Una tarde, en Misiones, acababa de almorzar cuando sonó el
cencerro del portoncito. Salí afuera, y vi detenido a un hombre joven, con el
sombrero en una mano y una valija en la otra.
Hacía cuarenta grados fácilmente, que sobre la cabeza crespa
de mi hombre obraba como sesenta. No parecía él, sin embargo, inquietarse en lo
más mínimo. Lo hice pasar, y el hombre avanzó sonriendo y mirando con curiosidad
la copa de mis mandarinos de cinco metros de diámetro, que, dicho sea de paso,
son el orgullo de la región y el mío.
Le pregunté qué quería, y me respondió que buscaba trabajo.
Entonces lo miré con más atención.
Para peón, estaba absurdamente vestido.
La valija, desde luego de suela, y con lujo de correas. Luego, su traje, de
cordero marrón sin una mancha. Por fin las botas; y no botas de obraje, sino
artículo de primera calidad. Y sobre todo esto, el aire elegante, sonriente y
seguro de mi hombre.
—¿Peón él...?
—Para todo trabajo —me respondió alegre—. Me sé tirar de
hacha y de azada... Tengo trabalhado antes de ahora no Foz—do—Iguassú; e fize
una plantación de papas.
El muchacho era brasileño, y hablaba una lengua de frontera,
mezcla de portugués—español—guaraní, fuertemente sabrosa.
—¿Papas? ¿Y el sol? —observé—. ¿Cómo se las arreglaba?
—¡Oh! —me respondió encogiéndose de hombros—. O sol no hace
nada... Tené cuidado usted de mover grande la tierra con a azada... ¡Y dale duro
a o yuyo! El yuyo es el peor enemigo de la papa.
Véase cómo aprendí a cultivar papas en un país donde el sol,
a más de matar las verduras quemándolas sencillamente como al contacto de una
plancha, fulmina en tres segundos a las hormigas rubias y en veinte a las
víboras de coral.
El hombre me miraba y lo miraba todo, visiblemente agradado
de mí y del paraje.
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