Y como el buen cura me abandonara, permanecí
solo, con las manos sobre el respaldo de la cama, en el
cuartito donde había vivido los últimos meses.
—¿Sabes? quisiera ser una heroína de Mendès;
pero estoy muy enferma, muy enferma, mi pobre Lu-
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Publicado el 21 de septiembre de 2026 por Brian.
Mis negras culebras dormían sobre la alfombra: y la
intranquilidad que de pronto se apoderó de ellas llegó
a mis trémulas historietas, donde el llanto por
emociones pasadas consiguiera nuevos triunfos.
La agitación de las finas bestias cobró fama de un desvelo;
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Publicado el 21 de septiembre de 2026 por Brian.
Bajo el imperio de una noche délhica,
Como una estrofa de cadencia extraña
Late en mi sangre y en mis sienes vibra
Una caricia de intención profana.
Mi corazón se exalta en las promesas
De esa delicia, de un harem robada,
Y circandan mi frente los deseos
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Publicado el 21 de septiembre de 2026 por Brian.
Yo no sé si llorar cuando siento
Que mi niña por otro me olvida.
Yo no sé lo que es peor: si el tormento
De perder poco a poco el aliento
O quemar con el hierro la herida!
Mi dolor es acerbo, y no lloro.
Si Me quejo, el orgullo no muere.
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Publicado el 21 de septiembre de 2026 por Brian.
A la forma inmortal. Las ondas curvas
Del cerebro comprimen un abismo.
Hay estrofas revueltas en su fondo
Y un monstruo: la palabra, que es el ritmo.
Lucha sin paz ni gloria ni caída
Cuyo estigma se graba en el delirio.
El pensamiento arrastra como túnica
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Publicado el 21 de septiembre de 2026 por Brian.
Tengo en el fondo de mi cerebro
bajo la cripta de mis amores
una capilla donde celebró
la corta misa de mis dolores
¡pobre capilla de mis amores!
Lloro en silencio; con ese llanto
en que tus lágrimas están conmigo
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Publicado el 21 de septiembre de 2026 por Brian.
(Combate por la vida)
La aurora lucia tranquila en Oriente,
la luz inundaba los montes y valles,
las flores abrían los pétalos leves
y a Dios saludaban trinando las aves.
Solté mi barquilla, y al centro del río
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Publicado el 21 de septiembre de 2026 por Brian.
La siesta, como un niño repleto,
dormitaba en la mística glorieta,
y una dulzura de vejez discreta
venía como un niño desde el seto.
La nervosina mano de un esteta
grabó en la piedra, con tesón completo
un paladín heroico; y en el peto
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Culpar a los otros
es patrimonio específico
de los corazones inferiores.
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El sentimiento del deber
es capaz de contener por
tres horas
el mar de demencia que lo está
ahogando.
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