Capítulo I
El vagabundo aquel parecía menos inofensivo de lo
que todos suelen ser, y más peligroso, porque estaba jugando con una
impresionante pistola automática, tirándola con una mano y cogiéndola
con la otra, balanceándola con el gatillo sostenido en el índice,
mientras la miraba inclinarse a un lado y a otro, o dejándola,
deslizarse entre las manos hasta que el cañón apuntaba al suelo. La
pistola era como un juguete; no podía apartar de ella sus ojos ni sus
manos, y cuando cansado de la diversión, se la metió en un bolsillo de
sus destrozados pantalones, la desaparición fue momentánea. De nuevo la
sacó para agitarla y darle vueltas.
—¡Esto no puede ser! —dijo en voz alta, no sólo una vez, sino varias, mientras se entretenía.
Indudablemente era inglés, y lo que un vagabundo
inglés hacia en los arrabales de Littleburg, en el estado de Nueva York,
es cosa que requiere una explicación, que de momento no se da.
No era una persona atrayente, aun del modo que los
vagabundos suelen serlo. Tenía la cara arañada y sucia, llevaba barba de
una semana y en un ojo se notaban las huellas de un puñetazo propinado
por un compañero, a quien había despertado en momento inoportuno. Podía
explicar la hinchazón del rostro por una intoxicación; pero nadie tenía
interés en preguntárselo. Su camisa, sin cuello, estaba manchada; lo que
quería ser una chaqueta tenía por bolsillos hendiduras sin fondo; y
echado para atrás, mientras manejaba la pistola, sostenía en la cabeza
un sombrero viejo, deformado y con la cinta comida por las ratas.
—¡Esto no puede ser!—dijo el vagabundo, que se
llamaba Robin. La pistola se le fue de las manos y cayó a sus pies.
Exclamó: «¡Uf!», y se frotó el dedo que asomaba por debajo del zapato.
Alguien cruzaba el bosquecillo. Se metió la pistola
en el bolsillo y acercándose sigilosamente a unos arbustos, se echó a
tierra.
Información texto 'El Vagabundo del Norte'
