El Genio del Pesacartas

Teresa de la Parra

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El Genio del Pesacartas

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Texto núm. 4082

Título: El Genio del Pesacartas
Autor: Teresa de la Parra
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 31 de octubre de 2018
Fecha de modificación: 31 de octubre de 2018

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07730 Alayor - Menorca
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España

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El Genio del Pesacartas

Esta era una vez un gnomo sumamente listo e ingenioso: todo él de 
 alambre, paño y piel de guante. Su cuerpo recordaba una papa, su cabeza 
 una trufa blanca y sus pies a dos cucharitas. Con un pedazo de alambre 
 de sombrero se hizo un par de brazos y un par de piernas. Las manos 
 enguantadas con gamuza color crema no dejaban de prestarle cierta 
 elegancia británica, desmentida, quizás, por el sombrero que era de 
 pimiento rojo. En cuanto a los ojos, particularidad misteriosa, miraban 
 obstinadamente hacia la derecha, cosa que le prestaba un aire bizco 
 sumamente extravagante.

Lo envanecía mucho su origen irlandés, tierra clásica de hadas, 
 sílfides y pigmeos, pero por nada en el mundo hubiera confesado que allá
 en su país había modestamente formado parte de una compañía de 
 menestriles o cantores ambulantes: semejante detalle no tenía por qué 
 interesar a nadie.

Después de sabe Dios qué viajes y aventuras extraordinarias, había 
 llegado a obtener uno de los más altos puestos a que pueda aspirar un 
 gnomo de cuero.

Era el genio de un pesacartas sobre el escritorio de un poeta. 
 Entiéndase por ello que instalado en la plataforma de la máquina 
 brillante se balanceaba el día entero sonriendo con malicia. En los 
 primeros tiempos había sin duda comprendido el honor que se le hacía al 
 darle aquel puesto de confianza. Pero a fuerza de escuchar al poeta, su 
 dueño, que decía a cada rato: “¡Cuidado!, que nadie lo toque, que no le 
 pasen el plumero. Miren qué gracioso es … ¡Es él quien dirige el vaivén 
 de billetes y cartas! …” Había acabado por ponerse tan pretencioso que 
 perdió por completo el sentido de su importancia real —y esto al punto 
 de que cuando lo quitaban un instante de su sitio para pesar las cartas,
 le daban verdaderos ataques de rabia y gritaba que nadie tenía derecho a
 molestarlo, que él estaba en su casa, que haría duplicar la tarifa y 
 demás maldades delirantes.

Pasaba pues, los días, sentado en el pesacartas como un príncipe 
 merovingio en su pavés. Desde allá arriba contemplaba con desdén todo el
 mundo diminuto del escritorio: un reloj de oro, un cascarón de nuez, un
 ramo de flores, una lámpara, un tintero, un centímetro, un grupo de 
 barras de lacre de vivos colores, alineados muy respetuosamente 
 alrededor del sello de cristal.

—Sí —decíales desde arriba— yo soy el genio del pesacartas y todos 
 ustedes son mis humildes súbditos. El cascarón de nuez es mi barco para 
 cuando yo quiera regresar a Irlanda, el reloj está ahí para indicar la 
 hora en que me dignaré a dormir; el ramo de flores es mi jardín; la 
 lámpara me alumbra si deseo velar; el centímetro es para anotar los 
 progresos de mi crecimiento (mido ciento setenta milímetros desde que me
 vino la idea de usar calzado medieval). —No sé todavía qué haré con los
 lacres—. En cuanto al tintero, está ahí, no cabe duda, para cuando yo 
 quiera divertirme echando redondeles de saliva.

Y diciendo así comenzaba a escupir dentro del tintero con una desvergüenza sin nombre.

—Eres un gran mal educado, protestaba el tintero. Si pudiera subir 
 hasta allá, te haría una buena mancha en la mejilla y te escribiría en 
 las espaldas con letras muy grandes “gnomo malvado”.

—Sí, pero como eres más pesado que el plomo con tu agua asquerosa de 
 cloaca, no puedes hacerme nada. Si me inclino sobre ti, quieras que no, 
 tendrás que reflejar mi imagen.

Y su rostro en efecto aparecía en el fondo del brocal de cobre negro y brillante como el de un diablillo burlón.

Cuando su dueño se sentaba al escritorio, el gnomo tomaba un aire 
 hipócrita y sonreía como diciendo: “Todo marcha bien. Puedes escribir 
 lindísimas páginas, yo estoy aquí”.

Entonces el poeta, que era de natural bondadoso y que se engañaba 
 fácilmente, miraba al genio con complacencia y colocando una barrita de 
 incienso verde en el pebetero, la ponía a arder. El humo subía en finas 
 volutas hacia el gnomo y le cubría la cabeza con su dulce caricia 
 azulada. El diminuto personaje respiraba el perfume con alegría y se 
 estremecía de tal modo que la balanza marcaba quince gramos en lugar de 
 diez que era su peso normal, por lo cual deducía que el incienso era el 
 único alimento digno de él, puesto que era el único que le aprovechaba.

Una noche en que dormía profundamente lo despertó una música muy 
 suave. Eran dos pobres menestriles vestidos más o menos como él y del 
 mismo tamaño, que venían a darle una serenata: uno tocaba la guitarra 
 cantando con expresión apasionada; el otro lo acompañaba tarareando con 
 las dos manos sobre el corazón, como quien dice: “qué divina música, 
 nunca he sentido igual placer”.

—¿Qué es esto?, ¿Qué ocurre? —preguntó el gnomo frotándose los ojos 
 con un puño furibundo. —¿Quién se permite tocar y cantar de noche aquí 
 en mi mesa?

—Somos nosotros —contestó el guitarrista con mucha dulzura—. Parece 
 que has corrido con mucha suerte desde el día en que te fuiste de 
 nuestra compañía ambulante. Eres hoy un gran personaje… y ya ves, hemos 
 hecho el viaje. Estamos muy cansados…

—En primer lugar, les prohíbo que me tuteen y en segundo término, ¡no
 los conozco!, ¡vaya broma!, yo, yo en una compañía de menestriles… 
 ¿Están locos? ¡Largo, largo de aquí, pedazos de vagabundos!.

—Pero, de veras ¿no nos reconoce usted, monseñor?, insistió el músico
 decepcionado. Éramos tres, acuérdese, y teníamos grandes éxitos… yo me 
 ponía en el medio, mi compañero a la derecha y usted a la izquierda, 
 bizqueando para que la gente se riera. Tiene usted siempre la misma 
 mirada. Tome, aquí tengo la fotografía que nos sacó un aficionado la 
 víspera del día que usted se escapó.

Y desmontando la guitarra sacó un rollo de papel bromuro que 
 extendió. Se veían en efecto los tres menestriles de cuero y alambre: el
 de la derecha era en efecto el genio del pesacartas.

—¡Ah!, esto ya es demasiado —gritó exasperado—. No me gustan las 
 burlas. Soy el genio del pesacartas y nada tengo que ver con mendigos 
 como ustedes.

—Pero, monseñor —respondió el guitarrista, a quien invadía una 
 profunda tristeza—. Si no pedimos gran cosa; tan solo el que nos permita
 vivir aquí en su hermosa propiedad. Piense que hemos gastado en el 
 viaje todas nuestras economías.

—Lo que me tiene sin cuidado.

—No lo molestaremos para nada. Tocaremos lindas romanzas.

—No me gusta la música. Además, los veo venir: harían correr ciertos 
 ruidos perjudiciales a mi buen nombre, muchas gracias, mi situación es 
 muy envidiada… Conozco cierto tintero que se sentiría encantado si 
 pudiera salpicarme con sus calumnias. Arréglenselas como puedan, yo no 
 los conozco.

—¿Es su última palabra? —preguntaron los menestriles rendidos bajo tanta ingratitud.

—Es mi última palabra —concluyó el genio del pesacartas.

Y como los desgraciados músicos permanecieron aún indecisos y desesperados:

—¿Quieren ustedes marcharse enseguida —bramó, poniéndose de pie sobre el platillo—, o llamo a la policía?

Pero en su exaltación, se resbaló, le faltó el pie y rodó, soltando 
 una horrible interjección, hasta ir a dar al fondo del tintero, que se 
 lo tragó.

Sin dar oídos a otros sentimientos que no fueran los del valor y la 
 generosidad, los dos menestriles quisieron liberar al amigo de otros 
 tiempos. Pero por desgracia el tintero que tenía muchas cuentas que 
 cobrar, dejó caer su tapa con estrépito y los menestriles no pudieron ni
 moverla.

Al siguiente día cuando el poeta vio el desastre, comprendió lo 
 ocurrido y sintió repugnancia por la ingratitud del gnomo. Después de 
 haberlo extraído del pozo negro y después de haber tratado en vano de 
 limpiarlo, no sabiendo qué hacer con él y no queriendo tirarlo a la 
 basura, lo metió en el fondo de una gaveta.

En su destierro, el gnomo de cuero no ha perdido su orgullo. Continúa
 deslumbrando con sus cuentos fantásticos a la gente del nuevo medio 
 social: un pisapapeles roto, una concha de tortuga y un rollo de viejas 
 facturas.

—Cuando yo reinaba en el pesacartas, era yo quien hacía llegar los telegramas. Pero un día, un loco me arrojó en un tintero…

En cuanto a los dos menestriles, el poeta los ha colocado sobre un 
 gran ramo de follaje. Parecen dos pájaros de colores en un bosque virgen
 y allí cantan el día entero de un modo encantador.

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