Cuando Segismundo Flores — todavía quedan floridos Segismundo de
caldernoniana memoria — cumplió los cincuenta años en compañía de todos
sus dientes y todos sus cabellos, la gente empezó a murmurar en serio.
Aquellos comentrios de la década anterior, que si qué bien te conservas,
y por tí no pasan los años, qué tío, buenos para los cuarenta, a los
cincuenta se hacían ácidos, más aún en boca de los otros cincuentones
amigos, gorditos, calvitos, con alifafes y arrechuchos.
Pero Segismundo, ser humano de aceptable apariencia, seguía delgado,
fuerte, con cutis terso en vez de pellejo surcado, sin enfermedades
conocidas, optimista, con buenas digestiones y, lo que es peor y más
indignante, con ilusión, sin amargura y sin necesidad de ser sarcástico.
Segismundo Flores era soltero, con esa difícil soltería que consiste
en estar casado consigo mismo, obedenciéndose, soportándose, tolerándose
y acompañándose sin caer en el egoísmo o en la neurosis. Se trataba,
pues, de un matrimonio bien avenido en el que fugazmente habían entrado
otras personas, algunas sonrientes y algunas malhumoradas, sin llegar a
cambiar el buen equilibrio de Segismundo.
El hombre no era un campesino sanote y rubicundo, ni un naturista, ni
un macrobiótico, si se me permite la grosería. No hacía trucos ni se
dejaba llevar por más fe que la fe en Dios, ni por más doctrina que la
de la Iglesia. No era higienista. No era deportista. El joggin, o
carrerita, le dejaba impasiblwe y tampoco jugueteaba ni con plantas
medicinales ni con fármacos mágicos, ni con las brujerías de la doctora
Aslan.
Vamos, que era normal y no hacía nada del otro jueves, salvo seguir
como siempre, es decir, joven, alegre y sano a los cincuenta años,
cuando muchos de los de su quinta estaban fuera de la circulación.
Leer / Descargar texto '¡Abajo la Vida!'
