El Gorrión

Teodoro Baró

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El Gorrión

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Texto núm. 6184

Título: El Gorrión
Autor: Teodoro Baró
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 19 de diciembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Gorrión

Nací debajo del alero de un tejado. Cuando rompí el cascarón y
 miré por la abertura del nido, todo me pareció muy bonito: deseaba
 llegase el momento de echar a volar, pero mis padres contuvieron mi
 impaciencia y la de mis hermanitos con sus buenos consejos. La
 alimentación era abundante y sana, y gracias a ella nuestras
 fuerzas se iban desarrollando. Por último llegó el momento tan
 deseado de echar a volar. La inquietud hacía que mi madre piara
 quejumbrosamente temiendo un accidente cualquiera, pero la nota
 triste convertíase en alegre cuando veía a mis hermanitos
 sostenerse en el espacio. Llegome la vez; extendí las alas y…

¿Adivinan lo que me sucedió? Pues voy a decírselo. No me
 faltaron las alas; pero la curiosidad, que es causa de tantos
 males, hizo que parara el vuelo en un prado en vez de detenerme en
 un árbol; y como en aquel prado había chiquillos y me vieron, tras
 de mí echaron a correr. Yo quise escapar; pero enredeme entre la
 hierba, no pude huir por no saber dar con la salida, que buscaba
 por todas partes menos donde hubiera debido buscarla, que era
 volando otra vez; y como a correr me ganaban los chiquillos, héteme
 convertido en su prisionero.

Por fortuna no di en manos de esos niños que tienen la mala y
 punible costumbre de martirizar a los pobres pájaros, y mis dueños
 me llevaron a su casa. Metiéronme en una jaula, donde colocaron
 algodón para que no tuviera frío. He de confesar que no estaba del
 todo mal. Pusieron pan en remojo y quisieron que comiera aquellas
 migas. No me hice de rogar; y como los niños se empeñaban en que
 siempre estuviera comiendo, porque les divertía verme abrir el pico
 y agitar las alitas, y a mí no me disgustaba atracarme, padecí una
 indigestión que por poco me mata; pero logré escapar de ella, si
 bien estuve alicaído durante tres días.

Todo marchaba a pedir de boca. A los pocos días me sacaron de la
 jaula y me permitieron correr por la casa. No digo volar porque me
 cortaron las alas. Esto me disgustó mucho, pero mi contrariedad
 subió de punto cuando a uno de los niños se le ocurrió recortar un
 pedazo de grana, dándole la forma de cresta y luego me la pegó a la
 cabeza con engrudo o no sé qué cosa; y héteme convertido en gallo.
 Ellos reían, pero a mí me hacía muy poca gracia su alegría. Traté
 de quitarme la cresta, pero convencime de que todos mis esfuerzos
 resultarían inútiles, pues en cuanto lograba desprenderme de ella,
 me la volvían a poner.

Revestime de paciencia y formé mi plan, que consistía en
 evadirme. Cuando los niños no me veían probaba la fuerza de mis
 alas, y cuando creí que las plumas habían vuelto a crecer lo
 bastante para sostenerme, eché a volar, salí por la abierta ventana
 y me detuve en el repecho de otra para quitarme la cresta,
 restregando la cabeza contra un rosal que había en un tiesto. No
 logré mi propósito, pero en cambio la grana quedó clavada en una
 espina del rosal y yo me encontré aprisionado, pues a cada esfuerzo
 por librarme, la sujeta cresta tiraba de las plumas de mi cabeza,
 siendo tanto el dolor que era irresistible. Comencé a chillar como
 chillan los gorriones; y en esto se abrió la ventana, me cogieron y
 una voz dijo con dulzura:

—¡Pobrecito! ¡Cómo te han puesto!

Para retirarme del rosal me cortaron con mucho cuidado las
 plumas a que estaba adherida la cresta. Luego se cerró la
 ventana.

Por segunda vez caí prisionero; y como la primera no me fue del
 todo mal, he de confesar que no me asusté gran cosa. Cuando me di
 cuenta de mi situación, me hallé encima de una mano blanca, tan
 fina que parecía de terciopelo, mientras la otra me estaba
 acariciando alisándome las plumas. Sobre la mano cayó una gotita, y
 como tenía sed, la bebí. No puede imaginarse bebida más dulce. Una
 vez los niños me dieron miel y creí que era lo más dulce que había,
 pero era amarga la miel comparada a aquella gota. Después supe que
 era una lágrima, y no hay que añadir que era una lágrima de amor,
 de ángel, porque las que hace derramar la envidia o el orgullo o el
 odio, estas son lágrimas del demonio y, por lo tanto, son
 amargas.

Quise saber quién era mi dueña y la miré. Vi una joven morenita,
 de ojos grandes, con dos pupilas que brillaban como dos luces, una
 frente que me pareció el pedazo de cielo que veía por el agujero de
 mi nido y unos labios que asemejaban el color de la aurora, que a
 mí me gustaba tanto contemplar, que todas las mañanitas dispertaba
 antes de salir el sol, y asomando la cabeza por debajo del ala, con
 la que me abrigaba mi madre, me extasiaba viendo cómo las nubes se
 teñían de rojo. Los cabellos de la joven eran negros como la noche,
 que a mí me daba miedo; pero aquella cabellera no me asustaba.
 Hubiera jugado con ella.

La joven se llamaba Manuelita. A la primera lágrima siguió otra;
 y yo, al verla llorar, agité las alas y sentí no saber cantar como
 los ruiseñores, porque hubiera deseado consolarla. Ella comprendió
 mi intento, pues aproximó la mano a sus labios y me dio un
 beso.

—Hermanita, murmuró una voz más melodiosa que la del
 jilguero.

La joven al oírla saltó de su asiento y corrió hacia la cama
 donde había una niña de cuatro a cinco años que en aquel momento
 acababa de despertar.

—Buenos días, Conchita, le dijo dándole un beso. Mira qué
 pajarito tan mono.

—¡Qué lindo es! exclamó la niña. Quiero tenerlo.

—Cuidado con hacerle daño.

—¡Pobrecito! Le querré mucho.

Manuelita me puso encima de la cama y su hermanita me acarició.
 Yo salté sobre su hombro; después pasé a la almohada, y luego me
 coloqué sobre su cabeza. Conchita estaba loca de contento.

—Ahora a vestir, le dijo Manuelita.

Cuando estuvo vestida se arrodilló sobre la cama y rezó
 guiándola su hermana. «Señor, dijeron: dignaos conceder la gloria
 del Paraíso a nuestra madre.» Los ángeles debieron recoger aquella
 plegaria y llevarla al cielo, porque de ángeles procedía.

Voy a contar la historia de Manuelita. Su padre era marinero y
 navegaba en un buque que debía dar la vuelta al mundo. Hacía dos
 años que estaba ausente, y durante este tiempo habían pasado muchas
 cosas y muy tristes. La casa donde el marinero tenía depositada la
 pequeña cantidad, fruto de sus ahorros para que su mujer y sus
 hijas estuviesen a cubierto de la miseria, quebró; y la miseria
 llamó a la puerta del modesto hogar y moviendo su lengua de hielo,
 dijo:

—¡Aquí estoy!

Manuelita abrazó a su madre para dominar con el fuego de su amor
 el frío de la desgracia y murmuró besándola:

—Madre, Dios es bueno y nos protegerá. Yo trabajaré.

Trabajó Manuelita mucho para que su madre no tuviera que
 trabajar tanto. Tenía la casa muy aseada y cuidaba a su hermanita
 con cariño. Procuraba sonreír siempre. A veces había lágrimas
 detrás de las sonrisas, pero cuidaba de que su madre no la viera,
 porque la pobre se hubiera puesto triste; y Manuelita se reservaba
 la tristeza para ella: la alegría era para aquellos seres tan
 queridos.

Vivieron con algunas privaciones, alentándoles la resignación
 que nacía de su confianza en Dios. Los días pasaban y aún faltaban
 muchos para el regreso del marinero. Hubieran deseado empujar el
 tiempo, pero el tiempo es un caballero que por nadie ni por nada
 sale de su paso y cuya presencia debe aprovecharse, porque en
 cuanto se ha ido ya no vuelve aunque le llamemos con lágrimas de
 desesperación.

Mientras esperaban al padre llamó a la puerta la enfermedad y
 dijo con su acento que abate:

—¡Aquí estoy!

Manuelita se sentó al lado de la cama de su madre. Tantos fueron
 los sufrimientos y tantas las penas de la hija, que si las ángeles
 no la hubiesen visitado hubiera acabado por sentirse abatida.
 Siguió sonriendo para impedir que su madre llorara. Un día ya no
 contuvo las lágrimas, porque la muerte llamó a la puerta de la casa
 y dijo con su voz de tristeza:

—¡Aquí estoy!

La madre dio a Dios su alma cristiana. Conchita tuvo otra madre:
 Manuelita, que quedó sola en el mundo. No quedó sola, porque
 también ella tenía su madre: la Virgen, que lo es de todos los
 afligidos.

Manuelita olvidó su orfandad para que no la sintiera Conchita.
 Pasaba todo el día trabajando y algunas veces parte de la noche,
 pero con el dinero que ganaba nada faltaba a su hermanita, que iba
 muy aseada; y ella, aunque se veía privada de todas las
 distracciones de su edad, se daba por muy satisfecha cuando
 Conchita la recompensaba con sus caricias. Cuando los días
 festivos, Manuelita llevaba a su hermana a paseo al salir de misa;
 la gente se detenía a mirarlas y todos pensaban:

—¡Qué buena es!

Yo procuré distraer a Manuelita y creo que más de una vez
 contribuí a que sonriera. Pude recobrar la libertad, pero sólo la
 aproveché para permitirme unos cuantos paseos por el espacio, con
 descansos en las ramas de los árboles del paseo vecino. Al volver
 al lado de mis amas me acariciaban y me decían:

—¿Ya estás aquí? ¿Qué has charlado con tus compañeros?

Cada día las quería más y prefería su casa al campo. Como en
 ella no había gato, estaba completamente tranquilo y era muy
 dichoso.

Una tarde, después de haber picoteado las migajas de pan que
 quedaron sobre la mesa, arranqué el vuelo y salime a dar mi
 acostumbrado paseo. Hallé la gente de la ciudad muy animada como si
 algo extraordinario ocurriera, y en verdad que extraordinaria era
 la cosa, pues el hijo del rey quería casarse y su padre había
 mandado pregonar que la elegida sería la más guapa y la más rica,
 convidando a un baile a todas las muchachas casaderas de sus
 Estados, para que el príncipe las viera y escogiera entre ellas a
 su esposa.

Las modistas trabajaron noche y día y también los molineros,
 pues todas querían empolvarse, con lo cual escaseó la harina y
 aumentó el precio del pan aquellos días. Yo quise saber a quién
 elegiría el príncipe y me metí en el salón del palacio real donde
 debía darse la fiesta. A la hora fijada acudieron tantas jóvenes y
 caballeros que llenaron todas las salas. A la mitad del baile el
 príncipe, que era muy guapo, se sentó en un sillón dorado al lado
 del trono donde estaban los reyes, y fueron pasando todas las
 jóvenes haciendo una gran reverencia. Cuando hubieron pasado yo me
 acerqué al hijo del rey y le dije:

—Príncipe: falta una joven.

Volvió la cabeza para ver quién le hablaba, pero yo ya había
 salido del salón. El príncipe llamó en el acto a su mayordomo y le
 preguntó si faltaba alguna joven en el baile.

—Falta una, señor, le contestó el mayordomo.

—¿Por qué no ha venido?

—Ha dicho que vistiendo luto, más su corazón que su cuerpo, por
 la muerte de su madre, no podía asistir a un baile.

—¿Sabía que en esta fiesta debía elegir esposa?

—Se lo hice presente y me contestó: «Ah, señor: el príncipe ha
 resuelto escoger a la más guapa y rica y yo no soy rica ni guapa.
 Además, yendo al baile quedaría sola en casa mi hermanita, y como
 soy para ella una madre, debo cuidarla.»

Oyó con mucha atención el príncipe lo que le dijo su mayordomo;
 y cuando llegó la hora en que debía pronunciar el nombre de la que
 elegía por esposa, anunció con gran sorpresa de todos que ya se
 sabría su resolución.

Yo conté a Manuelita lo que había visto en palacio y ella me
 dijo:

—¡Quiera Dios que la compañera que el príncipe elija sea digna
 de él, porque es muy bueno!

Por la mañana llamaron a la puerta y entró el príncipe, quien al
 ver a Manuelita lanzó una exclamación de sorpresa. La joven no
 acertaba a reponerse de su asombro y no sabía cómo recibir en casa
 tan humilde a personaje tan elevado; pero el hijo del rey se
 encontraba en situación de ánimo parecida, pues no había visto
 mujer tan bella como Manuelita, belleza aumentada por los relatos
 que al príncipe habían hecho de su abnegación y cariño filial. El
 caso fue que porque ella no sabía cómo hablar a un príncipe, y
 porque él no sabía qué decir a una mujer tan hermosa, la
 conversación tuvo más pausas que palabras. Aquella misma tarde el
 pregonero anunció que Manuelita era la elegida por esposa del hijo
 del rey. Éste preguntó al príncipe por qué había dado la
 preferencia a una joven que, si bien era muy bella, era muy pobre,
 y su hijo le contestó:

—Señor; dije que me casaría con la más hermosa y la más rica y
 cumplo mi promesa, pues si en belleza no hay quien iguale a
 Manuelita, tampoco hay quien la supere en riqueza, porque tiene la
 riqueza del alma.

El rey abrazó al príncipe y le dijo:

—Buena elección has hecho, hijo mío, porque la riqueza del alma
 es la mejor de las riquezas.

Celebrose la boda con mucha pompa. La carroza donde iba
 Manuelita la tiraban gorriones, pues yo conté lo sucedido a mis
 compañeros y quisieron para ellos el honor de llevar a la joven a
 la iglesia. Los reyes obsequiaron al pueblo con una comida
 compuesta de sopa, en la que se emplearon 400,000 panes, y para el
 caldo 100,000 gallinas y 2,000 vacas; pescado frito y en salsa,
 consumiéndose 80,000 merluzas, 40,000 anguilas, 150,000 salmonetes
 y 200,000 lenguados; y después hasta 5,000 cabritos, 100,000
 terneras y 300,000 pavos asados. A cada convidado se le dio un
 queso de Holanda y una botella de vino. Manuelita, ya princesa,
 mandó socorrer a todos los pobres.

Grande fue la tristeza del marinero cuando al regresar de su
 viaje alrededor del mundo supo que su esposa había muerto, pero
 extremado fue también su júbilo al hallar a su hija convertida en
 princesa y a Conchita instalada en palacio al lado de su hermana.
 Los príncipes fueron muy dichosos y el hijo del rey nunca se
 arrepintió de haber preferido a todas las riquezas las del alma. El
 marinero fue nombrado capitán de uno de los mejores barcos del rey.
 Conchita fue creciendo y casó con un sobrino del monarca; y también
 a mí me alcanzó la felicidad, pues la princesa quiso tenerme a su
 lado y me conservó el mismo cariño que cuando vivía en su aseada y
 pobre casita. Dicho esto, sólo me queda deciros:

¡Colorado colorín!
¡Aquí tiene el cuento fin!

Teodoro Baró

Teodoro Baró i Sureda (Figueres, 1842 – Malgrat de Mar, 1916) fue un abogado, político, periodista y escritor catalán. Produjo obra literaria de distintos géneros, como teoría, novela, poesía y teatro, pero se dedicó principalmente al periodismo, siguiendo la línea de Mañé i Flaquer en El Diario de Barcelona. Como político, vinculado al Partido Liberal de Sagasta, ocupó diversos cargos en diferentes ciudades españolas.

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