Tipos Sociales: la Monja

Soledad Acosta de Samper

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Tipos Sociales: la Monja

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Texto núm. 5601

Título: Tipos Sociales: la Monja
Autor: Soledad Acosta de Samper
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 3 de noviembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Tipos Sociales: la Monja
—¡Pobres monjas! —decía yo a una amiga mía—, ¡cuánto me conmueve la
 situación en que se hallan!
—Con más razón te conmovería su suerte, si supieras que cada uno
 de sus conventos era un hogar hospitalario que han perdido, y que
 el sacarlas de allí les ha causado más pena que la que sintiera un
 patriota a quien desterrasen de su país sin tener esperanza de
 volver jamás.

—¡Vaya, tú exageras! ¡Cuántas no se habrán alegrado al verse
 libres!

—¡Libres! ¿Llamas libertad el tener que vivir pobremente de
 limosnas y con el corazón henchido por el dolor de haber dejado el
 asilo que habían jurado no abandonar sino con la vida? ¿Llamas
 libertad vivir en una pobre casa, sin ninguna de las comodidades a
 que estaban enseñadas, y con el continuo temor de carecer de lo
 necesario?

—¿Y tú qué sabes de eso? ¿acaso has vivido con ellas?

—Sí… , las conozco muy bien y mi simpatía no hace comprender
 mucho de lo que no todos ven. ¿No te acuerdas que ahora algunos
 años pasé unos meses en el convento de ***, cuya grata y
 desinteresada hospitalidad será motivo de mi agradecimiento
 mientras viva?

—Lo había olvidado, y en verdad que siempre he tenido muchos
 deseos de sabor cómo viven las monjas en sus misteriosos
 conventos.

—El convento es un pequeño mundo donde se agitan, no lo dudes,
 todos o casi todos los sentimientos humanos. Hay varios tipos de
 monjas que no dejaría de ser interesante estudiar, porque en ellos
 hallaríamos cuál ha sido la misión de los monasterios en nuestra
 sociedad.

—Te ruego que recuerdes algunos de ellos para…

—¿Alimentar tu curiosidad? Lo mejor que puedo hacer entonces,
 querida mía, será dejarte recorrer las páginas del diario que
 escribí durante mi permanencia en el convento de ***.

Efectivamente al día siguiente recibí el diario de Pía, del cual
 con permiso suyo me he tomado la libertad de trascribir algunos
 trozos.

Una terrible revolución estalló ayer en Bogotá y como estamos a
 discreción de un ejército, mi padre, deseoso de ponerme en un lugar
 seguro, temiendo ser apresado repentinamente, habló con una amiga
 suya, hermana de una monja, que se encargó de hacerme introducir al
 mismo tiempo que otras señoritas al convento de ***.

Varias figuras blancas envueltas en sus largos mantos nos
 salieron a recibir a la portería. Con amables sonrisas y cariñosas
 palabras, nos introdujeron por los anchos claustros hasta la pieza
 que nos habían preparado. Yo estaba triste y abatida; la suerte de
 mi hermano que había salido prófugo de Bogotá y tal vez la de… un
 amigo muy querido de toda mi familia, me tenía muy alarmada.

La pieza que nos han destinado es triste y oscura, pero las
 puertas y las ventanas miran hacia un hermosísimo patio, rodeado
 por un ancho claustro y sembrado de plantas odoríferas que
 enredándose en las columnas de piedra forman guirnaldas de
 diferentes flores, cuyo perfume nos halaga y consuela. Las flores,
 esa sonrisa de la naturaleza, son siempre acogidas con gusto por
 los tristes, porque ellas lo recuerdan la bondad de Dios y al mismo
 tiempo la inagotable belleza del mundo en que nos ha puesto…

He pasado ya varios días en el convento y estoy persuadida de
 que no hay mejor sitio para calmar las penas del corazón que esta
 soledad llena de ocupación, este retiro tranquilo y suave, este
 asilo piadoso y sencillo que llaman un monasterio. Todo aquí
 respira pureza, suavidad, modestia, resignación. Desde antes de
 amanecer estoy en pie, y al oír tocar la campana de maitines, tan
 solemne y triste, me levanto a tientas y mirando por la ventana veo
 pasar por entre la oscuridad las blancas formas de las monjas que
 se dirigen hacia la capilla. Atraviesan los claustros tranquilas,
 de una en una, silenciosas, con los brazos cruzados y la cabeza
 cubierta con sus mantos blancos o negros según su categoría.

Esta mañana quise acompañar a las monjas en sus oraciones.
 Adelante iba una llevando una luz, y la seguían paso ante paso
 todas las demás. Los claustros y los pasadizos estaban
 profundamente oscuros y la luz que llevaban sólo servía para hacer
 más patentes las sombras. El coro bajo, sitio donde enterraban
 anteriormente a las religiosas, está separado de la iglesia por una
 doble reja y una gruesa cortina negra. Me arrodillé cerca de la
 cortina para poder ver el interior de la iglesia. Reinaba en el
 templo la más completa oscuridad solamente en el altar mayor se
 veía arder una pequeña lámpara; algunas veces al mover su llama el
 viento, ésta se iluminaba repentinamente y brillaban los puntos más
 salientes, los dorados y las joyas de los altares vecinos… , un
 momento después todo quedaba en tinieblas. En torno mío veía entre
 las sombras a las monjas, quienes hincadas en diversas actitudes
 oraban en silencio. Ese espectáculo tan quieto y triste me hizo
 tanta impresión que se apoderó de mí un terror incierto, un pavor
 misterioso, y los ojos fijos en la iglesia silenciosa, sentía que
 había perdido el poder sobre mis sentidos. De improviso se levanta
 como un rumor vago en el interior de la iglesia, y un momento
 después oigo las suaves voces de las novicias en el coro superior
 cantando el Ave María. Ese sonido humano, esas frescas voces,
 aunque poco armoniosas, me volvieron los sentidos y pude unirme a
 las demás monjas en su oración.

¡Y dicen que no hay emociones en un convento! Rara vez he
 sentido una emoción más profunda que la que se apoderó de mí en ese
 momento de misterioso terror, y embargó mis sentidos sin saber por
 qué.

Durante el tiempo que he estado aquí me he ocupado en estudiar
 los diferentes tipos que se encuentran entre las monjas.

En primer lugar está la madre Asunción. Ésta es una mujer de
 unos cincuenta años, gorda, rosada, y siempre de buen humor. Su
 vida está en su fisonomía franca y sencilla. Sus padres se
 opusieron a que permaneciese en el convento después de haberse
 educado en él, y la sacaron temerosos de que profesase, pues ésa
 era la intención que había manifestado. Pasó varios años en el
 mundo, como dicen ellas, y aunque no se mostraba triste (su
 carácter no se lo permitía) abrigaba siempre la firme resolución de
 volver al convento. Al fin logró cumplir su deseo: profesó sin
 exhalar un suspiro, y desde entonces está completamente satisfecha,
 tomando grande interés en cuanto pasa en su pequeña esfera. Todo el
 día se la ve andando aprisa por todo el convento, componiendo las
 flores, visitando las despensas, riñendo a las criadas; pero a
 todas horas brindando sonrisas y chanzas. Es el tipo de la monja
 satisfecha.

En oposición a ésta, la madre Fortaleza está siempre seria y
 casi imponente. Cuando llega a entrar a nuestro departamento,
 callamos todas; en su fisonomía enjuta rara vez llega a mostrarse
 una sonrisa. Ha sido dos veces priora y es la que gobierna en el
 convento, aunque ahora no está reinando. Nunca se la encuentra en
 los jardines, y mira con desprecio a las que se ocupan de las
 flores, la música u otras frioleras por el estilo. Rara vez levanta
 la voz; para ser obedecida le basta manifestar su disgusto con una
 mirada de esos ojos fríos y de color incierto. Por lo demás es
 amable con todas, y aunque no parece ser tan curiosa como las otras
 monjas, no se le escapa nada de lo que pasa dentro o fuera del
 convento.

El tipo más dulce, más conmovedor es el de la madre Catalina.
 Tendrá unos treinta y ocho años. Sus ojos son grandes, negros y
 profundamente melancólicos; hay en el fondo de ellos una luz
 apagada de algún dolor olvidado, y se conoce que ha sufrido
 inmensamente aunque callada. Sus labios descoloridos tienen un
 movimiento nervioso a veces, y su sonrisa es singularmente triste;
 es como el reflejo de un recuerdo escondido en el fondo del alma.
 El timbre de su voz es delicioso por la dulzura; es una armonía que
 parece guardar en sí las lágrimas que jamás alcanzarán a salir.
 Tiene talle esbelto y majestuoso, y se conoce que su amplio vestido
 encubre formas perfectas.

La historia de esa monja es corta y cruel.

Había quedado huérfana bajo el cuidado de un hermano mayor,
 quien pronto la obligó a entrar al convento para impedir su
 matrimonio, arreglado por sus padres, con un primo suyo, joven a
 quien ella amaba. Sin embargo ella rehusaba tomar el velo. Una
 noche apareció asesinado el joven primo suyo; nadie supo jamás
 quién era el criminal. Al saber ese acontecimiento, Catalina tomó
 el velo inmediatamente, pero su espíritu parecía haber abandonado
 su morada terrestre. Sin decir una palabra de desesperación, su
 aire, su manejo lo denotaban. Durante largos años rehusó
 perentoriamente ver a su hermano. Pero al fin se fue calmando su
 dolor poco a poco, y empezó a tomar interés en lo que la rodeaba.
 Se refugió en una piedad entusiasta, exagerada y eso parece que
 tranquilizó su corazón. Al menos ya se sonríe con aquel aire de
 martirio, ya habla con esa cadencia de melancolía; pero al fin
 habla y se sonríe. Cumplan sus obligaciones estrictamente, sin
 desmayar pero sin entusiasmarse, pues una piedad suave y tierna ha
 reemplazado el primer loco ímpetu de devoción. Hace dos otres años
 que recibe las visitas de su hermano si conmoverse, porque ha
 puesto ya los ojos en el cielo y se conoce que ha perdonado
 completamente las ofensas que le han hecho. La única cosa que le
 llama la atención es la música; dedica las horas que puede al canto
 y toca en su celda en un piano que su hermano le ha regalado. Todas
 las monjas la quieren con sumo cariño y ella se presta con apática
 bondad a cuanto desean. Ésta es la monja resignada.

Resignada, sí; ¡pero qué de combates sostendría ese triste y
 apasionado corazón! ¿Habría sido acaso más feliz fuera del
 convento? Indudablemente no, pues el que era dueño de su suerte
 estaba decidido a labrar su desgracia. Al contrario ¿qué mejor
 lugar para un corazón sin esperanza, que estos vastos y silenciosos
 jardines, estos patios espaciosos, estos claustros tan llenos de
 misterios, en los cuales puede la monja meditar con libertad
 durante las horas de sus silenciosos deberes?

Pasa aprisa y muy envuelta en su manto otra monja: la madre
 Concepción. Su edad es incierta; puede tener veinticinco años, o
 quizás cuarenta. Sus ojos azules están rodeados de anchas ojeras;
 su mirada es la de una profunda, inagotable y agitada
 desesperación; su fisonomía está ajada por las lágrimas y arrugada
 por los insomnios. Es poco querida por las demás monjas; su
 indiferencia por todo, su abatimiento, sus lágrimas casi continuas
 y su gran reserva, no ha inspirado simpatía. Parece que ahora diez
 años vino a pedir asilo; dicen que entonces, aunque se manifestaba
 tan triste, tan abatida como ahora, su hermosura era sorprendente…
 Viéndola tan desesperada cuando acababa su noviciado, la priora le
 preguntó si deseaba salir nuevamente. Sus ojos brillaron con una
 ráfaga de fuego; su figura tomó un aspecto radiante; pero esa
 expresión fue momentánea. Se precipitó a los pies de la monja y le
 rogó con las más tiernas súplicas que no la abandonara a su suerte,
 que la recibiera en este santo asilo, único refugio contra su
 corazón. Profesó poco después.

No ha mucho tiempo que vino a visitar a la madre Concepción una
 mujer del pueblo acompañada de una niña de diez a doce años
 limpiamente vestida aunque sin lujo. Desde entonces vienen de
 tiempo en tiempo, y a veces la monja pide licencia para verlas en
 la portería, donde puede abrazar a la niña. Hoy cabalmente vinieron
 a visitarla, y desde que se fueron hasta ahora ha permanecido
 hincada en la capilla, como anonadada por una meditación sin
 fin.

—Se vuelve como demente cada vez que vienen las únicas personas
 que la visitan —y la que dijo estas palabras me refirió lo que
 acabo de escribir.

—¿La madre Concepción es de Bogotá?

—No sé —me contestó mi interlocutora—; pero cuando llegó dijo
 que acababa de venir de las provincias del norte. Tenía entonces
 muchas joyas que regaló a las santas imágenes; sólo guardó una
 crucecita de diamantes que suspendió del cuello de la niña el
 primer día que vino a verla.

—¡Pobre mujer! adivino su triste historia —contesté.

—No hagamos juicios temerarios —me dijo la otra—; es una infeliz
 que vive sola y sin querer las simpatías de sus compañeras. Nadie
 entra a su celda, y cuando está adentro pasa horas enteras sentada
 en su único sillón, sin moverse, y cubriéndose la cara con las
 manos.

Éste es el tipo de la monja por arrepentimiento.

Hoy estuve visitando todo el convento; la simpática madre
 Florentina me acompañaba. Esta excelente monja me ha servido de
 hermana desde que estoy aquí. Apenas tiene veinte y seis años y
 hace uno que profesó. Su aspecto es bastante bello; tiene hermosos
 ojos negros, labios rosados, dientes blancos y al reírse aparecen
 en sus mejillas graciosos hoyuelos; se lo van y vienen los colores
 a la menor emoción; su hablar es vivo y aun bullicioso; es
 curiosísima de las cosas del mundo; le gusta oír hablar de fiestas
 y diversiones. Su celda está llena de adornos y arreglada con buen
 gusto; el balconcillo que corresponde a su vivienda está cubierto
 de lindas flores.

Florentina entró al convento a la edad de seis años; no tiene
 parientes ni amigos fuera de aquí; no sabe lo que es sociedad; pero
 la presiente, y a veces, después de habernos hecho contar alguna
 historia, se queda cabizbaja y pensativa… Hoy, al pasar por el
 cementerio de las monjas, que llaman aquí panteón, le rogué que me
 permitiese entrar… ¡Qué triste será morir aquí!, exclamé
 involuntariamente al ver la hilera de tumbas vacías que aguardaban
 otros moradores. La monja se inclinó sobre una tumba y vi que se
 limpiaba una lágrima. ¡Pobre mujer!… ¡cuántas amarguras en aquella
 lágrima; cuántos sueños estériles, cuántas esperanzas vanas,
 cuántos recuerdos vagos de una niñez dudosa! Después subimos a la
 torre, y mientras yo contemplaba la ciudad, ella miraba con
 tristeza las calles que nunca pisará; y al mostrarme los diferentes
 monumentos que se ven desde allí, tenía la voz oprimida, y la
 mirada apagada. Pero en medio de esos deseos vagos, de esas ideas
 apenas formadas que son quizás de arrepentimiento, la vienen a
 llamar para asistir alguna enferma, y la monja se levanta; su
 aspecto ha cambiado, su fisonomía es otra. Sus ojos brillan con
 suma bondad, y con ademán suave y presuroso corre al lecho de
 dolor. Todas las demás monjas la quieren mucho y no se cansan de
 referir cuán caritativa es; es la enfermera, y su paciencia, su
 arte para manejar a las enfermas, su continuo buen humor y su
 carácter angelical, son el tema de la conversación de todas sus
 compañeras.

No hay duda que ese cariño con que se ve rodeada, esa vida
 tranquila y silenciosa, esa seguridad de cumplir con sus deberes,
 unida a una piedad profunda y verdadera, la hacen más feliz que si
 estuviera en el mundo, tal vez despreciada por su nacimiento e
 infeliz con su pobreza. Las enfermas la quieren tanto que no
 permiten que otra les haga los remedios. Se levanta a todas horas
 de la noche para acudir a donde la llaman, y sin quejarse nunca
 pasa a veces muchas noches, sin dormir. Ésta es la monja por
 necesidad.

Apoyada sobre el brazo de una novicia, con el rosario entre los
 dedos, los ojos bajos y los labios apretados y secos, llega la
 madre Martina. Siempre enferma a causa de sus innumerables cilicios
 y penitencias, esta monja causa suma lástima y aun repulsión. Su
 alma es un abismo de devoción. La idea el pecado la horroriza. Sus
 oraciones no tienen fin, y teme tanto a cuanto viene de fuera, que
 al vernos nos huye con odio. Para ella el mundo está plagado de
 criminales; toda idea que no sea de devoción le parece pecado
 mortal. Se confiesa todos los días y vive atormentada por los
 crímenes imaginarios que comete continuamente. Su corazón es un
 desierto, y su alma es para ella el tormento más grande. Hace
 muchos años que vive en el convento, a donde no quiere que sus
 parientes la vayan a ver, porque se considera manchada por el
 pecado al hablar con ellos. Ésta es la monja egoísta por piedad, el
 egoísmo menos caritativo del mundo, y el tipo de la religiosa por
 devoción.

Cada uno de estos tipos demuestra claramente que el quitarles
 sus conventos a esas infelices a quienes la ambición, la vocación,
 el remordimiento, la desgracia, la necesidad o la devoción, han
 hecho buscar allí un asilo, es la crueldad más grande que se puede
 cometer. Sin embargo, la expulsión de las monjas de sus conventos,
 ha sido ejecutada en nombre de la civilización, es decir, de la
 humanidad, y en nombre del progreso, es decir, ¡de la libertad
 individual!

Soledad Acosta de Samper

Soledad Acosta de Samper (Bogotá, 5 de mayo de 1833-ibidem, 17 de marzo de 1913) fue una de las escritoras más prolíficas del siglo XIX en Colombia. En sus labores como novelista, cuentista, periodista, historiadora y editora, escribió 21 novelas, 48 cuentos, 4 obras de teatro, 43 estudios sociales y literarios, y 21 tratados de historia; fundó y dirigió cinco periódicos, además hizo numerosas traducciones. Soledad Acosta publicó junto a algunas de sus contemporáneas como las poetas Agripina Samper de Ancízar y Silveria Espinoza de Rendón. Sin embargo, Acosta no solo incursionó en literatura sino también en campos propios de los varones de su época. Dedicó numerosos estudios sociales al tema de las mujeres y su papel en la sociedad, por lo que es considerada una pionera del feminismo.

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