Allá donde las eternas
nieves cubren, como un casquete de plata, la extremidad de la tierra, y
existen soledades dilatadísimas, sin rastros de vida, no ya humana, sino
de toda clase, con gigantescos bloques de hielo, se ha formado el
eterno edificio.
Se alzan colosales sus bóvedas transparentes, y su estilo
arquitectónico recuerda en gran parte el de las construcciones
atribuidas a los cíclopes. La puerta, la única puerta, es baja, y no
existen ventanas, ni cornisas ni adornos. Dentro, salas y más salas, y,
abiertos en el mismo hielo, nichos donde descansan los años difuntos.
Fue el Padre Tiempo, el viejo temeroso, el siempre joven interiormente,
el que se renueva a medida que se consume, quien trazó el plano y erigió
los muros deslumbradores de este edificio misterioso, para dar en él
sepultura magnífica a sus hijos, según van precipitándose en el abismo
del no ser.
Millones de años yacen allí, y el mayor número ha transcurrido sin
dejar huellas en la memoria de nadie. Antes de que el hombre, en el
período del último terciario y el primer cuaternario, hiciese su
aparición sobre la tierra, años infinitos, que no es posible calcular,
habían caído silenciosamente en la fosa común, como caen las hojas en
las grandes selvas desconocidas, y se amontonan formando capas de
mantillo, donde brotará nuevos gérmenes. Padre amoroso, aunque devore a
su progenie por necesidad ineludible, el barbado Kronos recogió a esos
años oscuros y sin historia, y los llevó al palacio fúnebre y glacial.
Ninguna inscripción señaló el sitio que ocuparon. Eran los años
anónimos, en que todo fermentaba para las evoluciones y los cataclismos
futuros.
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