La Perla del Valle

Soledad Acosta de Samper

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I

II

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Texto núm. 5598

Título: La Perla del Valle
Autor: Soledad Acosta de Samper
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 3 de noviembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Fresca, lozana, pura y
 olorosa,
gala y adorno del pensil florido,
gallarda puesta sobre el ramo erguido,
fragancia esparce la naciente rosa.

ESPRONCEDA

«Yo acababa de cumplir veinte años… Bajaba alegremente de las
 altas planicies de los Andes donde había pasado mi niñez, e iba a
 emprender viaje a Europa, ese paraíso soñado por todo joven
 sud—americano. Llevaba el corazón lleno de ilusiones y el espíritu
 henchido con aquella fatuidad juvenil que espera tener un mundo de
 dicha en un porvenir que conquistará con el mérito de sus talentos.
 Dueño de una pequeña fortuna, herencia de mis padres, y que yo
 creía un caudal inagotable, así como mi corto saber; feliz con mi
 juventud y una salud robusta, de las cuales pocos hacen caso cuando
 las tienen, pero que son los dones más preciosos, pensaba en mi
 porvenir lleno de esperanza y alegría. Cuando desde lo alto de los
 empinados cerros vi por primera vez el camino que me debía llevar
 hacia lejanos países, me sentí dichoso con mi libertad y lleno de
 orgullo… No veía entonces que, si de lejos el camino parecía tan
 hermoso, rodeado de lindos arbustos y regado por claros riachuelos,
 al transitarlo encontraría mil peligros y desengaños: los arbustos
 tendrían espinas y los riachuelos amenazarían ahogarme. Así ve el
 joven la vida al comenzarla. ¡Qué bella es esa edad en que la
 verdad está siempre vestida de flores! La juventud es como un
 telescopio en manos de un niño; por entre sus claros vidrios ve los
 astros tan cerca que piensa que con alargar la mano los podrá
 tocar, pero al dejar de mirar al través de su encantado prisma, los
 ve tan distantes, que no comprende cómo pudo desearlos antes.

Después de algunos días de viaje a caballo, llegué en una
 hermosa tarde de diciembre a la graciosa aldea del Valle.

Tendida en el fondo de un valle encerrado entre dos cadenas de
 cerros, rodeada de llanuras de esmeralda, salpicadas de alegres
 casas y huertos, teniendo por cabecera una colina inclinada, y
 bañada y circundada por dos riachuelos que bajan murmurando por
 entre grupos de elegantes bambús, cañaverales y espigados y
 preciosos árboles cubiertos de blancas y rosadas flores, esta aldea
 es una de las más bellas de la provincia de ***. Las casas eran
 casi todas pajizas en aquel tiempo; pero tan limpias y pintadas,
 con sus patios llenos de jazmines, rosas, naranjos y chirimoyos;
 los vestidos de las mujeres eran tan aseados y vistosos, que todo
 me causó un sentimiento enteramente desconocido, contrastando con
 las feas y sucias casas de las tierras frías y los vestidos oscuros
 y pesados de la plebe del interior.

Me había hospedado en casa de un anciano venerable, tipo del
 antiguo señor de aldea, hospitalario, sencillo y bondadoso hasta el
 exceso, más bien por indiferencia que por amor hacia el prójimo.
 Cumplidas las primeras atenciones que la buena crianza me imponía,
 salí a dar una vuelta por el pueblo.

El crepúsculo se había convertido en noche, pero una noche como
 la que sólo se ven en los trópicos: serena, clara, armoniosa, llena
 de murmullos y vida. Poco a poco la luna se levantó detrás de uno
 de los vecinos cerros, e iluminó con su suave luz cada punto
 saliente del paisaje. Una ligera y trasparente niebla cubría en
 parte la cadena de cerros más lejana; todo tomaba un aspecto
 encantador bajo esa luz: la cruz del campanario de la iglesia
 brillaba como si fuese de oro; el agua de la fuente en el centro de
 la plaza parecía, al derramarse, formar chorros de diamantes; y aun
 la paja gris de las casas nuevas tomaba una apariencia de bruñida
 plata. La brisa sacudía los árboles, y el perfume de las flores me
 llegaba en ráfagas deliciosas.

En las puertas y ventanas de las casas se veían grupos de
 mujeres vestidas de muselina blanca, según la costumbre del país,
 que salían a respirar el aire la noche, y reían y cantaban al
 compás de guitarras, mientras que los niños jugaban ruidosamente a
 sus pies. El sonido de alguna lejana bandola y alegre pandero, el
 canto cadencioso y triste de los campesinos (herencia de los
 vencidos indios) armonizaba con la escena apacible y suave que
 presentaba la naturaleza.

Esta libertad en los placeres de la vida que caracteriza las
 costumbres de las tierras calientes y templadas, era enteramente
 nueva para mí. En altas planicies de los Andes no se sabe gozar de
 la noche. Al oscurecer, cada uno se encierra en su casa ansioso de
 calor, y aunque las noches suelen también ser muy hermosas, rara
 vez se goza con su encanto. En las tierras calientes, al contrario,
 cada cual quiere aspirar el fresco ambiente y vivir con el
 espíritu, el alma y el corazón. Aquella noche quedó grabada en mi
 memoria, poblada de luz y vida, de poesía y perfumes de ensueños y
 realidades…

De repente un alegre cohete seguido del sonido profundo del
 tambor y el chillido de varios clarinetes, disipó mi ensueño
 poético. Pocos momentos después, guiado por ese ruido, me hallé
 frente a una casa cuyas ventanas se amontonaba una gran muchedumbre
 de vecinos del pueblo.

—¿Empezó ya el baile? —preguntó un hombre con la ruana terciada,
 acercándose a una de las ventanas. Parece —añadió—, que el alcalde
 las echa de rumboso…

—¡Y cómo no, si es en honor de la Perla del Valle que da el
 baile!

—Y el señor alcalde diz que anda muy enamorado de la chica.

—¡Bah! —dijo una mujer; pero ella lo mirará con desprecio—. Los
 señoritos de la capital son los únicos que le cuadran.

—Tiene razón —dijo otra con ironía—; si no hay quien se le
 parezca en la aldea… Desde la escuela se lo decían, y luego…

—Y en eso no faltaron a la verdad —dijo el primer hombre—
 ¡Miradla, miradla! Ya sale a bailar con el señor alcalde.

—¡Ave María! —añadió otro—; tiene un garbo, un donaire, un
 garabato como ninguna.

Dirigiendo los ojos hacia donde todos los tenían fijos, vi que
 sobresalía entre todas las sencillas hijas del campo una verdadera
 belleza. Era más bien pequeña que grande; vestía un modesto traje
 blanco, era tan blanca como el ramo de jazmines que llevaba en el
 pecho; dos gruesas trenzas de cabellos rubios le caían hasta la
 cintura, el brillo de sus ojos negros, sus labios de forma perfecta
 aunque algo gruesos, la redondez de sus brazos y sus pequeñas
 manos, todo en ella era seductor y elegante.

—¿Tú por aquí, Ricardo? —dijo a mi lado una alegre voz de bajo,
 y una robusta mano me hizo estremecer al darme un gran sacudón en
 prueba de cariño.

Era uno de mis compañeros de colegio, vecino de aquel
 pueblo.

—¿Qué haces aquí? —añadió—; entremos al baile y te introduciré a
 las bellas de mi pueblo, y sobre todo a esa hermosa
Blanca como azucena
fresca cual mariposa
y de atractivos llena…

Como dice Arriaza. (En aquel tiempo Arriaza estaba de moda
 todavía.)

—Pero… soy forastero… Mi vestido…

—En el Valle no hay tantas ceremonias. Ese vestido de viaje es
 mejor que el de cualquiera petimetre de aquí. Por otra parte quiero
 que veas que aquí también hay quien pueda competir con las mejores
 bellezas de ***. Aquí también hay quien sepa hacer que
Las gracias, envidiosas,
en su bailar ingenuo
procuren imitarla
con inocente juego.

Pasé aquella noche como todos los momaquella noche como todos
 los momre, es decir, sin meditar en lo porvenir y feliz con la
 dicha presente. Rosita acababa de cumplir quince años; edad de
 candor y gracias infantiles, edad en que se debe a la mujer tanto
 respeto y admiración por sus gracias y belleza, y protección y
 ternura por sus años. Era hija de uno de los principales habitantes
 del pueblo, por supuesto de humilde educación, y aunque de
 entendimiento mediano, su belleza sobresaliente entre todas sus
 compañeras lo había dado cierta posición elevada. Ella se sentía,
 por la distinción de sus encantos, superior a todos los jóvenes
 poco pulidos de los alrededores que la fastidiaban con sus
 galanterías. Así fue que yo creí ser el preferido entre todos, pues
 había llevado de la capital toda la finura de modales y el florido
 lenguaje que distinguen a los petimetres de ***, cosas desconocidas
 en el Valle, o al menos toscamente imitadas por los jóvenes de
 allí.

Después de permanecer dos días en la aldea me dirigí hacia la
 Costa para embarcarme, llevando en el corazón el suave recuerdo de
 la Perla del Valle.

Muchos años después, en medio de las borrascas y pesares de una
 vida agitada y ambiciosa; en medio de los combates y sufrimientos
 de las guerras civiles, llenas de violencias y peligros, la suave
 figura de la Perla del Valle se me apareció como la imagen de la
 patria ausente, como la personificación de un sueño de dicha
 entrevista en la juventud, como una promesa de virtud y de plácida
 alegría…

II

¡Mas ay! que el bien trocose en
 amargura,
y deshojada, por los aires sube
la dulce flor de la esperanza mía.
ESPRONCEDA

Quince años habían pasado cuando regresé al Valle, de tránsito
 para mi ciudad natal. Volvía con la amarga aunque secreta
 convicción de que mi vida había sido completamente estéril para mí
 y para la humanidad. Había bebido en todas las fuentes de la
 sabiduría, sin lograr ser otra cosa que un hombre mediano; me había
 mezclado inútilmente en muchas intrigas políticas, llevado por el
 vaivén de las pasiones de partido; había seguido muchas carreras
 sin perfeccionarme en ninguna; y persuadido al fin de mi impotencia
 para brillar en la esfera que había ambicionado ocupar, quería
 esconder mis desengaños en el seno de la ciudad natal. Me sentía
 viejo en experiencia si no en años, gastado de espíritu y frío de
 corazón.

Al atravesar la verde y risueña llanura, antes de penetrar al
 Valle, mi corazón, que por tanto tiempo permaneciera indiferente a
 todo, se estremeció, y sentí el alma llena de afán y esperanza.
 Desde el día en que había partido del Valle, no había vuelto a
 tener noticia alguna de la linda Rosita. Quince años en la vida de
 una mujer causan una trasformación completa, decía para mí mismo:
 la encontraré marchita, pobre y rodeada de hijos; o tal vez se haya
 ido del pueblo, o habrá muerto… A pesar de estas reflexiones, es
 tal el poder de la imaginación, que cada vez que veía la sombra de
 una mujer, o salía una niña a la ventana, detenía mi cansada mula
 para mirar con interés aquella figura.

Al fin llegué a la casa del hospitalario amigo de mi padre. Todo
 allí estaba sucio y descuidado, y en lugar del respetable anciano
 que salía siempre a recibir a sus huéspedes, encontré la puerta
 cerrada, y varios perros ladraban furiosamente desde adentro.

—¿El señor *** —pregunté a una mujer que pasaba—, no estará en
 su casa?

—¿El señor ***? —exclamó ésta admirada—, ¡si hace seis años que
 murió!

Con un doloroso suspiro me encaminé a la fonda de la aldea.

Me paseaba algunas horas después con mi antiguo compañero de
 colegio, hombre ya maduro, casado y cuyos discursos habían cesado
 de estar exornados con citas poéticas. Impregnado del estrecho
 patriotismo de aldea, y fatigado de su continua residencia en un
 pequeño círculo, se esforzaba por hacerme ver los adelantos
 materiales que había hecho el pueblo. Temiendo yo conocer demasiado
 pronto la realidad, no había querido preguntar por la suerte de
 Rosita.

Como en mi anterior visita hecha a la aldea, estaban sentadas
 aquella noche, en las puertas de las casas, grupos de mujeres
 vestidas de blanco; los mismos perfumes deliciosos embalsamaban el
 aire, y la luna, como entonces, se levantaba clara y serena tras
 del cercano monte. Al pasar por una estrecha y solitaria
 callejuela, oí un grito de mujer, grito ahogado y temeroso. Me
 detuve, olvidando mis meditaciones, y mi amigo calló. Al mismo
 tiempo se abrió repentinamente la puerta de una humilde casa ante
 la cual nos hallábamos, y asomó una mujer al parecer plebeya, con
 el pelo desgreñado, y apretando con sus desnudos y descarnados
 brazos una criatura contra su pecho. Nos volvía la espalda y no nos
 había visto.

—¡No, no! —gritó otra vez—; ¡mira que me maltratas el niño!

—¡Ma has de entregar la plata! —contestó desde adentro una voz
 ronca.

Un hombre salió entonces, y al ver que éramos testigos de su
 brutalidad, dijo con rabia concentrada y acompañando sus palabras
 con los más crueles insultos:

—¡Entra, mujer, entra! —y al empujarla, ésta perdió el
 equilibrio y soltó al niño, que hubiera caído al suelo si yo no me
 hubiera apresurado a recibirlo en mis brazos.

—¡Gracias, caballero! ¡gracias! —dijo ella acercándose a recibir
 el niño, que asustado lloraba lastimosamente.

Me estremecí de angustia… Esa voz, esos ojos… ¡no puede ser!,
 dije para mí.

La mujer entró precipitadamente, mientras que el hombre, al
 conocer a mi amigo, permanecía callado, con el sombrero en la mano,
 recibiendo las recriminaciones de éste por su conducta respecto de
 una débil mujer.

—Es cierto, señor —contestó éste al fin con humildad—; pero esta
 mujer no es como todas: toda la plata que gano la quiere tener para
 comprar frioleras. Y tiene un orgullo, un tono…

—Es preciso recordar lo que fue —dijo mi amigo.

—Y no olvidar lo que es. Pero… , también es cierto que cada uno
 debe gobernar en su casa.

Y entrándose, cerró la puerta sin saludarnos.

—¡Pobre Rosita! —exclamó mi amigo un momento después—; ¡pobre
 perla!

—¿Es cierto eso? Me parece imposible. ¿La linda Rosita en ese
 estado?

—Tú la conociste, creo, cuando era la más bella joven del Valle.
 Su historia… Pero eso no te interesará.

—Sí, sí —dijo muy conmovido—; ¡cuéntame su vida!

Mi amigo me miró asombrado y habló así:

La vida de la que llamábamos Perla del Valle se puede resumir en
 tres palabras: ociosidad, coquetería y vanidad. Acostumbrada desde
 niña a ser admirada y consentida por todos, creyó que sus bellas
 manos y sus lindos ojos no debían ocuparse nunca. En esa ociosidad
 continua, su espíritu se fue falseando poco a poco. Rechazó a
 cuantos le propusieron casamiento, tanto porque creía que nadie la
 merecía, como porque pretendía gozar lo más posible de su libertad.
 Pero al cabo de algunos años, viendo que sus admiradores se habían
 consolado fácilmente de sus desdenes, que su belleza empezaba a
 marchitarse y que el príncipe de sus sueños no parecía, quiso
 recoger todos sus encantos para hacerse amar y conquistar de nuevo
 a los que la habían abandonado. En una palabra, se hizo coqueta, y
 esa coquetería quedando sin fruto, fue progresando de día en día.
 Se enfermó su padre por aquel tiempo, y lo fue a recetar un joven
 médico recién venido de la capital. Rosita, olvidando todo
 sentimiento de delicadeza, tendió sus lazos al borde del lecho de
 su padre, queriendo avasallar al médico… Pero desgraciadamente para
 la aldeanilla sin experiencia del mundo, sus sencillos lazos no
 pudieron luchar con los del hombre acostumbrado a toda clase de
 intrigas… En fin, quien cayó en el lazo no fue él, sino ella.

—¡Desgraciada!

—Murió su padre y se acabaron los últimos restos de respeto que
 se le tenía, por consideración al honrado anciano; la buena
 sociedad de la aldea no quiso recibirla como antes.

Una noche desapareció del pueblo, después de unas fiestas muy
 concurridas que hubo aquí. Al cabo de algún tiempo volvió, pero
 acompañada por ese hombre que acabamos de ver; es vecino del lugar,
 pero de la clase más humilde. Ella dice que es su esposo, y él la
 maltrata cruelmente.

—¿Y estará muy pobre?

—No, para el rango que ocupa tiene lo suficiente. Ese hombre es
 carpintero laborioso.

—¿No pertenecía ella, pues, a la mejor sociedad del pueblo?

—Sí; pero su coquetería descarada hizo que la rechazasen, y
 entonces se vistió como las cintureras (así llaman aquí a las
 mujeres del pueblo), en cuyos bailes era acogida con orgullo. Desde
 entonces no se junta sino con esa clase de gente.

—¡Qué lección para las que creen que pueden ser coquetas
 impunemente! —añadió mi amigo—; Lo que faltó principalmente a esa
 niña fue una buena educación, que pudiera impedir que se
 desarrollasen en ella los perniciosos impulsos que naturalmente
 debían dominarla en su posición excepcional como perla de
 aldea.

Al día siguiente salí del Valle, dejando sepultada en él la
 última ilusión. Entonces conocí la parte que había tenido en mi
 vida la memoria de la Perla del Valle, pues al perder su prestigio
 me sentí profundamente desalentado. ¡Es tan cierto que la
 influencia de una mujer, sea buena o mala, forma el carácter del
 hombre! Mis faltas provenían de haber perdido desde niño a mi
 madre, y muchos de mis buenos impulsos, del recuerdo de una mujer a
 quien yo había revestido de virtudes imaginarias… »

Tal es la sencilla historia que nos ha contado Ricardo, uno de
 nuestros mejores amigos. La trasmitimos al lector con la misma
 sencillez y absoluta fidelidad.

Soledad Acosta de Samper

Soledad Acosta de Samper (Bogotá, 5 de mayo de 1833-ibidem, 17 de marzo de 1913) fue una de las escritoras más prolíficas del siglo XIX en Colombia. En sus labores como novelista, cuentista, periodista, historiadora y editora, escribió 21 novelas, 48 cuentos, 4 obras de teatro, 43 estudios sociales y literarios, y 21 tratados de historia; fundó y dirigió cinco periódicos, además hizo numerosas traducciones. Soledad Acosta publicó junto a algunas de sus contemporáneas como las poetas Agripina Samper de Ancízar y Silveria Espinoza de Rendón. Sin embargo, Acosta no solo incursionó en literatura sino también en campos propios de los varones de su época. Dedicó numerosos estudios sociales al tema de las mujeres y su papel en la sociedad, por lo que es considerada una pionera del feminismo.

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