Vengo de Aranjuez de contemplar los espléndidos jardines que la
primavera viste con regio manto y corona de flores, mientras el Tajo los
arrulla con el monótono zumbido de sus aguas espumantes.
Los árboles gigantescos, cantados por la musa popular, ondean su
cabellera de apretadas hojas junto al azul del cielo, inmenso cristal
por el que resbalan, como mosquitos casi imperceptibles, las bandas de
pájaros viajeros. Una sombra húmeda y verdosa se extiende bajo el
follaje. Sobre el suelo brillan, con temblona luz de monedas de oro, las
pequeñas manchas circulares de los rayos de sol que logran filtrarse
entre las hojas.
Los sátiros y ninfas de las antiguas fontanas parecen estremecer sus
bronces con palpitaciones de carne viva en esta luz misteriosa; ríe el
mármol de la Venus y los amorcillos al deslizarse por su pálida
superficie los estremecimientos de la brisa, acompañados de un cabrilleo
de resplandores y movibles sombras; refléjanse invertidas en la dormida
agua de los grandes tazones las desnudeces mitológicas, las canastillas
de flores de piedra, como adornos de mesa, de blanco biscuit, montados
sobre bases de veneciano espejo.
Y en esta penumbra verde, moteada de inquietos puntos de sol; en este
ambiente rumoroso, donde aletean tenues mariposas, zumban pesados
insectos de metálico coselete y alas estridentes, y vuela el regio
faisán, aristócrata del aire, extienden las rosas su erupción
primaveral: unas, encendidas, de color de aurora; otras, pálidas y
sedosas, con el tinte suave de la carne femenil oculta bajo el misterio
de las ropas.
El perfume, alma de las flores, espárcese en sutiles oleadas bajo el
follaje temblón, mezclado con el olor acre y campestre de los árboles.
Las corolas extienden en tomo de ellas una atmósfera mágica e invisible
que parece surgir de los incensarios de una religión de hadas.
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