Los Rosales

Teodoro Baró

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Los Rosales

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Texto núm. 6195

Título: Los Rosales
Autor: Teodoro Baró
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 19 de diciembre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Los Rosales

Una reja separaba los jardines de dos casas de Sevilla, allá por
 el año 1630. El uno era muy grande y correspondía a una fachada de
 piedra, muy hermosa; y el otro era muy chiquitito, tanto como
 modesta y casi pobre la casita que adornaba. Por entre los hierros
 se enroscaban las enredaderas, cuyas flores de botones y pétalos
 amarillos, carmesíes y azules recreaban la vista y perfumaban el
 ambiente. Las hojas de dos rosales se besaban a través de la reja,
 cariño muy natural, pues la tierra de la casita dijo un día al
 magnífico rosal que crecía en el jardín inmediato:

—Dáme una de las semillas. Yo la abrigaré con cuidado y cuando
 llegue la primavera me abriré para que el delicado tallo que brote
 se bañe en aire y sol.

El rosal soltó una semilla que se convirtió en otro rosal
 lozano; y como recordaba su origen, se querían y se contaban todo
 lo que pasaba en una y otra casa. ¿Cómo lo sabían? Ambos encerraban
 néctar en sus corolas; y cuando los insectos, que tenían el
 privilegio de penetrar en las habitaciones, pedían a una de ellas
 que les permitiese libar una gotita del dulcísimo licor, les
 contestaban:

—Si me referís lo que habéis visto, tendréis néctar.

Los insectos no se hacían de rogar; y luego las rosas pedían al
 céfiro que las empujara hacia sus hermanas, y cuando estaban cerca,
 se decían:

—Oíd lo que me ha contado el insecto.

Unas veces las rosas se ponían más encendidas de lo que estaban,
 y era que las nuevas las ponían contentas; otras palidecían a
 impulsos de la tristeza, cosa muy natural, pues cada rosal se
 interesaba por sus dueños.

Cierta mañana de la estación hermosa, poco después de salir el
 sol, una mosca escapó zumbando de la casita, y posando el vuelo en
 una hoja, cerca de la flor, le dijo:

—Buenos días. Veo una gota de rocío que parece una perla.
 ¿Quieres que beba?

—Págame el servicio contándome lo que sepas.

—Con mucho gusto. Ayer cerraron las ventanas antes que pudiera
 salir y me vi obligada a pasar la noche en el cuarto de Bartolomé
 Esteban.

—¿El niño que vive con sus padres en esta casita?

—El mismo.

—¿Qué hizo?

—Se acostó muy temprano y se durmió.

—¡Vaya unas noticias las que me das! exclamó la rosa.

—Al desnudarse se le cayeron algunas lagrimitas.

—¿Por qué lloraba?

—Francisco, el niño que vive en la casa inmediata, se estuvo
 burlando toda la tarde de él porque sus vestidos no son tan lujosos
 como los suyos. ¿Puedo beber?

—Sí, le contestó la rosa.

Una vez hubo saciado su sed, la mosca levantó el vuelo; y
 después de haber ido y venido, vuelto y revuelto, vio a Francisco
 asomado a la ventana y le picó en la oreja. El niño diose un fuerte
 golpe por coger la mosca, pero sólo logró pegarse un cachete, pues
 aquélla escapó diciéndose:

—Por malo lo tienes merecido.

—Mientras tanto el céfiro sacudía levemente las plantas, jugaba
 con las gotas de rocío, que al moverse descomponían la luz, y
 reflejaban todos los brillantes colores del iris y mecía las
 campanillas blancas, con manchas azules, de una de las enredaderas.
 Después de algunos esfuerzos, los rosales lograron aproximarse,
 manteniéndose asidos a la reja por medio de algunas de sus ramas, y
 hablaron lo siguiente:

—¿Por qué molesta Francisco a Bartolomé Esteban? No puede
 tenerle envidia, porque Bartolomé es pobre y él hijo de padres muy
 ricos.

—¡Quién sabe! contestó el otro rosal. A Francisco le irrita que
 todos elogien a Bartolomé por su aplicación y laboriosidad.

—¿Por qué no hace él otro tanto, aplicándose y trabajando?

—Porque dice que siendo rico no tiene necesidad de trabajar.

Oyose un zumbido y alguien contestó:

—Dice bien, Francisco.

El que así hablaba era un zángano, que se posó sobre una de las
 flores del rosal del jardín de la casa de Francisco y comenzó a
 libar néctar.

Oyose otro zumbido y una voz que dijo:

—Pues hace muy mal.

Eran de una abeja estas palabras. Se detuvo en una de las rosas
 de la casa de Bartolomé Esteban y chupó el néctar, mientras el
 zángano la miraba de través.

—¡Ah! ¿Eres tú? murmuró en tono burlón.

—Sí, yo soy, dando cumplimiento a la santa ley del trabajo.

—Pues yo prefiero no hacer nada.

—Por esto te llaman haragán y te echan de todas partes, como
 nosotras nos vimos obligadas a echarte de la colmena.

—¡Qué me importa! Mi cuerpo es hermoso como el tuyo; mis alas
 transparentes como las tuyas; como a ti me dan néctar las
 flores.

—Pero el que yo libo se convierte, gracias a mi trabajo, en miel
 y cera.

—¿De qué te sirve tanto afán?

—El campesino me respeta y me quiere porque sabe que le soy
 útil, y me pone una colmena bien cómoda y abrigada, mientras a ti
 te desprecia. Cuando me ve, dice: —¡Una abeja! ¡Qué linda! ¡Cómo se
 afana! —Si te ve a ti, exclama tirándote el pañuelo para alejarte:
 —¡Un zángano! ¡Fuera de aquí gandul!

—Todo eso está muy bien, contestó en tono guasón el zángano;
 pero luego el campesino se queda con la miel y la cera.

—Es el fruto de mi trabajo, que yo le ofrezco en recompensa del
 que él ha puesto en prepararme la colmena.

—Pero él saca el provecho.

—Como antes lo he sacado yo, pues el néctar se ha convertido en
 miel después de haberme alimentado, y la cera no se ha transformado
 en cirios sino después de haberme servido de celda. Como ves,
 zángano haragán, trabajando para los demás, trabajo para mí.

—Cuando los cirios se encienden y los niños se comen la miel,
 ¿qué provecho sacas?

—Uno tan grande, que por sí sólo sería bastante recompensa: la
 gloria. Los niños piensan en la abeja al saborear la miel; y cuando
 las llamas de los cirios brillan como estrellas en el altar de la
 Virgen, todos saben que yo he producido la cera.

No sabiendo qué responder el zángano, levantó el vuelo y
 continuó su vida de holgazán. La abeja fuese a su colmena y los
 rosales quedaron solos.

—¿Sabes, dijo tristemente el de la casa grande, que me temo que
 Francisco sea el zángano?

El otro rosal contestó con júbilo:

—Yo tengo la seguridad de que Bartolomé Esteban es la abeja.

Pasaron los días y se convirtieron en semanas, y luego en meses
 y después en años, y éstos fueron sucediéndose; y los niños
 Francisco y Bartolomé Esteban se convirtieron en hombres. Los
 jardines se transformaron. En el de la casa grande crecieron las
 yerbas y las ortigas echaron sus raíces cerca del muro, mientras el
 de la casita de Bartolomé Esteban era cada día más cuidado, más
 lindo y las flores se abrían lozanas y ufanosas. El rosal de la
 casa de Francisco extendía sus ramas cubierto de hojas
 amarillentas, mientras el otro las ostentaba frescas y verdes. Su
 cariño era el mismo de antes. El viento aproximó uno al otro.

—¡Cuánto me molestan estas ortigas! Me arañan y privan a mis
 raíces de su alimento, que ellas absorben. Por esto mis hojas están
 mustias. ¡Dichoso tú!

—Quisiera poder consolarte y comunicarte mi alegría. ¿Es posible
 que Francisco te tenga tan abandonado?

—Mi estado es imagen de su situación. La holganza, que es madre
 de los vicios, le ha arruinado. Sólo le queda esta casa, de la cual
 le echarán en breve, según me ha dicho un mosquito que la otra
 noche le oyó lamentarse. Ahora comprende que el trabajo es una
 santa ley impuesta a la criatura. Quisiera trabajar y no sabe,
 porque no aprendió de niño. Pero dime: ¿qué pasa en tu casa? ¿Por
 qué entra tanta gente principal en ella?

—Bartolomé ha pintado un cuadro de la Virgen; y según me ha
 referido una mariposa que ha entrado en el taller sólo por verlo,
 la Madre de Dios está representada con tanta perfección, que parece
 que la aurora y las flores han dado sus matices al pintor. A los
 pies de la Virgen hay ángeles con la sonrisa en los labios y la luz
 del cielo en los ojos, y el espacio está encendido por los
 arreboles más purísimos. Oye lo que dicen esos caballeros que
 salen.

Los rosales se estuvieron quedos por no perder una palabra, y
 oyeron que uno de los caballeros decía a los demás:

—Confiesen vuesas mercedes que debemos enorgullecernos de que
 haya nacido en Sevilla Bartolomé Esteban Murillo, gloria de España
 y el primero de nuestros pintores.

—¿Has oído?

—Sí, contestó con tristeza el rosal de la casa de Francisco.

—¿Qué hombres son esos que están en tu jardín?

—No lo sé: oigamos.

Varias personas, entre ellas un escribano y dos alguaciles,
 penetraron en la casa contigua. Se detuvieron cerca del rosal y
 hablaron lo siguiente:

—Duéleme, en verdad, echarle de esta casa, pero él se tiene la
 culpa, pues Francisco heredó de sus padres una rica herencia, que
 ha malbaratado con sus vicios; y como nunca quiso trabajar,
 creyendo que los ricos no tenían necesidad del trabajo, no ha
 podido reponerla.

—Razón lleva vuesarced en lo que habla, contestó el escribano.
 Si de niño hubiese trabajado, hoy no le amenazaría la miseria.

Entraron en la casa, mientras de la otra continuaban entrando y
 saliendo caballeros y señoras, todos elogiando a Murillo.

—¿Has oído? preguntó con melancolía un rosal al otro.

—Sí, contestó el interrogado con sentimiento, pues los males
 ajenos siempre dan pesadumbre. Si mis flores van a parar a manos de
 algún niño, yo le diré muy quedo al oído: —Trabaja, niño querido,
 para que cuando seas hombre puedas alcanzar el aplauso de los demás
 y librarte de la miseria. Ten en cuenta que ni los ricos están
 libres de ella.

Teodoro Baró

Teodoro Baró i Sureda (Figueres, 1842 – Malgrat de Mar, 1916) fue un abogado, político, periodista y escritor catalán. Produjo obra literaria de distintos géneros, como teoría, novela, poesía y teatro, pero se dedicó principalmente al periodismo, siguiendo la línea de Mañé i Flaquer en El Diario de Barcelona. Como político, vinculado al Partido Liberal de Sagasta, ocupó diversos cargos en diferentes ciudades españolas.

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