Los Náufragos

Silverio Lanza

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Los Náufragos

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Texto núm. 7354

Título: Los Náufragos
Autor: Silverio Lanza
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 13 de enero de 2022
Fecha de modificación: 13 de enero de 2022

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Los Náufragos
Las olas que buscan el cielo me ocultan la tierra. La suerte ha 
 pescado hoy conmigo. Estos plateados peces brillan como el dinero que me
 producirá su venta. Estoy alegre y nosotros pensamos cuando nos va 
 bien. Mis pensamientos son tristes como las iglesias que hay en los 
 campos. La soledad nace vestida de luto; si la cubrís de flores y telas 
 vistosas os parecerá risueña, pero al quitarle esas galas de la 
 imaginación, volveréis á hallar vuestra compañera cubierta con su negra 
 vestidura. Cuando estoy en tierra me hallo solo, y cuando en la mar en 
 mi barca y con mis redes. ¡Bendita sea la mar! Allí, entre los hombres, 
 nadie me quiere; todos desean hacerme daño, y tengo miedo, y mi día es 
 triste como noche de invierno, y mi noche lúgubre y espantosa como la de
 la eternidad. Aquí vivo en paz; el agua y yo somos amigos. El primer 
 rayo del sol llama á los párpados de mis ojos y me despierta. Bebo 
 ginebra y arreglo la vela que también durmió en la entena y luégo los 
 dos trabajamos. Tiendo mis redes y recojo mi pesca. Después burlo los 
 rayos del sol con el ancho lienzo y duermo á pierna suelta, y cuando el 
 gran astro que nació entre las aguas camina aprisa buscando su lecho 
 entre los montes, vuelvo á mi trabajo, y al fin, á la mezquina luz del 
 crepúsculo cuento mis víctimas y calculo mi ganancia. Izo la vela, mi 
 resistente mano izquierda sujeta la escota y mi inteligente mano derecha
 maneja la caña, y así cada una trabaja según su educación. Llego al 
 puerto, vendo mi pesca, me proveo de alimento para el día siguiente y 
 vuelvo á mi palacio donde la bancada de popa me proporciona cómoda cama.
 Así soy feliz.
El firmamento está despejado; una negra nube adorna por el horizonte 
 sus bruscos contornos; yo presumo por dónde vendrá el viento, presto 
 oído y le siento llegar como á caballos que se aproximan galopando. Por 
 aquel rumbo, el cielo se confunde con el agua; es que el viento levanta 
 las olas y dobla sus delgadas crestas, que convierte en espuma, pero ya 
 tomé un rizo á mi vela, aseguré los tapines, cambié de caña el timón y 
 desamarré la escota y la aseguré en mi mano. Entonces rezo á la bendita 
 virgen del Carmen y aguardo completamente sereno á mi bárbaro enemigo. 
 El blanco trapo ciñe el viento, su puño de la amura agarra la borda, su 
 puño de la escota estrecha mi mano, el timón mantiene el rumbo y yo voy 
 cantando á mis dos compañeras, barca y vela, y así como ave que vuela 
 sobre la superficie del mar mojando sus alas en las olas, así este débil
 trozo del mundo que piensa, navega dando cabezadas como si saludase á 
 los poderosos elementos, como débil reina que marcha entre sus súbditos 
 guerreros. Pasa el mal tiempo, llega la bonanza y descansamos todos, 
 remiendo mi vela, arreglo las averías de mi barca y bebo rom y canto 
 alegremente.

Así vivo; estoy triste pero me creo feliz. Sentiría enamorarme porque
 el amor da penas. Y no me casaré. ¿Quién se embarca en nave que sólo ha
 de gobernar á medias y cuyo otro piloto no es práctico?

Sin embargo, Carmen... ¡Qué hermosa es!

Tiene catorce años y es alta, y aunque gruesa esbelta, airosa y de 
 movimientos ágiles. Sus pies no son diminutos, nó, ni pequeños siquiera;
 son como deben ser: como los suyos. Mayores ó menores no serian tan 
 bonitos. Los pobrecillos me causan lástima. Pisando van por donde todos 
 pisan; y ellos, que debieran estar como dos raras monaditas en el 
 tocador de una aristócrata, se van persiguiendo el uno al otro por todas
 partes y los mancha el lodo ¡Ah! Cuando se encuentren juntitos, libres 
 del pesado zueco y de la engorrosa media, allá debajo de la paja tan 
 calentitos, se dirán unas cosas, se contarán sus penas de tal modo que 
 hasta mis toscos pies creo que llorarían escuchándoles. Al fin y al 
 cabo, dichosos ellos que sostienen tanta hermosura.

Carmen, la bonita Carmen, tiene un talle que tampoco es pequeño ni 
 grande. Allí se une el cuerpo que comete las grandes acciones con el 
 cuerpo ciego, esclavo, torpe. Allí hay que cambiar la forma; hay que 
 hacer algo muy hermoso, magnífico, exhuberante, de grandeza y majestad. 
 Porque hay que crear un pecho que aliente; un pecho que oprima el temor,
 que la satisfacción dilate; un anchuroso palacio donde el corazón 
 palpite con rapidez de amor, de celos, de esperanza y de angustia, y 
 donde descanse cuando ya no viva. Allí se empieza á formar el seno 
 blanco, con esa blancura que no tienen los cuerpos muertos, ni la nieve,
 ni la espuma, ni la nube, ni la piedra, sino tan sólo el pecho de la 
 mujer hermosa; ese velo transparente ¿través del cual vemos nuestros 
 deseos realizados; ese óptico cristal que sólo permite ver al esposo y 
 al amante; en ese seno se nutre y duerme el niño, y en él llora el 
 hombre, y en él guardará Carmen sus más íntimos sentimientos. Y allí, 
 donde alcázar tan grande y tan bello se une á la morada del siervo hay 
 que poner un límite, algo que indique tal diferencia; muralla que cercar
 para apoderarse del señor y de su señorío; lugar donde se recogen todas
 las líneas y se dicen con el entusiasmo del arte: «Vamos arriba y 
 formaremos un busto.» Luégo, cuando ya está formado y lo cubren y 
 cierran, esos redondos hombros que han de recibir los besos del hombre y
 han de resistir la fatiga del rudo trabajo, que se prolongan formando 
 los brazos, cadena que sujeta al pecho el sér querido; y esas manos, 
 delicado organismo de infinitos resortes, que hacen oficios tan varios 
 con habilidad tan rara, entonces las bellas líneas que forman los 
 contornos llegan al cuello y de nuevo se repliegan, y se separan después
 dibujando con arte infinito la patente del alma, que es el rostro, el 
 augusto templo de la razón y la inteligencia, la cabeza del sér humano 
 que, colocada sobre todo su cuerpo, está más cerca de Dios y domina más 
 la tierra donde ha de sepultarla la muerte.

Yo nunca hubiera pensado en nada de esto si no hubiera visto á 
 Carmen. Allí, en la playa, inclinada sobre la arena, recogía conchas 
 preciosas, joyas que sobran al mar y que arroja á la tierra para darle 
 muestra de sus tesoros.

Yo debo matar esta pasión que nace como se mata el feto que puede ser
 un día pregón de deshonra; pero esto es una infamia. Haría mal matando 
 un sentimiento que ha llegado humildemente á las puertas de mi corazón y
 busca abrigo en él y allí se está acurrucadito como pobre alojado en la
 cuadra, que duerme con cuidado para no despertar á los caballos del 
 señor. Para ahogar un hombre basta apretar nuestras manos alrededor de 
 su cuello; para ahogar una pasión, sería preciso reducir el corazón á la
 mitad de su volumen, y sólo pueden empequeñecerse los corazones de los 
 cobardes.

Pero yo no debo unir mi suerte á la de Carmen. Yo estoy aquí 
 escondido, aguardando un día, que llegará pronto, y es preciso que yo 
 esté cerca de ese puerto de allá abajo cercado de castillos y murallas. 
 Si yo renunciase á mis esperanzas, pediría el indulto y volvería a mi 
 país.

¡Eterna lucha entre el corazón y la cabeza! ¡Cuán difícil es navegar 
 en estas borrascas de la vida, que producen los vientos de las ideas y 
 las corrientes de los sentimientos cuando de frente se encuentran!

Ya está cerca la tierra; vamos allá, que allí caminarán con más firme paso mis pies y mi conciencia.

* * *

Pocos días después del bombardeo apareció en el puerto de Santa 
 Pola un hombre mal vestido y mal peinado; se hospedó en la única posada 
 que tenía el pueblo, y al día siguiente se presentó á los pescadores 
 como agente de un contratista de pesca residente en Madrid. Desde 
 entonces, el señor Juan se colocaba todas las tardes en el muelle, 
 presenciaba el lavado de la pesca, hacía las canastas y las enviaba con 
 otro sugeto á Alicante para telegrafiar y facturar. Esto duró dos meses.
 Al cabo de este tiempo llegó á Santa Pola un sugeto de mala catadura, 
 con ese tipo que sólo tiene el polizonte de un gobierno civil. Según se 
 supo era esto. Venía en busca de un criminal, sér horrible que había 
 matado á su mujer y sus tres hijos y después habla arrancado el corazón á
 su madre y lo habla llevado á un Santo Cristo de la iglesia diciéndole 
 al Señor: «Ahí lo tienes para que te lo comas.»

Este relato impresionó á los habitantes de Santa Pola. Las mujeres 
 rezaron con fervor y los hombres ayudaron al esbirro á buscar al 
 criminal. Pero éste no pareció. El lacayo del gobernador se volvió á 
 Alicante y todo quedó en paz.

Poco después, el Sr. Juan dejó su cargo, del cual se ocupó otro 
 vecino, y se dedicó á la pesca en una barca que compró de una vez.

Se extrañó el cambio este, pero mucho más que el nuevo pescador se 
 pasaba hasta tres y cuatro días sin volver, y luégo llegaba sin pesca á 
 más de esto, á él nunca le faltaba dinero para hacer sus provisiones.

Disminuyeron las cartas que recibía y aumentaron las que enviaba. 
 Empezó á no faltar ninguna noche al puerto, y llegó á ser uno de los 
 pescadores más afortunados. Esto aumentó con los envidiosos el número de
 sus enemigos.

A fuerza de observar, habían visto al Sr. Juan una cartera llena de 
 papeles y unos galones de sargento. Esto era un motivo, Juan pasó á ser 
 sospechoso. Por lo demás, era un infeliz, solía dar limosnas. Pero no 
 iba á misa. Murmuraremos, dijeron los de Santa Pola, Y murmuraron.

* * *

¿Quién me querrá en el mundo como te quiero?
«Te quiero, entre los montes
responde el eco. Por eso, sola,
canto para que el eco
mi voz responda.

¡Cuánto me canso hoy! Pero si no encuentro nada. Esta noche me 
 pegará mi madre. ¡Mi madre! Esa vieja quiere que la llame así. ¡Qué mala
 es! Ella siempre come y yo sólo cómo cuando gano. Si ahora me viese 
 sentada me pegaría. ¡Muy mal! Mucho.

Desde aquí veré llegar á mi Juan. ¡Si oyese que yo le llamo así! El 
 domingo se quedará en tierra, porque unos tabaqueros decían hoy: «Si el 
 domingo, que es la fiesta, no se queda el Sr. Juan á jugar con nosotros,
 le armaremos cuestión.» Sí, sí; el domingo se quedará y me verá en el 
 baile y me sacará á bailar y yo le daré mi moña si le gusta y él la 
 pondrá por la tarde en el picó de la entena.

Si yo fuese rica me querría. Si yo pudiese vender esto que recojo en 
 la ciudad... pero para eso tendría que reñir con el corredor, y le debo 
 cuarenta reales desde que mi madre estuvo enferma. ¡Sabe Dios cuándo le 
 podré pagar tanto dinero!

¡Allí viene! ¡Allí viene! Ya vuelve Tabarca. Esa isla me impide que 
 le vea desde muy lejos. ¡Vaya una vela bien izada! Va de pie. Debe traer
 mucha pesca. ¡Qué hermoso está!

Cuando duermo de noche sueño despierta,
que cuando el cuerpo duerme el alma vela.
Contigo sueño que te duermes soñando
como yo duermo.

* * *

—¿Quién va en esa barca?

—El Sr. Juan y Carmen.

—Avisadles que den la vuelta que viene mal viento de fuera.

—Sr. Juan... Sr. Juan.

—Grita más fuerte.

—Sr. Juan.

—No te ha oído porque no vira.

—Sr. Juaaan...

—Está ya muy lejos.

—El sabe estas cosas.

—Yo por él no lo siento. Por Carmen.

—Pero, ¿qué idea le habrá dado á esa chiquilla?

—Me parece que se van á hacer novios.

—Han bailado juntos.

—Allá ellos.

* * *

Aquella noche proyectaba la tía Salustiana dar una larga paliza á su hija, pero Carmen no pareció.

A la mañana siguiente circuló la noticia por el pueblo á las nueve la
 impaciencia era extraordinaria. Cuatro pescadores salieron á la mar en 
 busca de la barca perdida á pocas brazas del muelle vieron un objeto que
 flotaba sobre las olas. Era la pipa para agua dulce que llevaba Juan 
 consigo. Todos quedaron convencidos de que la barca se había ido á 
 pique. Esto produjo gran consternación en el pueblo. De ella se 
 aprovechó la tía Salustiana para recoger algunas limosnas.

Tres ó cuatro días después aparecieron los cadáveres junto á unas 
 rocas. Fué llamado el Juez para sacar los muertos de debajo del agua. Yo
 acompañé al oráculo de la justicia en aquella excursión.

Juan y Carmen estaban vestidos y atados uno al otro. No habían 
 pensado en salvarse. Sólo se les habla ocurrido morir juntos. Yo estudié
 los cadáveres como se estudia á la mujer querida. Los dos parecían 
 haber muerto tranquilos. Los brazos de Carmen cercaban el cuello de 
 Juan. Aún observé más, y pude convencerme de que la mar, admirada de 
 aquellos dos séres, los envolvió con sus olas para apoderarse de sus 
 purísimas almas y darles digno edén entre las abundantes y sedosas algas
 de su fondo.

Los inanimados cuerpos destrozados por los cangrejos y los peces los 
 echó á la playa para que los hombres los desgarrasen con el escalpelo y 
 los pudriesen entre húmeda tierra.

La noticia llegó a África, y un diario del Desierto de Sara la comunicaba del siguiente modo;

«Un tercer contramaestre, escapado con otros miserables piratas 
 del cantón de Cartagena, ha muerto ahogado con su querida en el puerto 
 de Santa Pola.

Parece ser que se dedicaba á la pesca. ¡A la pesca de mozuelas!».

¡Maldición eterna para quien así piensa y escribe, si no es un reo 
 condenado por sentencia propia á arrastrar la más vergonzosa de todas 
 las cadenas, la pesadísima cadena de la ignorancia!

Silverio Lanza

Juan Bautista Amorós y Vázquez de Figueroa (Madrid, 1856-Getafe, 1912), más conocido por su seudónimo Silverio Lanza, fue un escritor español.

Hijo de una familia acaudalada, ingresó en la Marina, abandonando muy pronto su profesión para dedicarse a la actividad de escritor, mientras realizaba frecuentes viajes a Madrid para ver a su familia y amigos.

Asistió a la tertulia literaria del Café Madrid, a homenajes y conferencias, al Palacio de la Bolsa y viajaba a Barcelona, Valencia y a sus posesiones agrícolas en Bujalance. Criticó el caciquismo en "Ni en la vida ni en la muerte" y fue procesado. Para Rubén Darío fue «un cuentista muy original», con Segundo Serrano Poncela considerándolo años más tarde «un raro». Residió en Getafe desde 1887 hasta su muerte. Falleció el 30 de abril de 1912 en su domicilio getafense.

Su primera obra, "El año triste" (1880), originó un gran impacto en el ambiente literario y fue considerada como una de las publicaciones más importantes de ese año. Poseedor de un estilo muy moderno, de un insólito sentido del humor y de gran agudeza crítica, cultivó la novela naturalista en "Mala cuna y mala fosa" (1883), "Ni en la vida ni en la muerte" (1890), "Artuña" (1893) y "La rendición de Santiago" (1907). Otros título incluyen "Cuentecitos sin importancia" (1888), "Cuentos políticos" (1890), la novela autobiográfica "Desde la quilla hasta el tope" (1891) y "Antropocultura". Quizá sea esta última la obra más importante de su producción y en la que mejor reflejó su pensamiento.

Sus obras suscitaron la admiración de los jóvenes escritores de la generación del 98, como Baroja, Azorín, Maeztu y, sobre todo, de Ramón Gómez de la Serna, quien editó sus obras en 1918. Como gesto de agradecimiento a los autores que le admiraban, escribió "Cuentos para mis amigos" (1892), relato corto que destaca por su comicidad.

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