Luz y Sombra

Cuadros de la vida de una coqueta

Soledad Acosta de Samper

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La juventud

La vejez

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Texto núm. 5600

Título: Luz y Sombra — Cuadros de la vida de una coqueta
Autor: Soledad Acosta de Samper
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 3 de noviembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La juventud

Brillaba Santander en toda su gloria militar, en todo el
 esplendor de sus triunfos y en el apogeo de su juventud y
 gallardía. El pueblo se regocijaba con su adquirida patria, y el
 gozo y satisfacción que causa el sentimiento de la libertad
 noblemente conquistada se leía en todos los semblantes.

Contaba yo de catorce a quince años. Había perdido a mi madre
 poco antes, y mi padre, viéndome triste y abatida, quiso que
 acompañada por una señora respetable, visitase a Bogotá y asistiese
 a las procesiones de Semana Santa, que se anunciaban
 particularmente solemnes para ese año. En aquel tiempo el pueblo
 confundía siempre el sentimiento religioso con los acontecimientos
 políticos, y en la semana santa cada cual procuraba manifestarse
 agradecido al que nos había libertado del yugo de España.

Triste, desalentada, tímida y retraída llegué a casa de las
 señoritas Hernández, donde mi compañera, doña Prudencia,
 acostumbraba desmontarse en Bogotá. Las Hernández eran las mujeres
 más de moda y más afamadas por su belleza que había entonces,
 particularmente una de ellas, Aureliana. Llegamos el lunes santo a
 las dos de la tarde, y doña Prudencia, deseosa de que yo no
 perdiese procesión, me obligó a vestirme, y casi por fuerza me
 llevó a un balcón de la calle real a reunirnos a las Hernández, que
 ya habían salido de casa.

Cuando vi los balcones llenos de gente ricamente vestida, las
 barandas cubiertas con fastuosas colchas, y me encontré en medio de
 una multitud de muchachas alegres y chanceras, me sentí
 profundamente triste y avergonzada, y hubiera querido estar en el
 bosque, más retirado de la hacienda de mi padre.

—¡Allá viene Aureliana! —exclamó doña Prudencia.

—¿Dónde? —pregunté, deseosa de conocerla; pues su extraordinaria
 hermosura era el tema de todas las conversaciones.

—Aquella que viene rodeada de varios caballeros.

—¿La que trae saya de terciopelo negro con adornos azules y velo
 de encaje negro?

—No, ésa es Sebastiana, la hermana mayor. La que viene detrás
 con una saya de terciopelo violeta, guarniciones de raso blanco y
 mantilla de encaje blanco, es Aureliana.

¡No creo que haya habido nunca mujer más hermosa! Un cuerpo
 elegante y gallardo, una blancura maravillosa, ojos que brillaban
 como soles, labios divinamente formados que cubrían dientes de
 perlas… y por último sin igual donaire y gracia. Subió
 inmediatamente al balcón en que yo estaba, rodeada por un grupo de
 jóvenes que como mariposas giraban en torno suyo. Los saludos, las
 sonrisas, las miradas tiernas, los elogios más apasionados eran
 para Aureliana. Sebastiana era también muy bella, pero su hermana
 arrebataba y hacía olvidar a todas las demás. Su gracia, sus
 movimientos elegantes, su angelical sonrisa y mirada, ya lánguida,
 ya viva, alegre o sentimental, todo en Aureliana encantaba.

Volví con las Hernández a su casa, pero era tal la impresión que
 Aureliana me había causado, que no podía apartar mi vista de su
 precioso rostro. Enseñada a que generalmente las demás mujeres la
 mirasen con envidia, la hermosa coqueta comprendió mi sencilla
 admiración, me la agradeció, y llamándome a su lado, me hizo mil
 cariños, halagándome con afectuosas palabras. Al tiempo de
 retirarse a su cuarto me llevó consigo, diciendo que me tomaba bajo
 su protección durante mi permanencia en Bogotá.

El cuarto estaba lujosamente amoblado. Sobre las mesas se veían
 los regalos que le habían enviado aquel día: joyas, vestidos,
 adornos costosos, piezas de vajilla, flores naturales y
 artificiales, frutas raras y exquisitas… , en fin, allí estaban los
 objetos más curiosos que se podían encontrar en Bogotá.

—¿Es hoy el cumpleaños de usted? —le pregunté admirada al ver
 tantos regalos.

—No —me contestó con aire de triunfo—. Mis sonrisas valen más
 que todo esto que me envían en cama uno de los que se me han
 acercado hoy, al comprender algún capricho mío, me ha querido
 complacer enviando lo que deseaba.

Un no sé qué de irónica y triste pasó por su lindo rostro al
 decir estas palabras, e instintivamente sentí que aquella
 existencia de vanidad me repugnaba.

Durante las dos semanas que permanecí en Bogotá estuve
 continuamente con Aureliana, y al tiempo de despedirme vi brillar
 una lágrima de sentimiento entre sus crespas pestañas. A pesar de
 los homenajes de todos los altos personajes de la República, de las
 fiestas que le daban y de los elogios que le prodigaban, la humilde
 admiración de una campesina despertó en su corazón un cariño
 sincero.

Me hallaba algunos años después en Tocaima con mi padre enfermo,
 cuando se supo que en esos días llegarían las Hernández. Éste fue
 un acontecimiento para todos los que estaban en el Pueblo.
 Aureliana se había enfermado ¡qué calamidad! Se dijo que el
 presidente le prestaría su coche para atravesar la Sabana y que los
 mejores caballos de la capital estaban a su disposición. En la Mesa
 le prepararon una silla de manos, por si acaso prefería ese modo de
 viajar. En fin, cuando se supo que llegaba la familia Hernández,
 salieron todos los principales habitantes del lugar a
 recibirla.

Les habían destinado la mejor casa de Tocaima, y cada cual envió
 cuanto creía que la enferma pudiese necesitar. Apenas supo
 Aureliana que yo estaba en el pueblo, me mandó llamar con mil
 afectuosas expresiones. La encontré pálida, pero bella como
 siempre. Aunque la acompañaba una comitiva bastante numerosa de
 jóvenes y amigas de Bogotá, gustaba mucho de mi compañía y
 pasábamos una gran parte del día juntas.

Una noche dieron en el pueblo un baile para festejar la
 reposición de Aureliana; pero ella al tiempo de salir, dijo que no
 se sentía bastante fuerte para concurrir al baile y que
 permanecería en su casa; y en efecto, me envió a llamar para que la
 acompañase aquella noche.

La halló sola en un cuartito que habían arreglado para ella con
 lo mejor que se encontró en el lugar. Una bujía puesta detrás de
 una pantalla esparcía su luz suave por la pieza, y en medio de las
 sombras se destacaba la aérea figura de Aureliana, que ataviada
 caprichosamente con un vestido popular, dejaba descubiertos sus
 brazos torneados y ocultaba en parte sus espaldas bajo un paño de
 linón blanco. Estaba recostada en una hamaca y apoyando la cabeza
 sobre el brazo doblado, con la otra mano acariciaba sus largas
 trenzas de cabellos rubios que hacían contraste con sus rasgados
 ojos negros y brillantes.

—¡Bienvenida, Mercedes! —dijo lánguidamente al verme—. Mi madre
 y mis hermanas se fueron al baile y no las acompañé porque estoy
 demasiado fastidiada para pensar en diversiones.

—¡Usted fastidiada! —exclamé.

—¿Y porqué no? ¿acaso no se encuentra siempre hiel en toda copa
 de dicha que apuramos hasta el fondo?

—¡Qué poética está usted esta noche!

—No soy yo; esa frase me la enseñó Gabriel el literato, uno de
 mis adoradores.

—Pero no debería usted ni en chanza quejarse de su suerte.

—No, no me quejo. He obtenido de los demás cuanto he querido…
 pero…

—¡Cómo! —exclamé— ¿no le basta aún tanta adoración, tanto amor
 como el que la rodea?

—Siéntate a mi lado, Mercedes —me dijo, tuteándome de repente—:
 no sé por qué tengo por ti tanta predilección —y añadió en voz
 baja—: será tal vez porque eres la única mujer (no exceptúo a mis
 hermanas) que no se ha mostrado envidiosa de mí… ¡Ah! —exclamó un
 momento después con tristeza—, ¡cuán poco fundamento tienen para
 ello!

Yo no sabía qué contestarle y guardé silencio.

—Dime —añadió—, ¿sabes lo que es amar?

Bajé los ojos sin contestar: sabía lo que era amar pero ese
 sentimiento lo guardaba en mi corazón como un secreto.

—¿No me contestas? No es una pregunta vana ni una curiosidad
 mujeril. Deseo saber la verdad… quisiera comprender lo que hay en
 otro corazón…

—Hace dos años —contesté—, que estoy comprometida a casarme, y
 nunca me ha pesado. Eso le bastará a usted para comprender que sé
 lo que es amar.

—Eres más feliz que yo entonces —repuso apoyando su mano
 afectuosamente sobre la mía—. Yo nunca he podido amar
 verdaderamente. Ésa es la herida secreta de mi alma. ¡Tengo cerca
 de treinta años y no sé lo que es amar con el corazón, con
 abnegación, con ternura! Mi vanidad ha sido halagada mil veces: mi
 imaginación se ha entusiasmado; pero mi corazón no ha sabido, no ha
 podido amar sinceramente. Nunca me ha ocurrido olvidarlo todo por
 el objeto amado: nunca he encontrado tranquilidad ni completa dicha
 al lado de uno solo. Me dicen que amar es vivir pensando siempre en
 el ser predilecto, asociándolo a todos los momentos de nuestra
 vida, siendo su nombre la primera palabra al despertar, y siendo él
 nuestro último pensamiento al dormirnos… Amar debe de ser vivir en
 un mundo aparte, sintiendo emociones inefables de suprema ternura…
 Dime, ¿es así como amas?

—Ha descrito usted mis más íntimos sentimientos. Pero añadí—,
 amar es también sufrir ¿no es usted más feliz con su
 tranquilidad?

—No, hija mía: hay más dicha en amar que en ser amado, me ha
 dicho muchas veces Vicente el poeta, y lo creo. Tenía yo apenas
 catorce años cuando por primera vez comprendí que mi belleza
 inspiraba amor y avasallaba. Encantada, creí corresponder durante
 algunos días ¡pobre Mariano! La ilusión pasó al momento que otro de
 mejor presencia se me acercó. Creí haberme equivocado en mi primer
 afecto y lo rechacé para acoger al segundo. Pero sucedió lo mismo
 con éste y los demás. Para entonces sabía el precio de mi palabra
 más insignificante, de mis miradas más vagas y, te lo confieso, me
 hice coqueta con el corazón vacío y la imaginación ardiente. La
 sociedad entera estaba a mis pies: ninguna mujer podía competir
 conmigo. Las palabras de adoración que oía no causaban impresión en
 mi corazón: las recibía con frialdad, pero las contestaba con
 fingida ternura.

Instintivamente me aparté del lado de Aureliana. Esta mujer tan
 fría y tan hermosa me horrorizaba. Su corazón parecía una de
 aquellas cumbres nevadas a cuya cúspide nunca han logrado llegar
 los viajeros.

—Una vez —continuó, sin cuidarse de mi movimiento de repulsión—,
 una vez comprendí que en el círculo de admiradores que me rodeaban
 había un joven que criticaba mi modo de ser y que no sentía por mí
 ninguna admiración. Esto me chocó al principio y me dolió al fin.
 Fernando, así se llamaba, se manifestaba siempre serio y severo
 conmigo y aun a veces tuvo la audacia de censurarme. Su frialdad
 delante de mí y sus improbaciones me causaron tanto disgusto, que
 decidí conquistarlo a todo trance. Sin manifestárselo claramente
 desplegué para él todas mis artes, mostrándome tan afectuosa, que
 pronto vi que le habían hecho mella mis atenciones; pero aunque sus
 modales eran los de un hombre galante, no se manifestaba enamorado.
 Si no lo venzo, pensé, es un hombre superior y digno de un afecto
 verdadero. Sin embargo, Fernando no buscaba mi sociedad con
 preferencia, aunque ya no me censuraba como antes; y afectaba
 hablar delante de mí de la belleza de otras mujeres.
 Desgraciadamente mi carácter no es constante, y mi entusiasmo que
 sólo dura un momento, cede ante cualquiera dificultad. No hubiera
 querido verlo a mis pies, pero no consentía mi amor propio que
 admirara a otras mujeres. Mientras tanto nuevas conquistas y
 diversiones ocuparon mi pensamiento y olvidé el noble propósito,
 apenas formado, de gozar con un amor secreto aunque no fuera
 correspondido.

—¡Qué carácter tan extraño tiene usted! pero continúe; ¿que se
 hizo Fernando?

—Lo vas a oír. Hace algunos meses el Libertador dio un baile en
 una quinta en los alrededores de Bogotá. La noche estaba lindísima
 y la luna iluminaba los jardines. Fatigada del ruido y deseosa de
 encontrarme sola para leer una carta que se me había entregado
 misteriosamente, me escapé de la casa sin ser vista, y me dirigí
 hacia un pabellón situado en el fondo del jardín, en donde sabía
 que hallaría luz y soledad. Envuelta en un grueso pañolón que me
 escudaba del frío de la noche, atravesé prestamente el jardín y
 tomé una senda sombreada por arbustos, y cortada por un arroyo que
 bajaba resonante del vecino cerro. El contraste del ruido, las
 luces, la armonía y la agitación de un baile con el tranquilo
 paisaje que atravesaba, me predispuso a una melancolía vaga muy
 extraña a mi carácter. Una lámpara colgada del techo iluminaba el
 pabellón: al llegar a él me dejé caer sobre un sofá y se me escapó
 un suspiro. Otro suspiro hizo eco a mi lado, y volviéndome hacia la
 puerta vi que un caballero estaba ahí en pie. Disgustada del
 espionaje impertinente iba a reconvenir al que había interrumpido
 mi soledad, cuando éste desembozándose descubrió la pálida e
 interesante fisonomía de Fernando.

—¿Fernando —dije—, es usted?

—Tiene usted razón de admirarse, Aureliana: no debía hallarme
 aquí —dijo; y tomándome la mano, que instintivamente le alargaba,
 imprimió sus labios en ella.

—¿Para qué luchar más? —añadió sentándose a mi lado—; ¿para qué
 fingir despego cuando no puedo menos que adorarla?

No sé si el corazón de todas las mujeres es igual al mío; pero
 en vez de sentirme dichosa con mi antes anhelada conquista, mi
 corazón permaneció tranquilo e indiferente. La desilusión más
 profunda se apoderó de mí al comprender que no era capaz de amar al
 único hombre que tanto había admirado; y en lugar de contestarle
 como hubiera hecho a otro cualquiera, bajé la cabeza en silencio y
 con amargura pensaba que todos los hombres son iguales puesto que
 basta lisonjear su vanidad para verlos rendidos.

Fernando me refirió entonces la historia de su amor. Me confesó
 que cuando me había conocido, primero sintió hacia mí cierta
 repulsión y odio, y miraba con desdén a todos los que se me
 humillaban; pero que el deseo que le manifestó de oír sus consejos
 y de agradarle, en lugar de resentirme por sus censuras, lo había
 sorprendido y poco a poco su odio fue cambiándose, en un afecto
 verdadero que se convirtió en amor violento. Disgustado y humillado
 al comprender que no tenía fuerza para defenderse, había luchado
 largo tiempo por vencer su inclinación, y al fin determinó huir de
 mí y me había hecho entregar sigilosamente una carta aquella noche.
 Era una tierna despedida.

Logré que Fernando no partiera. Deseaba despertar en mi corazón
 aquel interés que había creído sentir por él en un tiempo. ¡Amar
 debe de ser tan bello! Pronto el mismo Fernando descubrió que yo
 misma procuraba engañarme y que nunca podría amarlo. Sentía sin
 embargo perder un corazón tan noble y quise convencerlo de que lo
 amaba, pero él no se engañó, y se despidió de mí resignado y
 triste, bien que sin manifestarse herido en su amor propio. Hace un
 mes supe que había muerto en Cartagena en un duelo por causa mía,
 defendiéndome de las calumnias que propagaba contra mí un oficial a
 quien había desdeñado. Esta muerte, me causa a veces
 remordimientos. ¿Pero qué culpa tengo si no lo podía amar? Nunca le
 dijo que no le correspondía…

—En eso estuvo el error.

—Tal vez; pues me decía que mis miradas y mis expresiones de
 cariño le habían hecho concebir esperanzas, y creía por momentos
 que no lo miraba con indiferencia. Sin esa idea jamás me hubiera
 amado.

—¡Pobre joven! —exclamé—; —¡Pobre joven! —exclamé—;ted.

—No digas eso —contestó Aureliana con amargura—. El que ama está
 recompensado con el grato sentimiento que lo anima. Algunas veces
 me he sentido inspirada por ráfagas, desgraciadamente pasajeras, de
 una ternura que me ha henchido el corazón, ennoblecido el alma y
 llenándome de bellos pensamientos. ¡Pero cuán cortos han sido estos
 instantes! He pasado mis días buscando con ahínco el amor, único
 objeto de la vida de una mujer, pero en su lugar sólo he hallado
 desengaños y vacío. No creas que la coquetería que me tachan,
 quizás con razón, es el fruto de un corazón pervertido; no lo
 creas: es que busco en todas partes un ideal que huye de mí
 incesantemente.

El lenguaje escogido, aunque sin verdadera profundidad de ideas
 que distinguía a Aureliana, la hacía en extremo agradable, pero no
 sabía hablar con elocuencia sino de sí misma.

De vez en cuando llegaba hasta nuestros oídos el eco lejano de
 la música del baile a que Aureliana había rehusado concurrir. Sacó
 su reloj (objeto raro en aquel tiempo) que pendía de una gruesa
 cadena que llevaba al cuello; eran las doce de la noche.

—Esta noche no podré dormir —dijo suspirando—. La conversación
 que hemos tenido me ha causado suma tristeza y me ha recordado
 escenas que quisiera olvidar. Fernando no es el único que se ha
 perdido por causa mía…

—¡Qué alegres y triunfantes estarán mis hermanas y mis amigas
 sin mi presencia esta noche! —exclamó un momento después,
 poniéndose en pie y mirándose en un espejo que tenía a la cabecera
 de su cama—. Mejor hubiera sido emplear nuestro tiempo en el baile.
 ¿Quieres ir? ¡Qué! —añadió, viendo la seriedad con que yo acogía
 una propuesta tan descabellada—, ¿te has impresionado con mi charla
 sentimental? ¡Bah! eso es pasajero. ¡Ven al baile!

—¿Yo presentarme a esta hora? ¡imposible!

—Mandaremos llamar quien nos acompañe.

—No puedo, no quiero. Perdóneme usted, pero…

—No te quiero obligar —me contestó—. Yo iré; mi sistema consiste
 en no dejarme llevar nunca por la tristeza, y a todo trance
 combatirla.

No quiso ponerse adorno ninguno. Soltó su rubia cabellera, se
 ató una cinta azul al derredor de la cabeza, se envolvió
 graciosamente en un chal del mismo color, y llamando a un negro
 esclavo le mandó que llamase quien la fuese a acompañar al
 baile.

Mientras llegaban los amartelados ansiosos de obedecer su orden,
 me hizo acostar en su cama y se despidió afectuosamente de mí al
 partir. Quedeme aterrada con las revelaciones que me había hecho y
 admirada de los caprichos de aquella mujer tan extraña y… tan
 infeliz.

Al cabo de pocos días la familia Hernández regresó a Bogotá; y
 se pasaron cerca de treinta años sin que yo volviese a ver a
 Aureliana, ni tener de ella sino vagas noticias de que no hice
 caso.

La vejez

Al fin me casé, mis hijos crecieron y a su vez me rodearon de
 nietos.

Veía mi juventud en lontananza, como un suelo que pasó; pero
 estaba satisfecha con mi humilde suerte.

Descansaba una tarde sentada a la puerta de mi casa. El día
 había sido muy caluroso haciendo apetecible la sombra de los
 árboles que refrescaban mi alegre habitación. De repente veo salir
 de la posada del pueblo a una señora anciana, inclinada por la edad
 y las dolencias y apoyándose en el brazo de un negro viejo. Después
 de vacilar un momento y siguiendo la dirección que el negro le
 indicó, se dirigió hacia mí con suma lentitud y trabajo.

Al llegar al sitio en que yo estaba, se detuvo y con voz apagada
 y triste me dijo:

—¿Me conoces Mercedes?

—No, no recuerdo…

—¿Pero tal vez no habrás olvidado a Aureliana Hernández? ¿no es
 cierto?

—¡La señora Aureliana! ¿acaso?…

—¡Soy yo!

La miré llena de asombro. No le había quedado la menor señal de
 su singular belleza. Parecía tener más de setenta años: la cutis
 ajada por los afeites, y acaso también por los sufrimientos, estaba
 arrugada y amarillenta: los ojos, tan brillantes en la juventud,
 ahora turbios y enrojecidos; el cuerpo agobiado y el andar lento y
 trabajoso, indicaban que las penas de una larga enfermedad la
 habían envejecido aún más que el trascurso de los años.

Inmediatamente la hice entrar y recordando el cariño que me tuvo
 en otro tiempo, le prodigué cuantos cuidados pudo, procurando
 hacerle olvidar el aislamiento en que la encontraba. No me atrevía
 a preguntarlo por su familia que abandonaba así en la vejez a mujer
 que había sido tan contemplada en su juventud.

Indagando el motivo que la había traído a *** me contestó:

—Mis enfermedades, y la orden de los médicos.

—¿Y la familia de usted está en Bogotá?

—Sí; allí están todos.

—¿Y la hija de usted por qué no la acompaña?

—La pobre —dijo con una sonrisa de resignación—, en vísperas de
 casarse, y no era justo que abandonase a su novio para venirse al
 lado de una inválida como yo.

—¿Y el señor N*** su esposo?

—El clima cálido le hace daño.

—¿Y sus dos hijos?…

—Sus negocios les impiden salir al campo. Pero vino
 acompañándome el negro, el mismo esclavo que conocerías en casa, y
 el único que comprende y soporta mis caprichos; él nunca me ha
 querido abandonar a pesar de ser ya libre.

Un antiguo esclavo fiel era el único y el último apoyo que le
 había quedado a aquella mujer tan festejada. Se me apretaba el
 corazón al oírla, y se me llenaron los ojos de lágrimas al
 contemplar una vejez tan triste después de una juventud tan
 brillante.

Aureliana permaneció un mes en mi casa, atendida, me dijo, como
 no se veía hacía mucho tiempo. En las largas conversaciones que
 tuvimos comprendí que la segunda parte de su vida había sido una
 terrible expiación de la loca vanidad de la primera. Poco a poco me
 fue descubriendo los secretos más dolorosos de su vida.

Casada hacia el fin de su juventud con un hombre a quien ella no
 amaba, y de quien no era amada, pronto descubrió que él sólo había
 querido especular con su riqueza, y notó con terror que su belleza
 desaparecía paso a paso. Sin educación esmerada, sin instrucción
 ninguna, al perder esa hermosura que era su único atractivo, los
 admiradores fueron abandonándola sucesivamente. Veía con afán que
 su presencia no causaba ya emoción y que las miradas de los
 concurrentes a las fiestas a que asistía no se fijaban en ella.
 Deseosa entonces de abandonar el teatro de sus primeros triunfos,
 acompañó a su esposo con gusto a los Estados Unidos; pero allí se
 vio aún más desdeñada. Desesperada procuró hacer mil esfuerzos para
 recuperar su perdida hermosura, y pasaba largas horas delante de su
 espejo adornándose con todo el arte que una experiencia consumada
 le había enseñado. Ocasión hubo en que su espejo le hacía ver de
 nuevo la Aureliana de su juventud, y llena de ilusiones y colmada
 de esperanzas se presentaba en las fiestas y los bailes, ¡pero los
 demás la miraban como se mira a una ruina blanqueada y pintada!
 Otras, no muy bellas pero más jóvenes, se llevaban la palma.

¡Cuántos y cuán crueles desengaños tendría aquella pobre mujer,
 que había fincado su vida en sus atractivos personales! Sufría
 momentos de postración en que pedía a Dios la muerte más bien que
 dejar de ser admirada.

En esas luchas, en este afán pasó algunos años antes de llegar a
 persuadirse de la inutilidad de sus esfuerzos. Las aguas, los
 polvos y los cosméticos con que procuró hacer revivir su perdida
 frescura aniquilaron los restos de su colorido y mancharon lo albo
 de su tez; las enfermedades apagaron antes de tiempo el brillo de
 sus ojos y destruyeron su hermosa cabellera, y por añadidura las
 lágrimas, los desengaños y las penas domésticas acabaron con el
 último resto de su singular belleza.

Durante la niñez de sus hijos éstos se habían visto abandonados
 por la madre, que perseguía sus últimos triunfos; y así perdió ese
 primer cariño filial tan puro y tan bello. Por otra parte, las
 palabras desdeñosas del señor N*** habían hecho nacer en el corazón
 de esos niños un sentimiento de completa indiferencia hacia su
 madre desamada y poco respetada.

Cuando al fin Aureliana se convenció de que habían pasado los
 últimos arreboles de vanidad mundana, se volvió hacia sus hijos;
 pero éstos recibieron con disgusto sus expresiones de cariño,
 creyeron que era uno de los muchos caprichos pasajeros de que su
 padre la acusaba diariamente, y llenos de frialdad no le hicieron
 caso.

Aureliana era, en efecto, impertinente y caprichosa, resultado
 natural e infalible, de su mala educación y de la vida que había
 llevado en su juventud. Para consolarse de sus desgracias
 presentes, no dejaba de hablar de su antigua belleza y de los
 triunfos de su juventud, añadiendo así al vacío de ideas la
 locuacidad ridícula, y la ruina de su carácter de madre a la ruina
 de su belleza de cortesana.

Continuamente enferma, su familia la envió a que cambiase de
 clima, acompañada solamente por el negro. Después de haberse visto
 adorada en su juventud por cuantos se le acercaban; después de
 acostumbrarse a que todos se inclinasen ante su más leve capricho y
 que su menor indisposición fuese una calamidad pública, ahora,
 cuando se encontraba realmente enferma y débil, se veía abandonada
 hasta por los que tenían el deber de procurarle comodidades.

No hace mucho que Aureliana murió en Bogotá olvidada y no
 llorada. En medio de sus sufrimientos, me dicen que todavía hablaba
 de sus antiguos triunfos y de su belleza. La vanidad y los mundanos
 recuerdos de sus primeros años la acompañaron hasta las puertas de
 la tumba, cuya proximidad no le sugirió un solo pensamiento serio.
 Murió como había vivido: sin acordarse de su alma; ¡tal vez
 ignorando que la tenía!

Este episodio me fue referido no ha mucho por una venerable
 matrona de ***, y esto me ha probado una vez más, cuán
 indispensable es para la mujer una educación esmerada y una
 instrucción sana, que adorne su mente, dulcifique sus desengaños y
 le haga desdeñar las vanidades de la vida. Los comentarios y las
 reflexiones son inútiles aquí: la lección se comprende solamente
 con referir los hechos, harto verdaderos para bochorno de lo que
 afrancesadamente solemos llamar «sociedad de buen tono».

Soledad Acosta de Samper

Soledad Acosta de Samper (Bogotá, 5 de mayo de 1833-ibidem, 17 de marzo de 1913) fue una de las escritoras más prolíficas del siglo XIX en Colombia. En sus labores como novelista, cuentista, periodista, historiadora y editora, escribió 21 novelas, 48 cuentos, 4 obras de teatro, 43 estudios sociales y literarios, y 21 tratados de historia; fundó y dirigió cinco periódicos, además hizo numerosas traducciones. Soledad Acosta publicó junto a algunas de sus contemporáneas como las poetas Agripina Samper de Ancízar y Silveria Espinoza de Rendón. Sin embargo, Acosta no solo incursionó en literatura sino también en campos propios de los varones de su época. Dedicó numerosos estudios sociales al tema de las mujeres y su papel en la sociedad, por lo que es considerada una pionera del feminismo.

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