Estabas muerta entre mis brazos, dormida como
una muerta que se hubiera dormido entre mis brazos.
Y tus rodillas estaban insensibles, ¡tus rodillas de que
ya había desprendido las ligas! En mi pecho había
una flor, una flor tan abierta que daba lástima. Y tus
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Publicado el 21 de septiembre de 2026 por Brian.
El verano perdió su fuego externo;
y a la luz de la tarde postrimera
sonreía a tu enagua en la ribera
la displicente gracia del invierno.
Iba a velar contigo la primera
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Tenía la palidez elegante y mórbida de las seño-
ras desmayadas. Parecía una rosa enferma que una
mano insensata hubiera abandonado sobre las teclas
del piano. Era blanca y lejanamente rubia. Adorable
en sí misma, pasó envuelta en la ola de miradas in-
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¿Quién podía detenernos en aquella marcha
nocturna, en que yo era desbocado corcel; tú, amazona
de imperios, y tus talones me fustigaban tanto
que la sangre acudía a agolparse a mis ijares?
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Surgen en línea de negras vendas,
con el Asombro sobre las frentes,
las insensatas, mudas ideas,
como un galope de muertos héroes.
Infla la hipérbole de los deltoides
la curva austera de una amenaza,
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Y como el buen cura me abandonara, permanecí
solo, con las manos sobre el respaldo de la cama, en el
cuartito donde había vivido los últimos meses.
—¿Sabes? quisiera ser una heroína de Mendès;
pero estoy muy enferma, muy enferma, mi pobre Lu-
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Mis negras culebras dormían sobre la alfombra: y la
intranquilidad que de pronto se apoderó de ellas llegó
a mis trémulas historietas, donde el llanto por
emociones pasadas consiguiera nuevos triunfos.
La agitación de las finas bestias cobró fama de un desvelo;
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Bajo el imperio de una noche délhica,
Como una estrofa de cadencia extraña
Late en mi sangre y en mis sienes vibra
Una caricia de intención profana.
Mi corazón se exalta en las promesas
De esa delicia, de un harem robada,
Y circandan mi frente los deseos
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Yo no sé si llorar cuando siento
Que mi niña por otro me olvida.
Yo no sé lo que es peor: si el tormento
De perder poco a poco el aliento
O quemar con el hierro la herida!
Mi dolor es acerbo, y no lloro.
Si Me quejo, el orgullo no muere.
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A la forma inmortal. Las ondas curvas
Del cerebro comprimen un abismo.
Hay estrofas revueltas en su fondo
Y un monstruo: la palabra, que es el ritmo.
Lucha sin paz ni gloria ni caída
Cuyo estigma se graba en el delirio.
El pensamiento arrastra como túnica
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