡desdichada de ti, si buscas por la 
 fuerza, lo que no quisiste conservar sin esfuerzo!

Madre, sólo con que no me odies basta para que yo te quiera, y me sienta orgulloso de ser hijo tuyo.

Madre, si me odias, no me escarnezcas.

Madre, si me escarneces injustamente, hazlo ante mis hermanos, y todos te amaremos.

Madre, si me encarneces ante el extraño, quizá él y yo te perdonemos.
 Madre, si me encarneces ante nuestro enemigo, soportaré mi afrenta; 
 pero él te pisoteará, porque le causarás asco.

Madre, si nuestro enemigo te afrenta, aunque él tuviera razón de 
 ello, yo te defenderé; pero es preciso que digas que soy tu hijo.

Porque si niegas que soy tu hijo, no iré por ti contra la razón y 
 contra la justicia. Y, si me matas, yo habré ascendido a mártir, y tú 
 habrás descendido a verdugo.

Madre, no hablemos de estas cosas tan tristes, y di que me quieres, aunque no fuera verdad.

Patria, sé madre, y tendrás ciudadanos.

El gran poder

A las doce y media, llamó Santiago a la puerta de la taberna.

—¿Quién?

—Madre, soy yo.

Contó lo que sabía. En la calle del León, le detuvieron dos agentes 
 de la secreta; le preguntaron dónde iba, dónde le habían dado el 
 maletín, y adónde lo llevaba. Se burlaron, le amenazaron a Santiago, y 
 éste, dio en la prevención de la calle de las Huertas. Pidió que le 
 dejasen enviar un recado a su casa, y le contestaron:

—Se hará de oficio. Y, nada más.

Después de las doce le llamaron, le dieron la bota, y le dijeron que se fuese en seguida.

Él mismo, Santiago, ayudó a Mariano a encender las luces y a abrir el escaparate y la tienda.

El público asistió, como de costumbre; los mismos policías y la misma gente del mal vivir; pero Muñoz, no fue.

El día siguiente, a las once de la mañana, llegó Muñoz con su hijo; este estrenaba su uniforme de alumno.

Era primer domingo del mes: el muchacho tenía libertad hasta la 
 noche, y el polizonte se acompañaba de su hijo y le presentaba en todas 
 partes, o sea, en la delegación, en la taberna y en el café.

Y aquello no era amor, era orgullo, pero orgullo necio, porque Muñoz 
 creía que, llevando el muchacho aquel uniforme, bien podía el padre 
 llevar el de Maestrante.

Y no era amor, porque Muñoz no amaba a su hijo. Aquella figurilla que
 crecía, le era tan indiferente, como la madre, planchadora, y la 
 esposa, jorobada. Luisito era otro ser a quien se podía explotar, y 
 Muñoz, para explotarle bien, buscaba la manera de hacerle producir 
 pronto y mucho.

En otro tiempo, la disciplina universitaria constaba de dos partes: 
 la disciplina de los profesores, y la disciplina de los alumnos. No 
 recuerdo en qué país.

Los estudiantes estaban obligados a ser monárquicos, a ser católicos y
 a practicar los respectivos cultos. Además, debían asistir puntualmente
 a clase, adular a los catedráticos, comprar los libros de texto, aunque
 fuesen indoctos y costosísimos, y renegar de la historia de la patria, 
 de la región y de la familia. En cambio, no se les obligaba a estudiar, 
 no se les enseñaba nada, y se les aprobaba el examen, si iban 
 recomendados. También se les permitía huir y curarse ocultamente en sus 
 casas, cuando la fuerza pública los diezmaba a tiros y a sablazos.

Los profesores estaban obligados a ser cejijuntos y descorteses; a 
 ser monárquicos o republicanos, católicos o herejes, senadores o 
 diputados, concejales o embajadores, según se lo ordenaba el Gobierno. 
 En cambio, no se les exigía que estudiasen ni que enseñasen, y les era 
 permitido usar de la fuerza pública, para zurrar a los alumnos.

A esta enseñanza, dada por el Estado, era preferible la enseñanza 
 dada por las Comunidades religiosas; porque los agustinos, los 
 escolapios y los jesuitas, tenían el pudor de leer la lección antes de 
 preguntársela al alumno; vivían directamente de los discípulos, y no los
 mataban en los claustros y en las calles; contrataban la educación y la
 instrucción con los padres de familia, y cumplían el contrato.

Cuando miles de frailes extranjeros llenaron de escuelas católicas 
 del país; cuando los jóvenes de las sucesivas generaciones fueron 
 ignorantes y beatos; cuando un Presidente del Consejo de Ministros, tuvo
 la valentía de elogiar ante las Cámaras la enseñanza clerical, lanzaron
 los liberales contra los conventos todas las calumnias que se pueden 
 imaginar, y todos los insultos que se pueden decir; pero no hubo un 
 espíritu fuerte que restableciese el prestigio de los Institutos 
 oficiales de enseñanza, creando, bajo la más estricta justicia y la más 
 severa responsabilidad, una disciplina que obligase a los profesores a 
 enseñar, y a los discípulos a aprender, y no obligase a unos y a otros a
 ningún convencionalismo grotesco.

Muñoz tenía la seguridad de que Luisito, entregado a los Religiosos, 
 sería bachiller a los quince años y abogado a los veintidós. Y abogado 
 sin vicios, o sin escandalizar con ellos; sano, sin la vejez prematura 
 producida por el estudio o por el hambre; cobarde, como buen beato, y 
 astuto y malo, como buen cobarde. Con estas disposiciones felicísimas, 
 haría gran carrera Luisito, porque Muñoz no pedía nada, no molestaba a 
 nadie; iba acumulando la gratitud que se le debía, y, para cobrarla, 
 esperaba a que Luisito fuese doctor en Derecho.

Un personaje ordenó que se gratificase con tres mil pesetas a Muñoz, 
 por los servicios realizados para conservar el orden público en cierta ocasión. Muñoz dio las gracias a su protector, le entregó el recibo firmado, y recibió quinientas pesetas.

—A usted le será lo mismo, amigo Muñoz, y me saca usted de un apuro.

—¿Necesita vuecencia de estos dos mil reales?

—No tanto, no: muchas gracias; y bien entendido, que las dos mil quinientas pesetas, son un préstamo que usted me hace, y que...

—Creí que vuecencia iba a dispensarme la honra de ser su amigo, y no el oprobio de ser su usurero.

—Amigos, Muñoz; eso es, buenos amigos.

Y aquel otro gran señor, que acuñaba plata en su casa palacio, en el 
 centro de Madrid, donde no lo veía nadie, porque nadie podía imaginar 
 tal desvergüenza.

Y aquel presidente de aquella gran sociedad, que era un garito.

Y aquel tasador, acaparador, fundidor y desmontador de joyas robadas.
 Y el del escándalo de la granja agrícola, desde cuyo sitio se iba 
 ocultamente a una casa de religión, para conspirar y para regodearse...

No faltaba nada: que pasasen los años, y que Luisito fuese doctor de Leyes.

Muñoz se presentó con su hijo: éste llevaba en las manos un paquete 
 de caramelos que entregó a Rosario, quien lo puso sobre el mostrador, 
 diciendo a Santiago:

—Ahí tienes eso; Luisito te lo regala.

Además, el niño dejó sobre un velador, un ejemplar de un diario de la mañana.

Rosario, obsequió a Luis con un bollo tierno y una copita de vino 
 rancio; Muñoz, bebió una copa de aguardiente, e hizo la visita sin 
 aludir al suceso de la noche pasada.

—Y, nos vamos, porque el gobernador me tiene dicho, que quiere conocer a éste.

Y se fueron.

Mariano señaló al paquete de caramelos, y preguntó a Santiago:

—¿Esto es para comer?

—Me parece que sí.

—Pero, ¿tú no quieres probarlos?

—Te cedo mi parte.

Rosario, aparentó no haber oído.

Santiago cogió el periódico, se acercó con él a la puerta, y comenzó a
 leer tranquilamente. Mariano bajó a la cueva, comiéndose los caramelos,
 y Rosario se fue a la cocina.

Santiago se aburrió leyendo el artículo de fondo. Seguía otro 
 artículo acerca de cuestiones de Hacienda. Después, un artículo 
 literario que tenía la firma de un señor muy nombrado; muchas palabras 
 raras, muchas frases arcaicas; una niña que va con su mamá a misa, y las
 dos son muy pobres, porque el papá de la niña era un general muy 
 honrado, y las dejó en la miseria; y se encuentran a un pobre viejo que 
 las pide limosna, y se la dan, y el viejo las reconoce y ve que la madre
 es hija del viejo, pero el viejo no es pobre, porque ha sido general en
 un pueblo que está muy lejos, y ha hecho una gran fortuna, y viene a 
 Madrid, y se disfraza de pobre, y pide a todas las niñas rubias que 
 lleven su mamá vestido de luto. A Santiago le gustó el cuento, y siguió 
 adelante. Las sesiones de las Cámaras: él no entendía eso, y no lo leyó.
 A mordiscos, infanticidio y parricidio; era el relato de un 
 crimen horrible. Un obrero enloquecido por el abuso del aguardiente, 
 mata a mordiscos a su esposa y a dos niñas de ocho años; el criminal no 
 hace resistencia, y se entrega a los guardias. Aquí reflexionó Santiago 
 que con pocas copas nadie se pone tan loco, y con muchas copas se rueda 
 por el suelo. Después, venía una exposición elevada al ministro por las fuerzas vivas
 del país pidiendo que no se cobrase la contribución a los labradores, 
 ni se permitiese la entrada de ningún grano por ninguna aduana; así se 
 salvaría el país. Venían después las noticias: citando a juntas en 
 muchas sociedades; refiriendo las milagrosas curaciones obtenidas con 
 ciertos específicos; participando defunciones, llegadas, salidas, 
 casamientos, ascensos y tertulias de gentes desconocidas para la mayor 
 parte de las gentes. Seguía una sección que se titulaba El hampa: una riña entre dos tahoneros borrachos; un robo en una buhardilla.

—¡Dios! ¿Qué es esto?

También fue puesto a buen recaudo.

—¡Pero si éste soy yo!

También fue puesto a buen recaudo un joven de dieciséis años, 
 llamado Santiago Albo y Mas, mozo de rara taberna, y que en una casa 
 donde fue a llevar vino robó un maletín con ropas y efectos.

Santiago sintió que su rostro enrojecía, que su corazón palpitaba con
 violencia, y que las piernas temblaban. Hizo un esfuerzo, no cayó, y 
 empezó a llorar; pero comprendiendo que su madre volvía de la cocina, 
 guardose Santiago el periódico, fue a la trampa de la cueva y comenzó a 
 bajar, diciendo a Mariano:

—Sube; yo haré eso y tú cambias el agua de las aceitunas.

No quería que su madre se enterase de aquella nueva afrenta, porque 
 Santiago tenía suficiente instinto para comprender que su madre no 
 quería hablar de la detención sufrida la víspera, que su madre padecía y
 callaba, y él también debía callar para que su madre no padeciese.

Santiago puso su esperanza en tres escritores jovencitos, melenudos y
 desarrapados, que todas las noches iban a la taberna, comían aceitunas,
 bebían vino, censuraban todo lo existente, y solían pedir que se les 
 fiase lo gastado. Llegaron los críticos estériles, supo Santiago 
 hacerles hablar, y obtuvo esta afirmación: con arreglo a la ley, se le 
 puede exigir al director de un periódico que publique una rectificación 
 con igual letra, y en el mismo sitio que se publicó lo rectificado. Y si
 el director se niega, se le envían los padrinos, y se le pide una 
 reparación por medio de las armas.

Aquella noche soñó Santiago que el director del periódico era un 
 señor muy alto, muy grueso, con unas melenas muy largas, pero con buena 
 ropa y que pagaba el vino. El director le recibía cortésmente, y hacía 
 publicar en el periódico el retrato de Santiago y un artículo muy bien 
 escrito, como el de la niña rubia que daba limosna. Y en el artículo se 
 decía que Santiago Albo y Mas no había robado el maletín, ni había nunca
 robado nada, ni en el cajón del mostrador, ni en el arca de su abuelo.

A las nueve de la mañana Santiago pidió permiso a su madre para dar una vuelta, y se fue al domicilio del periódico.

En el vestíbulo había un hombre barriendo.

—¿Va usted a la Administración?

—No, señor.

—Lo decía, joven, porque no se abre hasta las diez; pero luego la 
 tiene usted abierta hasta las tres de la madrugada por cuestión de los 
 funerales.

—Deseaba ver al director.

—Si es para un asunto absolutamente personal, daré a usted, joven, 
 las señas o dirección de su domicilio. No obstante, si es asunto de 
 carácter íntimo, me tiene autorizado para intervenir en ello.

—Quería que se rectificase una noticia.

—¡Ah!, vamos. Pues sí, irremisiblemente, tiene usted, joven, que 
 hablar con él, ha de hacerlo después de las doce de la noche, porque a 
 esa hora, o después, viene por aquí.

—Lo mismo se me da, con tal que rectifiquen la noticia.

—Es mi deber no preguntarle a usted indiscretamente lo que desea, 
 pero es mi deber advertirle que según lo que usted desee, así habrá de 
 proceder.

—Pues dicen que Santiago Albo ha robado un maletín.

—Y usted quiere hacer público que no es usted ese Santiago Albo. Es 
 posible que le atiendan a usted; pero también es posible, joven, que no 
 le atiendan, porque se ha abusado de eso para hacer el reclamo, y 
 nosotros cobramos los reclamos. De modo que...

—No, señor; no es eso lo que yo quiero.

—Pues explíquese usted, joven.

—Yo soy el Santiago Albo, pero no he robado ningún maletín.

—Pues ese es el caso que yo le decía a usted.

—No, señor, porque yo soy el Santiago del robo del maletín.

—No nos entendemos. A usted se le acusa del robo de un maletín.

—Eso es.

—Pero la acusación, siquiera fuese verídica, no es cierta de toda certidumbre.

—¡Que no es verdad!

—Pero, ¿el asunto está subjúdice? Porque en ese estado, entienda usted, joven, que no podemos afirmar ni negar.

—Yo no sé si está como usted dice.

—Pues esa es la base.

En la escalera gritó una voz:

—Araus, ¿se acaba eso?

—Ya está todo barrido.

—Perdone usted. ¿Es usted el señor Araus?

—No, señor; me llaman así de mote. Y me voy porque me buscan. Venga 
 usted de nuevo a las dos, y yo le recomendaré a usted. Se me ha hecho 
 usted interesante.

Duró largo tiempo la emoción que experimentó Santiago, creyéndose delante del insigne periodista.

¡Araus!

Y, sin embargo, el Araus auténtico hubiera dado a Santiago la misma contestación dada por el Araus de befa.

—Yo pude afirmar que era usted ladrón, porque así me lo dijo la 
 policía; pero no puedo afirmar que usted no robó, si la autoridad no lo 
 asegura también. ¡Pobre Araus!

Hay ideas que no parecen vibraciones de células, sino las células 
 mismas; hay afectos que no parecen movimientos del corazón, sino fibras 
 estriadas de ese gran músculo que no obedece a la voluntad. Y así, hay 
 pasiones que no arrastran al hombre, sino que son el hombre mismo. 
 Arquímedes no creyó en la palanca como yo creo en la Prensa. ¡Bah!, un 
 pedazo de papel impreso cambiaría el Cosmos, si el Creador supiese leer.
 Y todos esos papeles impresos que se llaman periódicos y que, reunidos,
 forman la Prensa Española, no cambian nada de lo que existe; y si se 
 jactan de que hicieron algo, mienten; es que de ellos, de su fuerza 
 poderosa, se valió alguien para cambiar algo. Son cada uno de ellos, y 
 todos reunidos, como aquel diario donde se pudo decir que Santiago 
 robaba, y no se podía decir que Santiago no era ladrón.

Y yo que, para martirio de mi vida, había de tener una idea y un 
 afecto tan intenso y tan permanente que constituyen una pasión señora de
 mí, un tirano indiscutible, tengo la pasión del periodismo; tengo el 
 convencimiento de que esa es la fuerza mayor de las sociedades humanas, 
 acaso la mayor fuerza de la Naturaleza; y creo que si Dios o el diablo 
 quisieran llevar los hombres al bien o al mal, tendrían que valerse de 
 la Prensa, como se valió Muñoz para infamar el nombre de Santiago.

¿Creéis que no se puede curar el cáncer? Pues bien, decid mañana y 
 decid siempre en la Prensa de todo el mundo, que la profilaxis y el 
 tratamiento del cáncer se reducen a beber agua hallándose ayuno, y el 
 cáncer desaparecerá. ¿Por qué? Porque habréis extendido las prácticas de
 higienización por uso del agua; y porque la fe cura. ¿Que no? La fe es 
 la autosugestión; y, ¿qué es la enfermedad?: una sugestión. No creéis en
 el mal de ojo, para no parecer majaderos; pero os veis 
 obligados a creer en los contagios, y en contagios tan raros, que son 
 sugestiones. Pues bien, la sugestión externa, como la autosugestión, 
 pueden curar o matar. ¿No lo creéis?, ¿no creéis en las maravillas que 
 produce la fe? Por eso no estáis habituados a tener fe honda. Vuestra fe
 suele ser una ridiculez que mentís, y de la que estáis dispuestos a 
 abjurar en cuanto ello os convenga. Sois periodistas sin tener fe en su 
 periódico. Merecéis que os denuncien, y vivís denunciados.

Y esa fuerza omnipotente que puede hacer y deshacer honras y 
 fortunas; que puede crear, impedir y terminar las guerras; que puede 
 cambiar el curso de los ríos y la vida de las comarcas, que puede 
 extinguir, modificar o consolidar la idea humana acerca de Dios, que es,
 así, otro Dios quizá más adorable que ninguno de los imaginados por el 
 hombre, porque es un Dios que está visible entre sus criaturas; ese Dios
 perdurable como la humanidad; ese Dios de dioses tiene su religión y 
 tiene sus templos; pero, ¡ay de mí!, tiene también su Satanás maldito.

Mi antigua amiga doña Tránsito, cuando reza el Credo, lo termina diciendo así: Amén, periodista. Su yerno es una gloria de la Prensa española; pero la suegra dice bien:

—Si fuese algo: zapatero o, en fin, algo; pero, ¡periodista!... eso es lo mismo que no ser nada.

Tienen razón doña Tránsito y los transitables.

En todas las profesiones se puede hacer fortuna con el trabajo propio
 o con el trabajo ajeno, y es posible ejercerlas legalmente, aun siendo 
 incompetente para ello de una manera notoria. Suponiendo que un médico, 
 un abogado y un militar, fuesen aptos, al terminar sus estudios, para 
 ejercer sus respectivas profesiones, se habrá de convenir en que si esos
 señores pasan veinte años sin ejercer y sin estudiar, serán tres 
 positivas nulidades; pues el Estado no lo cree así, y velis nolis,
 encarga a esos caballeros de defenderme contra el tifus, contra el 
 verdugo y contra el invasor, y tengo que soportar humildemente estas 
 ruinosas defensas.

A doña Tránsito no le importaría que su yerno fuese un bodoque y que ganase poco, con tal de que fuese algo.

Esta opinión de doña Tránsito es la opinión de casi todas las madres 
 de familia, y para mí son estas señoras más respetables que los padres, 
 porque no tengo seguridad de que éstos lo sean.

Afortunadamente, la complaceré cuando yo sea Presidente del Consejo; 
 porque uno de mis grandes proyectos es convertir el periodismo en una 
 carrera del Estado; así doña Tránsito se quedaría tranquila, el Gobierno
 se quedaría tranquilo, y Moya, Cavia, Troyano, Francos, Ortega-Munilla,
 Arias, Suárez de Figueroa y otros, serán algo; ¡infelices!

Claro es que el periodista ha de ser sano y fuerte para resistir los 
 peligros de los climas, y los peligros de la vida desarreglada. Así lo 
 son.

Han de ser valientes, para no temer los terremotos, las inundaciones,
 las guerras, los motines, ni los desafíos, ni las denuncias con arreglo
 a las leyes escritas, ni las leyes escritas con arreglo a las 
 denuncias. Así lo son.

Han de ser honrados, para no quedarse con el dinero de la caridad, 
 según costumbre de ciertas personas que tienen fama de caritativas; para
 no explotar los reclamos como las cursis que tienen fama de 
 distinguidas; para no llevarse el tintero de la redacción, como 
 desapareció, en una reunión de cofrades, aquella escribanía de metal 
 fino, según contaba Taboada; y para no tener deudas bochornosas, y 
 mantener con decoro a sus familias. Así lo son.

Es necesario que sean instruidos, instruidísimos, con una instrucción
 vastísima, profundísima y sincerísima, porque lo han de saber todo en 
 todos los instantes, supuesto que han de escribir sin preparación y han 
 de explicarse con tan hábil pedagogía y con tan rara elocuencia que se 
 hagan comprensibles para todos, porque realmente la Prensa tiene la positiva dirección intelectual de las modernas sociedades. Así son los periodistas.

Han de ser buenos, porque son el único (señor cajista, 
 hágase usted el favor de componer ÚNICO con letras de cartel) consuelo 
 permanente de los desesperados. Mi amigo Malagarriga sospechaba que 
 Galeote cometió su crimen porque se creyó abandonado de la Prensa. En 
 muchas ocasiones no hallaréis una autoridad que os ampare, un sacerdote 
 que os confiese y un médico que os cure; pero si en la localidad donde 
 estéis existe un periódico, hallaréis en seguida un periodista que os 
 consuele y os defienda. Contad vuestras penas a cualquier redactor de El Correo Español o de El País,
 y los veréis siempre unidos para realizar una obra de bondad o de 
 justicia. Y yo creo que si todos los desesperados frecuentasen las 
 redacciones y se acostumbrasen a no esperar de ninguna autoridad ni de 
 ningún santo, y a esperarlo todo de la Prensa, disminuirían 
 extraordinariamente el número y la importancia de los delitos; porque 
 creo que el hombre llega a ser malo cuando la virtud no le produce ni la
 más remota esperanza; y lo creo así porque el ser bueno es muy cómodo, y
 nadie deja esa ventura sino obligado por la necesidad. Yo mismo, si 
 disfrutase de los dos grandes privilegios de los hombres libres, la 
 ciudadanía y la propiedad; si yo supiese que me bastaba con ser 
 trabajador y honrado para gozar como español de los derechos de 
 ciudadanía, y como hombre sociable de los derechos de propiedad y no de 
 los derechos a litigar, que esta es la propiedad actual, no agotaría mis
 nervios y mi vida en escribir de esto, y me limitaría a escribir a mi 
 familia y algún cuento candoroso.

No es así, y siempre que se me ha perseguido, he hallado en seguida 
 el dulce consuelo de la Prensa; y juro, en nombre de Dios, que la quiero
 tanto como a mi madre. A ambas acudiré siempre en busca de esperanzas, y
 para darles todo lo mío si de ello necesitasen. Dichosos los pueblos 
 que tienen Patria y que tienen Prensa, y dichosos los desesperados que 
 antes de robar o de asesinar o de suicidarse, se acuerdan de un 
 periódico y van allí, y cuentan sus penas; porque todos, absolutamente todos
 los periodistas parecen ángeles, cuando escuchan el dolor ajeno; y, lo 
 mismo que las madres con sus hijos hallan siempre energías y medios para
 defender a sus amparados. Así son los periodistas.

Claro es que han de ser muy laboriosos, porque necesitan trabajar 
 mucho, aunque no tuviesen humor de ello; ni pueden, como en otras 
 profesiones, fingir que trabajaron; y han de ser sobrios porque ganan 
 muy poco, y han de...

—¿Se puede?

—Adelante.

—¿Todavía está usted trabajando?

—Haciendo que hago. ¿Y esa oficina?

—Como siempre. ¿No ha venido el cura?

—No, señor.

—¿Y el capitán?

—Tampoco.

—Pues en cuanto venga alguno empezaremos el tresillo, a menos que no le interese a usted mucho lo que escribe.

—Unas líneas acerca de los periódicos.

—Los pondrá usted de oro y azul.

—No, señor; ni consiento esa sospecha.

—Cálmese usted, amigo Lanza. Usted es muy vehemente, y yo le citaría a usted un periódico que no defendería usted.

—¿Cuál?

—Un diario.

—¡Imposible!, los conozco todos.

—Donde sólo hay colaboración: escrito sin gramática.

—Algún diario de oposición de los que le molestan a usted.

—Nada de eso. Las suscripciones se logran a sablazos.

—Muchas veces la necesidad...

—No por cierto. Es político y no tiene consecuencia política.

—Vivirá de una subvención.

—Ya le he dicho a usted que vive del sablazo. Publica artículos que deshonran y que matan y que arruinan.

—¡Diantre!

—Él ha llevado al pueblo a la revolución.

—¿Y no lo denuncian?

—Nunca.

—No lo creo.

—Créame usted. No tiene colaboradores fijos; nunca paga la 
 colaboración, y muchas veces la cobra. La misma Academia Española dice 
 de él que es mentiroso.

—Pero, ¿qué periódico es ese?

—¿Para qué quiere usted saberlo?

—Para decirles cuatro verdades a los redactores.

—Son muy perfectos caballeros. Allí quien manda es el editor.

—Pues a ese.

—Ese no se batirá con usted. Empezará por embargarle.

—¡Ah! Ya comprendo.

—Claro está.

—De modo que...

—Exactamente.

—¡Qué desgracia!

Noble Prensa Española: con tus grandes diarios, con tus grandes 
 revistas, con tus miles de hojas llenas de poesía y de ciencia, de 
 utilidad y de deleite; y con tu cachaza para soportar diariamente una 
 nueva ley y una nueva denuncia, eres al fin, ¿te lo digo?; pues bien, 
 eres, ¿te lo digo?: eres el suplemento ilustrado de la Gaceta de Madrid.

¡Pobre Prensa!

Desacato casero

He dicho en el capítulo anterior, que Ricardo no amaba a su hijo, y 
 esto habrá satisfecho a los cuatro tontos y a los cuatro granujas 
 partidarios de la policía irracionalmente organizada. Les habrá 
 satisfecho, porque hallarán que exagero, y argumentador que miente, es 
 vencido.

Voy a quitarles la satisfacción a esos señores, diciéndoles que, en 
 mi humilde opinión, los polizontes pertenecen a la especie humana, y se 
 distinguen de los demás hombres en que no se aman a sí mismos. Un 
 policía puede amar a su madre, a sus hijos, a sus amigos y a sus 
 paisanos, pero si se amase a sí mismo, dejaría de ser policía.

El desamor de Ricardo hacia Luisito no provenía de que Ricardo fuese polizonte, sino de otras causas; y voy a referirlas:

Una noche que Ricardo no tenía dinero le ocurrió la idea de robar en 
 su casa.

La idea era vulgar, como dejo dicho, pues casi todos los hogares son 
 víctimas de la rapiña de los amos, de los señoritos, de los criados, y, 
 especialmente, de la señora de la casa. Y, como la idea era vulgar, la 
 tuvo Ricardo; y la realizó.

Era domingo, y en aquella hora (las nueve de la noche), debía de 
 hallarse Angelita en la casa de sus padres, y Tomás en el café, única 
 distracción de que disfrutaba. Ricardo tenía llave de la cerradura 
 inglesa que defendía la puerta del taller, que era también la entrada a 
 la habitación.

Abrió Ricardo, convencido de que nadie le veía entrar; cerró en seguida, adelantó algunos pasos caminando a oscuras, y dijo:

—¡Angelita! ¡Tomás!

Nadie le contestó; estaba solo.

Entonces encendió una cerilla y fue hacia la alcoba de Angelita para descerrajar la cómoda.

Pero al pasar delante del cuarto de Tomás, vio dentro el baúl donde el oficial guardaba su hacienda.

Allí debía de estar el dinero que el señor Luis le dio por el 
 traspaso del taller; y allí debían de estar las economías de aquel 
 mariquita que no tenía vicios.

Ricardo no dudó; fue hacia el baúl; lo halló cerrado; volvió al 
 taller; cogió un desclavador, y el pestillo, después de doblarse, se 
 rompió.

Alzó Ricardo la tapa: ropa; y, en la bandeja siguiente, más ropa; y 
 en el hueco inferior, ropa; pero entre ésta palpó Ricardo una caja, y 
 tiró de ella; pero, seguramente, estaba atornillada al fondo del baúl. 
 Una contrariedad, una pérdida de tiempo. A puñados sacó la ropa que 
 rodeaba la caja; cogió ésta con las dos manos y tiró; crujía, pero 
 seguía sujeta.

Era preciso arrancarla en seguida, y marcharse a escape.

Ricardo dejó de encender fósforos; se puso de rodillas, apoyó la mano
 izquierda en el borde del baúl, y con la derecha, armada del 
 desclavador, empezó a apalancar por debajo de la caja; ésta crujía, iba 
 rompiéndose, pero tardaba en quedar suelta.

Ricardo descansó un momento; sacó del baúl la mano derecha; soltó la 
 herramienta para que los dedos quedasen libres, y respiró para desahogar
 el pecho, lleno de rabia y de espanto.

Entonces cayó con fuerza la tapa del baúl, y el fleje de su borde se 
 clavó en la mano izquierda de Ricardo. El vivísimo dolor, unido al miedo
 del polizonte, le arrancaron un grito y le hicieron caer desvanecido, 
 dejando la mano presa en aquel lazo.

En seguida sintió que le asistían, que le mojaban las sienes y que le
 libertaban la mano herida. Abrió los ojos, vio luz y a Tomás en 
 calzoncillos y a Ángela en camisa.

Tomás concluyó de vendar con un pañuelo la mano, y Ricardo se levantó
 y fue a hablar, y hubiera hablado a no haber visto que Tomás pasaba de 
 la boca a la mano un reluciente escoplo.

—¡Salga usted de aquí!

Ricardo fue hacia el taller, y después hacia la puerta.

—¡Ah; oiga usted!

Ricardo se detuvo.

—Deje usted ahí la llave de la puerta; ¡silencio, granuja! Aquí no 
 puede usted volver a entrar sin mi permiso mientras yo esté aquí, y no 
 me marcharé nunca.

Ricardo, lívido y tembloroso, dejó la llave sobre uno de los bandos.

—¡Otra cosa! Si usted habla, yo grito. Usted no tiene pruebas, pero 
 yo sí; las lleva usted en esa mano desgarrada, y el baúl estará siempre 
 como usted lo deja.

Salió Ricardo, cerró Tomás, volviose con Angelita al lecho y dijo a la jorobada.

—No sería malo que tomases algo para quitarte el susto y para que no se nos desgracie el chico.

Y Ricardo, que tenía conciencia de su degeneración, como hombre, no 
 amaba a su hijo; y, como polizonte, estaba dispuesto a explotarle.

Otro gran poder

Santiago bajó a pie desde la casa del periódico hacia la Puerta del 
 Sol. Ya en la calle, pudo convencerse de que le seguía un sujeto con el 
 tipo de los chulos.

La persecución fue tan inmediata que el desconocido, viendo que Santiago se encaraba con él, tuvo que disculparse y dijo:

—Perdone usted; creí que era usted un amigo que me había encargado 
 que se lo arreglase todo para irse de voluntario a la guerra de Cuba.

—Pues no, señor.

—Ya, ya lo veo; pero se parece a usted; claro, todos los que van son 
 jóvenes, y hacen bien; si yo tuviese treinta años menos allá me iba. 
 Empiece usted por que le dan a uno quinietas pesetas, que siempre vienen
 bien, séase para la familia si está necesitada, o para la novia si se 
 queda en mal estado, o para uno mismo, porque esas quinietas arreglan a 
 cualquiera.

—Pero no las darán en seguida.

—¿Que no? Mismamente al embarcarse en Cádiz o donde sea. Pero quiere 
 decirse que si usted necesita antes algún dinero se lo adelanta a usted 
 el agente, y luego él lo cobra sin usura y sin engaño. Con estas cosas 
 de la milicia no se puede jugar.

—Y, ¿cuánto adelantan?

—Pues cinco duros, o media onza, o cincuenta pesetas, o cien pesetas. Claro, hombre, eso varía con los casos.

Imagine el lector, según le plazca, la continuación de este diálogo y sus consecuencias.

Una mañana salía Santiago de Madrid por la Estación de Atocha; la 
 infeliz víctima de Ricardo Muñoz era soldado, iba de voluntario a la 
 guerra, iba con otros muchos españoles a defender en Cuba nuestro 
 territorio y nuestro honor; y Santiago, hambriento, casi desnudo y con 
 siete pesetas en el bolsillo, sintió frío por la espalda y sintió que el corazón le latía con violencia cuando oyó las notas de la Marcha de Cádiz;
 cuando coreándola, gritaba un inmenso gentío, ¡viva España!; y cuando 
 un grupo de generales, de jefes y de oficiales saludaba militarmente al 
 montón de muchachos que iban sonrientes a dejarse matar en defensa de la
 patria, guiados por la sacrosanta bandera del regimiento.

Y el lector me perdonará que de este lugar de la novela arranque un 
 artículo magistralmente compuesto y correctísimamente escrito que 
 refería la vida y las hazañas de Santiago durante la guerra.

Claro es que yo alabo holgadamente el artículo porque sé que nadie ha
 de leerlo; y lo retiro, no por miedo a que se le juzgue, sino por miedo
 a que yo sea el juzgado.

La ley de la gravedad será buena o será mala, pero es ley de Dios y 
 se cumple fatalmente sin intervención de las autoridades. Si fuese ley 
 del Estado, y yo elevase un globo en la atmósfera, el vulgo ignorante 
 creería que yo había infringido la ley; y, por bestialidad 
 revolucionaria, aplaudiría frenéticamente; y aunque los altos 
 magistrados supiesen Física, tendrían, por razón de Estado, que 
 condenarme.

Suprimo, por consiguiente, mi admirable artículo hasta que me halle 
 seguro de que saben Física quienes han de juzgarme y quienes han de 
 leerme.

Pero aprovecho la oportunidad para decir algo que nunca vi escrito y 
 que interesa a la patria y al Ejército; y que se me perdone la 
 redundancia (que no es mía), porque ya sé que son filosófica y 
 prácticamente comunes e inseparables los intereses del Ejército y de la 
 patria.

Parece racional que, siendo el Ejército una masa de soldados, se 
 pensase, para tener buen Ejército, en tener buenos reclutas. Es doloroso
 que a los niños de los pueblos no se les dé instrucción militar, que no
 se les dé ninguna instrucción, que se les deje morir de hambre, que se 
 les abandone en sus enfermedades y que se les abandone a todos los malos
 contagios; pero es más funesto que el mozo, cuando va a ser recluta, 
 haya perdido el buen sentido moral.

Sabe que su cacique es malo, y sabe que su cacique es todopoderoso. Y
 en estos conocimientos basa su criterio acerca de la organización 
 social. Su cacique es más poderoso que el coronel que reparte los 
 reclutas a los Cuerpos. Y si el coronel es más poderoso será más 
 cacique, o sea, más malo; quizá cueste más dinero sobornar al coronel; 
 pero se le sobornará seguramente.

El mozo entra en filas, y en seguida trata de sobornar al sargento. 
 No lo consigue, y emplea el medio de dominar al cacique cuando éste no 
 admite dinero. Se emborracha para tener valor, busca al 
 sargento y le desafía. Cualquier cacique (que, desde luego, es cobarde),
 ante un mozo arrojado, transige y ofrece su protección y su amistad al madrugador atrevido; pero el sargento denuncia al soldado, y éste va al calabozo.

Desde allí escribe a su pueblo cartas dictadas por la ira y por el 
 deseo de venganza; y el cacique las lee en alta voz, y por éste y por 
 aquéllas se enteran los mozos y sus padres de que la disciplina es una 
 barbarie, de que los sargentos y los oficiales y los jefes son unos 
 verdugos, de que el rancho es mezquino y asqueroso, de que hace falta 
 mucho dinero en gratificaciones para que el soldado no muera a 
 puntapiés, y de que, pudiendo gastar ese dinero, es preferible 
 redimirse, y no pudiendo gastarlo, es preferible desertar.

¿Quién niega la exactitud de este cuadro? Algún truhán interesado en 
 ocultarlo o algún ignorante de la vida en los pueblos españoles.

Mozos acostumbrados a respetar esa vergüenza nacional que se llama 
 cacique, y acostumbrados al triunfo de la perversión y de la procacidad,
 serán bestias a quienes se les pueda enseñar a alinearse, pero no serán
 verdaderos soldados, porque la milicia es la religión del honor. Por su
 honor juran los militares, con los tribunales de honor se hacen 
 justicia y en el campo del honor ventilan sus agravios. Este ambiente de
 honor, este procedimiento de honor y esta finalidad de honor, son 
 condiciones necesarias y esenciales de un ejército que ha de vencer o ha
 de sucumbir honrosamente, y ha de resolver aquellos problemas de 
 sentimiento honroso que no pueden resolverse por cálculo de la 
 conveniencia.

Y así como hoy no sería ejército regular y apto el dirigido por 
 malhechores, y bien lo prueba el esmero con que nuestros oficiales son 
 caballeros cumplidísimos, así, creo yo, salvando todos los respectos 
 (que no sean de caciques), que no es ejército apto el constituido con 
 reclutas de perversión moral creada por el ejemplo y por la omnipotencia
 del caciquismo.

Y así, digo yo que el más grosero insulto hecho a nuestro Ejército es
 prepararle conscientemente y deliberadamente reclutas educados en la 
 más asquerosa perversión moral.

Y así, creo yo, salvando todos los respetos, que si un ministro de la
 Guerra pudo suprimir en un día los sargentos primeros, no sería 
 imposible, y sería oportuno, que las autoridades militares suprimiesen 
 en un día los caciques españoles.

¡Si el Ejército los exterminase!

No admito discusión sobre las consecuencias. Prefiero que un 
 caballero pundonoroso tenga la arrogancia de pasar sus espuelas sobre mi
 cara a que un cobarde cacique tenga la villanía de robarme y de 
 injuriarme eludiendo las prescripciones de un Código que yo cumplo 
 fielmente.

Prefiero cualquier inquisición, en nombre de cualquier dios, a la más insignificante tiranía en nombre de la libertad.

Si yo fuese capitán general y tuviese el amor de mi patria y la 
 adoración del Ejército, el cachito mayor de cacique sería de este 
 tamaño. (Véase el punto).

Y una mañana regresó Santiago a la estación de Atocha.

En el tren había dormido, así le dijeron; y en Alcázar había tomado 
 sopa y vino, se lo dijeron así. Lo cierto es que Santiago no se daba 
 cuenta de ello. Recordaba que al desembarcarse en Cádiz le habían 
 socorrido con unos duros, y le habían dicho que ya no era soldado: el 
 contrato concluía.

En Cádiz muchos hombres le dieron de beber; pero no le dieron cama, 
 ni medicinas, ni sopa; había que pedirlo y había que lograrlo.

Le gestionaron la inclusión en una lista de repatriados que el día 
 siguiente iba a Madrid, y montó en el tren tiritando y sin haber comido.
 Supo que en Cádiz daban comida y mantas unos señores muy buenos y unas 
 señoras muy hermosas; pero él no pidió y no le dieron nada.

En el pequeño espacio de su asiento de tercera tuvo sitio suficiente 
 para enroscar el esqueleto cubierto de piel, y la fiebre le dio un sueño
 tan consolador y tan largo que Santiago llegó a la estación de Atocha 
 sin el aburrimiento de los viajeros ricos.

En la estación no había música ni señores; una Comisión de la Cruz Roja, una Comisión de El Imparcial y algunos curiosos.

Le dijeron que se fuese al vestíbulo, y allá se fue; se sentó en un banco y la fiebre le dejó dormido.

Le despertaron y le dijeron que se fuese a la casa de El Imperial. En el vestíbulo habían repartido bonos; pero como él no pidió nada...

Empezó a subir la cuesta de la calle de Atocha y empezó a toser y a 
 fatigarse. Comprendía que estaba muy malo, que necesitaba de muchas 
 cosas, y que era preciso pedirlas; sí, era preciso acostumbrarse a 
 pedir. Pero, ¿a quién? Pasaba entonces entre los estudiantes agrupados a
 la puerta de San Carlos. Le dejaron libre el camino, se descubrieron y 
 gritaron ¡viva España! A Santiago le satisfizo el homenaje, y, por 
 orgullo, no pidió a los jóvenes patriotas.

Siguió subiendo; la tos y la fatiga aumentaban. Comenzó el vértigo a 
 iniciarse. Santiago tuvo miedo de morir, comprendió que necesitaba pedir
 para no morirse y extendió la mano hacia dos señores curas.

Los curas empezaron a protestar. Habían dado mucho dinero para socorrer a los repatriados.

Se hizo un corro y se habló como buenos españoles: todos a un tiempo y
 todos a gritos. Aquello era vergonzoso. El Estado se comía el sudor de 
 los patriotas. Los ministros compraban casas con el dinero de la guerra;
 esto lo sabía todo el mundo (es lo que se dice cuando nadie lo sabe ciertamente). El Imparcial se comía el dinero de la suscripción, lo decía también todo el mundo. Además había muchos granujas que se fingían repatriados para vivir a costa de los buenos corazones, esto se veía por todas partes.
 Pero aquel parecía repatriado de verdad; se estaba muriendo. Acaso no 
 lo fuese; hay algunos pillos que todo lo falsifican muy bien. Pues allí 
 venía una pareja de guardias y lo aclararían.

Llegó la pareja, se enteró de lo que ocurría; y el guardia más 
 antiguo se encaró con el repatriado, y colocándole una mano sobre el 
 hombro...

El peso de la mano aquella bastó para hundir el cuerpo de Santiago, 
 que cayó al suelo, dando contra un árbol la descarnada cabeza, que 
 empezó a verter sobre la arena un reguerito de sangre.

En la Puerta de Atocha se decía que dos curas habían dado muerte a un
 repatriado; en la plaza de Antón Martín se dijo que un guardia de Orden
 público había concluido a tiros con un repatriado de Cuba.

A Santiago le llevaron en una camilla al hospital; y cuando el médico
 de guardia vio que la herida era leve, pero que la inaniación era 
 extremada, dijo al practicante, encargándole la mayor reserva, que yo 
 también guardo:

—¡Bah! Un Ejército que no tiene libertad, ni medios, ni derecho para defender a un soldado, ¿cómo va a defender la Patria?

La verdadera terapéutica

Cuando Santiago se dio cuenta de que vivía y comprendió que se hallaba en el hospital, sintió el frío del espanto.

Es necesario ser pobre para comprender el horror que el hospital produce.

Los socialistas majaderos, que suelen ser artesanos holgazanes con 
 pretensiones cursis, se anotan como victoria (¡tiene gracia!) el haber 
 conseguido una ley sobre accidentes del trabajo. Han sustituido los 
 recursos de una caridad que pudiera ser inagotable (y que ya no es 
 preciso ejercerla), con unas pesetitas tan escasas o tan litigadas, que 
 aseguran el hambre del paciente durante su enfermedad.

Y el hospital sigue siendo un matadero, porque al hospital no va ninguno de los señores que informan las leyes.

Mucho aterra el hambre al pobre, pero sabe que hallará una limosna 
 que le remedie. Mucho aterra la cárcel al pobre, pero sabe que le darán 
 un defensor; uno de esos jóvenes cuya viril cabeza parece rodeada de un 
 nimbo de gloria, y que allá, en los estrados de las salas de justicia, 
 dicen siempre lo mismo con palabras que perfuman de amor los ojos y los 
 corazones.

«No habéis probado que mi defendido sea el autor de ese delito, y no 
 le debéis castigar. Pero si lo probaseis, debierais tener en cuenta que 
 habría cometido ese delito impulsado por una ley de Naturaleza, que si 
 es fatal, puede lanzarnos a todos nosotros por igual camino; y si puede 
 eludirse, por la educación o por la riqueza, no debe constituir pregón 
 de ignominia para este infeliz a quien quitasteis los medios de ser rico
 y de ser culto».

Lo que aterra al pobre es el hospital, porque no es templo de la 
 caridad, sino alcázar del egoísmo. Donde nadie puede servir al prójimo, 
 porque no hay quien (aun para vivir miserablemente) no haya de quitar 
 algo del amor, de la medicina y del alimento que el enfermo necesita.

Allí, por decoro del Estado y de la humanidad, debiera todo ser 
 gratuito, y allí todo cuesta dinero; dinero para el conserje, dinero 
 para el practicante, misas y velas para las hermanas, cigarros habanos 
 para el doctor y para el administrador y para el visitador. Y si no se 
 hace esto, ¡a morir!; porque el hospital le dice al enfermo: «No te doy 
 de comer y prohíbo que te traigan comida; si la quieres, dame dinero».

¡Preciosa campaña para el doctor Tolosa Latour, cuyas virtudes referimos todos, y resumió don Ángel E. Caro, diciendo:

«Es Tolosa un artista, un poeta, a quien la prosa de la realidad no ha podido aún cortar las alas!»

Atrévase mi ejemplar amigo a dignificar el hospital, y verá con qué desvergüenza le despluman sus alas de ángel.

Entretanto yo pido con todas mis energías que se entreguen los 
 hospitales a los frailes curanderos y a las monjas enfermeras, porque 
 prefiero la Inquisición en nombre de cualquier Dios, a la Inquisición en
 nombre del perro chico.

Hace muchos años anuncié que abortaría una revolución de 
 comerciantes, y así ha sucedido; hace muchos años anuncié que triunfaría
 una revolución de enfermos, y así sucederá. Revolución de enfermos fue 
 la que produjo la matanza de los frailes.

Y es que el pueblo necesita salud y música; un pueblo sano y alegre 
 no protesta, y transige con los sarcasmos del Sufragio Universal. Esto 
 lo sabe cualquier estadista, y no lo saben los nuestros, porque son majaderos de siempre y ministros de un día.

Ya verán lo que ocurre cuando se desarrolle una epidemia, cuando cada
 hombre huya de los demás por miedo al contagio, cuando no haya camas en
 los hospitales, ni pan ni leche para los enfermos, ni consuelo para los
 agonizantes, ni ropa limpia, ni médicos, ni luz clara en plena noche, 
 ni rayos de sol en pleno día. Cuando dentro de los hospitales, que 
 parecen cárceles malas (las cárceles buenas debieran parecer palacios), 
 mueran los enfermos hambrientos en las gradas de las escaleras, 
 alrededor de los caloríferos y al pie de los tragaluces; y mueran, no 
 por asfixia, con las manos abiertas, sino con los puños cerrados, por 
 congestión del cerebro, agotados por la ira, maldiciendo de la sociedad 
 en que han vivido y de aquel hospital donde los médicos ganan una 
 limosna y necesitan estar ausentes para lograr el sustento de su 
 familia; donde las hermanas, famélicas, rezan a San Rafael, según se lo 
 ordena el prelado, y no cuidan a los enfermos según se lo ordena su 
 vocación y su instituto; donde el administrador no puede centuplicar los
 panes y los peces, y contentar con buenas palabras a los abastecedores 
 que no cobran; y donde el director dice:

«Si Vuestra Excelencia quiere que mantenga el orden a todo trance, según me lo manda, envíeme artillería y coraceros.»

Cuando ante las puertas de los hospitales, en la vía pública, 
 ruja la muchedumbre, viendo los enfermos que mueren en el arroyo y 
 viendo que allá dentro no se puede llegar porque no se tiene suficiente 
 influencia para conseguir un pase; y que aquella carne querida por la 
 que se luchó en el taller, en el campo, en el bufete, en la guerra, se 
 muere hambrienta, porque si hubo dos reales para regalarle un pan, no 
 hay dos reales para regalar al portero.

Ya verán entonces que alguien publica la lista de las haciendas 
 robadas a los hospitales, y explica el origen de muchas fortunas; y ya 
 verán cómo los poderosos que no hayan huido de la peste no podrán huir 
 del motín, que pondrá una horca en cada farol, ante los aplausos de los 
 soldados que no harán fuego sobre la muchedumbre, porque también ellos 
 pensarán que acaso, al día siguiente, les lleve la epidemia a uno de 
 esos hospitales militares que parecen pocilgas, y que son un grosero 
 insulto hecho al más patriota de los ejércitos.

Y aunque se llegue a la locura en el saqueo y en la matanza, nadie 
 tocará a la carne y a los bienes de Castelo, de Rubio, del Marqués de 
 Cubas y de cuantos han hecho su nombre popular y bendito en las salas de
 los Hospitales, que NUNCA merecen la visita de esos poderosos y de esos
 cursis que van a todos los teatros, a todas las ruletas, a todas las 
 casas de lenocinio y a todas las ejecuciones capitales.

¡Pobres médicos! A veces lucháis vergonzosamente por un panecillo y 
 salváis al enfermo, para matarle después hambriento o abochornado por su
 deuda. Pensad que la Iglesia tiene consigo las multitudes, porque 
 siempre da un consuelo para los dolores de la conciencia, y que el apoyo
 de las muchedumbres le da su influjo sobre la escéptica aristocracia.

Pensad que también vosotros seríais poderosos, si pudieseis dar siempre un consuelo para los dolores de la carne.

Pensad que los productos de la justicia son para los letrados y los 
 curiales, y los productos de la fe, para los sacristanes y los clérigos,
 y que los inmensos productos de la caridad no son para vosotros, porque
 habéis consentido que los administren, y los usufructúen, y los roben, 
 cuatro caciques sin vergüenza.

¡Pobres médicos!

¿Qué noción tenéis de vuestra nulidad, que así olvidáis la razón que 
 os asiste, la ley que os ampara y el decoro profesional que os obliga?

Estoy harto de ver directores generales de Sanidad, que son doctores 
 ricos afamados, ilustradísimos, diputados a Cortes, directores de 
 periódicos, hombres poderosos, libres y correctísimos, que no se atreven
 a perseguir a los sumisos consentidores y alcahuetes de la beata que 
 receta oraciones, del entrometido que receta emplastos, del fraile que cura
 el cáncer del estómago y la hipertrofia del corazón, del canalla que 
 facilita abortivos y del vividor que explota la dermis y la obscenidad 
 ajenas.

¡Pobres águilas que se dejan picar por las gallinas!

¡Pobres médicos!

Cuando Santiago comprendió que se hallaba en el hospital, sintió el frío del espanto.

Oyendo el murmullo de las conversaciones, algún quejido, y el 
 continuo golpear de la mampara, pasó Santiago la tarde. Encendieron las 
 luces, llegó la noche, y adormecido por la canturia del rosario, rezado 
 en un rincón de la sala, se durmió Santiago sin haber comido y sin que 
 nadie le hubiese molestado. Al amanecer tuvo sed, y bebió de un agua 
 blanquezca que le dejó la boca pastosa; volvió a dormirse; se despertó a
 las siete, y oyó desperezos y lamentos, el ruido que producían los 
 mozos al hacer la limpieza, y la conversación de dos vecinos que 
 esperaban coger el alta aquel mismo día.

A las nueve llegó el doctor con su acompañamiento de practicantes, mozos, Hermanas y amigos.

—¿Y éste?

—Vino ayer; le vio don Matías.

—¿Sin novedad?

—Sí, señor.

Siguió adelante. El general silencio de la sala hacía más 
 perceptibles las palabras del enfermo y del practicante al acercarse a 
 cada cama. En ésta se reía, en aquélla se lloraba; más allá, hablaba el 
 médico, pero callaba el enfermo; en otra cama se oía un grito de dolor; 
 en otra no se oía nada: las cortinas estaban corridas: el enfermo había 
 muerto durante la noche; los mozos llevarían el cadáver al depósito y el
 hospital heredaría las ropas del muerto.

Santiago sintió el frío del espanto. Volvieron a colocarle a la 
 cabecera la jarra del agua blanquizca, y Santiago la bebió con ansia; 
 tenía sed y aquella medicina le había facilitado un sueño tranquilo. Se 
 debía tener fe y esperanza en las medicinas, y en los médicos y en 
 aquellos practicantes de las blusas y en aquellas hermanas de las tocas.
 ¿Qué querían ellos?; pues curar, curar a todos. No era el hospital tan 
 malo como lo pintaban las gentes. Y Santiago, presa de la fiebre, volvió
 a dormirse, soñando que la medicina de la jarra le curaba en seguida; 
 que él ponía una taberna con el dinero que le diese el Gobierno, y que 
 Muñoz llevaba muchos meses enterrado en el camposanto.

Se despertó y buscó la jarra; se la habían llevado, y Santiago se 
 calló y volvió a dormirse. Cuando abrió los ojos miró a la tabla que 
 había en la cabecera; la jarra estaba allí, y Santiago bebió con avidez;
 se bebió toda la medicina y se sintió muy aliviado.

Con los ojos abiertos, ni miraba ni veía, cuando le volvió a la realidad la voz de un sujeto que se acercó a la cama.

—¿Usted fuma?, vecino.

—Sí, señor; pero no tengo tabaco.

—Pero si yo vengo a ofrecérselo. ¿Tiene usted calentura?

—Creo que no.

—Porque si el fumar ha de hacerle daño...

—No, señor.

—Pues tenga usted.

—Muchas gracias. —De modo que no tiene usted tabaco.

—No.

—Pues dicho que era usted un repatriado que venía de Cuba.

—Sí, señor.

—¿Y no trae usted tabaco?

—No, señor.

—Pues, ¿qué trae usted de allá?

—¿De allí?, pues no traigo nada.

—Pues si todos los empleados hubieran hecho lo mismo.

—Ea.

—Me parece. ¿Y usted trae alguna herida?

—No, señor. Es que me caí en la calle de Atocha.

—Tropezaría.

—No, que me dio un desmayo.

—El hambre que traen ustedes, es verdad.

—Algo de eso.

—Pero aquí todo se lo tienen a ustedes preparado, y le llevan a usted a su tierra sin costarle nada.

—Yo soy de Madrid.

—Mejor que mejor. ¿Y tiene usted familia?

—Ninguna. Es decir, aquí ninguna. Tengo familia de mi padre en Vilaldea.

—Eso es tierra mía, de mi provincia; yo soy de Brañas; es verdad.

—Mi padre era gallego.

—Ya, ya; pues hombre, si fuera usted allí, se ponía bueno en seguida.
 ¡De Vilaldea! ¡Vaya! Pues doña María también es de Viladaveiga. Sí que 
 lo es.

—No la conozco.

—¿A quién?

—A doña María.

—Pues ya la verá usted, porque todas las mañanas ha de venir a verme,
 y en cuanto yo se lo diga que usted es de allá, no hay más que decir. Y
 como buena, es buena, y con poder; porque es el ama de gobierno del 
 señor duque.

—¿Qué duque?

—Mi amo; vamos, que lo será; porque ella me lo ha prometido por él. 
 Mi trabajo me cuesta, porque ya ve usted si estoy entrapajado. Ea, a 
 curarse. Había llegado el practicante. Humedeció con un líquido incoloro
 el vendaje que cubría la cabeza de Santiago, y se marchó sin hablar 
 palabra.

—¿Le duele a usted?

—No, señor.

—¿Qué busca usted?

—Voy a beber la medicina de la jarra.

—¿De esa?

—Sí.

—Pero eso no es medicina.

—¿Que no?

—Como que eso es leche.

—¿Leche? Pues no sabe a leche.

—Leche de hospital. No beba eso. En cuanto el practicante se vaya de la sala yo le traeré a usted cosa mejor.

Y cuando el practicante se fue, el gallego le trajo a Santiago pan 
 muy tierno, un gran filete de ternera y media botella de buen vino 
 manchego.

—Y si quiere más, dígalo, porque a mí doña María ha de traerme lo que
 yo no me coma y más. Por supuesto, que ya ve usted que me quedé sin un 
 hueso sano.

—Y, ¿qué fue eso?

—Pues el amo, vamos el que lo será, que ha venido en el automóvil
 y me coge, y allá va ese hombre, y me trajeron aquí, es verdad. Y yo 
 doy las declaraciones a favor de él, y ya ve usted que se me cuida y mi 
 mujer está sin trabajar y cobrando un tanto, y de que yo salga de aquí, 
 que ha de ser muy pronto, nos vamos a una portería de una casa del amo, y
 a mí me colocarán. La suerte de los hombres, que ninguno sabe dónde la 
 tiene; es verdad.

La carne, el pan y el vino hicieron su efecto, y Santiago durmió 
 soñando que el duque hacía una guerra, y a todos sus soldados les 
 zurraban, y doña María les repartía a todos chuletas y buen vino y pan 
 muy blanco, y todos subían sin caerse la cuesta de la calle de Atocha.

Al día siguiente, se acercó doña María a la cama de Santiago, y le 
 trató atentamente, pero sin llaneza. Román le había dicho que el padre 
 del repatriado era de Vilaldea.

—¿Y se llamaba?

—Ramón Albo.

—¿Entonces, eres nieto del señor Juan el que llevaba el molino de Vilaldea?

—Sí, señora; como que yo estuve en el pueblo cuando murió mi padre, y viví en el molino con mi abuelo, que ya ha muerto.

Doña María prometió a Santiago interesarse por él, y repitió 
 altivamente que su recomendación valía tanto como la mejor de todas.

Cuando Román y Santiago se quedaron solos, afirmó Román que doña 
 María estaba en lo cierto, que ella entraba allí diariamente y que era 
 más ama que nadie.

Efectivamente, las Hermanas visitaron a Santiago, le encargaron que 
 se levantase y le harían muy bien la cama con otro colchón y otras 
 ropas, y se aseguraron que le curarían los Sagrados Corazones.

El practicante volvió a humedecer el vendaje; notificó a Santiago que
 se le daría ración especial; le encargó se quejase de hambre en la 
 visita del médico, y le aseguró que la medicina le curaría 
 irremisiblemente.

Santiago, satisfecho y esperanzado, se durmió, convencido de que las 
 gentes del hospital obedecían, por la representación de doña María, los 
 mandatos del duque, que este era la verdadera caridad, una caridad 
 efectiva; y que un hombre, que podía consolar y consolaba, era el único 
 que podía tener derecho a atropellar en automóvil a los pobres.

Y ya Román no se separó de Santiago; tuvieron las camas próximas, y doña María regaló a los dos.

Una mañana Román fue dado de alta previas las fórmulas legales, y cuando llegó doña María dijo a Santiago.

—Ahora no vendré yo, porque no estaría bien; pero vendrá éste todos 
 los días a traerle a usted lo que necesite; y el día que se vaya usted, 
 que será muy pronto, se va usted a la portería que se les ha dado a 
 estos; ¿sabe usted las señas?

—Sí, señora; es usted muy buena. Dios se lo pagará a usted.

—No hablemos de eso. Se va usted allí derechito y que me avisen, y yo
 le diré a usted si le he encontrado colocación; por supuesto, si le 
 conviene a usted.

—Señora, yo haré lo que usted me mande.

—Es usted un niño y está usted llorando como una criatura.

—Es que usted es muy buena.

—A cuidarse, a comer y a vivir.

Ocho días después, Santiago, todavía muy flaco, muy pálido y muy débil, salió del hospital.

Pasó por delante de San Carlos.

—¡Bah! ¡Los médicos! Pero si el médico es el que cura, ¿quién es el médico, el verdadero médico? ¿Quién? El duque.

Lo que se llama aristocracia

El celibato del clero es una desgracia para los sacerdotes, para la iglesia y para las naciones católicas.

El celibato eclesiástico no es dogmático: lo han defendido los curas jóvenes, y lo soportan los curas viejos.

El celibato priva al sacerdote del amor de todos y del amor a todo, 
 que son los amores que, con el suyo de ella, proporciona la mujer.

Ser casto sin justificación fisiológica y sin justificación 
 patológica, es una horrible desventura; eso lo saben por experiencia 
 todos los españoles, incluso los sacerdotes.

La iglesia pierde altezas como quien ordena o consiente un absurdo; 
 pierde altezas porque expone al sacerdote a ser pecador; y pierde 
 altezas si no castiga (como generalmente no lo hace, ni puede hacerlo) 
 el pecado del sacerdote. Además, pierde la tribu de Leví, cuya 
 importancia no se ha comprendido bien, no llena los seminarios con 
 jóvenes educados y aficionados por sus legítimos padres (sacerdotes) a 
 la misión evangélica y a la misión pastoral, y renueva el clero con 
 infelices a quienes la miseria o la ineptitud, y siempre la 
 recomendación del párroco (acaso padre pecaminoso del seminarista), 
 llevan a una carrera que precisa vastos estudios y constantes 
 sacrificios, que sólo realiza bien una decidida vocación.

Y las naciones católicas se hunden porque pierden la familia, que es 
 la base de la nacionalidad. Si la religión es excelente y si el cura es 
 excelente, la castidad es una excelencia, y natural es que se imite o se
 aparente. Si se imita, la procreación desaparece; si se aparenta, 
 desaparece la familia, porque siendo el amor carnal motivo de vergüenza,
 ha de realizarse con pérdidas del decoro propio, a hurtadillas, con los
 malditos caracteres de la prostitución, aunque se realice en el tálamo 
 de dos esposos unidos por la bendición del sacerdote.

Y las sociedades donde la castidad es una excelencia, van a la 
 barbarie. Barbarie positiva en que no creemos (y por eso la negamos), 
 porque no la vemos desnuda lanzando flechas en los bosques. Inquisición 
 brutal que producía espanto en aquellos pueblos, cuya grandeza de alma 
 se denunciaba en la grandeza de alma de sus héroes. Inquisición aún más 
 brutal ahora, y que no apercibimos, porque todos somos inquisidores, 
 porque todos odiamos a nuestro prójimo, y porque de nuestra pequeñez es 
 pregón elocuente el alma misérrima de nuestros gobernantes. ¿Qué amor 
 podrá esperarse de los hombres cuando han prescripto que sea vergüenza 
 el amor de la pareja humana, que es un amor fatal, encantador e 
 inofensivo?

¡Dichoso el hombre que ama a las mujeres, porque lo amará todo!

¡Dichoso quien todo lo ama, porque basará su bien propio en el bien 
 ajeno; porque no se asociará a ninguna empresa de injusta persecución ni
 de exterminio, y porque velará sin angustia y dormirá sin 
 remordimiento! ¡Dichoso quien por amor logra la enemiga de los 
 anafroditas, del vulgo y de las autoridades!

¡Dichoso quien todo lo ama, porque perdonará las injurias y no vivirá
 con el torcedor de la venganza proyectada, y con el torcedor de la 
 venganza satisfecha!

¡Dichoso quien, además de amarlo todo, ama a la mujer del cacique, 
 porque contribuirá a su tranquilidad propia, a la tranquilidad de ella, a
 la tranquilidad del otro y a la tranquilidad del municipio, de la 
 provincia y del Estado!

Doña María de los Dolores Ruiz de Salazar, viuda del general 
 Gutiérrez, se halló rica, vieja, sin hijos y encargada de la educación y
 de los bienes de dos sobrinos; la señorita Remedios Gutiérrez, hija del
 famoso capitán de lanceros, y el señor don Ricardo López Ruiz, hijo de 
 una hermana de doña Dolores y del opulento millonario don Darío López.

El capital de Remedios no era cuantioso: algunas láminas de renta 
 perpetua, algunos derechos hipotecarios, la ruinosa casa palacio de 
 Madrid, y algunas tierras, y un caserón muy grande en el pueblo de 
 Valdezotes de Abajo. Remedios había heredado de su madre el título de 
 duquesa de Valdezotes. El capital de Ricardo era inmenso.

Remedios, huérfana de madre, vivió con el famoso capitán hasta que éste murió en un desafío. Pocos días después murió de la gripe
 don Darío, que ya era viudo; y doña Dolores vino de Cannes a encargarse
 de los sobrinos, se instaló en el palacio de los duques y siguió 
 llamándose La generala.

Pasado el primer mes de luto, se ofreció cortésmente la tía a la 
 Madre Superiora del Colegio de Religiosas del Amor Bendito, y el Padre 
 Superior del Colegio de Escuelas Vaticanas, dirigido por Reverendos 
 Padres de la Salud Espiritual. Los dos superiores visitaron a la señora,
 y a Remedios la llevaron al colegio de las monjas, y a Ricardo le 
 llevaron al colegio de los frailes.

La generala, para orientar la educación de los niños, se expresó así:
 Remedios es hija de un hombre vehemente, que se casó depositando a su 
 novia, a quien enloqueció de amores. El capitán no hizo carrera, porque 
 era un militar dispuesto a la indisciplina. La aristocracia de su mujer 
 no le interesó nunca, y casi se avergonzaba de ser duque. Finalmente, 
 murió batiéndose con otro calavera, por culpa de una bailarina. Era 
 preciso destruir los gérmenes de irreflexión que Remedios hubiese 
 heredado de su padre. Era preciso que Remedios fuese una señorita 
 distinguida, que supiese lucir su corona ducal, y que no se aviniese con
 las democracias ridículas, con nada que fuese grosero. En una palabra, 
 elevar muy alto el espíritu sobre la materia. Respecto a Ricardo, 
 convenía recordar que el difunto señor López apenas sabía leer y 
 escribir, que por su ignorancia y por su sencillez casi rústica no pudo 
 llegar a ministro, y que, si bien Ricardo debía conservar de su padre el
 buen talento natural y la buena suerte en los negocios, no debía 
 conservar la irreflexión con que el millonario ejercía la caridad sin 
 consultar con las personas piadosas, y se acomodaba el regalo sin 
 consultar con las personas de buen tono. Era preciso que Ricardo 
 aprendiese y que se aristocratizase. En una palabra, elevar muy alto el 
 espíritu sobre la materia.

Íbamos en el expreso de Andalucía dos monjitas del Santo N., un cosechero de vino de Jerez y éste su servidor de ustedes.

Hablábamos del atraso de España, y el cosechero dijo a las monjas:

—Yo tengo una hija, y hallándome en Marsella, donde he residido 
 muchos años, llevé a mi niña a un colegio dirigido por ustedes; confieso
 que la educación era esmerada, y que mi hija aprendió bien la lengua 
 francesa, la Historia francesa, la Geografía francesa y cuanto debe 
 saber una francesa instruida y buena. Ahora vivo en Jerez y tengo mi 
 hija en Sevilla, en un colegio dirigido por ustedes; allí ha olvidado lo
 que aprendió en Marsella, y sólo ha aprendido a hablar un lenguaje 
 impertinente y chulesco, algunas canciones picarescas, a ofender a sus 
 padres y a coquetear con los jóvenes. ¿En qué consiste que sean tan 
 diferentes dos educaciones dadas por las mismas personas?

—Pues consiste en que nosotras necesitamos vivir de la enseñanza, y 
 enseñamos a gusto de los padres. Advierta usted en el colegio que es 
 usted un español excepcional.

Las maestras de Remedios y los maestros de Ricardo cumplieron religiosamente la misión que les había confiado doña Dolores.

La generala, que conocía bien a las gentes de iglesia, porque les 
 había matado el hambre muchas veces, supo que a Remedios no le enojaría 
 ser monja, y sacó inmediatamente a la niña del colegio, y la llevó 
 consigo al palacio de los duques. Remedios tenía diecisiete años. 
 Ricardo tenía veinticinco; y terminaba, bajo la dirección de los 
 reverendos Padres, la carrera de Derecho. Entonces fue cuando la 
 generala proyectó la boda de la duquesita con el millonario, y, para 
 conseguir su propósito, se valió de don Saturnino.

Y diré quién era don Saturnino.

Don Saturnino era asturiano, y, por consiguiente, era hombre listo; porque nunca hubo un asturiano tonto.

Cuando Saturnino llegó a la corte, bajo la protección de un tío de él
 y cobrador de una casa de banca, entró de lacayito, al servicio de los 
 duques de Valdezotes. La madre de Remedios era entonces una niña.

Saturnino llegó a ser una necesidad en el palacio, singularmente para
 don Manuel, que era el apoderado general de aquella casa, abogado 
 conocidísimo en Madrid, y que obligó a los duques a sostener un pleito 
 que duró veinte años y que perdieron sus excelencias con la mayor parte 
 de su fortuna. Esta ruina retrajo a los aristócratas pretendientes de 
 Remedios (madre), y facilitó a Gutiérrez, simpático oficial de 
 caballería, la mano de la duquesita. Ya entonces, don Manuel, viejo y 
 sin la confianza de los duques, estaba sustituido de hecho por don 
 Saturnino, a quien trataban así los criados, y que cobraba, pagaba, 
 contrataba, y huía de los tribunales de justicia.

Finalmente, el capitán Gutiérrez plantó en la calle a don Manuel, 
 apoderó a don Saturnino, y éste pasó de sus habitaciones modestas a las 
 confortables del apoderado general. Salomé se alegró muchísimo.

Y ahora veamos quién era Salomé.

Cuando doña Remedios (madre) era mocita, tenía a su servicio 
 inmediato una muchacha de diecisiete años, natural de Valdezotes de 
 Abajo, y llamada María Salomé. Cayó ésta enferma de viruelas, y para no 
 llevarla al hospital y para evitar el contagio a la duquesita, se 
 instaló a la variolosa en las apartadas habitaciones de Saturnino. 
 Cuando Salomé sanó, quedó horriblemente desfigurada, y fue a Valdezotes 
 para terminar la convalecencia. Algunos meses después volvió al palacio,
 pero antes, la tía Ceferina, enseñaba a los vecinos del pueblo una 
 hermosa nena que la habían entregado en la Inclusa de la capital.

Los duques y la duquesita, cuando volvió Salomé, se hallaron en el 
 conflicto de despedir injustamente a la sirviente, o soportar aquel 
 monstruo de fealdad; y don Saturnino resolvió el conflicto sometiéndose a
 que Salomé le sirviese de criada.

Poco después, se casó la duquesita con Gutiérrez; sustituyó don 
 Saturnino a don Manuel; nació doña Remedios (hija), y cuando ésta tenía 
 cinco años, la señora Salomé trajo de Valdezotes a la ahijada de 
 Ceferina, para que la nueva duquesita tuviese en María una compañera con
 quien jugar y una esclava a quien reñir.

María se aprovechó hábilmente de las lecciones que recibía Remedios, y
 ésta, en lugar de sentir envidia, sintió admiración por aquella 
 aldeana, guapa, robusta y de superior inteligencia.

Murió la duquesa, murió el capitán, fue Remedios al colegio de las 
 monjas, y en el palacio vivieron la generala, don Saturnino, encargado 
 también de los asuntos de esta señora, y María, que intervenía en todo 
 con acierto.

A los dos años murió Salomé.

Y cuando la generala pensó en casar a Remedios con Ricardo, encargó del proyecto a don Saturnino.

El señor administrador recogió al nuevo licenciado en Derecho, le 
 trajo a la casapalacio, donde estaba la duquesa, y se lo llevó a París. 
 Al mes siguiente, Ricardo escribía a Remedios una declaración formal.

En seguida, la generala apresuró el casamiento, para que ninguno de 
 los enamorados perdiese la buena ocasión, para dar por terminada aquella
 curatela, y para volverse a Cannes, donde era de buen tono apuntar en 
 la ruleta, y donde abunda esa gente fina que está muy mal educada.

Se acordó que el día de la boda saldría la generala y los esposos en 
 el expreso de Barcelona, donde se detendrían un momento, continuando 
 luego su viaje a la frontera, y separándose en Narbonne. Desde este 
 punto, la tía marchó hacia Cette y Marsella, y los recién casados a Lourdes, a donde llegaron a media noche.

La venerable Madre Superiora del Colegio de Religiosas del Amor 
 Bendito, y el reverendo Padre Superior del Colegio de Escuelas 
 Vaticanas, habían cumplido. En sus educandos, el espíritu, apenas 
 ennoblecido, estaba muy por encima de la materia brutal y obstinadamente
 empobrecida.

Algún día se estudiará ese cretinismo característico producido a la 
 juventud por todos sus maestros. Por todos. Mientras el Estado confunda 
 estúpidamente la educación con la enseñanza, y mientras el Estado tenga 
 enseñanza oficial, no será posible en el país una buena enseñanza y una 
 buena educación. Yo he conocido al Estado anticlerical, y de los 
 adoquines de la calle salían maestros con chaquet, con soberbia y con la
 cabeza vacía, y llenaban los claustros de las Universidades viejas y de
 los Institutos novísimos. He conocido al Estado clerical, y de los 
 pepinos de las huertas salían escolapios y jesuitas con ropón, con 
 soberbia y con la cabeza vacía a imponerse en todas las Universidades 
 viejas y a monopolizar todos los Institutos novísimos. Y si mañana el 
 Estado es decididamente militar, los cien sabios que haya ya en el 
 Ejército no bastarán para mangonear todas las escuelas, todos las 
 Institutos, todas las Universidades y todos los centros docentes; y será
 preciso sacar de los cascos de los caballos unos maestros majaderos con
 espuelas, con soberbia y con la cabeza vacía.

Ricardo vislumbraba el matrimonio a través de la obscenidad. Y ésta 
 la había conocido y la había saboreado en el colegio, donde los alumnos 
 tenían libros y estampas de la más asquerosa lujuria, y en París, donde 
 don Saturnino, para convencerse de las disposiciones viriles del futuro 
 duque, le había dejado en libertad de enviciarse. Y Ricardo, viendo a la
 duquesa flaca, fea, acostándose como una criaducha, huyendo de toda 
 alusión carnal y rezando inoportunamente, dedujo, en buena lógica, que 
 su mujer era un convencionalismo social, necesariamente soportable, y se
 dispuso a soportarla.

Remedios tenía del matrimonio un conocimiento dogmático y un 
 conocimiento por presunción. El conocimiento dogmático se lo había dado 
 la generala diciéndole: La mujer no tiene que hacer más que obedecer a 
 su marido; y, si no lo hace, ha de buscar la manera de que el hombre no 
 se entere. El conocimiento por presunción, tenía esta historia: Enseñaba
 ella a una niña, que María fue virgen antes del parto, en el parto y 
 después del parto; y volviéndose a la profesora, preguntó:

—¿Qué es el parto?

La hermana repuso secamente:

—Continúe usted enseñando la lección, señorita.

Remedios no volvió a insistir en tal pregunta.

Poco tiempo después supo que la hermana de una compañera había muerto de parto. Remedios se calló.

El día de la festividad de la Purísima, patrona del colegio, el 
 predicador, económico y con pretensiones de erudito, habló en su sermón 
 de la flecha del parto. Remedios no pidió explicaciones.

Pero viviendo con la generala, aprovechó una ocasión oportuna, y preguntó a María lo que era el parto.

—¿Pero usted no sabe nada de eso?

—Yo, no.

—Pues ya lo sabrá usted cuando se case.

Y Remedios, cuando se acostó en Lourdes, esperaba que Ricardo se lo 
 dijese; pero estaba decidida a no obedecer a su esposo, sin que éste se 
 enterase, y huir del parto, que mataba, que arrojaba flechas, y que 
 debió de ser un grande martirio de la Santísima Virgen.

Acababa don Saturnino, el apoderado general, de leer la carta de su ama, y llamando a un criado, le dijo:

—A doña María, que la ruego pase por aquí.

Este tratamiento y estas atenciones para con la ahijada de Ceferina, merecen una explicación previa.

Cuando a Salomé le dijeron que se preparase a bien morir, conversó secretamente con María, que llamaba señor a don Saturnino. Y cuando éste volvió del entierro de Salomé, oyó que a la puerta del despacho llamaba María, diciendo:

—¿Da usted su permiso, don Saturnino?

—Adelante.

Llamarle don Saturnino aquella moza, que ya era el ama de gobierno del palacio, fue una revelación para el apoderado general.

—¿Qué querías?

—¿Necesita usted algo, don Saturnino?

—No, nada.

—Pues me voy.

Pero antes de dirigirse a la puerta, fue a la consola, cogió el 
 retrato de Salomé, lo besó llorando, y, con los brazos abiertos, se fue 
 hacia don Saturnino, quien la estrechó cariñosamente y la llenó de besos
 la cara y las manos. Padre e hija no se dijeron nada, ni era necesario:
 se habían comprendido.

El día siguiente, y por orden de la generala, la servidumbre llamaba 
 doña María al ama de gobierno de la casa-palacio de la señora duquesa. 
 Padre e hija no volvieron a recordarse el lazo que les unía; pero a 
 menudo, don Saturnino daba a doña María noticias como las siguientes:

—He comprado a tu nombre, y muy barato, el huerto de Valdezotes. Como
 tus ahorros no eran suficientes, la señora generala ha dispuesto que te
 adelante tres onzas y que te suba el sueldo a ocho reales. Dale las 
 gracias.

—En este legajo, donde están los papeles que te interesan, he 
 guardado una carta de Martínez, el lotero, enviándome los quinientos 
 duros, que por orden tuya he cobrado, del número 1.936 que tú misma 
 compraste, según él me lo escribe.

—La señora generala ha dispuesto que a tu favor te aplique el 
 beneficio de dos y medio por ciento sobre el líquido de las cuentas que 
 pagues, y el treinta por ciento de la reducción obtenida en dichas 
 cuentas. Dale las gracias.

—Por setenta duros, y a pacto de retro, te has quedado con la casucha
 del tío Ungido. Vale poco, pero es de piedra sillería hasta los aleros;
 y como está medianera con el huerto y enfrente de la parroquia, puedes 
 ya tener en el pueblo la mejor finca, que va desde la plaza hasta el 
 río.

—Como recompensa a lo bien que me has asistido durante mi enfermedad,
 he dicho a la señora generala que yo pensaba regalarte doscientos 
 duros. No me interrumpas. Y la señora me ha dicho que te agregue mis 
 honorarios de administración durante el tiempo de mi enfermedad, sin 
 perjuicio de que yo también los perciba. En tus cuentas anoto esta 
 manifestación y te ingreso lo dicho y mis honorarios, que también te 
 regalo. Todo ello lo he invertido en papel del Estado, porque no quiero 
 que compres más bienes en Valdezotes. Me he propuesto justificar tu 
 capital; y que, además, no produzca escándalo.

—Ayer, antes de marcharse los señores, les pregunté si tenían algo 
 que advertirme respecto a la servidumbre, y dejaron el asunto a mi 
 resolución. La señorita Remedios dijo que a ti no te podía considerar 
 como sirviente; la señora generala prometió enviarte desde Marsella una 
 joya; pero como yo le recordé la sencillez con que vestías, me dijo que 
 al vender sus láminas de la Deuda, te reservase un título pequeño. Y 
 mañana, aprovechando la tranquilidad en que nos deja el viaje de los 
 señores, iremos al Banco para crear a tu nombre un depósito de tu papel y
 una cuenta corriente, donde te abonarán los intereses. Así, sólo tienes
 que molestarte en firmar talones cuando necesites dinero.

—¿Y a qué nombre se abrirán el depósito y la cuenta?

—Tú eres María Santa Cruz con todas las formalidades legales. Con ese
 nombre te has educado y con ese nombre contratas desde que eres mayor 
 de edad. ¿Qué dices a esto?

—Que estoy conforme. Algo he de hacer yo para defender la honrada memoria de mi madre.

Doña María, llevando a la mano una carta abierta, entró en el 
 despacho de don Saturnino, que la enseñaba otra carta. Se rieron, 
 cambiaron los papelitos y los leyeron silenciosamente.

—¿Qué te parece?

—Era de temer.

—Pero esto puede producir graves consecuencias.

—Usted procurará que no se arruinen.

—Seguramente.

—Y yo procuraré que no se aburran. Ricardo escribía a don Saturnino:

«Conviene que cerca de mi despacho se ponga una cama para mí, por si 
 la señora necesitase algún día dormir sola en la cama grande».

Y Remedios escribía a María:

«Ponme una cama pequeña cerca de mi tocador; el señorito dormirá en la cama grande. La que tenía mi tía es buena para eso».

La cama de la generala fue instalada al lado del cuarto-tocador, e 
 inmediata a esta alcoba de Remedios, puso María su alcoba con la mayor 
 desfachatez. A continuación estaba el hermoso dormitorio con la cama 
 matrimonial, y después la alcoba de Ricardo. Los esposos nada dijeron 
 acerca de esta combinación, y empezaron a usar de ella el mismo día que 
 regresaron de su viaje.

Antes de terminar el año, ya estaba sistematizada la vida de los 
 señores duques. Remedios sólo se trataba con mujeres que la adulasen, 
 siempre viejas, pobres y cursis. No gustaba de alternar con hombres y 
 con curas. Apenas salía de casa; vestía con lujo, regañaba duramente a 
 los criados; pasaba el día recibiendo visitas, paseando la casa y 
 leyendo novelas. Por la noche charlaba en su alcoba con doña María, 
 hasta que, rendidas de sueño, se retiraba ésta a dormir. Ricardo sólo se
 trataba con hombres que le adulasen; pero los inventores de negocios, 
 los fundadores caritativos y los chalanes de caballos, de antigüedades y
 de mozas, se habían retirado del palacio, porque don Saturnino se hizo 
 fuerte en la caja de caudales. Y formaron la corte del duque un 
 diplomático insignificante, un escritor discreto y atildado que no 
 escribía nunca, un abogadillo sin pleitos y con buena ropa, el diputado a
 Cortes y el diputado provincial por Valdezotes (de Arriba y de Abajo) y
 los aspirantes a sustituir a estos señores.

Con esta corte tampoco le faltó al duque la orgía barata; pero esta orgía es aburridísima como el sport,
 sin exponerse a un riesgo; y cuando Ricardo sentía el hastío, charlaba 
 con doña María, al terminar ésta de charlar con la duquesa.

Don Saturnino vivía siempre con la misma levita negra y el mismo criado viejo, y encerrado en su despacho.

Doña María era una hermosa jamona prematura. Seguía vistiendo 
 sencillamente; presidía la mesa de la servidumbre; manejaba la casa a su
 antojo, con mucho acierto y con mucha normalidad, y trataba a sus amos 
 siempre con el mismo respeto servil.

El atropello cometido por el duque con su automóvil en la persona del
 infeliz Román, alteró un instante la vida del palacio. El diplomático 
 se dispuso a ejercer toda su influencia, y el abogadillo toda su 
 habilidad; pero el duque, por consejo de don Saturnino, les hizo 
 quedarse a comer; y, entre tanto, el administrador, en el Juzgado, y 
 doña María, en el hospital, encauzaron hábilmente el asunto.

Lo que se llama anarquía

Por escribir yo articulitos candorosos como el anterior, me ha 
 llamado anarquista (produciéndome inocentemente muchas molestias) mi 
 grande amigo y mayor literato D. Pío Baroja.

El ser anarquista no produce a nadie temor ni sonrojo; pero es peligroso y vergonzoso que le llamen anarquista.

De aquí ya se deduce que se usa mal del vocablo.

Ciertos asesinos cuya ferocidad es inexplicable, y que, aleccionados 
 por la historia social (porque no hay barbarie posible que no haya sido 
 cometida, en paz o en guerra, por los Gobiernos de los Estados), matan 
 monstruosamente, se llaman anarquistas de acción, para no llamarse 
 fieras o majaderos. Supuesta la existencia de los anarquistas de acción,
 se convendrá en la existencia de los anarquistas pasivos, que desearán y
 aplaudirán los citados crímenes, pero no los realizarán.

Estos cobardes son mayores monstruos que los precedentes, a quienes inducen al crimen.

Hay, además, anarquistas circunstanciales y anarquistas por 
 metáforas. Quien ataca a un Gobierno es anarquista circunstancial para 
 el que gobierna. Quien vive pobremente, con estricta honradez, lee mucho
 y no se afeita, es anarquista por metáfora para el cándido vulgo.

¿Cuál es el verdadero anarquista?

La respetable Academia de la Lengua lo dice: «Es anarquista quien desea o promueve la falta de todo gobierno (Gobierno) en un estado (Estado)».
 Así, los dos grandes anarquistas de España somos mi cacique y yo. Mi 
 cacique es anarquista porque promueve la falta de gobierno riéndose de 
 los Gobiernos. Él con los liberales, y su cuñado con los conservadores, 
 en ríen de las leyes y de quienes las representan. (Aquí, la palabra cuñado es un discreto eufemismo usado habitualmente por una cantadora que deseaba incluirme en los cuñados de su esposo).

Yo soy anarquista porque deseo la falta de todo gobierno basado en el
 caciquismo, y como éste es indispensable mientras influyan en la 
 política (voten), gentes sin instrucción, sin educación, sin 
 responsabilidad moral o material, sin civismo y sin conciencia de sus 
 actos, soy anarquista circunstancial para todos los políticos 
 demócratas, y en España no hay políticos (incluso los carlistas) que no 
 prediquen, con buena o mala fe, una democracia que no mejora nada, ni 
 aun las condiciones morales y materiales de los electores 
 infravertebrados, y que sólo beneficia a los caciques y a sus 
 protegidos.

En esencia no soy anarquista, porque armonizo el individualismo con el colectivismo mediante la resobada frase: Todos para cada uno y cada uno para todos: conque niego la ciudadanía de quien no se sacrifica por todos:
 conque niego la ciudadanía de quien no se sacrifica por todos 
 (Sociedad, Estado) y niego el Estado que no se sacrifica por cada 
 individuo.

Desde que admito la sociedad, admito su gobierno, su forma de 
 gobierno y su personal Gobierno; pero quiero el gobierno dirigido por la
 aristocracia intelectual, formada con la aristocracia del saber, del 
 trabajo y de la virtud.

Para desearlo así y parecer anarquista circunstancial tengo 
 mis razones, que ahora no expongo, como tampoco pido la razón que existe
 para que gobiernen los granujas. Esos buscan y logran el Poder por 
 medio de pilladas, y yo busco el Poder (para los míos) induciendo a 
 estos, y habituándome yo, al estudio, al trabajo y a la virtud.

Lo existente se hunde porque es pésimo y porque es viejo; lo que yo deseo, brota porque es bueno y porque es necesario.

Y no es utopía. Para demostrarlo escribí una novelita con título de Las hecatombes de Saida.

Es el último todo de la serie Historia de un pueblo, y aunque de ella sólo he publicado tres tomos, ya me ha originado dos procesos.

En aquel pueblo (como en Francia), la Monarquía, destronada por la 
 República, triunfa del imperio sucesor de los republicanos; y el nuevo 
 monarca, hombre sencillo y angelical, cree cumplir sus deberes 
 constitucionales regulando su veto con arreglo al aparente espíritu de 
 unos gobernantes y de unas Cámaras que de ningún modo representan la 
 opinión del país, que puede opinar.

La Monarquía marcha sin dificultad, porque Remy gobierna la Hacienda y
 logra afianzar y elevar el crédito económico. Y como esto trae el 
 respeto internacional y el apoyo de las clases elevadas, nadie 
 interrumpe a Remy en su labor hacendista, que se reduce a contratar 
 monopolios.

Así se crean empresas monopolizadoras del agua (incluso la pluvial), 
 de la fabricación del papel, de la producción y elaboración del tabaco, 
 de la sal, del alcohol y las glucosas y sus derivados, del fuego como 
 calefactor, del fuego con todas las fuerzas motrices, incluso la 
 gravitación; y hasta se llega a la Sociedad de Seguros generales de la Propiedad;
 esta empresa se encarga del reconocimiento, litigio y custodia de 
 bienes; indemniza al robado y castiga al ladrón, si robó a un asegurado.

Con este régimen aparece aquel pueblo en mi novela. Pero un día se 
 presenta en el país una epidemia espantosa. Mueren los jueces, los 
 abogados y los curiales; mueren los farmacéuticos y los médicos; mueren 
 los periodistas, los actores y los literatos; mueren los banqueros, los 
 hombres de negocios y los ricos, y nadie quiere heredarles. La Monarquía
 pierde su aduladora corte, y el rey se queda sin cortesanos, y huyendo 
 de pueblo en pueblo, donde la peste no perdona a sus víctimas, llega a 
 un pueblecito de la costa; allí sólo ha muerto el secretario del 
 Ayuntamiento, y la epidemia parece terminada.

Allí las escuadras de Francia, de Inglaterra, del Japón y de los 
 Estados Unidos van representando la Humanidad para destruir aquella 
 anarquía. Allí los extranjeros desembarcan, constituyen tribunales, 
 recaban la gestión de los Bancos abandonados, recetan, despachan 
 fórmulas y redactan la mísera Prensa que las leyes autorizan. Y aquellos
 extranjeros mueren, y el rey vuelve a caminar errante por el territorio
 asolado, y las escuadras cruzan por alta mar esperando el desenlace de 
 la más espantosa tragedia.

Una tarde viene a verme mi cacique, y salgo lívido y tembloroso a 
 recibirle, temiendo una desdicha. Pero mi cacique sonríe, da palmaditas 
 en mi hombro y limpia la ceniza de cigarro que ensucia mi chaleco.

—El señor gobernador me ha encargado una misión de confianza: 
 acompañarle a usted esta noche al correo de Andalucía. Para que nadie 
 moleste a usted en su viaje, llevará usted a sus órdenes, y consigo, una
 pareja de la Guardia Civil. En Cádiz le esperará a usted el gobernador;
 se embarcará usted en seguida y, marcha que marcha, hasta la Atarjea. 
 Parece ser que la anarquía de allí es espantosa y que usted entiende de 
 eso. Yo creí que no servía usted para nada.

—Es usted muy modesto.

A tres millas de la costa transbordé a una lancha de vapor; en el 
 muelle me esperaba un automóvil, y a las quince horas llegué a 
 Granburgo, capital del Estado.

Su Majestad Salvio VI me recibió con todas las pompas posibles donde 
 no quedan personas con pompa, y me presentó a su hija la princesa 
 Celinda y a su yerno el príncipe Nicanor. Los dos principales habían 
 enviudado con motivo de la peste. Nicanor parecía un sacristán de 
 colegiata, y Celinda, descotada, hasta donde lo permite un pudor 
 indulgente, era lo más agradable en aquella Monarquía de apestados.

Resumiendo, diré que tres días después me hallaba sentado en Garden-Loock, frente al más hermoso panorama del mundo: el que en mi ARTUÑA contemplan enamorados Águeda y el capitán Luis Noisse.

Veinte pasos detrás de mí, el pueblo, silencioso, esperaba la buena 
 nueva de su salvación o la pérdida de su última esperanza. Y mientras 
 ellos me miraban ansiosamente, yo, que ya había descubierto el secreto 
 de la peste anárquica, cuestionaba con mi conciencia.

Era propicia aquella ocasión para convertirme en monarca, en gran 
 sacerdote, en dios de un pueblo, para terminar definitivamente todas las
 hambres de toda mi triste vida y para lograr allí, con engaños, un 
 respeto y un amor que en mi patria no pude conseguir con la más correcta
 caballerosidad y la más molestísima virtud. Pero seguí siendo caballero
 y virtuoso, no tuve el momento de flaqueza que hubiera borrado mi larga
 vida de honradez y de sufrimientos, y me resolví a decir la verdad, a 
 salvar sin mentiras aquel pueblo, y a volverme al mío, para que mi 
 cacique siguiera creyendo que yo no servía para nada útil, que yo sólo 
 servía para morir avergonzado y hambriento.

Volví al palacio, donde el rey con sus hijos salió a recibirme. 
 Nicanor me miraba hostilmente, y Celinda abusaba de la indulgencia de su
 pudor. Cuando el rey supo en qué consistía la peste anárquica y se 
 convenció de mis afirmaciones, me dijo arrogantemente en la catedral, al
 terminarse el Te Deum.

—Que este nuestro Dios os dé su eterna gloria; y ahora pedid lo que deseéis, siquiera sea la real corona de mi cabeza.

—Señor, sólo deseo marcharme en seguida a la Puerta del Sol, para donde me tiene citado de tres a siete un amigo que no conozco.

Nicanor me abrazó enternecido; ya no tenía recelos, y Celinda me anunció su próximo viaje de consolación a Europa.

—Visitaré vuestro castillo.

—¿Mi castillo, princesa? Oíd al gran Pío Baroja, superior a Buda, a Confucio y a Zoroastro: Hay en... un hombre misterioso que vive en una casita baja; el hombre soy yo.

—Lo había adivinado. Pues bien, juradme sobre esta cruz de mi pecho que nos volveremos a ver.

—Señora, dar un golpe al príncipe sería dar un golpe en vago; jurar ahí sería perjurar.

Si vais a Europa, visitad las cárceles y los hospitales.

Y volveremos a vernos.

Y así termina mi novelita Las hecatombes de Saida.

He olvidado decir que la peste se produjo porque la empresa 
 monopolizadora del papel empleaba en las pastas substancias tóxicas. 
 Todos los papeles, desde el billete de Banco hasta el papel de fumar, 
 eran venenosos, y las gentes morían empapeladas, como ocurriría aquí 
 (con otro procedimiento) si ya, por herencia, no fuésemos indemnes 
 respecto a la mayor parte de los papelitos.

Y yo, que vi en la Atarjea una anarquía producida casualmente, creo 
 que, produciéndola de una manera racional y metódica, sería posible y 
 perdurable lo que hoy se llama circunstancialmente anarquía, o sea la falta absoluta de todo Gobierno informado y dirigido por bestias y por granujas.

Y por eso me llama anarquista (produciéndome inocentemente muchas molestias) mi grande amigo y mayor literato don Pío Baroja.

El sempiterno femenino

Santiago llegó, no sin cansancio, a la casa de Román. El cuchitril 
 que servía de garita a los porteros tenía abierto el paso hacia el 
 portal y el paso hacia el patio. En el inmediato fondo de éste lavaba en
 una artesa la mujer del gallego. Santiago, antes que quisiese llamar, 
 empezó a toser; acercose la portera, y cuando vio al repatriado, a quien
 a conocía, le hizo sentarse, le ofreció agua fresca, y le felicitó por 
 verse libre del maldito hospital.

—Si Román sábelo que usted hubiese de venir, pues que no sale; pero 
 que está en casa del amo, porque han de ir todas las mañanas con don 
 Saturnino a tomar la orden.

—Ya vendrá.

—Claro; pero yo voy a avisarle a doña María que usted ha venido.

—Ya lo sabrá.

—Lo sabrá porque he de decírselo yo, porque nos tiene muy encargado 
 que en cuanto usted venga que se le avise en seguida. Es verdad.

—Yo le agradezco mucho el interés; pero no creo que sea tan urgente el...

—Yo, mire usted, lo que me dicen, hago, y me voy ahora mismo; conque 
 ahí se queda usted de portero, lo cual que si vienen a ver el cuarto 
 desalquilado, pues dice usted que son once duros y trece piezas, y si lo
 quieren ver que esperen. Y si la señora del segundo izquierda pregunta 
 que si le han comprado lo suyo, que sí y que espere. Y si...

—Pero no sería mejor que usted esperase a que volviera Román.

—Si él volverá en seguida.

—Pues tanto mejor para aguardarle.

—No, señor; tanto mejor para que no esté usted solo; pero así soy yo 
 quien va a darle el recado a doña María, porque también es bueno que a 
 una la vean por allí. Porque mañana, pongo por caso, se me muere Román, y
 si no me conocen, pues me darán dos patadas.

—Haga usted lo que quiera.

Estuvo poco tiempo solo en la portería aquel repatriado aún flaco y 
 pálido, cuyos grandes ojos negros parecían escapar de las huesudas 
 órbitas. Román llegó muy pronto, abrazó a su compañero de sala, le hizo 
 beber aguardiente del bueno, le obsequió con un cigarro puro para después, y con un cigarrillo de papel para desde luego,
 y le contó detalladamente aquella buena vida con seis reales de sueldo y
 casa, y luz y propinas de los inquilinos y de doña María.

—Hanos dicho que a usted le buscaría en seguida un empleo, porque 
 dice, y dice bien, que usted necesita cuidarse mucho y curarse en 
 seguida, antes que le venga un mal de los que no se curan pronto o 
 nunca, y hanos dicho también que usted no está para trabajo del cuerpo, 
 vamos, para un trabajo como el mío, es decir, como el que yo tenía 
 antes; y que le pondría a usted en cosa de escribir si usted sabe bien, 
 porque se lo preguntó a usted un día, y usted dijo que sí.

—Y creo que en eso no la engañé.

—Y si no es cosa de escribir, pues será, creo yo, cosa de cobrar y pagar y andar en cuentas.

—Dios se lo recompense.

—Pues lo que hace con usted lo hace con todo el mundo, porque no hay 
 pena que vea o que sepa o que la adivine, pongo por caso, que no viva 
 ella como una reina y la arregle, pero que en seguida y bien. Es verdad.

—Yo se lo agradeceré siempre.

—Sí, hombre, hay que agradecer una cosa así. Vea usted lo que ha 
 hecho por nosotros, y no se diga que fue por taparme la boca por lo del 
 atropello, porque tapada está ya, y ahora podía enseñarnos una mala 
 cara; pues no señor, como el primer día y como siempre. Y con usted hará
 lo mismo, porque ella se ha enterado bien de usted, pero bien de 
 verdad, porque me ha tenido yendo y viniendo y averiguando cosas de 
 usted, y, además, lo que ella haya averiguado por otras partes; pero, 
 vamos, que todo eso es natural, porque quien ha de dar, procura que no 
 le engañen.

—No dirá que yo la he engañado en nada.

—Pues eso es lo que ella quiere, y se conoce que por eso tiene más 
 deseo de servirle a usted, es decir, de socorrerle a usted, porque ha 
 visto que usted era hombre de bien, y que no mentía.

—Yo, no.

—¡Hombre!, y lo cual que por lo que yo he sabido, vamos, que lo he 
 sabido porque ella ha querido que yo lo supiera para saberlo ella. Pues 
 sí, digo que usted no ha tenido suerte demás.

—Ninguna.

—A eso voy, porque de tan niño y sin padre, y después, vamos, como quien dice, sin madre. Lo cual que su madre de usted también.

—Mi madre no fue responsable.

—Bueno; pero que... juraría que en ese coche viene doña María.

En efecto; del coche bajaron doña María y la portera, sonriente, 
 satisfecha, que pagó al cochero, y vino con la vuelta del duro para 
 entregársela a doña María, quien, con el reverso de su mano, rechazó 
 suavemente la mano y el dinero que hacia ella acercaba la mujer de 
 Román.

Doña María vio a Santiago, le saludó con afecto, pero con arrogancia de ama, y se extrañó de verle tan flaco.

—¿No ha comido usted bien?

—Sí, señora.

—Román debió de ir todos los días.

—La señora perdonará, pero fui todos, todos los días.

—Sí, señora. Es usted muy buena, y Román también. Todos los días he 
 comido mucho, me sobraba la comida. Pero en el hospital falta el aire, y
 aunque se coma no se vive.

—Tiene usted razón, Santiago. Pues ahora, a respirar y a vivir, y si 
 usted no tiene hechos sus proyectos, y si éstos pueden alterarse, yo 
 haré por realizar los míos, y conseguir para usted una colocación 
 honrosa, decente, sin gran esfuerzo corporal y que le vaya permitiendo 
 crearse una nueva vida, ya que está usted solo y tiene que buscársela.

—Dios se lo pagará a usted, señora y mi madre la bendecirá a usted.

—Bueno, bueno. A estos también les prometí ayudarles si me complacían.

—Señora: nosotros somos dos perros para que usted nos pegue si quiérelo. Es verdad.

—Lo que yo deseo es que el bien que procuro sea un bien positivo. ¿Están ustedes contentos?

—Señora, crea en Dios que sí.

—Pues si éste dice que sí, yo soy mujer y soy más clara, y digo que 
 no, que no, señora, que no estamos contentos, porque nosotros querríamos
 que usted nos mandase muchas cosas y a todas horas, y que siempre la 
 estuviésemos sirviendo a usted aquí o en donde fuera, y como se corre 
 que hay ahí tanto tifus, si le diera a usted, y a nosotros nos dejan 
 entrar hasta la cama, pues ya verá usted.

—Pero será mejor que todo ese cariño lo veamos con salud.

—La señora perdonará; pero mi mujer nunca sabe lo que dice, porque nunca dice lo que quiere decir.

—Y usted, Santiago, ¿también querría verme con el tifus?

—Señora, yo la quiero ver a usted con todas las felicidades de la tierra.

—Pero no se ponga usted tan serio. Vaya, vaya; es preciso cuidarse. Aquella América ingrata consume a la gente joven.

—También el hospital es un ingrato.

—También. Y, ¿cuándo ha salido usted?

—Esta mañana.

—Y, ¿dónde ha estado usted?

—Me vine aquí en seguida, como usted lo había mandado.

—Y en seguida fui yo a decírselo a usted.

—Muchas gracias a todos, pero yo no exigía tanta diligencia. Mi deseo
 era únicamente saber pronto la salida de Santiago, para ver en qué 
 estado se hallaba, y prometerle mi apoyo antes que él se desesperase o 
 se crease compromisos y deudas que luego no se pueden saldar.

—Muchas gracias.

—Y desde que está usted aquí, ¿qué ha hecho usted?

—Estuve sentado primeramente solo y después con Román.

—Que le habrá a usted dado un buen desayuno.

—No necesito nada.

—Pero, Román, a un compañero de fatigas no se le ve sin obsequiarle.

—La señora perdone, pero él no me ha dicho que necesitase nada; y la verdad, hemos bebido unas copas tan sólo.

—¡En ayunas y bebiendo! ¡Parece mentira! En fin, supongo que hoy convidarán ustedes a Santiago a comer.

—Hubiésemoslo hecho siempre, a menos que la señora nos lo hubiera prohibido.

—Todo lo contrario. Y, ¿tampoco le han enseñado a usted la Habitación que tienen?

—La señora perdone, pero como no hemos estado juntos mi mujer y yo, pues he tenido que estar aquí abajo en la portería.

—Vaya, vaya. Arriba tienen un semipalacio. Deme usted la llave, y yo 
 le enseñaré aquel nido a este repatriado que necesita aire para vivir.

—Subiré yo.

—No, deme usted la llave. Román que se quede aquí, y usted prepare la
 comida. Vamos subiendo. Ya verá usted, Santiago, qué nido tienen 
 arriba. Allí sí que hay aire, luz y vida, y aroma del jardín inmediato. 
 Vamos subiendo. Lo molesto es la escalera para mí que estoy gruesa, y 
 que no tengo costumbre de subirla; pero ellos la suben muchas veces al 
 día sin cansarse jamás. Efectivamente, la ascensión era penosa para la 
 arrogante jamona, y en el descansillo del segundo piso hubo de pararse. 
 Santiago, también respiraba, silbando el aire tenuemente al entrar y al 
 salir del aparato respiratorio.

En el descansillo del tercer piso no se paró doña María, pero al 
 subir algunas escaleras más, se detuvo bruscamente y se agarró al 
 pasamanos.

—¿Se pone usted mala?

—No; además, no puedo hablar. Cuando se tranquilizó algo, dijo:

—Es que al principio he subido demasiado deprisa.

Al llegar al cuarto piso, se puso doña María de pechos sobre la 
 barandilla, apoyándose en ella con ambos codos. La jamona tenía el 
 rostro rojo y sudaba copiosamente. Después de un rato de descanso, dio a
 Santiago la llave de la habitación.

—Suba usted y abra. Es la puerta que está enfrente de la escalera. 
 Hay otra puerta en el fondo del corredor, pero esa es la de las 
 buhardillas trasteras.

—Allá voy. ¿Quiere usted que la baje aquí una silla?

—No, no; lo que yo necesito es otra cosa. Ahora subiré.

—Pero suba usted despacio. Da pena verla a usted ahogarse.

Abrió Santiago la puerta, y, como le pareciese imprudente entrar, se 
 colocó de pechos sobre la barandilla de la escalera. Desde allí veía 
 ortogonalmente a doña María que se limpiaba sin cesar el sudor que 
 corría por su rostro.

Y cuando doña María hubo subido el último escalón, entró 
 precipitadamente en el cuarto de Román, hizo seña a Santiago de que 
 cerrase la puerta, y dejándose caer sobre una silla, levantó los codos, 
 se sujetó las sienes con las manos, y dijo con voz angustiosa:

—Yo me ahogo.

—Acercose Santiago lleno de afecto.

—¿Qué quiere usted que yo haga?

—Nada; esto se pasará, esto se va pasando. Es este vestido tan 
 ajustado, el corsé, las cintas; que no tengo costumbre, que he subido 
 muy deprisa. Se ha asustado usted. No hay más remedio. Me ahogo.

Y doña María desabrochó el cuerpo de su vestido, empezando por el 
 cuello, y al sentirse libres aquellos dos pechos enormes, subieron aún 
 más por encima del corsé, crujió el borde de la camisa que los sujetaba,
 se acercaron el uno al otro, llegaron a la barbilla, y doña María echó 
 hacia atrás la cabeza, y dijo con voz desmayada.

—Ya era hora; me sentía morir.

Santiago no estaba prevenido, y cuando quiso mirar a otro lado, ya 
 había visto aquella carne blanca, fina, redonda, seductora y adorable. 
 Santiago siguió mirando, apretó una contra la otra sus mandíbulas y todo
 el calor de su cuerpo se reunió en la cabeza tendida hacia aquel 
 desnudo seno.

—Abra usted esa ventana para que entre el aire.

Era una ventana de buhardilla: la única ventana del cuarto; por ella 
 entraba la luz y el aire, primeramente a la salita, y después a la 
 alcoba. Estas dos habitaciones y una tercera, muy baja de techo y vacía,
 formaban el nido, el semi-palacio de los porteros. Abajo guisaban, comían y murmuraban.

Santiago abrió, y doña María puso el pañolito de bolsillo sobre el amplio descote, y se acercó a la ventana.

—Ahora ya se respira bien. Usted se asustó.

—Sí, señora, lo confieso.

—Es muy malo estar gorda. No servimos para nada. Venga usted. Esto es
 hermoso. Todo ese jardín es de aquel palacio. Asómese usted, y verá la 
 capilla.

¡Asomarse!

Para asomarse con otra persona a la ventana de una buhardilla, es 
 preciso que las dos personas estén más cerca que próximas y que juntas: 
 es preciso que estén apretadas; y para apretarse Santiago con doña 
 María, era preciso que rozase la cara del repatriado con aquel seno 
 donde el pañolito parecía un medallón.

Y cuando Santiago sintió tan cerca aquella carne blanca, fina, 
 redonda, seductora y adorable, la besó lleno de timidez, porque lo 
 cierto es que la hubiera mordido.

—¿Qué hace usted?

—¿Yo?

—¡Vaya un atrevimiento!

—Es que...

La jamona se retiraba, poniendo sobre el seno una mano tentadora, que más parecía señalar que defender.

—¡Qué atrevimiento y qué desvergüenza! Tendré que estar sola para no ahogarme.

Santiago comprendió que su deber era retirarse y excusarse; y, por 
 mandato de la inteligencia, se desplazó el cuerpo hacia atrás.

Entonces debió sentir doña María una dulce compasión hacia aquel 
 joven, lleno de arrepentimiento. Entonces sintió Santiago el mandato de 
 la biológica ley esencial, de la hermosa necesidad orgánica que las 
 sociedades no encauzan, y niegan y condenan, y llaman bestialidad y 
 vicio, y desnaturalizan así la organización social, y la perturban y 
 acaban con el cuerpo y con la alegría de la especie humana, y deshacen 
 el equilibrio armónico de la obra de un Dios que, sea el que fuere, no 
 detuvo un instante la atracción de la materia.

Por eso Santiago tampoco se detuvo cuando la compasiva doña María le dijo:

—Ha sido usted un imprudente; pero le perdono.

Y Santiago hundió su rostro en aquel seno abundante.

¡Vivid la vida!

Pésame de haber descrito la brutalidad cometida por Santiago en la 
 rolliza persona de doña María, porque si algún lector llegó a esta 
 página, de seguro que no continúa leyendo; encierra el libro donde no 
 puedan hallarlo mujeres, viejos y jóvenes; y después de condenar mi obscenidad, prostituirá a su sirviente, deshonrará a una niña, seducirá a una casada o bestializará, si es su hábito.

Así fueron mis ayos, mis maestros, mis preceptores y mis consejeros 
 respetables; por su culpa, no gocé de las grandes creaciones de la 
 pintura, de la escultura y del arte literario; por su culpa, no gocé de 
 mi misma vida, que era mía, exclusivamente mía, y que me robaron 
 villanamente, sin que ahora, que la veo terminar, me quede otro consuelo
 que apretar contra el papel los puntos de la pluma y maldecir de mis 
 consejeros respetables, de mis preceptores, de mis maestros y de mis 
 ayos.

Pero entiéndase que no maldigo sus personas, porque, al fin, lucieron
 la necedad que era costumbre: he aquí la que yo maldigo. Siempre he 
 sentido un intenso amor a las personas, y un odio intenso a las 
 costumbres. Esto debe de ser gran virtud, porque me la han reído 
 siempre. Ella me ha enseñado lo que muchos ignoran; y creo que, si todos
 la practicasen, haríamos en veinticuatro horas una extraordinaria 
 revolución.

Aquí interrumpe un lector, llamándome bestia, escritor anticuado, 
 analfabeto o algo más mortificante; y yo, sin perjuicio de restablecer 
 mi decoro por todos los medios posibles, no insulto a mi agresor, sino 
 me pongo a estudiar los motivos de su agresión. Cuanto más obscuros 
 sean, tanto más los indago; y hallo siempre que todos mis enemigos 
 obedecen, por necesidad ineludible, a una costumbre perniciosa.

En seguida desaparece mi enojo contra el agresor; me libro de la 
 insoportable impedimenta que producen los odios personales; conozco otra
 costumbre mala, y no la sigo; espero ocasión de servir a mi crítico, y 
 de hacerlo tan bien, que mi servicio no le humille, aunque demuestre mi 
 superioridad; y sin pasiones mezquinas o circunstanciales, digo mi 
 labor, reducida a probar que vivimos malamente; que podíamos vivir bien;
 y que, en mi paso por la vida social, he tenido suficiente paciencia 
 para cumplir con exactitud las leyes, y suficiente inteligencia o 
 laboriosidad para comprender que eran inútiles o nocivas.

Claro es que mi amor a las personas y mi odio a las costumbres, me 
 producen funestos resultados, porque, sabiendo los hombres que no he de 
 ofenderles, me olvidan, me desprecian y me injurian; y para esto último,
 hallan constante ocasión en mis ataques a las costumbres, pues son tan 
 infelices los humanos, que las defienden encarnizadamente, aunque no las
 entiendan ni las necesiten.

La historia de los pueblos se reduce a morir hombres para que 
 subsistan las costumbres. Pero éstas también llegan a morir viejas y 
 ridículas; y es costumbre hallar ridículos a quienes las defendieron. Yo
 los amo como a mis conciudadanos, porque también éstos viven con penas,
 y me injurian, y se dejarían matar por defender costumbres, que morirán
 necesariamente, y que mañana mismo nos parecerían ridículas, si hoy 
 tuviéramos la serena cordura de abandonarlas.

Y así, y solamente como representantes de las absurdas costumbres que
 existían en tiempos de mi juventud, maldigo de mis preceptores, de mis 
 maestros, de mis consejeros y de mis ayos.

Y cuando veo gente moza que llevan por el camino que yo recorrí, 
 siento ansias de gritar: ¡Mirad que os engañan! ¡Negaos a que os 
 engañen! ¡Amad! ¡Reíd! ¡Vivid la vida!

Escarmentad en mi cabeza, y acordaos del pobre Silverio, que estudió 
 mucho, muchísimo, tanto, que el enumerarlo sería en mi vanidad risible, 
 si a reírla diera lugar la tristeza de verme (sin tener que avergonzarme
 de ningún acto ni de ningún vicio) a merced de un cacique ignorante y 
 vicioso.

Escarmentad en mí, que no robé particularmente ni al servicio del 
 Estado; que hube de renunciar a mis amadas, para obedecer a mis 
 preceptores, a mis convecinos, y que ahora produzco lástima a las 
 gentes, porque no me he creado una posición y una familia. ¡Qué 
 sarcasmo!

¡Triste de mí que niego la necesidad y la conveniencia de que nos 
 dirijan los viejos, nos ensucien los niños, nos ridiculicen las mujeres y
 nos maltraten los caciques!

¡Triste de mí que no cogeré el fruto de mi labor! Porque la 
 incubación de las ideas sociales es mucho más lenta que las incubaciones
 morbosas en los seres orgánicos. Quien hoy vence en una lucha social, 
 no sabe que él es el último eslabón de una cadena que empezó a forjarse 
 desde tiempos lejanos, y cuyo mayor mérito corresponde a quien forjó el 
 primer anillo. ¡Pobre juventud la que respeta a cualquier don Pedro 
 Martínez, como mi prologuista cursi!

¡Pobre juventud la que va, como yo, gregariamente adonde la llevan!

De la odiosa esclavitud en que viven los jóvenes, solamente se 
 libran los ricos y los miserables: aquéllos, porque pueden imponerse a 
 todas las convenciones sociales, y estos, porque nadie se ocupa de 
 ellos. Pero la juventud de la mesocracia es tristemente mártir. Se la 
 sujeta a la moral convenida y a la labor convenida.

La moral convenida es sencillísima, porque no tenemos moral social, y
 nos regimos por la moral religiosa, y como nuestra religión diviniza la
 castidad, la moral se reduce a que seamos castos.

La labor convenida es que seamos útiles al Estado.

De nuestros apetitos y de nuestras necesidades no tenemos quien se 
 cuide, y morimos sin haberlos satisfecho, o morimos por haberlos 
 satisfecho. Se nos hace estudiar una carrera y se nos dice que así 
 estaremos respetados y mantenidos, y se nos engaña inicuamente.

Sería cierto, si existiera de hecho y de derecho, dentro del Estado, 
 la aristocracia intelectual, formada por la reunión de la aristocracia 
 del saber y la aristocracia de la virtud. Si de hecho y de derecho 
 existiera la aristocracia intelectual en el Estado, tendría ella 
 privilegios que oponer a los de la aristocracia del nacimiento, a los de
 la aristocracia de la riqueza, y a la nueva aristocracia del trabajo, 
 que es el socialismo obrero: lo que se llama por antonomasia Socialismo.

Porque el socialismo obrero es, sencillamente, la aristocratización de la clase obrera en el Estado. «Agruparse para imponerse»,
 decía en su juventud don Pablo Iglesias, crearse un privilegio que 
 oponer a otros privilegios; aristocratizarse. Los socialistas, para 
 realizar su labor (constituirse en aristocracia), tenían dos caminos: 
 uno, breve y recto; otro, largo y sinuoso; y creyeron que éste, por ser 
 más difícil, era más seguro; y se han equivocado. El camino breve era 
 crear la aristocracia intelectual, rechazando toda tendencia 
 democrática. Separados así de la gobernación del Estado los 
 infravertebrados, los bestias que no quieren aristocratizarse, se 
 hubiera formado la mayor parte del Censo electoral con los intelectuales
 (entre ellos los obreros), y esta aristocracia, por su gran número, 
 hubiera decidido en seguida de la política del país. No lo hicieron así 
 los socialistas: siguieron la orientación democrática, y se han hallado 
 con la hostilidad de los intelectuales y con la hostilidad de los 
 caciques. De modo, que en el lugar donde hay un noble, un rico, tres 
 intelectuales, cinco socialistas y cien bestias, el noble (aristócrata 
 del nacimiento) es senador por derecho propio; el rico (aristócrata de 
 la riqueza) es diputado, porque compra los cien votos de bestias que 
 maneja el cacique; y los intelectuales y los socialistas son los 
 verdaderos esclavos, porque los bestias no pueden ser esclavos, porque 
 son bestias, y ni siquiera tienen noción de la libertad. Si los 
 intelectuales y los socialistas se uniesen (unión continuamente cantada y
 suspirada por los tontos de ambos bandos), no lograrían el éxito sino 
 renunciando a la tendencia democrática, porque entonces serían ocho 
 contra dos (el noble y el rico). A éstos (el rico y el noble), es a 
 quienes favorece, por la intercesión del cacique, el régimen 
 democrático, y los muy astutos parece que lo soportan con resignación de
 mártires.

Los socialistas aspiran a socializar a los bestias; creen posible que
 el pueblo llegue a gobernarse por sí mismo, y esperan que el año 
 próximo todo el Censo esté formado por trabajadores inteligentes, 
 agremiados y sin abulismo.

Esto es una utopía. En un año les ocurrirá lo siguiente: algunos 
 socialistas dejarán de serlo para convertirse en nobles, en ricos o en 
 intelectuales; y, además, vendrán al Censo nuevos bestias a quienes 
 habrá que convertir en socialistas. ¿Es que esos nuevos electores ya 
 estaban instruidos por el socialismo? ¿En qué fecha? ¿Cuándo esos 
 futuros electores tenían veinte años? Pues entonces ya debieron votar, 
 supuesto que tenían conciencia de sí mismos. Y si votan a los veinte 
 años, serán bestias a los quince. Y si a los quince están instruidos 
 para votar y votan, serán bestias a los ocho; y llegaremos a la 
 necesidad de que las mujeres paran electores con toda la barba; y lo que
 las mujeres paren son vertebrados que no saben nada, cuyos instintos 
 aparecen muy lentamente, y a quienes hay que dar medios para vivir la 
 vida del cuerpo y la vida del espíritu, a quienes hay que impedir el 
 suicidio corporal y el suicidio mental; pero así como al hombre que se 
 mata no le consideramos ya entre los vivos, al hombre que es un bestia 
 no le debemos considerar entre los ciudadanos.

Separados los bestias de la gobernación del Estado, desaparecerían 
 los caciques, nos regiríamos por las aristocracias, sería posible y útil
 la función de los intelectuales con los obreros, formando la 
 aristocracia intelectual (del saber y la virtud), y la riqueza sería 
 menos amable que las monedas de hierro creadas por Licurgo; y los nobles
 significarían menos que aquellos senadores romanos acosados por los 
 tribunos de la plebe.

¡Oh, jóvenes!, descansad un ratito si me habéis seguido en mi discurso.

Decid a vuestros ayos, a vuestros maestros, a vuestros preceptores y
 a vuestros consejeros respetables, que no os fatiguen aprendiendo lo 
 que no es cultura primaria ni esencial, sino complementaria. Y decidles 
 después que no os fatiguen estudiando una carrera, si antes no os 
 procuran el privilegio aristocrático de la intelectualidad, porque es 
 muy triste que vuestros planos los corrija un artesano extranjero o un 
 cacique español, o que éste enmiende vuestras recetas o vuestros 
 sermones, o dé al traste con vuestra elocuencia y vuestra hermeneusis.

Decidles que queréis ser hombres libres que ejercen una profesión, y 
 no servidores del Estado, retribuidos miserablemente, porque es 
 preferible ser rico por cualquier robo legal a aumentar el número de 
 bestias gregarios que manejan los caciques.

Y decidles que si fueron o son de los ruines explotadores que han 
 convertido la democracia en máquina de lucro, vosotros ni queréis 
 explotarla ni mancharos con ella, y sois y queréis ser aristócratas 
 intelectuales.

¡Oh, amados jóvenes! Os advierto que no vengo a predicaros la buena 
 nueva, ni he descubierto nada, ni es gran mérito descubrir lo visible. 
 Pudiera engañaros fingiéndome Mesías o siquiera Moisés, pero odio todos 
 los engaños por que, al fin, resultan reflexivos, y jamás engañé a mi 
 mujer para no tener que engañar también a la querida, y sufrir que me 
 engañasen las dos.

Predico que os aristocraticéis, porque veo que ya os vais 
 aristocratizando. Quizá no lo sospechéis, como no se apercibe el propio 
 crecimiento. Os aristocratizáis como los socialistas y como se 
 aristocratiza todo. La intervención europea en Marruecos es un problema 
 de aristocratización. En vez de llamar a los árabes para que elijan los 
 parlamentos de Europa, va ésta a Marruecos para civilizarlo o 
 suprimirlo.

El catalanismo es una expresión de aristocracia. Se lucha por imponer
 el lenguaje catalán, porque el dialecto se ha aristocratizado, 
 convirtiéndose en idioma. El brutal terror, según las escasas muestras 
 de terroristas auténticos, es la desesperación insana, irracional, feroz
 y repugnante de aristócratas a quienes convierten en fieras la 
 preterición de los inteligentes creada por el régimen democrático. Quien
 está en Barcelona leyendo al ignorado, eminente y dulcísimo Guanyabens,
 y sale en el expreso, y llega en carreta a Valdezotes, se siente para 
 siempre catalanista. Y el catalanismo no ha triunfado, porque prefiere 
 también el voto del elector bestia, catalán, al aplauso y a la 
 cooperación del intelectual castellano.

El modernismo, que es obra de la juventud actual, 
 exclusivamente vuestra, aunque os la quieran robar o imitar los viejos, 
 es la aristocratización del arte. Mis predecesores y mis coetáneos 
 hacían arte para que la entendiesen y la admirasen los brutos, y 
 vosotros hacéis arte para que la entiendan y la admiren los artistas. En
 arte habéis prescindido de los bestias que forman la mayoría del Censo 
 electoral: habéis prescindido de la democracia: os habéis 
 aristocratizado.

Vuestros dibujos, vuestros cuentos, vuestros cantos, vuestra escultura y vuestra arquitectura, respiran aristocracia.

En arte sois ultravertebrados, porque vuestro cráneo es una vértebra 
 más, y vuestras vértebras un cráneo para alojar una materia gris 
 extensa, purísima y vibrante.

En arte habéis hallado la cuarta dimensión porque desplazáis vuestros
 trazos y vuestras ideas como se desplazan las generatrices de las 
 superficies gauchas, sin que pueda determinarse cómo pasan de una 
 proyección a otra: como si se refiriesen también a un cuarto plano de 
 proyección que aún no hemos concebido.

En arte sois el todo; y, si lo niegan los viejos, compadecedles, porque se han dejado envejecer.

En sociología sois unos indiferentes majaderos o unos majaderos 
 indiferentes. Me recordáis las mujeres que todavía se dejan seducir por 
 chucherías, como los antiguos salvajes, y hasta aspiran a intervenir en 
 derecho político, y no se ocupan las incautas en mejorar su situación 
 dentro del derecho civil.

Habéis creído, porque os lo han dicho los viejos, que la juventud 
 debe estar al servicio de la vejez; y no sabéis que de hecho y de 
 derecho la vejez está al servicio de la juventud. Y esto es tan 
 positivo, que las leyes, aun estando hechas por vuestros explotadores, 
 os conceden beneficios que no explotáis, quizá porque no los conocéis 
 como las oraciones arcaicas y las enseñanzas mentirosas con que abruman 
 vuestra memoria y atrofian vuestra inteligencia.

¡Desdichada juventud! y ¡desdichado también yo que no he tenido la comodidad de envejecer!

Desdichado soy porque por mi espíritu huye de los viejos; y, por mis canas, me huyen los jóvenes.

Si yo renaciese y me viera entre vosotros, os enseñaría a ejercer la 
 fuerza social que tenéis y no concebís. Y vosotros me ampararíais ya que
 nadie me ampara porque no puede ampararme; porque suplico a los seres 
 cultos, y todos ellos viven a merced de diez millones de bestias 
 manejados astutamente por un millar de caciques.

Sólo puedo deciros que améis, que riáis y que hagáis siquiera lo que yo hago.

Y es esto:

Uno de los críticos que me salieron cuando publiqué Artuña, decía en un artículo tribunicio y poniendo el paño al púlpito:

—¡Yo quisiera saber adónde va Silverio Lanza!

Pasó mucho tiempo, y un hermoso día de otoño vi a mi crítico en la calle de Alcalá.

—¡Hola, don Silverio!

—Buenas tardes, amigo mío.

—¿Dónde va usted?

—A dar una vuelta.

No comprendió que yo respondía a su artículo, y que mi respuesta era 
 una síntesis filosófica: y cuando veo gente joven siento ansias de 
 gritar:

—¡Eh, muchachos! ¡Aprovechad la ocasión, y dad una vuelta!

Ese es mi consejo.

Antes de morir, ¡vivid la vida!

Y recordad que la vida propia se puede vivir sin la vida ajena, como la digestión se hace sin el estómago del prójimo.

El bloqueo de Santiago

Cuando llegó doña María al portal dijo al matrimonio.

—Santiago está muy malito, muy débil. Le ha dado como un vértigo al 
 asomarse a la ventana y verse a tan grande altura. Le he hecho acostarse
 en su cama de ustedes, y allí sigue desmayado.

—¡Pobre muchacho!

—Eso no tendrá importancia; pero es preciso cuidarle y les encargo a ustedes de hacerlo.

—Lo que usted mande.

—Pero exijo que él no se entere de que yo le socorro; y así todo ha 
 de agradecérselo a ustedes. Ahí va dinero para ponerle arriba una cama y
 darle bien de comer.

—La señora perdone; pero nosotros no haremos sino lo que la señora mande.

—Y usted cállese, porque no quiero que nadie se entere de mis caridades.

—La señora hace bien en recomendárselo a ésta, porque las mujeres se vacían en seguida.

—¡Qué animal eres, hombre!

—Menos la señora; iba a decirlo.

Román halló a Santiago en la cama, muy pálido y volviendo del desmayo
 producido por la anemia, por el sensualismo y por el esfuerzo muscular 
 que exigen noventa kilogramos de carne femenina.

Santiago sólo supo que doña María se había marchado. Pero ocho días 
 después se hallaba sin noticias de doña María. Indudablemente, la señora
 no quería verle y estaba enojada; pero, entonces, ¿por qué le atendían 
 solícitamente los porteros? Pasó una semana, y Santiago dijo que se 
 hallaba muy bien y que se decidía a buscar trabajo; y el día siguiente 
 se halló Santiago con que los porteros le ponían cara hosca y, con su 
 grosería propia, demostraban a Santiago que la amistad había concluido. Y
 cuando, después de comer, salió Santiago a la calle, salió tras él 
 Román.

—Tenemos que hablar.

—Lo que usted quiera.

—En el café de la esquina, porque no quiero en mi casa, porque no quiero que me oiga ni me interrumpa ninguna mujer.

—Vamos allá.

¡Santo cielo! Santiago creyó que iba a perecer de espanto y de pena. 
 Doña María había contado a los porteros la escena de la buhardilla. Y la
 había contado porque las consecuencias eran terribles. Doña María tenía
 la sospecha de que se hallaba en estado interesante. ¡Santiago era un 
 monstruo que pagaba con agravios los favores recibidos!

Doña María era una mujer santa e indigna de aquel atropello brutal. 
 Los porteros se habían indignado y prometieron poner a Santiago en medio
 del arroyo; pero doña María les había pedido que enterrasen a Santiago y
 le trajesen a ella una respuesta.

Santiago tenía que contestar.

Y contestó.

Contestó llorando.

Es una de las dos respuestas que dan los humanos; es la que 
 generalmente dan los acusados, y es la única que dan en España los 
 acusados que son inocentes.

Aquellas lágrimas sin palabras, o con palabras sin congruencia, fueron llevadas por los porteros a doña María, que dijo:

—Está bien. Siga todo como siempre. Esperaremos, y a callar.

¡Solo!

En la Naturaleza la soledad más absoluta y mejor soportada es la que rodea a un hombre de bien.

No hay poder humano que pueda nada contra un corazón que se 
 siente solo en medio de la vida; la mayor fuerza que se conoce en el 
 mundo es la de un hombre solo.

Tomás Maestre

La célula mal nutrida se hace libre, forma un organismo 
 independiente (el lupus o el cáncer) y produce la muerte del sujeto. Si 
 las sociedades quieren defenderse han de ser amables y necesarias para 
 cada individuo.

Santiago salió en busca de dinero y de testigos para su boda. 
 Santiago, como soldado en Cuba, tenía un crédito expreso contra el 
 Estado, y como hombre de bien, tenía un crédito tácito contra su patria.

Se acordó de su madre; pero su madre había muerto. Desde Crevillente 
 recibió Santiago una carta donde le decía su tío: «Tu madre, que tuvo 
 que dejar la taberna y no sacó de ella ni un céntimo, se vino a vivir 
 con nosotros, y ya llegó muy enferma, y, aunque se le hizo todo lo que 
 mandaron los médicos, ya ves que todo fue inútil».

Santiago no sabía más, porque en Cuba sólo había recibido esta carta y
 otra de su madre diciéndole que los acreedores la iban a embargar la 
 taberna.

Santiago ignoraba la muerte de Muñoz por quien no quiso preguntar a 
 nadie. Ignoraba que la muerte de Muñoz había sido la ruina de la 
 taberna, porque no tenía pagados a los proveedores, aunque Rosario le 
 tenía entregadas las cantidades suficientes.

Santiago ignoraba también cómo había muerto Muñoz, y yo voy a 
 referírselo a los lectores, porque constituye una lección que no será 
 provechosa y agradable a los soberbios, pero confortará a los humildes.

Cuando Santiago se marchó a Cuba hubo serios altercados entre la 
 tabernera sin pagar multas. Rosario dijo que la taberna y el polizonte. 
 Este recordó que por su protección había vivido la taberna no había 
 vuelto a tener los ingresos y la buena parroquia que tuvo en tiempos de 
 Ramón. Ricardo le dio recuerdos para el difunto. Rosario respondió que 
 Ricardo había matado a Ramón para conseguirla a ella, como lo hizo, 
 aprovechándose de un momento en que estuvo sola. Muñoz contestó que si 
 ella hubiera gritado fuerte la hubieran oído hasta en el Tribunal 
 Supremo.

La paz entre aquellos dos seres quedó rota; pero el polizonte siguió 
 frecuentando la taberna hasta que el rápido encumbramiento de Muñoz le 
 hizo alejarse de todo contacto democrático.

Y veamos cómo fue el encumbramiento.

No hay pueblo libre sin tirano muerto.

Saint-Andre

Un personaje a quien Ricardo había prestado ciertos 
 servicios, le sacó de la policía callejera y le encargó de la 
 persecución especial de los anarquistas. Muñoz se dispuso a tranquilizar
 el planeta; pero se halló con que no había anarquistas, y que los clubs
 terroríficos estaban formados con agentes de la policía, cuatro 
 vividores holgazanes y cuatro infelices sin meollo, y servían de 
 ratonera para cazar anarquistas, que jamás caían en el lazo, porque los 
 regicidas eran sencillamente fieras creadas por el encadenamiento de la 
 soledad, la soberbia, la envidia y la fiereza, y que al ser copados, 
 después de cometer sus crímenes, se declaraban anarquistas, para que las
 gentes no les llamasen majaderos después de llamarles monstruos.

Se convenció Muñoz de que los únicos anarquistas que existen (y 
 habrán de buscarse otro nombre) son seres muy cultos, muy serios y muy 
 virtuosos, que rechazan la intervención del Estado en la instrucción, en
 la provisión del derecho y en otras actividades sociales, hasta llegar a
 la supresión de ese convencionalismo que se llama Estado, y cuya 
 existencia no es necesaria en ninguna fórmula de gobernación social.

Y cuando Muñoz vio que nada tenía que hacer, se dedicó exclusivamente a ciertos servicios que le habían valido su cargo y le valieron ser jefe de un Negociado constituido ad hoc
 para el polizonte, y donde debía ocuparse en la persecución 
 internacional de los grandes estafadores. Pero como éstos eran personas 
 de viso y sujetos influyentes, nada tuvo que hacer Muñoz, y siguió 
 prestando ciertos servicios, y fue nombrado secretario de un gobierno, y
 llegó un día, un memorable día, en que el personaje protector le invitó
 a almorzar y le dijo cuando tomaban el café:

—Muñoz, ha sido usted nombrado gobernador de Barcelona.

—¡¡¡...!!!

—Y crea usted que es hoy el cargo más importante en la gobernación 
 del país, porque la cuestión catalana es... bien lo sabe usted. Y bien 
 lo sabrá usted estudiándola en su despacho, a donde no deben concurrir 
 sino los servidores del Gobierno civil, porque el resto de la población 
 es sospechosa. Y bien la estudiará usted en Valvidrera, donde nuestros 
 amigos políticos le darán a usted el consabido almuerzo y le enseñarán 
 de lejos el Llobregat, célebre en la Historia; el castillo de Monjuich,
 célebre en la Historia; la antigua Ciudadela, también célebre en la 
 Historia; la iglesia de la Sagrada Familia, que va picando en historia, y
 detrás la casa donde murió un tal Verdaguer, que hacía versos, según 
 dicen, y cuya historia conviene tomarla como histórica. ¡Je! ¡je! ¡je!

—¡Siempre tan satírico!

—Ya sé que ha de dejarme usted airoso y que en Barcelona preparará 
 usted un buen recibimiento a Patro, que tanto tiene que agradecerle a 
 usted.

—¿A mí?

—A usted; porque la vigilancia que usted ha ejercido sobre ella ha 
 servido para probarme que esa mujer me es fiel, que corresponde a mi 
 cariño, y que eran calumniosos aquellos anónimos que despertaron mis 
 horribles celos.

—La suerte de usted fue buscarme a tiempo: yo me he limitado a 
 vigilar sin descanso y a transmitir fielmente a usted lo que vi en esa 
 señora.

—Gracias, gracias.

—Yo soy el agradecido.

Ricardo fue a su casa, un lindo entresuelo de la calle de Ferraz, e 
 hizo pasar al despacho a Martínez, agente que siempre había estado a las
 órdenes de Muñoz.

—¿Sabe usted la novedad?

—Que va usted a Barcelona.

—¿Quién se lo ha dicho a usted?

—Lo dice todo el mundo.

—Y ese mundo, ¿quién es?

—Entre otras personas acaba de decírmelo la señora Rosario.

—¿Sigue usted ocupándose de los asuntos de esa infeliz tabernera?

—Hasta que usted disponga lo contrario. Hoy mismo me ha entregado ese
 dinero que tiene usted ahí para pagar como siempre el vino tinto, el 
 blanco, los aguardientes y la cerveza.

—Está bien; se pagará.

—También acabo de encontrarme a Luis.

—¿Qué Luis?

—El señorito Luis, su hijo de usted.

—¿Y anda suelto ese granuja?

—Usted le sacó de la Delegación la última vez.

—¿Y qué quiere usted que yo haga? Ha causado la muerte de su abuelo; 
 tiene medio enterrada a su abuela; está matando a disgustos a su madre; 
 destroza cuanto gana el pobre Tomás, y abusando de que lleva mi 
 apellido, que yo quiero conservar puro y sin mancha, se lanza al vicio y
 hasta a la estafa, y llegará al robo y al asesinato. Tiene dieciséis 
 años y es el mayor calavera de Madrid: esto es incomprensible. ¿Qué le 
 ha dicho a usted?

—Qué vendría a darle la enhorabuena, y que se iría con usted a Barcelona.

—¿Conmigo? Que se vuelva al Colegio. No quiero verle, ¿lo sabe usted? No le traiga usted ni me prepare emboscadas.

—Esté usted tranquilo.

—Quien vendrá a Barcelona será usted, si le conviene.

—Yo estoy siempre a sus órdenes.

—Gracias. Y ya que va usted a la Puerta del Sol, diga usted a Martín, el sastre, que me envíe en seguida un oficial.

—¿Para hacerle a usted el uniforme?

—Claro que sí.

—Le sentará a usted admirablemente.

—Vaya usted con Dios, adulador.

Ocho días pasó Muñoz leyendo los periódicos de oposición donde le arrojaban todo el cieno del lenguaje; y los periódicos sensatos,
 donde nadie le amparaba. Pero Muñoz siguió tranquilo, porque con 
 iguales prestigios han subido al poder la mayoría de nuestros 
 gobernantes, y porque sabía que a los partidos avanzados se les 
 entusiasma con cualquier desplante, y a los partidos de orden se les 
 seduce con una misa.

Vino por fin el uniforme, se vio solo Muñoz, y se vistió aquel traje 
 que, debiendo ser pregón de altezas, era entonces hopa maldita de un 
 miserable que esquivaba el patíbulo.

Y, cuando se colocó el sombrero puntiagudo, fue al gabinete a 
 contemplarse en el gran espejo, cuya inclinación permitía a Ricardo 
 verse desde los pies hasta la cabeza.

Se halló hermoso, elegante y fuerte. Él era el verbo y la efigie de 
 la sana democracia triunfante. Él, nacido en el humilde hogar de un 
 pobre, e hijo de una honrada planchadora, había subido por sus propios 
 méritos a las más altas esferas de la gobernación del Estado, y era así 
 el símbolo de las modernas monarquías, porque él ataba con lazo 
 indisoluble el trono, la aristocracia, la burguesía y el estado llano. 
 Quizá no se hallaba en el término de su carrera: quizá entonces empezaba
 su historia política, la que había de conservarse y de divulgarse en el
 gran libro de la Historia. Y parecía indicarlo la significativa 
 circunstancia de que él iba a gobernar donde fracasaban todos los 
 gobernadores, en aquel raro pueblo donde germinaban y se desarrollaban y
 se reproducían con fecundidad asombrosa todas las ideas de protesta 
 contra el gran poder central, y donde era preciso acabar de una vez con 
 aquellos tenderos y aquellos fabricantes enriquecidos a costa del país, 
 con aquellos obreros endiosados, con aquellos escritores plagiarios y 
 con aquella chusma adinerada o hambrienta que, solamente por insultar a 
 España, ladra un dialecto con el que fingen entenderse.

Él sometería aquellos levantiscos levantinos; él haría explotar 
 bombas que arruinasen el comercio; él prohibiría los juegos que 
 entretienen y protegería los juegos que arruinan; él impondría la 
 asfixiante moral de las beatas viejas y alentaría la corrosiva 
 inmoralidad de los estafadores modernos; y, cuando el ensanche y la 
 ciudad antigua y todas aquellas maravillas de arte y de riqueza fuesen 
 un montón de cascotes, haría aún más, lanzaría al mar a todos los 
 catalanes para que sucumbiesen en un largo éxodo por los mares y por los
 desiertos, y entonces volvería a Madrid para ser jefe de Gabinete o 
 quizá jefe del Estado; y, matando hambrientos, tercos, impetuosos e 
 indiferentes, acabar con el hambre de Andalucía, con la terquedad de los
 gallegos y de las gentes del Norte, con la exaltación de los 
 valencianos y con la peligrosa indiferencia de los pueblos de Castilla.

Mirose Muñoz en el espejo, y calculó que tamaña ferocidad no se 
 compadecía con aquel uniforme tan bonito y con aquel cuerpo elegante, y 
 se acordó de las catalanas, magníficas esculturas de carne tibia, que 
 debieran rodear el carro triunfante, donde él exhibiría su omnipotencia 
 por las ramblas de Barcelona. Y pensó que más le convendría ser quien 
 librase del poder central a la hermosa Cataluña, donde se asomaba y se 
 estacionaba el cosmopolitismo, donde se hablaba el varonil idioma que 
 engendró la lengua de España, donde era práctica constante el respeto a 
 la propiedad y a las creencias ajenas, donde el trabajo no parecía 
 servidumbre social, sino una armónica condición fisiológica, donde la 
 cultura y la riqueza sacaban de la infancia a los pueblos y les hacía 
 pedir un sitio entre los organismos directores y responsables, y donde 
 él, traicionando las órdenes que se le habían prescrito, pudiese 
 constituir Cataluña en un Estado independiente donde Ricardo I fuese el 
 fundador de una dinastía, de un Estado y de una raza. Y si ésta rompía 
 el equilibrio político de Europa, el gran rey catalán sería el primer 
 guerrero del mundo y dominaría la Península, quizá el continente y quizá
 el planeta.

Volvió Muñoz a mirarse en el espejo; serenose la fantasía acalorada, y
 convino en que aquel gobernador que tenía delante era un tío sin 
 vergüenza, dispuesto como todos sus semejantes a vivir de Cataluña, 
 destruyéndola o explotándola, encanallado desde que nació, que había 
 cometido muchas infamias, que seguiría cometiéndolas para vivir a gusto y
 librarse del presidio y servir a sus amos, y que, en Barcelona, 
 soportaría los desaires de las personas decentes, saborearía las 
 adulaciones de sus esclavos, explotaría el juego y la prostitución y...

Muñoz comprendía que aquel gobernador se acercaba hacia él, y no 
 comprendió nada más, porque el gran espejo cayó sobre el polizonte y le 
 envió a la otra vida.

Así murió Muñoz: aplastado por su propia grandeza. Inconvenientes de 
 ser demasiado grande cuando no se es suficientemente modesto.

Así murió Muñoz: víctima de su desacato, por llamar granuja a un indecente vestido de autoridad.

El azogado cristal se clavó en los ojos de Muñoz; y aquellos ojos 
 cegaron la primera vez que se vieron bien a sí mismos. ¡Pobres de los 
 malvados poderosos, si alguien les pone delante un espejo! Ya no se 
 hacen las revoluciones con explosivos, sino con máquinas fotográficas 
 que reproduzcan fielmente.

Así murió Muñoz.

Las ministeriales le supusieron víctima de las tenebrosas 
 maquinaciones del catalanismo; el Gobierno puso un grillete más a 
 Cataluña, y, en el resto de España, los ignorantes y los timoratos se 
 hicieron cruces, sin dejar de hacerse la habitual cruz en la boca.

Así murió Muñoz.

El hombre pensador y consciente puede tener el ideal del bien o 
 el ideal social, que no son opuestos como los extremos de una barra y 
 los polos de una corriente eléctrica, ni antagónicos como los músculos 
 que, resistiéndose entre sí, producen la perfecta fisiología en el 
 movimiento de un órgano. El ideal del bien y el ideal social son 
 completamente extraños el uno al otro.

El ideal del bien es ser bueno por el placer de serlo.

El ideal social no es un ideal de amor, pues a la sociedad no se la 
 ama, porque siempre estamos quejosos de ella: se sirve a la sociedad por
 miedo o por egoísmo. Cuando la servimos por miedo, cumplimos las leyes 
 sociales, y esto se llama el ideal de justicia. Cuando la 
 servimos por egoísmo, buscamos la infracción de las leyes sociales o nos
 aprovecharnos de aquéllas que favorecen a unos ciudadanos y perjudican a
 otros: esto se llama el ideal de injusticia.

Las luchas entre el egoísmo grande (ideal de justicia) y el egoísmo 
 pequeño (ideal de injusticia), son las luchas sociales; y en ellas 
 —según las condiciones del momento— pasa lo justo a ser injusto, y 
 recíprocamente, las sociedades siguen perturbadas, y los individuos 
 siguen molestados.

El ideal del bien no produce lucha aunque produzca víctimas. El bueno
 no aspira a vencer, sino a amar; y si por amar tiene que sucumbir, 
 sucumbe sin quejarse de su martirio.

Cuando un ideal de bien tiene adeptos, la sociedad los persigue; si 
 aumenta el número de adeptos, se aumentan también las persecuciones; y 
 si el número de adeptos es respetable, la sociedad acepta el ideal de 
 bien, lo mistifica, lo lleva desvirtuado a las leyes sociales, y los 
 hombres buenos vuelven al redil común sin percatarse del engaño que se 
 les ha hecho.

Con el dicho, hay suficiente para comprender y definir el ideal del 
 bien y el ideal social, dividido éste en ideal de justicia e ideal de 
 injusticia.

El primer ideal que se da en el ciudadano, es el ideal de justicia, 
 el de respeto a las leyes. Si con él vive a gusto, sigue así hasta su 
 muerte. Si con él no vive a gusto, adopta (raramente) el ideal del bien y
 es un Cristo Nazareno, o adopta (generalmente) el ideal de injusticia. 
 Pero el ideal de injusticia tiene dos matices: perjudicar al prójimo por
 beneficio propio, o perjudicar por el placer de ser malo. Parece que 
 este matiz debiera constituir el ideal del mal, opuesto al ideal del 
 bien, y extraño, como éste, a los ideales sociales; pero no puede ser 
 así, porque la perversidad humana (placer de ser malo) sólo se 
 manifiesta en el individuo constituido en sociedad, pues fuera de ella 
 ningún ser hace daño sino en beneficio propio.

Así, pues, existen: el ideal supra-social de bien (Cristo); el ideal 
 social de justicia por egoísmo (César Borgia), y el ideal social de 
 injusticia por perversidad (Morral).

Pero entre Borgia y Morral hay un tipo característico y monstruoso tan perverso como Morral y tan egoísta como Borgia.

Ese monstruo es el cacique español.

Cuando hayan pasado algunos siglos, se considerará fabuloso al 
 cacique español. Ahora nos es imposible creer en el Centauro y en la 
 Sirena; pero en el siglo XXII se reirán los ciudadanos a carcajadas 
 cuando lean que un hombre sin honor personal y acaso sin ninguna 
 cultura, era la base para el ejercicio del sufragio y para la 
 constitución del santo poder legislativo; era, por tanto, superior 
 realmente (aunque no explícitamente) al Poder gubernativo; y en el pleno
 siglo XX quedaba un país de hombres honrados sujeto al feudalismo 
 ridículo y perverso de cuatro caciques, que, explotando la indiferencia o
 la codicia o el optimismo ajenos, realizaban sus crímenes, con una 
 impunidad que nunca pudo tener ningún bandido.

Yo juro en nombre de Dios que podría denunciar a cualquier canalla, 
 pero jamás denunciaré a un cacique. ¿Por qué? Porque hay un Código penal
 para los crímenes ordinarios, y hay una ley especial contra la 
 monstruosidad anarquista; pero no hay una ley especial contra la 
 monstruosidad del caciquismo. Porque ese caciquismo es el germen único 
 de todos los delitos; porque él es quien crea los criminales. El cacique
 es el que aísla y azuza al hombre de bien. Y cuando éste se convence de
 su soledad, cuando se persuade de que no le alcanzará el amparo de la 
 ley ni el beneficio del amor ajeno, si no se siente con las energías 
 necesarias para ser un Cristo, llega a ser un Morral o llega a ser más 
 perverso, y entonces adula, imita y ayuda al cacique, y logra 
 sustituirle o competir con él.

En cuanto salió Santiago a la calle, supo que su crédito contra el Estado no valía entonces un céntimo de peseta.

Santiago no podía contar con sus parientes de Vilaldea. El pobrecito 
 abuelo que tuvo arrendado el molino de Valdezotes, había muerto. 
 Santiago no tenía dinero ni testigos para casarse, y le era necesario 
 aceptar el dinero y los testigos de la novia. Esto era poco airoso; 
 pero... Santiago estaba solo.

La primera amonestación

—¿Da usted su permiso, don Saturnino?

—Adelante, doña María.

La jamona cerró cuidadosamente la puerta y se acercó a la mesa del despacho.

—¿Qué hay de nuevo?

—Vengo a pedirle a usted consejo para casarme.

—¡Je, je! El mejor consejo es que te cases bien.

—Creo que sí.

—Pero, ¿hablas en serio?

—En serio.

—¿Quién es él?

—Un repatriado natural de Madrid. Su padre era de Vilaldea.

—Paisano tuyo.

—Pobre.

—Bueno.

—También es bueno.

—¿Y te quiere?

—No; le gusto.

—¿Y tú le quieres?

—No; me conviene.

—¿Dónde le has conocido?

—En el hospital.

—Ya sé quién es: el compañero de Román.

—El mismo.

—Según me lo ha pintado la charlatana mujer de Román, ese joven debe ser un infeliz.

—Por eso se casa conmigo.

—Es que tú mereces...

—Lo sé.

—Y, además, no necesitas...

—También lo sé. Pero si usted se muriese (no lo quiera Dios), tendría que improvisarme un marido.

—Es cierto.

—Lo preparo con una anticipación que deseo sea muy larga.

—Muchas gracias. ¿No hubieras podido escoger otro?

—Con escándalo, sí; hay muchos hambrientos, pero no tienen vergüenza.

—¿Y ese?

—Ya ha dicho usted que es un infeliz. Usted arreglará los papeles sin intervención de él.

—¿Cómo se llama?

—Santiago Albo y Mas.

—Conocí a su padre, que seguramente era Ramón.

—Que tenía una taberna.

—Y fue mozo de Gafe. Todo un hombre honrado; y, efectivamente, era de Vilaldea.

—Pues bien; usted buscará testigos y usted será el padrino.

—Lo seré en nombre de los duques.

—Ahora lo que necesito con urgencia es darle dinero a Santiago.

—¿Cuánto te ha pedido?

—Nada; ni lo pediría. Pero está desnudo: sólo tiene el traje de rayadillo.

—Pero con él podrá venir a verme.

—Eso sí.

—Que venga; le ofreceré, ¿cuánto?

—Siquiera cuatrocientos duros.

—Pues le ofreceré cuatrocientos duros porque renuncie, en favor tuyo,
 los bienes que le puedan corresponder en Vilaldea por la muerte de su 
 abuelo.

—Comprenderá que eso es un regalo.

—Mejor.

—¿Y si renuncia?

—No deberás casarte con un hombre tan necio, porque sería peligroso.

—Es verdad. Después de la boda, iremos a la Coruña y a Valdezotes.

—Y le dejarás allí; lo he adivinado.

—Obedeceré en eso las órdenes de usted.

—Te las enviaré bien terminantes.

—¡Ah! Olvidaba decir a usted que nos casamos para reparar las consecuencias de una falta que hemos cometido.

—Pero, ¿eso es cierto, María?

—Ca, no, señor; lo cree él; pero yo no pierdo la cabeza.

—¿Y eso lo sabe alguien?

—Román y su mujer. Ahora se callarán, y cuando lo digan, ya no tendrá importancia. Todo prescribe.

—¿Y no pudiste hallar otro medio?

—Para salvar el decoro del presente, se suele sacrificar el decoro del porvenir. Usted lo sabe bien.

Don Saturnino miró a su hija, y quedó callado. La jamona le dio 
 gracias por todo, y salió arrogante y sonriendo por la puerta del 
 despacho.

Santiago flaquea

Santiago renunció en beneficio de su futura esposa, y por 
 cuatrocientos duros, la herencia del abuelo muerto en la mayor miseria.

Santiago obedece

Román y su mujer se repartieron la boda. La mujer estuvo en la 
 iglesia y en el almuerzo, y Román estuvo en la comida de campo, que se 
 celebró en Puerta de Hierro.

Cuando los porteros se acostaron reunieron sus impresiones.

No había escaseado nada.

Santiago parecía atontado.

En cambio, ella estaba en todo.

—Estaba en presumir, como todas.

—¡Pues mira que vosotros, los hombres!

—Calla, si puedes. Un hombre se arregla para que le quiera una mujer.
 Y una mujer se arregla para que las otras se mueran de envidia.

Es verdad.

Don Saturnino estuvo espléndido y parecía muy cariñoso con Santiago. 
 Desde Puerta de Hierro se marcharon los novios a la estación del Norte, y
 allí tomaron el tren para Coruña.

—También yo iría de viaje.

—Ya irás.

—Pero no iré al Norte, porque iré al Este.

—Pues mira si esto dura diez años y no nos pone don Saturnino o el demonio en cosa mejor...

—Que nos pondrá, porque nos pondrá doña María; que es más ama aún que nadie, y que tiene que contentarnos.

—¿Por qué?

—Porque sabemos cómo se ha casado.

—¡Mira qué secreto! Ayer valía algo, y hoy no vale nada.

—Pero siempre agradecerá que lo callemos.

—Y lo callaremos. En la boda decía todo el mundo que los novios lo eran desde pequeños, allá en el país.

Al llegar a Coruña y a la fonda de la Ferrocarrilana, hallaron los novios tres despachos telegráficos.

Repito mi anterior. Si enfermedad sigue vendrá Santiago. Si concluye pronto volverá Valdezotes. —Saturnino.

Otro telegrama decía:

Señora enferma. Ven inmediatamente. Deja Santiago en Valdezotes. —Saturnino.

Y el restante:

Telegrafiadme llegada, recibo de mis telegramas, salida para 
 Valdezotes y salida tuya para aquí. En León tendrá jefe estación 
 telegrama para ti. —Saturnino.

Telegrafiaron a Valdezotes para que el tío Cachelos, que llevaban
 el molino, o el tío Romana, que llevaba el huerto, salieran con 
 caballerías a Enlace y esperasen a Santiago.

Y telegrafiaron a don Saturnino.

Salimos en seguida. Recibidos sus tres telegramas. Santiago 
 quedará en Enlace. Seguiré a Madrid. Recogeré telegrama en León. —María.

La novia entregó un abultado sobre a Santiago, cuando salieron de Madrid, para Galicia, y dijo a su novio:

—Guarda ese dinero: creo que habrá suficiente para el viaje. Cuando llegaron cerca de Enlace, dijo doña María:

—Dame doscientas o trescientas pesetas. ¿Cuánto has pagado en la fonda?

—Veintidós pesetas.

—¿Has cambiado algún billete del sobre?

—No he tocado a él. Tenía yo dinero y he pagado también el ferrocarril.

—Pues dame cuarenta o cincuenta duros, siquiera para llegar hasta Madrid.

Santiago abrió el sobre; seguramente había allí más de tres mil pesetas.

En Enlace los saludó el tío Romana, que conocía a la jamona. Los 
 esposos se abrazaron, doña María continuó su viaje, y Santiago, montado 
 en la borrica, y Romana en el buche, tomaron vega abajo en dirección a 
 Valdezotes. En León se presentó doña María al jefe y la entregaron este 
 telegrama:

Prohíbo terminantemente que sigas. Vete a la mejor fonda y descansa. Cuando quieras vienes. —Saturnino.

Doña María contestó:

Gracias. Sigo mi viaje. Estoy descansada. —María.

Cuando Santiago y el tío Romana llegaron a Valdezotes, ya eran 
 amigos, y el día siguiente, ya tenía Santiago amistad con todos los 
 vecinos de Valdezotes. En aquella hermosa casa, que iba desde la plaza 
 hasta el río, pasaba Santiago la noche durmiendo, la mañana cuidando las
 hortalizas y la tarde sentado a la sombra en la entrada del molino y 
 charlando con el sacristán, que también era maestro de escuela, barbero y
 secretario del Ayuntamiento y del Juzgado de Paz. El alcalde, el cura, 
 el telegrafista, el síndico, el médico y el juez, en seguida 
 comprendieron que Santiago no tenía influencia con su esposa, ni con don
 Saturnino, ni con los señores, ni con nadie y no le hicieron la menor 
 visita.

Al mes empezó Santiago a sospechar que su mujer le abandonaba, y le 
 escribió sus quejas. Le contestó don Santurnino devolviéndole la carta y
 diciéndole:

«No entrego ese papel a doña María para no darle un disgusto que 
 no merece. Supongo que tendrá usted dinero del que le entregó doña 
 María, y acaso encargue a usted de abonar ahí alguna cantidad».

Santiago se calló, se acordó de su madre, y, lo mismo que ella, se resignó a obedecer.

La mancha de la mora

Acabo de leer las anteriores cuartillas a mi amiga la lavandera que 
 pone en colada mis calzones y mis manuscritos, y me dice que lo de 
 Barcelona no saldrá bien, y me pregunta si esa mancha es de grasa o de pintura.

—Es la consabida mancha de la mora.

—Explíquese usted.

—Allá voy, y siéntese, porque la explicación será larga.

Todo lo grande está hueco. Sería posible que algo muy grande fuese 
 macizo si se hiciese en completo reposo. Esto es imposible, y todo lo 
 grande es hueco. Para que un árbol grande no fuese hueco se necesitaría 
 que tuviese unas raíces inconmensurables que alimentasen de sabia a las 
 innumerables fibras. Cuanto más grande es una bola de hierro más poros 
 tiene: es el eterno problema de la fundición. ¿Me entiende usted?

—Pero que divinamente.

—Madrid y Barcelona son dos pueblos grandes y están huecos. Si los sacude usted, suenan como si hablasen castellano; así dicen los catalanes de lo que suena a cascado y a vacío.

Aunque Barcelona y Madrid están huecos, son muy resistentes, porque 
 un tubo de paredes de un milímetro es más resistente que una varilla 
 maciza de dos milímetros de grueso, con arreglo a condiciones mecánicas 
 que yo estudié en Resistencia de Materiales, porque no esperaba quedarme
 sin más ocupación que agradar a mi cacique y sin más recompensa que su 
 aplauso de usted.

De la resistencia de un tubo formará usted idea recordando que una 
 platina de hierro la rompe usted más fácilmente por la tabla que por el 
 canto, y de ambas maneras hay que vencer el mismo esfuerzo de cohesión 
 de las mismas moléculas; pero la fuerza que usted hace se aplica de 
 diferente modo y a diferente distancia. ¿Me comprende usted?

—De primera. Vamos, es como si usted me da un desaire, que lo siento 
 en el alma, pero no en el carrillo; y si me da usted un bofetón lo 
 siento en el carrillo y en el alma.

—Eso es, amiga mía; coge usted las ideas rápidamente, se las asimila,
 las desenvuelve, las fecunda y, transformadas, las expresa usted con 
 precisión. Creo que debiéramos llamar a uno de nuestros gobernantes para
 que nos lavase la ropa y los manuscritos.

Continúo.

Madrid, hueco, pero resistente por una centralización que también es 
 hueca, se llama representante de España y es impotente para meter en 
 cintura al cacique de un pueblo castellano. Barcelona, hueca, pero 
 resistente por una riqueza que también es hueca, se llama representante 
 de Cataluña y es impotente para remediar la miseria en un pueblo de la 
 montaña.

Madrid y Barcelona son esponjas hinchadas con sudor de aldeanos. Si 
 vence Madrid, aprenderán los catalanes honrados que la redención está en
 el amor a los honrados hijos de Castilla, que admiran las virtudes 
 catalanas: en la reconquista honrada por procedimientos honrosos. Si 
 vence Barcelona, será productivo hermosear Sevilla y alzarse con ella y 
 con la tierra andaluza.

Madrid es la mancha de la mora madura, y acaso la quite Barcelona, que es la mora verde.

—Resultarán dos manchas que no salen.

—¿Y a fuerza de puños?

—Tampoco. Lo mejor es dejar la prenda para usarla en casa.

—O no usarla nunca. Barcelona y Madrid no abrigan el alma y el cuerpo
 de ningún español desdichado, porque nuestra hambre, nuestra sed, no se
 aplacan con una mora añeja ni con una mora verde.

Es hambre y sed de justicia.

Santiago tiembla

Yo vivía accidentalmente en Valdezotes de Arriba, donde pasaba la 
 cuarentena de los baños medicinales, y Santiago vivía en Valdezotes de 
 Abajo.

El ir de caza me servía de pretexto para pasearme armado, y salía de 
 caza diariamente. Conocí a Santiago en su molino, le visité a menudo y 
 llegó el pobre hombre a contarme las desventuras con que formé la 
 novelita que dejo terminada.

Una tarde fijó Santiago su atención en mi escopeta y me dijo:

—Buena arma.

—¡Ya lo creo!

—Habrá costado más que la mía.

—Cuatrocientas pesetas.

—¡Qué atrocidad!

—Pero a mil metros hace blanco.

—Habría que verlo.

—¿Lo dudas?

—Digo que habría que ver el blanco.

—Total, que no lo crees. Pues bien, haz la prueba.

—¿Cómo?

—De aquí al campanario de la iglesia habrá cuatrocientos metros.

—Algo menos.

—No importa. Apunta a las campanas, y si haces blanco lo oiremos.

—Ese es un tiro muy difícil.

—No lo creas; la dificultad está en sugestionarse. El torero mata 
 bien cuando trabaja convencido de que matará perfectamente. En todos los
 actos de la vida la seguridad en el triunfo hace al triunfador.

—¡Qué cosas tan raras dice usted!

—Son fenómenos sin estudiar. Haz la prueba. Los dos cañones están cargados con bala. Apunta.

—Ea, pues ya apunto.

—Y ahora imagina que en aquella mancha negra que se ve en el 
 campanario (y que es donde está la campana) se halla la cabeza de don 
 Ricardo.

—¡Si fuese verdad!

—Pues imagínalo, persuádete de que allí está el autor de las infamias
 que has padecido. Asegura bien la puntería, porque acaso no se presente
 otra ocasión de tomar venganza. Cree firmemente que allí está, que te 
 mira sonriendo y despreciándote. Es él, el canalla de siempre. ¡Calma!, 
 ¡calma!, se espera un minuto, un año, una vida entera; pero es preciso 
 que no se yerre el tiro. Es preciso que la bala llegue al punto negro, 
 donde está la cabeza de don Ricardo riéndose del pobre padre muerto en 
 la cárcel, de la santa madre escarnecida, golpeada, besuqueada con 
 lujuria, de...

—¡Pum!

—Silencio, Santiago.

Y a nosotros llegó el sonido de la campana, solo, breve, como un suspiro del Dios de aquel templo.

Santiago volvió a la realidad, serenose su mirada, se deshizo la 
 contracción de sus mandíbulas, y, devolviéndome la escopeta, me dijo:

—Le hubiera matado.

—Así se apunta, y si en Santiago de Cuba apuntaste así...

—Yo, en la guerra, siempre tiré al aire.

—¡Cómo! Pues allí había que defender algo más valioso y más sagrado que tú y que yo. Allí había que defender la Patria.

—Y a mí, la Patria, ¿qué?

—¡Insolente! La Patria es mi madre, es la madre de todos los 
 españoles, y solamente los españoles canallas y locos pueden consentir 
 que se desprecie a su madre. Para que defendieses la Patria te dimos pan
 y halagos, y fuiste traidor. Contra ti clama la sangre de los soldados 
 muertos, la tristeza de los soldados vencidos y el hambre de los pueblos
 arruinados. Defiéndete, porque voy a matarte.

—Porque es usted más fuerte.

—No lo creas. Coge la escopeta, que sólo tiene un cañón vacío. Y dispara pronto: si me echo sobre ti no tienes salvación.

Santiago vaciló.

Pero fui hacia él con los puños en alto y la mirada amenazadora. 
 Retrocedió de espaldas, tuvo miedo, se echó a la cara la escopeta, 
 vaciló aún, pero, al fin, disparó.

La bala pasó muy lejos de mí.

—¿Y ahora corres, cobarde?

Y corría, pero le di un puñetazo y Santiago cayó al suelo.

—Te rindes, ¿eh? ¡Y lloras! ¡Me das asco!

—¿Por qué no pega usted a quienes tienen la culpa?

—Calla, Santiago, calla.

—¿Por qué no pega usted a los que me han hecho odiarlo todo?

—¿Yo?

—A los que me han engañado en nombre de Dios. ¿Se calla usted? A los que me han robado y me han deshonrado en nombre de la Ley.

—Silencio, Santiago.

—A los que me han quitado el amor de mi madre y el amor de mi esposa.
 Y si es usted tan valiente y tan honrado y tan patriota como lo parece,
 ¿por qué no mata usted a todos esos?, y, ¿por qué no mata usted a 
 quienes no me enseñaron, ni de niño ni de hombre, a conocer la Patria y 
 amarla y a tener esperanza en ella?

—¡Nombre de Dios!: porque no puedo.

Por si muove

No soy el culpable, y quizá no lo sean ni Dios ni el diablo, de la 
 infinita necedad humana; y he de soportarla con paciencia, porque me es 
 preciso soportarla.

Si hablo de un Lucas caballeroso, ningún Lucas decente (y habrá 
 muchos) se cree aludido, y me envía un cajón de cigarros. Pero si hablo 
 de un Manuel que tiene sarna y se muerde las uñas, se creen aludidos 
 todos los Manueles que conozco, aunque sean personas pulcras y sanas.

Si pinto un pueblo con caudaloso río y encantadores jardines, no me 
 nombran hijo adoptivo en Aranjuez. Pero si añado que las mujeres son 
 chismosas, se irritan contra mí todos los pueblos de España, aunque no 
 tengan río ni jardines.

Así no es posible escribir.

Si después de evitar palabras que injustamente provocan la malicia, y
 después de evitar cacofonías indispensables en un idioma que nadie 
 mejora, y después de suprimir barbarismos que son indiscutibles, y 
 después de imaginar eufemismos para no caer en galicismos que nunca lo 
 fueron y que censuran los críticos cuatezones que están ayunos de lengua
 castellana, y después de librarse de arcaísmos racionalmente 
 abandonados y de neologismos que sólo pueden curarse entre ignorantes 
 pedantuelos; y si después de tanta labor se escribe una novela, hay que 
 resignarse a que las mujeres la rechacen porque se creen aludidas en la 
 protagonista que no tiene vergüenza; a que los hombres la rechacen 
 porque se creen ridiculizados por el perrito de la marquesa; a que el 
 clero me excomulgue, porque el cura de la obra es un libertino o es con 
 demasía hombre de bien; a que el juez P. me crea incurso en el Código 
 Penal, o el juez Q. me crea incurso en otra ley de las especiales, 
 aunque al fin resulte (porque todos los magistrados no tienen tan pocas 
 letras como P. y Q.) que no ha pasado nada sino el tiempo pasado en la 
 cárcel y el dinero pasado a otras manos.

Desde mi último proceso medito mucho mis escritos, no tanto por el 
 juicio que merezcan de las personas ilustradas, como por la malicia que 
 puedan despertar en los majaderos. Y siempre dedico a éstos un artículo 
 como el que ahora termino.

Perdóneme Valdezotes. El pueblo que soporta a un cacique que no es una necesidad moral ni legal es un pueblo de zotes.

Valdezotes está en toda España, desde el Pirineo, donde termina la 
 libertad francesa, hasta el Estrecho, donde empieza el despotismo de un 
 sultán, cuyo despotismo será bueno o malo, pero es perfectamente legal.

Que un quidán, o unos cuantos, manejen a su gusto los hombres y 
 formen a su gusto los Cuerpos Colegisladores, sólo ocurre en España.

Y a estas afirmaciones, que también hace don Antonio Maura, no se 
 contesta procesándome, sino acabando con los irritantes privilegios que 
 tiene esa aristocracia negativa: la aristocracia de la delincuencia.

No es gran pena ir a presidio por ladrón: es mayor pena la de vivir siempre robado.

Mientras los señores de las grandes urbes, hablan de España sin 
 conocer nada más que un casino y un paseo, yo, que también he vivido en 
 poblaciones pequeñas, he observado que los hurtos y los robos 
 inmediatamente preceden o siguen a las elecciones. En esas épocas, los 
 granujas cuentan con la amistad del cacique, y roban.

En la cuenta de los caciques hay que cargar las brutalidades 
 actuales, y la impunidad que permite a locos y a majaderos, armados de 
 bombas, de cuchillos y de procesos, molestar al rey, a Maura y a mí.

Santiago se humilla

Aquí no manda la ley, ni el rey, ni Dios, ni el diablo; sino el señor Santiago.

Pasquín aparecido en la fachada del Ayuntamiento de Valdezotes.

Mis dolencias volvieron a llevarme al balneario próximo a 
 Valdezotes de Arriba; y cuando terminó el tratamiento hidroterápico, 
 resolví saludar a los amigos de aquella villa serrana. Anuncié al cura 
 mi proyecto y, cuando llegué a Valdezotes, me esperaban casi todos los 
 vecinos.

Recibí sus afectos, les hice manifiesto el que yo les profesaba, y 
 aseguré que el día siguiente emprendería mi regreso. Tomábamos las once en la secretaría del Ayuntamiento, y aquella plana mayor me refirió la rápida fortuna de Santiago.

Entre alusiones y reticencias maliciosas, y entre adjetivos fuertes, 
 me dieron noticia de que Santiago era un cacique de fondo perverso, de 
 palabra petulante, vicioso, usurero, cruel, irascible, y más me hubieran
 dicho a no presentarse el alguacil anunciando que el señor Santiago 
 subía por la escalera principal de aquella Casa de la Villa.

Santiago vestía el sencillo traje de un caballero que reside en el 
 campo. Estaba bien cubierto de carnes, guapo, moreno y con aire de 
 satisfacción cumplida.

Su primer saludo fue para mí.

Aquellas gentes le rodearon, le cumplimentaron y permanecieron con la atención sumisa de quien espera órdenes.

—Esta mañana me han contado que anoche llegó usted aquí.

—Es cierto.

—Pues bien, abajo tengo la jardinera para nosotros dos; y, si usted me lo permite, invito a los señores a que honren mi mesa.

—Muchas gracias.

—Muchas gracias.

—Por mi parte, con mucho gusto.

—Y por mi parte.

—Yo iba a enviarle a usted ahora el mismo recado —dijo el alcalde.

—¿Es que don Silverio almorzaba con usted?

—Así estaba pensado, pero, amigo don Santiago, baza mayor quita menor.

—Le agradezco a usted la preferencia que me concede.

—Yo soy el agradecido.

—Pero —dije yo— ¿conmigo no se cuenta?

—Usted —respondió Santiago sonriendo— obedezca una vez a la autoridad del señor alcalde.

—No —contestó éste—. Usted, don Santiago, es quien manda.

—Yo suplico. Y vámonos, caballeros, que hay media horita de sol hasta llegar al río.

Santiago me colocó al lado suyo en el lindísimo carruaje, cogió las 
 riendas, fustigó la jaca y, respondiendo a los saludos del vecindario, 
 salimos a la carretera y la seguimos deprisa.

Cuando llegamos al huerto vi, en lugar del molino, una hermosa casa.

—Eso ha mejorado, ¿no es verdad?

—¡Ya lo creo!

—Pues es de usted; es mi nuevo molino.

Y señalando hacia el fondo del paseo de entrada, me dijo:

—Allí me pegó usted.

—Lo siento.

—Y esta tarde me pegará usted otra vez. Llegaremos a una casa, al extremo del huerto, e inmediata a la iglesia.

Allí se detuvo el carruaje. La calle y la casa estaban llenas de 
 gente que me saludaba, me estrujaba, me preguntaba por mi salud y por mi
 familia, y me ofrecía lumbre para el cigarro.

Por fin, una guapa moza, de aire resuelto, se me acercó con una copa de vino, y me dijo jacarandosamente:

—Yo soy servidora de usted, para lo que usted guste mandar.

—Muchas gracias; y yo de usted.

—¡Romualdo!

—¿Qué quiés, mujer? —respondió a lo lejos un mocetón.

—Pero, condenao, si tiés las jarras ahí mesmo, ¿por qué no les das a tóos?

—Venga, venga, señor alcalde, dijeron a Romualdo los concurrentes. 
 Santiago llegó, me cogió del brazo y empezó a enseñarme la casa. Terminó
 la visita en el comedor, y allí nos esperaban los amigos de Valdezotes 
 de Arriba, Romualdo, el párroco y otros personajes de Valdezotes de 
 Abajo.

El almuerzo fue suculento.

Cuando concluyó, se presentó la mujer de Romualdo a servirnos el café y los licores, y Romualdo sirvió los cigarros.

Hablose de la cosecha, del regadío y de toros. Cuando ya la merma de 
 la razón llevó a los comensales a hablar de política, me guió Santiago a
 su despacho, cerró la puerta de éste y la puerta de la habitación 
 anterior; puso sobre la mesa una caja de buenos cigarros habanos; se 
 sentó enfrente de mí; encendimos los puros, y suspirando fuertemente me 
 dijo:

—Usted ha sido mi confesor, y tenía ansias de volver a confesarme.

—¿Para que le absuelva?

—Quizá.

Cuando, hace seis años, y después de pegarme, se marchó usted del 
 molino, tuve intenciones de ahogarme en la presa. Pero llegó Remigia, 
 esa hembra que nos ha servido el café, y que, según murmuran, es mi 
 querida; y Remigia llevaba sobre el burro una fanega de trigo para 
 moler, y en su cuerpo de ella muchas cosas bastante agradables. Además, 
 Remigia era casada y podía proporcionarme el vengativo placer de 
 aumentar el número de los maridos desgraciados. Y lo aumenté.

Cada sumisión que tuvo para mí Romualdo, el marido de Remigia, motivó
 una sumisión mía para el señor duque; y cada atención que me concedió 
 el señor duque, aumentó mis atenciones para Romualdo.

A los cinco meses se me nombraba juez municipal; y como entonces hube
 de ir a la feria de Cañogroso de Arriba, aprendí allí lo que nunca he 
 olvidado y me ha servido de mucho. Por aquel pueblo andaban separados, y
 con traza de no conocerse, un hombre y una mujer a quienes había visto 
 aquí, en las mismas condiciones, tres meses antes. La mujer pedía 
 limosna, ensalzando el Santísimo Nazareno de Cañogroso de Arriba, como 
 había ensalzado la Virgen de la Vega, en Valdezotes de Abajo; allí, como
 aquí, alababa y adulaba a todos, y sacaba muy buenos dineros. El 
 hombre, acompañándose con una guitarra, cantaba coplas insultando y 
 escarneciendo a Cañogroso de Abajo, como aquí había insultado y 
 escarnecido a Valdezotes de Arriba; así recogía mucho muchísimo. Quizá 
 alguien amase más el dinero que las adulaciones de la mendiga; pero 
 todos amaban, más que el dinero, aquel placer de oír al cantador 
 injuriando a quienes eran casi sus convecinos, casi hermanos, y, por lo 
 menos, amigos naturales y próximos. Y yo, desde que volví de mi viaje, 
 me dediqué a adular a este Valdezotes de la Vega, y a molestar al 
 Valdezotes de la Montaña, y como tenía más ilustración que estos zafios,
 fueron tan extraordinarias y oportunas mis adulaciones y mis insultos, 
 que en las primeras elecciones me vi obligado a ser alcalde. El señor 
 duque me nombró su apoderado general en este partido, y yo dejé a 
 Romualdo encargado de la molienda y del huerto.

Dos años después hice a Romualdo concejal, y me sustituyó en la 
 presidencia, porque yo abandoné la vara para quedarme con el 
 arrendamiento de los Consumos, negocio que yo había preparado para mí. 
 Desde entonces, fui claramente el cacique. Aprovechándome de una absurda
 ley que permitía el establecimiento de Juzgados de primera instancia en
 los pueblos que costeasen tal gasto, instalé aquí ese tribunal y una 
 casa-cuartel para la Guardia civil, y una cárcel de partido. He hecho al
 juez, al alcalde y a los guardias cómoda la vida. Soy aquí el único 
 representante de las casas comerciales, de las sociedades de seguros, de
 los editores, de los principales periódicos y de la explotación de 
 monopolios. Muelo con una hermosa molinería austro-húngara, de cilindros
 de acero. Y no soy diputado provincial, porque en las pasadas 
 elecciones trabajé, por orden del duque, a beneficio de un vejestorio, 
 que, de puro agradecido, acaba de morirse para dejarme la vacante. Y 
 aquí tiene usted mi historia desde que no nos vemos.

—Está bien.

—¿Quiere usted ser el diputado provincial?

—¿Yo?

—Ríndase usted a la realidad de la vida.

—Pero, ¿cuál es la realidad?

—Venga usted a vivir aquí, y escribirá esos libros que nadie compra, 
 que nadie lee y que nadie aplaude. ¿Le molesta a usted que yo diga esto?
 Pues lo dice todo el mundo. Se le tolera a usted como a un loco 
 pacífico; en cuanto pegue usted a un guardia, le encierran a usted.

—No pegaré a nadie.

—Pues le pegarán a usted hasta los chiquillos, don Silverio; usted no
 conoce el mundo. Venga usted a vivir conmigo, y ayúdeme usted en la 
 tarea de ilustrarme.

—¿Puedo hablar?

—Estaba deseando que usted me interrumpiese para cerrar mi pico.

—Bueno, Santiago; allá va mi respuesta. Quizá usted me quiere porque 
 le he zurrado. No se agravie usted; eso es condición de perros, de 
 mujeres y de hombres débiles.

—Vamos adelante.

—No soy tan desgraciado que merezca la caridad de usted. Es cierto 
 que no tengo salud, ni dinero, ni consideraciones ajenas. Es cierto que 
 se me desprecia, que se me persigue. Pero todo esto me ocurre porque no 
 adulo a ningún hombre ni escarnezco a su enemigo. Si tal hiciese, 
 ganaría más que aquellos mendigos de Cañogroso, más que usted y más que 
 muchos; me sobrarían esos bienes que emplean ustedes en tener comensales
 para lucir su mesa en banquetes que agradecen los estómagos, pero no 
 los corazones; y me faltaría la unción con que saboreo mi pobreza, con 
 que me duermo sin remordimientos y con que perdono las injurias que 
 recibo. Usted me necesita —según lo dice— para instruirse. Pues bien: yo
 no puedo estar aquí, porque protestaría contra todos los atropellos 
 cometidos por el caciquismo de usted, y nuestra situación sería absurda e
 insostenible. Pero, fuera de aquí, cuente usted con que le enseñe 
 cuanto sé, si usted no lo sabe y quiere saberlo.

—Muchas gracias.

—A primera vista debe usted ser el agradecido; pero, bien mirado, el 
 agradecido seré yo. Me explicaré. La ilustración que usted va 
 adquiriendo rápidamente le sirve para aumentar y consolidar sus 
 injusticias; y yo debiera negarme a enseñarle a usted. Eso hacen 
 nuestros gobernantes cursis: si temen que yo use de la libertad y los 
 contradiga, me suprimen hasta las ilusorias garantías constitucionales. 
 Los grandes hombres de Estado jamás merman las libertades públicas, 
 porque les orienta la libre y sincera expresión popular, y porque saben 
 que los pueblos libres, como los hombres libres, son buenos, muy buenos,
 santos, verdaderos hijos de Dios. Lo que aprenda usted ahora, le sirve 
 para ser un cacique; lo que aprenda usted mañana, le servirá para 
 gobernar malamente una provincia, y acaso la nación; pero, si no se 
 detiene usted en el estudio y sigue aprendiendo, sentirá usted nacer en 
 sí los grandes ideales del amor humano; presumirá y comprobará las leyes
 de armonía del Universo: verá usted los errores de nuestra organización
 social; verá usted cómo se remedian imitando la sabiduría de Dios; y 
 entonces no querrá usted ser gobernante, ni cacique, ni ladrón en ningún
 modo, ni asesino en ninguna manera, ni encubridor en ninguna forma; y 
 saboreará usted con unción el hambre; dormirá usted sin remordimientos; 
 perdonará las injurias que reciba, y vendrá usted a buscarme para...

—Para que nos lleven a un manicomio.

—¡Santiago!

—No nos entendemos. Está usted apasionado, y no halla usted nada útil en el caciquismo.

—¡Nada!

Aquí el juez, el cura, el médico, el guardia civil, el administrador 
 de Correos, el medidor, y hasta la Santa Patrona, están a las órdenes de
 usted.

—Exacto.

—Porque usted les quita su empleo o les obliga a trasladarse.

—Efectivamente.

—Eso es una vergüenza para ellos.

—Es una condición del cargo; ya la conocían cuando empezaron a ejercer.

—Pero es una vergüenza que tratarán de quitarse.

—No pueden.

—¡Qué infamia!

—Muy agradable.

—No la envidio, porque cuanto más viva el malo más padece. Juro por 
 Dios y por mi santa madre que no me cambiaría por los caciquillos que me
 persiguen, aunque entre ellos haya personajes muy envidiados por los 
 tontos.

—Tampoco se cambiaría usted por mí.

—¿Por usted? ¡Pero si usted es el cacique más desdichado que hay en 
 el mundo! Ha sufrido usted todas las amarguras del hombre de bien; y, 
 cuando empezaba usted a conocer su oficio e iba usted a obtener las 
 dulces recompensas que da la conciencia tranquila, se decide usted a ser
 malo y a emplear en lo malo todas las energías que empleó usted en lo 
 bueno, y de los dos oficios sociales que son más perversos, el de 
 anarquista y el de cacique, elige usted el que necesita mayor 
 perversidad, y el que no tiene disculpa en usted.

—Ninguno la tendría.

—Ninguno, ante mí, que odio todas las maldades, pero no ante esa masa
 enorme de majaderos que hallan justificación a las pasiones. Ante ellos
 hubiera usted podido disculparse siendo anarquista.

—¿Por qué?

—Por herencia. Usted reniega de su padre y de usted renegarán sus hijos.

—¿Qué quiere usted decir con eso?

—Que prefiero suponer que a usted recién nacido le hallaron en medio 
 de la calle, a suponer que usted sea hijo de aquella Rosario, víctima de
 un cacique y de aquel laborioso tabernero que, al morir víctima del 
 caciquismo, en aquella cárcel inmunda, no pudo sospechar que a su hijo 
 le avergonzarían por no defender la Patria y le avergonzarían por no 
 defender la memoria de su padre.

Y como yo me levanté para salir, me dijo Santiago:

—Es verdad; pero no hay remedio. Aquí hay que ser víctima o ser verdugo.

La rendición de Santiago

Silverio Lanza, autor de esta obrita, murió en Salamanca, en una 
 miserable casucha de la calle de Tentenecio. Tocábamos juntos en un 
 café, y así nos ganábamos la vida; pero Silverio, sin familia, y 
 encerrado en aquella ratonera, gastaba mucho, comía mal, y la tisis se 
 apoderó de él.

Ya no pudo tocar la bandurria y pensó en irse al hospital para morir allí.

Vendió su escasa ropa y sus escasos muebles, para franquear las 
 cartas que escribía pidiendo caridad. Muy pocas personas le contestaron,
 y éstas se limitaban a recriminarle.

Yo recordé a Santiago Albo y Mas, y sin consultar a Silverio, escribí
 a Valdezotes de Abajo. Días después, y al caer la tarde, se presentó en
 el zaquizamí una guapa señora vestida de riguroso luto. Sentí pasos en 
 la escalera patibularia, e hice entrar a la señora en la buhardilla 
 donde Silverio estaba flaco, lívido, tembloroso, esputando 
 constantemente, febril, y sentado en una silla, porque había vendido el 
 colchón del catre. La señora se sentó en el baúl y yo escuché en pie.

Dijo que era la señora de Albo; que su esposo era diputado y no podía
 venir por altas cuestiones de la política, y por la testamentaría del 
 duque que había muerto dejando a don Santiago de albacea y a ella con un
 gran legado; que vivían con la duquesa que estaba muy malita del 
 corazón, y que venía resuelta a llevarse a Silverio a Madrid.

—Para esa delicada comisión vale más una mujer. Además yo tenía deseos vivísimos de conocer a don Silverio.

—Muchas gracias.

Era ya la hora de irme al café, y dije que me marchaba, pero la 
 señora quería trasladar en seguida a mi amigo y llevarle al hotel; y 
 convinimos en que yo pediría permiso al amo, y me volvería.

Pero el amo me obligó a que ejecutase un par de números; y cuando volví me dijo la tripera que habitaba la planta baja:

—He sentido ruido arriba. ¿Está solo el señor Silverio?

—No, señora.

—Más vale así. Crea usted que me había asustado.

Silverio tenía lleno de color el rostro, sonreía alegremente. La señora también parecía agitada y satisfecha.

—¿He tardado? —pregunté.

—No.

—Y, ¿qué han decidido ustedes?

—Pues yo he decidido quedarme en casa; que acompañes a la señora al hotel para que descanse, y mañana saldremos.

Acompañé a la señora, y volví.

—¿Te ha dicho algo en el camino?

—Que tenías vida para mucho tiempo.

—¡Hubiera sido la primera mujer que me comprendiese! Échate en el catre y duerme con tranquilidad. Si te necesito, te llamaré.

Cuando desperté comprendí que yo había dormido mucho. Silverio daba 
 largos y profundos ronquidos. Me levanté, entorné la ventana y miré al 
 enfermo. Silverio estaba agonizando. Me acerqué a él, y me dijo 
 lentamente y en voz muy baja:

—Abre bien, para que entre el sol, y me vea morir. Media hora después, me dijo:

—Págame el entierro como puedas, y no me dejes agradecido a ningún canalla.

Y así lo hice.

Pero antes leí el testamento.

«En el nombre de todas las autoridades, de todos los caciques, de 
 todos los críticos, de mis consejeros oficiosos, de mis enemigos 
 pagados, y, además, en el nombre de Dios, mi particular maestro y 
 camarada, digo que esta es mi voluntad para después de mi muerte.

»Si hubiese perseguido el bienestar de mi cuerpo, hubiera explotado 
 las blancas, los naipes y las leyes. Siempre he aspirado a la 
 inmortalidad; y, lógicamente, no quiero nada de lo que dan los mortales.

»Prohíbo solemnemente la impresión de mis manuscritos y la reproducción de mis obras impresas.

»Prohíbo que a costa de mi muerte se busque notoriedad, con entierros
 fastuosos, coronitas, veladas pseudo-literarias, necrologías 
 mentirosas, declaraciones de paternidad predilecta o adoptiva, hecha por
 Ayuntamientos de brutos y de caciques; y menos que se dé mi nombre a 
 calle nueva o que se sustituya con el mío otro que, por ignorancia de lo
 pasado, pueda ser ridículo al presente.

»Celebraré que mis herederos hagan polvo la herencia que les deje; y 
 así quedará probado que yo les superaba en buen gobierno; y si nada les 
 dejase, no lo tengan a mal, sino porque no quise ofenderles dándoles más
 de lo que me tenían dado.

»Si antes de morir yo, me hubiera algún extravagante prestado dinero 
 para aliviarme el hambre o la desnudez, téngase por pagado con la 
 notoriedad de la excepción y escarmiente para no prestar a los pobres, 
 cuando son honrados, porque, al fin, el bueno no merece que le socorran,
 sino antes, que le paguen.

»Quiero que se lave mi cadáver, especialmente lo que de él haya de 
 quedar cubierto, pues así me lavé en vida el cuerpo y el alma mirando 
 más la satisfacción propia que el juicio del prójimo.

»Y basta de testamento, que, aun siendo para la eternidad, ha de ser 
 breve en quien no tiene que reparar lo pasado, ni repara en lo futuro.

»Este mi testamento ha de cumplirlo mi amigo don J. B. A., quien 
 puede no cumplirlo sin que yerre, pues si en mi vida pasó él por lo que 
 yo hice, también es justo que en mi muerte, pase yo por lo que él haga.

»¡Adiós, y hasta luego!»

Silverio Lanza

Filosofía descarnada

Ya saben ustedes que si guardan sesenta kilogramos de difunto en un 
 ataúd de zinc, llega un día que la carne ha desaparecido. ¿Quién se ha 
 comido al muerto? Preciso es confesar que el muerto se ha comido a sí 
 mismo a fuerza de discurrir.

Y, ¿qué discurren los muertos?

Como la vida nerviosa subiste después que termina la vida muscular 
 claro es que el muerto se apercibe de que le tocan, y oye lo que se dice
 a su lado. Y después... nada nuevo: algún ruido de trepidación, y a 
 comerse hasta los tobillos discurriendo.

Olvidaba decir a ustedes que todas las leyes (sabias) tienen su verificación experimental, y no le falta ésta a mi ley de la autofagia
 de ultratumba. En efecto, ni la santidad ni la perversidad, ni las 
 enfermedades ni la robustez determinan la consunción del cadáver. En 
 cambio, vengo observando que al destapar el ataúd de un tonto aparece 
 intacto el muerto: el pobrecito siguió sin discurrir.

Ave, César: tu víctima te saluda

Al terminar el alquiler de la sepultura de Silverio, no pude renovarlo, y sólo obtuve la gracia de presenciar la exhumación.

Al abrir el ataúd, cayó un papel que yo había colocado y donde aún podía leerse:

Este es Sil     Lanza,
que vivió pe     nido
por la Envi     y por la Soberbia.
Hasta el últ     momento
pensaba en     a los caciques
y a sus mujer

Me extrañó que el papel estuviese roto, y me fijé en la actitud del esqueleto. Silverio se había movido.

El antebrazo derecho aparecía flexionado hacia su brazo, y entre ellos estaban los huesos de la mano izquierda.

Pero nunca supe si aquel era su último saludo a los caciques de los vivos o su primer saludo a los caciques de los muertos.

¿Quién, con mayor poder, se atreve a tanto como se atrevía, vivo o muerto, el infeliz Silverio Lanza?

J. B. A.

Silverio Lanza

Juan Bautista Amorós y Vázquez de Figueroa (Madrid, 1856-Getafe, 1912), más conocido por su seudónimo Silverio Lanza, fue un escritor español.

Hijo de una familia acaudalada, ingresó en la Marina, abandonando muy pronto su profesión para dedicarse a la actividad de escritor, mientras realizaba frecuentes viajes a Madrid para ver a su familia y amigos.

Asistió a la tertulia literaria del Café Madrid, a homenajes y conferencias, al Palacio de la Bolsa y viajaba a Barcelona, Valencia y a sus posesiones agrícolas en Bujalance. Criticó el caciquismo en "Ni en la vida ni en la muerte" y fue procesado. Para Rubén Darío fue «un cuentista muy original», con Segundo Serrano Poncela considerándolo años más tarde «un raro». Residió en Getafe desde 1887 hasta su muerte. Falleció el 30 de abril de 1912 en su domicilio getafense.

Su primera obra, "El año triste" (1880), originó un gran impacto en el ambiente literario y fue considerada como una de las publicaciones más importantes de ese año. Poseedor de un estilo muy moderno, de un insólito sentido del humor y de gran agudeza crítica, cultivó la novela naturalista en "Mala cuna y mala fosa" (1883), "Ni en la vida ni en la muerte" (1890), "Artuña" (1893) y "La rendición de Santiago" (1907). Otros título incluyen "Cuentecitos sin importancia" (1888), "Cuentos políticos" (1890), la novela autobiográfica "Desde la quilla hasta el tope" (1891) y "Antropocultura". Quizá sea esta última la obra más importante de su producción y en la que mejor reflejó su pensamiento.

Sus obras suscitaron la admiración de los jóvenes escritores de la generación del 98, como Baroja, Azorín, Maeztu y, sobre todo, de Ramón Gómez de la Serna, quien editó sus obras en 1918. Como gesto de agradecimiento a los autores que le admiraban, escribió "Cuentos para mis amigos" (1892), relato corto que destaca por su comicidad.

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