Ilusión y Realidad

Soledad Acosta de Samper

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Ilusión y Realidad

I

II

III

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Texto núm. 5599

Título: Ilusión y Realidad
Autor: Soledad Acosta de Samper
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 3 de noviembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I saw two beings in the hues of
 youth
standing upon a gentle hill,
green and of mild declivity.

BYRON

I

… El camino serpenteaba por entre dos potreros, en cuyos verdes
 prados pacían las mansas vacas con sus terneros, emblema de la
 fecundidad campestre, y los hatos de estúpidas yeguas precedidas
 por asnos orgullosos y tiranos, imagen de muchos asnos humanos. De
 trecho en trecho el camino recibía la sombra de algunos árboles de
 guácimo, de caucho o de cámbulos, entonces vestidos de hermosas
 flores rojas, los cuales, como muchos ingenios, apenas dan flores
 sin perfume en su juventud, permaneciendo el resto de su vida
 erguidos pero estériles. La cerca que separaba el camino de los
 potreros, de piedra en partes y de guadua en otras, la cubrían
 espinosos cactus, y otros parásitos de tierra templada, los cuales
 so pretexto de apoyarla la deterioraban, según suele acontecer con
 las protecciones humanas.

Dos jóvenes, casi niños, paseaban a caballo por este camino que
 conducía al inmediato pueblo, cuyo campanario se alzaba, bien que
 no mucho, sobre la techumbre de las casas. Al llegar a una puerta
 de madera que impedía el paso, los dos estudiantes la abrieron
 ruidosamente y detuvieron sus cabalgaduras para mirar hacia una
 casa de teja que dominaba el camino a alguna distancia. Al ver
 salir al corredor que circundaba la casa a dos jóvenes que se
 recostaron sobre la baranda, los estudiantes se dijeron algo,
 continuaron su paseo despacio, y pasando por delante de ellas las
 saludaron.

—Tenías razón —dijo una de las señoritas—, son los paseantes de
 todas las tardes.

—¡Adiós señores! —exclamó la otra contestando el saludo. Era una
 niña de quince años, cuya fisonomía lánguida y dulce llamaba la
 atención por un no sé qué de romántico y sentimental.

—Mira, Sara —dijo la primera—, mira cómo los últimos rayos del
 sol embellecen este lindo paisaje que jamás me cansaré de
 contemplar: a lo lejos las sementeras de variadas tintas junto a
 los cerros escarpados y sin vegetación; más cerca el flexible y
 susurrante ramaje del guadual inclinado hacia el río, y en fin, ¡a
 nuestros pies el potrero como un tapiz verde esmeralda, en que
 alegres y saciados retozan los animales!… Pero tú —añadió al cabo
 de un momento—, tú solo tienes ojos para los estudiantes… dije mal,
 para uno de ellos, pues el otro es apenas el confidente del primer
 galán. ¿No has visto que en todas las comedias hay un consejero o
 comparsa que no tiene otra misión que la de escuchar abismado los
 ímpetus de entusiasmo del héroe?

—¡Oh! Sofía, tú de todo te burlas… y hasta creo que me tienes
 por coqueta.

—No digo semejante cosa; te aman y tú, como es razonable,
 correspondes.

—¿Y tú?

—¿Yo? no he podido hasta ahora aprender el arte de amar.

—¿Y no bajarás nunca de las nubes para fijarte en algún
 mortal?

—Tal vez… Déjame ser libre mientras pueda. ¡Oh, nunca amaré a
 medias!; tendría que dar toda mi alma, todo mi corazón y si me
 equivocara sería muy infeliz. ¡Si supieras cómo he ideado al héroe
 de mi vida, cuántas virtudes lo adornan, qué de bellezas morales
 tiene, qué alma tan elevada posee, cuán nobles sentimientos!

—Mucho me temo que nunca encontrarás semejante perfección: por
 mi parte sólo pido un amor verdadero en cambio del mío; no sueño
 con imposibles.

—¡Cómo no he de hallar algún día un hombre de talento, de
 pensamientos elevados, una alma hermana de la mía, enérgica,
 vigorosa, abnegada!…

—¡Pues, y no te elogias!

—No quiero decir que yo tenga todas esas cualidades… Pero
 desearía encontrar un hombre abundoso en tan bellas prendas, digno
 de toda mi confianza, y que, perdóname la franqueza, supiera
 valuarme en lo que valgo y amarme como tal vez hoy no se ama.

Las dos niñas permanecieron calladas un momento, contemplando el
 bello cuadro que ante sus ojos se extendía.

Mientras tanto los estudiantes siguieron su paseo conversando y
 riendo alegremente, pero pronto regresaron cuidando, de pasar otra
 vez por delante de las dos señoritas.

—Eres muy distraída —dijo Sara—, mirando a su prima con cierto
 airecillo de queja, te saludan y no contestas.

—Ya te he explicado —contestó Sofía—, cuál es la misión del
 confidente: consiste puramente en reír, llorar, admirarse,
 conmoverse, ver o no ver según las circunstancias. Mi papel y el
 del amigo de la parte contraria son nulos; el público no nos mira.
 ¿No sería muy ridículo que el comparsa saliera muy airoso a recibir
 las coronas y saludar cuando aplauden a los héroes?

—En todo encuentras motivo de injuriosa burla o te enterneces
 sin motivo, Sofía… Con mucha razón dice tu padre que admiras o
 desdeñas demasiado. A veces tus sentimientos me inspiran suma
 confianza, y de repente me atraviesas el alma con una palabra fría
 y punzante como un estoque. ¿Por qué te hallo siempre retraída y
 desdeñosa para con todos, cuando puedes mostrarte a veces tan
 expansiva y amable?

Sofía guardó silencio en lugar de contestar. Sara, que respetaba
 y amaba mucho a su prima, no se atrevió a seguir
 interrogándola.

Las dos señoritas ofrecían un completo contraste. Sofía había
 sido educada en un brillante colegio de La Habana, de donde era
 originario su padre, que al cabo se había radicado en Colombia.
 Habiendo vivido ausente de su familia durante muchos años,
 crecieron en Sofía ciertas ideas y hábitos de independencia que no
 podían ser comprendidos por Sara. Ésta había vivido en medio de su
 familia, tranquila y contenta, y su educación consistía en los
 elementos indispensables y adecuados a la existencia sencilla y
 retirada a que la destinaban.

Hacía apenas algunos meses que Sofía se hallaba en la patria de
 Sara, y aunque sólo contaba un año más que su prima, la dominaba
 tanto por la entereza de su carácter, cuanto por la superioridad de
 su instrucción. Se resignó a vivir oscurecida en la pobre aldea en
 que nacieron sus antepasados maternos; pero no era aquello lo que
 podía satisfacerla, por lo que no tomaba interés en lo que la
 rodeaba, ni dejaba de aspirar a un porvenir más análogo a sus
 sentimientos y educación.

II

Infeliz de aquel que vive sin un
 ideal.

J. TOURGUENEFF

Algunos meses después celebraban en el pueblo del valle la
 Nochebuena.

Sofía y Sara quisieron asistir a la misa de media noche,
 vulgarmente llamada de gallo. En todo tiempo a las doce de la noche
 ha sido una hora misteriosa para los sencillos habitantes de
 aquella provincia; para muy pocos había sonado hallándose ellos
 fuera de su cama, viniendo a ser un acontecimiento extraordinario
 que formaba época en la vida el oír dar la solemne hora sin haber
 dormido. Así fue que las personas de la familia que accedieron a
 acompañar a las dos niñas a la iglesia, para no pasar por calaveras
 se acostaron a las ocho, a fin de estar bien despiertas a media
 noche.

Sofía propuso a su prima que se estuviesen levantadas hasta la
 hora de ir a misa.

—¿Y cómo pasaremos la noche? —dijo Sara bostezando—; todos
 duermen.

—¿Cómo?… Te divertiré contándote cuentos como a una niña
 llorona.

Sofía y Sara se fueron a recostar contra la media puerta de la
 sala que daba a la plaza del pueblo. Todo dormía… la noche estaba
 bellísima: la suave luna iluminaba con su plateada luz el espacio
 abierto: el campanario de la iglesia proyectaba su negra sombra
 sobre la plaza, como un pensamiento de duelo en una vida dichosa.
 Todo dormía: un tenue vientecillo barría lentamente las
 escarmenadas nubes del cielo azul turquí en que resaltaban como
 blancos lirios en un jardín, en tanto que los cerros estaban
 cubiertos por una ligerísima niebla semejando un velo de
 trasparente gaza. Todo dormía… , el perfume de los azahares y
 jazmines se esparcía por el ambiente impresionando el alma como las
 palabras suaves y los recuerdos tiernos…

—¡Oh! —exclamó Sofía— ¡qué linda noche, Sara mía! ¿no sería
 acaso un crimen de lesa—naturaleza el irnos a dormir ahora?
 ¡Pudiera yo (como dice un poeta hablando de un sonido armónico)
 absorberme en uno de esos rayos plateados y perderme con él en la
 inmensidad del espacio! ¡Si supieras, Sara, cómo me aterra la vida,
 cómo me asusta, la idea de todas las vulgares vicisitudes que me
 aguardan!… Mucho me temo que mi vida se pase en medio de una
 fastidiosa quietud del espíritu, sin la actividad intelectual que
 tanto anhelo. Agitarse es vivir, aunque sea sufriendo. Sin
 emociones no se compremete la dicha: ¡y la existencia en un pueblo
 así arrinconado es tan vana, tan ridícula, tan monótona, tan
 inútil!…

Dos fervientes y angustiosas lágrimas bajaron lentamente por las
 mejillas de Sofía y cayeron sobre la frente de su prima.

—¿Qué tienes? —exclamó ésta al sentirlas—, ¿Por qué tanta
 tristeza? ¡Tú no sabes cuánto te quiero y cuánto gozaría en
 consolarte!

—Lo creo, Sara; tú eres la única persona en quien tengo completa
 confianza; tal vez serás la única en mi vida. Pero (añadió al cabo
 de un momento, sacudiendo la cabeza con ademán de burla) yo no te
 he convidado a pasar la noche oyendo mis locos devaneos. Nunca
 puedo explicarme esta melancolía que me acompaña desde mi más
 tierna niñez, ni este tedio de la vida que me domina, esta pereza,
 por decirlo así, que se apodera de mi espíritu algunas veces. ¿Será
 tal vez un presentimiento?… Basta ya de reflexiones filosóficas.
 Ven; sentémonos aquí; apoya tu cabeza sobre mi hombro. He ofrecido
 no dejarte dormir. ¿Qué quieres que te cuente? Escoge, hija mía.
 ¿Quieres alguna historia bien tierna y sentimental, o alguna
 aventura misteriosa, o un acontecimiento triste?

—No, nada triste. A mí no me gusta la melancolía como a ti: el
 dolor me espanta y no hallo poesía en la tristeza, sino penosísima
 realidad.

—No tengas cuidado: puesto que así lo exiges, los héroes de mis
 cuentos serán felices… Últimamente me entretenía en leer un hecho
 histórico muy curioso y…

—Poco me gustan los hechos históricos. Cuéntame alguna novela
 bella y romántica pero que tenga un fin dichoso.

—Te gustará lo que quería referir —dijo sonriéndose Sofía—. Los
 héroes son dos: un joven estudiante, risueño y sentimental al mismo
 tiempo, y una niña de ojos grandes, garzos y hechiceros que…

—Sofía, Sofía —prorrumpió Sara tapándole la boca con las manos—,
 no te burles de mí.

—¿Cómo? ¿tan poca modestia tienes que te has reconocido en la
 niña de ojos hechiceros? ¿No me permites hablar de la historia que
 leo diariamente en el fondo de tu corazón?

En pláticas como éstas, alegres y chanceras, tiernas o irónicas,
 Sofía y Sara pasaron las horas de la velada.

Poco a poco se empezó a sentir cierto rumor en la aldea, como de
 muchas gentes que andaban en la plaza y hablaban en voz baja. Al
 fin las campanas rompieron, a tocar alegremente, despertando a los
 perezosos, y luego se oyeron algunos cohetes lejanos; creció el
 rumor y sonaron por todas partes gritos y cantos de gozo. De
 repente rasgaron el aire los ruidosos acordes de la banda de música
 de la aldea, que se había situado en el altozano, anunciando la
 ceremonia religiosa con acompasados valses y cadenciosas
 contradanzas.

—¡Aleluya! —exclamó Sofía, levantándose con toda la vivacidad de
 la infancia—. Ya es tiempo… ¡Vámonos! ¡Divirtámonos —añadió—, a
 misa, a misa!

—¿Eso llamas diversión? —preguntó escandalizada Sara, que se
 enjugaba los ojos, enternecida aún con lo último que le había
 referido su prima.

—Llamemos cada cosa por su nombre —contestó Sofía—. Ir a misa de
 gallo, no es un acto religioso, sino una distracción.

El estrepitoso júbilo de Sofía duró un momento: al llegar a la
 puerta de la iglesia ya había pasado, quedando grave y pensativa.
 Al tiempo de arrodillarse Sara apretó fuertemente el brazo de su
 prima y le dijo:

—¡Mira, allí está!

—¿Quién? ¿Teodoro? No sabía que hubiese vuelto a la aldea. Y tú,
 hipocritilla, creo que no lo ignorabas…

—Allí está —contestó Sara—, con su compañero, el comparsa de la
 parte contraria como tú lo llamas.

Sofía procuró sonreírse pero no le fue posible. Oyó la misa,
 abismada en una profunda meditación interior, y como entre sueños
 veía el altar, la multitud de rodillas y por encima de ella las
 expresivas fisonomías de los estudiantes, quienes queriendo hacerse
 notar de Sara volvían a la mirada a cada momento hacia donde ella
 estaba.

Sara salió de la iglesia llena de plácida alegría. No diremos
 que había oído misa con devoción; pero su puro corazón se elevaba
 hacia Dios agradeciéndole el haber visto al que llenaba todos sus
 pensamientos. ¿El afecto inocente de una niña no es por ventura un
 sentimiento tan bello que merece que los ángeles mismos lo
 aplaudan? ¿No es un himno de dicha ofrendado ante el trono del
 Señor con la ingenua confianza de la mujer candorosa que cuando ama
 verdaderamente sólo acierta a orar?

La luna se sumergía en el horizonte, y las sombras de las casas
 cubrían toda la plaza, quedando apenas iluminadas las cabezas de la
 multitud que aguardaba en el altozano de la iglesia la salida de
 los demás, mientras que la banda de música echaba el resto de sus
 armonías y algunos aficionados hacían desiguales descargas de
 escopeta en prueba de su devoción. Sofía, al salir recorrió con la
 mirada los grupos de gente y vio iluminadas por la luna, así como
 las había visto en la iglesia por los cirios del altar, las
 risueñas fisonomías de Teodoro y Federico… ¿Su suerte sería feliz o
 desgraciada? ¡misterios insondables de lo porvenir!…

Sara tuvo esa noche sueños deliciosos regados de flores y
 alegría. Sofía humedeció su almohada con aquellas lágrimas
 estériles que se vierten en la juventud, y que por lo mismo que no
 tienen causa aparente hacen sufrir tanto.

III

Et là, dans cette nuit, qu'aucun
 rayon n'étoile,
l'âme, dans un repli où tout semble finir,
sent quelque chose encor' palpiter sous un voile…
C'est toi qui dors dans l'ombre, oh! sacré
 souvenir!

VICTOR HUGO

Pasaron largos años, al cabo de los cuales la aldea que nos ha
 servido de escenario había cambiado de aspecto y de habitantes,
 mejorando en lo primero, empeorando notablemente en lo segundo. La
 espantosa mano de la guerra civil había desmoralizado y dañado el
 espíritu de aquella sencilla población. Olvidada en un rincón de la
 república nunca había sufrido antes a causa de las discordias
 públicas, pero en una de tantas revoluciones quedó envuelta en el
 desastre general.

Pasaron largos años: muchos hombres públicos habían
 desaparecido, los unos en la tumba material, los otros en la de su
 reputación: otros habían subido al poder sólo para caer, y no pocos
 habían caído sin subir de donde antes estaban.

Pasaron largos años: y otra generación se había levantado, menos
 ignorante tal vez, pero sin duda menos honrada y de peores
 inclinaciones que la ya desaparecida.

Pasaron largos años: en el cementerio se veían muchas más cruces
 y en la iglesia cada día menos fieles.

Pasaron largos años… la naturaleza ostentaba, sin embargo, su
 eterna hermosura: el sol brillaba, los pájaros cantaban, las flores
 perfumaban como en otro tiempo; ¡pero cuán completo cambio se había
 verificado en el corazón, en el espíritu y en el aspecto de las dos
 ligeras niñas que tiempo atrás reían y lloraban sin saber por qué!
 ¡Cuántas horas de sufrimiento, de tristeza, de amargura, de
 desencanto y aún de profundo pesar habrían contado, puesto que sus
 mejillas estaban pálidas y sus ojos y labios no se iluminaban con
 la sonrisa alegre de otros días!

Pasaron largos años… Sara y Sofía se casaron. La una tuvo tanta
 dicha como no había esperado, viendo trocados sus ilusorios
 presentimientos de un triste porvenir en una tranquila y feliz
 realidad. ¡La otra fue desgraciada, sí, profundamente desgraciada!
 ¿A cuál le tocó el pesar? A la que era más digna de ser dichosa: a
 Sara, la niña amante y amable.

Una noche estaba Sara contemplando el cielo en el mismo sitio en
 que su prima le había hecho pasar tantas horas de contento en su
 apacible juventud. Había sufrido tanto, moral y materialmente, en
 los últimos años de su vida, que rara vez había podido entregarse a
 ese sentimiento de dicha retrospectiva que es tan necesario para
 tener valor en lo presente, como esperanza en lo porvenir. Por el
 encadenamiento de circunstancias y de ideas que nos hace volver
 poco a poco a los recuerdos y hasta a los sentimientos de nuestros
 primeros años, Sara pensaba en aquella noche de Navidad que formaba
 como un oasis en su memoria, no tanto por los incidentes de ella,
 como por las dulces ilusiones que la habían halagado entonces.
 ¡Cuánto había sufrido desde ese tiempo! Veía pasar delante de la
 memoria su vida como en un estereoscopio, unida siempre una imagen
 a la primera parte de su juventud. Una suave melancolía invadió su
 alma. ¿Qué se había hecho aquella sombra de su ideal, que nada pudo
 jamás borrar enteramente de su corazón? El recuerdo de ese olvidado
 afecto le parecía ahora como un ensueño inverosímil. Así, lo que
 ella creyó en un tiempo dulce realidad, tan sólo había sido una
 ilusión fugaz, tan pronto forjada como desvanecida.

De repente oyó pasos: levantó los ojos… la visión de otros
 tiempos, el recuerdo que había llenado su frente con ternísimas
 memorias se le presentó de nuevo: ¡Teodoro y Federico estaban
 allí!

Teodoro sabía que Sara ya no era libre; pero al llegar al sitio
 en que habían pasado algunos episodios de su juventud, quiso volver
 a ver al objeto de su primer amor, el más puro y verdadero. Por una
 casualidad, su amigo de colegio le acompañaba.

Durante un momento y mientras la saludaban los dos jóvenes, Sara
 olvidó los largos años que habían trascurrido. La situación era la
 misma, bien que faltase su compañera, su prima y confidenta. Sara
 nombró a Sofía, y entonces Federico le dijo cómo la había visto en
 Europa en donde vivía hacía muchos años. Ya no era, añadió, la niña
 alegre por ráfagas, sombría por momentos y que dejaba leer su
 pensamiento en una mirada. El estudio de la vida y el conocimiento
 del mundo habían afianzado su carácter, y se mofaba de sí misma
 cuando le recordaban los locos ímpetus de romanticismo de sus
 primeros años. «Sin embargo —añadía Federico—, creo que a veces
 derramará lágrimas de ternura al pensar en las escenas de su niñez;
 lágrimas que no ven nunca las gentes, pero que yo me atreví a
 adivinar.»

Al fin Federico se despidió, y Sara y Teodoro se hallaron solos;
 solos bajo los rayos de la luna, esa luz de sus recuerdos… Ambos
 estaban silenciosos porque el mutuo enternecimiento los hacía
 callar y el deber les sellaba los labios. Pero es tal el magnetismo
 del corazón que sabían que era inútil hablar, puesto que sus almas
 se comunicaban en silencio. De repente Sara levantó los ojos y
 encontró fijos en ella los de Teodoro. Esa mirada fue más elocuente
 que todos los juramentos de constancia; sus manos se estrecharon
 por un momento… pero un precipicio los separaba, precipicio moral
 que era imposible colmar.

Se separaron, pues, con los ojos anegados en lágrimas, pero con
 la satisfacción de haber sido fuertes ante el deber. No pertenecían
 a Sara su corazón ni su libertad, pero consolábala la persuasión de
 que si amó por primera vez, amó dignamente y podía guardar ese
 recuerdo sin turbarse. La suerte los había desunido: era preciso
 callar y resignarse. Había conocido, cuando nada podía remediarlo,
 que sus ensueños pudieron haber sido una realidad, ahora
 imposibilitada, no quedándole de todo sino tiernas memorias que
 llenaban de dulce poesía su corazón, tan puras y elevadas que la
 fortalecían y le inspiraban virtud y abnegación. Todo sentimiento
 profundo y verdadero es como una voz de lo alto, que nos hace
 comprender claramente nuestros deberes y nos conduce a cumplirlos
 cual leyes inviolables; sin desfallecer, sin vacilar, no mirándolos
 como destructores de nuestra soñada felicidad, sino como piedra de
 toque en que se ensayan y demuestran los quilates de nuestra
 virtud.

Soledad Acosta de Samper

Soledad Acosta de Samper (Bogotá, 5 de mayo de 1833-ibidem, 17 de marzo de 1913) fue una de las escritoras más prolíficas del siglo XIX en Colombia. En sus labores como novelista, cuentista, periodista, historiadora y editora, escribió 21 novelas, 48 cuentos, 4 obras de teatro, 43 estudios sociales y literarios, y 21 tratados de historia; fundó y dirigió cinco periódicos, además hizo numerosas traducciones. Soledad Acosta publicó junto a algunas de sus contemporáneas como las poetas Agripina Samper de Ancízar y Silveria Espinoza de Rendón. Sin embargo, Acosta no solo incursionó en literatura sino también en campos propios de los varones de su época. Dedicó numerosos estudios sociales al tema de las mujeres y su papel en la sociedad, por lo que es considerada una pionera del feminismo.

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