I
¿Pánfilo había sido niño alguna vez? ¿Era posible que aquellos ojos
hundidos, yo no sé si hundidos o profundos, llenos de bondad, pero tristes
y apagados, hubieran reverberado algún día los sueños alegres de la
infancia?
Aquella boca de labios pálidos y delgados, que jamás sonreía para el
placer, sino para la resignación y la amargura, ¿habría tenido risas
francas, sonoras, estrepitosas?
En aquella frente rugosa y abatida, desierta de cabellos, ¿habrían
flotado alguna vez rizos blondos o negros sobre una frente de matices
sonrosados?
Y el cuerpo mustio y encorvado, de pesados movimientos, sin gracia y
achacoso, ¿fue esbelto, ligero, flexible y sano en tiempo alguno?
Eufemia, considerando estos problemas, concluía por pensar que su
noble esposo, su sabio marido, su eruditísima cara mitad había nacido con
cincuenta años y cincuenta achaques, y que así sabía él lo que era jugar
al trompo y escribir billetes de amor, como ella entender las mil
sabidurías que su media naranja le decía con voz cariñosa y apasionada.
Pero, de todas maneras, Eufemia quería a su marido entrañablemente.
Verdad es que, en ocasiones, se olvidaba de su amor, y tenía que
preguntarse: «¿A quién quiero yo? ¡Ah, sí, a mi marido!», le contestaba la
conciencia después de un lapso de tiempo más o menos largo.
Esto era porque Eufemia padecía distracciones. Pero, en virtud de un
silogismo, en forma de entimena, para abreviar, Eufemia se convencía
cuantas veces era necesario, y era muy a menudo, de que Pánfilo era el
hombre más amado de la tierra, y de que ella, Eufemia, era la mujer a
quien el tal Pánfilo tenía sorbido el poco seso que Dios, en sus
inescrutables designios, le había concedido.
Para sesos, Pánfilo. Era el hombre más sesudo de España, y sobre esto
sí que no admitía discusión Eufemia.
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