La Tempestad

Silverio Lanza

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La Tempestad

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Texto núm. 7337

Título: La Tempestad
Autor: Silverio Lanza
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de enero de 2022
Fecha de modificación: 3 de enero de 2022

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Tempestad
Mi chalet del Escorial es lindísimo, pero me obligarán á venderlo las
 tormentas del país. Es cosa fastidiosa pasar entre truenos el verano. 
 Recuerdo una tarde...
Estábamos mi esposa y yo en un gabinete donde habíamos tomado café 
 después de almorzar. Se sabía que la tormenta era inminente, el viento 
 refrescaba y la elevada temperatura empezaba á disminuir; por lo demás 
 el barómetro permanecía fijo. Satisfecho de la exactitud de mis 
 observaciones me hallaba sentado en un gran sillón de paja contemplando 
 cómo mi linda esposa hacia con crochet estrellitas de punto. Mirando 
 aquellas manitas tan blancas y aquellas rosadas uñas, recordé la 
 historia de mis amores; mi boda; las peripecias del noviazgo ¡Cuántos 
 incidentes! Una negra nube cubría ya todo el cielo, y parecía que iba á 
 faltarme luz que me permitiese ver las bellezas de mi mujercita. ¡La 
 mía! ¡Qué satisfacción! ¡Después de haberla deseado tanto! Después de...
 ¡Cuánto disgusto! Ella habla tenido la culpa... Sus coqueterías... 
 Inconvenientes de ser bonita. Pero si me hubiera querido como decía... 
 Gozaba en hacerme celoso... Con éste... con aquél... ¿Y Federico?.. 
 ¡Sabe Dios! ¿Se habrá casado? ¿Vivirá?.. ¿Dónde estará ahora Federico?

—No sé.

Comprendí que había hecho mi pregunta en voz alta. Un horroroso trueno rugió á espaldas del jardín.

—Jesús, María y José,—dijo mi esposa persignándose.— ¿Porqué preguntabas eso?

—¿El qué? ¡Ah! ¿Dónde está Federico? Sí. Pues nada. Me acordaba de él no sé con qué motivo.

—¿Ves cómo eres? Cuando yo estoy más contenta al lado tuyo hablas de esas cosas para disgustarme.

—¡Disgustarte! No lo creo.

Luisa me miró fijamente. Un relámpago brilló en el cielo y otro en mis ojos. Mi mujer cerró los suyos y se persignó devotamente.

—¿Estás ahuyentando el espíritu maligno?

—Si tú no quieres, no lo haré.

—No, hija. Por mí llénate de cruces.

—Pero, ¿qué te pasa? Siempre que nombras á ese hombre tenemos un disgusto.

—Yo no... Vale muy poca cosa. ¿Me crees tan indigno como para compararme con él?

—¡Yo! ¡Dios mio! Si tú eres para mí todo en el mundo.

—Hoy sí, porque soy tu marido. En otro tiempo era tu último novio.

—¡Pepe!...

—No creas que me molesto. Estoy resignado. ¿Recuerdas la tarde en que
 te besé la mano? Confiesa que no era el primer beso que recibías.

Un extenso relámpago dió á los objetos un color lívido. La ronca voz 
 del trueno retembló en el gabinete, y empezó á llover con fuerza. Mi 
 esposa tenia la cabeza cogida entre sus manos, y lloraba amargamente. Yo
 me levanté para retirar mi psicrómetro que estaba á la intemperie en la
 ventana de mi despacho, pero me senté en un sofá por no aparentar 
 cobardía en aquella lucha doméstica.

Mi mujer permanecía muda; las lágrimas corrían á lo largo de sus 
 desnudos brazos. Algunas gotas de lluvia penetraban en la habitación y 
 salpicaban su blanca bata. Yo pensé cerrar las vidrieras, pero creí esta
 deferencia impropia del momento. Sin embargo, luégo calculé que no 
 quita lo cortés á lo valiente, y me dirigí al balcón. El espectáculo de 
 la tormenta me atrajo, y me quedé contemplando los vivos colores de las 
 plantas, las cristalinas gotas de lluvia cada vez más pequeñas y menos 
 abundantes y aquel trozo del cielo donde asomaba entre girones de nubes 
 el hermoso techo azul de la tierra. El airecillo húmedo refrescó mi 
 cabeza; cesó la lluvia, y me entretuve en recoger sobre mi frente las 
 gotas de agua que calan del alero del tejado. Poco después pensé en mi 
 esposa; sentí latir mi corazón como á impulsos del miedo. Entré en el 
 gabinete; mi mujer ya no lloraba; tenia la vista fija en el suelo; á sus
 pies estaba la muestra de su labor: era un gorrito de niño. Yo no sé 
 qué pasó en mi alma, pero dí cuatro pasos descompuestos, pasos de beodo,
 y caí de rodillas, y apoyé mi cabeza en la falda de Luisa y estreché su
 cuerpo con mis brazos. Las gotas de lluvia corrieron por mi frente y 
 fueron á juntarse con sus lágrimas.

Luégo... ¡oh! luégo mi esposa ponía el gorrito sobre mi cabeza y los 
 dos nos reíamos alegremente porque era muy pequeñito... y el sol 
 alumbraba nuestra felicidad... y las nubes huían á Oriente.

Después bajamos al jardín y yo cortaba cuantas flores bailaba á mi 
 paso, y las colocaba en la cabeza y en el pecho de mi esposa, y en cada 
 flor iba un beso, que me pagaba mi mujercita con una sonrisa.

¡Ah! ni aun puedo escribir esto. ¡Benditas sean las tormentas que 
 refrescan el ambiente y dan nueva vida á la naturaleza y aroma á las 
 flores y sazón á los frutos!

¡Benditas sean las pasajeras tormentas del alma enamorada!

Silverio Lanza

Juan Bautista Amorós y Vázquez de Figueroa (Madrid, 1856-Getafe, 1912), más conocido por su seudónimo Silverio Lanza, fue un escritor español.

Hijo de una familia acaudalada, ingresó en la Marina, abandonando muy pronto su profesión para dedicarse a la actividad de escritor, mientras realizaba frecuentes viajes a Madrid para ver a su familia y amigos.

Asistió a la tertulia literaria del Café Madrid, a homenajes y conferencias, al Palacio de la Bolsa y viajaba a Barcelona, Valencia y a sus posesiones agrícolas en Bujalance. Criticó el caciquismo en "Ni en la vida ni en la muerte" y fue procesado. Para Rubén Darío fue «un cuentista muy original», con Segundo Serrano Poncela considerándolo años más tarde «un raro». Residió en Getafe desde 1887 hasta su muerte. Falleció el 30 de abril de 1912 en su domicilio getafense.

Su primera obra, "El año triste" (1880), originó un gran impacto en el ambiente literario y fue considerada como una de las publicaciones más importantes de ese año. Poseedor de un estilo muy moderno, de un insólito sentido del humor y de gran agudeza crítica, cultivó la novela naturalista en "Mala cuna y mala fosa" (1883), "Ni en la vida ni en la muerte" (1890), "Artuña" (1893) y "La rendición de Santiago" (1907). Otros título incluyen "Cuentecitos sin importancia" (1888), "Cuentos políticos" (1890), la novela autobiográfica "Desde la quilla hasta el tope" (1891) y "Antropocultura". Quizá sea esta última la obra más importante de su producción y en la que mejor reflejó su pensamiento.

Sus obras suscitaron la admiración de los jóvenes escritores de la generación del 98, como Baroja, Azorín, Maeztu y, sobre todo, de Ramón Gómez de la Serna, quien editó sus obras en 1918. Como gesto de agradecimiento a los autores que le admiraban, escribió "Cuentos para mis amigos" (1892), relato corto que destaca por su comicidad.

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