A la Plata

Tomás Carrasquilla

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A la Plata

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Texto núm. 3635

Título: A la Plata
Autor: Tomás Carrasquilla
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 20 de junio de 2018
Fecha de modificación: 20 de junio de 2018

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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A la Plata

Aquel enjambre
 humano debía presentar a vuelo de pájaro el aspecto de un basurero.
 Los sombreros mugrientos, los forros encarnados de las ruanas, los
 pañolones oscuros y sebosos, los paraguas apabullados, tantos
 pañuelos y trapajos retumbantes, eran el guardarropa de un
 Arlequín. Animadísima estaba la feria: era primer domingo de mes y
 el vecindario todo había acudido a renovación. Destellaba un sol de
 justicia; en las tasajeras de carne, de esa carne que se acarroñaba
 al resistero, buscaban las moscas donde incubar sus larvas; en los
 tendidos de cachivaches se agrupaban las muchachas campesinas,
 sudorosas y sofocadas, atraídas por la baratija, mientras las
 magnatas sudaban el quilo, a regateo limpio, entre los puestos de
 granos, legumbres y panela. Ese olor de despensa, de carnicería, de
 transpiración de gentes, de guiñapos sucios mezclado al olor del
 polvo y al de tanta plebe y negrería, formaban sumados, la
 hediondez genuina, paladinamente manifestada, de la humanidad. Los
 altercados, los diálogos, las carcajadas, el chillido, la rebatiña
 vertiginosa de la venduta, componían, sumados también, el balandro
 de la bestia. Llenaba todo el ámbito del lugarón.

Sonó la campana, y cátate al animal aplacado. Se oyó el
 silencio, silencio que parecía un asueto, una frescura, que traía
 como ráfagas de limpieza… hasta religioso sería ese silencio.
 Rompiólo el curita con su voz gangosa; contestóle la muchedumbre,
 y, acabada la prez, reanudóse aquello. Pero por un instante
 solamente, porque de pronto sintióse el pánico, y la palabra:
 "¡Encierro!" vibró en el aire como preludio de juicio final.
 Encierro era en toda regla. Los veinte soldados del piquete, que
 inopinada y repentinamente acababan de invadir el pueblo, habíanse
 repartido por las cuatro esquinas de la plaza, a bayoneta calada.
 Fué como un ciclón. Desencajados, trémulos, abandonándolo todo, se
 dispararon los hombres y hasta hembras también, a los zaguanes y a
 la iglesia. ¡Pobre gente! Todo en vano, porque, como la amada de
 Lulio, "ni en la casa de Dios está segura".

De allí sacaron unas decenas. Cayó entre los casados el Caratejo
 Longas. Lo que no lloró su mujer, la señá Rufa, llorólo a moco
 tendido María Eduvigis, su hija. Fuese ésta con súplicas al
 alcalde. A buen puerto arrimaba: cabalmente que al Caratejo no
 había riesgo de largarlo. ¡Figúrense! El mayordomo de Perucho
 Arcila, el rojo más recalcitrante y más urdemales en cien lenguas a
 la redonda: ¡un pícaro, un bandido! Antes no era tanto para todo lo
 rojo que era el tal Arcila.

Ya desahuciado y en el cuartel, llamó el Caratejo a conferencia
 a su mujer y a su hija, y habló así: "A lo hecho, pecho, Corazón
 con Dios, y peganos del manto de María Santísima. A yo, lo que es
 matame, no me matan. Allá verán que ni an mal me va. Ello más bien
 es maluco dejalas como dos ánimas; pero ai les dejo maíz pa mucho
 tiempo. Pa desgusanar el ganao del patrón, y pa mantener esas
 mangas bien limpias, vustedes los saben hacer mejor que yo. Sigan
 con el balance de la güerta y de los quesitos, y métanle a estas
 placeñas y a las amasadoras los güevos hasta las cachas, y allá
 verán cómo enredamos la pita. Mirá, Rufa: si aquellos muchachos
 acaban de pagar la condena antes que yo güelva, no los almitás en
 la casa, de mantenidos. Que se larguen a trabajar, o a jalale a la
 vigüela y a las décimas si les da la gana. ¡Y no s'infusquen por
 eso!… ultimadamente, el Gobierno siempre paga".

Y su voz selvática, encadenada en gruñidos, con inflexiones y
 finales dejativos, ese acento característico de los campesinos de
 nuestra región oriental, los acompañaba el orador con mil visajes y
 mímicas de convencimiento, y un aire de socarronería y unos
 manoteos y paradas de dedo de una elocuencia verdaderamente
 salvaje. Ayudábale el carate. Por aquella cara larga, y por cuanto
 mostraba de aquel cuerpo langaruto y cartilaginoso, lucía el jaspe,
 con vetas de carey, con placas esmeriladas y nacarinas. Pintoresco
 forro el de aquella armazón.

Ensartando y ensartando dirigióse al fin a la hija, y, con un
 tono y un gesto allá, que encerraban un embuchado de cosas, le
 dice, dándole una palmadita en el hombro: "Y vos, no te metás de
 filática con el patrón: ¡es muy abierto!".

¡Culebra brava la tal Eduvigis! Sazonado por el sol y el viento
 de la montaña era aquel cuerpo, en que no intervinieron ni
 artificio ni deformación civilizadores; obra premiada de
 naturaleza. Las caderas, el busto bien alto, la proclamaban futura
 madre de la titanería laboradora. El cabello, negro, de un negro
 profundo, se le alborotaba, indomable como una pasión; y en esos
 ojos había unas promesas, unos rechazos y un misterio, que hicieron
 empalidecer a más de un rostro masculino. Un toche habría picado
 aquellos labios como pulpa de guayaba madura; de perro faldero eran
 los dientes, por entre los cuales asomaba tal cual vez, como para
 lamer tanto almíbar, una puntita roja y nerviosa. Por este asomo
 lingüístico de ingénito coquetismo, la regañaba el cura a cada
 confesión, pero no le valía. Así y todo, mostrábase tan brava y
 retrechera, que un cierto galancete hubo de llevarse, en alguna
 memorable ocasión, un sopapo que ni un trancazo; fuera de que el
 Caratejo la celaba a su modo. El tenía su idea. Tanto que, apenas
 separado de la muchacha se dijo, hablado y todo y con parado de
 dedo: "Verán cómo el patrón le quebranta agora los agallones".

Y pocos días después partió el Caratejo para la guerra.

Rufa, que se entregó en poco tiempo y por completo al vicio de
 la separación, cuando los dos hijos partieron a presidio, bien
 podría ahora arrostrar esta otra ausencia, por más que pareciera
 cosa de viudez. ¡Y tánto como pudo! Ni las más leves nostalgias
 conyugales, ni asomos de temor por la vida del marido, ni
 quebraderos de cabeza por que volara el tiempo y le tornase el bien
 ausente, ni nada, vino a interrumpir aquel viento de cristiana
 filosófica indolencia. A vela henchida, gallarda y serenísima,
 surcaba y surcaba por esos mares de leche. Y eso que en la casa
 ocurrió algo, y aun algos, por aquellos días. Pero no: sus altas
 atribuciones de vaquera labradora y mayordoma de finca, en que dio
 rumbo a sus actividades y empleo a la potencia judaica que hervía
 en su carácter, no le daban tiempo ni lugar para embelecos y
 enredos de otro orden. ¡Lo que es tener oficio!…

Hembra de canela e inventora de dineros era la tal Rufa
 Chaverra. Arcila declarólo luego espejo de administradoras. Ella se
 iba por esas mangas, y, a güinchazo limpio, extirpaba cuanta
 malecilla o yerbajo intruso asomase la cabeza. Con sapientísima
 oportunidad salaba y ponía el fierro a aquel ganado, cuyo idioma
 parecía conocer, y a quien hacía los más expresivos reclamos, bien
 fuese colectiva o individualmente, ya con bramido bronco igual que
 una vaca, si era a res mayor, ahora melindroso, si se trataba de
 parvulillos; y siempre con el nombre de pila, sin que la "Chapola"
 se le confundiese con la "Cachipanda", ni el "Careperro" con el
 "Mancoreto". Hasta medio albéitara resultaba, en ocasiones. Mano de
 ángel poseía para desgusanar, hacer los untos y sobaduras y gran
 experiencia y fortuna en aplicar menjurjes por dentro y por fuera.
 La vaca más descastada y botacrías no se la jugaba a Rufa; que
 ella, juzgando por el volumen y otras apariencias, de la proximidad
 del asunto, ponía a la taimada, en el corral, por la noche; y, si
 alguna vez se necesitaba un poco de obstetricia, allí estaba ella
 para el caso. En punto a echar argollas a los cerdos más bravíos, y
 de hacer de un ternero algo menos ofensivo, allá se las habría con
 cualquier itagüiseño del oficio. Iniciada estaba en los misterios
 del harem, y cuando al rebuzno del pachá respondían eróticos
 relinchos, ella sabía si eran del caso o no eran idilios a puerta
 cerrada, y cuál la odalisca que debía ir al tálamo. Porque sí o
 porque no, nunca dejaba de apostrofar al progenitor aquél con algo
 así: "¡Ah taita, como no tenés más oficio que jartar, siempre estás
 dispuesto pa la vagamundería!".

Si tan facultativa y habilidosa era para manejar lo ajeno,
 cuánto y más no sería para lo propio. Ni se diga de los gajes con
 la leche que le correspondía, ni de los productos del gallinero, ni
 de esa huerta donde los mafafales alternaban con la hachira, los
 repollos con las pepineras, las vitorias con las auyamas.

Pues resultó que todo estuvo a pique de perderse. Del huracán
 que ahora corre, llegaron ráfagas hasta la montañesa. Supo que unas
 amigas y comadres mazamorreaban orillas de La Cristalina, riachuelo
 que corre obra de dos millas de la casa de Arcila. Lo mismo fué
 saber que embelecarse. So pretexto de buscar un cerdo que dizque se
 le había remontado, fuése a las lavadoras de oro, y con la labia y
 el disimulo del mundo, les sonsacó todas las mañas y
 particularidades del oficio. Ese mismo día se hizo a batea, y
 viérais a la rolliza campesina, con las sayas anudadas a guisa de
 bragas, zambullida hasta el muslo, garridamente repechada,
 haciéndole bailar a la batea la danza del oro con la siniestra
 mano, mientras que con la diestra iba chorreando el agua sobre la
 fina arena, donde asomaban los ruedos oscuros de la jagua. Al
 domingo siguiente cambió el oro, y cuál se le ensancharía el cuajo
 cuando tuvo amarrados, a pico de pañuelo, treinta y seis reales de
 un boleo.

Dada a la minería pasara su vida entera, a no ser por un cólico
 que la retuvo en cama varios días, y que le repitió más violento al
 volver al oficio. Mas no cedió en su propósito; mandó entonces a la
 Eduvigis, a quien le sentaron muy bien las aguas de La Cristalina.
 Mientras la hija pasaba de sol a sol en la mazamorrería, la madre
 cargaba con todo el brete de la finca. ¡Y tan campantes y
 satisfechas!…

Más rastro deja en un espejo la imagen reflejada, que en el
 ánimo de Rufa las noticias sobre la guerra, que oía en el pueblo
 los domingos y los dos días de semana en que iba a sus ventas. Lo
 que fué del Caratejo, no llegó a preocuparse hasta el grado de
 indagar por el lugar de su paradero. Bien confirmaba esta esposa
 que las ternuras y blandicies de alma son necesidades de los
 blancos de la ciudad, y un lujo superfluo para el pobre
 campesino.

Envueltos en la niebla, arrebujados y borrosos, mostrábanse
 riscos y praderas; la casa de la finca semejaba un esbozo de
 paisaje a dos tintas; a trechos se percibían los vallados y chambas
 de la huerta, las aristas del techo, el alto andamio del gallinero;
 sólo alcanzaban a destacarse con alguna precisión los cuernos del
 ganado, rígidos y oscuros, rompiendo esas vaguedades, cual la
 noción del diablo la bruma de una mente infantil. A la quejumbrosa
 melodía de los recentales, acorralados y ateridos, contestaban
 desde afuera los bajos profundos y cariñosos de las madres,
 mientras que Rufa y Eduvigis renegaban, si Dios tenía qué, en las
 bregas y afanes del ordeño. Eduvigis, en cuclillas, remangada hasta
 las axilas, cubierta la cabeza con enorme pañuelo de pintajos,
 hacía saltar de una ubre al cuenco amarillento de la cuyabra, el
 chorro humeante y cadencioso. Un hálito de vida, de salud se
 exhalaba de aquel fondo espumoso. Casi colmaba la vasija, cuando un
 grito agudo, prolongado adrede, rasgó la densidad de esa atmósfera.
 La moza se suspende; el grito se repite más agudo todavía. "¡Mi
 taita!", exclama la Eduvigis, y sin pensar en leches ni en ordeños,
 corre alebrestada chamba abajo.

No se engañaba. Buen amigo, que sí lo era en efecto, descolgóse
 a saltos, lengua afuera, la cola en alboroto. Impasible, la señá
 Rufa permaneció en su puesto. A poco llegóse el Caratejo con el
 perro, que quería encaramársele a los hombros. Marido y mujer se
 avistaron. Nada de culto externo ni de perrerías en aquel saludo.
 Dijérase que acababan de separarse.

—Y, ¿qué es lo que hay pal viejo? —dice Longas por toda
 efusión.

Y Rufa, plantificada, totuma en mano, con soberano
 desentendimiento, contesta:

—Y eso, ¿qué contiene, pues?

—Pues que anoche llegamos al sitio, y que el fefe me dio
 licencia pa venir a velas, porque mañana go esta tarde seguimos pa
 la Villa.

Facha peregrina la de este hijo de Marte. El sombrero
 hiperbólico de caña abigarrada, el vestido mugriento de coleta, los
 golpes rojos y desteñidos del cuello y de los puños, los pantalones
 holgados y caídos por las posas y que más parecían de seminarista,
 dignos eran de cubrir aquel cuerpo largo y desgavilado. Ni las
 escaseces, ni las intemperies, ni las fatigas de campaña, habían
 alterado en lo mínimo al mayordomo de Arcila. Tan feo volvía y tan
 Caratejo como se fue. Por morral llevaba una jícara algo más que
 preñada; por faja una chuspa oculta y no vacía.

Rufa sigue ordeñando. Toma Lonjas la palabra.

—Pues, pa que lo viás. Ya lo ves que nada me sucedió. Los que
 no murieron de bala, se templaron de tanta plaga y de tanta
 mortecina de cristiano, y yo… ai con mi carate: ¡la cáscara guarda
 el palo!

Y aquí siguió un relato bélico autobiográfico, con algo más de
 largas que de cortas, como es usanzas en tales casos. Rufa parecía
 un tanto cohibida y preocupada.

—¿Y ontá la Eduvigis? — dice de pronto el marido, cortando la
 narración.

—Pes ella… pes ella… puai cogió chamba abajo, izque porque la
 vas a matar.

—¿A matala? ¿Y por qué gracia?

—¿Pes… ella… no salió, pues, con un embeleco de muchacho?…

—¿De muchacho? —prorrumpe el conscripto, abriendo tamaños ojos,
 ojos donde pareció asomar un fulgor de triunfo—. ¿Conque, muchacho?
 ¿Y pu'eso s'esconde esa pendeja? ¿Y ontá el muchacho?

—¿Ai no'stá, pues en la maca?

—Andá llámame a esa boba.

Y, tirando corredor adentro, se coló al cuartucho. Debajo de la
 cama pendiente de unos rejos, oscilaba la batea. Envuelto en
 pingajos de colores verdosos y alterados, dormía el angelito. No
 pudo resistir el abuelo a la fuerza de la sangre, ni menos al
 empuje de un orgullo repentino que le borbotó en las entrañas. Sacó
 de la batea la criatura, que al despertar y ver aquella cara tan
 fea y tan extraña, puso el grito en el cielo. Era José Dolores
 Longas un rollete de manteca, mofletudo y cariacontecido; las manos
 unas manoplas; las muñecas, como estranguladas con cuerda, a modo
 de morcilla; las piernas, tronchas y exuberantes, más huevos de
 arracacha que carne humana: una figura eclesiástica, casi
 episcopal. Iba a quebrarse con los berríos que lanzaba: ¡cuidado si
 había pulmones! El soldado lo cogió en los brazos, haciéndole
 zarandeos, por vía de arrullo. Abrazaba su fortuna: en aquel
 vástago veía el Caratejo horizontes azules y rosados, de dicha y
 prosperidad: el predio cercano, su sueño dorado, era suyo; suyas
 unas decenas de vacas; suyo el par de muletos y los aparejos de la
 arriería: y ¿quién sabe si la casa, esa casa tan amplia y
 espaciosa, no sería suya pasado corto tiempo? ¡El patrón era tan
 abierto!… Calmóse un tanto el monigote. Escrutólo el Caratejo de
 una ojeada, y se dijo: "¡Igualito al taita!".

Entre tanto Rufa gritaba desde la manga: "¡Que vengás a tu taita
 que no está nada bravo! ¡Que no sias caraja! ¡Subí,
 Eduvigis, que siempre lo habís de ver!".

La muchacha, más muerta que viva, a pesar de la promesa, subía
 por la chamba, minutos después. Pálida por el susto, parecía más
 hermosa y escultural. Levantó la mirada hacia la casa, y vió a su
 padre en el corredor, con el niño en brazos. A paso receloso
 llégase a él; arrodíllase a las plantas y murmura:

—¡Sacramento del altar, taita!

Y con la diestra carateja, le rayó la bendición el padre, no sin
 sus miajas de unción y de solemnidad. Mandóla luego la madre a la
 cocina a preparar el agasajo para el viajero, y Rufa que ya en ese
 momento había terminado sus faenas perentorias, tomó al nieto en su
 regazo y se preparó al interrogatorio que se le venía encima.

—Bueno —principia el marido—, y el patrón siempre le habrá
 dejao a la muchacha… por lo menos sus tres vacas, y le habrá dao
 mucha plata pa los gastos?

—¡Eh! —replica Rufa—. ¿Usté por qué ha determinao que fué don
 Perucho?

—¿Que no fué el patrón? —salta el Caratejo desfigurándose.

—¡Si fue Simplicio, el hijo de la dijunta Jerónima!…

—¡Ese tuntuniento!… —vocifera el deshonrado padre—. ¡Un muerto
 dihambre que no tiene un Cristo en qué morir!… Y vos, so almártaga,
 ¿pa qué consentites esos enredos?

La cara se le desencajó; le temblaban los labios como si tuviera
 tercianas. "Yo mato a esa arrastrada, a esa sinvergüenza". Y,
 atontado y frenético, se lanza a la cocina, agarra una astilla de
 leña, y cada golpe escupe sobre la hija un insulto, una
 desvergüenza, una bajeza. Cuando la infeliz yacía por tierra,
 convulsa y sollozante, arrimóle Longas formidable puntapié, y
 exclamó tartajoso: "¡Te largás… ahora mismo… con tu muchacho… que
 yo no voy a mantener aquí vagamundas!".

Y salió disparado, camino del pueblo, como huyendo de su propia
 deshonra.

Tomás Carrasquilla

Tomás Carrasquilla Naranjo (Santo Domingo, provincia de Antioquia, República de la Nueva Granada, 18 de enero de 1858 - Medellín, 19 de diciembre de 1940) fue un escritor colombiano activo entre la segunda mitad del siglo XIX y la primera del siglo XX en la región de Antioquia.

Comenzó sus estudios en la Universidad de Antioquia, pero tuvo que parar su estudio y retirarse por las guerras civiles de la época a principios del siglo XX. Tuvo problemas económicos y se internó en la mina de San Andrés, cerca de los municipios de Argelia y Sonsón. Finalmente vivió en Bogotá donde trabajó como funcionario del ministerio de Obras Públicas y regresó de Medellín donde escribió sus dos obras "La marquesa de Yolombó" y "Hace tiempos".

Carrasquilla fue poco conocido en su tiempo, y, como dice Federico de Onís, fue solamente después de 1936 que el autor antioqueño se conoció en un plano más amplio al obtener el Premio Nacional de Literatura, es decir, cuando tenía ya 78 años de edad. Amante de los libros, organizaba tertulias literarias que en Medellín se hicieron bastante célebres durante los últimos años de su vida y en las cuales comenzó a ser llamado "Maestro Tomás Carrasquilla".

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